A arte e o presente

A ARTE E O PRESENTE

É quase um clichê: enunciar o fim da história em seu começo. Sou adepta de clichês. No final deste conto, estarei morta, assassinada para ser mais específica. Prossigo agora nesses porquês, sempre incertos e de uma fluidez assustadora. Gostava do meu corpo, fora do padrão, até um pouco excessivo, eu diria. Confesso que, mesmo morta, amo meu corpo decomposto pelos vermes.

Fui atriz por 30 anos e decidi parar. As marcações no proscênio me enfadavam, enjoei de Electra e Antígona (iconoclasta, quero a destruição dos mitos, mas não esses). Na minha vida classe média, casei, abortei, separei e segui livre nas camas que escolhi. Aquela

noite, equivocada, imaginei que seria apenas o fim da carreira.

cena final (num quarto ou num salão)

Deitei-me no divã, a luz de ribalta era de um azul Klein e me levava a fantasias interditadas. Estou imóvel na posição, quando Ele se aproxima e me beija a fronte, em silêncio, o fresnel focaliza um piano à esquerda. Ele me soca o estômago uma vez, outra e outra, sem parar. Eu não consigo gritar. A plateia assiste a tudo indiferente.

Antes de desfalecer, sinto o gosto agridoce, meus olhos desfocam, procuro o rosto dele além das coxias, tudo se apaga. Antes da areia me cobrir a pele, deixo um aviso aos senhores: Ele nunca!