"Les morts de Beauraing" de François Weerts - Extrait

Du même auteur Les Sirènes d’Alexandrie, Actes Sud, 2008 Le Chagrin des cordes, Delpierre, 2015

Graphisme de couverture : Odile Chambaut Image de couverture : © Éric Danhier © Éditions du Rouergue, 2023 www.lerouergue.com

FRANÇOIS WEERTS

LES MORTS DE BEAURAING roman

« Épée, épée, tu porteras remède à tout.

Je t’avertis, ô Italie, je t’avertis, ô Rome, que le Christ seul peut vous sauver !

Le temps d’envoyer le Saint-Esprit n’est pas arrivé, mais ce temps viendra, et alors, ô Seigneur, tu seras loué éternellement. » Girolamo Savonarola

Avant l’oraison

Dernier étage d’un parking bruxellois. Sur le toit du bâtiment. Une berline de fabrication récente stationne, moteur coupé. L’intérieur sent le neuf mais cette odeur synthétique est supplantée par une autre. Écœurante. Celle du sang. Le tissu du fauteuil du conducteur en est imbibé. Tous les garagistes l’admettront, aucun nettoyage n’en viendra à bout. Il faudra se résigner à jeter le siège. L’accoudoir aussi. Et le tapis en fausse laine. Le volant, on devrait pouvoir le récupérer à condition de ne pas lésiner sur le détergent. Quant aux trous ronds, percés dans la malle arrière par deux projectiles au diamètre de 5,7 mm, ils ne devraient pas poser de problème. Un peu de mastic et un jet de peinture suffiront à rendre son aspect originel à la carrosserie.

Il fait beau. Encore plus beau qu’au cours de ces quinze derniers jours de sang et de fureur. La position de la berline, capot tourné vers la flèche de l’hôtel de ville, pourrait donner à l’individu tassé dans l’habitacle une vue imprenable sur les pignons en escalier des immeubles voisins. Certains ont été érigés juste après le bombardement français de 1695.

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D’autres, factices, les plus nombreux, ont été plaqués sur des façades sans grâce, montées à la va-vite lors de la rénovation urbaine des années 1990. Ce poste surélevé lui permettrait également d’apercevoir les toits des bâtiments reconstruits après l’incendie de l’Innovation, le grand magasin ravagé par des flammes homicides en 1967. Mais il ne regarde rien, les yeux fermés par un pli amer. Sans doute à cause de la douleur qui lui tord le bras. Peut-être aussi parce que ses rêves fracassés vrillent son crâne d’une sarabande désespérée.

Aveugle au panorama, l’homme n’en est pas sourd pour autant. Les élancements cruels qui le tiraillent dans la région du biceps ne l’empêchent pas d’entendre l’agitation du quartier en contrebas. En dépit des deuils récents dont la Belgique a été frappée, ce matin même encore, les chalands ont réinvesti les rues commerçantes du centre, cédant à une fièvre consumériste bridée depuis près de deux semaines.

Des crieurs de journaux hurlent les gros titres d’éditions spéciales fabriquées en urgence par des rédactions survoltées.

Cette effervescence extraordinaire embrase les entrailles du blessé. Car ce qu’il entend, c’est le soulagement bruyant de la paix civile retrouvée après des événements dramatiques.

Quand la catastrophe a foudroyé une ville et que la ville, finalement, se rétablit, heureuse de se découvrir toujours vivante. Heureuse aussi d’avoir enduré l’épreuve sans changer sa nature profonde.

Dans l’habitacle de cette voiture immobile, dont la prochaine destination sera très certainement l’atelier de la police scientifique, un vieil air de rock, lourdement imprégné de blues, résonne dans les haut-parleurs, volume assez fort. Une musique étrange, décalée pour un homme habillé avec élégance en clergyman. La guitare est graillonneuse, la voix stridente, le titre de circonstance. In my time of dying.

Cette heure-là semble bien approcher pour le sexagénaire dont la carrure athlétique jure avec le costume religieux.

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L’effort fourni pour conduire la Peugeot au sommet du parking l’a épuisé. Il parvient néanmoins à sortir de sa poche un petit enregistreur numérique. Il tâtonne, trouve le bouton qui commande le micro. Appuie. Le geste lui envoie une onde de souffrance.