FIERAS AL PASTO

miguel ángel olivera

LA LIBERTAD ES LIBRO…

ediciones poetas a/costad@s 1

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FIERAS AL PASTO

miguel ángel olivera

ediciones poetas a/costad@s La libertad es libro…

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Tercer libro de LOS LEONES… 1: EL LEÓN QUE RUGE EN MI PALADAR (Ediciones YAUGURÚ/ 2015/) 2: BITÁCORA DE LA MANADA (Edciones POETAS A/COSTAD@S/ 2017) 3: FIERAS AL PASTO (Ediciones POETAS A/COSTAD@S/ 2019) …Y la historia continúa… ©miguel ángel olivera ©ediciones poetasacostad@s Setiembre/ 2019/

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FIERAS AL PASTO

“Hasta que los leones no tengan sus propios historiadores, las historias de cacería seguirán glorificando al cazador” LEPOLD SEDAR SENGHOR Poeta senegalés

“Rugía impuramente como deben rugir todos los poetas”: Efraín Huerta

después de todo pero antes que nada LA POESÍA…!!

DÍA DE LA SOLTADA DEL LEÓN África he guardado tu memoria África estás en mí Jacques Roumain (Haití 1907-1944)

...sonó la música/ nos encantó el canto los leones hermanos vinieron para acompañar... la jungla estaba ahí / allí empezaba el león dio su primer paso su rugido inicial... él tiene la memoria de la jungla entera... la lleva la cuida la ruje la defiende y tod@s l@s leones la entienden...

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ABRIR LAS FAUCES “mastico mastico siempre el mismo pasto y nadie me vio.”

Pablo Galante …el diablo andaba en lo choclos y solo Sandrini lo vio…?! m.a.o.

ACTO DE LIBERACIÓN (cuando soltamos al león para que se hiciera hombre…)

... ...pasaron dos años...largos, duros pero dulces años... la selva impuso su curso natural el leoncito creció/ peleó/ amó/ rugió a sus anchas disfrutó/ se angustió/ se indignó/ se enfureció fue leído/ fue acariciado/ amado/ tiroteado le creció el pelo/ la audacia/ el fogueo/ los colmillos le crecieron las desilusiones/ los fracasos/ las derrotas los tiros esquivados/ los tiros por la culata y llegó hasta acá... (sin que él lo supiera el Cristo lo venía llevando mascotamente con cuerdita floja orientándolo/ cuidándolo como se cuida a un clande a un hijo/ a un compañero/ a una novia/ a un manantial...) puede decirse entonces que ambos -el Cristo y el Leónllegaron hasta acá... hay razones de sobra que no vienen al caso: ...llegó la hora de separarse de saludarse de decirse adiós...

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hay que reproducirse sembrarse/ reeditarse multiplicarse... hay que fundar leones más leones: hay que rugir en libertad...!!

(10 de diciembre del 2018/ Día de los Derechos Humanos… dado en Solymar)

FIERAS AL PASTO no es que la especie se haya vuelto vegetariana… sigue tan carnívora como siempre y acaso más… (hambres ancestrales apetitos atávicos voracidad histórica razones y derechos de futuros suculentos…) se trata de darle aire espacio territorio para que entre en acción y se alimente… es ponerla a comer a puro diente… darle fieras al pasto y que la cuenten…

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LEGADO DEL LEÓN

hemos abierto jaulas arrancado cadenas devorado cazadores domadores y dueños de circos… hemos armado las manadas hemos soltado las melenas hemos rugido… ahora se trata de darle fieras al pasto… los leones los poetas somos la chispa …y la pradera está ahí nomás… … la manada está viva crece se reproduce ruge…

ahora se trata de morder…!! … los poetas los leones después de medianoche salimos a cazar…

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LEY DE TA/LEÓN ojo por ojo colmillo por colmillo…!! …la parte del león nos pertenece…!

PÁGINA 0 “leones del mundo: uníos…!! si no, ganarán los cazadores…!

Le(o)nin … …y en un ajedrez de jungla tomar alfil por león… …

“L” Y en un ajedrez de jungla cambiarle una letra a los peones…

y la montaña parirá leones…

volveremos y seremos leones…!!

a rey muerto león puesto…!!

en un mundo de leones el tuerto es tuerto…

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L(M)EONES no estoy meando, lloro por dónde más te extraño…

ERROR DE TIPEADO/ "sombra de jabalí; pie de león junta basura y bosta en un camión."

Alfredo Zitarrosa

"CUMPLA SU DESEO" decía el cartel de aquella máquina mágica en el circo... quiero ser un LEÓN/ -escribíy sufrí un desmayo... desperté barriendo la bosta de los elefantes... en la pantalla de la máquina se leía -en rojoPEÓN (titilando...)

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SALVA DE ABRAZO A L@S LEONES QUE VIENEN: AD/VIENTOS DE BIENVENIDA “…eso hacemos: custodiamos -para ellos- el tiempo que nos toca.”

Roque Dalton

ADVIENTO HEREJE Adventus Redemptoris (con el fondo de “Lo que vendrá” de Astor Piazzolla…)

se vienen l@s que ad/vienen… quizás toda mi vida escribí para esto: poder decir/les: es de ustedes lo que queda lo que es lo que dejamos… lo que falta también es de ustedes… y la acción y la luz y las garras… ya no tienen pre/textos vengan y tomen todos los palacios de invierno con sus textos: rujan luchen canten y venzan…!!

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ARTE POÉTICA 8 PAL/ INCESTO

“todos los poemas son un poema todos los poemas conforman el poema que va a dar a la mar que es el decir…”

Gustavo Wojciechowski “el MACA”

1/ la poesía es un eterno palimsesto un indeleble barro donde todos dejamos nuestras huellas siguiendo otras que encontramos andando marcando un rumbo que tomarán quienes vengan detrás de nosotros y otros más y después otros vendrán a continuarlas y así será empedrado el camino del infierno...

2/ la poesía es un revolcadero de palabras bonitas en maridaje con palabras feítas un cojedero de gatos armoniosos un apareadero de felinos mayores una cama redonda de goces y dolores un orgiástico podio para hacer el amor ensimismado consanguíneo endogámico polígamo (autogenerador/ co-gestor/ proactivo...)

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3/ la poesía es un volcán de magmas transgenéticos de gases compatibles entre sí de fuegos deflagrantes de trónicos estruendos combinados capaces de hacer música detonantes y rítmicas estrellas eruptivas acción divina de volar por los aires miserias y bellezas de las entrañas de la tierra que explotan como besos o alaridos gemidos arcadas y rugidos zarpazos/ desgarros/ llantos/ cantos ensordecedores como órdenes pirómanas de un comandante loco...

4/ la poesía es un cielo para todos los vuelos un sueño para todos los sueños un nido para todos los huevos...

5/ la poesía es un incesto del coraje y la gloria -todos somos parientes- : ayer me acosté con mi madre poética con mi hija poética me acostaré hoy y mañana mi hermano poético se casará conmigo...

6/ l@s poetas somos los transexuales de lo sublime los herederos y continuadores de los ríos profundos y las venas abiertas y los tragos amargos los swingers del intercambio de perfumes y detonadores los amantes libres y cruzados de pétalos y pistolas somos los multilingües de abrazos carajos y besos

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los atletas plusmárquicos de un kamasutra místico los elegidos húmedos y chorreantes de orgías polifónicas los francotiradores concertados sobre un mismo blanco inmaculado de virgen los emergentes bífidos de un serpentario de ilusiones maltrechas somos los monstruos más hermosos de una teratología genital y blasfema...

7/ salve poetas...!! gárgolas/ gnomos/ brujas/ hechiceros hijos del mal/ diosas paganas/ druidas pobresdiablos/ sirenas/ locosdeatar/ chamanes menesterosos del amor/ lázaros/ bandoleros minotauros/ neurópatas/ mendigos tartamudos del alma/ pordioseros sacerdotisas/ lobizones/ santas faunos/ duendes/ gorgonas/ guerreros ecúyeres/ centauros/ rascatripas taxiboys/ meretrices/ bichicomes perros perdidos/ artilleros del alba adúlteros sin culpa/ trapecistas sin red cómicos ambulantes/ tragafuegos/ bufones combatientes urbanos/ guerrilleros pájaros enjaulados/ leones cebados/ flores veneno/ seda/ enaguas/ puñal/ aguaderrosas almasenpena/ náufragos/ desahuciados/ matreros inocentes/ pueriles/ inolvidables novias tristes/ cantores de boliche/ pobrescristos mascaritas/ libélulas/ piratas/ asesinos bailarines de tango en una pista a oscuras y abrazados y ciegos...

8/ la poesía es un cruce de caminos: uno de ellos nos lleva a la toma del poder... vamos ¡! los espero...

(de “El león que ruge en mi paladar”)

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CACHORR@S DE LEÓN (LA SENDA ESTÁ TRAZADA...) ...los poetas poetas las poetas los muchachos muchachos las muchachas… damos paso a lo nuevo nos hacemos a un lado vienen voces impúberes reclamando trincheras y vanguardias les dejamos la calle empedrada de soles agotados y de caínes clavados bocabajo... salimos del camino damos paso a un costado el ariete que fuimos nos cansó demasiado ya no más proa al sueño parabrisas blindado coraza acribillada con huellas de besos y balazos... pasen ahora sigan / continúen con sus chuzas imberbes sus sueños afilados tracen un nuevo plan luchen sus luchas que son de todos los que las luchamos planten banderas en su cielo rojo cuiden su almácigo claven sus colmillos flamantes marquen su rumbo propio que nosotros nos vamos... les dejamos el mar para sus remos en llamas les dejamos el mundo a medio hacer / inacabado inconcluso / intocado les dejamos la jungla para su acecho sus fauces sus atajos llena de traidores clavados bocabajo... los veremos pasar bajo palio de pétalos y petardos los veremos crecer bajo campanas y badajos los veremos reír dando en la diana 15

con todos sus venablos los veremos triunfar sobre un estruendo de jóvenes caballos... marcharemos después que pasen arrollando aprendiendo otra vez a empezar empezando siguiendo vuestra brújula caminando en sus pasos procurando una música siempre nueva de un tango que nos haga bailar amores libertades y milagros... seguiremos después del último león del último muchacho... (de “El león que ruge en mi paladar”)

DARLE FIERAS AL PASTO 1/ “ Solo cuando la acción sigue a la palabra como el rayo al relámpago es completo y definitivo el poema libertario…!”

José María Vargas Vila

Hay que matar al rico y al pobre, para que nazca el Hombre.

El Hombre, el Hombre es lo que importa.

León Felipe

leones -claro estáfunda/mentales sin ellos no prenderemos fuego a la pradera por más chispa que hagamos por más fuegos chiquitos de esos que encendemos a diario sin quemarnos la punta de los dedos…

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sin ellos -l@s leonesno habrá incendio… apenas lograremos un fueguito una llamita que la apaga el viento una antorchita individual de corto aliento una brasita al pedo un fosforito poco duradero un efímero aislado chisporroteo insuficiente/ inocuo/ inofensivo incruento… y aquí y ahora una vez más se trata de que corra la sangre y arda y que mueran los malos y que vivan los buenos y que al rugido le siga el zarpazo como el rayo al trueno…

2/ ahora se trata de darle fieras al pasto… soltar sembrar liberar,,, leones -sípero además panteras pumas jaguares yaguatiricas y gatosmonteses tigres doncellas mariposas

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libélulas gorriones ruiseñores monos serpientes manzanas cardenales palomas cabras niños cocodrilos elefantes jirafas alondras y caballos peces sirenas delfines picaflores machos hembras abejas vacas gordas ariadnas ícaros davides prometeos abeles cristos julietas y romeos ulises dulcineas helenas y penélopes juanasdearco y hoguera poetas músicos juglares y guerreros majadas tribus bandadas pueblos tolderías clanes hordas cardúmenes ejércitos tropas aldeas ciudades países cielos cantos gritos rugidos salmos himnos jadeos gorjeos acoplamientos cópulas apareos sueños ceremonias rituales sacrificios mitos cantares versículos estrofas manos en las cuevas cultos ritos ofrendas instrumentos armas heraldos arcángeles profetas brujas chamanes hechiceras sacerdotisas colores y sonidos gnomos ecúyeres ángeles demonios dioses menores lluvia viento alas vuelo panes plebe selvas llanuras desiertos mares costas naufragios archipiélagos nados salvatajes rescates hombres mujeres alas rayos truenos relámpagos luciérnagas alumbrando la noche el renacer la siembra… (la semilla germina con los pies en la tierra mientras arde el suelo y es la chispa y el pasto y el fuego…)

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AMAZONIA no hay más fiera que el fuego …y que lo diga el humo…!!

DE/GENERADOS...

"Empuñé un arma porque buscaba la palabra justa...!"

Francisco "Paco" Urondo

soy de una generación que decidió de ojos abiertos no tener hijos quitarse las amígdalas operarse de apéndice amar hasta reventar gemir y rugir y jugarse las pelotas en la bronca inevitable... (el león que ruge en mi paladar ha sido cazado otra vez: pronuncié tu nombre poesía y dije te amo...)

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DE LEONES Y POETAS BREVE CANTATA DE LA ALDEA “Las trampas de la cabeza, las garras del corazón…”

Fernando Cabrera

yo no creo en dios pero que los hay, los hay… …venga a nos tu reino aquí en la tierra como en el cielo… …alumbran las estrellas de poetas y leones está empedrado el camino del infierno pero alg/unos deberán recorrerlo (deber/emos…)

CRÓNICA/ INVENTARIO/ RUTA “yo sé que ellos vendrán, vendrán,caminarán, vendrán, caminarán, darán la vuelta: viejos amigos míos, cantantes de violetas...”

Mario Jorge de Lellis

llegar a tiempo –aún- para topárselos neruda/ parra juan l. ortiz/ juarroz marcos ana/ ievtuchenco/manuel del cabral olga orozco/víctor redondo/josefina plá elbio romero/ margareth randall fernández retamar/ roque vallejos/ gelman vinicius/ lihn/ octavio paz/ dennis molina zurita/ perlongher/ boccanera/ paz molina verónica zondek/ angel fichera/ -tantosy aquel juglar volatinero mauricio redolés

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cuando américa y el mundo caminábamos tranquilos por 18... ...

INSERT DE LUZ morir y renacer con alejandra pizarnik morir y combatir con roque dalton morir y revivir y salir de la cárcel y combatir con paco urondo... morir de propia mano sabiendo que en tu muerte mandás vos julio huasi y que en el re-nacer volás –pájaro librecon “la gaviota de sendic”...

DEDICATORIA A: los poetas poetas los poetas los poetas caídos del olimpo los poetas caídos en desuso los poetas caídos en desgracia los poetas caídos en combate...

LA ALDEA …y el Osiris -qué ingenuocantaba su cielito por las vinerías mientras el cielo de la patria se le desmoronaba encima… … juana era una viejita lastimada en la frente una palmera plantada en la rambla una casona gris en 8 de octubre una higuera de túnica blanca aprendida de memoria... maría eugenia una quinta con hermano blanca luz una leyenda con traiciones políticas delmira una amueblada con balazos y vendedores de caballos...

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y en una “casa de salud” en canelones olvidado por todos pero olvidando a todos un anciano roberto finalizaba sus carreras... … (como “grillos nocheros” con colmillos -como leoneslos poetas tupamaros después de medianoche salíamos a cazar...) … pasear con ellos por montevideo tomarnos una grapa o un café tocarlos saber que todos son -somosdijera nicanor un “embutido de ángel y de bestia...” pero saber también -dijera ángel falcoque “si les das una piedra/ no descansarán hasta convertirla en carbón/ y si les das un carbón/ no descansarán hasta convertirlo en diamante y si les das un diamante/ no decansarán hasta convertirlo en estrella...”

–incluso ser una parte de ellosir vicente basso maglio hasta alvaro vasseur de sabat ercasty hasta sabat pebet de humberto zarrilli a hector silva uranga desde zelmar richetto a carlos brandy de nelly de perino a asdrúbal botelo de generoso medina a juan cunha de liber falco a humberto megget de julio casal a clara silva de montiel ballesteros a edison bouchatón de concepción silva bélizon a sarandí cabrera de antonio macías a hugo emilio pedemonte

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de selva casal a ariel badano de roberto ibáñez a sara de mario benedetti a idea vilariño de amanda berenguer a ida vitale de enrique fierro a circe maia de pedro picatto a juan carlos legido de jorge medina vidal a enrique elissalde de enrique amado melo a eduardo zuasti de manuel márquez a ruben yacovski de enrique estrázulas a alfredo zitarrosa de saul ibargoyen hasta melba guariglia de Ignacio Suárez hasta elder silva… … de poeta en poeta de libro en libro de voz en voz de pan en pan de cielo a cielo…

LA POESÍA ERA UNA BI/COCA la aldea era redonda... más allá de la empalizada defensiva es decir la muralla que nos separaba entre unos y otros era la nada… aparecían guitarra en mano los primeros o los segundos bartolomeces hidalgos… el interior era “esa cosa verde a dónde va la ONDA…” y el lucio muníz te vendía los pasajes… fuera del centro todo era suburbio marginalia… la cuestión quiero decir la vida empezaba en 18

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y terminaba en 18: una noche de acá para allá y otra noche de allá para acá… (el exterior era París…) tan redonda era la aldea que era una línea recta… comenzaba en 18 y Beisso (cerca del Obelisco cuyas bolas gigantes y su largura erecta eran estimulantes poderosos…) y finalizaba en Plaza Independencia casi Juncal… después era “el Bajo” ese pozo secreto con lucecitas rojas y potenciales gonorreas y ladillas… daba igual arrancar por el “Carabelas” con ajedrez y café con leche y acabar en el “Antequera” con café con leche y ajedrez y Rosa Luna y mialmaenpena o viceversa… la cosa era montar la calesita subirse a un chancho a un cisne a un caballito blanco girar girar y dejarse llevar por los valsecitos adormecedores letánicos/ arrulladores del movimiento concéntrico y las lamparitas de colores… alguien daba manija y el tíovivo giraba

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las minusas yiraban los poetas verseaban y la patria dormía… (no siempre sola -hay que decirloalgunas noches tenía compañía…)

LA REVOLUTA …si te perdías -por dormir hasta tarde por ejemplola revolución de las 9 en el Sportman no importaba demasiado porque aún podías subirte a la de las 12 en el Sorocabana o a la de las 15 en el Tupí Nambá o a la de las 18 en Café Montevideo la de las 20 en Los Ideales y si eras noctámbulo o remolón podías alcanzar la de las 22 en un Facal o treparte a la de las cero hora casi al terminar la tertulia en la confitería El Telégrafo o los trasnoches riesgosos del Libertad o el Pálace para cantar envido sobrando con 33… (…después era la noche esa zona en que todo se ilumina y las cosas se ven mucho más claras…) con suerte habrías comido ya en La Sibarita una milanga con fritas y 3 chops de rubia una albóndigas con puré en La vitamínica o unos vinitos con picada picante en El Troncal un troli de tintillo picada de salame y zambas argentinas en Teluria o si andabas muy muerto de biyuya malcomer entre pichis en Gruta Sur en San José y Florida / detrás de la casa de Gobierno -una fonda rasposa de plato único:

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un menestrún de sobras en un tazón cascado muy espeso –eso sícon dos panes de ayer a 5 pesos…(nos comíamos el guiso con un pan Yyguardábamos el otro para el mate del desayuno…)

LA FAUNA “…no quise creer que fueras/ la misma de antes la chica de la Tienda “La Parisién mi novia más querida cuando estudiante que incrédula decía los versos de Rubén: Juventud divino tesoro…”

Claudio Frollo

y allí andaban -andábamoslos jóvenes muchachos con nuestros revólveres con labios los imberbes efebos de braguetas en llamas los barbados arcángeles tan priápicos y audaces los ágiles leones de melenas rubias que volaban al viento madrugado que bajo el nombre de “guedejas blondas” lo pondrías en el tercer o cuarto verso del soneto del día…

-hola juan carlos tajes cómo van tu guitarra y tus amores contrariados ?

-hola roberto Bianchi te ha aumentado la ira libertaria?

-hola josé alanís tomate una ( o dos…)

-hola paco trelles recitame El Malevo!

-hola nacho suárez dejaste alguna minita pa los que llegamos tarde?

-hola carlitos aguilera encontraste la verga que te venga bien?

-hola tabaré rivas no te ví más/ qué pena!

-hola jorge sabatini que me ocultaste tu lado barón biza!

-hola lucio muníz vendeme un pasaje (solo de ida)

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-hola horacio ferrer vila que te moriste en un gallinero con piojillos y una tarde de lluvia te fui a enterrar yo solo…

-hola qué tal abel piñeyro -hermanocuándo es que te vas a suicidar…? … y era repartir besos y trompadas y a veces un balazo y subirnos al podio a cada rato… y era caer por enésima vez en la zanja más honda de la ginebra/ el gin/ la grapa con limón esas bebidas blancas de las noches más negras que te dejan tirado en la cuneta tapado con un diario viejo… y era un polvo tras otro un verso tras de otro un orto tras de otro una encamada más un poema más un desafío más una cima alcanzada en un colchón en el piso… y América rugía y acá los poquitísimos leoncitos incipientes gruñiamos despacito en octosílabos emitíamos rugiditos temerosos gruñidos tímidos disparitos verbales encendidas proclamas de boliche insuflados por la Revolución Cubana pero muy preocupados por el precio de la hora en la amueblada el poemita a medio terminar y el resultado del análisis de orina de aquella piba flaquita –pero tetona. empleada de la Tienda El Polvorín… lo demás era nacional y peñarol a veces “welcam” otras veces cordón los blancos pillos los comunistas chapa 15

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el fascismo en patotas con gilé marcando muslos de soledad barret y lo mal que le quedaba el verso libre a aquel poeta cuadradón entrado en años que estaba encadenado al molde eterno condenado a trabajar toda su vida auxiliado por el Diccionario de la Rima…

LA GROSA la bronca aún no había reventado pero los vos y yo le fuimos arrimando nuestros petardos prematuros/ juveniles/ entusiastas y algún que otro bombazo que sacudía las noches en medio de las huelgas …

Montevideo era una aldea sesteando sus sesentas… éramos más jóvenes/ más flacos/ y más lindos… se veía venir se preparaba se conspiraba en cada facultad en cada barrio humilde en cada rancherío en cada sindicato en cada cabeza pensante en todo el pobrerío… y se olía en el aire un almizcle cojudo de fulminato y pólvora y el primer hilito se sangre de un cuero cabelludo abierto por un sable de a caballo todavía no se había hecho río… eran “años de cercos y glicinas” pero se nos cruzó un santo domingo con marines… no teníamos aún un primer muerto pero ya lo tendríamos…

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LA ENCAMADA ETERNA la poesía alde/ana era un cogedero de gatos… recién estaban naciendo l@s leones… los poetitas de entonces no éramos felices: la felicidad era un invento burgués…! eso sí nos sentíamos capaces de cogernos a toda la poesía y a todas las poetisas… y lo intentamos…

Montevideo era un prado con faunos y doncellas y flautitas… una gran cama para encamarse con la muerte… había pa´ elegir y ser elegido… el amor era amor libre como quería el gran bastardo garcía de Zúñiga… y la Poesía se reía… (de nosotros)… … marosa aun era una canarita que no había salido de su paisanéz pero ya brotaba… gladys cancela ofrendaba sus trenzas graciela genta sembraba sus estrellas delia de horta volaba por los bosques lucy parrilla generoseaba besos mercedes ruy rimaba muy perfecto marisel casal repartía sus frutas norma suiffet marcaba su camino amnerys bosco tejía su fronda

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clelia Mendoza te calmaba la sed rosa batalla esotérica y pájaro selva casal fabricaba horizontes orfila bardesio nos ponía a vibrar nelly de perino nos madreaba a todos y alcira soust nos decía que la poesía es post comunista… de todas ellas (y más) éramos hijos pródigos siempre queriendo ser un parto al revés… (los poetas reconocemos madres pero ni locos reconoceremos padres…!!) ponete contento Roberto de la Carreras: somos todos bastardos (y parias…)

LA NAVE DE LOS OTROS “NAVEGARE NECESSE EST VIVERE NON EST NECESSE…” "…Anoche tuve una pesadilla: Soñé que los Rama eran cuatro…!!”

(Refrán de época)

los del 45 eran todavía la extraña tripulación de un barco de piratas que navegaba casi o/cultamente un mar distante y raro que resultó ser nuestro mientras le iban cambiando los polos a la brújula para virar el rumbo proponer otro viaje y dejarnos de joder con la antigua y vejestoria Europa

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y mirar como novia a América la pobre y casarnos con ella o ser sus hijos antes de que sea tarde y seamos sus viudos o sus huérfanos… era subirse al tren o cagarse parados… era volar en el barro aunque fuera sin alas y sin encajes ni bordados o ahogarnos en la orillita de una playa mansa y bobona estúpida y parásita y entreguista y clásica… los malditos del 20 gritaban sin consuelo desde los cementerios sus profanas consignas desoídas… a los “ismos” de moda cada tanto se los comía la realidad… …a la Poesía le había salido un fusil de entre la piernas y pocos lo sabían por más que Maiakovski nos hubiera advertido… los españoles más blasfemos de una república de apóstatas nos curtían a pedos y nos decían nos gritaban el Alerta…!! de cómo se puede perder todo por traición por negocio por fascismo por una mala guerra por stalinismo por “socialismo en un solo país”…

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y mala suerte García Lorca mala suerte Leon Felipe mala suerte Rafael Alberti mala suerte Miguel Hernández mala suerte Blas de Otero mala suerte Celaya pese a que sabemos que la poesía está cargada de futuro pero si no la ayudás con un fuego cruzado y efectivo la revoluta se queda en las palabras y no alcanza con ser poetas… por eso decidimos elegir otro rumbo trazar otro destino: dejar atrás las cosas más preciadas de los poetitas: la Parker 51 de capuchón de oro el blazer con botones dorados y escudito los lentes Ray Ban la piña americana en el bolsillo y la cajita mágica de condones canadienses de colores texturas lubricación perfume que tanto enloquecía a nuestras noviecitas… …dejamo mucha(s) cosa(s)… pero mantuvimos en la mira las pantorrillas poderosas y los glúteos hermosos de las bailarinas del dalica… los poetas vanguardios los poetas tupamaros que después de medianoche salíamos a cazar decidimos parir leones así nomás de una con las garras armadas y armar lío… y adoptamos la Browning 9 mms para abrirnos camino… y claro que tuvimos nuestro primer muerto

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y muchos más después y claro que lo sentimos y claro que es terrible y claro que no hay marcha atrás…!!

VANGUARDIA (a l@s poetas del Grupo Vanguardia de poesía…/1963-1973/ Mártires de sí mismos…con los ojos abiertos…) “parece que desaparece/ pero sólo parece…”

Patxi Andión

si la vanguardia se despega demasiado de su base la vanguardia se aisla la vanguardia perece si la vanguardia no arremete y se adelanta a su base la vanguardia no es vanguardia y perece... la vanguardia siempre perece (pero sólo parece)...

BARRIO DE PIBES “Porque tengo 20 años puedo reir/ y porque tengo 20 años estoy triste…”

ABEL PIÑEYRO.

los “vanguardios” nacimos en un sótano San Salvador 2220… y crecimos en otro sótano Canelones 1584… la cosa era irla llevando subterráneamente a escondidas de la persecuta… ese Cordón redondo tenía una pocas manzanas pero dulces… teníamos casi 20 años y por eso mismo éramos tristes… sin embargo soñábamos…

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el barrio nos daba expendios para el sueño: en un radio de 6 cuadras a la redonda teníamos todo/ casi todo: comisaría/ 12 boliches/ tambo/ 7 iglesias 2 amuebladas por falta de una conventos/ teatros/ baldíos cines/ imprentas/ librerías escuelas/ liceos/colegios de monjas/ prostíbulo tango verdad en el Club de la Guardia Nueva anarcos del CAP y la ALU bolches de la UJC a poco metros tintorería de chinos/ restoranes como Mario y Alberto yiras de buenas carnes y mejor corazón tiendas/ kioskos/ almacenes/ panaderías 1 salón de lustrar y hasta un gaucho de bronce con la lanza alzada pronto para el galope y la patriada… teníamos mucho pero faltaba lo fundamental: los poetas habían bajado del olimpo y había que tomar “el suelo por asalto”… entonces llegamos los poetas sesentistas y empezó el despelote… y llegó Pancho con “su niño triste” tan niño como hoy 50 años después… y se sumó a la tribu sin caciques fue un indio más para el tam-tam ritual para la guerra a muerte contra la oscuridad para la guerra a vida de la poesía salvaje para blandir el grito/ LA POESÍA en la palabra Libertad… le destapamos la olla al submundo y gritamos : “abajo la policía del mundo…!!”

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fueron 10 años potros a galope tendido… “fueron años de cercos y glicinas de la vida en orsay/ y el tiempo loco” y la voz de Nicanor cantando en nuestro oído: “los poetas bajaron del olimpo…”

ESTABA NACIENDO LA GENERACIÓN ´60…

PIBES DE BARRIO y anduvimos las calles y la vida caminamos la historia y corrimos pero nos alcanzaron los lebreles se devoraron el país a mordiscones y muchos de nosotros fuimos muy mal mordidos… varios marchamos a la cárcel otros arrancaron para el exilio algunos se quedaron y no la pasaron lindo… pero la poesía estaba ahí -siempre estuvo ahíy continúa por ahí aquí allí y en ese su libro que Pancho atesora: “El árbol cantabalí” ahora lo tenemos entre nosotros al Pancho Lussich… (está en chile pero a veces viene sin haberse ido nunca) Le mandan abrazos los vanguardios sobrevivientes: Sara Ledoux y Lucila Palacios y Puby y Punchi Rodríguez desde España Juan Carlos Tajes desde Holanda Héctor Díaz, “Zozó”, desde Suecia Carlos Botto desde la selva amazónica venezolana Y Gustavo Lussich, “El Abuelo” desde el Brasil…

Y lo abrazan los vanguardias que partieron antes que nosotros: Quienes se fueron en recital eterno: Horacio Ferrer Vila/ Nélson Hernández/ Clelia Mendoza/ Rubinstein Moreira… también lo abrazan/ nos abrazan por la memoria intacta los poetas vanguardios suicidas: Abel Piñeyro/ Ariel Dávison/ Rosita Pampillón/ Mary Pereyra/ Máximo Santos/ Alfredo Seppé/ y Jorge Sabatini…

Los demás no se sabe dónde están…

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aunque sabemos que están acá con nosotros en nosotros dándole la bienvenida al Pancho porque “la poesía es UNO y los demás / cantando juntos” porque estamos haciendo poesía porque hoy estamos juntos y porque el Pancho es nuestro…

Francisco Lussich quiso que hoy lo rodeáramos “vanguardios”, UNOs y Casistas: Y Aquí estamos: Agamenón Castrillón y Gustavo Wjcechosky, “Maca”/ Betty Chiz, Eduardo Nogareda y Diego Cubelli, Y Los dos supérstites vanguardios presentes: Julio Garategui y yo…

Y este público fraterno, claro, porque como dijo la Comandante Zapatista Esther: “DETRÁS DE NOSOTROS/ ESTAMOS USTEDES” BIENVENIDO, Pancho, siempre…!!

VIVA LA POESÍA…!

13 POR MARACANÁ "ARMATE Y ESPERA...!"

Pintada sobre los muros (circa 1963) Pocos rayos en las manos valen más que muchos truenos en la boca…

"Dame una piedra y la transformaré en carbón dame un carbón y lo transformaré en diamante dame un diamante y lo transformaré en estrella... esa es la misión del poeta" Angel Falco

"Somos hijos del Río de la Pata...!" Ángel Falco

“Uno tiene en las manos un pequeño país, horribles fechas, muertos como cuchillos exigentes, inmensos jóvenes de pie sin más edad que la esperanza..."

Roque Dalton

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1/ los leños encendidos y él hablaba él veía desde su ciega luz vidente veía para atrás para adelante y me decía -Angel Falcoel poeta rojo el gran viejo me decía en su rancho de piedra quincho y muchoslibros de la calle Podestá decía mirando para lo muy adentro: "...hoy mis amigos todos mis amigos son bronce/ lápidas/ obituarios nombres de calles plazas epitafios..."

yo le servía el té con sacarina por su diabetes alta desde mis 20 años y ya tenía mis muertos pesándome en la espalda...

yo tomaba mate y lo escuchaba atento... tenía toda-la-vida-por-delante

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y casi todos mis amigos también (menos aquellos que me pesaban en la espalda...)

2/ hoy ya no tengo espalda... solo hay carga y pesa y no se va acomodando como dicen con el andar del tiempo... muerde desde los hombros los omóplatos clava su colmillar clama desde los dientes ellos duelen como una culpa inexplicable de haber salido ileso de tanta emboscada de tanta encerrona de tanta ratonera de tanto tiroteo...

3/ pasan la cuenta... ellos no yo cuento: los números no dan los nombres tampoco siempre hay uno más a la espera de que el ábaco deje de avanzar...

4/

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ellos hoy son canciones memoriales placas que no aplacan nada (placas de bronquios de pulmón de conciencia) placas... lugares de pensar senderos tristes donde llevar a pasear a la memoria para que llore a mares...

5/ cada asado cada raviolada cada cumpleaños son una nueva pequeña victoria sobre la vesícula tramposa sobre la hernia de la antigua herida sobre la próstata crecida sobre la anécdota entre risas sobre la metástasis sobre la guadaña sobre el olvido...

6/ cada día es cada día y no se sabe si habrá más...

7/ y la memoria engorda...

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ese tábano voraz que crece aumenta de tamaño y de dolor -aumentase lamenta hace sus cuentas cifras rojas/ cifras negras cifras cruentas nombres como bengalas que revientan sin que haya un pasar raya un ajuste de cuentas...

8/ te das cuenta...?!

9/ el gato sigue sin cascabel la serpiente con él el perro cambia de collar la vida sigue y no acabó la rabia...

10/ Falco/ el poeta tenía un arma cada 5 pasos en su rancho... desde su noche en los ojos videntes la encontraba si era necesario la empuñaba a la par que gritaba su poesía iracunda su furia artillada...

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estaba solo muy solo pero armado...

12/ “…al final estoy más solo que un verso…”

Marco Fonz (poeta chiapaneco suicida)

...estamos solos quedamos solos nos dejaron solos... solos con la poesía y la rabia...

13/ el arma espera esperamos...!!

CELAY/ANDO:

1/ El futuro es un arma cargada de poesía…

(Juan Sangredulce)

2/ La poesía es el futuro cargado de armas…

(Juan Combatiente) 3/

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Las armas son el futuro cargado de poesía…

(Juan Barrioborro) 4/ El futuro es una poesía de armas cargadas…

(Juan Parabellum)

5/ …a las armas las carga el diablo pero las empuñan los arcángeles y los leones y los poetas…

MANI/FIESTO …aquí están éstos son los que templan la emoción los que tienen la razón los que salen del montón los que arden de pasión los que soplan el ciclón los que entran en acción los que van al corazón los que arman la canción aquí están éstos son… agregale un bandoneón…

BANDO/LEÓN

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…garras/ gruñidos/ ritual raro animal enfuriado con gatillo en el pulgar…

EL TANGO …y el tango también vino con el vino y la pólvora y los rugidos… …y vinieron los estampidos… y los poetas bandidos…

CUARTETO AZUL "...ya no soy más aquel muchacho oscuro..."

Battistella y Mores

UNO/ quiero hacer libros dije e instalé una imprenta...

DOS/ quiero hacer el bien dije y puse una panadería...

TRES/ quiero hacer la paz dije y asalté una armería...

CUATRO/ quiero ser libre dije y empecé a escribir poesía...

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"DETRÁS DE UN VIDRIO OSCURO" la poesía está ahí: detrás de un vidrio oscuro... romperlo traspasarlo atravesarlo y tomarla... ( o quedar condenados a ser el vidrio oscuro...)

DOY MI PALABRA doy mi palabra empeño lo que queda de mí apuesto al amor a la luz a la conciencia doy mi palabra libre lúcida doy mi palabra la empeño la empuño porque ya no habrá patria sin pelea...

QUIÉN ES QUIÉN el poeta no es el león… su voz su canto su obra

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su “rugido” hacen –sonEL LEÓN… CANTO DE AMOR POR EL UNAJE A Ediciones de UNO hombres, mujeres, artistas, poetas…mis hermanos…

“Uno va arrastrándose entre espinas y en su afán de dar su amor…” (UNO/ tango de Discépolo y Mores) “uno entonces sabe que es tiempo ya de empezar por los plurales los versos…”

(UNO que nació acá”/ canción de Macachín y Abel García/ himno…)

“La poesía Es tan nutritiva como la leche…

Bébala usted y désela a sus hijos.

Préndase de la teta que le pertenece…

Buen provecho…!”

MACACHÍN (poema adoptado como una de las consignas de los poetas de Ediciones de UNO)

quién le dice a los UNOs que somos los otros…? quién nos dice a nos/otros que somos los UNOs…? quién nos dice a los todos UNO por UNO…? quién nos pone los cascabeles quién se atreve a decir/nos cual es el camino a seguir el poema a decir el canto a rugir…?

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cuando salí de la cárcel todo lo igual estaba distinto todo lo de antes estaba hoy todo el ayer estaba en el mañana y todo estaba por hacer/se estaba ahí haciéndo/se… un país sin conmigo un país ahora la misma selva pero otros leones pero otras leonas… álguien más adelantaba auroras y había decid/ido empezar otra vez por los plurales… álguienes y un fogón de “olla podrida” de pan y guiso y vino y poesía baguala… sin freno sin recado poesía en pelo que no se domaba así nomás no se domaba… no era fácil “despeinar un clinudo” (y menos si eran diez) y nadie pudo… el unaje ya era una manada y yo encontré cobijo… los ví sacarse el saco y arrimarme el abrigo… eran vanguardios 20 años después chucientos y guerreros y yo me fui con ellos

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y ellos fueron conmigo… fuimos feos pero fuimos lindos… nos acusaban de cultivar “el feísmo” pero solo le sacábamos fotos a la realidad -mismoy la hacíamos pelota a pura palabra en acción y la volanteamos al viento de la época la remontamos como un grito… acaso ese fue nuestro rugido… éramos manada éramos tribu todos unos leones todos unos indios… la vincha nuestra no era una divisa era una corona de espinas… y nos sangró la frente como tiene que sangrar la frente cuando la poesía es una consigna.. y qué les voy a dec/(ir…!? volvieron a ser “años de cercos y glicinas” la vida estaba ahí saliendo del” orsáy del tiempo loco…” (y éramos muchos aunque fuera poco…) …y después fuimos menos nos restaron los Richard(s) tacharon a Garín tacharon a Piñeyro y al Bello Daniel y a la alegría…

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(ahí sí que fuimos menos…!) … pero carajo (¡!) vamos todavía que nos queda El Maca y el Negro Agamenón nos queda el Bravo Luis y nos queda el Bardanca Bardocán nos queda Magdalena Thompson nos queda Luis Damián y Techeira el Diego y el Álvaro Ferollay el Panchito Lussich y el cristo (por un ratito más) y tantas y tantos poetas “que se criaron acá mirando el mar porque somos hijos de emigrantes y continuamos fabricando escaleras al cielo aunque tengamos pocas maderas” y el cielo sea un abismo…

UNO es la poesía con punta y filo que hace sangrar la frente pero entre amigos cada uno en su teta mamando amaneceres y escribiendo libros… la poesía es UNO y los demás cantando juntos aunque duela y nos sangren las frentes hay que cantarla hay que com/partirla… la poesía es una bala perdida que algún día pegará en el blanco y ganará la vida… abrazos UNO a UNO que no es un empate sino un canto de amor definitivo…!!

VIVA LA POESÍA…!!

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LA PELEA LUMINOSA “…escribamos libros que contengan la violencia de un cross a la mandíbula…”

Roberto Arlt

1/ ...la vida es un ring-side cómodo/ calentito/todosjuntitos vemos todo de cerca pero no te llegan las trompadas aunque a veces te salpica la sangre... cuando menos lo pìenses te subirán de pesado al cuadrilátero te enfrentarán a un monstruo y habrá que darle...!! suertenpila compadre: tomá los guantes...

2/ PUGILATO LLORÁBILE “…ahora le hacen colchones a la cana…”

Eduardo Giorlandini

…por eso me pasé para el gatillo… aunque ahí también perdí una cuántas… no todo es entrar/ golpear/ salir/ un buen juego de piernas fintear/ meter un gancho de zurda tirar el jab aguantar al rival guardar distancia

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a veces un uppercut de 9 milímetros en medio de la frente te da el golpe de gracia te noquéa letal para toda la zafra… te sacarán los guantes las vendas limpiarán la sangre te cruzarán las manos sobre el pecho dirán era valiente dio pelea te llorarán un rato en el vestuario… (después te tirarán en una zanja tapado con un diario…) …allá arriba en el ring con el combate de semifondo cointinuará la velada… luego vendrá la pelea estelar y habrá que verla y apostar al nockout del desafiante…

Salve campeón: arriba los que luchan y ganan…!! siempre queda el recurso de tirarte la toalla… (ese triste gatillo al revés de los derrotados…)

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PUGILATO CANTÁBILE:

...ese San Dogomar pequeñito que llevamos adentro y que veces te susurra al oído: "valiente, el uruguayo...!!" y te hace sacar el mejor cross de tu vida en perfectos alejandrinos directo a la sabiola...

VINE A BUSCARTE vine a buscarte después de mi barba y de mis bigotes de libertad en libertad buscándote de sur a norte paso a paso por la vereda de los pares entre el azúcar y la pólvora con un pan y dos balas vine a buscarte con amor blindado de pétalos y sangre de estrellas y coraje entre las malas palabras por las buenas con mis tangos vine a encontrarte...

LA POESÍA TODO LO PUEDE: no tengo pero tomá…!!

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LA POESÍA NO ES LO QUE SE ESCRIBE la poesía no es lo que se escribe... la escritura es una huella en el camino la poesía es el camino...

MILAGROS DEL POETA A Daniel Quintero “…galopié mucho un vez y llegué tarde lo mesmo…”

Osiris Rodríguez Castillos

los poetas caminan sobre el agua son capaces de colgarse de una nube y seguir pisando tierra bien plantados tienen la magia de sacar de la galera caminos imposibles volar como Ícaro niño o como barrilete transitar por el fuego sin quemarse montarse a un trueno y domarlo o adoptarlo colocarlo en su voz en su garganta y cantarlo como un tango de bulín como una milonga de fogón o como un himno de batalla… los poetas son sabios para corcovearle al viento y también para galopar mucho 52

una y mil veces “y llegar tarde lo mesmo…” pero continuar insistiendo…

(PD/ ...el poeta/siempre/ o más o menos/ tendrá tiempo/ de abrevar caballo/ reemprender el rumbo/ talonear/ /y llegar...)

LOS POETAS OSCUROS A Nicolás Olivari “Por momentos en días graves …vuelvo los ojos a las madres nutricias…”

Raúl González Tuñón

somos todos hermanos los poetas oscuros somos hijos o hijastros o entenados o adoptados de aquella musa de la mala pata que un mal día nos metió la pata nos derribó en el área nos escupió en la frente nos latigó en la espalda nos tiroteó en la nuca nos fusiló a mansalva nos derribó de atrapa nos arrojó en la zanja tapados con un diario finales/ derrotados acribillados e insepultos para toda la zafra… todos somos tuñones riñones moretones corazones muñones cañones municiones…

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(…y la poesía oscura canta…)

SOMOS TODOS HERMANOS “…yo tengo tantos hermanos que no los puedo contar…”

Atahualpa Yupanqui “se precisan niños para amanecer…”

Daniel Viglietti

somos tod@s herman@s l@s poetas… “de la misma leche/ con el mismo pan”… el mismo vino la rayuela / el cielo quemados o salvados del mismo incendio de los mismos besos hijos de la furia y la pasión el mismo viento nos remontó cometas o calandrias nos hinchó velas nos dio contra las rocas nos naufragó en orillas diferentes nos despeinó las mechas nos erizó los pelos de la nuca nos derramó la misma sangre en medio del fragor del mismo tiroteo… con una misma mano escribimos los versos alzamos las banderas encendemos hogueras cavamos la trinchera levantamos la estrella… somos los niños que se necesitan “para amanecer” cualquier mañana de éstas…

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somos tod@s herman@s l@s poetas… somos tod@s abeles l@s poetas: los caínes que esperen…!

LOS POETAS Y LA MUERTE Los poetas no mueren: se reeditan…!

EL POETA Y SUS MUERTOS “…por favor no te sigas muriendo…!”

Enrique Estrázulas

el poeta no puede con sus muertos… sus huérfanías múltiples sus huecos/ sus vacíos sus pérdidas/ sus duelos… el poeta no quiere que se mueran sus muertos… se los guarda/ los cubre/ los oculta los lleva/ los carga/ los custodia los porta/ los so-porta los duele/ los sufre/ los grita en silencio los llora los llora los llora los ama los ama los ama los ampara “bien emberretinados en el medio del pecho…” el poeta no puede con sus muertos el poeta no puede no puedo con mis muertos… …

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los poetas podemos con los muertos… nuestros muertos: los nombramos: los amamos los cantamos… los poetas cuando cantamos lloramos…

UNA BAJA cuando muere un poeta cuando muere un león con lo poquito que me va quedando lanzo un rugido un grito un alarido desde las propias tripas del dolor… y la jungla responde ruge/ truena/ llora hace sus cuentas pasa revista de colmillos y garras recompone filas prende fuego alza banderas enarbola antorchas convoca a los que quedan espera a los que vienen reafirma el rumbo hacia las cumbres rojas y prosigue su marcha porfiada/ impenitente/ inderrotable y dice a quién quiera oirla: vamos leones vamos pájaros junten

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trinos y gruñidos junten alas que la poesía está ahí nomás…!

SALVA POR IDEA VILARIÑO “yo sé que ahora vendrán caras extrañas...”

Gardel y Lepera “y el dolor de los otros y el amor y vivir y todo ya no fuera un haz de espadas... ...y que ya no doliera.”

Idea Vilariño (“Si muriera esta noche” de Nocturnos)

y te saldrán amigos como a gardel ahora mismo ya están apareciendo de abajo de las piedras de los teclados narcisos de las computadoras de atrás de un árbol como arrebatadores de carteras... serán afirmarán que fueron tu fotógrafo tu jockey predilecto tu manicura tu discípulo tu albacea tu perito calígrafo tu amiga fiel tu personal-trainer tu profesor de tenis en el lawn tu borrador tu manuscrito tu tachadura tu cebador de mate tu gurú tu copyright tu derecho de autor tu petiso de los mandados en la vieja y querida feria vecinal de los sábados por la calle Anzani... serás trofeo mito prócer huesito en relicario retrato en chimenea de la estufa a leña vendrán las reediciones los simposios surgirán los exégetas y los panegíricos los prologuistas y los ideólogos los testigos los contertulios los coetáneos los entomólogos las reseñas las antologías los seminarios los semanarios los aniversarios...

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(serás siempre la compañera compartimentada y nos trataremos como poetas en las veladas literarias…) no obstante tú/ tu verso y no obstante nosotros/ tus lectores seremos somos tus huérfanos enamorados tu “haz de espadas” y dueles...

(28 de abril de 2009 : tu muerte, 20º aniversario de la de Sendic y reducción de los restos de mi madre...)

TRUCO Para Alberto Caraballo In Memoriam

nos habíamos traspapelado Alberto uno del otro en el baraje de la dictadura nos tocaron "malas pardas" por separado y cada uno la peleó como pudo... pero pudimos -poetay le echamos el retruco cada vez que tuvimos que echarlo (y con el mismo mazo) … ahora ya está hermano el truco sigue la seña es la de siempre y los botijas son mano...

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“TANGO NEGRO” POR EL CAMARADA SAÚL A Saúl Ibargoyen Islas, porque la vida… para nosotros -SaúlSan Petesburgo continúa siendo Leningrado aunque digan que no los comisarios del mundo… no podrán convencernos no pudieron contigo… tu verso vos tu voz siguió nombrando las cosas por su nombre cada vez con más furia y desencanto cada vez con más ira encendida / indignada cada vez con más armas afiladas esas que degüellan ofensas ideológicas con el filo de luz -brutal / fatalde la palabra… has cortado pescuezos cuando correspondía dado tus buenos tajos en cogotes infames has dicho hasta el final lo que había que decir… tu poesía -Saúlqueda sembrada… el tango negro es rojo -hermanopara nosotros seguís siendo nosotros camarada…!!

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ESCOPETA

era una escopeta de cargar por la boca… (un caño largo frío hueco vacío…)

quise que fuera mi mejor tiro

le puse tanta carga tanta carga que me pasé de rosca y me explotó en la cara…

“ABDÓN”/ “ZENÓN”/ “PASCUAL”: EL VIEJO JULIO… A Julio Marenales/* Poeta a su manera León a la nuestra Compañero siempre……

alguien nos vio una noche cavando un pozo… nunca supieron si estábamos sembrando una semilla o desenterrando un hacha…

juré no tocar más el “Cuaderno de la muerte”… ya bastaba con 45 un calibre muy serio… (en ell@s van l@s tod@s nuestros muertos queridos…) pero ahora 60

abro las tapas busco una hoja en blanco y escribo tu nombre… juré también la lealtad última seguirla hasta el final trillar solo si no hay más por la vereda de los pares… y siempre estabas vos señalando con piedra el camino del hacha tu arma favorita… te debo mi seudónimo mi alias mi nombre de guerra “el cristo”… te debo los criterios la conducta/ la disciplina/ el compromiso el reclute selectivo el rumbo y te debo la bala trazadora que iluminó nuestro trille para siempre…

Viejo Julio con vos no hay funerala que valga no hay lamentos hay esto y con esto hay que lidiar… “si hay que empezar de cero empecemos…” (también te debola enseñanza de no bajar los brazos más que para pegar el hachazo…) que así sea…! …con los brazos en alto te abrazo…!

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RE/VÓLVER mi revólver es más feliz que yo por lo menos a él le pasan un trapito cada tanto… y está pronto…

SEPELIO Salva de funerala (por ELDER SILVA) Y por los caídos bocarriba por beber estrellas los caídos bocabajo por bancar tiroteos “A esta hora, exactamente…”

Armando Tejada Gómez

yo ya no voy a los velorios… por cada muerto querido tiro tres tiros al aire le apunto al cielo y lo cago a balazos por per/verso… (vos me entendés poeta…) yo ya no voy a los velorios -hermanopara qué (¿!) si ya es tarde y llevo tantos muertos en mi lágrima tantos seres amados enterrados de pie… yo ya no voy a los velorios apenas si me arrastro rumbo al mío lentamente sin muchas ganas -te confiesoaunque dicen que eso es el adiós 62

pero vos y yo sabemos que no es cierto… no se muere -hermanitosembramos un recuerdo y álguien nos nombrará en algún recitaje en algún beberaje o en algún tiroteo… yo te nombro y te lloro como un anarco sentimental que no puede con sus muertos… yo ya no voy a los velorios pero te vivo -compañerote leo…

RESPONSO POR MARCOS ANA “Están muriendo los poetas uno en cada verso y me dejan un papel mamarrachado tinta a medio terminar y esa ternura sólo pariente de la angustia.”

DANIEL QUINTERO

no pudieron contigo Marcos Ana nunca podrán… ahora tu voz ya es un recital eterno y nadie podrá dejar de oirla… (…la visita del preso es sagrada forma parte del paquete/ la carta/ la esperanza es un trozo del blasón/ la trinchera/ la coraza es un pedazo de vos que viene a unirse con vos a darte fuerza cada tanto…)

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y vos viniste de visita un día al salir de la cárcel… nos dabas al revés esa alegría -nos visitaste a milestu poesía era el pan a comer entre todos y la com/partimos… (cuando nos conocimos yo tenía tu edad cuando te encarcelaron… era un pibe pero ya un horizonte de rejas era un resultado posible una variante de las barajas del destino: se luchaba en el mundo y este continente ardía…) los leones me habían enseñado a caminar la celda y vos me enseñaste a resistir por la poesía… (es parte de la lucha –camaradadecías te hace ser dos para engrosar las filas otro puño en alto peleando por la misma utopía… “en 22 inviernos perdí mi primavera pero gané la vida porque están ustedes sosteniendo las mismas consignas…”) …y así fue poeta compañero “tu pecado es terrible: quisiste llenar de estrellas el corazón del hombre” y lo hiciste… hoy las estrellas corazonean/ y brillan/ e iluminan… en tu nombre: Presente ¡! Marcos Ana VIVA LA POESÍA…!!

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LOS CUATRO ELEMENTOS 1/ huasi es tan urondo como gelman urondo es tan gelman como huasi gelman es tan huasi como urondo...

2/ huasi es tan huasi como huasi urondo es tan urondo como urondo gelman es tan gelman como gelman...

3/ la poesía anda por ahí rugiendo...

CARTA A PACO URONDO "Reviente quien reviente, libertad a los combatientesۛ".

(Consigna coreada por multitudes en la puerta de la cárcel, Amnistía de Cámpora…) “…de vos extraño las cosas chiquitas… las demás las llevo bien emberretinadas en el medio del pecho…”

Paco Urondo

nunca pude contarte Paco que escuché tu salida de la cárcel como si fuera la transmisión de un partido de fútbol y festejé ese gol -ese tuyo/ ese nuestro gol de aquellos que merecen un triunfo…yo estaba en la 24 derecha del 1º A en el penal de “libertad” vos en Devoto y “el tío Cámpora” balanceaba entre la amnistía y el indulto a “los presos políticos”… (en cierto modo Paco vos y yo y miles más ahí y allá y acá

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éramos “presos políticos” es decir: presos a secas pobrescristos .dijera Gelmanclavados en una cruz de rejas…) mi celda era lindera de una reja (otra más) una jaula de varilla 16 que protegía a un escopetero permanente armado con una Browning 12 pajera de 8 tiros con 24 cartuchos de recambio munición letal y no anti-riot como decía el reglamento… (ahora recuerdo que a vos te gustaban esos fierros como elemento de uso táctico combinado aunque preferías las Ithakas…) el soldadito tenía la misión de barrer como 1ª línea de contención cualquier intento de fuga o de motín… cada sector tenía su tirador alerta: 5 pisos/ 10 sectores 320 cartuchos para ir haciendo boca hasta que llegaran los refuerzos de retén que pernoctaban en el cuartelillo de la cárcel…) imagino que ahí/ en tu leonera sería igual o parecido o másomenos porque todas las cárceles son lo mismo… (como todo recluta el miliquito era un pobre desgraciado semibestia cazado a espejo y reclutado a hambre y como todo infeliz tenía sus necesidades: una cebadura de yerba/ un “martín fierro”/ unas galletas un Tony p´a leer en el turno… todas las noches el tráfico/ la teca el contrabando/ el soborno para el caqui de servicio…) estos colimbas tenían su radio portátil pa no dormirse/ pa no aburrirse/ pa no matarse comiéndose su cana pero vestidos de verde…

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y en el turno nocturno se apiolaban subían el volumen y se oía en la noche las cumbias del terraja y a veces hasta algún informativo… (mi celda estaba al lado/ y era como tener radio…) esos días tremendos de estas patrias los vivíamos intensamente… podía pasar cualquier cosa en tu país y en el mío: los dados estaban rodando… …por esa pavadas de la patria grande de conciencia de clase/ de solidaridad militante de internacionalismo proletario de lealtad entre combatientes esas guarangadas de la O.L.A.S y de la Tricontinental y de la creación de la JCR (Chile-Argenina-Urguay-Bolivia) por esos sueños locos del “Caballo” por esos planes delirantes del “Ché” por esas pesadillas de muchachos le habíamos prendido fuego al Continente… eran horas cruciales: “por la Revolución se triunfa o se muere ¡” decía nuestro único signo del horóscopo chino… (había quedado atrás nuestra correspondencia de prisión a prisión que Galeano fabricó para que nos conectásemos y camináramos hacia una antología de poesía carcelaria que editaría la revista Crisis… atrás quedó nuestro cruce de versos y de armas nuestros poemas caneros/ nuestras cartas nuestro meternos en la jerga gambuza estudiarla/ sentirla/ practicarla ganar tiempo aprendiendo/escribiendo/ jugando ir bancando la cana…) eso fue en el 70… ahora era distinto era otra situación y otras las cárceles ahora era más duro/ más difícil menos lúdico/ más trágico: la vida estaba en juego los presos éramos boletas con patas… …importaba saber cómo la iban llevando los compañeros de esas muchas patrias:

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habíamos incendiado la pradera y había que ver cómo sobreviviríamos a las llamas… por eso aquella noche de mayo fue gloriosa: los ñeris argentinos salían de las cárceles las radios narraban desde los portones la salida de ustedes y nosotros escuchábamos… el locutor identificaba alguno por su nombre relataba como los últimos minutos de un campeonato decía: va saliendo fulano, ahora sale mengano… salen y tienen dos destinos: las familias que esperan y los vehículos de sus organizaciones que los aguardan… unos se van con sus mujeres/ sus hijos/ sus padres otros pasan a la clande: se van con sus hermanos…!” de pronto te identifica el locutor: Francisco Urondo, conocido por “Paco” poeta/ escritor/ periodista/ guerrillero sale de su prisión… pa´donde agarra…? vuelve a su hogar ¿ a recomponer su vida…? o regresa a la lucha…?” …y vos te fuiste con los compañeros te reincorporaste a la patriada…! y en las mazmorras uruguayas lo celebramos…! …no te vi más… no supe más de vos hasta que supe… …y se me murió un gorrión de pólvora en el llanto… vos “empuñaste un arma porque buscabas la palabra justa…” y aquí -entre nosotrosPaco de querusa te lo puedo decir: la encontraste hermano la encontramos…!!

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UN PAR DE GRAPAS CON JULIO HUASI ...que sabía mucho de estas mugres y esta vez no nos esperó y se voló la cabeza con un 38...

negro poeta y nos quedamos

sin aquel recital

para

en la calle en pleno bajo entre los conventillos de pérez castellano y wáshington...

las prostitutas los fiolos y los pobresdiablos como nosotros...

lo íbamos a dar con los poetas orales de UNO esos cómicos ambulantes que somos... sin tantas cosas nos quedamos... carriegamente evocativos tangueramente tristes tus neologismos tan sin tu amargura ritual tu amor armado... qué nos vamos a poner a pensar tus razones / tus dudas y tu muertez final si ni siquiera hay tiempo del semáforo más allá del celular de la urgencia barata de las deudas del curro más allá de la tarjeta de crédito de la timba financiera del neoliberalismo de esta diaria changa de putamadre... ahora resulta que sos noticia ahora te necrologizan te aniversarian te desempolvan de los archivos 69

te buscan en diccionarios y en antologías te aparecen amigos como a gardel te fabrican cirrículums (justo que vos odiabas los latinajos...) la vida qué macana o la muerte tan puñeteramente irrespetuosa! diría un curda filósofo parecido a Erdosain –el de “Los 7 locos” tan parecido a Roberto Arlt tan parecido a vos... (el peritaje dio: “de propia mano” parafina-chamusque-tatuaje de pólvora elegiste el índice para apretar la tecla y disparar...) todos -oímetodos somos tu “ gaviota de Sendic” somos tu propia mano somos dedo-falange-coladeldisparador somos gatillo somos el tiro enardecido somos el novamás el nomejodas el dejame.acabar-como-se-me-cante... somos tu verso terrible: “en mi muerte mando yo ¡” (vos eras de los pocos y hoy los pocos son menos...)

HA MUERTO JUAN GELMAN… (14 de enero 2014) “…y pasó veinte años limpiando su fusil con el trapito de la memoria…”

Juan Gelman

justo hoy -Juanme disponía a limpiar mis estantes desempolvar las cananas vacías pasarles un trapito darles una mano de cera líquida

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untarlas luego con pomada de zapatos sacarles lustre y volver a colocarlas ordenadas junto a sus cinturones y correajes… (aquí la Máuser con tapa y su vaina de cargador de recambio allá la clásica de pistola Colt 45 con su historia y su hollywood al lado de la Webley inglesa de portar a la izquierda pegada a la del Frontier con cordón para atar a la pierna seguida por la rústica de la Tokarev y la práctica de la Makarov junto a la pequeña acharolada de la Beretta a la derecha de la Walter seguida de la Parabellum después de la Ballester Molina y la Star y la Astra la sobaquera de la Browning y la de tela sintética de la reciente Glock…) pero qué mierda -Juanestán vacías -qué mano de pomada ni qué nadaestán vacías -Juanla única mano que vale es la que empuña la que señala el rumbo / la que truena y a cagar las cananas sólo cuenta la libertad que portan su tambor su magazine su cargador su carga su cuotaparte de liberación medida en grains su plomo encamisado / su calibre su alza / su deriva su justa diana en el medio del blanco ese tiro certero / la buena puntería el tirar y pegar / el dar combate y no contar las bajas hasta el final final de la batalla… y qué jodido -Juanestán vacías tristes y vacías como este día de enero que me llega con la noticia de tu muerte… …vuelvo al trapito -Juannuestro trapito a bruñir tu memoria la memoria…

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INVICTOS "de tan legal que ando / cruzo con la luz verde..."

Hugo “Palito” Gómez (mi compañero de celda…)

andamos perseguidos persiguiendo persecutas apurando tragos apurando amores apresurando infartos corriendo tras el sueño que ya no soñamos... cargamos ese pesado equipaje intransferible/ personal/ inútil de batallitas perdidas escaramuzas ganadas memorias a medias olvidos a medias los dolores de espalda las renuncias el reuma el conformismo los riñones las várices el reformismo las hemorroides la tos las ilusiones los derrames cerebrales la bronquitis más crónica que las derrotas... dormimos menos horas que antes los insomnios ya no son voluntarios los enojos son cada vez más frecuentes el malhumor más ácido las críticas más acertadas la bronca más violenta y más estéril... seguimos como si nada hubiera sucedido como si aún pudiera comenzar todo como si no faltara nadie como si no importara nada... somos ahora

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un resultado de análisis clínico un trámite jubilatorio un tamaño de próstata un cáncer de mama o de pulmón una "lamentable noticia" un minuto de silencio una bandera sobre el ataúd un "hasta siempre, compañero"... ... quedamos -poco a pocopocos...

pero la memoria resiste permanece invicta…

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DE POETAS Y LEONES

MA/NADA… …el leonaje sacude sus melenas estira sus músculos espanta las moscas ejercita sus garras gruñe de pecho preparando gargantas cada uno acomoda sus rugidos como mejor le cuadra manotea sus papeles y álguien dice: qué tal si nos leémos libres/ juntos qué tal si fundamos una patria…!!??

LA MANADA DEL DIABLO un poeta molesta a mucha gente dos poetas molestan mucho más 20 poetas rugiendo como bestias despertarán de la siesta a satanás… y empezará la milonga y mucho más…

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TIROTEOS DE POESÍA

A: Javier Dos Santos, un Timón... …La poesía es un arma cargada de nos/otros…

(Paráfrasis de Celaya) “Cuando el trabuco se engripa/ lo mesmo sigue cargáu…”

El viejo Pancho

cualquier lugar en el que se encuentran dos poetas (o 100…) puede ser (es) –se vuelveuna pedana/ un ring/ una pista de guerra/ un campo de marte o un ruedo de domas imposibles/ un escenario de patinaje sobre fuego/ un trapecio de piruetas sin red debajo una cama mullida/ luz tenue/ relámpagos/ chispazos/ llamaradas colchón de agua y espejos y caricias y susurros endecasílabos… cualquier lugar donde se encuentran poetas es un polígono de tiro… cada uno echa mano a la cintura extrae de entre sus ropas sus cargados poemas y le dice al otro: “si me leés…te leo…!” y se oyen –entoncesráfagas fulminantes disparos de fulgor y luminosos rumbos de balas trazadoras… alguno cae (y luego se levanta…siempre se levanta…) y vienen los abrazos/ los besos/ los aplausos el juntarse a tirar del mismo lado de la trinchera fuego a granel/ a discreción/ rasante o por elevación cruzado y efectivo de francotiradores parteros de la historia descargando sus furias y sus sueños contra los enemigos de la luz… (no hay otro blanco que el blanco acertado en medio de la diana central en pleno centro orificios de balas sin salida porque la única salida es la libertad…)

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si me leés te leo hermano mío pegame tu chumbazo en medio de la frente abrime la cabeza y dame tu balazo de pólvora y azúcar dame tu beso de fulminato y plomo dame tu proyectil blindado de perfume y de alas dame tu bienvenida y seremos dos o cien…!!

VIVA LA POESÍA…!!

TIROTEO DE MERCEDES/ Bitácora (para redoblante, bombo, platillos y coro de poetas…) “…y si no, que lo diga ella misma…”

Dizeo y Canosa

1/ …y

si no es así es porque no es… la poesía con/mueve saca chispas para incendiar la pradera… el poeta es un francotirador… cuando son dos ya es una trinchera cuando son más y suman puntería ya es un territorio liberado… así fue Mercedes así es: la poesía duplica

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multiplica dobla redobla la poesía nos llama nos en-llama nos conv(b)oca y vamos… vinimos nos juntamos a ponerle el ojo el dedo (el dedo en el ojo) la mira/ el alza/ el blanco la primera falange en la cola del disparador fuimos polígono fuimos gatillos fuimos disparos certeros en el centro del centro fuimos diana llamando despertando… así fue Mercedes así es… y fue poesía -es poesíay si no que lo digan Juan Antonio Correa su familia tibia/ y su nido generoso su prodigarse/ su prodigio “el altiyo del loko” que lo diga Susana Musculiato y su hondura de agua dulce con/movedora y fresca que lo diga Javier Dos Santos y su mansa y prof/unda pedagogía poética que lo diga Teresa Korondi y su miel de alládentro destilada en pimpollos que lo diga Daniel Quintero y su exacta palabra y su golpe más fuerte que lo diga el cristo

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con su leoncito viejo y desdentado que todavía muerde que lo digan los cantores Miguel Duré y Raúl Ruth que lo digan sus guitarras que lo digan l@s tüit@s asistentes al fogón fraterno que armaron el balazo el puño/ la caricia el beso directo al corazón… lo dijeron lo dijimos com/partimos cumplimos nos cagamos a tiros de poesía nos tiroteamos de amor a mansalva de amantes nos amamos nos pegamos balazos de pétalos en el medio de la frente nos volamos la cabeza mutua/mente…

2/ los recitajes de poesía son un polígono caliente una pista de guerra para entrenar el alma con minas subterráneas que pueden reventar de gloria cuando menos lo esperás… y Mercedes fue así cada voz tronando su explosión hermosa los poetas reunidos fueron fuego cruzado y nos acribillamos de poesía y fuimos tod@s poetas esa noche los que leyeron/ los que escucharon los que se con/movieron… la poesía es ese resultado red-ondo/ re-partido/ com-partido “tomala vos/ dámela a mí” la poesía está aquí en vos/ en mí entre vos y yo es así

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la poesía sos vos es tuya si la sentís…

3/ Mercedes nos parió de pie cantando trasnochando poemas amane/ciendo juntos re/unidos como debe ser… fue ciudad fue rambla fue amistad fue memorial fue memoria sed de justicia… fue río rastros de jazz/ rastros de tango fue armonía fue fraternanza puesta a prueba sobre las brasas y Mercedes fue abrazo… “será poesía” dijimos al llegar y fue nomás ES POESÍA somos…

4/ l@s poetas somos unos murgueros del carajo! ¡ como una banda de ladrones de estrellas… cada poema porta esa emoción única de una retirada de murga… l@s poetas somos una murga nos rompemos la boca re/citando quiero decir besando besándonos cantando… todas las voces forman este río

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esta ráfaga la poesía coral es La Poesía que es UNO y los demás cantando juntos… l@s poetas somos una murga… (“pero fuera de concurso…”)

5/ salud Mercedes y salud Poetas…!! salud hermanos, comparsas, antifaces y caretas salud serpentinadoras, mascaritas pizpiretas salud tablados, vecinos, novias de carnestolendas salud a todos –por todos- carnaval de gente nuestra... no hay adiós -no puede haberlo porque siempre se regresay nos vamos a encontrar cualquier mañana de éstas con razones en los muros y retornadas banderas con voces piropeadoras y con conciencia y estrellas con la canción empuñada en contraéxodo y gesta... salud carnaval y hermanos salud murga-niña y besos que hay despedidas –sípero también hay regresos y a la murga la esperamos por la calle de los sueños la vereda de los pares los estandartes enhiestos con la batea encendida con redoblantes de fuego... salud Mercedes y salud Poetas: salud y hasta siempre pueblo que por ahí nos veremos corso y contracorso andando en tu pelea peleo...

un abrazo y un VOLVEREMOS…!!

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CAPITAL DE LA POESÍA: FRAY BENTOS… “LECTORES BUSCO POETAS TENGO” Graffiti de ACCIÓN POÉTICA

poesía capital como la pena máxima que nos costará la vida… cápus / cápita / capitis encabezado de cualquier intento meter cabeza donde se precisa intervenir en los descabezamientos… poesía de punta y hacha de filo y contrafilo poesía tajo poesía capitana y esp/ada de toda batalla poesía acápite de todo acto de todo comenzar poesía guillotin(t)a que hace rodar cabezas condenadas… capital de la poesía contra el capitalismo mismo… el capital de la poesía: las poetas y los poetas que socializan la plusvalía… capital de la poesía: un poema per cápita y ya tenemos un libro de poesía…

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MILONGÓN DE FRAY BENTOS/ (Medio martinfiérrico…)

"Cuando comen los leones la selva queda en silencio..."

Wilbur Smith

voy a componer la voz a carraspear un momento para poderles cantar el milongón de fraybentos... vengo huyendo del trajín del loco montevideo y me vine a este confín a la orilla del ríonegro... aquí se puede vivir nada más que con recuerdos de cuando las vacasgordas y el anglo luciendo a pleno... aquí se puede soñar muy frigoríficamente si te olvidás de upeéme que te golpea en la frente... qué lindo juanchotiscornia puño en alto y bicicleta... leonera patasparriba pero nadie se lamenta... no se los cuenten a nadie los secretos de la noche cuando comen los leones como un "pintor escobroche"... prenden el fuego cocinan -nadie sabe lo que comenpasan por la antropofagia y después se van en coche... carnívoros penitentes empanádicos/ pizzéricos

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chorizeánidos perpetuos guisólfidos vinateros... cervécicos como pocos madrugadores matéricos recitantes de petacas fumadores de misterios... besan picos de botellas muerden el pan y el silencio se alimentan de los sueños y después cantan rugiendo... qué lindo ver l@s leon@s qué lindo ver l@s poetas versos-zarpazos-sonrisas balazos y buena letra... nos vamos a itinerar sin arrear ni una bandera con guitarras y con versos armamos nuestra trinchera... partimos para otro láu el camino nos espera pero hay un tango final que se llama "porlavuelta"... l@s püetas somos así muy rápidos de espoleta somos los auroradores de una explosión que revienta... vamos que venimos más a fogonear esta hoguera somos la chispa y está ahí nomás la pradera... limar colmillos de luz nuestro destino nefasto: aprontar el arcabuz y darle fieras al pasto... salú la manada entera ! salú fraybentos de fiesta !

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salú poesía trasnocha ! salú palabra insurrecta...!! ...después que diga el poema me iré a pelear la pelea...!!

LA PLAZA DE LA POESÍA (Plaza Artigas) “No harán corned beef con mi patria…!!”

Artigas en Fray Bentos se quedó sin caballo… (seguramente se lo hicieron chorizo...) se trepó a lo más alto huyendo de los perros de los blandengues y del bronce y para no escuchar la propaganda electoral… desde allá vio a los indios ganar monte vio alemanes voraces ingleses frigoríficos españoles comerciantes polacas prostibulias esclavos y latitas y barcos piratas y argentinos turistas o exilados casi todos peronistas o antiperonistas… creyó ver a la Unesco a lo lejos pero supuso que era un espejismo… no vio patriotas pero supo -creo que sabe todavíaque andan por ahí (no se los ve mucho -no son muchospero están es seguro

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y se ocultan para que no les chumben los perros y tengan que subirse a una columna y solo había una y se la dieron a él…) desde arriba lanzó su histórica consigna: “No harán corned beef con mi patria…!!” y nadie lo escuchó… se consiguió unas pocas palomitas las crió y entrenó le mostró rumbos las ganó para su causa… (las usa como chasques envía mensajes manda pedir noticias y traza su estrategia…) los otros días le vinieron ganas de romper todo… habló con un palomo le encargó un mensaje y esperó allá en lo alto… el sábado al mediodía vio llegar una manada rugidora…

33 poetas / -másomenosleones y leonas sacudiendo sus melenas y sus versos… se sacó el sombrero saludó nos dio la bienvenida nos bajó su abrazo y dijo -nos dijome queda el sable y me quedan ustedes… consigan los caballos: en cualquier momento bajo…!!”

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LA TERCERA ORILLA L@S POETAS ARGENTIN@S (o: LA POESÍA EN BALDE) “malaya, triste destino/ los caballos argentinos…!”

Atahualpa Yupanqui

…y sin embargo no se nota… digo que sean argentinos quiero decir que son poetas y los poetas son tod@s somos tod@s (con arroba y todo) son los todos somos los cualquieruno los cualunques somos muchos un montón que se juntan en uno para llevarse a/dentro unos dentro de otros sumados re/sumidos compa/ctado/s zipiados como un racimo de win-rar que de pronto se abre con un click sobre el ícono y los poetas florecen se desparr/aman se des/pliegan c/unden para que in/unden bien hundida/mente la poesía más húmeda que nunca la poesía como semilla líquida agua dulce que brota y nos calma la sed…

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l@s poetas son sed también no vaya a creer que siempre son/ somos garganta para cantar también necesitamos tragar regarnos por a/d/entro sentir la catarata el gor/goteo la burb(r)uja refrescante que nos saque de pobre y de sediento que nos dé de beber y de vivir y nos sed/uzca nos sed/e (de sedar) nos sed/ iciose de una vez por todas para dejar de con/ formarnos con el goteo mezquino y pegarle un buen buche al manantial un trago (largo y groso) una tragada (abundante y gloriosa) que nos redima de la se/quía crónica… hay que beberse todo hay que tomar(se) todo y dejarnos de joder con los permisos los poetas no piden no pedimos permiso simplemente chupamos nos prendemos mamamos de “la teta que nos pertenece…”

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decíamos hace un rato que no parecen argentinos est@s poetas casi son como yo / como vos -sacale el casison nomás somos lo(s) mismo(s) poetas a secas… ¡!no-a secas-no…!! acabo de afirmar que nos mojamos cada tanto se mojan nos mojamos en agua fresca y dulce (cuando la poesía es potable) cuando nos dan nos invitan nos con/vidan con un vaso una copa una jarra una botella pa regar el garguero para seguir cantando… en realidad l@s poetas deberíamos beber en un cánta/ro dado el carácter y la misión sagr/ada de nuestra voz cantante llover a cántar/os como quien dice y mojar hasta el alma de quienes nos escuchan o nos léen de quienes nos so/portan de quienes nos sos/tienen… hagamos una cosa: en lugar de pasar la gorra después del recitaje pasemos un balde…

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que cadauno ponga su agüita su chorrito su gotita para juntar una güena porción un güen volumen un güen litraje para pagarle al poeta tanto esfuerzo tanto denuedo tanta entrega tanta audacia de ponerse a recitar en medio del desierto neoliberal progresista y claudicante con un tono de voz con un carácter con unos güevos padres ponerse a recitar -repitopoemas con/vencidos rajatáblicos neo-militantes rafagueantes como si le asistiera la razón histórica tuviera una correlación de fuerzas favorable y estuviese en condiciones de dar combate… por eso mis amig@s mis compinches mis compañer@s mis frates volvamos al asunto de “pasar el balde”: hay que pagarle al pobretitpo tanto exceso de amor tanta sed de justicia tanta confianza en “lo que vendrá” tanto coraje… …ya termino

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no griten sólo agrego que sean gener/osos el balde está circulando: enyénenló ¡ si pueden no sean malos…! l@s poetas argentinos -es decirl@s poetas todos les damos las gracias por haber salvado nuestro destino: no dejarnos morir de sed “donde termina el alambre/ y empiezan los frigoríficos…”

VIVA LA POESÍA…!! (aunque sea en balde…)

POETAS ARGENTINOS “MÍOS”…

“Viejos amigos míos/ cantantes de violetas…”

Mario Jorge de Lellis

ANDREA LÓPEZ “anda sin trincheras pero no entrega sus sesos…” los coloca cuidadosamente a cargar sus disparos de luciérnagas de explosivas esquirlas bondadosas y sacudirnos noches y tinieblas con su palabra fuego con su “Furiafauna” su decir luminoso su poesía sin miedo...

VÍCTOR CABRERA mete su jab de izquierda fintea toca y sale te golpea a versos con nudillos de poeta a puro gancho a la mandíbula y un cross que te sacude -sobre todo90

el cerebro… después se arrima/ te palmea la espalda te acaricia y te dice: lo siento –tigrela poesía es así… aguantá la paliza y caminá derecho…!

DANIEL QUINTERO mejor no hablar de tu quinta quintero de lo que sale de tu tierra espesa solo digamos que además de papas de morrones/ cebollas / ajomacho brotan amores y memoria y llanto crecen pasiones lealtades y batallas voces antiguas/ nuevos entusiasmos caldo de carne y hueso pan de patria viajes al corazón de las calandrias… qué gran puchero tu poesía -hermanodel que todos comemos dando gracias…!

JUAN CRUZ GUIDO entra a los boliches se toma una y sufre por dos se enamora de piernas y de ojeras te dice que está bien y sigue andando dice su paco urondo dice amigo escribe sus poemas después sigue caminando la noche

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joven/ suya… juan x vive y todos sospechamos -aunque tenemos la certezaque hasta sueña…

LILÍ MAJIC viene desde los pómulos con esa celestíada de ojos que tiene con esa pólvora que porta y quema con ese verso en alto que proclama la brasa y te abraza sin tregua… …y todos sabemos que hay más y sí que hay más…

VLADIMIR JANTUS arma barricadas desmelena consignas en un grito de alerta pone en las voces el trueno necesario para que el rayo venga… será así tronará reventará su furia dirá nuestra razón es ésta: no hay más penas ni olvido plantaremos bandera…!

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SILVIA JAYO despierta a viva voz muy roja todas las siestas / todos los letargos sacude las modorras/ las quietudes las dormideras te saca de lo gris te prende fuego la cabeza… suelta su pelo sus leones/ su verbo y te alza el puño como el suyo al viento como adelantando lo que será nuestro…

MÁS VISITAS DE POETAS DANIEL QUINTERO “…llegará al mar mi espalda donde cargo la palabra y cruzo.”

Daniel Quintero/

(llega el poeta y me agarra con estas mechas…!!)

viene Daniel Quintero a visitarnos… una vez más se sienta entre nosotros una vez más enfiló su chinchorro y remó hasta esta otra orilla del charco… él es así: dos por tres viene se embarca/ pasa puentes/ cruza a nado llega con sus valija viajera su maleta de turco enzorz/alada su “carga de estandartes melancólicos” “las marcas de hollín que lleva en el pecho” “el animal que lleva incrustado en la sangre trágica”…

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llega con su morral/ con sus poemas -aunque a veces naufrague llega igual a la poesía a “esa playa segura a la que sólo se accede naufragando”… llega el poeta y dice llega el poeta y canta: “me voy a infiltrar en una fábrica de figuritas y en cada sobre voy a empaquetar una con tu foto: así, dejás de ser la más difícil.” … llegó Daniel Quintero y ahora es nuestro…

SILVIA JAYO Llegó la Silvia Jayo como un rayo... vino a sembrar poemas en el rancho hizo su declama/ACCIÓN mezcló su canto con los sabiáses y con las calandrias nos tiroteamos de poesía nocturna trasnochamos bebimos nos acribillamos a churrascos vimos fotos de "El Cocal" nos acordamos de Fray Bentos hablamos de los amigos poetas (hablamos bien y los extrañamos) nos trajo el libro de Andrea: "Furiafauna" trajo su pelo rojo y su puño en alto grabamos un video hablamos de Fidel aquel volcán los años "de cercos y glicinas" el continente ardiendo de esperanzas... nos dimos un abrazo partió para La Habana volverá pronto volverá como un rayo el menú de la casa volverá ser: "POESÍA/ con salsa JAYO"...

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cuando venga traerá ron traerá habanos volveremos a hablar de Fidel y brindaremos por la Revolución y por "El Caballo"...!!

HERNÁN CASABELLA LA TERCERA ORILLA (...no es la del medio...es la de lo hondo...) "...los cuatro puntos cardinales son tres el norte y el sur..."

(Vicente Huidobro)

tomamos unos mates conversamos de murgas de gobiernos de carnavales (más o menos lo mismo... tanto da la política o el cuplé de la Catalina/ o la bajada de Araca o los señores presidentes...)

"en el mismo lodo..." todos están cantando con tierra en la boca... arreglamos el mundo (más o menos: tuvimos poco tiempo pero al menos lo atamos con alambre y se lo dejamos a los pibes para que hagan lo que quieran...)

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charlamos de poetas los nombramos los evocamos los "trajimos" los abrazamos son los peces-pájaros necesarios... y claro está hablamos de poesía y ahí sí tomamos partido... en una cuerda tensa (la poesía) en un extremo los "dadá" en otro extremo los "gagá" cinchando tironeando descuartizándola a la pobre elegimos la tercera orilla la caudal la canal la que te da calado para tu quilla honda la que hace navegar con rumbo cierto la que se lleva en el pecho para na/darla y para ponérselo a las balas...

con Hernán Casabella levantamos el puño muchos puños llenos de versos náufragos...

Viva la poesía y l@s poetas...!!

Viva la orilla de los navegantes...!!

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RESEÑA DE VIAJE Para VICTOR CABRERA Y ANDREA LOPEZ (“un festivalito de poesía”) Poetas en el este: Poesía como peste… (m.a.o.)

Solymar fue invadido… este parque jurásico este arrabal amargo este culo del mundo tuvo sus visitantes… llegaron con sus armas y bagajes l@s poetas dispuestos como siempre para la fiesta o el combate… (y nos hicimos un festival…) tomá vení dame llevá “emprestame tu amor un momentito…” la poesía se llamó cerveza/ tallarines/ arroz/ pizza/ costillas a la plancha tortafritas/ bizcochos/ y mucho mateamargo abrazos mucho humo/ cigarros/ tos/ poemas mucho compartir pan duro/ metáforas/ sentencias… mucho enderezar el mundo con un libro de versos darle la vuelta/ voltearlo/ darlo vuelta rehacerlo a punta de poesía mucho ruido y muchas nueces: asaltar el “palacio de verano” y tomar el poder… (hablamos de Buenos Aires de Montevideo de Fray Bentos el peronismo los montos los tupas las dictaduras las Malvinas las madres las abuelas plaza de Mayo y la Esma y sobre todo de Memoria y Justicia…)

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el “VIVE COMO QUIERAS” del rancho de balneario se transformó por milagro artillado de estrofas en “POESÍA COMO QUIERAS”… ………………………………..

y llegó “el Negro” Víctor con su negréz Cabrera trajo sus aparatos de puntería su panoplia de recursos electrónicos y vino todo con su todo boxístico… le boxeó con estilo a la truchez poética se plantó en el medio del ring y dio pelea le finteó le bailó con buen juego de piernas la fue gastando con sus jabs de izquierda hasta calzarle el cross a la mandíbula y macaco al suelo 9/ 10/ nocaut pugilato cantábile brazo en alto y aplausos… destapá otra pilsen/ brindemos/ y que pase el siguiente…

Andrea López en cambio permaneció callada un ratito nomás sólo un ratito hasta que de repente desde la calma de su rubiéz serena saltó como una bailarina de tango o una tiradora de trinchera golpeó la mesa y dijo ahora me van a oir carajo yo tengo cosas que decir y dijo: “Una palabra Un balazo Qué más da?

Ambos pueden caer del aire Y abrir fuego”

...

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…después de esto qué más? cerrá y vamos vamos que venimos seguro que venimos y ya estamos acá… (…pero después Andrea agregó): “Morí de un tango que me traicionó por la espalda.

Ni siquiera fue tan guapo ni farolero para lamerme al oído la amenaza del filo de su bandoneón.

Ni fue tan frío con su pena quemando el canto de mis manos en un ademán de ecos.

Ni por menos se acomodó el chambergo para saludar mi herida.

Ni por lejos se acercó a mi entierro empuñando la flor del ojal para aniquilar este viaje piazzolero.

Morí de un tango en el minuto dos que entró a mi casa tumbó la puerta y como todo epitafio me habló de amor.” ... nos mató… y después de morirnos todos resucitamos y seguimos habando y recitando y derribando muros y alzando pancartas… hicimos pelota parnasos/ cánones/ formalismos poesía de salón/ slams/ payasos chiquitajes del verso y sus secuaces le sacamos punta a los lápices de todos los calibres grafos de miel / de mierda/ y de sangre roja y ahora que está de moda “la poesía por teléfono”

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me leyeron poemas de poetas amigos… (yo/ como soy mal tipo/ sólo leí “los míos”…) aunque estuvieron tod@s con nosotros los nombramos/ los pensamos/ los leímos tod@s tuvieron su lugar y su brindis por cada uno levantamos la copa/ levantamos la voz y más de un sorbo de cocacola o de pilsen más de un mate o de un verso más de un cigarro a orillas del arroyo fue por Juan Cruz/ por Erkel/ por Vladimir/ por Jotaele fue por Urondo/ por Gelman/ por Pessoa por la tana Borrelli y por la Majic por tantos much@s fue por Daniel Quintero que no vino pero estuvo - cada tanto mandaba mensajitosy nos acompañó y vendrá pronto… (una noche –en silencio- todos juntos Andrea / Lía/ el Víctor/ y el cristo escuchamos “El Tango Tupamaro” y nos quedamos callados…) “la penúltima y nos vamos/ porque mañana hay que laburar…” …nos agarró el trasnoche nos sorprendió la madrugada no importó habrá mañana y la poesía siempre duerme hasta tarde hasta que se despierta y nos llama y nosotros l@s püetas nos levantamos…

POLÍGONO DE POESÍA “Tal es mi poesía: poesía-herramienta a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo con que te apunto al pecho.”

Gabriel Celaya

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…y fue poesía es seguirá siendo cada vez que se junten los poetas a tañir la campana de la voz… (…sacar de la memoria sonetos de otros recordar a los otros y brindar por los todos que continuamos siendo…) será cuestión de tirar el primer tiro dar en el blanco o no pero hacer ruido… y sobre todo hacer de la palabra la bala más terrible… imaginen a Carlos Botto diciendo “Tiendo mi corazón/ como un mantel sobre la mesa/ y sirvo para todos/ esta comida insólita: los quiero…” piensen a Ignacio Vázquez “el Lizarda” colocando el disparo: “Desde el cuadro un ángel arcabucero nos vigilaba.

Su ángulo de tiro abarcaba casi toda la reunión.

Cerré los ojos y pensé que un ángel armado sería un sueño alternativo al habitual recuento de ovejas…” escuchen al Negro Agamenón Castrillón hablando de su Carumbé y haciendo su “Radio Ipacaraí generosa de énfasis… sintonicen a Beatriz Graterol respondiéndole al mundo suavemente cómo se siente una mujer después de ser amada… ubiquen al “Tito” Botto empuñando la guitarra como una lanza dulce y entradora

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a puro carlevaro/ a pleno yupanqui y a Teresita Pérez alzando la garganta quejándose de júbilo “porque tenemos tantos hermanos que no los podemos contar…” todo fraguaba: el vino la gaseosa el güiscacho poquito y mesurado los sánguches surtidos y la torta de atún las aceitunas el salamín y el queso el postre espuma de mar del emporio de azúcar y el mate amargo que no dejó de circular… (y botellitas náufragas nadando a flor de agua cargadas de poemas…) miren ahora a Lía repartiendo los platos y bandejas que nos trae su corazón servido su luz su muzarela su ternura su brillo su contundente confirmarme el rumbo y el camino… y vean a Cecilia rodeada y amparada por los versos y “el Cristo” envejeciendo un poco más y fumando… se brindó por los tod@s y todo@s estuvieron y fue Poesía SOMOS… (y los tiros pegaron en el medio del pecho…)

BITÁCORA DEL POLÍGONO: (Club de francotiradores) Poetas en el este/ poesía como peste… (…Todo venía bien hasta que llegó la MUSA/rela…esa 10ªMusa…)

Antes había llegado SILVIA JAYO, enseguida del eclipse, con su cabello rojo y una mirada pícara de cómplice, como diciendo, “viste, Cristo, cumplí con mi deber de poeta: le saqué al sol su sombra, lo salvé de las oscurideces y lo dejé libre…”y a pleno pasto y pies descalzos nos escenificó su “CISNE…a pura

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sábana y cajita de música y alas…y más tarde, en la noche, nos “hizo” su “VAMPIRO…con cuchillo y pañoleta rusa…

Y Agamenón, que nos sintonizó en “RADIO YPACARÍ…su “MARADONA…su “CABALLO DE ARTIGAS… y los poemas de ese ejemplar único que hicieron con el Marquitos Ibarra para envidia de todos…

Y Lía que nos sentó a punta de piza y fotos y nos llenó la panza…

Y Helena que nos cantó “Los Mareados” y “Naranjo en flor” pa hechizarnos a todos…

Y Cecilia que gritaba “Así NO! ¡ cuando debía aplaudir…o decía “Qué feo…! cuando oía la palabra culo…

Y el Cristo que nos acribilló con sus ráfagas de siempre…pero nos advertía que eran salvas…y hasta se animó a cantar “Será una noche” sintiéndose Mercedes Simone…

Y hasta estuvo Horacio Ferrer diciéndonos al oído su “SOLO Y ESPERA… Estuvieron un@s cuantos más “acompañándonos”…poetas uruguayos/poetas argentinos…tüit@s emboscados en cada verso dicho…

Y hubo puños en alto, V de la victoria, y “Viva la Poesía” Así tiramos desde todos los flancos y en todas las posiciones Y FUE POESÍA…!! …….

Hoy de mañana, abrí la tatucera pa ventilar, que entrara el aire y aliviara esa densa atmósfera que quedó de anoche, olor a pólvora, a fulminato, a risas, a emociones, a evocaciones, a poesía …

Junté las municiones poéticas caídas, los casquillos de versos saltados por doquier…las dianas de los paneles todas atravesadas en su centro… (mi vecino de al lado, el “Rengo” Juan, me vio y me dijo: “Le dieron duro anoche, eh, Miguel!?...Meta bala y meta bala!?...Yo los oí en la noche, los gritos, los disparos, los poemas, el jolgorio…!!

Le pregunté como se había sentido. Me respondió: “COMO RENGO EN TIROTEO”…)

EL MEJOR TIRADOR es el que después de gastar su útima bala sigue tirando…

EL MEJOR POETA es el que opina es el que ruge es el que se amotina es el que se hace cargo de las espinas es el que canta

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con los demás aunque sepa que su poesía desafina… el mejor poeta es un parroquiano más de la cantina es el corauta anónimo de la canción es el león el que delira es el que pone la mira y entra en acción…

EL MEJOR LEÓN es el que no ruge en vano el que sabe que todo es la manada es el que lleva la memoria intacta y la reparte como alertas el mejor león es el que escribe poesía con las garras y la dice a colmillo y a batalla es el que se aparea con la voz humana el mejor león es el que también es pájaro sacude su melena y bate alas… el mejor león es el que pelea y gana…!

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POETA FINAL “Claro está que murió —como deben morir los poetas, maldiciendo, blasfemando, mentando madres, viendo apariciones, cobijado por las pesadillas…”

Efraín Huerta “ALGÚN DÍA NO MORIREMOS JAMÁS…!”

(Graffiti en un muro de Fray Bentos)

el poeta tiene fecha de vencimiento… no se le vé es un código o/culto una señal a/penas que lo saben la poesía y él y nadiemás… (acaso más adelante lo conozca también el forense…) …llegar al novamás es todo un largo viaje un resultado de losojosabiertos la cruda verdad de una especie en vías de extinción que no se extinguirá jamás…

cuando muere un poeta ya hay otros que cantan…

morirá en paz con su último poema atravesado en la garganta…

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LEÓN FINAL murió el león pobre león tan viejo… murió ahogado sin poder respirar murió asfixiado… murió de amor de tanto amor que espanta… tenía una mujer atravesada en la garganta…

TIRADOR FINAL LOS PENÚLTIMOS TIROS DEL COMANDANTE …tengo todos los tangos, los poemas y los rugidos a favor de mi angustia: daré combate…

M.A.O.

1/ tengo todas las de perder: escasa munición tiempo acotado tropa menguada corazón malherido de antiguas emboscadas pulso tembleque por falta de sueño(s) y salida de escape obstruída por maniobra enemiga de cerco y aniquilamiento…

2/ “…Aquí no se rinde nadie, carajo…!!”

Camilo Cienfuegos

no sé qué hacer rendirme ni lo pienso… voltear fantasmas

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con tiro selectivo uno por bala pero no sé si alcanza cuántos son dónde están qué tiempo me queda hasta que avancen podré resistir la primera ofensiva y recargar para el próximo ataque ¿?

3/ “…mañana vendrá la bala/ y con la bala el olvido…”

J.L.Borges

la reserva de fuerzas y recursos está flaca y el miedo hace lo suyo… cambio de posición me parapeto distribuyo mi parque pongo los cargadores de recambio al alcance de mis manos que tiemblan sin cesar como sabiendo que será breve el desenlace y súbito el golpazo y la mordida de la bala que llegue con mi nombre…

4/ “…y el tiro en la sabiola/ entró de sien a sien…”

Enrique Estrázulas

ya está ya fue ya pasó todo

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será ésta la gloria ? ésta luz es la luz ? este volar adentro de unos ojos es la victoria final o la derrota penúltima es el sobremorir heroicamente y entrar al cielo del guerrero santo donde una santa en celo lo celebre…? es ésto el plusultrar la muerte y renacer de a dos con más vida que antes…?

5/ “…ya gastamos las balas y el fusil…”

Virgilio y Homero Expósito

“chau no va más” escribió el comandante dio un beso dos dio muchos besos y se quedó sin pulso y esos besos sonaron como una metralla la luz lo acribilló muy a mansalva la sangre estalló y coaguló como pimpollos y el aire revivido entró a pulmonear la dicha y una voz de mujer le susurró muy límpida: “esta es la libertad desnuda y bella 108

como yo como vos como la libertad…”

LIBERTAD desde el núcleo más hondo del cero / de la nada del blanco estupefacto por la línea y la magia isla de un trazo única / infinita piel de la luz irrepetible descubierta... así venida al mundo desen/fundada daga de aguamiel curva del aire vaina de tu cuerpo desnuda y libre entera viva...

PÓSTUMA “Los verdaderos poemas son los póstumos que se escriben a oscuras con la luz de un relámpago...” o con la luz de un tiro o la luz de un infarto como última luz como última vez un ademán de adiós dicho de golpe -mano llevada al pecho/al puñado de laurel...postumar el poema es decir fui soy y no seré más que hasta aquí y no más...

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queda de mi el aroma de la pólvora la sombra de mi altura caída a lo cuan largo el roce de mi beso los besos/tantos besos la levedad concreta de mi nombre... y poca cosa más: un sueño herido las batallas perdidas tanto juego verbal tantos tequieros tantos tangos cantados con el corazón hecho pedazos... si UNO tuviera un corazón... y no esta tripa asimétrica y débil pequeña “estepa levemente odiosa” cardioide y voluptual vacía de tanto llena de vendavales furiosos ira y amor gastados hasta el límite...) ...si algo queda de póstumo es la luz...

VIENEN POR TODO... "...vienen cerquita/ errándonos trabuco...!”

Yamandú Rodríguez

1/ estaba tan tranquila la pradera...! los leoncitos escolares jugando en su recreo...

15 años haciendo travesuras saltando la cuerda pateando la pelota jugando a la mancha a la payana a la bolita en el predio

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acotado de la escuela... todobien sinproblemas...

2/ y de repente un rugido padre -un rugido en seriode esos que sacuden todas las melenas vino a estropear la siestita infantil a despertar dormil(e)oncitos de su sueño...

3/ un batir de tambores safarientos anunciaban amenazaban que venían cerquita cazadores...

4/ ese ejemplar -su colmillar sus garrassu piel con cicatrices viejas/nuevas no adornará la estufa de un bwana gringo no serán el adorno de algún hunter burgués ni el trofeo ideológico

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de ningún juez injusto... (la cabeza del león no colgará de la pared: será para pensar...)

5/ tocaron la campana corrieron los maestros se dio la alarma entre admirable y urgente y trajeron al patio las piedras de afilar garras y dientes y toda la manada preparó los colmillos...

6/ llegó la hora de morder y ser valientes...

7/ se terminó el asáu se terminaron las gacelas ahora se trata de darle fieras al pasto...

8/ la historia carga esos fusiles holland & holland coloniales y rapaces

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con dentelladas calibre.375 capaces de lastimar de dañar sin remedio...

9/ enfrente la leonada gruñe tensa... sabe que cada golpe de esos puños imperiales duelen y hay que anticipar la mordida y mascar hasta el hueso...

10/ ...la pradera está ahí nomás así que rujan fuego desenfunden colmillos: incéndienla...!!

R/OJO lo ví color rubí se posó sobre mí… giré la cabeza y me vi… y lo ví… último 113

ojo rojo con que mira la muerte… de frente en medio de la frente… entre las cejas deja su agujero de adiós… último ojo rojo que verán mis despojos…

BALA/DA DEL COMBATIENTE “...que en una noche muy zurda cayó con las balas puestas...”

Horacio Ferrer

“...un clarín se oye/ peligra la patria y al grito de :Guerra!!/ los hombres se matan...”

(SOLEDAD/ Gardel-Lepera-Pettorosi)

1/ ...he perdido otra batallita -y van...cuántas...??y nuevamente remover escombros recoger pequeños cadáveres elaborar duelitos evaluar la derrota y hacer de pérdidas un breve resumen y de daños una relación de bajas y la reseña de posibles errores estratégico-tácticos que me llevaron a mascar el polvo...

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2/ a veces dura más: un termo un año una todalavida una autocrítica una botella una chabomba nueva un solo tango apenas...

esta vez alcanzó medio litro de mate y trece cigarrillos para parar la sangre de la herida y poder salir masomenos entero de aquella trinchera en ruinas luego de la explosión... “solo, espantosamente solo...” ganar la calle lluviosa en plena cara el viento-la llovizna cruzar a la veredadelospares buscar inútilmente contactos y reenganches los circuitos vacíos y la calle llena de lobos llena de cobardes... “la vergüenza de haber sido/ y el dolor de ya no ser...” y el reproche –ese auto-reproche gritándote en la oreja: “fui un gil/ porque creí que allí inventé el honor/ un gil/ que alzó un tomate y lo creyó una flor...” un gil a cuadros a pata un gil solaino/ clande/ y/ por la yeca de tardecita por el “barrio lindo que te vio/ en otra tardecita/ partir detrás de una ilusión...”

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3/ y la guerra –compadre-...?? la guerra continúa, compañero, sólo que ahora son más los enemigos -o más fuertesy las viejas armas y los viejos traidores y los viejos ardides siguen siendo mortales y efectivos(aunque no lo parezca...) “si fui torpe, si fui ciego/ solo quiero que comprendan el valor que representa/ el coraje de querer...”

4/ -caramba comandante otra guerra perdida...!!??!!

-no era guerra recluta apenas un simulacro por-pura-instrucción-y-entrenamiento...

-pero está sangrando comandante...!!

-fue un accidente recluta no haga caso tal vez tenga que tomarme otro termo de mate reestablecer el coágulo retomar la cara-de-visita y seguir adelante...

-pero se está muriendo comandante...!!

-no haga caso –le digoestoy acostumbrado a estas derrotas cómo mierda se crée que me gané estas charreteras con estrellas...? dando besos –recluta-¿? aplaudiendo?? carcajeando...?? abrazando una rubia y sintiéndome feliz...?? no sea idiota –recluta-

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usted únicamente conoce los quilombos qué carajo sabe de la guerra!! ... guardearresto -recluta-¡! y váyase... déjeme morir como un guerrero “como abrazao a un rencor” y solo...

-pero ya está muerto comandante...!!! (...y el cadáver guardó silencio pudorosamente...)

5/ …la tienda de campaña olía a podrido hacía varias horas que el silencio era entero la artillería había cesado sus ladridos letales... no hay fragor ni heroísmo no hay más nada... (sólo las moscas queresando el alma...)

6/ el comandante yacía boca arriba muerto por mano ajena y enemiga...

7/ bocarriba la boca del comandante (entreabierta y rígida) la que fumó tantos puchos comió tantas busecas la que “dio-besos-y-carajos-como-escupiendo-abejas” la que ordenó tantos ataques y tantas retiradas la que colonizó tantos países bajovientres la boca carajera de todas las rabias la boca corajera de todas las audacias la boca historiadora de balística y armas la boca nombradora de espléndidas muchachas

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la boca contraseña de guerrilla y guitarras la boca charladora de largas horas de celda la boca tangueadora de volveres y cuestabajos la boca que creyó que bastaba con medio litro de mate la boca cerrada de tantos interrogatorios la boca cerrada de tantos quétepasa la bocaza energúmena de goles en la ámsterdam la boca piropera de vecinas muy pálidas la boca engrasada de asadosenelpatio la boca leninista de café y barricadas la boca cantorsita por milonga y nostalgias la boca del exilio la boca de la cárcel la boca calladora de muy otras batallas la boca de puteadas la boca de proclamas la boca cazadora de wínchester y carpa la boca truqueadora de embidos y de faltas la boca de los versos de amor de madrugada la boca sellada de secretos y lágrimas la boca del gemido animal de la acabada esa boca yace ahora abierta y final para que entren las moscas y salga el alma...

8/ …al amanecer “que es la hora que saben los que saben morir...” el recluta regresó al campamento ruinoso desolado halló a su comandante ya del todo cadáver como a 200 metros de la carpa donde lo había dejado... tenía los ojos abiertos y estrábicos yacía bocarriba con uniforme de combate... (le abultaba en el pecho/ del costado cardial un paquete aromoso de recuerdos intactos...)

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la herida había dejado de sangrar y como único signo de adiós -entre la sangrenotó que al comandante le faltaba una mano...

9/ el recluta se alejó del campo de batalla... dudaba si reincorporarse a sus filas desbandas-dispersas o desertar (él no-sabía-nada-de-la-guerra/ él-no-quería-nada-de-la-guerra) caminó “como un paria que el destino se empeñó en deshacer” el horizonte estaba lleno de perros y una sola golondrina sobrevolando (o era una libélula superviviente y santa?...) ... una mosca de aquellas viajaba escondida en un pliegue de su charretera rasa –sin estrellas-

10/ el recluta -aturdidose detuvo y dudó... qué era...? quién era...? sobreviviente/ desertor/ servidor de la patria combatiente disperso/ cuadro aislado héroe anónimo/ candidato a medalla un alias/ un encuadre/ un pseudónimo un número en el pecho y en la espalda soldado desconocido foto de adolescente clavada en un palo desaparecido en acción personal subalterno/ efectivo de baja pasivo votante sin voz ni voto insoportable narrador de anécdotas en parrilladas prisionero de un pasado con ojos en la frente portador de los valores ideológicos básicos pobrediablo sin rumbo y con memoria ... ¿?

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11/ el recluta -resueltoprosiguió su camino sorteando muertos banderas caídas restos humeantes... .. al pasar/ con su mano/ alzó un fusil ensangrentado...

12/ el comandante ya no era...

13/ la guerra ya no era...

14/ ya nada era...

la mano sí...

VISITA GUIADA miren bien esos charcos de sangre miren a los ojos los ojos muertos de los muertos no sean tan uruguayos: mírennos a los ojos y aguanten la mirada... …..

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sepan por qué pusimos la vida en juego en lo que no fue juego sino fuego.. vengan a ver...!! y paguen que no es gratis este villadolores de tigres sin colmillos leones des-garrados panteras jubiladas felinos muy mansitos inofensivos gatos embalsamados secos exhibidos para que ustedes miren desde atrás de un vidrio se imaginen gruñidos y zarpazos antiguos sientan un cosquilleo en la barriga tengan una erección fugaz un orgasmito tristemente doméstico y mediocre un pequeño placer de vivir de prestado aquel tiempo aquellos combates de la época acoplamiento de feroces bestias de colmillos sangrientos machos cabreros de vivar la patria hembras en celo de vivar la patria como ya no se viva no se vive...

entren en el museo con visita guiada por estudiantes de una fauna exótica entomólogos miopes de zoologías extrañas taxidermistas de animales nobles vean qué bichos andaban por aquí qué ejemplares tan raros tenía este país en la era del fuego abriendo fuego en la edad del fierro / de los fierros de la ferramentusa atada con alambre

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en los años que ustedes se perdieron y jamás lo sabrán...

(tomen nota pasivos ya que no pueden anotar ni un tanto...

saquen apuntes prolijos ya que no pueden apuntar a ningún blanco...)

saquen fotos retrátense al lado del jaguar de ojos de vidrio lean el cartelito con un nombre en latín costumbres / habitat / datos de época y después digan que la saben lunga... que casi casi estuvieron ahí cuando silbaban las totas y se erizaban los pelos de la nuca y todo el aire olía a fulminato y el fogonazo crudo chamuscaba la carne y el golpe de la bala te pegaba en el pecho...)

casi casi estuvieron ahí pero no no estuvieron tal vez cuando tuvieron que estar tal vez cuando fue más necesario tal vez cuando esta pampa todavía tenía su indiaje en armas y lo demás estaba de más...)

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LOS PEN/ÚLTIMOS… Cust/odios y Cl/amores… “…empuñé un arma porque buscaba la palabra justa…”

PACO URONDO “…abren las tinieblas y apuntan…!”

Ruben “Rubito” Lena-Oscar “Laucha” Prieto

van con/migo son yo son con/migo van vamos juntos soy ellos son todos somos… somos los que una vez pusimos las manos en el fuego y armamos una antorcha que todavía alumbra los que miraron un horizonte rojo lo pusieron en la mira y todavía apunta… somos aquell@s muchach@s del revólver con labios para nombrar la palabra justa y besarla…

somos los derrotados tras de cada victoria somos los muy poquitos que vamos quedando

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somos los olvidados que recuerdan todo somos los recordados que no olvidamos nada…

somos los como/uno somos los como/vos…

somos los que portamos guardamos cuidamos cust/odiamos la antorcha y el revólver y los labios para dar/los dar/nos cuando otro fuego arda y otras manos se quemen para alumbrar otra vez y abrir tinieblas y otra patriada nazca…

l@s poetas l@s leones l@s ca/ídos l@s pájaros

van conmigo voy con ell@s ell@s soy yo…

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OJO

Historia: ojo...!! te estamos mirando... con el ojo que sirve con el ojo que tiene memoria con el ojo que enfoca con el ojo que encaja con el ojo que apunta con el ojo que acierta y da en el blanco...

Verdad: nací para morderte... la parte del león nos pertenece...!!

la senda está trazada... el inolvido ya tiene colmillos...

olvido: te devoré...!!

el in-perdón se llama "verdad y justicia...!!"

el silencio es un rugido que espera...!!

prepara tu rugido y espera…!! la libertad está en las garras…!! …

AL SON DE UN RUGIDO AL SON: “NI OLVIDO NI PERDÓN…!!

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ESTIRPE (EXTIRPE…??) … el tiempo cambia el escenario y solo queda un mapa en extinción buscando un coro legendario en el profundo sueño de un león…

Tabaré Cardozo

SON los de siempre y más los que volvieron los que siguen estando pese a todo son los que vienen del nudo de un país que comienza desatados heroicos desatando... son los apocalípticos mensajeros imberbes los trasnochados duendes del último aquelarre son los locos espléndidos de la razón inmensa los consuetudinarios del amor más porfiado son los iconoclastas de la mirada limpia los recuperadores del instinto patriador y sonoro son los jineteadores de una rabia magnífica los niños arponeros de pirañas perversas son los hecatombales fogoneros del rayo los obreros sonrientes de la obra más santa son los indispensables habitantes del beso los secretos muchachos del revólver con labios son los remontadores de cometas con sueños los correligionarios de la pólvora mágica son los fieros tripulantes del mayor abordaje los que hicieron un pacto con la asunción del hombre en su médula justa y en su sangre... son los empecinados bailarines de un tango tenebroso y angélico / espantoso y sublime / utópico y fecundo que entrelaza la vida con la muerte entrecruza la música y los tiros entrevera el poder y la derrota entrepierna la luz y la tenebra... un tango casi inútil – imposibleque aún está por tocarse ( por bailarse...)

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un tango que entreaquellos nos debemos : los que son------------lo que son y no claudican / y no traicionan / y no desertan y no cambian de piel ni de intestino... ...son los de siempre y más... ... son los encontradores de las balas perdidas son los que no mueren en la cama : l@s leones / l@s poetas SOMOS...

…

CODA (de león…) poetas: sean...!! poetas: ardan ¡! prendan fuego!! la poesía es acción...!! muerdan…!!

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CUARTELES DE INVIERNO “…ya no hay hombres como aquellos y aquí no pasa más nada…!”

Ruben Lena

“tenía una estrella en la frente…”

está todo bien la casa en el balneario “vive como quieras” su nombre libertario…

está todo bien la costa el cielo azul el aire puro los ibiscos en flor el ombú que crece el sol los pájaros la playa cercana (donde decapitaron a mi padre)…

está todo bien el billar el parrillero los trofeos en las paredes el aplauso para el asador el vino para todos el recuerdo de los que no están las lágrimas tardías… está todo bien los libros los papeles las lanzas los puñales las cananas vacías las piedras indias el mate el termo los cigarros…

está todo bien las espadas abuelas colgadas en la estufa a leña el espadín de cadete concientizado a tiempo la escopeta 16 zarrasqueta de 2 caños yuxtapuestos el fusil máuser que se oxida por falta de cuchillas/ alzados/ y divisas la foto de sendic que se aburre en la repisa…

está todo bien los retratos los poemas los poetas el tango la ansiedad la tos la angustia la memoria que anda por ahí ensayando rugidos a destiempo…

está todo bien

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el bandoneón y la guitarra en sus estuches la bronca y la pasión en sus estuches los recuerdos y la ira en sus estuches

está todo bien tengo una celda grande como un gran estuche como una jaula como una canana vacía ... está todo mal... “…le hizo una marca de luz…”

DE LEONES/POETAS/ Y PÁJAROS FIERAS CON ALAS BANDONEÓN DE PÁJAROS TRISTÓN: ganas que uno a veces tiene de ser un bandoneón…

“Remotos bandoneones despliegan en la noche sus pájaros de brumas…”

(Rodolfo Taboada)

BANDO/LEÓN 2/ ...garras / rugidos alas/ trinos ritual raro animal enfuriado con gatillo en el pulgar…

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JILGUERO …si escuchás bien hay un trino dorado que le sale al león cuando ruge y lo suelta…

1/ jaulón mi bandoneón de pájaros guarda un ciclón lo suelta lo libera y el cielo se hace alas y se incendia con un fuego que vuela…

2/ el bandoneón me presta sus abejas su furia de gorjeos sus rezongos sus quejas abre las rejas de la jaula y deja que escapen leones y luciérnagas para aparearse en medio de la selva…

3/ tira con las dos manos

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mete sus tiros donde se le antoja la luna roja de cada disparo da en el blanco pega saca balazos de la botonera pulsa gatilla muerde sangra ruge quema le arranca los pedazos a las penas ajusticia sentencia me condena…

UN AVE un ave se posó suavemente en mi arrugado cuero una mujer al fin entró en mi caja aerófona diatónica y anidó entre mis peines y lengüetas respiró con mi aire disonante se anacaró vibrando en mi taracea de pétalos y se quedó cantando para siempre…

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SE EQUIVOCÓ LA PALOMA se equivocó la pájara… creyó que el fueye era un corazón y anduvo cerca (uno late por donde más le duele y yo palpito tiemblo por las encajaduras y por los teclados más que nada en los graves a la izquierda una octava más baja…)

1/ PATRIA DE PÁJAROS A Lía, y sus alas…

"No se habita un país se habita una lengua, una patria es eso nada más."

Emil Cioran

leona …en la patria de tu lengua criaré mis pájaros cantores… que trinen que gorjeen que rujan defendiendo su vuelo y sus canciones…!!

2/ EL ZORZAL “Un pájaro vivía en mí.”

Juan Gelman

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“Un pájaro me canta Y yo le canto.”

Idea Vilariño

el sabiá que viene a visitarme me mira fijo sabe que soy su pariente lejano… él viene como yo de zafarle al chumbo al trampero al halcón a la tala a la comadreja al chimango viene a beber agua de mi charco viene a comer de mi mano las miguitas de pan viene a cantarme despacito su gorjeo a contarme su historia y a decirme que es un zorzal hace 70 años que me canta hace 70 años que canto sospecho que yo soy el sabiá…

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3/ EL VENTEVEO qué miedo tiene el venteveo cuando le tiro migas… detiene su vuelo se aproxima tiembla nervioso y las mira de lejos y cuando crée correcto se lanza sobre ellas clava su pico en la más grande y vuela se posa en el alambre y se la engulle entera… (hablé con él un día una mañana de esas de mate en mano y porche y horas lerdas… me dijo la verdad: “no es miedo -dijoes estrategia…”) me robó medio pancongrasa y voló…

COMPROB/A(C)CIÓN

los leones no mueren se reproducen…

los pájaros no mueren vuelan…

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los compañeros no mueren se siembran…

los poetas no mueren se reeditan… …

CONFESIÓN DEL AUTOR DECLARACIÓN DE AMOR yo obrero gráfico militante del SAG laburante de los turnos nocturnos de las imprentas y de los talleres cooperativos de la Comunidad de Sur aprendiz del componedor/ los guiones/ los espacios tipógrafo prolijo hijo de Bodoni y de Baskerville linotipista de vapores de plomo y un litro de leche por conquista sindical maquinista de minervas gloriosas y de planas majestuosas dúctil trabajador de rotativas monstruosas y de mimeógrafos clandestinos y de tipografías clandestinas a salvaguarda de la policía… yo guillotinero/ cosedor/ engrampador entapado

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de resmas y de tinta prestidigitador de las plegaderas de hueso revolvedor de coleros de hierro de cola de pescado caliente encuadernador manual armando a 4 manos en la mesa de alzar a toda velocidad pliego tras pliego página tras página de aquel 4º del 84 plegado en 16 partero del milagro más milagrero y santo: traer un nuevo libro al mundo de las letras… yo comprador de libros yo librero de la fraternidad Iguazú y de la librería Ejido yo feriante de usados en la calle Paysandú yo lector yo bibliómano bibliófilo bibliotecario del viejo sindicato de panaderos -gloriosos anarcos agrupados en la antigua FORU…yo editor corrector prologuista yo coleccionista anticuario acumulador de primeras ediciones exégeta de las dedicatorias firmadas fanático de los ex libris rey de las ediciones príncipe y algunos incunables y algunos códices maravillosos yo comprador de enciclopedias en cómodas cuotas mensuales

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yo cliente de Losada adquiriendo todo su fondo editorial que vinieron en 4 viajes de camioneta de la empresa… yo ladrón de libros -claro estáen barreiro y ramos/ en mosca/en la querida librería atenea yo escritor manuscrito poeta oral yo preso (13 años debajo de una tapita de cocacola) obsesivo lector de la cana a un promedio de 1 libro por día…(¡!) (las fraternas puertitas del irse…) que vivo aplastado por 15 mil volúmenes en mis estanterías yo que tengo 40 títulos publicados unos 14 inéditos 70 años escribiendo al pedo yo que acabo de saber que mi último libro (“EL LEÓN QUE RUGE EN MI PALADAR”) se agotó en librerías… yo voraz libroadicto yo “autor nacional” yo “poeta laureado” sin presentarse a concursos yo que soy casi un libro que atesoro entre mis páginas amarillentas rosas secas/ cabellos/ cintas de pelo boletos/ programas de cine/ de teatro entradas al ballet/ pasajes de ida (y vuelta) breteles que han perdido su perfume broches de sutién/ pedazos de bombachas talones del estadio/ facturas de armerías

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servilletas de bares y confiterías manchas de lágrimas/ de sémen/ de sangre sobrecitos dorados y vacíos de condones usados siluetas acribilladas de polígonos de tiro tristes fotografías blancoynegro con los bordes dentados (viejas kodaks) fotos carné/ retratos de 15 de pibas condiscípulas y amadas y de brujas que me volvieron desgraciado… yo que vivo adentro de un libro (porque afuera uno se muere asfixiado de tanta mierda) yo que no salgo de entre sus hojas que apenas soy un párrafo acaso no leído casi un marcalibro en un folio olvidado (yo que he juntado cientos de señaleros de libros…) yo quizás libro cerrado definitivamente pego un grito -un grititoun rugido -un rugiditoapenas un ruidito y me paso con armas y bagajes y colmillos (con las pocas armas y los pocos bagajes y los pocos colmillos que me van quedando) me paso digo yo lo gruño yo declaro: me paso al libro digital libre/ gratuito/ masivo decididamente y chau polilla chau hongos de humedad chau piojillos del papel / chau pasta de celulosa chau alimañas editoriales/ chau UPMs contaminantes

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chau finlandeses neopiratas/ chau peones/ chau olvidos…! yo cumplo el sueño el gran sueño del poeta: alcanzar “la nube” sin dejar de pisar la tierra…! …

Click…! (…nos vemos en el FACEBOOK… Dale “ME GUSTA”…!)

20 de agosto/ (En el cumpleaños de la “vieja y querida” COMUNIDAD DEL SUR)

OLÓGRAFO (no tengo todo en orden ni mucho menos... resulta que el guerrero se ocupó de los partes de guerra minuciosos pero omitió un testamento detallado) : …”yo quiero que me quemen cuando arda la pradera…”

si deciden otra cosa ...díganle a todas que las quise mucho... avísenle a Margot y a Berenice agarren mi libreta de teléfonos empiecen por la “A” (la primera es Alicia- la última es Zulma) digan “..ha muerto...” pongan voz de F.M. o circunstancia den bien la dirección de mi sepelio y que no falte nadie...

organicen la cola por orden de llegada que la “ guardia de amor” la formen las veteranas midan las lágrimas/ las flores/ el luto/ la congoja calculen estadísticas-promedios-plusmarcas y filmen todo –oigan- filmen TODO (lo sincero/ lo falso/ las agarradas de las mechas...) y así

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sin editar sin cortes sin inserts sin efectos con sonido directo (de besos/gritos/ puteadas/ promesas y lamentos) montado en cámara –nomásestilo CEMA/ (cine-ojo/ video-verdad/ testimonio/ documental/ registro/ ARCHIVO...) hablen con Manolo (que todavía escucha) presenten el video en el Festival de Cinemateca

y ganen –carajo!- ganen...!!

NO ME LLOREN…RUJAN…!! “experto en lances de trinchera y cama…”

(Jorge Adoum)

el león que leía poemas fue una rareza de circo… algunos guardan de él buenos recuerdos otras rubicanos mechones de su melena gomitas de pelo perdidas entresábanas mordidas de colmillos nicotínicos heridas sin cerrar mates lavados asados jugosos botellitas de vidrio con poemas muy náufragos… tenía una tarifa de poeta: un pan dos boletos y un beso (y a veces ni eso…) pero leía por militancia y las más de las veces leía por placer …

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REY el león no es un rey es apenas un concertista de (z)arpa(s)…

LÍO(N) “Cuando el león envejece hasta las moscas le atacan...

(Chagga)

dos por tres el tipo se ena/moraba de unos versos/ de una voz de unos ojazos de un par de pechos de una espalda unos muslos unos pies en tacos altos y se los quería comer… (había pánico escándalo estampidas corridas por pasillos y por piezas de hotel…) después volvía a relamerse echado a la sombra inefable “de muchachas en flor” como gacelas Indemnes e intocadas… a tal punto que un día las moscas que siempre andaban zumbando alrededor de sus belfos se volvieron mariposas y el león el gesto del león casi fue una sonrisa…

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cuentan quienes lo conocieron que fue leal y generoso flaco ysincero abierto y sobre todo libre tanto para gruñir/ rugir/amar deshacer el idioma en pedacitos y volverlo a instalar en la poesía como por primera vez… (para él todo siempre era siempre una primera vez…) portaba muy adentro su orfandad y su jungla sus cicatrices en el lomo aquel tiro en las ingles su cárcel su revólver sus tangos su billar sus derrotas su contursi escondido en cada nombre de mujer… o de leona… fue león casi siempre también a veces fue un pobre pajarito… fue victorioso a veces redentor y redimido y vencido las más y las menos valiente fue como cualquierotro fue compañero siempre…

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eso sí: jamás olvidó y nunca perdonó… fue justiciero y fue ajusticiado hizo justicia por mano propia -por garra propiapero murió de mano ajena… nunca pero nunca se comió un inocente porque no hay inocentes inocentes… se bancó todo y se fumó todo… alzó banderas rojas y lo hicieron bailar en la cuerda floja… según Falco (don Ángel) “el Poeta Rojo” el león era “un totalitario de la luz”… aunque mantuvo un justo equilibrio entre el hombre de acción y el hombre creador (que a veces es lo mismo…) equilibró tiroteos y abrazos cuando fue menester cuartuchos de arrabal y bulines bacanes junglas / praderas/ sabánas y dormitorios tanta pólvora como besos tanta pasión como sueños…

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dosificó metódicamente municiones y caricias administró las balas estratégicamente (y reservó un par de ellas por si acaso…) fue un francotirador de conciencia un certero disparador de capullos un fino gatillero de jazmines un eficaz artillero de los besos como se debe ser: el que cuando se acaban los proyectiles sigue tirando…

TESTA/MENTO: “Moriré en Buenos Aires Será de madrugada Guardaré, mansamente, las cosas de vivir Mi pequeña poesía de adioses y de balas Mi tabaco, mi tango, mi puñado de Spleen…”

(Horacio Ferrer)

…les dejo mi canoa / mis cananas mis canas en la almohada pero no mis mañas -zorro viejoleón de la bronquitis feroz por las mañanas… les dejo mi cotorro mi catarro mi tos/ mi ahogo/ mi falta de aire mi asfixia democrática mis ganas de gritar pero no les dejo mi tabaco me lo llevo escondido porque algo me dice que aún queda por fumarse lo peor… les dejo mis mejores… mis mejores amigos mis mejores mujeres 144

mis mejores leonas mis mejores armas mis mejores poemas (que creo que son 4…) mis mejores recuerdos me los guardo y nadie los sabrá…

y les dejo la calle empedrada de soles agotados y de caínes clavados bocabajo... les dejo el mar para sus remos en llamas les dejo el mundo a medio hacer / inacabado inconcluso / empedrado lleno de traidores clavados bocabajo... y les dejo la selva espesa -tengan mucho cuidado!donde los cazadores nos emboscan para pegarnos el balazo… (yo no pude lo siento lo lamento no me dio el tiempo ni las fuerzas para acabarlos…) …y poca cosa más después de todo no es tanto lo que tengo o tenía o no sé si lo tuve alguna vez… (“…hicimos lo que pudimos…!” dijo el Hugo muriéndose en su cama… le dí un beso en la frente y me fui

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caminando despacio por Comodoro Coé encendí un cigarrillo y tosí como él… adiós hermano le dije en mi cabeza y fue la última vez… mi compañero de celda en el zoológico se adelantó en el viaje que yo haría también poco tiempo después…)

QUEMÁ ESAS CARTAS “quema esas cartas donde yo he grabado solo y enfermo mi desgracia atroz…”

Juan Pedro López

…debí escribir tres cartas quizás 5 verdaderamente póstumas como el penado 14… pero no lo hice… quedarán en el debe del balance final… me consuela pensar que sería 40 en un mazo completo y que otras manos más sabias otras garras más afiladas vendrán barajarán darán de nuevo y el truco interminable volverá a comenzar… yo no estaré para la apuesta grosa ya me jugué la ropa la piel / el colmillar/ las fauces abiertas

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y me fui al mazo desnudito de amor tan perdedor tan derrotado… la timba ya está armada y solo falta que los jugadores se armen y vuelvan a empezar… “…y saber lo que secarse en una timba y armarse para volverse a meter…!”

Celedonio Flores

EN EL NOMBRE DE LA MADRE LA MATRIARCA madres-matrices-matrias-matronas y matreras compañeras...

la madre la leona crió a su único cachorro como pudo… se le murieron otros (eso es la dura jungla…!) a éste lo mantuvo de lástima… lo amamantó hasta de más le enseñó a caminar entre zarzales espinudos a trepar árboles para dormir a salvo le enseñó a cazar y a esconderse le enseñó a enamorar y a rugir a mantener sus colmillos fuertes y a afilar las garras… lo demás él lo aprendió solito a pura calle

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a pura selva a puro morder y ser mordido a escapar de la bala y hacer frente al peligro… alguna vez cayó en alguna trampa (eso es parte del oficio…) el león sueña a veces con su madre y gruñe despacito entredormido… dicen que se sonríe con los ojos cerrados agradecido…

EN EL NOMBRE DEL HIJO CRISTO LEÓN …aquel león era tan flaco tan peludo y barbudo que le pusieron “cristo” como alias como pseudónimo como “nombre de guerra”… casualmente portaba los tres clavos en la sobaquera y escondía las heridas en las manos y en los pies… (con el tiempo los años y la lucha y los amores llegó a saber que los clavos terribles eran más de diez…)

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EN EL NOMBRE DEL PADRE SOLYMAR (para Germán, mi padre y para mí…aquel niño…) hace 70 años Solymar era vírgen tenía sol y mar dunas y árboles y bosque y monte espeso y lagartijas y aperiás y culebras y gatos monteces y gallinetas y garzas y chimangos y fogón en el suelo y picnics de familia y todos los pájaros del mundo… (no tenía calles casi y eran de tosca colorada y pocos autos y había olor a pinos a sándalo y a acacias y en la costa se pescaban corvinas y pejerreyes y cazones y tiburones tigre a pura caña y reel y pulso firme…) era una enorme playa solitaria de un eterno verano con botijas… un mal día mataron a mi padre: su cabeza rodó en la arena de la orilla y él se fue sin adiós decapitado… …hoy vivo acá en Solymar por si un día regresa… (lo espero aquí en la playa yo tengo su cabeza…)

COLECCIONISTA saben lo difícil que es des/hacer un amor o guardarlo intacto -enterrarlo intacto-

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tal cual fue (es) sepultarlo de pie para que no ocupe demasiado lugar…? acaso fuera más accesible cortarle la cabeza disecarla tratarla con formol azufre/ química algodón/estopa taxidermia ojos de vidrio al tono y colgarla en panoplia de cedro en mi pabellón de caza junto al ciervo del Río Negro al mäo pelada del Queguay al yacaré de las barrancas del Tacuarembó al jabalí monstruoso padrillo del Aiguá aquel yaguareté de Rincón de Pérez o aquel puma de la Isla del Francés que no perdonamos… …el olvido puede ser más fácil pero es impracticable para un memorioso como yo… (ya estoy lustrando una madera de fresno para mi cabeza…)

TRINCHERA DE LEÓN en los últimos tiempos refugiado en sus cuarteles de invierno en un balneario triste de la costa cavó trincheras defensivas para la alegría construyó berretines para salvar recuerdos hizo túneles hondos y extensos para el triye de fieras de la zona

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armó marquetalias de fraternal cobijo montó polígonos de tiro para los tiroteos de poesía rugió cuando fue necesario y con otros leones y leonas dieron vida a una manada de poetas a/costad@s costeros/ costenses/ costeños costaneros que no duermen deambulan por la playas oteando el horizonte husmeando lejos recogiendo botellas con mensajes y salvando sueños rescatando guerreros perdedores de múltiples batallas y naufragios y esperando…

SERÁ LA HORA “Es la hora de los hornos Y no se habrá de ver más que la luz…”

(José Martí)

algún día álguien muchos álguienes escuchará a esos poetas esos leones trágicos y sonará una música de colmillos y fauces y habrá un tango en la arena y bailaremos todos… mientrastanto: armarse y

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esperar armarse de paciencia armarse de verdad… el pasto estará seco y las fieras producirán su chispa se encenderá el milagro y el rugido arderá arderá todo “y no se habrá de ver más que la luz…” y ya no habrá safaris ni cacerías ni naufragios… … aquel viejo león ya no estará en el baile pero una llama una antorcha una pequeña brasa apenas quemará en su nombre y será parte del fuego que nos liberará… y se podrá decir rugir que los leones escribieron su propia historia y que los cazadores sufrieron su derrota…

PARA ESO ESTÁN LOS POETAS… el poeta es un francotirador que dispara su última bala contra la realidad … y da en el blanco…!!

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NA/CIMIENTO “Yo nací un día que dios estuvo enfermo…”

César Vallejo

panes banderas y forjas y un solo amor la libertad… hoy hace 35 años que salí de la cana: la mitad de mi vida… (yo nací en la mitad de mi vida…)

LA POESÍA EN LA CÁRCEL … leído el 28 de marzo, 2019 en el MUNDIAL POÉTICO/ en la "Ex" CÁRCEL DE MIGUELETE... (...les juro que me sentí como en casa...)

...lo que fue cárcel seguirá siendo cárcel el que fue preso seguirá siendo un preso... "eso" no te lo saca ni el forense... (m.a.o.) “…por eso el día lunes arde como petróleo cuando me ve llegar con mi cara de cárcel…”

(Pablo Neruda) “…la cárcel es a veces…

Y siempre te quiero…”

(Hugo Gómez, “Palito” mi compañero de celda))

los leones me enseñaron a rugir y a caminar la celda los compañeros me enseñaron a pelear la pelea y los poetas me enseñaron a volar...

(estoy limando un barrote afilando una chuza

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sacándole punta a un corte carcelario: soy un obrero de la libertad...)

…aunque la cárcel se vista de mona/ cárcel se queda… la cárcel es amarga como pedo de perro… esto es una cárcel y vamos a dejarnos de joder con eufemismos… la poesía es un panóptico de nosotros mismos… mi padre estuvo preso aquí…y yo venía de visita… después estuve preso yo – y miles como yoen otra cárcel y él ya no estaba para venir a visitarnos… los barrotes son duros pero con el tiempo y la astucia del preso es posible mascarlos…y escupirlos… …estas ruinas apestan ensordecen/ salpican/ hay sangre en las paredes aquí reinaron los verdugos sobre sus verdugueados aquí hubo motines / linchamientos/ presos prendidos fuego aquí hubo patíbulos y paredones de fusilamientos… era una usina de dolor y de miserias era una cueva de lobos y los hombres aullaban en sus celdas… …pero a veces la venganza es sublime… cuando la tortilla –la pisada- se da vuelta: venir a celebrar la poesía en una cárcel es la venganza perfecta…(¡!) yo aprendí a sacar poemas de las cárceles hoy aprendo a meterle poesía a sus adentros… transformar una cárcel en un centro de creación ha sido la gran idea...!! yo sigo siendo un prisionero y ustedes –mis hermanosson mi visita (¡!) son la mejor visita para un preso: trajeron yerba/ tabaco/ calzoncillos/ galletas trajeron sus poemas

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y con eso me basta compañeros…! entró un aire distinto a esta fosa: respiremos… ahora es la hora de la poesía: celebremos…! “la cárcel es a veces” y la poesía es siempre…!!

ESPEJO ese león que veo en el espejo saludo saluda le miro me mira le río me ríe le muestro mis dientes amarillos me muestra sus colmillos amarillos llevo mi mano a los labios sube su garra a los belfos sacudo mi cabello largo sacude su melena negra yo canto él gruñe yo grito él ruge le guiño mi ojo marrón me guiña su ojo celeste le hago la seña de dos me hace la seña del dos hago como que es hace como que soy… se va me voy ese león que veo en el espejo se va lo dejo solo queda el espejo…

AMNESIA O DISLEXIA IDEOLÓGICA ya nadie se acuerda de villa dolores nadie se acuerda de los leones nadie se acuerda de los poetas…

Tarzán es solo una historieta…

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…PERO, BUENO…! (De la jerga miserable) vino a sustituir la tan cínica y repetida “es lo que hay, valor…” una explícita y cobardona secuela que nos dejó la dictadura… de aquella hipócrita “hacé la tuya” fue derivando -cayendoen la bajeza del enunciado de la resignación… perdedores del mundo, uníos y formulen el conformismo inútil e incapaz… nos ganaron 5 a cero pero, bueno a cuidar el resultado que el fóbal da revancha… nos cagaron a patadas pero, bueno… partidos son partidos… nos afanan el alma en cada esquina pero, bueno… hay que seguir caminando… me pega por cualquier cosa pero, bueno… es el padre de mis hijos… te explota como un esclavo pero, bueno… por lo menos tengo laburo… te engrupen como a un tarado pero, bueno… peores serán los otros… nos come la inflación la recesión y el malandraje… pero, bueno… nos queda el 5 de oro/ maroñas y la marihuana legal… y así se encoge de hombros y agacha la cabeza la uruguachez … mientras haiga wi-fi y cerveza artesanal y vtv… …y después…??!!

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SUMMA La única lucha que se pierde es la que se pierde…!!

la poesía es lo último que se pierde…(¿?!!) el tango es lo último que se pierde…(¿?!!) los poetas los leones nos jugamos la ropa el cuero el rugido las melenas a no perder nada más…

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TRES TANGOS LEONES la poesía trina/ gruñe/ gorjea/ ruge/ canta corre/ camina /salta /rema / vuela / nada la poesía: nada… la poesía: tanguea/ baila…

1/ TANGO LEÓN cada vez que iba a un baile se armaba un desparramo salían todos corriendo muy con cara de espanto… cuando abría mis fauces les dolía mi canto y si alzaba las garras sufrían el zarpazo… solo quiero cantar solo quiero bailar solo quiero abrazarlos hermanos… amigos bailen / canten compartan los pedazos rujan / muerdan / peléen luego vendrá el abrazo… solo quiero cantar solo quiero bailar solo quiero abrazarlos hermanos… habrá un día y un tango de leones muy mansos después de haber comido hasta el felino hartazgo… liberen jaulas / pistas liberen escenarios abran jaulas y patrias gruñan su mejor tango… den el tono león: dénle fieras al pasto…!!

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2/ RAZÓN DE LEÓN el león está contento las leonas y los leones estamos contentos la poesía está contenta… soltamos los rugidos le dimos fieras al pasto a la arena al océano al viento al fuego a la playa al fogón a la casa a la carpa al abrazo a la plaza a la palabra a la canción… los leones cantamos y fue un coro los leones juntamos los rugidos y fuimos todos a decir poesía con los colmillos de besar… fundamos una patria: la parte del león nos pertenece…

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3/ TANGO DE LA VOZ QUE VIENE no hay músicos que quemen no hay cantores que rujan no hay canción para el baile de un diablo y una bruja… son los mismos acordes y los mismos sonidos y las mismas versiones y los mismos tanguitos … todo se baila igual todo se toca igual todo se canta igual todo es más de lo mismo… no fue así…no era así… no será así / tangueros habrá que sacudir todos los instrumentos… habrá que descubrir las voces de los truenos el vuelo del halcón: ir a su encuentro… hay que cambiar la voz transformar el sonido darle fieras al paso y que se oiga el rugido… la búsqueda empezó lo viejo terminó ya soplan otros vientos ya se oyen los ecos… (coda ) cantar el tango nuevo: -darle fieras al pastola canción es rugiendo…!! …………………….

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RESUMEN FINAL …aquell@s muchach@s del revólver con labios…

“Con chorros de mariposas/enamoramos la vida entre sábanas calientes/promesas y despedidas y bajo cada aletazo/ anda la muerte escondida...”

José Carbajal

éramos tan lindos y jóvenes y flacos éramos tan valiosos y valientes éramos tan mujeres y tan hombres como para llamarnos :compañeros... éramos pocos hasta que fuimos muchos éramos tantos... (quedan algunas cicatrices unos mates fríos y lavados una borra de café en el fondo de la taza unos pocos asados conspirativos en chacras y balnearios una larga lista –siempre voraz- de muertos un interminable (r)osario de (a)dioses una memoria viva un león en la boca y un beso y una bala en la recámara...)

“será porque tengo el cuerpo/ llenito de madrugadas que busco una muerte viva/ jamás una muerte mansa...”

José Carbajal

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L@S LEONES CA/ÍDOS “Mamá dice que a los leones los devoró la lluvia que la tormenta limpió sus restos, dice por eso no los veo.”

Claudia Magliano (“AQUÍ HABITA LA CALMA”)

VIVAN L@S COMPAÑER@S...!! …suenen todos los fueyes a “Responso” pero no afloje nadie…!” “se fue muriendo despacio/ pa´quedarse un poco más...”

Osiris Rodríguez Castillo “es una caravana interminable que se hunde en el olvido...”

Gardel y Le Pera

…nos matan nos morimos caemos con un tiro en plena frente o un orificio súbito en la espalda… o una historia clínica/ una sábana tapando la cara o nos vamos despacito sin que nadie se entere… se están muriendo los compañeros/ las compañeras se nos están muriendo nos estamos muriendo de a poquito/ de a uno uno tras otro como en una fila de aquellas de capucha y en línea con la mano derecha sobre el hombro del otro el de adelante marchando hacia un confín incierto un rumbo tenebroso de quien sabe qué nuevo verdugueo una paliza en masa un simulacro de fusilamiento un submarino colectivo en el arroyo / la zanja/ los piletones de las caballerizas: “largo-largo/ alto el piso/ más corto la cabeza...” y los cerrojos de los AR 15 sonando en las orejas... cada semana llegan los mensajes de este collar siniestro: “lamentable noticia” y otro más en la lista cada jueves hacemos un minuto de silencio 162

por fulano/ mengana/ pedazos de nosotros ... y un aplauso terrible...! enterramos espejos fragmentos/ trozos del espejo más grande la foto de aquel todo de muchachas hermosas y muchachos alegres aquel mapa de patria hecho de sangre joven y sonrisas y puños y conciencia y los ojos abiertos... nos estamos muriendo -quiénes/ cuándoa la cuenta de quién cargamos esto a la espalda de quiénes: de nosotros... una familia grande tiene esto: mueren hijos hermanos queda un lugar vacío un agujero ya no lloramos casi ya no vamos a los velorios ya no alzamos a pulso pequeños sueños quietos en los entierros ya perdimos la cuenta ya casi no hay banderas sobre los féretros... adiós hermanas míos adiós hermanos mías padres-hijos-madres adiós mis compañeros tendremos un encuentro… unos más otros menos trillará ese sendero y todos llegaremos... por fulana y mengana: “PATRIA O MUERTE” ¡! sonemos el aplauso terrible... alguien tendrá que armar otra vez el espejo y entónces

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nos veremos y entónces “VENCEREMOS”...!! “…ando de pobre cristo a tu costado clavado/ reclavado…”

Juan Gelman/

miguel ángel olivera “el cristo” nº 173 en el Penal de “Libertad”

NOTA: según registro que se actualiza mensualmente, al 31 de agosto/2019 tenemos 1416 compañer@s fallecid@s...

Lista completa en : http://www. ranita059.blogspot.com

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FINAL ABIERTO “…ando de pobre cristo a tu recuerdo clavado/ reclavado…”

Juan Gelman/

hay que clavar la foto de Sendic en un palo… ha desaparec/do y hay que hallarlo… se le vio entre leones conversando y es de pocas palabras… llámenlo búsquenlo y encuéntrenlo él vendrá (siempre viene) y no hay que esperarlo… …si quieren esperen rujan oigan les dirá algo o no esperen y rujan un poco más alto… háganse oir convoquen junten tropa formen una manada y salgan a cazar… ha llegado la hora de darle fieras al pasto…

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l@s leones cachorr@s lo seguirán buscando y lo encontrarán… …no lo esperen empiecen él vendrá…! …(y ya estarán ustedes…!!) “…dicen que se fue/ dicen que está acá dicen que se ha muerto/ dicen que volverá…”

Jaime Roos

… nada más porque empezaba a morir, nada más porque empezaba a santificarnos con su muerte y su delirio, sus blasfemias, sus maldiciones, su testamento, y nada más porque su cerebro tuvo que andar de garra en mano y de mano en garra hasta parecer el ala de un ángel, la solar sonrisa de un efebo, la sombra de recinto de todos los poetas vivos, de todos los poetas agonizantes, de todos los poetas.

HEFRAÍN HUERTA

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PRONTUARIO DEL AUTOR: MIGUEL ÁNGEL OLIVERA/ URUGUAY Montevideano, nacido en marzo de 1943.

Profesor de Idioma Español. Estudioso del tango y el lunfardo.

Prisionero político durante 13 años : (integrante el Movimiento de Liberación Nacional “TUPAMAROS”) Fundador del Grupo “Vanguardia” de poesía. (1963-1973) Integrante del grupo de poetas Ediciones de UNO ( 1985 en adelante) Co-fundador del CIC (Centro de Investigación Carcelaria) Fundador de CLAVE (Centro Latinoamericano de Video Especializado) Miembro fundador de la Casa de los Escritores del Uruguay.

Integra el horizontal “COLECTIVO POETAS” Dirige el sello editorial “Poetas acostad@s” 49 títulos publicados/ Hace 55 años, luego de ganar y rechazar junto a Jorge Meretta los premios recibidos en un concurso de poesía (AUDE-1964) decidió NO presentarse NUNCA MÁS a concurso alguno… ( a excepción de 1988, concurso de Poesía Lunfarda/ JOVENTANGO) en el cual obtuvo el 1er.premio (Ediciones MONTE SEXTO)

títulos publicados : CANTO A AMERICA ---------------1963 Ed.Solidaridad CANTO POR UNA LUZ------------1964 “ “ PALABRA VITAL-------------------1966 Ed. Vanguardia DAME TUS PECHOS--------------1967 “ “ 5 TANGOS Y OTRO MÁS--------1968 “ “ SEIS POEMAS----------------------1969 “ “ CANTO SIN REJAS---------------1971-Ed.Comunidad del Sur LOS TUPAMAROS CANTAN—1971 (FONOGRAMA) EL POETA PRISIONERO--------1975 (España) LOS REVENTADOS---------------1985-Ediciones de UNO TANGATA DESDE LA CÁRCEL-1986-Ediciones de UNO ESCRITOS DE LA CÁRCEL (Selección y prólogo)-1986-Ed.CIC CONTRA LA PARED--------------1988-Ediciones de UNO TRÍPTICO DE ÚLTIMA (poesía lunfarda) Edic. mONTE SEXTO 1988

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LA NARRATIVA DE LOS PRESOS POLÍTICOS (Sel.y prólogo)-1988 LOS QUE NO MUEREN EN LA CAMA----1989-Ed.CIC CANEMAS---------------------------1990-Ed.CIC ANTI AYERES----------------------1991-Ediciones de UNO SI EL PAMPERO LA ACARICIA 1992 (FONOGRAMA) POEMAS NÁUFRAGOS---------1995-Ed.Poetas a/costados TANGOS DE LLEVAR ENCIMA-1998-Ediciones de UNO CUALQUIER MONEDITA SIRVE-1999-Ediciones de UNO 20 TANGUITOS DE GUERRA – 2000-Ed. Poetas a/costados EL URUGU(AY!) NO ES UN RÍO 2004 (ed.virtual AEDA, Italia)) LA SOCIEDAD DE MIS POETAS VIVOS- 2006 (ed.virtual:CASA VIRTUAL) LOS CANTOS DE BANDOLOR- 2008(Edit. ATICO) EL REPOSO DEL GUERRILLERO- 2010 (ed. POETASACOSTADOS) CON ARMAS Y BAGAJES /ANTOLOGÍA DEL CRISTO- 2010 (Edit.Paréntesis) CUADERNO DE LA MUERTE 2011(ed. POETAS ACOSTADOS) PANFLETO PARA EL DÍA DE LA POESÍA (2012) 20 POETAS DE ACCIÓN Y UNA CANCIÓN ESPERANZADA-2013(Edit.Lo que vendrá/ ) ANTOLOGÍA MUNDIAL/ Edit.Poetas Siglo XXI-2013 ANTOLOGÍA DE LA NUEVA LETRA DEL TANGO URUGUAYO en coautoría con ÁLVARO OJEDA( CIAT/2013) EL TANGO TUPAMARO (Edición POETAS A/COSTADOS)-2013 TROVATA GARDÉLICA (Poetas a/costados 2014) CANTATA DE L@S POETAS A/COSTAD@S (2015) CANTO DE ATRÁS (2016) DES/VELOS (Antología erótica/ ABRACE 2016) EL LEÓN QUE RUGE EN MI PALADAR( YAUGURÚ/2016) LOS POETAS URUGUACHOS (Poetas a/costados 2017) CUMPARSITANGO (Poetas a/costados 2017) BITÁCORA DE LA MANADA (Poetas a/costados 2018) ULTRATANGO (Solazul/ 2018) SUITE DEL MAMELUCO GRIS (2018) CARCELEGÍAS Y OTROS EXILIOS (2019 ED. Poetas a/costados) LAS PALABRAS CON CAPUCHA( 2019)E. Digital LOS HOMBRES DE MAMELUCO(2019) Ed. Digital CANCIONERO DE CELDA (2019) Ed.Digital MURO DE VOCES (libro colectivo) Ediciones ABRACE Y en versión “LIBROTELLA”, ediciones permanentes de libros-objeto en soporte de envases de vidrio miniatura...(desde 1985, cada diciembre...)

Versiones web de sus libros: en Blog: www.poetasacostados.blogspot.com e-mail: oliveramiguelangel@gmail.com

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ORDEN DEL LIBRO: DÍA DE LA SOLTADA DEL LEÓN ABRIR LAS FAUCES ACTO DE LIBER/ACCIÓN FIERAS AL PASTO LEGADO DEL LEÓN LEY DEL TA/LEÓN PÁGINA CERO L(m)EONES ERROR DE TIPEADO SALVA DE ABRAZO A L@S QUE VIENEN ARTE POÉTICA CACHORROS DE LEÓN DARLE FIERAS AL PASTO AMAZONIA DE/GENERADOS DE LEONES Y POETAS/ BREVE CANTATA DE LA ALDEA CRÓNICA/ INVENTARIO/ RUTA INSERT DE LUZ DEDICATORIA LA ALDEA LA POESÍA ERA UNA BICOCA LA REVOLUTA LA FAUNA LA GROSA LA ENCAMADA ETERNA LA NAVE DE LOS OTROS VANGUARDIA PIBES DE BARRIO 13 POR MARACANÁ CELAYANDO MANIFIESTO BANDO/LEÓN CUARTETO AZUL DETRÁS DE UN VIDRIO OSCURO DOY MI PALABRA QUIÉN ES QUIÉN CANTO DE AMOR AL UNAJE LA PELEA LUMINOSA PUGILATO LLORÁBILE PUGILATO CANTÁBILE VINE A BUSCARTE LA POESÍA TODO LO PUEDE LA POESÍA NO ES LO QUE SE ESCRIBE MILAGROS DEL POETA/ LOS POETAS OSCUROS SOMOS TODOS HERMANOS LOS POETAS Y LA MUERTE

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EL POETA Y SUS MUERTOS UNA BAJA SALVA POR IDEA VILARIÑO TRUCO CON ALBERTO CARABALLO “TANGO NEGRO” POR SAÚL IBARGOYEN ESCOPETA ABDÓN (Julio Marenales) SEPELIO DE ELDER SILVA RESPONSO POR MARCOS ANA LOS CUATRO ELEMENTOS CARTA A PACO URONDO UN PAR DE GRAPAS CON JULIO HUASI HA MUERTO JUAN GELMAN INVICTOS DE POETAS Y LEONES MANADA LA MANADA DEL DIABLO TIROTEOS DE POESÍA TIROTEO DE MERCEDES CAPITAL DE LA POESÍA MILONGÓN DE FRAY BENTOS LA PLAZA DE LA POESÍA LA TERCERA ORILLA LOS POETAS ARGENTINOS POETAS ARGENTINOS “MÍOS” VISITAS DE POETAS/ POLÍGONO DE POESÍA BITÁCORA DEL POLÍGONO EL MEJOR TIRADOR EL MEJOR POETA/ EL MEJOR LEÓN POETA FINAL LEÓN FINAL TIRADOR FINAL LOS PENÚLTIMOS TIROS DEL COMANDANTE LIBERTAD PÓSTUMA VIENEN POR TODO R/OJO BALADA DEL COMBATIENTE VISITA GUIADA LOS PENÚLTIMOS OJO ESTIRPE CODA CUARTELES DE INVIERNO DE LEONES/ POETAS Y PÁJAROS FIERAS CON ALAS BANDONEÓN DE PÁJAROS BANDO/LEÓN 2

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JILGUERO UN AVE SE EQUIVOCÓ LA PALOMA PATRIA DE PÁJAROS EL ZORZAL EL VENTEVEO COMPROV/ACCIÓN DECLARACIÓN DE AMOR OLÓGRAFO NO ME LLOREN, RUJAN LÍO(N) TESTAMENTO QUEMÁ ESAS CARTAS EN EL NOMBRE DE LA MADRE LA MATRIARCA EN EL NOMBRE DEL HIJO CRISTO LEÓN EN EL NOMBRE DEL PADRE SOLYMAR COLECCIONISTA TRINCHERA DEL LEÓN SERÁ LA HORA PARA ESO ESTÁN LOS POETAS/ NA/CIMIENTO LA POESÍA Y LA CÁRCEL ESPEJO AMNESIA PERO BUENO… SUMMA TRES TANGOS LEONES RESUMEN FINAL A L@S LEONES CA/ID@S VIVAN L@S COMPAÑEROS FINAL ABIERTO PRONTUARIO DEL AUTOR

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…y allá vamos… porque hemos dicho basta y echado a andar…

la libertad es libro Setiembre/ 2019/

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