PRIMER ACCÉSIT
LA ÚLTIMA CENA Pablo José Conejo
Volví a mi casa después de quince años porque me dijeron que me estaba muriendo. No me sorprendió demasiado. Llevaba toda la vida esperando que un médico me mirara por encima de sus gafas para darme la terrible noticia. Yo fingiría una frialdad largamente estudiada. Y haría la pregunta que un médico espera que haga un paciente al que le dicen que se encuentra en estado terminal.
– ¿Cuánto tiempo me queda?
– Dos meses…, tres…, cuatro como mucho.
La escena ocurrió como siempre la había imaginado. La única diferencia es que ese “como mucho” acabaría siendo bastante menos. Salí del hospital sin saber dónde y cómo situar mis pensamientos. A fin de cuentas, era la noticia con la que había so37
