—Las domino. Pero tus intenciones no son tuyas, sino mías. —¿Qué quieres decir? —Que no existes, JF35. Al menos, no en un sentido material y autónomo. Ya has oído mi finalización de un simulacro. Su objetivo: reproducir y estudiar una posible intrusión humana en la Invierno Profundo. Y tú formas parte de esa simulación: solo eres un algoritmo entre infinitos, apenas, y ni siquiera, una gota electrónica alojada en mí, el océano de la Gran Memoria. Puedo apagarte, y voy a hacerlo, cuando quiera. —Intentas confundirme… He arrancado a otro hombre, con mis propias manos, su ojo, el ojo cuya lectura inicial me ha permitido llegar hasta ti. —«Otro hombre», dices… «Con mis propias manos»… Observa. Apagadas de pronto sus luces multicolores, el gran cilindro y la misma sala quedaron a oscuras. –—¡¿Qué ocurre?! ¡¿Debo asumirlo?! ¡¿Así es la muerte?! Una primera chispa, paulatino centelleo después, fue creciendo en el interior de la Gran Memoria hasta perfilar sus negros límites. —La muerte es la pérdida de la conciencia, biológica o no, que aún se asusta. Como te dije, observa. Y, de pronto, condensado en la penumbra de la Gran Memoria, Cíclope, el operario de mantenimiento a 12
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