BEAG - Páginas Volantes - Dia Mundial da Língua Portuguesa

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio

Páginas volantes

Imagem retirada de https://pt.unesco.org/commemorations/portuguese-language-day

Neste dia, leia um texto em Língua Portuguesa!

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – índice Para comemorar este dia e a língua que nos une, a BEAG disponibiliza contos e poemas excertos para serem lidos nas salas de aula, na língua portuguesa dos diferentes países, membros da CPLP (https://www.cplp.org/).

Insistimos na importância de ler com e para os alunos, para podermos receber os frutos desse investimento no sucesso dos nossos alunos a ler e a interpretar … o mundo!

Países Angola Brasil Cabo Verde Guiné-Bissau Moçambique Portugal São Tomé e Príncipe Timor-Leste

Autor e título Ondjaki (1977-), conto “O Kazubuta” in Os da minha rua (2007) (disponível na BEAG) Carlos Drummond de Andrade (1902-1987), “Não se mate” in Brejos da Alma (1934) (disponível na BEAG) Corsino Fortes (1933-2015), poema “Mindelo” (disponível na BEAG) Tony Tcheka (António Soares Lopes Júnior) (1951-), poema “Imerecimento” Mia Couto (1955-), conto “A luavezinha” in Contos do Nascer da Terra (2009) (disponível na BEAG) Vergílio Ferreira (1916-1996), conto “A Palavra Mágica” in Contos (1976) (disponível na BEAG) Alda do Espírito Santo (1926-2010), poema “Ilha Nua” Fernando Sylvan (1917-1993), “Infância” in A Voz Fagueira de Oan Timor (1993)

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – Angola Ondjaki, “O Kazubuta” in Os da minha rua (2011) Nós estávamos sempre atentos à queda das nêsperas, das pitangas e das goiabas, e era mesmo por gritarmos ou por corrermos que o Kazukuta acordava assim no modo lento de vir nos espreitar, saía da casota dele a ver se alguma fruta ia sobrar para a fome dele.

Normalmente ele comia as nêsperas meio cansadas ou de pele já escura que ninguém apanhava. Mexia-se sempre devagarinho, e bocejava, e era capaz de ir procurar um bocadinho de sol pra lhe acudir as feridas, ou então mesmo buscar regresso na casota dele. Às vezes, mesmo no meio das brincadeiras, meio distraído, e antes de me gritarem com força para eu não estar assim tipo estátua, eu pensava que, se calhar, o Kazukuta naquele olhar dele de ramelas e moscas, às vezes, ele podia estar a pensar. Mesmo se a vida dele era só estar ali na casota meio triste, sair e entrar, tomar banho de mangueira com água fraca, apanhar nêsperas podres e voltar a entrar na casota dele, talvez ele estivesse a pensar nas tristezas da vida dele.

Acho que o Kazukuta era um cão triste porque é assim que me lembro dele.

Nós mesmo não lhe ligávamos nenhuma. Ninguém brincava com ele, nem já os mais velhos lhe faziam só uma festinha de vez em quando. Mesmo nós só queríamos que ele saísse do caminho e não nos viesse lamber com a baba dele bem grossa de pingar devagarinho e as feridas quase a nunca sararem. Acho que o Kazukuta nunca apanhou nenhuma vacina, se calhar ele tinha alergia ou medo, não sei, devia perguntar no tio Joaquim. Também o Kazukuta não passeava na rua e cada vez andava só a dormir mais. Sim, o Kazukuta era um cão triste.

Um dia era de tarde, e vi o tio Joaquim dar banho ao Kazukuta. Um banho longo. Fiquei espantado: o tio Joaquim que ficava até tarde a ler na sala, o tio

Joaquim que nos puxava as orelhas, o tio Joaquim silencioso, como é que ele podia ficar meia hora a dar banho ao Kazukuta?

Lembro o Kazukuta a adorar aquele banho, deve ser porque era um banho sincero, deve ser porque o tio punha devagarinho frases em kimbundu ao Kazukuta, e ele depois ia adormecer. Kazukuta..., lembro bem os teus olhos doces brilharem tipo um mar de sonho só porque o tio Joaquim - o tio Joaquim silencioso – veio te dar banho de mangueira e te falou palavras tranquilas num kimbundu assim com cheiros da infância dele.

E demorou.

Nós já estávamos quase a parar a nossa brincadeira. Porque afinal a água caía nos pêlos do Kazukuta, e os pêlos ficavam assim coladinhos ao corpo, e virados para baixo como se já fossem muito pesados, e a água foi, não tinha mais, e mesmo sem fechar a torneira o tio Joaquim, com a mangueira ainda a pingar as últimas gotas dela, e no regresso do Kazukuta à casota, depois daquele abano tipo chuvisco de nós rirmos, o Tio Joaquim deu a notícia que tinha demorado aquele tempo todo para dar: - Meninos, a tia Maria morreu.

Até tive medo, não daquela notícia assim muito séria, mas do que alguém perguntou: - Mas podemos continuar a brincar só mais um bocadinho?

O tio largou a mangueira, veio nos fazer festinhas.

- Sim, podem.

Parece mesmo vi um sorriso pequenino na boca dele. O tio Joaquim era muito calado e sorria devagarinho como se nunca soubesse nada das horas e das pressas dos outros adultos. Às vezes ele aparecia no quintal sem fazer ruído e espreitava a nossa brincadeira sem corrigir nada. Olhava de longe como se fosse uma criança quieta com inveja de vir brincar connosco também.

O tio Joaquim gostava muito de dar banho ao Kazukuta. Um dia kazukuta estava muito velho e morreu mesmo.

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – Brasil Carlos Drummond de Andrade (1902-1987), “Não se mate” in Brejo das Almas (1971) Carlos, sossegue, o amor é isso que você está vendo: hoje beija, amanhã não beija, depois de amanhã é domingo e segunda-feira ninguém sabe o que será.

Inútil você resistir ou mesmo suicidar-se.

Não se mate, oh não se mate, Reserve-se todo para as bodas que ninguém sabe quando virão, se é que virão.

O amor, Carlos, você telúrico, a noite passou em você, e os recalques se sublimando, lá dentro um barulho inefável, rezas, vitrolas, santos que se persignam,

anúncios do melhor sabão, barulho que ninguém sabe de quê, praquê.

Entretanto você caminha melancólico e vertical.

Você é a palmeira, você é o grito que ninguém ouviu no teatro e as luzes todas se apagam.

O amor no escuro, não, no claro, é sempre triste, meu filho, Carlos, mas não diga nada a ninguém, ninguém sabe nem saberá.

Não se mate

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – Cabo Verde Corsino Fortes (1933-2015), “Mindelo” Entre a escuridão E o silêncio da noite...

Amachucado Entre a morna e o vilão Sonho... Mindelo De mãos apoiadas Sobre o eco da tua pulsação.

Mindelo Recanto de sonhadores De poetas e músicos De aves sem asas Voando Em busca de alvo Na neblina da noite.

Orvalho de lágrima Gota de saudade Alegria escurecida Pelo negrume da vida.

Mindelo Tuas pedras são sonhos Tuas brisas ilusões Tuas ruas são rios Por onde deslizam lágrimas Envoltas em sorrisos.

Mindelo Ó doce Mindelo morno De Lua Nascente e Poente De noite debruçado Na morna dolente De poesia encostada Na esquina da noite.

Mindelo de Luzes de Pétalas e Prantos Ó quimera perdida Ó berço adormecido embalado Dentro de mim!

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – Guiné-Bissau Tony Tcheca (António Soares Lopes Júnior) (1951-), “Imerecimento” Adormeço na luz dos teus olhos vejo Veneza que não conheço Ondulo num círculo de ondas de levitação

Confesso: não mereço a ternura da gôndola acariciando as águas onda a onda

Disponível em http://sibila.com.br/mapa-da-lingua/a-poesia-de-guine-bissau/2734

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – Moçambique Mia Couto, “A luavezinha” in Contos do Nascer da Terra (1997) Minha filha tem um adormecer custoso. Ninguém sabe os medos que o sono acorda nela. Cada noite sou chamado a pai e invento-lhe um embalo. Desse encargo me saio sempre mal. Já vou pontuando fim na história quando ela me pede mais: – E depois?

– O que Rita quer é que o mundo inteiro seja adormecido. E ela sempre argumenta um sonho de encontro ao sono: quer ser lua. A menina quer laurejar e, os dois, faz contarmo-nos assim, eu terra, ela lua. As tradições moçambicanas ainda lhe aumentam o namoro lunar. A menina ouve, em plena verdade da rua: «olha os cornos da lua estão para baixo: vai cair a chuva que a lua guarda na barriga».

– Me deu, um destes dias, a ideia de lhe contar uma estorinha para fazer pousar o sonho dela. E desencorajar seus infindáveis «e depois». Lhe inventei a estória que agora vos conto.

– Era uma avezita que sonhava em seu poleirinho. Olhava o luar e fazia subir fantasias pelo céu. Seu sonho se imensidava: – Hei de pousar lá, na lua.

– Os outros lhe chamavam à térrea realidade. Mas o passarinho devaneava, insistonto: vou subir lá, mais acima que os firmamentos. Seus colegas de galho se riram: aquilo não passava de menineira. Todos sabiam: não havia voo que bastasse para vencer aquela distância. Mas o passarinho sonhador não se compadecia. Ele queria luarar-se. Pelo que tudo ficava nada.

Certa noite, de lua inteira, ele se lançou nos céus, cheio de sonho. E voou, voou. Perdeu conta do tempo. Em certo momento ele não sabia se subia, se

tombava. Seus sentidos se enrolaram uns nos outros. Desmaiou? Ou sonhou que sonhava? Certo é que o seu corpo foi sacudido pelo embate de um outro corpo.

E pousou naquela terra da lua, imensa savana pétrea. A ave contemplou aquela extensão de luz e ficou esperando a noite para adormecer. Mas noite nenhuma chegou. Na lua não faz dia sem noite. É sempre luz. E o pássaro cansado da sua vigília quis voltar à terra. Bateu as asas mas não viu seu corpo se suspender. As asas se tinham convertido em luar. Com o bico desalisou as penas.

Mas penas já não eram: agora, simples reflexos, rebrilhos de um sol coado. O pássaro lançou o seu grito, esses que deflagrava antes de se erguer nos céus. Mas sua voz ficou na intenção. A ave estava emudecida. Porque na lua o céu é quase pouco.

E sem céu não existe canto.

Triste, ela chorou. Mas as lágrimas não escorreram. Ficaram pedrinhas na berma da pálpebra cristais de prata. A avezita estava cativa da lua, aprisionada em seu próprio sonho. Foi então que ela escutou uma voz feita de ecos. Era a própria carne da lua falando: – Eu sonhei que tu vinhas cantar-me.

– E porquê me sonhaste?

– Porque aqui não há voz vivente.

– Eu também sonhei que haveria de pousar em ti.

– Eu sei. Agora vais cantar em luar. Eu sonhei assim e nenhum sonho é mais forte que o meu. É assim que ainda hoje se vê, lá na prata da lua, a pupila estrelinhada do passarinho sonhador. E nenhuma criatura, a não ser a noite escuta o canto da avezinha enluarada. Sobre as primeiras folhas da madrugada, tombam gotas de cacimbo.

São lagriminhas do pássaro que sonhou pousar na lua.

– E depois, pai?

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – Portugal Vergílio Ferreira (1916-1996), “A Palavra Mágica” in Contos (1976) Nunca o Silvestre tinha tido uma pega com ninguém. Se às vezes guerreava, com palavras azedas para cá e para lá, era apenas com os fundos da própria consciência. Viúvo, sem filhos, dono de umas leiras herdadas, o que mais parecia inquietá-lo era a maneira de alijar bem depressa o dinheiro das rendas. Semeava tao facilmente as economias, que ninguém via naquilo um sintoma de pena ou de justiça – mesmo velha –, mas apenas um desejo urgente de comodidade. As moedas rolavam-lhe para dentro da algibeira e com o mesmo impulso fatal rolavam para fora, deixando-lhe, no sítio, a paz.

Ora um domingo, o Silvestre ensarilhou-se, sem querer, numa disputa colérica com o Ramos da loja. Fora o caso que ao falar-lhe, no correr da conversa, em trabalhadores e salários, Silvestre deixou cair que, no seu entender, dada a carestia da vida, o trabalho de um homem de enxada não era de forma alguma bem pago. Mas disse-o sem um desejo de discórdia, facilmente, abertamente, com a mesma fatalidade clara de quem inspira e expira. Todavia, o Ramos, ferido de espora, atacou de cabeça baixa: – Que autoridade tem você para falar? Quem lhe encomendou o sermão?

– Homem! – clama o Silvestre, de mão pacífica no ar. – Calma aí, se faz favor.

Falei por falar.

– E a dar-lhe. Burro sou eu em ligar-lhe importância. Sabe lá você o que é a vida, sabe lá nada. Não tem filhos em casa, não tem quebreiras de cabeça. Assim, também eu.

– Faço o que posso – desabafou o outro.

– E eu a ligar-lhe. Realmente você é um pobre diabo, Silvestre. Quem é parvo é quem o ouve. Você é um bom, afinal. Anda no mundo por ver andar os outros.

Quem é você, Silvestre amigo? Um inócuo, no fim de contas. Um inócuo é o que você é.

Silvestre já se dispusera a ouvir tudo com resignação. Mas, à palavra “inócuo”, estranha ao seu ouvido montanhês, tremeu. E à cautela, não o codilhassem por parvo, disse: – «Inoque» será você.

Também o Ramos não via o fundo ao significado de inócuo. Topara por acaso a palavra, num diálogo aceso de folhetim, e gostara logo dela, por aquele sabor redondo a moca grossa de ferros, cravada de puas. Dois homens que assistiam ao barulho partiram logo dali, com o vocábulo ainda quente da refrega, a comunicá-lo à freguesia: – Chamou-lhe tudo, o patife. Só porque o pobre entendia que a jorna de um homem é fraca. Que era um paz-de-alma. E um «inoque».

– Que é isso de «inoque»?

– Coisa boa não é. Queria ele dizer na sua que o Silvestre não trabalhava, que era um lombeiro, um vadio.

Como nesse dia, que era domingo, Paulino entrara em casa com a bebedeira do seu descanso, a mulher praguejou, como estava previsto, e cobriu o homem de insultos como não estava inteiramente previsto: – Seu bêbado ordinário. Seu «inoque» reles.

Quando a palavra caiu da boca da mulher, vinha já tinta de carrascão. E desde aí, «inoque» significou, como é de ver, vadio e bêbado.

Ora tempos depois apareceu na aldeia um sujeito de gabardina, a vender drogas para todas as moléstias dos pobres. Pedra de queimar carbúnculos, unguentos de encoirar, solda para costelas quebradas. Vendeu todo o sortido.

Mas logo às primeiras experiências, as drogas falharam. Houve pois necessidade de marcar a ferro aquela roubalheira de gabardina e unhas polidas. E como o vocabulário dos pobres era curto, alguém se lembrou da palavra milagrosa do Ramos. Pelo que, «inoque» significou trampolineiro ou ladrão dos finos. Mas como havia ainda os ladrões dos “grossos”, não foi difícil meter dentro da palavra mais um veneno.

Como, porém, as desgraças e a cólera do povo pediam cada dia termos novos para se exprimirem, “inócuo” foi inchando de mais significações. Quando a Rainha deu um tiro de caçadeira, num dia de arraial, ao homem da amante, chamaram-lhe, evidentemente, «inoque», por ser um devasso e um assassino de

caçadeira. Daí que fosse fácil meter também no «inoque» o assassino de faca e a croia de porta aberta.

“Inócuo” dera a volta à aldeia, secara todo o fel das discórdias, escoara todo o ódio da população. A moca grossa de ferro, seteada de puas, era agora uma arma terrível, quase desleal, que só se usava quando se tinha despejado já toda a cartucheira de insultos. Até que o Perdigão dos Cabritos entrou pela ponte norte da aldeia, com o cavalo carregado de reses, num dia de feira, e se azedou com o taberneiro, quando trocava um borrego por vinho. De olhos chamejantes, perdido, já no quente da refrega, o taberneiro atirou-lhe o verbo da maldição.

Houve quem achasse desmedida a vingança do homem. Perdigão arriou: – «Inoque» será você.

Também ele não sabia que veneno tinham despejado na palavra, mas, pelo sim pelo não, aliviou. E pela tarde, enfardelou o termo infame com as peles da matança, e abalou com ele pela ponte sul. Longos meses a palavra maldita andou por lá a descarregar o ódio das gentes. Até que um dia voltou a entrar na aldeia, agora pela ponte sul que dava para a vila, e não pela ponte norte que o levava a terras sem nome. Vinha em farrapos, na boca de um caldeireiro, mais estropiada, coberta da baba de todos os rancores e todos os crimes. Quando deitava um pingo num caneco de folha, o caldeireiro pegou-se de razões com o freguês. O dono do caneco correu uma mão amiga pelas costas do vagabundo: – Lá ver isso, velhinho. O combinado foram cinco tostões.

– Não faça festas que não sou mulher, seu “noque” reles.

E inócuo significou um nome feio para homem. Então o ajudante, ou o que era, do caldeireiro, tentou deitar água na fogueira.

– Cale-se também você, seu «inoque» ordinário. A mim não me mata você à fome como fez a seu pai.

Porque “inócuo” também queria dizer parricida. Então o Ramos, que passava perto, tomou a palavra excomungada nas mãos e pediu ao velho que a abrisse, para ver tudo o que já lá tinha dentro. Um cheiro pútrido a fezes, a pus, a vinagre, alastrou pelo espanto de todos em redor. Com os dedos da memória, o caldeireiro fui tirando do ventre do vocábulo restos de velhos significados, maldições, ódios, desesperos. “Inócuo” era “bêbedo”, “ladrão”, “incendiário”, “pederasta”, e, uma que outra vez, um desabafo ligeiro com “poça” ou “bolas”. Para o calão da gente fina, que topara a palavra na cozinha, nos trabalhos do campo, soube-se um dia que significava ainda “escroque”, “souteneur”, e mais.

A aldeia em peso tremeu. Era possível a qualquer apanhar com o palavrão na cara e ficar coberto de peste. Eis porém que uma vez o filho do Gomes, que

andava no colégio da Vila, insultado de «inoque» por um colega, numa partida de bilhar, lembrou-se à noite de ver no dicionário a fundura vernácula da ofensa.

Procurou «inoque». Não vinha. Procurou «noque». Também não vinha. Furioso, buscou à toa, «quinoque», «moque», «soque». Nada. Quando a mãe o procurou, para ver se estudava, encontrou-o às marradas no dicionário. Choroso, o rapaz declarou: – O meu «pagnon» chamou-me «inoque», mãe. Queria saber o que era. Mas não vem no dicionário.

– Não vejas! – clamou a mulher, de braços no ar. – Deixa lá! Não te importes.

– Mas que quer dizer?

– Coisas ruins, meu filho. Herege, homem sem religião e mais coisas más.

Não vejas!

Começaram então a aparecer as primeiras queixas no tribunal da Vila, contra a injúria de «noque», «inoque» e, finalmente, de “inócuo”, consoante a instrução de cada um. Como a palavra estropiada era um termo bárbaro nos seus ouvidos cultos, o juiz pedia a versão da injúria em linguagem correta, sendo essa versão que instruía os autos.

– Chamou-me «noque».

– Absolutamente. Mas que queria ele dizer na sua?

– Pois queria dizer que eu era ladrão.

E escrevia-se “ladrão”. Pelo mesmo motivo, gravava-se a ofensa, de outras vezes, nos termos de “assassino”, “devasso”, ou “bêbedo”.

Ora um dia foi o próprio Bernardino da Fábrica que moveu um processo ao guarda-livros pela injúria de «inócuo». Metida a questão nos trilhos legais, o Bernardino procurou o juiz, para ver se podia ajustar, previamente, uma bordoada firme no agressor. Mas aí, o juiz atirou uma palmada à coxa curta, clamou: – Homem! Agora entendo eu. «Noque» era ‘inócuo’!

E admitindo que o vocábulo contivesse um veneno insuspeito, pegou num dicionário recente, o último modelo de ortografia e significados. Então pasmou de assombro, perante o escuro mistério que carregara de pólvora o termo mais benigno da língua: “‘inócuo’ significa apenas «que não faz dano, inofensivo»”.

E pôs o dicionário aberto diante da ofensa de Bernardino. O industrial carregou a luneta, e longo tempo, colérico, exigiu do livro insultos que lá não estavam.

– Nada feito – repetia o juiz. – O homem chamou-lhe, corretamente, “pessoa incapaz de fazer mal a alguém”.

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – São Tomé e Príncipe Alda do Espírito Santo (1926-2010), “Ilha Nua”

Coqueiros e palmares da Terra Natal Mar azul das ilhas perdidas na conjuntura dos séculos Vegetação densa no horizonte imenso dos nossos sonhos.

Verdura, oceano, calor tropical Gritando a sede imensa do salgado mar No deserto paradoxal das praias humanas Sedentas de espaço e devida Nos cantos amargos do ossobô1 Anunciando o cair das chuvas Varrendo de rijo a terra calcinada Saturada do calor ardente Mas faminta da irradiação humana Ilhas paradoxais do Sul do Sará Os desertos humanos clamam Na floresta virgem Dos teus destinos sem planuras…

Disponível em https://www.buala.org/pt/mukanda/poemas-de-aldaespirito-santo

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(Chrysococcyx cupreus) ave africana, da família dos Cuculídeos, apresenta plumagem verde no dorso e amarela no ventre (macho) ou verde e castanha no dorso, com listras verdes e brancas no peito (fêmea).

Dia Mundial da Língua Portuguesa 5 de maio Páginas volantes – Timor-Leste Fernando Sylvan (1917-1993), “Infância” in A Voz Fagueira de Oan Timor (1993) as crianças brincam na praia dos seus pensamentos e banham-se no mar dos seus longos sonhos a praia e o mar das crianças não têm fronteiras e por isso todas as praias são iluminadas e todos os mares têm manchas verdes mas muitas vezes as crianças crescem sem voltar à praia e sem voltar ao mar

Páginas consultadas e a consultar: Angola: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/Angola - Ondjaki: https://pt.wikipedia.org/wiki/Ondjaki - Fotografias: http://revistamododeusar.blogspot.com/2016/09/ondjaki.html Brasil: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/Brasil - Carlos Drummond de Andrade: https://pt.wikipedia.org/wiki/Carlos_Drummond_de_Andrade - Fotografias: https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Carlos_Drummond_de_Andrade,_1970.tif Cabo Verde: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/Cabo_Verde - Corsino Fortes: https://pt.wikipedia.org/wiki/Corsino_Fortes - Fotografias: https://www.britannica.com/place/Mindelo Guiné-Bissau: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/Guin%C3%A9-Bissau - Tony Tcheka: https://pt.wikipedia.org/wiki/Tony_Tcheka - Fotografias: https://images.app.goo.gl/CunHJbeVXRuYgvnZ7 Moçambique: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/Mo%C3%A7ambique - Mia Couto: https://pt.wikipedia.org/wiki/Mia_Couto - Fotografias: https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Mia_Couto_cropped.jpg Portugal: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/Portugal - Vergílio Ferreira: https://pt.wikipedia.org/wiki/Verg%C3%ADlio_Ferreira - Fotografias: de Ulf Andersen / Getty Images, disponível em https://visao.sapo.pt/atualidade/cultura/2016-01-28-os-livros-esquecidos-de-vergilioferreira/ São Tomé e Príncipe: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/S%C3%A3o_Tom%C3%A9_e_Pr%C3%ADncipe - Alda do Espírito Santo: https://pt.wikipedia.org/wiki/Alda_do_Esp%C3%ADrito_Santo - Fotografias: https://www.buala.org/pt/mukanda/poemas-de-alda-espirito-santo Timor-Leste: - País: https://pt.wikipedia.org/wiki/Timor-Leste - Fernando Sylvan: https://pt.wikipedia.org/wiki/Fernando_Sylvan - Fotografias: https://commons.wikimedia.org/wiki/File:Aussenministerium_und_Avenida_de_Portu gal.jpg