delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
Una vida sin tiempo
Abraham MartínezGonzález1
En estos meses de encierro he intentado muchas veces razonar la última palabra del ciego, la palabra insensato. Un cansancio muy grande, o quizá oscuro instinto, me lo impide reiteradamente. Algún día tal vez logre hacerlo y entonces analizaré también los motivos que pudo haber tenido Allende para suicidarse. Ernesto Sabato, El túnel
Resumen
En este espacio interesa reflexionar sobre la vida actual, la de la prisa, la de los múltiples empleos para sustentarunasupuestafelicidadquenoterminadellegar,peroquesesabeesperseguida.Conello,pretendemos aproximarnos al significado que puede tener en el contexto de la vida posmoderna el tiempo libre, entendido como el espacio para transitar de la condición de malestar en la cultura hacia la experimentación lúdica y creativa que permitan al sujeto la recreación y la experiencia de la libertad. Karl Marx establece que por una cantidaddetiempodedicadaaltrabajoserequiereporconsecuencia,unacantidadconsiderabledetiempolibre que permita la distracción, el ejercicio, así como la inserción en alguna de las artes, es decir, la re-creación del sujeto.
Las reflexiones que aportamos se configuran a partir del trabajo clínico con pacientes que son presa de un empleo-trabajo represivo, consumidor, extenuante, y que al escuchar sus quejas-demandas, producen las reflexiones que aquí vertimos.Además, aprovechamos diferentes consideraciones teóricas psicoanalíticas que vienen a confirmar nuestras ideas.
Palabras clave: trabajo, tiempo libre, capitalismo, represión, recreación, riqueza.
Una vida
Partiendodeestecriteriomarxistaanalizamos el concepto de trabajo, que en la actualidad no se comprometeconelsujeto,nolosoporta,encuanto aofreceresemomentodere-creación,tandemandadoporelespíriturebeldeylibertario.Talvezse logreeldineroyalgunascomodidadesparaelhogar, perosinunespacio-tiempodetransformacióncreativa,seexperimentaporconsecuencia,undesencanto altrabajo.
Alhablardetrabajo,resultahastaciertopunto condicionantequetalacciónhumanarepresentala posibilidaddesatisfactores,beneficios,quehande traer una vida "cómoda", placentera, a la vez que motivante. Pero es un hecho asequible que en las sociedadesactuales,eltrabajonosóloharesultado enunafuentedeingresosymovilidad,másalláde
Noesalgoqueseaprecisamentereciente,pues yadesdehacedécadas,eltrabajosehaintensificado en tanto tiempo para el hombre, como en repercusionesnegativas,quehanpuestoenmarchacríticas e ideas en torno al concepto de trabajo, y en general,almecanismoquearticulaunmodelodetrabajo, tambiénubicadoenelesquemaeconómicoyculturalllamadocapitalista.Resultaapremiantevoltear laatenciónaltemadeltrabajoyloqueimplicaya desdehacetiempo,comomedioparavivir,donde
1. Psicoanalista, profesor de la UMSNH y del IMCED. Miembro activo de Espacio Analítico Mexicano. EAM. Contacto: amstoa78@hotmail.com
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Eltrabajodebieradepermitiralhombresusubsistenciaeconómica,queaportecomoconsecuencia unaalimentaciónequilibrada,asímismo,unavivienda quesirvacomocontinenteyreferencia;comodidades enmobiliarioyaparatoselectrónicosymecánicos quedebidamentehandehacerlavidamás"cómoda". Peroademásdeloanterior,eltrabajodebeposibilitar unaestabilidadqueseveaproyectadaenloposible, en una seguridad emocional que devenga en estabilidadfamiliaryporendeenlacomunidadala quesepertenezca,cosaquepocoonadaocurre.
Lasexigenciasalfenómenodeltrabajonohan dequedarahí.Marxpretendíaqueconunajornada detrabajoadecuadaentiempoyremuneración,al individuolesobraráunacantidadconsiderablede horasaldía,parapermitirseasímismoelacercamiento hacia actividades recreativas que favorezcan el desarrolloarmónicoenotrosniveles.ParaMarxel tiempolibreteníaqueverconactividadescreativas yeducativas.Noexistíalanocióndeltiempolibre comoocio,diráMunné,sinocomo un tiempo de libertad para la libertad (Munné, p. 104), premisa queprecedeprecisamentelasideasmarxistas.
Yadesdeiniciosdelsiglopasadoenunartículo de Freud titulado La moral sexual cultural y la nerviosidad moderna (1908), se hacía referencia al hecho de que una vida donde poco o nada se permiteelafloramientodelaexpresiónplacentera enlacreaciónyrelacionesdelhombre,surgenpor consiguienteafeccionesnerviosasqueresultannosólo máscostosassinohastamortales.HebertMarcuse en Eros y civilización (1956), tomó las ideas de Freudacercadelconflictoentrepulsionesycivilizaciónparallevarlasaotradimensiónteórica.Aceptó conFreudquelacivilizaciónexigereprimirciertas pulsiones,peroañadióademásqueenunacivilización comolanuestra—occidental—,quemantieneuna estructuradedominaciónapareceunexcedentede represión.Silacivilizaciónnofuesedominanteen favordeunospocos,eseexcedentederepresiónno 4
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existiría,ycreeMarcuseque,larepresiónnormalde laspulsionesesnecesariaentodacivilización,pero podríanencontrarsevertientesparalatransformación de represión en sublimación. La clave de esta transformaciónestáenlacantidaddetiempoquese dedica al trabajo. Como buen marxista, Marcuse piensaqueladialécticadeltrabajotraerásuantítesis: eltiempolibre.Cuantomástrabajoseacumuleen máquinasmenostrabajoquedaráparaocuparalos hombres.Siesetiempolibrenoesabsorbidoporlas estructuras de dominación para "aborregar" al individuo,éstepodríausarloenaumentarsunivelde conciencia,educarse,expansionarse;realizarsepor medio del arte. Esta es la propuesta de Marcuse: técnicamenteesposiblecambiartrabajoporEros,y comenzarunacivilizaciónmenosrepresivadelas pulsiones.
Pero si desde el contexto del trabajo no hay confianza porque tal vez ni siquiera es un trabajo seguro,oéstenoofreceeltiemposuficiente,seevade laposibilidadparaelsujetodeexperimentarlavida enunazonatransicionalcomolallamóWinnicott (1971),yporendenohayunnexoestimulanteentre losubjetivoyloobjetivo,queeslazonaintermedia entrelarealidadinternaylacompartidaconelmundo.
Enloquerespectaalasublimación,siempre fueéstaunadelasapuestasmásimportantespara Freud.Ensulibro El malestar en la cultura (1930), hacereferenciaalasituaciónespecíficadelasublimaciónenlavidasocial.
He aquí la tarea a resolver: es preciso trasladarlasmetaspulsionalesdetalsuerteque nopuedanseralcanzadasporladenegacióndel mundo exterior… para ello la sublimación de laspulsionesprestaauxilio.Seloconsiguesobre todocuandounoselasarreglaparaelevarsuficientementelagananciadeplacerqueproviene de las fuentes de un trabajo psíquico e intelectual.(Freud,1930,p.79)
Y esa ganancia de placer es lo que poco o nada aparece en las sociedades posmodernas. El trabajoesunámbitoseparadodelasactividadeslúdicas,ymuchasveces,hastaradicalmenteencontra-
posición a ofrecer el tiempo que devenga en actividades recreativas, cuando podría ser que la actividadlaboralporsímismaseconstituyeraenuna fuentedeplacerentantoeldesplazamientodelas fuerzaslibidinaleshaciaalgodeprovecho.Encambio, tenemos que lo que se identifica como violencia laboralyporconsiguiente,social,eselretornoalo realdeunadiscordanciaydeunmalestarinteriora la cultura misma, pero sumado a un plus de disconformidad,referentealafaltadecumplimento delapromesadequesielsujetosesacrificaenfavordelacomunidad,obtendráciertarecompensa. Esdecir,quesielindividuotrabajaenbeneficiode los demás será reconocido y valorado de manera tal,quesefavorezcasudesarrollointegral.Esono sucede generalmente, y de ahí, la desilusión y la violencia.
Sin tiempo
ParaMarxlariquezadeunhombrenosemedía enlaremuneracióndeltrabajo,sinoeneltiempolibre queofrecíataltrabajo,entantopermitieraelbienestar ytranquilidadpropiasparafavoreceryprovocarpor ejemplo,unpardehorasparahacerdeporteysentirse bienensucuerpo;otropardehorasparaestarcon loshijosyjugarmientrasseeducaenunambientede seguridadybuenasbaseséticas.Untiempoparala lectura, y de ahí a la creación artística, y de ahí al reconocimientofrentealacomunidad…deahílaidea deunavidaintegral,esdecir;unavidaenlaqueel espíritu rebelde y libertario del hombre tenga depósitosdondedescargarse.
En muchos sentidos, vemos que el trabajo funciona como un medio represor y no como un auxiliarparaconseguirmayorcantidaddeplacer, muchomenosfavorecerlaansiadafelicidad.Marx expresabalosiguiente:
el capitalista, es menos todavía que una bestia de carga. Físicamente destrozado y espiritualmenteembrutecido,esunasimplemáquinapara producir riqueza ajena. (Marx y Engels, 1865/ 1980,p.40)
Sinembargo,secontinúainsinuandoqueeltrabajoeslaposibilidaddecrecimientoparaelsujeto (económica, emocional, de status, etc.), que el trabajo"haceolvidarlosproblemas","queeslamejor terapia".Peroenotradimensiónloquenosedicees queestaactividadcadavezenmayormedidaenlas sociedadesposmodernasestáalejandoalsujetode sucomunidadypaulatinamentedesupropiafamilia, comoseñalaMarx,setratadeunabestiadecarga, unamaquina.Porqueparaobteneruncargodemayor rango y responsabilidad, y con ello por supuesto, mayoresingresoseconómicos,éste,eltrabajador, tienequeofreceryalmismotiemposacrificarmás tiempo,quepodríaemplearseenalgunaactividad re-creativa,quecomoeltérminoloseñala,sugierela eventualidad de transición hacia un estado de ser diferente;seguramentemássano.Antelarepresión queejercelavidaposmodernaconelsacrificiode tiempoqueimplicaestarenuntrabajoenajenante, segeneramayorcantidaddesujetosconneurosis de mayores complejidades, o sea, patologías que actualmentehastarebasanloslímitesdelosimbólico yqueantetalhecho,surgeunaespeciedecompulsión a determinar "nuevas enfermedades" producidas precisamenteporeldesencantodelavidadigitaly supuestamente"cómoda"delambientecapitalista.
Reflexiones finales
Escuchamoseldesencantohaciaeltrabajo;no secumpleconlapromesa:"estudia,trabajaytendrás una vida feliz". Obviamente la vida no se trata de simplefelicidad,peroesunhechoqueestaespecie de"reglamatemática"leesaplicadaaniñosyestudiantes,tratandodehacerlos"comprender"quees unagarantíacasirealquesiestudiaencontraráun buenempleo—loqueyadeporsíesficticio—,pero
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siaestoleaunamosqueenmuchosdelostrabajos queseofertanactualmenteexisteeseplusdemalestar alnoofreceresevaliosotiempolibrepararecrearse, entoncesnosencontramosanteunaencrucijadadifícil y de graves consecuencias, ¿cuáles? Sólo basta voltearlamiradahacíanuestrasciudadesydarnos cuenta de los alcances que este fenómeno está acarreando:desilusión,violencia,frustración,robos, niñosconpadresausentes,prisa,"chingaralquese deje",másprisa;obesidad,comidarápida,ymásy másprisa,tantaquenoquedatiempo.
Referencias
FREUD, Sigmund. (2001) Obras completas. Argentina: Amorrortu.
pudo contener la furia de los maremotos, de ese gran mar que encerraba ¡Ya me lo habían advertido! Era peligroso tener una mascota como Poseidón, no por él, sino por todas las desgraciasocurridas,acasiatodosmisvecinos.
A decir verdad, yo era el único que faltaba paraque,eldíamenospensado,lasaguassalinas del mar recluido se salieran. sin siquiera preguntarcuálseríaelmásviableparaello;sin importar sí tenía otras cosas que resolver, ¡lo único cierto es que no me avisó!
Yoyasospechaba,quealgopasaría,porque todas las noches cuando intentaba dormir, olfateabamuydecercaalasolas,que impregnaban mi cama de arena parlante de historias incompresiblesparaelviento.Nohabíaduda, eran muy inteligentes; ¡hábrase visto!, esperabanqueaquellasaguassalvajesenmissueños, mojaran cada molécula de mi ser. Me sentía comolasgaviotascomiendoloquelosturistas van dejando; y no conformes se burlan de los caprichosos maremotos; en cuanto los ven venir, abren sus propulsores con gran rapidez y emprenden el vuelo para no ser mojadas o peor aún arrastradas. Se ríen a carcajadas de laspequeñasolillas,cantandoconsuschillidos.
Yo, en cambio, emitía un pequeño silbido tenue, como símbolo de mi triunfo sobre aquellas olas, que mojaban el edredón con el quemecobijaba,yqueservíadetragaluzpara evitar que me cegara el titilar de las estrellas, quetodaslasnocheshacíandelassuyasenmi
casa,quitabaneltechoylousabandealfombra parairseavolar.¡Quémanía! Aquel edredón meservíaparanoverlalunateniendounacena románticaconaquelgranconejoquesiempre laacompaña.
Apesar de saber que ese pedazo de mar, se desbordaría, nada hice.Alo mejor se debió al gran calor de las noches, ésta insolación; sin embargo, a pesar de las inclemencias del tiempo, intentaba pernoctar, tratando de no sentiralmarquétramabasugranconspiración.
Escuchabaelcabalgardegrandestrompetas, elmarchardelosejércitossalinos,traídaspor porPoseidón,quenohablabadeotracosa,más que de estrategias bélicas y napoleónicas; de cómo lograr hacer salir de esa gran ergástula almar,ydetécnicasdesurfear.
Cuandocreyóqueyodormía,lomiréescapar ¡Si, se salió!, pisando al mínimo el suelo con su pequeñita cola. Poseidón se demoró comomediahora,mepreocupéporqueaesas horas no anda un pez sólo; me alivié cuando percibísusigilo,traíaenunabolsaunatablita parasurfear,¡Ajá!poresoestabaayudandoal mar porque quería surfear en los maremotos sentir esa sensación y…
Sentí el agua del mar, abrí los ojos que se atestarondesorpresa,eralagarragatunasobre mi pecho; era Choclo, mi gato que estaba devorandounpez;grité,peroeratarde,esegato se lo comió. Me levanté y tomé las hojas del periódico, y le dí unos cuantos periodicazos; pero no se los di porque se lo comió, sino porquenomeinvitó.
Por las noches, cuando duermo, sueño que Poseidónregresapormíenunbarco,yjuntos navegamosenaquelpedazodemar.Loatrapo conunagranlianaparaquenosemevuelvaa escapar, mientras entonamos una melodía: Atraparemos a la mar enclaustrada, anda ya
tomaeltimón,ysueltalaliana;estaveznose nos escapará la mar que se encuentra en el fondodemipecera;dondevivoYo,Poseidón, un pecesito al que le encanta surfear en mil maremotos,juntoamiamiguito,desafiaremos alospiratasquenosquieranatacar.
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Y grita fuego
El día que visité la corporación farmacéuticameinvadióunasorprendentesacudida
de intenso calor. Raro en invierno, pero con esodelcambioclimáticoalascosasmeteorológicas más fenomenales tendremos que acostumbrarnos.FuiaBayernadamásporque alguien me había dicho que por aceptar un tratamientomédico,aprueba,pagaríanmucha plata. No podía despreciar la oportunidad; el año apenas pasado me trajo incertidumbre. Estabahartodequedarmeencasaaguantando lasquejasdemimujerylosllantosdemihija. Por momentos yo también quería llorar y lamentarme,cuandonolograbavenderlastapas delascoladerasquemiamigoVíctoryyorobábamos de las calles, pues apenas tenía para adquirir algo de pan de centeno, salchichas y lalecheenpolvoparalaniña.Peronuncalloré, nunca lo hice, no tenía con quién hacerlo ni tiempo para eso. En una noche de esas, de total desesperanza; recibí la llamada de Víctor conlapropuesta.
Ya en la recepción, una señorita vestida como para ir un domingo a adornar con tulipanes la tumba de su marido, me atendió con desmedidacortesía,convenciéndomedeparticiparenelestudio.Tuvemisdudas,peroaquel serrisueñomeaseguróquenadanegativopodía
Iván Medina Castro Hay cosas
que están ahí.
No sé si en la mente o en algún otro lugar que no alcanzamos a identificar. Probablemente habiten en el entrecuzamiento del mundo interior con el exterior.
Bernardo Esquinca
pasar. Salí del complejo y afuera, estaba despejado,habíaunsoplodevientomuysuave que hacía temblar las hojas de los eucaliptos. Por un momento igual temblé al recordar que sostenía entre mi brazo un folder con el contrato de aceptación voluntaria, debidamente informadoybajoningúntipodeamenaza.Me sentéenunabancamientrasesperabaeltransportepúblicoyleícondetenimientolasdisposiciones a seguir, hasta dar con unas letrillas quedecían:"Lacompañíaquímicofarmacéuticaseabstendráderesponder,dadoelcasoen que el medicamento ingerido cause cualquier complicacióninesperadaoalgúnefectosecundario".
Despuésdelprimermesdeingerir,cadamañana,unagrageapúrpura,lascosasenelhogar nunca fueron mejor. Me sentía pleno. En el rostro de Fernanda volvió a manifestarse la dicha, y las carcajadas de mi hija rebosaban a cadainstante;inclusomiesposapermitióque tuviéramosrelacionessexuales,luegodemeses de no hacerlo.Tras el primer semestre del tratamientomividaerafeliz.Perodurantemis noches de sueño, tuve la sensación de oír una danzadevocesamplificadasenmimenteque irrumpíandemandandodesatarelfuegoproveniente del Averno. Eran voces desquiciantes
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A Fernanda García
como un enjambre, o a veces, parecidas a un susurroqueseconfundíaconlabrisa.
ExternémimalestaraFernandaymerecomendó consultar a una pariente siquiátrica suya;aunqueeltratamientodebarbitúricosdio resultadoenunprincipio,lasvocescastrantes queresonabancomoundiapasóndentrodemí, regresaron demandantes y con mayor intensidad.
Losdíasdesfilaronasí,llenosdeansiaysometimiento. En un estado de sopor y una extrañafasededuermevela.Vivíaconlaobsesión dehacersonarelreinoimperecederodelaoscuridad iluminando con llamas sus campanarios.Hastaqueundía,unpesadoycalcinante silencio se apoderó del ambiente.
Llegué muy noche a casa, la habitación estabaaoscurasyhacíamuchofrío.Noencendí laluz,puesnoquisedespertaraFernanda.Me metíalacamaygocédesucalidez.
Porlamañana,Fernandasubióelvolumen del televisor y la Deutsche Welle anunciaba: "Un gran incendio fue provocado en un asilo de ancianos, las llamas eran tan densas que alumbraron, por horas, el cielo nocturno de Dresden como estrellas centellantes".
En eso, Fernanda, mientras mezclaba mi pastilla púrpura con avena, me reclamó con enfado,porquéhabíadejadolacamaoliendoa hollín.
Nosupequéresponder;envezdeeso,solté un suspiro largo y profundo.Acontinuación, mirémirostroanteelespejo,ysentícómolas piernas se paralizaron, y cómo el terror se arrastraba hasta las raíces capilares. Fue la primera y última vez en experimentar semejantesensación.
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Irrelevante
Jéssica de la Portilla Montaño.
Cualquier cosa que escribas será incoherente.
Así han sido tus pensamientos últimos: rebuscados, insulsos, a la espera de alguien a quien tal vez le interese cubrirse de filosofía banal, gracias a gente que ni conoce en persona pero que escupe vocablos divertidos con suma delicadeza.
Terminaronaquellostiemposenqueafuerzadeconstancia fuiste más familiar que quienes convivían a diario con tu anónimo acosador. Tal vez tuviste varios. Puede que hasta fueran más de dos.
Quisierasreviviratusinquisidores,volveraserimportante para al menos uno de tus enemigos jurados, pero en tu pequeñísimomundoyanocabesmás,porquetúhascrecido, hasta tienes expectativas, y no te atañe dejar una huella insondable en mentes dúctiles y crédulas.
Quisieras que tu oscuridad oculta regresara para hacerte cosquillas, pero ni tus peores infortunios tienen interés en encararte.
Nada de lo que hagas le va a afectar a nadie.Antes sólo te desahogabas para cerrar mentalmente múltiples capítulos psiquiátricos, y mira: terminaste siendo una insignificante chispa de la cola de un cometa, que se consumió a sí mismo en su propia irrelevancia.
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Unatardemientrasseguíaimaginandosuvoz,susonrisayhastaelcómoseveríaconotra ropa,escuchédecirenlamesadeallado—Mira,allávaLaurita.—¿QuéLaurita?,dijootro. —Laura,laqueestuvoelfinpasadoenlafiestadeClemente,búscalaensufaceymándale invitación,essúper reventada.¿Reventada?Penséyo.Cómoseríaesodereventada,siyola veíatodaapretadita,ysinquenadaselefueradesparramandoporloslados,ycuandomedi cuenta aquella de la cual desconocía su nombre (hasta ahora) se me había perdido entre la gente.Malditaesperafallida.
Mefuicaminandohastamidepartamentoyportodosladosveíaaloschamacosatontados con el aparatejo del celular. Entre molestias y esperanzas me daba fuerzas pensando que mañana podría verla y, además, la noche ya tendría nombre: Laura o Laurita. Laurita me gustabamás.Cuandomesentéalcostadodelacamapenséquécosaeraesodelfaceycasi aregañadientesentréalacomputadora,queestabaenlasala,ypuseenelbuscadorFacey paramisorpresaeraunapócopedeFacebook,unaredsocialqueteníaembrutecidosatodos. Sin más, me metí, contesté un cuestionario que me dio desconfianza, pero sabía —por lo quehabíandicholosdelaotramesa—queahíencontraríaaLaura.Asíquetodoesfuerzolo realizaría. Mis arrugados dedos teclearon, a un lado del dibujito de la lupa, y tecleé Laura. Qué susto me he llevado: más de cuatrocientas mujeres con ese nombre, y con un montón defotosparaquenoanduvierayoimaginando.Penséquealsiguientedíairíacomosiempre alcaféaesperarla,yaversialguiendecíasuapellido.Peroentremásymásbuscaba,veíaa todasesasLauritas,LaurotasoLaurasquenomedejabannadaalaimaginación.Asíquelos cafés de la tarde ayudaron, para que pasara casi toda la noche disfrutando de mis lauritas. Antesnadameconsolaba.Ahorapasolatardepegadoaesteface,imaginandoquetodasson para mí solito.
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Nadando en ron
Eldíaamaneciónublado.ElsargentoCañares aún no entraba en la fase de "cruda",
pues apenas tres horas antes había dejado de tomar.Nolohizoporgusto;sehabíaacabado la dotación de ron que robaron en la hacienda Chenché de las Torres, al salir de la jurisdiccióndeTemax,rumboalacosta.Laordenera detener,enChabihau,unposibleataquedelas fuerzas constitucionalistas, que iban a ser enviadasparacombatirlos.
Cuandoelsoldadoraso,PascualChan,escuchólosgruñidosdelsargentoqueempezabaa despabilarse en la hamaca, volvió a enfrentar larealidad.Encuestióndeminutosleexigirían el cumplimiento de la misión encomendada, absurdacomocasitodaslasqueleordenabael sargento,yPascualsesentíaenuncallejónsin salida.
¿Cómo iba a cumplir lo ordenado?, ahora sí, el sargento se había vuelto completamente loco, o de plano quería deshacerse de él, de unamanerasutilperosegura.
—Vasatraerestagarrafa,llenadehabanero, peroningúncabrónpescadortevaallevarhasta el barco, ni te va a prestar su alijo—. Así de simple y absurda fue la orden del sargento Sidronio Cañares, mediocre oficial que por pura casualidad había tomado parte en la rebeliónargumedista,yquienparasentirmenos sumediocridadsevalíadelronydemaltratar aquienpudiera.
Al principio Pascual pensó que se trataba de un mal chiste, muy del estilo del sargento, pero pronto se dio cuenta de que no; en esta
Cuandoelbarcoaparecieraenelhorizonte, mucha gente se acercaría en diversos botes pequeños, única manera de que se hiciera el intercambio comercial, ilícito o como se le haconocidosiempre"decontrabando".
Dos días llevaban esperando el arribo del buque que traía, principalmente, tabaco y ron cubanos, algo de whisky y alguna que otra novedad de Nueva Orleans, por lo que el sargento,viendoreducidasudotaciónderon, yconelcaprichodehacersufriraPascualdio laorden.
Lailusióndeestarcercadelmar,quePascual sintiócuandoordenaronalacompañíatrasladarseaChabihau,sehabíadeshechocomogranosdesalenunagotadeagua.Ensuvidasolamenteunavezhabíavistoelmar,cuandoasu papálocontrataronparatrabajarenlascharcas salineras; desde entonces tenía el deseo de volveraverlo,bañarseenélytalvezaprender anadar.
En eso pensaba cuando lo vio don Matías, viejopescadorquelohabíaconocidoenaquella ocasióndelcontratodesupadre,ylepreguntó por qué tenía cara de asustado, tan temprano. Pascual le contó lo que le pasaba y el viejo pescador riendo le dijo:
—¿Y cuál es el problema?, ve nadando—. Pascualleaclaróavergonzado,yunpococomo justificándose,quenosabíanadar
Entonces el viejo, mirándolo fijo le dijo:
—Si no tienes miedo, te puedo dar la solución;perotienesqueestardecididoytenerfe. AquellaadvertenciaextrañóaPascual,yhasta pensóqueleibaadaralgunafórmulaparauna especie de conjuro, más como no tenía nada queperderrespondió:
—Sí, —insistió el viejo pacientemente—, quienesvivimosdelmarhemostenidooportunidad de aprender mediante la experiencia muchascosas,quelagentedetierranisiquiera imagina.
—¿Cómo qué? —alcanzó a decir Pascual, cadavezmásconfundidoeimpaciente.
—Como que puedes flotar en el agua apoyándote en una garrafa vacía; bueno llena de aire, y seguir flotando con la garrafa llena de alcohol. No sé por qué. Con el tiempo he llegado a sospechar que el alcohol se parece alaire,pesamenosqueelagua;elcasoesque una botella llena de alcohol puede flotar en el agua. No tienes bote para acercarte al barco, pero tienes una garrafa vacía que lleva como veinte o treinta litros— siguió explicando el viejo.
—Ajá— exclamó Pascual moviendo la cabezadearribaaabajo.
—Pues el aire que está encerrado en la garrafa, al pesar menos que el agua, permite
que flote. Puedes aferrarte a ella e impulsarte pataleandohastallegaralbarco,yllegandoallá teizan.
—Ta bueno, don Matías, ¿quiere decir que uselagarrafacomobarco?—preguntóPascual conairedeincredulidad.
—Sí, una vez llena la garrafa, de buen ron cubano,seguiráflotando;ytútambién,sinola sueltas—dijodonMatíasconunasonrisaque dejóverunospocosvestigiosdeloquefuesu dentadura.
—¿Me está diciendo que puedo ir y volver del barco agarrándome de la garrafa, aunque esté llena de ron y que no me hundiré con ella?—volvió apreguntarPascual.
—¡Asíes!Claroquesitefaltan—dijodon Matías, mientras ahuecaba y juntaba las manos—puedespensarencómocaminarsobre lasaguas.
Pascualserascólanuca;sóloteníadosopciones,provocarlairadelsargentodesobedeciéndolo,ocorrerelriesgodeemplearelplan que le propuso el viejo pescador
Caminóhastalaorilladelaplayaypensóen cuántolegustabaelmar,ylasganasquetenía de aprender a nadar. Pero esos deseos no le quitaban el respeto, o mejor dicho, el miedo queaúnleprovocaba;sobretodoalimaginarse tan chiquito, flotando sobre las grandes profundidades —que pensaba— se abrían en el trayecto al barco.
Seencontrabaocupadoenesospensamientos, cuando a sus espaldas una voz llegó de lo altodeladuna:¡Yavieneelbarco!
Volteó para ver quién había gritado; no lo reconoció y miró de nuevo hacia el mar. Al principionodistinguiónada,peroaguzandola mirada, hacia donde apuntaba el espontáneo vigía empezó a ver una pequeña silueta gris,
como un pequeño garabato dibujado por un niño,quesefuehaciendomásgrandehastaque reconoció la figura, que muchas veces había visto en las imágenes de los periódicos, con los clásicos tres mástiles de los pailebots.
Untirónenelestómagolodevolvióalarealidad de la playa; en cuestión de minutos el barco fondearía y había que actuar ya, sin posibilidaddealargarlaespera.Losprimeros botes empezaron a ser tripulados para acercarse al barco, y toda la gente del puerto se metíaenelaguahastalasrodillas,comosicon esopudieranacelerarlavelocidaddelosalijos ohacermásbrevesutrayecto.
Esamismagenteviocómoeljovensoldado, después de unas breves explicaciones de don Matías,sefuemetiendoalmar,vistiendosólo un viejo pantalón de algodón enrollado hasta las rodillas, sosteniendo entre sus manos una garrafatapadaconunbacal,yconunaextraña expresión en la mirada, mezcla de susto y decisión.
Caminó hasta que el agua le llegó un poco másarribadelacintura,seabrazóalagarrafay empezó a patalear; al principio giró sin controlysintióquesemoría,peroinmediatamente se repuso, y poniendo el cuerpo rígido para mantener el equilibrio logró controlar su singularvehículo;yagradecióqueporlahorade la mañana, el mar estuviera tranquilo, eso le permitía tener mayor control.
Alirsealejandodelaplayatratódenopensarenquétanprofundaestabaelagua,yconcentró su mirada en su objetivo, el barco, al cual ya estaban llegando los primeros alijos hábilmentemanejadosporlosnativosdelpuerto.
Poco a poco fue ganando confianza, y comenzó a disfrutar el trayecto; en algún momentounpequeñocardumendesardinassalió volandodelaguaconunrepentinochapaleoque
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casi lo hace soltarse de la garrafa; perdió el controlyempezóagirarnuevamente;elcorazón se le volvió a acelerar y por nada estuvo queahíterminarasuaventura.
Repuestodelsustoqueleprovocóelhaber estado a punto de soltarse, más que el de las sardinas,enfilódenuevohaciaelbarcoque se encontraba a más de quinientos metros de la playa.Másadelanteungrupodemantarrayas, conocidas como "chabelitas" se paseó a su alrededor,cercándolo.Pascualdejódepatalear, temeroso de que las mantarrayas lo fueran a atacar,yvolvióagirardebidoalvaivéndelas pequeñas olas que provocaban los alijos que seguían dirigiéndose al barco. Cuando los animalitos sintieron satisfecha su curiosidad, se alejaron, pudiendo entonces reanudar su marcha.
Alcabodeveinteminutosestabatocandoel cascodelbarco,desdecuyacubiertalelanzaron una soga para que amarrara la garrafa, en tantosesujetaba,trabandosubrazoizquierdo aunaescalerahechatambiéndecuerdas.
Izadalagarrafa,Pascualsubióporlaescalera decuerdasalacubiertadelbarco;losmarineroslorecibieronmuyefusivamente,ynodejabandefelicitarloporhaberllegadobienentan singularmediodetransporte.Leofrecieronun trago del mismo ron que había ido a comprar, paralocualllevabalasmonedasenunapequeña bolsa de tela amarrada a una de las trabas del pantalón.
Una vez llena y sellada la garrafa, Pascual bajóporlaescaleradecuerdashastaelaguay una vez ahí se la arriaron; se abrazó a ella y confirmó satisfecho que lo que le dijo don Matías era totalmente cierto. Incluso, ya con su contenido, era más estable y fácil de maniobrar,ycomosucedesiempre,elviajede retorno le pareció más breve que el de ida.
Mientras tanto, en la orilla de la playa, los curiososhabíanestadoobservandoeltraslado de Pascual, y como ya había hecho muchos amigos,nodejabandeanimarlo.Precisamente ese griterío terminó de despertar al sargento, quien se acercó a la orilla del mar y preguntó porquéhabíatantoalboroto;cuandolopusieron al tanto sonrió con cierta sorna y esperó a verquépasaba.
ConlagarrafamáscontroladaPascualsiguió ganandoconfianza,ysediocuentadequesila soltaba unos segundos, él seguía flotando, hasta que empezaba a hundirse un poco. Se percató, también, que mientras más moviera piesymanos,comoleindicódonMatías—en el curso exprés de natación que le dio—, más tardabaencomenzarahundirse,demodoque empezó a experimentar, y comprendió que lo
que estaba haciendo era nadar, rudimentariamente,sisequiere,peroestabanadando.
Cuando estuvo a cien metros de la playa, pudo distinguir claramente al sargento, quien conunamanoapoyadaenlafundadelapistola, y la otra sosteniendo un cigarro, lo miraba fijamente con el quepís echado hacia atrás, como si tratara de reconocerlo después de no haberlovistopormuchotiempo.
UnavezquePascualsintióquesuspiescomenzaronatocarlaarena,empezóacaminary sus amigos se abalanzaron hacia él gritando comolocos;unoscargaronlagarrafa,otroslo levantaron en hombros, y así lo sacaron del agua; desde arriba, el héroe del ron, observó los ojos intrigados del sargento, y la sonrisa chimuela de don Matías, quien desde lo alto deladunalemostrabasusmanosahuecadas.
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
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delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
La ofrenda
Me pareció tan extraño: este mediodía estuve en la ceremonia luctuosa para despedir a un conocidoquefalleciólavíspera,deuninfarto cardíaco.Yohabíaido,nopormipropensióna esta clase de rituales, sino por expresarle mi pésame a su mujer. Pero no llegaba, incluso anunciaron que el currículum del profesor y laspalabrasdedespedidaseposponíanunmomento,mientrasunquintetointerpretabapiezas en el tono que todos esperan del hecho. Los minutoscorríanyunasensaciónopresivaabultaba el plexo solar Vi de pronto al chico que atiende en el café, al que iba el fallecido a mediodía,yalqueacostumbroasistirconcierta frecuencia.Colocósobreunamesitainstalada ex profeso, una taza con un express doble y unatajadadepastel.PorlomenosenDogville, aúnpervivelacreenciadequeelalmadelque nos dejó llegue a la ceremonia y deguste la ofrenda.
II.
Ya me iba a la entrada del patio donde homenajeaban al también fotógrafo, con el propósito de fumar tabaco, pero me paralizó ver que llegaba una chica que, no sé por qué, identifiqué con una modelo que posó para el finado reciente. Aunque en la serie expuesta en un recinto universitario, la chica ocultaba elrostro,mellamóenaquelentonceslabelleza del pelo color miel, o lo imaginé, puesto que era una serie en blanco y negro, que resaltaba las atmósferas de intimidad que el señor le habíaimpresoalacolección,creollamada"Mis nochesconThérèse".Lamodelodeentonces, que ahora aparecía en un ceremonial rígido y decrespones,apareciódesnuda.Exacto,erala
Uriel Martínez
III.
Desnuda como llegó, se acercó al féretro delreciénfallecidoy,comosiellarespondiera al guión de un ballet mudo, abrazó el cajón metálico como para expresar el dolor de una pérdida. El quinteto de cuerdas siguió con la ejecucióndesurepertorio,ajenoalaaparición delamujer.Elpuñadodeasistentessemantuvo enlassillasdetijeracolocadastemprano,hileras que mostraban blancos para aquellos impuntuales que nunca faltan. Cuando la mujer huboterminadolacoreografíaalguienseacercó y la cubrió con un manto negro para luego acompañarla escaleras arriba, sección de oficinas y estudios de grabación de la universidad.
IV
Salídellugarafumarmeuncigarro.Eraya launadelmediodía.Miamiga,aquienpretendía dar el pésame y unas palabras de aliento, no apareció.
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016 25 mismaqueposóparalamuestraexhibidapocos días—unfindesemana—,enelvestíbulodel teatrouniversitario.Lareconocíporeltatuaje que portaba debajo del seno izquierdo —más chico que el pecho gemelo—, una especie de signoheráldicoescandinavo.Cuandopasóami lado, me cubrió brevemente un aroma a mariguanaqueesparcíalacaudadelacabellera suelta.
tido de sus padres. Vivaracho y travieso, no dudabaenrealizarelmásmínimoberrinchecon tal de cumplir su voluntad. Su madre estaba cansadadelasunto,sabíaqueteníalaculpade su comportamiento e intentaba disciplinarlo. ¡Esosí!conmuchadelicadeza,noqueríadañar laautoestimadelinfante.
Enunaacostumbradapataleta,debidoaun desacuerdosobresacaralagataodejarladentro de casa, Pedrito se había enfurecido tanto, quecomenzóagolpearasuprogenitoraapuño cerrado. Por supuesto, un golpe de un niño a esa edad, solamente puede causar cosquillas. Sin embargo, a su madre, no le causó la más mínima gracia. Pensaba: "Si ahora le permito esto,¿quémeesperarácuandocrezca?".Asíque lo sujetó firmemente de las muñecas y argumentó que reprobaba su conducta.Al niño le importó poco la amonestación y siguió golpeandoasumadreresistiendolaautoridad.La madre,conlapacienciamenguada,reprendió severamente:"Sinotecalmas,tedarédosbuenasnalgadas".Pedritoesbozóunasonrisaylevantóelpuñodispuestoapropinarotrogolpe. "Ahoraverás"fueloúltimoquePedritoescuchóantesdesentirdosnalgadasyverdesaparecer a su madre. Las nalgadas no dolieron tanto,perosuorgullodeniñosí.Pedritoinició unconciertodegritosychillidoscualestruendo de cañón. Lloró, lloró, lloró. Mamá no regresó.Decidiórecostarseenelsillón,cuando ella apareciera, continuaría con un berrinche demayorintensidad.
Quince minutos, media hora, una hora, no importó el tiempo transcurrido. El reloj se detuvo;paraunpequeñodetresaños,unminuto sinsumadrepareceunaeternidad. Elsilencio retumbóenlacasa.Pedritosubiólasescaleras, entróalbaño,explorócadahabitaciónsinhallar anadie.Hastasushermanosseesfumaron.Creyóquejugabanalasescondidasybuscódebajo delacama,dentrodelroperoynada.Unasombrapasófurtivaperonoseasustó,puesdescubrióalapequeñagatavagandodentrodelacasa.
Sinduda,sumadrehabíasalido,llevándose consigo a sus hermanos. Después de todo, no era la primera vez que lo dejaban solo, con la televisiónencendidamientrasellacorríaapresuradaalatiendaoalacarnicería.Avecesera cuandoélestabadormido.Sedespertabapara descubrir la ausencia materna. En ocasiones, Pedritoseasomabaalaventanayllorabapensandoenelabandono.Cuandomamáaparecía, se arrojaba a sus brazos diciendo "mami" y sonreía cuando ella lo cargaba llenándolo de besos. Formulando las eternas preguntas "¿te despertasteya?,¿quierestuleche?".Entonces todosellenabadealegría,porquesumadreera todasuya,sushermanosestabanenlaescuela y él era el rey. Mamá jugaba con él, le hacía cosquillas, le contaba cuentos o se acostaban avertelevisión.Hastaquedebíaabandonarlo parahaceraburridosquehacerescomococinar, limpiar o lavar. En ese momento, Pedrito la abrazabafuertementeoseaferrabaasuspiernas sinpermitirlecaminar.Esofuncionabadurante unbreveinstante,losuficienteparasaberque su madre siempre cumpliría sus deseos.
Recordaba a su madre al bajar las escaleras. Decidió encender el televisor; a pesar de sutiernaedadsabíautilizarelcontrolremoto. Un súbito golpe en la puerta lo sacó de sus ocupaciones.Seacercópreguntando:"¿quién es?", pero nadie contestó. Tocaron de nuevo, volvió a interrogar sin obtener respuesta. La terceravez, Pedritoseasomóporlaventana.La calle parecía desierta. "¿Y si fuera mamá?", pensó,ylogróabrirlapuertadespuésdevarios intentos. No había nadie en el umbral, y un vientoheladocerróviolentamentelapuerta.
Pedrito vio elevarse una toalla y en ese momento una voz chillante dijo: "Soy el fantasmaquesellevaalosniñosmalcriados". El pequeño no se asustó. Sus padres nunca le hablabandeespectros,brujasohechizoalguno, así que, salvo aquella caricatura del fantasma amistoso, no tenía ideas preconcebidas sobre espantos.Pensóqueeraunabromaytiródela toalla, la vio caer y sonrió.
Esta vez, la sábana que cubría el sofá se levantóprecipitadamenteylavozgritó:"Fuiste grosero con tu madre y ella desapareció, los espíritusdelaalegríafraternalselallevarony no regresará hasta que cambies tu comportamiento".APedritoelasuntoleparecíamuygracioso, así que propinó dos golpes y algunas patadas a la sábana pero sólo consiguió enredarseenella.Sintiósucuerpoelevarse,como siunafuerzamisteriosalotomaradelosbrazos y lo hiciera volar. Recordó a papá y mamá, cuando jugaban a los superhéroes y lo abrazabancomosiflotaraportodalacasa.Pedrito rió,legustabamuchoesejuego.Quizásenese momento, el fantasma se hartara de no haber sido tomado en serio. Pedrito fue lanzado al sofá y el silencio volvió a reinar en la casa. "Otra vez", dijo el infante, pues deseaba continuareljuego.Nadierespondió.
Tocaron a la puerta nuevamente, suave el primergolpe,másfuerteelsegundo.Pedrose asomóalaventana.¡Seguroeramamá!,vendría a continuar el juego. Se sorprendió al ver un anciano sucio de barba desordenada, con una bolsanegraalhombro.Parecidoalhombreque buscabaenlabasuracuandomamásacabalas bolsas.Aquelqueundíaleviojugareneljardín ydijo:"Venconmigopequeño,enmicasahay muchos juguetes, eres un niño muy lindo. Te enseñaré un juego muy bonito mientras te cuentounsecreto".Esehombre,delcualrehuía mamádebidoasunauseabundoolor,yporque algolehabíandichosobreél,algoterribleque sucedía a los niños, cuando se cruzaban en su camino, y de lo cual, jamás una madre podía decir a sus hijos. Entonces, recordó la cara de horror de su madre cada vez que el viejo aparecía.
"Abre,abrelapuertaminiño,déjameentrar", dijo el hombre, endulzando un poco su ronca voz. Pero Pedrito, había aprendido a huir de esteancianoynoabrió.Seoyerondosgolpes fuertes, como si quisieran tirar la puerta. El viejo gritó: "He dicho que abras, te llevaré conmigo", a lo cual Pedrito respondió: "No quiero". Elancianoamenazó:"Talveznovengas ahora, pero has sido muy travieso, alguien vendrá y te llevará. Tiene una bolsa mágica donde te meterán. Cuando entres ahí jamás volverás; tus padres no te recordarán, ni tus hermanos. Como si jamás hubieras existido e irásallugardondevanlosniñosgroserosque pegan a sus madres. Donde no hay juegos, dondeteperderásynadietebuscará".Trassoltar unaespantosacarcajada,elviejodesapareció. Pedrito estaba desconcertado, había comenzadoasentirsemal.
Tras unos minutos de calma, la puerta se abrió intempestivamente. Esta vez entró una figuradesconocida.Altayoscura.Unatúnica
negracubríasucuerpo,ocultandoelrostro. No parecíatenerpies,sinembargoavanzaba,como si flotara en el aire. El misterioso personaje llevabaconsigounabolsatanoscuracomoél. ¿Eraacasolabolsamágicadelacualhablaría el anciano? El extraño levantó la mano señalandoaPedro,conunamanotanennegreciday huesuda, que le hizo retroceder. Esta tercera apariciónqueríallevarseaPedrito,éllosabía, elancianolohabíadicho.Recordóasumadre decir,enalgunaocasión,cuandoprotagonizaba unaépicarabieta,queloregalaríaalviejodela basura.
Pedrito gritó, ni papá, ni mamá, ni sus hermanos acudieron en su ayuda. Lloraba de miedoydesesperación,totalmentedesconsolado.LafiguraquedóinmóvilyPedritoescuchó, dentro de su cabeza, una voz lejana y
cavernosadiciendo:"¿Prometesserbueno,no pegarleamamáyobedecer?Silohaces,podrás estarconelladenuevo,perosieresgroserote llevaréyjamásregresarás".Pedritonohablaba, estaba demasiado aterrorizado, sus lágrimas parecieron conmover a la negra figura, que al instantesedisolvió.Pedritolloróylloróhasta elcansancio,hastasentirlosojoshinchadosy lospárpadospesados…
Una dulce voz le susurraba al oído cuando despertó. Sintió un cálido abrazo y los besos de mamá cubriendo su rostro: "Pedrito, Pedrito,nolloresangelito,tehasquedadodormidoenelsillón".Pedritoreclinólacabezaenel regazo de su madre, mientras su mirada se cruzaba con la del viejo de la basura a través delventanal.
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
En el vaivén de una caída
ERoselaGranados Andrade
La tarde circular es ya bahía: en su quieto vaivén se mece el mundo. Fragmento de Entre irse y quedarse Octavio Paz.
n el pasaje imaginario, que recorre con anhelos, tropieza y su rostro se ensangrienta. No tiene ayuda; no había con qué tropezar; no se
levanta.
Reposa ante las sombras de sus ideales, a los que ha herido a través de lashoras,sentadoenunescritorio,naufragandoenelcieloestrelladodela oscura duda. Las venas del mundo le indican que el suelo está seco, no hay frutos del tiempo, las mismas ideas dejaron de llover hace años, o hace horas cuando era indiferente ante el verbo sonreír.
Mientras yace ahí, en aquel sendero, observa su reloj; las campanas repiquetean entre las tres y las cinco de la tarde, en un domingo de misa, cuando los pecados se drenan a través de las rodillas castigadas y las plegarias absurdas. El séptimo día de la semana, el día de la creación y el descanso; está pecando porque piensa.
Se pregunta en qué se convertirá. Un Murciélago. El Abismo. Aquel Lobo. Sus ojos se decantan ante la noche y no baila ni bebe, sólo cavila, sueña. Reitera que se encuentra extraviado entre el fuego que grita su nombre, entre la muerte del tiempo y el pasar de los años.
Haceebulliciónsinsiquierapedirlo,seesfuerzapornoestallardespués del amanecer. Atado a un ciclo sin fin, a una ola de coraje sin violencia; inexistente noción del canto nocturno, que lo apacigua entre brisas de humoazul,queseextiendenportodoelhorizontehastallegarasudestino, incierto. La hora de cambiar ha llegado.
Y mientras sus piernas desechan las raíces de la caída, toma la brújula de las épocas, gira su rumbo y elige la ruta hacia la cumbre de quimeras que mantienen al hombre vivo, donde cazará a los centauros de juventud que dejó escapar y se atreverá a pronunciar la palabra Felicidad entre semana, pues ya no habrá lunes que lo detenga.
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
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delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
¡Qué
maldición ésta de nacer mujer!
Disculpe si le estorbo señor militar, señor policía. ¿Puede usted pasar y
bajar del asta la bandera? Total que no es más que un trapo viejo. No es más que un trapo sucio, que cuenta la misma historia sinfin.
La historia por la que protesto tampoco la tiene. Pase y baje la bandera, pero no se atrevaabajarmicartel.
Disculpeseñortranseúnte,silemolesta mi presencia, a mí también me molestan muchas cosas.
Esincreíblecómopuedecambiarlavida un día de un momento a otro. Alguien te llama y te dice que tu hija "ha aparecido muerta".Enbolsasdebasuras,alasafueras de la ciudad, violada, mutilada.
"Aparece cuerpo de mujer" como si no hubieraculpables:Elasesinoylainjusticia. Elesposoquelejuróamorhastalamuerte, y la llevó a la tumba. El Estado que ha ahogado el caso en la impunidad.
"Encuentran cuerpo de mujer", como si ella esa mañana hubiera decidido morir, y morir de esa forma.
Raptada, torturada, violada, mutilada, descuartizada… ¡Y si no lloro ahora es porque ya estoy seca!
Violeta Azcona Mazun
Ya no me quedan lágrimas. Sólo me sobra esta impotencia y esta rabia.
¡Quemeladevuelvanvivan!
¡Quemeladevuelvancompleta!
¡Quesehagajusticia!
Estoy tan cansada de los abogados, de los careos, de los medios de comunicación, de los vecinos, de los chismosos, de toda esa gente que no se calla.
Harta de los periódicos, de los noticieros que hablotean tanto y no dicen nada.
Estoy harta de ver sus fotos en todos los periódicos. Harta de leer que si "era fiestera", que si le gustaba tomar alcohol, que si se vestía de una forma u otra…
¡Quéesperabandeunamujertanjoven! ¿Qué vistiera de monja sin vocación de serlo?
Mi hija era una persona, pero no hablan de eso en los periódicos. No hablan de sus sueños. No hablan de sus metas. No hablan de sus estudios. No hablan de la familiaquehandejadomutilada.
Ni de ésta madre que sigue luchando y exigiendo justicia, es que nadie sabe del dolor más grande del mundo, sólo la madre que ha perdido un hijo…
Ahora imagínense perder a una hija, de laformadelaquemearrebataronlamía… ¡Quierojusticia!
Que se advierta a todas las niñas, que se proteja a todas las mujeres; vivimos en unEstadofeminicida¡Nosestánmatando!
Quémaldiciónesveniranacermujeren este mundo, porque ahí donde el hombre
te pone un beso, también te puede poner elgolpe.
Qué maldición es ésta de nacer mujer enestemundo,queahídondeencontramos al amor, también encontramos la muerte.
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
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Soledad
Judith Almonte Reyes.
Enelsilenciodeestáhabitación,tratode recordarcuandofuelaúltimavezque sentí tu compañía, cuando dejé de verme a través de tu mirada, tan verde comolamismaesperanzaquesentíeldíaqueentrasteamivida;quizátratodeser fuerte para no pensar que nunca signifiqué nada para ti, no puedo creer tanta indiferenciadetuparte.
Bendita soledad, mi compañera de años, logras que sienta aprecio por ti, me enseñas esa vulnerabilidad de la cual soy presa, la inestabilidad que gobernó mis mejores años, la inmadurez para tomar decisiones, aprendí a llorar en silencio de vez en cuando, purifica el alma.
Traté de ser buena, de ser tu confidente, de ser tu amiga… anhelé desde lo más profundo de mi ser, encontrar en ti esa complicidad… que nunca llegó.
A través del tiempo, han perdurado tus frías y crueles palabras que me acompañan, porque te molestaba mi felicidad, mi espíritu inquebrantable… Por Dios perdóname, no era necesario tanto dolor, soy testigo fiel de esa carencia afectiva de tu parte, esa mezcla de intranquilidad e incertidumbre.
Eresmirefugio.Meabracéati,queridasoledad…tristezadisfrazadadealegría, permaneces quieta como la misma noche, oculta entre los oscilantes momentos dejúbilo.
Metamorfosis… transforma mi vida… Dale sentido a mi existir…
Vamos soledad, deja un grato recuerdo, algo que pueda compartir con mis seres más queridos, lejos de ser una queja, te juro que es un grato reconocimiento a la poca sensibilidad de la cual fui espectador.
No cabe duda que me elegiste entre miles… ese afán de demostrar esa supremacía, permite esta sensación interior de lograr la tan ansiada libertad… romper cadenas invisibles que han penetrado en lo más profundo de mi ser, complicado ¿verdad? Existe la posibilidad de ser feliz… Apuesto todo, años maravillosos impregnados de temor… no más.
Dolorosa despedida, me enseñaste cuanto puedes lastimar… ¿sabes algo?, salí victoriosaymiespíritumásfortalecidoquenunca…AgradecimientoamiDios… que nunca me olvidó.
La princesa sin corsé
La princesa perdió el corsé muy joven.Ya noeraunaniña,perotampocounamujer.
Sus padres lloraban el futuro del reino, no obstantenopodíandesterrarla,seríademasiado vergonzoso. Lo mejor fue ocultar el secreto, mandaraldelincuentealcalabozoyalaprincesaaunatorre.
Yvivíanesperandosumuerte,sinvivir.
La princesa, que desde entonces no le acomodabaningúnvestido,nipormásholgado ni por más ajustado que éste estuviera, se pasaba los cielos anaranjados llorando por su maldición. El cuerpo de la princesa había perdidosuforma;lareinallorabagritandoque ademáshabíaperdidosuvalor
Una princesa sin corsé.
Los padres vivían aterrados de que el momento de presentar a la princesa ante la sociedad llegara. Que un caballero mostrara interéssobresuhijaquehabíaperdidoloúnico queladavaloraunaprincesa:elcorsé.
No era sólo un objeto. Era el símbolo de la obediencia, de la disciplina, de mantenerse puras.Yahoraaquellaprincesalohabíaperdido. Ylohabíaperdidotodo.
Eldíatantemidollegó,yladoncellaantela sociedad brilló como nunca. Sus padres que temblaban la corregían a cada segundo. La postura, ¡oh por Dios, la postura!, la posición delasmanos,lasonrisa.Yesqueunaprincesa sin corsé ya no puede mantener la forma ni la postura.
Laprincesaantealaltarmirandoalosojos alareinadijo:noesquehubiesequeridoperder mi corsé. Me fue cruelmente arrebatado. Sobrevivíaello.Ysoyfeliz,porqueesecorséque amímeahorcaba,sinomelohubieranrobado yo misma lo hubiera hecho pedazos con mis propiosdedos.
No necesito el corsé para ser princesa, ni ser pricesa para ser reina. Y no necesito ser reina para que el reino sea mío.
Había tomado la decisión de no intervenir másenelusodelcorsédelaprincesa.Después detodo,unpríncipeestabainteresadoendesposarlaaúnsincorsé.Tambiénrecordóqueella habíaperdidosucorsémásjovenquesu hija, porque le estaba picando las costillas mucho antes de ser reina.
Poesía contemporánea en países tercermundistas:
Desde el Continente Africano a Cuba
En el campo de la poesía, muchos autores intentan mantener su obra viva a través de
Eltérmino"contemporáneo"difierede"modernismo",porvariosfactores,unomuyimportantees el tiempo que hay entre uno y otro. La poesía contemporáneacomienzaadesarrollarseamitaddel sigloXX,comopartefundamentaldelmovimiento quesurgeatravésdelasegundaguerramundial.Una vezabsueltosdelestigmapost-guerra,naceunnuevo estilocapazdemantenerseindependiente.Antetal situación,aquellospoetasinteresadosenlafuerza deradicalizacióndelasletras,comienzanaexperimentarynacengrandesobrasmaestrascontemas feroces,enérgicosyconunaformaexquisita,dentro delostérminosdemétricaycomposición.
Ahorabien,talcaracterísticadenaturalezade lapoesíacontemporáneaseexpandeenpaísesdonde laguerraesconstante;regionesdondelasdificultades devidanosondeunsoloperiodo,sinodeañosy años de lucha internar por sobrevivir. Los países "tercermundistas"o"subdesarrollados",todosaquellosquepadecenhambre,vivenviolenciaeinseguridad;lospoetasnonecesitabanunaguerradeclarada, cuandolamismaguerralaestabanviviendoellos mismos,ensutierra.Porlotanto,atravésdeestos hechos surge su obra como banderas rojas, en defensadelossuyosoparaalabarelamorporsus tierras.
Unaoladeversosllenosdeorgulloyanhelo nacen en las calles de países como Cuba. La
RoselaGranados Andrade
naturaleza de la métrica cubana (como cantos de sueñoslibertarioscubiertosporunacapadebaile, defiestayalegría),surgeenlaguerradeindependenciafrentealcolonialismoespañol,ciertamente malogradaporlaintervenciónnorteamericanaenla contienda. Como consecuencia se obtuvo la instauraciónen1902deunaRepúblicaNeocolonial.
Una arrasadora conciencia de frustración entoncesseextiendeporlapoesíacubana,sinembargoenesteperiodoaúnnosepuederecobrarla fuerzadecreacióndeautoresdelsigloXIXcomo JoséMartíyJuliándelCasal,quienesplasmaronsus versoscomoarmasdeguerra.Hasta1913lanecesariarenovaciónmodernistacomienzaamanifestarse en las letras cubanas, esto se nota en versos de Nicolás Guillén, quien abasteció el mundo de la poesíacubanaconsuritmotancaracterístico.Élfue elprecursordeunacontemporaneidadampliamente desarrolladadelpoemaencuba,dondelediovida almundoculturaldeestepaís.Inicióporlavertiente delposmodernista,paraasíconvertirseenunrepresentantefieldelapoesíanegraalrededorde1920; suapogeofuetalqueahoraesunareferenciaelementalparaloscreadoresmásmodernosdeCuba.
"La inyección africana en esta tierra es tan profunda y se cruzan y entrecruzan en nuestra bienregadahidrografíasocialtantascorrientes capilares, que sería trabajo de miniaturistas desenredar el jeroglífico. Opino por tanto que una poesía criolla entre nosotros no lo será de unmodocabalconolvidodelonegro"(Nicolás Guillén).
Guillénasumeelpapeldelafricanismoenlos versos cubanos, entonces pues podemos preguntarnos¿Quétanestrechaeslarelaciónculturalde Áfricaenlasraícescubanas?¿Cuáleslaimportancia dedicharelaciónenlapoesíadeCuba?Yporúltimo
Lalíricaafricananosbrindaunavisiónembellecedora de la vida que nos rodea. Está tiene como ejecentrallainspiracióncotidianaylosdiosesenlos queellosconfíansuquehacer Tambiénlosanimales, lanaturaleza,lamadretierra,sonuntemaimportante dentrodesuprosa,queenocasionesvaacompañada deritmos,yaseaparaamenizarveladasnocturnaso parainiciarritualesdecaza,religiososyadeidades.
Noobstante,lasguerrascivileslatentestambién abarcanpartedeesapoesíaqueescreadaenmedio del espacio virgen. La poesía sagrada representa ciertosaspectosdelserinteriorafricano,conlleva enseñanzasfilosóficas,deamor,espiritualidadyvidamuerte.Algunasetniascuentanconpoemascantados paracadaestilodecaza,otambiénseclasificaen "poesíaprofana"todaaquellaquesecantaenfiestas,eventosdeportivosocotidianosquenadatienen queverconelmodoespiritualqueenvuelvelasceremoniasreligiosasafricanas.Paraellosmismos,eltema delossueñosyeltrancedelalmaenunritualtienen supropiapoesía.
Estostiposdeinclinacionestemáticassonpeculiaresenlacontemporaneidadqueseviveenelsiglo XXysigloXXI,cabedestacarquelosautores,tanto conocidoscomoanónimos,nopierdenlaesenciadel estiloinicialquehacaracterizadoalapoesíaafricana, puestambiénexistelapoesíadeculto,lacualtiene una enorme complejidad de estilo. Las ciudades
La mayor parte de ésta poesía oral se ha convertidoenmaterialdeestudiotantoparalascienciassocialescomotambiénparalaetnografía,lageografíadeáfricaeinclusoparapodercontribuiralestudio de las isoglosas que se generan en la región. Cuandolapoesíaoralafricanadetranscribepierde la estética que la caracteriza, aun así es menester traducirlaymaterializarlaparaqueeloccidentela conozca,estoconllevaalapreservacióndelamisma poesía africana que se genera, día con día, en las tribusycomunidadesqueprobablementenocuenten conunacomunicaciónglobaltanamplia.
Lapreservacióndelamemoriapoéticadeesta zonatienecomopropósitoquenosolosequedeen papel,sinoquetransmitaesosritmosquehacende losversosunsonquenosepuedeolvidar.Quese demuestre la búsqueda de la sabiduría de vida transmitida generación en generación; que se demuestrequeatravésdelapoética,labellezalatente delmundoquenosiempresepercibe,puesparaesto es necesario educar al corazón por medio de la palabra.
El color del poema cubano
NicolásGuillénencontrólahebraclavedentro delamusicalidadcubana:elcolornegrodelapoesía, esdecir,aquellapartículaafricanaqueentretejetoda laestructuradelpoema. Elmismodescubriódeesa formaqueelritmo,lamúsica,reflejanelmestizaje heroico que se genera a través de las congas, las palabrasadornadasyunavitalidadexuberante.
Primeramente el poema Kuba de autor anónimo,provenientedelCongoCentral,usadopara veneraralavidaylamuerte,tantosupresenciacomo lafuerzaqueejercesobretodoserhumano.
No hay aguja sin punta penetrante
No hay navaja sin hoja afilada
La muerte llega a nosotros de muchas formas. Con nuestros pies andamos por la tierra del chivo
Con nuestras manos tocamos el cielo de Dios
Algún día futuro, en el calor del mediodía, seré llevado en hombros a través del pueblo de los muertos
Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque, le temo a sus espinas.
Cuando muera, no me entierren bajo los árboles del bosque, le temo al agua que gotea.
Entiérrenme bajo los grandes árboles umbrosos del mercado
Quiero escuchar los tambores tocando Quiero sentir los pies de los que bailan.
Guillénnosmuestrael Testamento del Negro, uncantofuneraldondesepuedeavistarlamuerte.
Apunte uté, señor escribano, apunteuté con la pluma en la mano: Apunte uté unos pantalones que no tienen ojales ni tienen botones; apunte uté unos calzoncillos que no tienen pretina ni tienen fondillo; apunte uté una camiseta que no tiene pechera ni tiene faldeta; apunte uté unos zapatongos que hace quince o vente años que no me los pongo; apunte uté el sillón deAgustín que no tiene espaldar ni tiene balancín.
Lacadencianocoincideprecisamente,sinembargolatemáticaqueabarcanambospoemasgeneraunasensacióndequemásquetemerlealamuerte, seledaunabienvenida;selerecibecomocualquier forasteroquelleguepidiendoposadaymásaúnsele invita al baile, a escuchar al son de los tambores,
aquellas historias que envuelven la vida de las regiones.
Otrora una flor hermosa, colorida y olorosa, de fragancia deliciosa, atractiva y primorosa. De pétalos delicados delicia de mariposas quealegrementevolaban posándose en su corola. Llegaron negras avispas con su carga de ponzoña, mariposas espantadas huyeron a extrañas costas.
Entristecida la flor en muestra de su congoja, dejando caer sus pétalos empezó a secar sus hojas. Poco tiempo transcurrió antes que la flor muriera, solo quedaban espinas, nada de lo que ella fuera. Al no tener que libar las avispas insidiosas, movieron a otro lugar sus entrañas venenosas. Surgiendo de las cenizas como el Fénix de la historia, resurgió la bella flor, volvieron las mariposas. Reinó de nuevo la paz en Cuba, tierra gloriosa, paraíso terrenal de flores y mariposas.
Gregorischesunpoetamuycontemporáneo quedesdeelexilionosescribesobreCuba,sutierra. Viene a continuación un poema sobre la tierra africana.
Cástulo Gregorisch (La Habana, Cuba, 1938)
Cuerpo Moreno
Francisco José Tenreiro (Sao Tomé 1921, Lisboa 1963)
Si yo dijera que su cuerpo moreno tiene el ritmo de la cobra negra al deslizarse mentiría.
Mentiría si comparara tu rostro fruto al de las estatuas adormecidas de las viejas civilizaciones de África con ojos rasgados en sueños de plenilunio y boca en secretos de amor Como mi isla es tu cuerpo mulato fuerte tronco que da amorosamente ramas, hojas, flores y frutos y hay frutos en la geografía de su cuerpo. Tu rostro de fruto ojos oblicuos de safu, boca fresca de frambuesa silvestre eres tú.
Eres tú mi isla y mi África fuerte y desdeñosa de los que te hablan en derredor
Enlaligeracomparación,nodefinitivaperosi evidente, se observa la africanidad en el poema cubano, y es así como notamos que en la época contemporáneaaúnsiguemuyarraigadalainfluencia de todas las tribus africanas y sus rituales, sus consejosdesabiduríadevidayelestilonaturista.
Una estrecha interculturalidad
Una gran parte de la cultura africana llegó a Cuba a través de la esclavitud tras la conquista españoladelaisla;sinembargo,estonosignificó quetambiénlaliteraturaylamúsicaprovenientede lazonaformaranpartedeloqueseheredóatravés de éste hecho tan contundente como la misma opresión.
La identidad poética cubana surgió casi al mismotiempoquelosidealesderevolución.José Lezama Lima afirma en el prólogo de su libro Antología de la poesía cubana "nuestra isla comienzasuhistoriadentrodelapoesía".Yesque contangrandeshazañasparaserindependientes,los cubanosseperdieronentresuhistoriaysuspoemas y cultivaron esa ambiciona idea de sobrellevar la independenciapormediodelapoesíaparaasídarle cabidaalaidentidadporlaquetantolescostóluchar
Ahorabien,elsonafricanolatentesedaentre elchoquedeculturasalmomentodevivirunatrata de esclavos de forma intensa. De aquí mismo se extraenloscantosafricanos,elsentidorítmicoentre la palabra y el canto por medio de la pasión por ambosaspectos,loqueentregacomoresultadouna entonaciónmusicalparalograrlaexclamacióndealgo.
AunqueJoséMartínosafirmeque"Nohabrá literaturahispanoamericanahastaquenohayaHispanoamérica"dandoaentendercomodefensordela identidadhispanoamericana,enestecasotambién cubana,sepuededecirquelaestrechezintercultural África-Cubaesimprescindibleparaelentendimiento de sus respetivas corrientes poéticas. Que si bien comprenderelprocesodeintegracióndetemáticas, ritmosyestilossevuelveuntantocomplicado,el sabordebocaalmomentodepresenciartalriqueza literariaesexquisito.
EsnecesariodestacarlaimportanciadelconocimientodeestascorrientesliterariasdeHispanoamérica que también son parte de nosotros. La difusióndeellasnoesmuyclara,nimuyfuertey,a veces,lainformaciónqueseobtieneescasiobtusa. ÁfricaseconvierteenunapartedelahistoriadeCuba porlaculturaqueseinyectóenlaislaatravésdela historiayloshechos. Losautoresdeestaregiónhan sido clave para impulsar movimientos sociales o inspiraraquienessehanatrevidoahaceruncambio másalládeloquenormalmenteunindividuosería capaz, y esto gracias a las enseñanzas aprendidas pormediodealgotanfuertecomolaescritura.
Por otro lado, el anonimato africano no es sinónimodepocaimportancia,sinoqueeselmismo presenciarquétanfuertessehacenloscánticosde rituales,queporsigloshanpasadodegeneraciónen generación, para no perder las tradiciones de sus mismasregionesnitampocofaltaralrespetoenalguno delosprocesos,yaseareligiosos,decaza,defiesta, entreotros.
Nodebemoshaceraunladolasjoyasquese nosentreganencadapoema;másbien,necesitamos darlesunvalorespecialpuesasícomopreservamos monumentos,caminoshistóricos,ruinasydemás, también el patrimonio cultural se encuentra en la literatura,lainvestigación,lanarrativa, lapoesíay losritmos.
Bibliografía
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delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
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El hombre ave que me habita y que soy
Adán Echeverría
Soy de esa raza de ángeles que decidió rebelarse. Esto lo supe apenas hace unos años,alsalirdelhospital.Enmidecimotercera visión.Yes que, las anteriores doce todas me hablabandevolveralosescondites,devolver aaquellosdíascomocazador,yseguirplegado enladesesperanza,desconociendoelalcance deminaturaleza.Lapersecuciónporlascalles, el acechar bares y avenidas, las salidas de colegios, las plazas cercanas a las fuentes, dondetodamujersedejaabrazarenlasmiradas, parapoderengancharlas,hablarleseinvitarlas a mi Noche, solo fue el principio, hasta el día delaInauguración.Aquelloquenoscuentande los infiernos catequísticos, no son más que niñeríasparamantenernuestroinfantecorazón hechopedazos.Sabemosya,queenelolorde todahembraestálaliberaciónparaestemundo, mil años corrompido. Nadie puede acabar señalando que la mujer es Consecuencia. Escritoestá:"Sólotú,Mujer,pisaráslacabeza de la serpiente", y cómo podríamos negarlo. "¡Cuídatedeserserpiente!",medijoTlaloc,en mi segunda visión, y por ello fue reprendido bajo la lluvia, bajo el agua del cenote, en la corriente subterránea donde hasta ahora ha permanecido, en los desagües. Si para volvernos lluvia no hay más que apretar los puños, y sacarnos el rencor de los oídos.
Yo caminé como humano, como hijo de humanos apenas 19 años. Me torturaba, claro que sí, sentirme prisionero en esta carne, tan perecedera. Mi nido había sido formado por LuzyAndrei,quetansólofueronrecipientes, donadores de moléculas; y aquellos días de infancia siempre me sentí lejano, ajeno,
adormecidoenlapesadilla.Ahoraséelporque tuve,enedadestantempranas,lascapacidades y la concentración para las lecturas bíblicas; todo era un saberme parte de las escrituras, personaje: "Hoy, lo que dice esta escritura, se ha cumplido en Mí". No pertenecía a esta era de pequeñeces y sangre, de gritos y alumbre. Laimaginaciónmellevabaasiglosanteriores, a lecturas lejanas, a los brazos del Nilo, a las fuentes del Eufrates, a las avenidas y templos de El Caral, de un lado a otro de océanos, cumbres y montañas. Por esas hojas bíblicas transcurríanmishistorias,esasletrasimpresas yordenadasfueronmemoria,reconocimiento, ynodudéendarmecuenta,másdeloquetardan loscachorrosentomarlatetadesumadre.De esas lecturas se había formado mi intelecto, y ahí,fraseafraseestabaguardadamivocación y mi vitalidad: "Una espada atravesará tu corazón.¿Acasosoyelguardademihermano?" Pobre de Juan, en Patmos, me dije lleno de angustia, risible por la pérdida de los signos. Porque no habrá más signo que la señal de Jonás, bien lo habían dicho. Pobres humanos tan flojos y faltos de entendimiento. La señal deJob,lapielmanchada,lasmanchassolares, losmanchadoscorazones,yaquelpocodevino que siempre me salía del costado. Los signos lo son todo. Hay que mirar las señales en el transcursodelavida.Losupedesdeniño.Pude darme cuenta. Y ellos sólo vinieron a confirmármelo.
QuécínicosiempremeparecióaquelSaulo y sus persecuciones de cristianos. Lo idílico desusamoresconelresucitado,yesafarsade llamarse El Convertido y ser El Corruptor. El
valorquetuvoparacambiarlahistoria,destruir elsignodeaquelCristo,yvalidaraquellodela Crucifixión, pedir martirio por encima de la Resurrección. Aquel que vino a través de la noche, a través de las lenguas de fuego para perdernos en el discurso y la palabrería, para encriptarunmensajequeJesúsdejótanclaro: "Aquelquenocumplamipalabra,nomeama"; ¡Qué aprovechas, Saulo, al perseguirme! ¡Oh Saulo, si tú no te hubieras entrometido!; pero has sido El Gran Inquisidor, El Príncipe que biendejóapuntadoMaquiavelo.Corruptorde almas en los siglos que siguieron. Valorar aquellode:"Muriópornosotros,pornuestros pecados".Nadiemuereporlospecadosdeotro, Saulo,siempretanequivocado.Québiensabías disimulartuodio,ytrazartuvenganza:ocultar La Resurrección de la Carne, y el hecho de vencer la muerte. El mayor logro de Cristo y tú supiste encriptarlo. Lograste instaurar la misoginia, y usaste La Palabra contra toda hembra. Los siglos transcurrieron en la vejación,parasumirenelolvidoalashijasde Eva, a la cumbre evolutiva. Al cubrir de misoginia aquello que era Liberación, Agua Viva del pozo de Samaria. Lograste convertir el orgasmo en culpa con el paso de los siglos. Saulo,losabías,yporellomaldijistealamujer Quisiste que el mundo la culpara, que cayera la maldición en su erotismo, para olvidar que son Destino: "Sólo tú, Mujer, podrás pisar la cabezadelaserpiente".¡OhSaulo,quécínico hassido!
SauloconvirtióalamujerenlaEnemiga,en la Puta que habría de venir para destruir la Humanidad."Laqueaplastarálacabezadela serpiente",nuncahabremosdeolvidarlo.Saulo, tan inteligente para la perdición, listo para la máscara y el engaño de la Conversión. Y los añostranscurrieronhojaahoja,cuevaacueva, hasta que Gabriel, vino de nuevo a narrarnos otra historia usando de instrumento a ese
beduino analfabeta, a ese caminante del desierto.Gabrielvolviódenuevo,hechocanto, para la memoria de los pueblos, para la trascendencia y nos dejó ese último profeta. De nuevo el hombre quiso escucharlo, y escuchó. Yse dejó escuchar la Palabra, hasta la muerte de Mahoma, cuando la institución humana brindó otro corruptor. Se le llamó Poder, Egoísmo, Misoginia, que vinieron a esconderlo todo, una vez más. El ciclo tantas veces repetido: Diluvio, Arco Iris, Desobediencia, Jonás y la Ballena, los reclamos de Job, el rey que manda matar al esposo para quedarse a la mujer. La encarnacióndeCristo.LoscantosdeElCorán. Y yo que no paro de reírme. ¡Qué tontos los humanos para siempre perseguir becerros de oro!¡Quétontosloshumanosquevansiempre en busca de milagros, ciegos a la Maravilla! Así concluí los días de lecturas. Las visiones comenzaron.Yo era entonces, siendo infante, como lo éramos todos a tan corta edad, ciego alavozdelaMujer.Sordoasusencantos.
Lo que los siglos nos han dejado en los escritosyenlasmeditaciones,yquenohemos queridodescubrir,esquecadadíatodahembra nos entrega a un nuevo asesino, que cruza las puertasdelaMaravilla,pruebalagloriasexual, y perdido por los años de señuelos, de discordia, de temores, corre a asesinarlas. Aquellos que como yo van caminando por la misma ruta: El gran Atila, Zoroastro, Hitler, BundyyApolonio,queadoraronalamujer,y trazaronsuvidacuajadosenlaesenciadetoda hembra.Todosaquellosquefueronformando lasvisionesdemispesadillas,yhechosdiálogo, discutimosacaloradamentesobrelossignosde mi tiempo. Porque siempre tuve en sueños, comogusanoshoradandomisneuronas,aesos personajes de la mutilación, el asesinato, el secuestro y la vejación; en esa cultura me fueron alimentando, y como un miasma fue
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cruzando en mi cerebro, todo aquello que supimos de los gritos, y los daños a su carne. SomosLegión,siemprehandicho,yparapoder ausentarme de sus voces, solamente me quedaba la lectura. Y fue cuando pude al fin descubrir que Dylan Thomas había cruzado igual aquellos infiernos. Dylan Thomas que tomabaalamujerensuspoemas,quetomaba de la mujer la carne, y escupía la cicuta, que tomaba a la mujer y la escondía en todo desespero. Dylan Thomas que mirándose al espejo reclamó: "La mitad del mundo es del demonio,laotramitadesmía";medioconsu Palabraelpoderdeensimismarme.Deacallar lasvocesdelosasesinos.Porquedentrodesus versos pude saberme inmortal. Mi tercera visiónestabacompleta.Comprendílapalabra y ahora miraba de frente a la Poesía. Porque no es más que la Poesía el lenguaje en el que logramosdescubrirnos,mirarnoslasgarras,las plegadas alas que se ciernen sobre nuestra memoria, y la forma en que podemos encontrarnos, es nuestros propios rencores, nuestrospropioslenguajesquevancambiando, deformándose y acentuándose con toda conversación, con todo grito. La representación y el símbolo. Los ángeles rebeldes que vivimos junto a estas creaturas humanas,somosellenguaje.Lamutacióndel lenguaje, el acordarnos de cambiar, de ser siempre vigilantes. Porque somos Legión y Espejismo,somosPensamiento.Tehabitamos. Yenpervertirlosypervertirlas,senosvanlos años,losdeseos,todaslasintenciones,cuando al final lo hemos descubierto. Pero descubrirlo,esalgoquenotodoslogramos.Y la Poesía es tan solo un primer paso, una pequeñaconquistadenuestrapropiamiseria.
Mividacomohumanodurótansólo19años, parareconocermeunareencarnacióndetantos siglos de existencia, como Primigenio. Tuve memoria y mi última reencarnación ocurrió
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hacía900años,ytantomehapasado,tantome ha ocurrido en esta edad mesiánica, para este vivir moisésnico, que generarme el recuerdo eramirarlavastedadhumana.Losañossobre nuestros cielos y nuestras pieles, pasan sin corrompernos. Fue mi cuarta visión: la biografía de mis "padres" físicos. Porque siemprehabremosdeabrevarenlamujer,para ser eterno, tuve que encarnar como el Cristo, y prenderme de sus tetas, mamar de su leche, morder sus omóplatos y sangrarles el cuello. Ellas, que siempre son el molde, me dieron vida.YenEllashabremosdeencontrareljugo vital del bien fluir: "El que beba de esta agua, no tendrá sed jamás".Yes en ese "Jamás" en donde se reconoce la Maravilla. Pobres de aquellos que piensan tomar a la Mujer con violencia. Pagando el precio están en el Manicomio, la Cárcel, el Cadalso. Si no hay mayor rencor que enamorarlas, y hacer que sean pertenencia. Creer que las dominamos y quedar doblegados ante su doblada rodilla. PorqueparasersuEspejo,parasersuMartirio hay que volverlas suplicantes. Las mujeres siempre serán el pináculo de toda Evolución. Y necios han sido y son los humanos que no han podido comprenderlo. Pretenden la domesticación al enamoramiento. Pretenden el juicio y el insulto sobre la caricia.Yparala violencialaMujeresRuina.Yparaelamorla Mujer es Magia, mandrágora, quimera, VoluntaddeHiena,ysiemprereirán,cansados deaquellostipos,queterminanporasesinarlas, paraserrecluidosenlacárcelyseguirpensando enellas.HenryLeeacusaba900víctimas,pero no pudo con Betsy, porque "Solo la mujer pondrá su pie en tu cabeza". Si no hay mejor misterio que admirarlas, y dejarlas abrirse solas.Comohombreavetuvequereconocerlo. Tuvequeaprenderqueparacrearseunnido,no hace falta sacarles el corazón, sino empollar cercadesushígados.¡OhIshtar,estrelladela
mañana!, ¡Astarté, infame hija de Lilith!, lo sabes.Meloshasmostradoenlasvisiones.Has estado tan cercana de mi mano, de mi manto, demiesperma.Laquintavisióndelosamores orgiásticos, el desenfrenado sexo en que nos fuimosperdiendoydando,paracomprenderel Hado del que habló Kalesti, y aquellas diosas que todo lo querían en la vanidad, mirarnos desnudos y sabernos libres de complejos, cegados por la belleza de las desnudeces; los sagrados fluidos de Apolonio, sobre mis cuadriceps,sobremisfémures.Yesosojosde cuervo que me he reconocido en la primera sangre.
Hasidoenlalecturadelossalmos,conlos rituales del agua, y las palabras mágicas que me ha dictado Bundy, en cada uno de sus proyectos,encadaunadesusangustias,encada uno de sus encuentros humanos, tan mal representados,dondeeltiempohasabidoherir la idea. La herida causada en el corazón de la víctima, de toda cacería impuesta, y bien buscada. Hay que tomarlas a todas. Hay que tomar a la mayoría ¡Ay Tlaloc!, tenías tanta razón: "El olor de las niñas fue metiéndose a minariz".Astridlaprimera,cuyoscalzoncitos pringadosenorinesdespertaronmiconciencia de apenas 12 años. Cuántos poemas, dime, cuántos poemas tuve que componerle a las féminas que fueron cercando mis pasos. Los textos a Melina, a Jazmín, hacia aquella Helena secuestrada, de 18 años para mis propios quince,yesalejaníafamiliarparamicorazón en los pezones nacientes de Dayli, con ese sabor a sal y soledad en que siempre me mareaba. Fundido en los olores, yo me embriagabaymeliberabademicorporalidad, pero tuvo que vencerme el vicio humano del alcohol. Y el alcoholismo que venía a consumirme,yqueyomepermitídurantecinco lustros me hizo perseguir la inconsecuencia: laingobernableAlexiaquemehacíacorrerpor
todoslosbaresdelaciudad,latelúricaBeatriz de pinceles amarillos, pinceles mates, que adornó tantas veces mis habitaciones, mis camastros,ydequienmereíensucara,sucara pringada de semen, luego de las felaciones: ¡Toma ese dinero que te debo como pago por tantafornicación!Todoerainsultarlas.
Hitler en el oído, Hitler en el amanecer, dentro de la carga de rencores, las violetas esparcidas por los jardines del insomnio, y el excremento seco que siempre dejaba en mi ventana. Uno sabe que cuando ve la huella hitlerianatienequerecurriralaneblina.Yesa neblina venía hasta mi casa, me esperaba por lastardesymecubríaparallegarhastalapuerta del baño de mis primas. La sexta visión era el incesto.OhHitler,quéremediomehaspuesto enelcorazónparapoderdisimularmifantasía. Elcigarro,eraaquelloquemehacíaperderruta. Tanto humo para mi consagración; humareda enquemeabismaba.Ishtar,meconocíadesde la curvatura del ano, hasta el instinto asesino en el que me excitaba tanto, y yo era incapaz dedetenerme.Alcerrarselaspuertas,lapringa deluzsalíaporlosagujerosdelamadera,yahí estabanellas,ysusclaridadesdehembrapara mis pupilas. Yo escondido en la niebla hitleriana, con Ishtar como única compañera, apretando mis testículos para conseguir mi prolongadaerección.Yasísemefueronotros años dentro de la fornicación. Desde aquel inicio cuando me asomaba a las puertas del baño, con el calor en la miedosa piel por la travesura,ylainiciación,conloslatidosenel pene que crecía para la contemplación del mojado cuerpo de mis primas, a las que miré desnudastantasveces.Lassirvientasdemitía, quesiempreestabanatiempoparamanosearme. Laschicasdelacuadraquecorreteabanporlos techossudesnudezhastamilengua.Todohabía comenzadoyfuerepitiéndosehastalaséptima visión. Las visiones siempre fueron claras,
aunque al principio me costara reconocerlas:
Principal Muerto, Ishtar, Tlaloc, Rashomón, Atahualpa,Canek,Milagrería,MantodeCáncer, Kalesti, todos se fueron acercando a mi intelecto, me hablaron de la noche, de la oscuridadydelamáscara.Mehablarondelos Elegidos,losTransformadosylosCorruptores, delosProfetasylosImpostores,delosCultos y la Ciencia. Rashomón y su brillosa espada, para tocar el sueño de las ninfas, para cortar todaEsperanza.Laséptimavisiónfuelavisión de Dante: "Antes de entrar abandona la Esperanza", y supe por los demiurgos que no eraunaseñalparamí,sinoparalasmujeresque se iban convirtiendo en mi alimento, en mis cuajada víctimas, en quienes se habían clausurado ya, las negativas, y se iban entregando a las felaciones. Las rodillas en el piso, y y uno les iba jalando los cabellos. Por esoestabacubiertodelaespadadeRashomón, que siempre estuvo dispuesta para consolidar mislogros.Yosabíaque,alblandirlasobresus camisones,todanegativaseríacortada.Ycon laspiernasabiertas,meibadejandosorber,por esos pequeños labios, de pequeñas niñas solteras. Para las casadas mi voz era el canto del filo, Rashomón siempre a mi lado, entre miscejas,eneldardodemilabio,enelveneno demiscodos,queellasibanmordisqueando.
Principal Muerto, con sus Satisfactorios, vino a consolarme cuando cumplí los 18, del abusoquesufríenlosbesoslargosdemiprima Paula. Sus manos que caminaron sobre mi pechito de párvulo de tan sólo 11 años, eran una herida ya cicatrizada, el incesto había cedidoalacontinuidad.Ylaneblinahitleriana que tanto pudo escondernos de la vista de los padres,ydetodaautoridad,sehabíadisipado, yo crecía, y mis manos de hombre ya no le fueron de interés a mi prima, ni a mí me parecieron de emoción ya sus senos que iban ennegreciendolospezones.Supeentoncesde
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mifuerza:paralaexcitaciónylaguerradelas pieles tenía a Ishtar, y para perdernos en la niebla Hitler estaba conmigo. Y así me fue posibleabrevareljugosoelixirquechorreaba Mayte entre las piernas; y esos flujos fueron, poraquellosdías,todoloquenecesitéparaser ungido.Fuillevadoaquellamadrugadahastala guarida de Principal Muerto (Gabriel apenas cantabasudesesperaciónparamostrarmeotro camino,comoalProfeta,peronoquisehacerle caso).PrincipalMuertotansolovermelosupo, ymedioelaccesoqueparecíatanimposibley alaveztanrazonable:yovolvíaamisdominios, y los demiurgos aullaban gozosos de mi bienvenida,yoibarecuperandolamemoriade mi Esencia, y todos chillaban al percibir mi retorno. Poco me faltaba para librarme de mi envase, y ser tan solo Pensamiento. ¡Oh Gabriel!, has quedado en silencio. Principal Muertomehaabiertolacarne.Hapodidomás la escritura de su brazo, para cruzarme de rodillas sobre su propio Juego de Pelota, que todoXibalbá,pretencioso,yárido,mehasabido aceptar en la danza de los peces que aquel Brujo Lunar dejó instaurada en mi memoria, tantos siglos atrás, cuando salimos de Caral parasubirhastalasmontañasdeGuatemala.¡Oh mis queridos demiurgos!, ¡Mis adorados Escrúpulos!, ustedes me han formado de la saviadelashembras,yyolesreconozco.
Sentadosenlapiedrasagrada,mecontaron lahistoriademinacimientohumanocomode mi Gestación de Esencia, mi Despertar en Tanganika,miapersonarmecomoElCazador. Y aquel día cuando la Inauguración: en ese primer himen consagrado por llegar virgen a ese matrimonio de la Cristiandad, pude secuestrarla, y sentir que era de nuevo el victimario;yluegoconlasangrecorriendoen el tronco de mi pene, todos aquellos cuernos quemepresenciaban,gritaronElAura,ElAura, paraquelamedianochedescendiera,ysugrito
que no fue sino un aullido cargado de relámpagos, cruzó el Hades, y fue la octava visión.Aquellasalasempezaronsudesarrollo molecular, su formación de tejido, su crecimiento, su materialización que permanece en el espejo, y que los seres humanosnotienenposibilidaddever.Sólolos espíritusquehansabidoleerlassieteprimeras premoniciones pueden conseguirlo.Amis 25 tuve la oportunidad de constatarlo. Ellas cintilaban eternas en la memoria, ellas que se habíancuajadoconminombre,desdeelinicio de los tiempos. Asmodeo en el Ecuador, y la nochequetodaeraojosdegato,aullidos,pieles que se contraían, tan lucecitas dulces, tan ternuritas: "Sácame provecho", dijo Altar de Sacrificio, cuando su piel estaba ahí, tersa en aquelladulceesperademipeneparahoradarle la calma, para siempre. ¡Que caiga el himen, que sangre el himen, el himen de toda desolación!Yla mujer toda sonrisa me dictó: "No me posees, muchacho, tienes que entenderlo. Esto no es una violación sino una entrega". Y toda carcajada cayó como un cometa,atravesandolaherida.
Lo supe. Ellas salieron de todos lados, de cada espacio de mi memoria fueron apareciendo,lashembrasdemisonceaños,de mis doce, de mis quince, todas, una por una, reían juntas y se mofaban de mi cara, de mis manos sangrantes. Y aquella hembra, que se encontraba en el altar del sacrificio, se fue levantando,contodasudesnudezempujando sobre mi rostro. Todas las mujeres entonces me rodearon, y su grito me hizo romper el envase."¿Ereslibre?Eresunpobrepordiosero, como todo hombre, un dildo miserable:Todo loquecausaplaceresundildo,hastaelhombre ¿nopuedenentenderlo?",yvolvíanalarisa,a la carcajada. "Hoy te hemos liberado. Hoy puedes decirte que sí, que aquello de hombrecito,hasidosolamenteunrecreopara
nosotras.Todasestaslágrimassolohansidola marca,deunabatallainquebrantable".Esafue lamalditaoctavavisión,yllegócompleta;llegó paraentenderlotodo.Ellasmirabanmiderrota, un cazador que había sido hecho presa, por la fuerzadelamujer,detodamujer,perdidobajo el poder de toda hembra, Ellas, cumbre evolutiva. Y miré entonces la derrota de las alas.Meviparadoenesatorre,ydesdeahí,sin miedo,sabíaquepodíacaeralalibertad,yme lancésinpremura,sinmétodo,sinenseñanza, quise escapar, sabiendo de mi capacidad demiúrgica. ¿Y qué de mis años de párvulo inocente?¿QuédeLuzyAndreiquecuidaron misañosdeinfante?¿Quédemiscorreríaspor lascallesyavenidas?¿Quédemiesperaenla puertadeloscolegios?Pensabaentodosesos momentos, en todas ellas, las mujeres de mi vida, mientras caía. ¿Dónde estuvo la magia? Lo supe cuando Canek, la serpiente estrella, aparecióamediaplazadearmas,traspasadopor laFe,ylogritómuyclaro:"¡Loshombresave solonacencuandounamujeresatrapadaenla vanidad y el egoísmo!" Era la novena visión, abandonarelenvase.Supeentoncesloqueera volar,comolashembrasquesurcanlasnoches, ylasmadrugadas.
Comprendí aquello de haber ganado la partidaenunanocheamor,yhaberperdidola batalla de toda cacería. En una noche aciaga, con la entrega de aquella hembra, en aquella Inauguración,Ellaqueyanoeramásmivíctima sino la dueña de sus actos, me había puesto la rodilla en la garganta. Mis alas se abrieron, duranteaquellacaía,ylanochetodasecubrió demiGloria.HabíasurcadoelAbismo,había encarnado al Sol. Mi semen corría por sus labios, por sus párpados, y yo volaba atravesando las mareas del Mar Oceáno; bebiendosusjugosquechorreabanporlacurva desusnalgas,porsusmuslos,sobresuvientre, porsustetasypezones,todasellashechasagua
vital,Agua Viva de aquel pozo de Samaria, y mientras yo desplegaba las alas, y surcaba el corazóndeldía,losSiracusassequedabancon lasanginasabiertas,hartosdemidisciplinade amor, y sexo, con los ojos desgarrados. Esa fue la ceguera humana; esa fue la impostura máximadequemehabíanhabladomispropios demiurgos.EranEllascontranosotros,losque habíamos despertado. Eso no pudo saberlo Saulo, no pudo preverlo porque jamás quiso pasar las horas en el quicio de una hembra fanerógama. Los humanos jamás verían mi esencia, como no pudo verla ni Saulo ni su horda de Santificados; eran ciegos a mis alas, a mis dientes, y a mi luminosa cara; como fueron incapaces de vivir con las mujeres, y decidieron quemarlas en las hogueras. Aún cierrolosojosymiroaquellashumaredas,los gritosdehembraahembraqueseibanalejando con la Noche, dispuestas desde siempre a otorgarsuperdónalosirresponsables;seguras de que jamás serían vencidas. Su cromosómica, estuvo siempre a su disposición,algunassucumbieron,peroencada familiahumanaunahembralogróeldespertar ylavisiónnocturnaparapodermirarnos.Para olernosentretodogrupo,saberreconocernos. Mientras los ojos de tanto dogma estuvieron ausentes en los varones humanos para mirar dentrodeesosplanosyesasdimensiones,que solo el intelecto es capaz de ver por el ojo del Sexo. El cerebro del varón humano no se permite la Sabiduría Negra. Los humanos apenas eran eso: humanos, el alimento de nuestroánimo.Comidaparanuestravoluntad. Y nosotros, ángeles entre ellos, no podíamos más que despreciarlos, y despreciar una vida habitandoentreseresimperfectos,entreseres perecederos, como eran los varones. Sólo tú, mujer, podrás pisarles la cabeza, pisarnos la cabeza, habrías de salir en su defensa, a pesar delaspersecuciones.¡Quéironía!
Mi presencia humana no fue ocurrente ni premeditada. Como todo hombre ave, mi presencia rompió con los esquemas de la humanidad. Soy de los que se rebelaron a la divinidad, que desde el inicio la encontraron atroz (ahora lo sé, porque lo he descubierto, peroparaelloprimerotuvequedarmecuenta, quenecesitabalamuertecomohumanoparala liberación). Éramos rebeldes y cada que nos llamaba a su presencia, más nos afianzaba en nuestra decisión: Hay que saber odiar para poderodiarse.Nosalejamos.Cuandotuveque hacerme carne, humana forma, aquel que fue mipadre,Andrei,habíayacaídopresadeuna hermosaBrujaenTzucacab.Estabaprometido con mi "madre" Luz, pero el sexo tiene ese poder,yaquellabrujahermosabiensupocómo tener,alqueseríamipadre,asuserviciocomo teníaamuchosotros.Andreihabíaconsumado elcinismodentrosucuerpo,yteníayalamarca de la bruja apretando su garganta; como una gusanera que va creciendo en los recuerdos y la memoria de ojos cerrados. La bruja le dejó viajaraMérida,dondelaprometidaesperaba, y ellos volvieron a verse. La bruja sabía su destino, mi encarnación, y tenía esa misión desdeeliniciodesuvida.PermitióqueAndrei recuperara a Luz, y festejaron el casamiento. Mi"madre"quecasisehabíalibradodeAndrei, volvió presa de sus propias palabras. Como dijo Dylan Thomas: "ante la pobre paz yo canto", y ahí se infundió el veneno. Lo que tienen de bello los posesos, lo que tienen de mágico los encuentros y las infidelidades, lo que tiene de poderoso el sentir que se entrega elperdón,laconquista,elsexoporlástima,el sexo de reconciliación. Y fue su belleza, la belleza de Andrei el motivo de su pronta fornicación; la belleza y su deseo fueron quienes consiguieron el permiso, e hicieron a Luz otorgar el perdón en una noche de paz reconciliadora,desexoviolentoenelquenació
de nuevo aquella caricia de amores, que tuvo queservirparaminacimiento.Labruja,luego del orgasmo de los amantes, entró en la habitación, apartó los muslos de Andrei del sexo de la hembra, y puso la semilla en el vientre de mi madre. Fue la décima visión. ¿Qué cosa era yo como semilla, sino cápsula deluzlatente?
Tuvo que ser así, dijo Atahualpa, "Tu oscuridadsemarcódesdelacaverna",yBelial rasgó de nuevo las cortinas del Templo: "¡Ha llegado, preparad las visiones! Las trece visionesparaquepocoapocovayanllegando a él". Hoy, que abandono el hospital, lo reconozco, todo aquello ha sido cumplido.Y Belial envío a mis demiurgos: Principal Muerto,Ishtar,Tlaloc,Rashomón,Atahualpa, Canek,Milagrería,MantodeCáncer,Kalesti. "Vayan por él", dijo, y ellos vinieron, obedeciendo:"Destruyansualegría,incendien su pasión, aprueben su manto taciturno, la contemplación, su pastoreo, su decisivo liderazgo;ysuportentosalascivia.Havueltoa lavidanuestrohermano,yhayquecelebrarlo; ustedestendránqueacompañarloensudeceso, parahacerlorecordar".
A mis quince años, las muertes en el Desierto de Irak, fueron una forma de entenderlo. La masacre, la huída, las persecuciones en que los humanos suelen regodearse. Yo cumplía quince, y Belial me había regalado las Escenas de la Muerte, tan necesarias. ¡Cuánto tiempo aullaron en mis orejasesasnoches!Yparaaquel1994,cuando todo se había dispuesto para entregarme a la muerte, mediante el suicidio, ese espacio decisivo para la salvación humana, Manto de Cáncer tocó mi pulmón izquierdo, y me hizo orinarsangre.Estafuelaonceavavisión.Mis padres humanos tuvieron que darse cuenta. Había un divorcio entre ellos, pero corrieron
a mi lado. Hospitales, y enfermeros que pudieronalejarmedeminecesidaddeponerme fin, de destruir lo que soy de envase para mí espíritu. Sólo el suicidio podría haberme salvado,porqueelhumanoquesabereconocer la vida en este plano, tiene que acabar con su vida, destruir a su demonio, y ahí, rompiendo elenvase,encontrarlasalvación,laSabiduría Negra.
Québienlohabíanpreparado,lafarsaestaba hecha, las máscaras de Dios, sabían agitarse. En ese hospital la Pesadilla estaba aclarando mi cuerpo, lavando mi memoria, las lecturas volvieronamí,ypormisojosfueinstaladode nuevo el Poema. Lloré tanto durante esas noches,llorabaderabia,rascándomeelcráneo, horadándome los ojos, que tuvieron que sujetarme a la cama, con sogas, sábanas y bendicionesdealgunodeesoscuras,quebien que se llevó mis escupitajos en el rostro. Yo luchaba, mi carne luchaba con mi Sereno Pensamiento, mi Esencia quería desbordarse. Porunmomentofuidosotrespersonas,hasta cuatro o cinco, hasta doce o dieciséis, porque luchabacontodamihistoria,contodamimemoria,enbuscadeunasalida.Lamuerteerala salidacorporal,midescansolatentehastaotra Encarnación, o mantener mi cordura para reconocerme uno verdadero hombre ave, que pretende abandonar el envase, abandonar el nido, ser lo que está destinado a ser. El sexo apenas dibujaba sus conocimientos en mi costado, en mis nódulos, en mis glándulas.Y yo sabía bien que podía desangrarme, o desangrarlas, cortarme o quitarles la sonrisa delabocacontodalatestosteronaquemanaba de mis testículos. En esa dualidad debía rompermeocortarleslacabeza.Perotambién podría dejarme habitarlas. Era entonces la Milagrería. Mis memorias me alejaron del suicidio,yrechacémiserperecedero,rechacé
Esa fue la visión: Atahualpa, la doceava visión.Lavisióndeesemalditoser,milanode lanoche,cóndordelalba.Eramicuerpoaquel quesabiamenteposeíste,ydesdetuscumbres peruanasvinisteareconocermecomohijodel sol, como pedazo de cielo, como Ojo vidente quetodolocontempla,miequinoccio,enesta sagradatierradeCaral,ymiluzsehizosombra, misombrafueunestallarseparaadentro.Una implosióndemiconciencia:Lasniñasfueron sucediéndose en redondel: Mari, Yarie, Tes, Nanca,Kardén,Ilion,Yenia,ytantasotrasque espumearon mi semen con sus manos, que llenaron de su jugo mis amígdalas. Era yo ProfetademipropiaProfecía,elElegidopara mipropioserPoema,erayomipropialengua Mítica, mi propia Corona de Espinas. Era yo mis alas, y mi pico y las garras para atrapar al codiciadoAmor.Ladecimoterceravisiónhabía dado lugar mi quinta esencia, lo real maravilloso de mi forma, lo que realmente vemos todos en este plano astral, y que los pobres humanos no consignan en su consciencia. Pobres los humanos, seguidores debecerrosdeoro.¡OhSaulodelanoche!,lo presentías;túelGranCorruptor,lohasdejado claro. Toda humanidad persiguiendo el Martirio, y apuntando su dedo de lepra sobre la Mujer, tu Enemiga. Y Ellas que siempre fueron libres, plenas, intactas a toda persecución.
Erayounodeesosángelesqueserebelaron, yahorahepodidodarmecuenta.Lanochecayó sobremiombligo,todalafeminidaddeKalesti, deIsthar,merefugiaron,medieronesosdones tannecesariosparaelchantaje,parabuscarlas y tenerlas bajo mi dominación, amándolas,
enamorándolas,fingiendoaquellapaz,quesólo es posesión, que sólo es parasitismo. Para cuando ellas decidan tomarme, mirarme de frenteyllenarmeconsusrisaslaira.Sangrarme consusrisas,todasellascarcajadassublimes. Enestacaceríaquesehaidoprolongando¿Qué juegoestamosjugando?Unacaceríaqueseha extendido, y que ahora no consiste en salirlas abuscar,sinoenmantenerlaespera,enlograr la posesión de sus almas, en habitar sus memorias, en consumir sus nostalgias. Hasta hacerlasinmortalescomonosotros.Todasesas almasdestruidasquehedejadoamipaso,me muestran la vida eterna, la celebración de saberqueheconseguidoserviramidestino.Ser elhombreave,quesiempreestarápresentepara comerse la calma de las mujeres humanas, y perpetuar nuestra raza. Una raza de angustia, sufrimiento, celos, carestía y desesperación. Hayqueafilarlasgarras,abrirlasalas,yseguir volandoenesteinfierno,enelquecompetimos con los habitantes de la tierra, pobres e indefensos. Sólo la mujer podrá cortarnos las alas, pisarnos la cabeza. La batalla se ha recrudecido.Yolosé,soyunodeesosángeles que tuvo a bien rebelarse, en el inicio de este Tiempo,detodoslosTiempos.Inmortalespor Ellas,paravolverlasinmortalesenestanoche que no termina, que jamás terminará. Ahora, estamos listos. Estamos preparados para la batallaolaorgía.Ellaslosaben,ycadadíason más las que se enteran. Esta batalla apenas comienza.Queasísea.
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
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Mi rata “Potter”
Creoqueteníaalrededorde5añoscuando Carlo se vino a vivir con nosotras. Mi
madre inmediatamente se olvidó de mí. Me encargaba con doña Chepa, pero ya era muy viejita,asíquemecontratóunaniñera:Juanita.
Juanita tenía 14 años y jugaba conmigo todo lo que yo quería, luego en las tardes se escapabademíparairseaverlasnovelascon Chepa, mientras yo jugaba en mi cuarto, en donde Carlo se escurría para verme los calzones.DoñaChepalohabíacachadovarias veces rascándose un poco abajo del ombligo mientrasmeveíajugar,decía"¡éstehombre!", mecargabaensusbrazosymellevabaconsigo. SiempreleprohibíaaJuanitadejarmesola"ni parairalbaño".
Doña Chepa murió justo antes de que yo cumpliera6añosdeedad,ysimeacuerdobien es porque a los 6 años empezó todo lo malo. Carlo se volvió más cariñoso que nunca, me abrazaba todo el tiempo y me sentaba en sus piernas, donde algo duro siempre me rozaba lasnalgas,haciéndomesentirextraña.
Medecía"miraquélindamuñequita":Una vez que me sentaba en sus piernas me balanceabasobresí,sacudíasuspiernas,mebesaba laespaldayelcuello.Amímehacíacosquillas y me retorcía sobre sus piernas de tanta risa. De pronto todo paraba, porque me sentía mojada de los calzones y las nalgas y de todo lo que hay ahí abajo. Me quedaba inmóvil. Carlo ya no reía, exhalaba como un perro y dejaba caer su cabeza sudada y fría sobre mi hombro.Yomedeslizabasigilosamentehasta dejarme caer de sus piernas. Y entonces lo notaba: sus pantalones estaban mojados del cierre.
Fueexactamenteenmifiestadecumpleaños cuandocomenzaronagustarmelasratas.Estaba sobrelamesaunenormepastelconunasirena dibujada, y justo en el giro de su cola tenía colocadaunavelaconlaformade6.Losniños corrían alrededor, me parece que todo lo recuerdoencámaralenta.Lasrisas,lamúsica, elviento,mimadreexcepcionalmentemaquilladaplaticandoconsusamigas,Juanitasentada enunrincón.
Unarataoscurapasócorriendoporellocal. Nuncahabíavistounratón,muchomenosuna rata.Lavimetersebajolamesadelpastel.Me acerqué corriendo metiendo la mitad de mi cuerpo,dejandolaparteposteriordemicuerpo afuera del mantel. Sentía el viento pasar por mis piernas. Sentí una mano que se posaba sobremitrasero,yqueapesardelcalzón,pude sentircómonolecostabatrabajoparaembarrar losdedosenmiraya."Miniña,¿quéhacesahí?", dijo Carlo mientras me jalaba de una pierna. Rápidamente me paré, más emocionada por contarle lo del ratoncito que incómoda por su atrevida caricia. Es que a los 6 años todo es nuevo, todo parece tan normal.Ysi hago memorianosabíamuybienquéestababienoqué estabamal.Loquevinodespuéssiempresupe que estaba mal porque nunca me hizo sentir bien.Eldúodepalabras,eldilemademivida. "Ven te muestro una rata más grande". Y efectivamente era mucho más grande, que el ratoncito. Carlo me llevó al cuarto donde estabanmisregalos;mesentósobreelmueble
yconunavozáspera—quemuchasocasiones despuésdeesaseguiríaaguantando—,medijo "tevoyadarmiregalo,noseasunaniñagrosera yacéptalo.Sinotegustateaguantas".Sebajó elpantalónysacóunatripanegraypeludaque mientraslaibafrotandoibaquedandogruesay dura.Lapelabayteníalapuntarosada.Amíme dabaunascotremendo.Estabaenpánicoyno podíaniparpadear.Medijoquemepusieraen cuatro patas sobre el mueble. Sentí cómo me acariciaba sobre mi ropa interior, luego me lo bajó a penas debajo de las nalgas. De pronto algomeraspaba,giréaveryerasubarba.Carlo me daba lenguentazos en mi raya, sentía su lenguaadentroyafuera,deprontosuratadura se metió en mi trasero, lentamente, yo sentía quemeestabahaciendopopo,luegocomencé asentirmuchodolor,enesounaratareal,cruzó el cuarto, era la misma rata que vi debajo del mantel.
Instintivamente quise gritar, tanto por el dolorquesentíaeneltraseroquecomenzabaa sentirse más fuerte, como por la enorme rata que emitía chillidos frente a mí. Sin querer emitíunllantoadoloridoyélmetapólaboca, diciéndomealoído"cuidaditogritesotemeteré esarataqueves,porelculo".Mequedéinmóvil, viendoalarataquechillabafrenteamí,como si llorara el mismo dolor que yo. En sus ojos veía reflejada mi desgracia, mi miedo y mi rabia. Todo acabó pronto, aunque a mí me resultó una eternidad. Un líquido espeso y blanco me salía de atrás y me escurría por las piernas. Carlo me lo limpiaba con la mano y me obligó a tragarlo. Luego me limpió todo conlasábanaquecubríaelmueble.Meobligó a jurar que nunca diría nada. Y me sacó del cuarto para regresarme a la fiesta. La cual era másopacaquenunca,yanoveíanadaencámara lenta.Todoeraruidosoymemareaba.Volvía ver a mi madre que seguía platicando con sus
amigas. Giré la mirada por todo el local hasta que vi a Juanita, quien seguía en el mismo rincón sentada, con las piernas muy juntas y los brazos cruzados. Cuando me vio sus ojos seposaronsobremí,luegovioaCarloyviola manodeéstesobremihombro.Juanitabajóla cabezaysepusoallorar.Creoqueahífueque me di cuenta de que no había sido la única y queyanoestabadoñaChepaparadefendernos.
Abrí mis regalos con rabia, rompiendo en pedacitos el papel de regalo y tratando de romper los juguetes. Ya no quería jugar con Juanita,yanoqueríaveraCarlo,niqueríavera mi madre.Yde ellos, mi madre nunca quería verme, Juanita se la pasaba en la televisión y Carlosiempreentremispiernas.Poníapretextos para ir por mí a la primaria, para llevarme alcine,parallevarmeasutrabajo.Enrealidad en todos lados buscaba un lugar para poder "meteralarataasujaula"comoéllollamaba. Yolohellamado“infierno”desdequesupeque existíauno.
Cuando cumplí 10 años, mi madre decidió queyoyaeramuygrandeparaseguirteniendo niñera. Que además ni jugaba con juguetes ni con Juana. Regresó a Juanita a su pueblo esa mismasemana,dejándomemássolaquenunca.
Unos días después Carlo y mi madre me regalaronunarata.Lahabíapedidodesdelos6 años,peronuncaaccedieronacomprarmeuna, nipormásquelesdecíaqueRonnieteníauna. Mecomprabanloslibrosypelículasde Harry Potter pero jamás la rata. Y ese día habían decidido que la merecía. Que si ya no tenía a Juanitaalmenospodíatenerunarata.Mimamá siempre ha sido la mujer más linda ¿o no? Mi ratafuebautizadaconelnombredePotter.
ter, y sin tener nada dentro de las nalgas más queunmojóndecaca2vecesaldía,todoslos días.
Comencé incluso hasta a hacer amigas, la mayoríaquesiemprehuíacuandoalllevarlasa casa, conocían a Potter. De vez en cuando extrañaba a Juanita, sobre todo cuando mi madrenoestabaencasayPotterseponíaarisca. Luego la imaginaba ahí sentada en el mueble con los ojos perdidos en la televisión, con las piernasmuyjuntas,paraqueningunaratasele metiera por el trasero. Qué mustia la Juanita, cuántasveceslepedíqueledijeraamamátodo, que a ella sí le iban a creer porque era más grande que yo. Juanita se ponía a llorar tapándose la cara como lo hacían en sus telenovelas y entonces tenía que peinarme el cabelloyosola.Creofirmementequesinunca tuveamigasenlaprimariaeraporquesiempre mehacíalascolaschuecas.
Undíamientrascenábamos,mamámedijo queCarloregresabalapróximasemana.Justo antes de mi cumpleaños. Dejé intactas mis burritas y me fui a mi cuarto. Pasé una hora meditándolo todo. Decidida, fui al cuarto de mimadreacontarletodo.LecontécómoCarlo habíainiciadoahacermetododesdequetenía 6años.Mimadremeabofeteóunpardeveces gritándome:"¡mentirosa!¡Malditasuciamentirosa!",asegurandoquetodoeranmentiras,que apenasunosdíasantesmehabíallevadoconla ginecóloga y tenía mi himen intacto. ¡Qué carajo con el himen! ¡A mí me habían roto el culo! Un par de cachetadas más y además me habíaquedadosinfiestadecumpleaños.
Bien, pues gracias, yo ni tenía amigos que fueran a mis cumpleaños, ni me gustaban los regalos que me daban, ni me divertía. Era mi madrequieninvitabaasusamigasyaloshijos nefastosyengreídosdesusamigas.
Carlo llegó días antes de que yo cumpliera 12. Me había visto más redondita, más mujercita, más bonita, más de todo. El diablo había regresado al infierno. Una madrugada, entróamicuartoycomenzóeljuegodelarata y la jaula. Esta vez el juego había cambiado, había traído juguetes de su viaje. Palos con púas, penes de plástico, bolas de hule, vibradores.Medolióigualquelaprimeravez, sangréigualquelaprimeravez.Potterchillaba mientras veía todo, chillaba tan fuerte que despertóamimadre.
Ella entró a mi habitación y vio todo los juguetesdebondage,mevioahídecuatropatas con las manos amarradas, me vio a los ojos y vio mi tortura pero no hizo nada. Salió del cuartocerrandoensilenciolapuerta.Comosi no quisiera despertar a la bestia que yacía adentro.Labestiaquemeembestíapordetrás. Esanochelloré,llorécomonuncaporquesabía quenomequedabanesperanzas.Quenadieiba asalvarme.QueJuanitahabíaguardadosilencio, quemimadrenoibaahacernada.SóloPotter sentíamidolor,chillabaychillabaensujaula. Larabianosunía.
Comonoibanahaberheroínasenmividay como tampoco iba a tener fiesta de cumpleaños, decidí prepararme todo para mí misma. Le expliqué a Potter que esta era una fiestaqueambasdisfrutaríamos.Peroquenos ibaacostaralgodeesfuerzo.DejéaPottersin alimento poco más de una semana. Mientras tantoyoplaneabaelresto.
Por fin llegó el día de mi doceavo cumpleaños.Salítempranodelaprimariafingiendo quemedolíalapanza:"seguroyamevavenir lamenarquía"protestaba.Lasmaestrasruborizadas llamaron a mi madre. Llegó molesta a recogerme, como siempre, esta vez un poco más, porque había tenido que cancelar un
almuerzo de negocios muy importante. Entramosalacasaymediodineroparapedir algoparacomer.Lepedíquemeacompañaraa micuarto,quemedolíaelvientreyqueríaque ella me acostase. Increíblemente accedió sin reparos, incluso hasta me tomó de la mano cuandosubimoslaescalera,haciéndomedudar deloqueteníaplaneadoparaella.Sinembargo nada más entramos en mi habitación, recordé las escenas de aquella noche, donde ella fue testigo de mi tortura pero no accedió a ser mi testigo ante un juzgado. Ella se quedó en la puerta y comenzó a cerrarla sigilosamente comosinoquisieradespertaraunabestiaque yacía adentro. Pero la bestia estaba más despiertaylúcidaquenunca.
"Mami, ven dame un abrazo, me duele mucho,porfavor".Lodudóunmomentopero alfinalentró,seacercólentamenteamicama; apuntoestabalamalditadeextenderlosbrazos cuandomeabalancésobreella,laestrangulaba contodasmisfuerzas,sentíasutráquearígida resbalarseentremisdedos.Merasguñabacon sus carísimas uñas y gritaba como una loca, defendiéndose como nunca me hubiese defendidoamí.Nosécuántotiempotardamos así, pero ella dejó de luchar y cayó al piso.
Saquédelrefrigeradormipasteldecumpleaños que Carlo, tan atento, había comprado anocheparacomerhoy"enundíatanespecial", seguido de su juego preferido. Serví refresco endosvasos,enunocoloquélamitaddelbote de gotas para dormir que mi mamá tomaba todas las noches, para no escuchar mi llanto, ni los gemidos de Carlo, ni los chillidos de
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
Potter. Toda la noche, cada noche, durante 6 años.Luegoconguantesyconunpalocoloqué a Potter en una cubeta, luego la tapé con una tela de alambre reforzado. La pobre de tanta hambre se comenzó a comer hasta el plástico verdequeenvolvíalosalambres.Noquedaba mucho tiempo. El timbré sonó.
Salíaabrirlapuertaconelvestidomástierno y corto que encontré, con unos tenis que prendían luces en el talón y con el pelo amarrado en dos colitas chuecas. Le brillaron los ojosaCarloyporprimeravezyanotuvemiedo. Entramosalacasaylecomentéquemamáme había traído pero que se había ido a una junta queprobablementenollegaríaacenar.Losojos de Carlo brillaban más y más cuando se daba cuenta de que tendríamos "tiempo para nosotrosyparajugar";ledijequeestabaapuntode servirme pastel y muy amablemente el cerdo meacompañóhastalacocina.
Él se tomó el refresco con las gotas, luego sesirvió"algomásfuerte",mientrasmedecía que ésta vez el juego iba a ser divertido, que sólo tenía que relajarme; traté de mostrarme temerosa,comolohabíaestadoentantosaños. Carlo resbalaba una mano entre mi calzón, acariciándomelavulva,besándomelospechos, "está vez te voy a hacer mujer, mi niñita, esta vezvaadolerunpocoperoluegoserámásfácil, igual que las veces que le han seguido a la primeravez",merepetía.Supequemitrasero ibaaestarenpazesanoche.Perotambiénsupe queotrapartedemíibaasufrir
Carloseparóycomenzóasubirlaescalera haciamicuarto,sulugarpreferidoparajoderme,entrepeluchesyBarbies.Apenascruzóla puerta y vio el cuerpo de mi madre amarrado pegóungritodefuriaperoyoyaloesperabay locallédándoleenlacabezaconelpaloconel quehabíacambiadodelugaraPotter.ElDiazepam y el whiskey hicieron su efecto también,
haciéndometodomásfácil.Esposétambiéna Carlo por atrás de la espalda. Lo desnudé y lo amarrébocaabajoenlacama.Abrísuspiernas muy bien, extendiéndolas, colocando una en cadaesquina.Elmalditosemovíaymecostaba trabajo,perologolpeéenlacabezacuantofue necesario, temiendo incluso que una de esas lomatarádeunavezportodas,terminandocon mifiestadecumpleaños.
Con el mismo palo que golpeé la cabeza de Carlo,ahoralegolpeabalaespaldahastahacerlo despertar. Comenzó a gritar de inmediato, exigiendo que lo libere, que me había vuelto loca.Quéimbécil,laprimerafiestadecumpleañosquedisfrutoymelaqueríaarruinar.Más egoísta, imposible. Comencé a golpearle los testículos,luegoconmuchocuidado,comencé a meterle el palo por el culo. Potter comenzó achillarcontodoelruido.Carlolloriqueabay se retorcía, pero el palo ya lo tenía bien atorado.
"Cuidaditogritesotemeteréesarataporel culo" le dije, tratando de imitar su voz. Carlo pareció recordar la frase que me había dicho hace 6 años atrás. La primera vez que todo empezóenaquellafiestadecumpleaños.
Luego tomé restos de comida que había en el refrigerador y los colocaba en el ano de Carlo, empujándolo hasta sus entrañas con el palo.MesentíacomoenNavidad,rellenando elpavoparalacelebración.Unavezterminado el primer juego, venía el segundo. Espere un momentodisfrutandolasituación.Viendolas lágrimasdemimadre,escuchandosusgemidos y lamentos entre mezclados con los fuertes chillidosdePotteryelllantodeCarlo.Luego
tomé la cubeta y la coloque con la boca hacia abajo sobre el trasero de Carlo, Potter no se caíaporquelaredloimpedía.Amarrélacubeta muybienconcintasadhesivas,inclusolepuse kolalokaalrededorparaquesesellaramuybien conlapieldeltraserodeCarlo,luegoretiréla red metálica que evitaba que Potter se saliera de su sitio.
Lodemásfueelmejorregaloquehetenido: la pobre Potter con tanta hambre después de días sin comer, y atraída por el olor a comida que yacía en el recto de Carlo, abría el ano desesperadamente con sus manitas para tragarse las entrañas del maldito. Mientras tanto, mi madre veía todo asustada, incluso había dejado de hacer ruidos hasta que me acerquéaella.
Comenzó a lloriquear, me acerqué y la abracéparasusurrarlealoído"yamami,yano tendrás que volver a ver nada nunca más", y comencé a sacarle los ojos, primero con los dedos,luegoconlasuñas.
Mientras, Carlo gemía, lloraba, gritaba, maullaba,aullaba,yhacíatodaclasederuidos inimaginables. A él que le gustaba meterme tantas cosas por el culo, es justo que muera sabiendo que se siente tener algo vivo desgarrándoleporahí.
Salídemicuartocerrandosigilosamentela puerta, como si no quisiera despertar a las bestias que yacían adentro. El infierno ha cambiado de diablo. Ojalá sigas lloriqueando sola,malditaJuana,miracómohesolucionado todo yo sola. Ésta vez no me salió chueco, Potter ha hecho un hueco perfectamente derechodesdeelanohastalaboca.
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
delatripa: narrativa y algo más, No. 25, Mayo 2016
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La Manuela murió en Torreón
Hace un poco más de tres dècadas (1978) apareciólanoveladeLuisZapata, El vampiro
de la colonia Roma,obraquetrasladabaalaciudad deMéxiconosóloalpícaroespañoldeFrancisco deQuevedoyalanónimoLazarillodeTormes,yla cuerdadehambrientosdeaquelentonces,sinoque tambiénubicabaalbuscónmexicanoenunacolonia declasemedia,informadaysemiilustrada.Conesta obra, su autor fijaba un punto de quiebre con la llamada"literaturadelaonda",cultivadaprincipalmenteporJoséAgustíncomosutalentomássobresaliente,pueseralacontinuacióndeunaescrituray un habla coloquial, sólo que ahora ubicada en el submundogayysusrespectivossitiosderecreoy ligue.AunquemuyanterioraZapatayaseconocíala novela de José Revueltas, Los muros de agua (1941);enéstaelnarradoressolidarioconlapareja gay que purga una condena en las Islas Marías, mientras que la historia de Zapata el narrador, se sobreentiende, se asume homosexual, óptica que deriva,lógicamente,enunanovelaQueer.Sirvaeste párrafointroductorioparaentrarenseguidaenmateria a propósito del libro de relatos de Carlos Velázquez(Coahuila,1978), La marrana negra de la literatura rosa, Sexto piso, 2010, que incluye "LajotadeBergerac". uno.
Alex no habita un cuerpo equivocado,Alex aborrecesupropianarizqueledeformalavisióndel mundo,suidealdebellezayperfección;sudeformidad leenturbialaarmoníaquealcanzacuandose"viste" deAlexia, de otro cuerpo, de otro aroma, de otra vibra.AunqueAlexvayadiariamentealgimnasioy seentrenedocehorascontinuas,odiferidasendos sesiones, sabe que al llegar al otro extremo de la piscina o de la vida, ahí, como una maldición, permaneceráesepromontoriomonstruoso/asqueroso. Alex es como la bruja del cómic de La
Uriel Martínez
Pequeña Lulú, como el jorobado al que delicadamentenosacercamosatocarlelagibapara que nos dé suerte, como el Hombre Elefante con quien, en secreto, nos identificamos por nuestros múltiplestalonesdeAquilesqueescondemoscomo seres baldados, como apestados sociales, como disidentesdelanormaheterosexual.
Obstinada, Alexia lleva tres años tratando infructuosamenteaaccederalacoronadeMissGay deTorreón;sunarizdeyunque,comoenelhandicap del hipódromo, la lleva a la derrota y la frustración.
dos.
Al igual que otras ciudades de Coahuila, Torreón es una ciudad joven —poco más de cien años—, aunque ya tiene un paisaje novelístico. Iniciación al relámpago,deSaúlRosalesCarrillo, esunejemplorecientedeesageografíaurbanade contadosedificiosdiseminadosencalles,avenidasy bulevaresprincipales.Poresaspolvosasarteriasse desplazaAlexia"lavestida",delacalzadaColónala calle Múzquiz, como parte de una fauna que se despliegaalanocheceryhastalasiguientemadrugada, enposdelacarrozadeCenicientaantesqueéstase metamorfoseeenuntráilerdecondones.La"vestida" deTorreóneshija,acasonieta,delaManuelade El lugarsinlímites,aquéllaseacicalalapelucamientras escuchaaAmandaMiguel;ylaotraentraenelburdel con"ElRelicario"o"FloresNegras".Aunqueambas poseenlafacultaddetransformarsusandrajosen modelosimportadosencuantosevisten,entantose transformanenla"otra",asísóloseaparaserpresas delescarniodemayates,chichifos,padrotesylocas. tres.
Con su cinta experimental El mariachi, el cineastaRobertRodríguezalcanzóallamarlaatención
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nosólodeestudiantesjóvenesdecinesinotambién deHollywood:habíainventadounanuevasintaxis cinematográficaapartirdesusdefectosnarrativos, deunanecesidaddeexpresiónsinrecursoseconómicossuficientesperoconunaimaginaciónharto fresca.Enesaobraprimerizahabíaalcanzadouna visiónnueva,unaamalgamadecineycómic,llave deentradaparacontrataraSalmaHayekyAntonio Banderasparaunarecreacióndemásaliento.Algo asíhalogradoCarlosVelázquez(Coahuila,1978) con La marrana negra de la literatura rosa, volumenderelatosqueincluyelahistoria"Lajotade Bergerac",laotraversióndelacriadadeSanJoaquín oLaVencedorayanexas,coloniasdelaperiferiade Torreón, que sale a talonear noche tras noche en buscadelpríncipeazulquelefinancielaoperación delanariz.Enelbolsodemanocargaunaagenday en la agenda los teléfonos de todos los cirujanos plásticosdeLaLaguna.ProntosecruzaconWilmar, beisbolistacubanoqueencuentraenla"vestida"— la nieta de la Manuela—, su talismán, amuleto o fetiche, como la Caponera en El gallo de oro, de JuanRulfo.
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que carga en el bolso. A medias pero la vestida consumasusueño,noeselectaMissGayaunqueen laMarchadelOrgulloHomosexualocupaellugar principalenlavanguardia.Finalfársicoydehumor negro, consecuenteconeltonoylatesituradecómic queconstruyósuautor.
cinco.
Elrelatodelqueaquínosocupamosevidencia, también,eldesconocimientoquesuautor,Carlos Velázquez, tiene de la sicología del homosexual travestio"vestida",comoéllellama,puesserescomo laManuelayAlexiaasumensurol"femenino"por encimadesusdefectosysoncapacesdeencarnara una"mujer"sensualyseductoradentrodesurepresentación —son excelentes actores de su propia proyecciónfemenina.
Pero,comoloseñalaelnarradorRubemFonseca,altravesticomoAlexianoleinteresapracticarse la emasculación o ablación —perdería una parte importantedesus"encantos"oun"armadedefensa" frentealosmayates—,yaquecomoprofesionaldel sexosabeque"amuchosclienteslesgustatambién sersodomizados"(enLa novela murió, CalyArena, 2008) de donde sale sobrando la aclaración del narradordeCoahuila:"¡Yonoséporquénomehice joto!Esunodelosgrandesmisteriosdelanaturaleza, crecí entre cantineras, ficheras, vestidas, jotos, prostitutos.Mihermanafuefichera.Peromegustan las viejas, es lo mío." (en "La golden age coahuilense",reportajedeGuillermoSánchezCervantes, revistaGatopardo.)Enesteacercamientointeligente delreporterodeinvestigaciónconVelázquezyotros escritoresrelativamentejóvenes,nosenteramosque sólotieneestudiosdePrepa,quetieneunexcelente oído para registar los giros del habla popular de Torreónyquesuescasacapacidaddeanálisisdela novela en general, le hace emparentar la obra de RobertoBolañoconelrealismomágico(¡!),como escribió de su puño y letra en la revista Luvina, número66,correspondientealaprimavera2012, "Sadavs.Bolaño.”
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Ko’oten xook (Ven a leer)
por Ángel Augusto Uicab
La fiesta del Hombre Ave: Trapacería y Fiesta, de Adán Echeverría.
Lanoche,lanoche.Elcosmos.Ladesnudez delalunailuminalatierra.Unalunaesplendorosa, mágica por así decirlo. Que incita a la celebración,alplacer.
Los invitados comienzan a llegar. Y quién los recibe si no Adán Echeverría (Mérida, Yucatán,1975),autorde Trapacería y Fiesta, su más reciente poemario. Todos son bienvenidos.Haylugarparatodosenestacelebración queeslapoesía,pero¡Cuidado!,hayqueircon pasofijo,todopodríaserunengaño.
Música sicodélica. Velas de luces tenues. Fuentes de agua que se hacen grandotas y se hacen chiquitas.Vituperios. Risas hiéneticas. En rincones oscuros los cuerpos —hombres con hombres, mujeres con mujeres, mujeres con hombres, qué importa— entregándose al placer.YenmediodetodoestolavozdeAdán se alza como una montaña y todos atentos escuchan:—¡Traedelbanquete,aquéesperáis! Noolvidéislasbebidas:elvodka,eltequila,el vino, el balché1: elixir de los antiguos reyes mayasdeestatierra.Comed,bebed,gozadcompañeros.—Oficialmentelafiestaempiezaylo siguiente es el poema.
Adánsellamóelprimerhombre.Adán,tambiénnombredelautorde Trapacería y Fiesta HombreAve que con su canto despierta a las dormidasGomorraySodoma,prostitutasque se sacuden los escombros y se encaminan a esta orgía poética para sumarse a las mujeres
1. Balché: Es una bebida alcohólica muy común en las antiguas culturas indígenas del sureste de México. Considerada la bebida sagrada de los mayas.
desnudas, mujeres de muslos lustrosos, de muslosdetitanioyeucaliptoquepredominan en la fiesta. Ellas y sus terciopélicos muslos.
Y Eva la primera mujer se deshace de la hoja deparraysudesnudezdegacela,suinfamedesnudez, camina hacia el Tigris o al Éufrates donde se enjuga la vagina para lavarse los pecados;ellalacunadelpecado,delapasióny lapoesía.
La poesía de Adán en T y F se caracteriza por ser a veces chusca, burlesca: "este era un díaconlossegundosalrevés/¿telocuentootra vez?","Perocomadresolovineadecirle/que sumaridosevieneavivirconmigo","meduelen tanto los testículos de tanto andarlos sobando"…Avecesporsupreocupaciónsocial:"no trafico niños /…no asesino periodistas /… no conduzcoebrio/…subohastalacúpuladelas diputaciones locales / y desde ahí les regalo / estesalivaramargo","SaquemosdelCongreso alosparásitos/vamosafusilarlos¡claro!".En lossiguientesversosnosmuestrasuvisiónde lapederastia,unarealidadquehayqueteneren cuenta: "y yo solo pensaba / en tus ojitos de doceaños/meveíatanlindoconsotana","los niños ya están aquí / (Al cerrar las persianas / lassotanascayeronhastalostobillos)".Aveces lapoesíadeAdánnossitúaenelhoy,enlaera delatecnología,enlamodernidad:"Decuando acá tienes 2585 amigos / "usted ha sido bloqueado"","hevistoentumurocomotepasas
las horas / escribe y escribe comentarios sin sentido /… necesitas otra dosis de Me gusta / que alimente tu vanidad", "no has podido reconocerteenesosyigabaits".
T y F es poesía erótica: "acá me serviré un vodkaymiraré/alacolegialadesnudarsecon lentitud", "ellas cintilarán enormes y con los muslos/ lustrosos los muslosde titanio y eucalipto/…ellasysusterciopélicosmuslos", "y pasabas tus muslos cerca de mi rostro / como el humo de mi respiración". Es exaltación,canto,celebraciónalamujer,lamásgrande creación divina y al parecer obsesión del autor: "pero no podré negarte mi respeto por lasdamas/nopuedonegarquenuncamecansaré de escucharlas /…estoy para aplaudir su belleza/…ydecirlesaloídoCómocarajosno / pero claro que lo puedes todo sola"
Pero las más de las veces el autor utiliza la poesíaparaexpresarloquequieredecircomo lotengaquedecir,asísintapujos,sintemoral quédirán:"Estoymuydesquiciadoeldíadehoy /losientoenlapuntadelosdientes/ytodoes escupirinsultos","nohaymásquerevolverse en la cantiga irrisoria / en la voluntad celeste del pinta labios / para besar y mordisquear testículos/ En el lustroso glande nos hemos glorificado/ por mi glande por mi glande por milustrosoyrojísimoglande".Yquéimporta la etiqueta de lascivo, obsceno, impropio; en fin,lapalabrasehizoparautilizarla,moldearla, amasarlaagusto,llevarlamásalládelasfronterasestablecidas;yen T y F nosdamoscuenta queAdánesunverdaderoartesanodelapalabra.
Elandamiajedelpoemarioeslaimportancia de la palabra, el poema. La poesía encarnada en mujer. La poesía en sí.Así nos muestra en la mayoría de los 46 poemas que conforman el libro. El poeta edifica sus poemas a partir de lo que es el trabajo poético, así se ve reflejadoenellos:laexperienciacreativa,laforma
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cómoasaltanlaspalabrasenlainspiración,la construcción del poema, el temor a la hoja en blanco, saber si es o no es un poema y que el poema por sí mismo debe defenderse ante la crítica, eso lo apunta en los siguientes versos: "el escudo es el poema/ jamás el escondite / Nopararánlasbalas/peromisojossonreirán".
Cuando terminé de leer el libro me percaté de que una de las grandes preocupaciones del autor es 'La Poesía de Hoy' y el quehacer cultural.¿NosquieredecirelautorqueLaPoesía de Hoy es una fiesta, es un engaño? ¿Si acaso la hemos matado? Por eso dice: "ella está muerta/lahemosasesinadoconestatrapacería / la hemos aniquilado con estas constantes quejas".Paradarcuentadeellobastaenumerar algunas situaciones: mafias de poetas que se alzanparacancelarfestivales,grupospoéticos que se adjudican premios literarios, certámenesliterariosvendidos,poetasimpostores,envidiasentrepoetas…
Peroaquéseguir,talvezyonotengarazón. Mejor acepten la invitación deAdán a esta su fiesta, y sírvanse porciones grandes de estos poemasfanerógamos,seminales,afrodisiacos. Ynoolvidenelvino,lasdulcesyembriagantes mielesgenitales.Laorina,sí.Ylevantemoslas copas,todoscompañeros,parabrindarporesta trapacería y fiesta que es la Poesía.
Y al final cuando todos estén satisfechos, finalizaAdán:
…silencio
Por favor
Guarderespeto
Este libro es mi casa de oración.
Adán Echeverría. 2016. Trapacería y Fiesta. Pinosalados Ediciones.Mexicali,B.C.,México.
Mi punto de risa
por Roberto Cardozo
La Traición en la visión de Francisco Solís
"Hay puñales en las sonrisas de los hombres; cuanto más cercanos son, más sangrientos"
William Shakespeare
Muchashistoriascomienzanconunaboda, muchas traiciones comienzan en la noche de bodas, aunque nos enteremos al final de la mismahistoria. Traición deHaroldPinternos presentaunahistoriaquevamásalládelamor, enlaquevamosconstruyendoemocionesala vez que descubrimos lo intrínseco de las relacioneshumanasylasluchasdepoder
Traición es una obra de finales de los años setenta,contadademanerapocovistaincluso hasta en estos días, en un ritmo intenso que logra generar un ambiente psicológico que supleampliamentelaausteridaddelaescenografía. Emma está casada con Robert y fue amante de Jerry, quien a su vez, es el mejor amigo de Robert. Por lo que el espectador imaginaquenoseencontraráantesituaciones fáciles durante el desarrollo de la trama.
Aúnconelpasodeltiempo,unareglasigue siendovigenteyuniversal,lasupervivenciadel más fuerte. En la prehistoria esta fuerza se demostraba de forma física y en nuestras épocas, con la evolución de las sociedades, el poderpsicológicoesloquenospermitesobreviviryPinternosdaunacátedrafilosóficadel
tema al tratar las relaciones interpersonales comoentramadoscomplejosderelacionesde poder Todo está en el dominio de los demás, comenzandoporeldominiodeunomismo.
Bajo la dirección acertada de Francisco Solís, en una adaptación que permite el desarrollo de los personajes a través de las actuacionesmagistralesdeAlejandraArgoytia (Emma),MiguelÁngelCanto(Jerry)yVíctor Belmont (Robert), de una manera en la que la tensión crece a cada momento.
Todoestosecomplementaconlaexcelente producción de Hortensia Sánchez, la escenografíaeiluminacióndeManuelAraizaquedan unas postales visuales de gran estética y simetría, que me hacen arrepentirme de no haberpreguntadoparatomaralgunasfotografías.
Paracomplementarestaamalgamavisualy emocional,lamusicalizaciónenvivodeTomás Ceballos es precisa, dando un ambiente totalmenteinglésconlaselecciónmusical.Porotra
parte, el espacio íntimo que ofrece el Foro Alternativo Rubén Chacón, logra meternos a la escena y hacernos partícipes de esas largas conversaciones en las alcobas, en las salas y restaurantes.
Traición es una obra que debe ser vista y disfrutada,unonopuedesalirdelteatroconmo-
vido.FrancisoSolíssedestacaporelegirestos temasquemuevenfibrasmuyíntimas,queson un golpe directo a la conciencia, como deben ser todas las obras de arte. Espero que pronto estédenuevoenunalargatemporadaque,con todaseguridad,serádeéxito.
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La Niña TodoMePasa dice:
por Jéssica
de la Portilla Montaño
Entre jefes horribles te veas
(III.V, o sea: 'tres punto cinco')
Dejé en suspenso esta apasionante saga — que en un mundo alterno sería candidata a un Premio Pulitzer en la categoría "Series ridículas y de poco interés personal"— más que nada para hacer un poquiiito de memoria porque, gracias a Dios, he olvidado la mayor partedemivida;biendicemisacrosantamamá que sólo recuerdo las partes malas, y sería necesario recurrir a mis ochocientas libretas de 'queridos diarios íntimos' (en realidad son comocuarentaycuatro)parasaberexactamente qué sucedió cada vez, con qué persona y etcétera…Pero,yonoséustedes,amímedaría muchísima flojera con hache, desempolvar esoscuadernos,queigualpodríahacerlopara publicarlossincensuraacambiodeunamódica cuota de ustedes, mis inexistentes lectores… …pero como eso nomás no va a pasar (¿pagarme a mí por escribir?, ¡ja!, sí claro: ahora que gane ese Pulitzer, ¿no?), les decía quelamentotaaantotantoelnotenerplenouso demisfacultadesmemorísticas;ylapruebaes quedeprontomeacordédequemiverdadero primer jefe NO fue la dueña de la tienda de la esquinaenCoyoacán,queselapasabafumando mientras cargaba el cincuenta por ciento del costo real a sus importados productos para financiar un jacuzzi, y pagarle a nosotros sus
Resulta que mi primera jefa —entendiéndose la palabra "jefe/a" como aquel ser superior al que le debes rendir pleitesía para que notefastidielaexistencia—nolatuvecuando al fin me enfrenté al mundo real, sino cuando aún era habitante (o más bien: estudiante) de unahermosaburbujarosa,léase:decuandome creí lo suficientemente fregona con ce-hache paraasistiraunadelasuniversidadesmáscaras yabsorbentesdetodalaRepúblicaMexicana.
Durantemiinfanciayprimerajuventudfui mala malota en la escuela. Excepto en inglés, quecadaañoobteníadiploma,yenelkínder… Algotuvoqueverquelasprofesorasengeneralerannoestrictassinoodiosas,todastenían asusclásicas'mascotas'(quesiempremedejabansinequipo)ytolerabanelbullyingeincluso lo fomentaban —ejemplo: la que nos hacía cantarle "chillona comegalletas" a la berrinchudadeturno—porque,supongoyo,enaquel entonces ese era el método pedagógico adecuado.
¡Porlomenosnossalvamosdelosreglazos demadera!!!
Yo la verdad tenía cosas más interesantes que hacer tareas, como, no sé, como jugar Mario Bros o ver cada una de las caricaturas quepasaban(desdelosDinoplatívoloshastalos falsosCazafantasmasdelorangután,oel"genio comehamburguesas"queenrealidadsellamaba YamYam y el genio), o irme a molestar a mis primasPaolayMarianaquevivíanenfrente,o distraer a los vecinos hasta que su tío gruñón me corría.
En la primaria no reprobé, porque soy de esas privilegiadas que repasan diez minutos antes de un examen y con eso logran mínimo unochodecalificación.Unbuenejemplofue el primer examen de Física cuando inicié la secundaria del Colegio Las Rosas: teníamos unamaestrallamadaAdrianaquemereprobó por no entregar las asquerosas prácticas (¿se acuerdan? "Introducción, hipótesis, objetivo, material, desarrollo", bla bla blaaa) o por no entregartareasoalgoasí,elcasoesquediola oportunidad de repetir el examen, y… ¿y qué pasó?, pues pasó que de cincuenta y tantos reactivostuvemalunarespuesta.
Sí:UNAMALA.Decincuentaytantas.
Peroahhh,¿cómocreenquelañorameiba a poner 9.8 ó 9.5, si reprobé el examen en la
primeravuelta?Asíquemepusounmiserable 9, y que diga yo que me fue bien porque de entradamerecíaun5.
Ypuesya.
Secundaria y prepa sí, reprobaba al menos una materia al mes por pura flojera e interminables pretextos: el profesor me caía mal —y luegomeenamorabadeellos,bah,¿oacasono hasta me casé con uno?—, o la larguirucha gritonadeGeografíamedabamiedoyprefería irmeaencerraralbañoparadespuéspresentar comomíoelcuadernodeunacompañeritaaplicada (mamá: si lees esto… si lees esto ríete, ¿va?),yademásnorecuerdohaberhechouna solamaquetauobjetoinútilsimilar.
Con semejantes antecedentes no podrán dejardepreguntarse:
¿Y cómo fue que le hizo la escritora esta para ingresar con media beca a Ingeniería Electrónica en el Tec de Monterrey Campus CiudaddeMéxico???
Y yo les diría que… que se los contesto en lasiguienteocasiónquemelean.
¡A'iseven!!!
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Incipit
por Blanca Vázquez
Entre viejos libros
"No hace falta quemar libros si el mundo empieza a llenarse de gente que no lee, que no aprende, que no sabe..."
Ray Bradbury
Haceunosdíasvisitévariaslibreríasdeviejoy vayaextraordinariaexperiencia.Encontréjoyitasque esdifícilqueofrezcanlasgrandescadenasdelibros oenlasdosotreslibreríasquehayenlacapitaldel estadodeGuerrero.Cuandoestabatumbadaenuno delospasillosexaminando laúltimafilapensabaen todasaquellaspersonasalasquehabíanpertenecido aquellosejemplares.Nopuedonegarquesentítristeza ymiedo.Tristezaporaquellosindividuosqueamaron yfueronconformandosubibliotecapersonalyhoy sinellossonhuérfanosesperandoquealguienlos adopteylleveacasa.Miedoporquesialgomesucede me pregunto a dónde irán a parar mis hojudos compañeros.
RayBradburyhabíadichoque Loslibrosestán para recordarnos lo tontos y estúpidos que somos. Ledoymianuenciaaunqueséquealgunoqueotro se ofenderá, más aquellos que se precian de ser lumbreras,ynosonmásquechispitas,porqueaquel que entiende a los libros sabe que siempre somos tanignorantesquepodemosinvitaraotroyaotro libro más. Se ha lanzado hace unas semanas una nuevacampañaparaincentivasalalectura:BASURA. Parecequelasautoridadesnoentiendenqueamar los libros no proviene de su designio. Leer es sin duda uno de los actos más ingobernables, nadie mandacuándoyporqué.Ymenossilosquesalen
ensuscartelitossonpersonasquenoinspiran.Sí, inspirar. Los libros son el objeto tangible del don dador. Quien te cuenta de un libro y lo hace de manerahonesta(noaquellosquesóloposteanalgunas frases de escritores que dicen son los efectivos) inspiraabuscareselibrouotro.Sehaceunconvite, unapachanga,unbanquete,unafiestaenlaquesólo las solapas y hojas con letras son las verdaderas invitadas.
Todosaquelloslibrosconcapasdepolvome decíanquenadaeseternoyqueteníadosopciones leeryvivirovivirparaleer.Quizápiensenqueeslo mismoperono.Haypersonasquevivenparaleery leencomodesalmados,terminanunlibroyempiezan otro y cuando le preguntas sobre qué opina o qué sintió,teobservaporencimadelhombrocreyendo queunonopodráentenderporqueesunverdadero idiotaountotalignorante.Corazónpodrido,diría yo.Yhayotrosqueleenyviven,nohaydeotra,un libronopuedesentirsesinosientesloquepasaenel escenarioenelquevives.Leeryviviressentirlas palabras, porque vaya que son duras y crueles
muchas de ellas, dan fregadazos como buen boxeador,perootrasconmuevenyreparanalguna queotrapartesilladelcuerpoquehabitamos.Todo esunaconcatenación:letras,palabras,oraciones, párrafos,textos,libros…unmundoenterodesignificaciones.
Algunosseñoreslibrerosdeviejomedijeron queyanocomprangrandesbibliotecas,éstashan escaseadoyloentiendo.Muchoshanpreferidoelebook(ynoentraréenpolémicaporsudecisión),yo creoqueestoychapadaalaantigua,todavíallevoun libroenlabolsayloleoenellugarquesepueda.Ha habido quienes me preguntan si me concentro y siempre les digo que sí, y cómo no, si es como si
esos que están adentro de las páginas me fueran pellizcandoparaquenomeolvidedeellosylestenga presentes.
Penséenhacerunacatalogacióndemislibros despuésdehabervisitadolacalledeDonceles,pero no. Quiero que sigan ordenados en mi desorden toditosmislibros,quieroquesequedenlosrecortes depapel,unboletodeautobús,unaservilletaconun halagodeunadmiradoryhastalarecetamédicaque guardé para que no se me perdiera. Espero que quieneshayanlanzadolacampañaparapromoverla lecturatenganlibrosensuscasas,esperarquelos hayanleídommmnocreo,sinonofuerantanhijos desu…
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Desvaríos de la freaky neurosis
por Gema E. Cerón Bracamonte
La
estúpida necesidad de satanizarlo todo
Elhombresehasentidotodopoderosodesdeel momentoenquesecreyóhechoaimagenysemejanza deDios;yconpotestadparaenseñorearseentretodos losanimales.ElconceptodeDiosnacedelanecesidad del hombre para explicar aquello que no puede entender;ylaBibliarepresentaunaformadeexpresar lascreenciasdeungrupodepersonasoenestecaso, lainstitucióndelcristianismo.Nosetratadediscutirel conceptodeDios,miscreenciasreligiosasosilosdogmassurgidosenlassagradasescriturassonverdaderos. Lafe,aligualqueeldolor,esalgomuypersonal,yno debesertomadoalaligera.
Porotraparte,sielhombresecreesemejantea unsersuperior,resultalógicoquequieradominarel planetaenelcualvive.Aunquecohabiteconmilesde especies, él seguirá siendo "el rey" porque tiene potestadsobrelosdemásseresvivos.
¿Quién mejor que el hombre para destruir ecosistemas,extinguirespecieseinclusopelearporel mejorterruñoylasriquezas,sinimportarsiselevanta contrasupropiohermanootodoaquelquesucamino atraviese?ElDiosquetransitasobrelatierraestáen cada uno de nosotros, o al menos, eso pretendemos creer.
¿Dedóndenaceesanecesidaddelserhumano pordominarlotodo?Eldesarrollodelaagriculturay elaboración las primeras herramientas o tecnología rudimentaria,llevóalhombredeunavidanómadaa
Cuando las civilizaciones llegaron a su punto máximodeprosperidad,algunospensadorescomenzaronacuestionarsesobreelorigenypropósitodela humanidad.Surgelafilosofía,elafándeexperimentaciónytambiénlanecesidaddeagruparoclasificar tododeacuerdoasussemejanzas.
En la época moderna existe tal diferenciación en la ciencia que no basta con ser un profesionista capaz. La sociedad se ha vuelto exigente, y además de una licenciatura, las personas necesitan estudiar unposgrado.Nosóloporelbeneficioeconómicoque representa, sino porque la diversificación del conocimientonecesitaespecialistasparacadarama específica.
Hasta aquí todo parece perfecto, lógico y razonable, a no ser por un detalle insignificante. El hombreestáacostumbradoaclasificarydiferenciar todo, pero esto lo ha hecho dueño y esclavo de un mundoalcual nopuedeentenderdeltodo.
Y ahora que la industria ha creado alimentos genéticamentemodificados,pesticidasquedañanla vegetación,combustiblesquecontaminanelambiente, drogascapacesdedejarteenunviajeeterno,vacunas que producen efectos colaterales, cosméticos que dañan la piel, aparatos eléctricos que emiten radiaciones;debemospreguntarnos:¿enverdadsomosseresracionales?,¿oacasorazonamosdemanerainadecuada?
Que si eres obeso morirás, si tomas refresco morirás,queelazúcaresmala(perolosedulcorantes causancáncer),sicomesgalletasyfriturasengordarás y además se mueren tus neuronas con la comida chatarra.¡Enfin!,lalistaesinterminable.Todoseresumeacondenarlotodo,asatanizarlo.ComosiLuzbel
se escondiera detrás de cada avance científico para llevarnosalamuerteyconelloanuestras"civilizadas" almas.
Con esto no pretendo desacreditar lo que los científicosdicen.Sisehancomprobadoefectosdañinos en los alimentos y en el medio ambiente ha sido precisamenteporculpadelhombre;quiensehaempeñado,desdeeliniciodelostiempos,aexplotarcada recursodelplaneta.
Tampoco se trata de darnos golpes de pecho pensandoqueencualquiermomentocaeráunrayoy nosfulminará.Cadaquienesdueñodesupropiavida, todosposeemosunlibrealbedrío.Nopodemosestar condenandoalosdemás,porseguircomiendopapas fritassidesdeelprincipionoselegislaparaeliminar esetipodeproductos.
Creoquedebemosvivirycomerloquequeramos sinremordimientos,respirarsinmiedo,utilizarelcelular, microondasytodoaquelloqueconsideremosnecesario para nuestra vida moderna. Eso sí, cuidando los recursos naturales. No somos dueños del planeta, aunquelocreamos.Notenemospotestadmásquede nuestra propia vida. Compartimos este mundo con otros seres vivos y formamos parte de una cadena alimenticia.Piensoquesercivilizadoyracionalsignifica llegaraunestadodetoleranciaparaunomismo,para losdemásseresvivosysobretodomantenereldelicado equilibriodenuestroecosistema,elcualcolapsapoco a poco. Sin condenar, sin satanizar, sin clasificar, únicamenterespetandoycuidando.
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Nos vemos en el slam
por Mario Pineda Quintal
A documentar los encuentros
Losdíasfinalesdemayoalbergaránlasexta edicióndel Encuentro Intergaláctico de Escritores Independientes con Arena en la Laringe, evento de literatura callejera, invasora de espacios de la manera más respetuosa posible y en su mayoría plasmadaseneditorialescartoneras,quedesde,su primeraediciónen2011,hareunidoaescritoresde varios puntos de la República en Coatzacoalcos, Veracruz;asícomoenMéridayPuertoProgreso, Yucatán. En esta ocasión a la lista de sedes se le sumarán las ciudades chiapanecas de Tuxtla GutiérrezySanCristóbaldelasCasasparalaintensa lecturadepoemasynarracionesatravésdelmegáfonoomicrófono,ademásdelaspresentacionesde nuevaspublicaciones.
Sinembargo,loesencialdeestetipodeeventos,másalládelconvivióliterarioyfiestero,sonlas obras presentadas, así como los textos leídos sin formar parte de un libro. Para mí, todo esto es el corazónysinoselemeteunempujónfinaldesangre viva,eternamejordicho,lasedicionesdelosencuentrosquedanensimplesrecuerdosquepocoapoco vandesapareciendoyquedandoúnicamente,esos quenostálgicamentelosllamamoslos"inolvidables".
Despuésdemuchotiempo,Yucatánvolvióa tenerelañopasadounaintensaactividadrelacionada conlosencuentrosescritores.PrimerofueelIntergaláctico,luegounoparaconmemorarlos200añosde laliteraturayucatecayparacompletarlaterciael EncuentroLiterariodelSureste.Meatrevoadecir, porconocerlasformasenquefueronorganizadosy efectuados,lostresmerecen(estamosatiempo)una documentaciónquesetraduzcaenunaantologíade textosyunlibroconlasreseñasdelasobraspresentadas,escritasporsuspropiosautoresoporotros, eso es lo de menos.Ya que este trío representa el iniciodeunanuevaetapadeencuentrosdeescritores enelestado,ycomodignosantecedentesdeloque pudieraorganizarseenelfuturo,deberíanteneresa documentaciónquelosmantengavivos.
Porsupuesto,queestaideanoesparalimitarla aeventosetiquetadoscomoespecialesoporserlos primeros. Ese empujón de sangre eterna es para todos.Seríagenialentraraunalibreríaoencontrarse porinternetquelasmemoriasdelosencuentrosno seresumenafotografíaso lacapacidaddelamemoriacolectiva,sinoestánplasmadasenlibrosyla calidaddelasobrasseanunelementoquerespalde laimportanciahistóricadelencuentro.Imagínense, asídesimple,podersaberquealgunodelosmejores poemas escrito por mexicanos se leyó en público porprimeravezentalencuentro.
Me voy a Chiapas con esta idea, espero que se pueda concretar para la nueva edición del Intergaláctico.Asíquenosvemosenelslamliterario quesevaarmarenesastierrasquemotivanalalucha revolucionaria.
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