POETARIO una larguísima caricia

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volumen 1/

miguel ángel olivera

la sociedad de mis poetas vivos 2/

ediciones poetas a/costad@s La libertad es libro libre…

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POETARIO una larguísima caricia © miguel ángel olivera

ediciones poetas a/costad@s la libertad es libro libre…

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POETARIO una larguísima caricia… VOLUMEN 1/

miguel ángel olivera

2ª parte de “LA SOCIEDAD DE MIS POETAS VIVOS”

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PROEMIO Vale más 100 poetas volando… Este libro es un libro de tributos a “mis” poetas… “Poetario” es la continuación autoral de “La sociedad de mis poetas vivos”… En 2010 pusimos 100 poetas adentro de una botella y la arrojamos al mar de los abrazos… El mensaje era esperanzado…y poderoso… Cien voces cantando sus trinos desde lo alto, desde nuestros adentros más altos…cien poetas cantados por un poeta de a pie, mirándolos, evocándolos, tributándoles… Por ellos, él podía cantar…por ellos y con ellos él podía poner su trino en acción…gracias a los demás él podía permitirse ser… No era común entre pares –y menos entre poetas- pasarse la mano por el lomo tan públicamente…reconocer a “los otros”, declararlo, procl/amarlos… Pero veníamos saliendo de una crisis machaza… Tod@s habíamos sido afectad@s… El siglo había comenzado con un crack financiero, político, ético… Una fractura estructural, una zanja abrupta que nos partió al medio… ”Un rayo a tiempo y se acabó la feria…!” nos decía Alfonsina… Y la feria había acabado en remate… Salvar las pocas prendas del apero se parecía a aquel poema gauchesco de Yamandú Rodríguez… Y de dónde el poeta sacaría fuerzas para volver a ensillar y a talonear y a enderezar el pingo patriador y frutal…? “La sociedad de mis poetas vivos” fue como un abrevadero de caballos… De él bebió el poeta para recomenzar el trotecito irrenunciable… … (Antes de la crisis del 2002, los escritores en general éramos seres que tendíamos al aislamiento, a la labor solitaria, a la egolatría, el egotismo, la autorreferencialidad…el Yo era el canon literario imperante… Las demostraciones públicas de afecto entre pares no pasaba de darse la mano en los eventos, las reuniones, los actos…ocasionalmente un beso en la mejilla con las damas…(¡!) A veces un autógrafo, una dedicatoria, un poema dedicado muy espaciadamente…

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Aquella crisis nos cambió la pisada… Solidaridad dejó de ser una palabra poco usada en poesía… Había “personas comiendo pasto”… Las nubes solo eran un asunto meteorológico… Nos llovió realidad…descubrimos a la otro, al otro… Nos volvimos más sociales, más gregarios… Quizás más frater/nos El abrazo y los besos se instalaron en nuestra práctica… Los Encuentros, es decir encontrar/nos nos hizo re/conocernos, re/valorarnos… Creo que hasta nos leemos más… Creo que hoy la coraza que nos escuda viene del corazón… y es colectiva… Hoy es más frecuente cantarnos unos a los otros…y cantar juntos… Este libro quiere ser un aporte fraternal… poeta por poeta / poeta con poeta Y la poesía coral… … Han pasado 20 años de aquella crisis delictual… Hoy padecemos y resistimos otra crisis, por lo menos, viral… Otro rayo nos acabó la feria… Otros leones rugieron Volaron otros pájaros cantaron otros gallos… Hoy estamos encerrados, cada uno, en un panóptico de uno… La Pandemia nos endemonia la realidad… cuidar de no desbocarnos… parar la oreja, abrir los ganchos, abrir la cabeza...y "salir" con las alas intactas...o "morir" en prisión...!! una cosa es "plegar las alas" defensiva y voluntariamente... otra cosa es que te las corten autoritariamente... este trabajo es un aporte...sacarle punta, sacarle filo, estudiarlo, discutirlo, enriquecerlo, adaptarlo hasta lograr una táctica adecuada para una estrategia, propia y consciente, no solo de supervivencia individual sino de cambio social... cambiar la vida, transformar la sociedad...!! contra todos los "virus" del mundo... por la vida en libertad... por la Poesía, que es el galope necesario por L@s poetas, que son sus caballos… Por volver a los besos y a los abrazos por volver a encontrarnos …y por “EL RAYO QUE NO CESA…”

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PAN/ÓPTICO "La prisión blanda: bienvenido a la telerrepública de tu casa...!" Paul B.(Beatriz) Preciado

yo -preso viejoestuve prisionero de muchas formas y en muchos lugares... comisarías cuarteles calabozos mugrientos sucios carcelajes salas de tortura caballetes y cepos galpones e intemperie cárceles antiguas prisiones modelo mazmorras del régimen panópticos de la sevicia la crueldad y el verdugueo variantes del mazo de la porra y de las botas y de las gorras... nunca pensé habitar un panóptico como este... panóptico de uno de mí mismo: un espejo impiadoso y peligroso y perfecto... hay que salvar las alas para echar el resto...!! “no es lo que importa llegar solo ni pronto sino llegar con todos y a tiempo...” León Felipe

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A manera de UMBRAL:

POETARIO es un libro de amor…

“AMOR y si tomo de cada quien ese trocito de sí que me entrega/ sin pedirlo y sin dañarse: y si acepto/ me aceptan/ que necesito de muchos fragmentos de mí en otros/ de otros en mí y si mi entrega/ si el amor es esa urdimbre que nos permite estar/ sin dañarnos/ acompañados.”

LILIÁN TOLEDO de su libro “PRÍNCIPES DECAPITADOS” …que eso somos…príncipes y princesas decapitad@s l@s poetas…

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POETARIO es una larga caricia en la tabla del pescuezo de los baguales… son 100 caballos más para volar son 100 pegasos para trizar el cielo en pedazos y repartirlo en abrazos… (en eso estamos: relinchando…) VIVA LA POESÍA…!! miguel ángel olivera “el cristo” Dado en el palenque de Solymar 17 de febrero del 2021/

Nota: “La sociedad de mis poetas vivos” tuvo su primera públic/acción en forma de Librotella (una botella de 1 litro con 100 poetas dentro) y un tiraje de “colección náufraga” en 100 botellitas miniatura (una por poeta homenajeado…) Una segunda edición en “Casa Virtual” Colección de libros digitales de la Casa de los Escritores del Uruguay (2010). Y una tercera edición (digital”) en Ediciones poetas a/costad@s (2015) “POETARIO” es la 2ª parte de “La sociedad de mis poetas vivos”…

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AL PACO BILBAO (Rubén Lena) Versión de Los Olimareños Venimos desde el pueblo, de la raíz del pueblo y a cantar… Y en la noche se abre, y en la noche se abre toda nuestra emoción. Venimos desde lejos, del hondo y misterioso carnaval. El hombre es un muñeco, el hombre es un muñeco de sueños, nada más. La luna olimareña nos ha visto esperar, soñando con las luces, soñando con las luces de un viejo carnaval. Venimos desde el pueblo de la raíz del pueblo y a cantar… Y la noche nos pone, y la noche nos pone alas a nuestra voz. Somos el sueño humilde que trae su mensaje y ya se va como una serpentina, como una serpentina que vuela por llegar. …

“los poetas somos payadores con un curso más de estética…” Horacio Ferrer … los poetas “sociales” somos letristas de murga que militamos el carnaval de todo el año… “el cristo”

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“ Esta oriya rabiosa había estado habitada por las primeras promociones de puñaleros criollos...una sarta de machos cabreros que andaban por este sangrentero pedazo del planeta mojándole la oreja al más allá...” Fray Milonga

“ORIYA” RABIOSA 1/ cuántas orillas tiene la poesía… cuántas posibles rutas de navegación…(¿?) es laguna redonda de orillas a la vista es río bravo y ancho de orillas distantes es mar inmeso de orillas ignotas es arroyo amigable de cruzarlo de a pie y unir sus márgenes… es agua turbia turbulenta blanca embravecida mansa pasa bajo los puentes corre libre y se le bebe cuántas veces lo recl/ame tu sed… la poesía desmiente los refranes la poesía desmiente la mentira… la poesía es la única verdad que se vive siemprenueva la poesía es la única verdad que se lée… la poesía es la única orilla es la única agua que bebemos los caminantes del desierto los cada vez más sedientos de justicia

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de amor de belleza de paz cada vez que le mojamos la oreja al más allá… 2/ cuántas orillas tiene la poesía -esa isla ese continentetan playa tan oleaje tan roquedal y albatros… cuánta “botella al mar” lanzó mensajes seguros del destino del rescate… cuánta voz se encendió como coral fogata para alumbrar creación y fraternalia… ¿? tripulantes de un sueño navegando la palabra: tribu de aedas lúcidos sirenas seductoras leones rugidores cada cual en su tono trovadores del pan del ala y la canción y el agua que nos moja…

POESÍA DE ORIYA (lo que cantan l@s poetas a/costad@s: costeros, costenses, costeños, costaneros…) “Es la hora de los hornos/ y no se habrá de ver más que la luz…” José Martí “…y se le ve/ geme y medio/ de puñal en la cintura…” Alberto Arvelo Torrealba

crocante fina y sobre todo caliente

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y salada y el pimentero a mano para aumentar su potencial explosivo… será poesía aceitada sabrosa cortada a tajos hábiles y precisos con el puñalito corto y afilado de cuchillero de la cost®a… será poesía re/partida en porciones equitativas: a cada cual su chancho y su sanmartín de cada quién la leñita que pueda arrimarle al horno al fuego purificador… (mala suerte la del garbanzo que lo hicieron harina…!!) habrá fainá para todos y si no queda el horno abierto voraz para que diga la “verdá”…!!

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LA BESTIA ANDA SUELTA cuidado: parece uno solo pero son más…

LA MANADA DE LA BESTIA cuidado: parecen muchos y lo son…

CANTATA DE LA ALDEA “…desde las tolderías de Montevideo:” Roberto de las Carreras “…éste era un país…!” Vicente Aníbal Salaverry “…y al fondo, a la derecha de la gente mi taza de café era una letrina donde flotaba yo, grotescamente…” Horacio Ferrer

LETRALIA... breve reseña de la aldea... hubo un país tuvimos un país escrito de arriba abajo consonante/ cadencioso endecasílabo... un país declamado con voces engoladas / ademanes polvo de arroz/ ojos almendrados apliques en el pelo/ brillantina escotes con encaje/ fajas/ rimmel tetas altas/ corsetes/ perfumes / portaligas trajes negros/ chalecos/ corbatas volanderas puños con gemelos/ zapatos de charol... 13


un país con melenas y tertulias peñas líricas/ versos/ humo/ vinos caros aplausos recíprocos/ autobombo/ “prólogos” ”copas, amigas y besos...” un país nocturno de “poetas laureados” y una especie en vías de extinción: “poetisas”... de polleras dulces y aromadas bragas embriagadoras suspiros muy hondos gemidos yámbicos y orgasmos gloriosos... un país de seda/ terciopelo pieles de visón... un país de club uruguay/ de jockey club de asociación rural de academia de letras y de ateneo de montevideo... un país colgado de la luna aullándole a la luna un país en la luna... de ahí tantos poetas y tanta antología que no daban abasto en su crisis de plétora (mucho ganado en pie...) un país entre inocente y cínico

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un país de vacas gordas y de vacas sagradas y de oligarquía vacuna y de vaquitas ajenas y de los tres monitos sabios y de la cola de paja... … juana era una viejita lastimada en la frente una palmera plantada en la rambla una casona gris en 8 de octubre una higuera de túnica blanca aprendida de memoria... maría eugenia una quinta con hermano blanca luz una leyenda con traiciones políticas delmira una amueblada con balazos y vendedores de caballos... y en una “casa de salud” en canelones olvidado por todos pero olvidando a todos un anciano roberto finalizaba sus carreras... había saras y estheres y claras y marías y cabelleras rubias y trenzas renegridas y largas. y corazones encendidos y lenguas de diamantes y tropeles de corzas desbocadas y trompetas sonando y faunos... y había revistas literarias y cenáculos había premios y laureles y palmaditas en la espalda... había un país de fiestas patrias y brindis/ y acrósticos y medallas/ y homenajes y campeonatos mundiales y sonetos y almuerzos en familia los domingos y asados baratos...

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había un país soñando su siesta aldeana... sin embargo cantaban otros gallos... lautreamont/ laforgue/ supervielle -los tres “ franco-uruguayos”habían caído presos -confinados juntosen una celda estrecha de granito y bronce detrás del solís... (había que reducir/ hacer espacio no había lugar para afrancesamientos...) después los trasladaron a una plaza del buceo donde estaba el batallón florida detrás del cementerio inglés como para avergonzarlos... (la aldea sesteaba y sonaba en sus tripas -comenzaba a sonarla gesta bárbara...) y el osiris... -¡qué ingenuo...!!cantaba su cielito por las vinerías y el cielo de la patria se le derrumbaba encima... (como “grillos nocheros” -como leoneslos poetas tupamaros después de medianoche salíamos a cazar...)

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PARNASIA pasear con ellos por montevideo tomarnos una grapa o un café tocarlos saber que todos son -somosdijera nicanor un “embutido de ángel y de bestia...” pero saber también -dijera ángel falcoque “si les das una piedra/ no descansarán hasta convertirla en carbón/ y si les das un carbón/ no descansarán hasta convertirlo en diamante y si les das un diamante/ no decansarán hasta convertirlo en estrella...” –incluso ser una parte de ellosir vicente basso maglio hasta alvaro vasseur de sabat ercasty hasta sabat pebet de humberto zarrilli a hector silva uranga desde zelmar richetto a carlos brandy de nelly de perino a asdrúbal botello de generoso medina a juan cunha de liber falco a humberto megget de julio casal a clara silva de montiel ballesteros a edison bouchatón de concepción silva bélizon a sarandí cabrera de antonio macías a hugo emilio pedemonte de selva casal a ariel badano de roberto ibáñez a sara de mario benedetti a idea vilariño de amanda berenguer a ida vitale de enrique fierro a circe maia de pedro picatto a juan carlos legido de jorge medina vidal a enrique elissalde de enrique amado melo a eduardo zuasti de manuel márquez a ruben yacovski de enrique estrázulas a alfredo zitarrosa de saul ibargoyen hasta melba guariglia… de poeta en poeta de libro en libro de voz en voz de pan en pan de cielo a cielo… …………………………

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la sociedad de los poetas crece rompe los índices de natalidad asegura el futuro siembra “estrellas en el corazón del hombre” abulta vientres sube las cotizaciones aumenta stock agranda cielos amplía mercados recluta milagros y los ordena para ganar la luz con el sudor de sus luceros... salve machos cabríos hembras fuertes paridores de ángeles furiosos ¡! la poesía es la patria potestad de los elegidos para el sacrificio civil de dar la palabra a los seres y las cosas de este mundo... cantar “aullando entre relámpagos” como lobos de miel... masticando la dura realidad con colmillos de dagas y de pétalos... “la patria es -será tiene que ser-

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dignidad arriba y regocijo abajo” dijo el general paisano y los poetas le hicimos caso... por eso le metimos cabeza y entrepierna a toda hora y sin parar..

…………. llegar a tiempo –aún- para topárselos neruda/ parra juan l. ortiz/ juarroz marcos ana/ ievtuchenco/manuel del cabral olga orozco/víctor redondo/josefina plá elbio romero/ margareth randall fernández retamar/ roque vallejos/ gelman vinicius/ lhin/ octavio paz/ dennis molina zurita/ perlongher/ boccanera/ paz molina verónica zondek/ angel fichera/ -tantosy aquel juglar volatinero mauricio redolés cuando américa y el mundo caminábamos tranquilos por 18...

LA POESÍA ERA UNA BICOCA la aldea era redonda... más allá de la empalizada defensiva es decir la muralla que nos separaba entre unos y otros era la nada… el interior era “esa cosa verde a dónde va la ONDA… fuera del centro todo era suburbio marginalia… la cuestión quiero decir la vida

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empezaba en 18 y terminaba en 18: una noche de acá para allá y otra noche de allá para acá… (el exterior era París…) tan redonda era la aldea que era una línea recta… comenzaba en 18 y Beisso (cerca del Obelisco cuyas bolas gigantes y su largura erecta eran estimulantes poderosos…) y finalizaba en Plaza Independencia casi Juncal… después era “el Bajo” ese pozo secreto con lucesitas rojas y potenciales gonorreas y ladillas… daba igual arrancar por el “Carabelas” con ajedrez y café con leche y acabar en el “Antequera” con café con leche y ajedrez y Rosa Luna y mialmaenpena o viceversa… la cosa era montar la calesita subirse a un chancho a un cisne a un caballito blanco girar girar y dejarse llevar por los valsecitos adormecedores letánicos/ arrulladores del movimiento concéntrico y las lamparitas de colores… alguien daba manija y el tíovivo giraba las minusas yiraban

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los poetas verseaban y la patria dormía… (no siempre sola -hay que decirloalgunas noches tenía compañía…)

LA REVOLUTA … si te perdías -por dormir hasta tardepor ejemplo la revolución de las 9 en el Sportman no importaba demasiado porque aún podías subirte a la de las 12 en el Sorocabana o a la de las 15 en el Tupí Nambá o a la de las 18 en Café Montevideo la de las 20 en Los Ideales y si eras noctámbulo o remolón podías alcanzar la de las 22 en un Facal o treparte a la de las cero hora casi al terminar la tertulia en la confitería El Telégrafo o los trasnoches riesgosos del Libertad o el Pálace para cantar embido sobrando con 33… (…después era la noche esa zona en que todo se ilumina y las cosas se ven mucho más claras…) con suerte habrías comido ya en La Sibarita una milanga con fritas y 3 chops de rubia o unos vinitos con picada picante en El Troncal un troli de tintillo y zambas argentinas en Teluria o si andabas muy muerto de biyuya malcomer entre pichis en Gruta Sur en San José y Florida / detrás de la casa de Gobierno -una fonda rasposa de plato único: un menestrún de sobras en un tazón cascado muy espeso –eso sícon dos panes de ayer

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a 5 pesos…te comías uno con el ensopado y guardabas el otro para el mate del desayuno de mañana…

LA FAUNA “…no quise creer que fueras/ la misma de antes la chica de la Tienda “La Parisién mi novia más querida cuando estudiante que incrédula decía los versos de Rubén: Juventud divino tesoro…” Claudio Frollo “Pensar que te entregué mi vida entera el mate, la catrera y el marroco de ayer…!” Marsilio Robles

y allí andaban -andábamoslos jóvenes muchachos con nuestros revólveres con labios los imberbes efebos de braguetas en llamas los barbados arcángeles tan priápicos y audaces los ágiles leones de melenas rubias que volaban al viento madrugado que bajo el nombre de “guedejas blondas” lo pondrías en el tercer o cuarto verso del soneto del día… -hola juan carlos tajes cómo van tu guitarra y tus amores contrariados ? -hola roberto Bianchi te ha aumentado la ira libertaria? -hola josé alanís tomate una ( o dos…) -hola paco Trelles recitame El Malevo! -hola nacho Suárez dejaste alguna minita pa los que llegamos tarde? -hola carlitos aguilera encontraste la verga que te venga bien? -hola tabaré rivas no te ví más/ qué pena! -hola jorge Sabatini que me ocultaste tu lado barón biza!

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-hola lucio muníz vendeme un pasaje (solo de ida) -hola horacio ferrer vila que te moriste en un gallinero con piojillos y una tarde de lluvia te fui a enterrar yo solo… -hola qué tal abel piñeyro -hermanocuándo es que te vas a suicidar…? y era repartir besos y trompadas y a veces un balazo y subirnos al podio a cada rato… y era caer por enésima vez en la zanja más honda de la ginebra/ el gin/ la grapa con limón esas bebidas blancas de las noches más negras que te dejan tirado en la cuneta tapado con un diario viejo… y era un polvo tras otro un verso tras de otro un orto tras de otro una encamada más un poema más un desafío más una cima alcanzada en un colchón en el piso… y América rugía y acá los poquitísimos leoncitos incipientes gruñiamos despacito en octosílabos emitíamos rugiditos temerosos gruñidos tímidos disparitos verbales encendidas proclamas de boliche insuflados por la Revolución Cubana pero muy preocupados por el precio de la hora en la amueblada el poemita a medio terminar y el resultado del análisis de orina de aquella piba flaquita –pero tetona. empleada de la Tienda El Polvorín… lo demás era nacional y peñarol a veces “welcam” otras veces cordón los blancos pillos

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los comunistas chapa 15 el fascismo en patotas con gilé y lo mal que le quedaba el verso libre a aquel poeta cuadradón entrado en años que estaba encadenado al molde eterno condenado a trabajar toda su vida auxiliado por el Diccionario de la Rima…

LA GROSA la bronca aún no había reventado pero los vos y yo le fuimos arrimando nuestros petardos prematuros/ juveniles/ entusiastas y algún que otro bombazo que sacudía las noches en medio de las huelgas … Montevideo era una aldea sesteando sus sesentas… éramos más jóvenes/ más flacos/ y más lindos… se veía venir se preparaba se conspiraba en cada facultad en cada barrio humilde en cada rancherío en cada sindicato en cada cabeza pensante en todo el pobrerío… y se olía en el aire un almizcle cojudo de fulminato y pólvora y el primer hilito se sangre de un cuero cabelludo abierto por un sable de a caballo todavía no se había hecho río… eran “años de cercos y glicinas” pero se nos cruzó un santo domingo con marines… no teníamos aún un primer muerto pero ya lo tendríamos…

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LA ENCAMADA ETERNA los poetitas de entonces no éramos felices: la felicidad era un invento burgués…! eso sí nos sentíamos capaces de cogernos a toda la poesía… y lo intentamos… Montevideo era un prado con faunos y doncellas y flautitas… una gran cama para encamarse con la muerte… había pa elegir y ser elegido… el amor era amor libre como quería el gran bastardo garcía de Zúñiga… y la Poesía se reía… (de nosotros)… marosa aun era una canarita que no había salido de su paisanéz pero ya brotaba… gladys cancela ofrendaba sus trenzas graciela genta sembraba sus estrellas delia de horta volaba por los bosques lucy parrilla generoseaba besos mercedes ruy rimaba muy perfecto marisel casal repartía sus frutas norma suiffet marcaba su camino amnerys bosco tejía su fronda clelia Mendoza te calmaba la sed rosa batalla esotérica y pájaro selva casal fabricaba horizontes orfila bardesio nos ponía a vibrar nelly de perino nos madreaba a todos y alcira soust nos decía que la poesía es post comunista… de todas ellas (y más) éramos hijos pródigos

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siempre queriendo ser un parto al revés… (los poetas reconocemos madres pero ni locos reconoceremos padres…!!) ponete contento Roberto de la Carreras: somos todos bastardos (y parias…)

LA NAVE DE LOS OTROS “Navegare necesse est vivere non est necesse…” los del 45 eran todavía la extraña tripulación de un barco de piratas que navegaba casi o/cultamente un mar distante y raro que resultó ser nuestro mientras le iban cambiando los polos a la brújula para virar el rumbo proponer otro viaje y dejarnos de joder con la antigua y vejestoria Europa y mirar como novia a América la pobre y casarnos con ella o ser sus hijos antes de que sea tarde y seamos sus viudos o sus huérfanos… era subirse al tren o cagarse parados… era volar en el barro aunque fuera sin alas y sin encajes ni bordados o ahogarnos en la orillita de una playa mansa y bobona estúpida y parásita y entreguista y clásica…

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los malditos del 20 gritaban sin consuelo desde los cementerios sus profanas consignas desoídas… a los “ismos” de moda cada tanto se los comió la realidad… a la Poesía le había salido un fusil de entre la piernas y pocos lo sabían por más que Maiakovski nos hubiera advertido… los españoles más blasfemos de una república de apóstatas nos curtían a pedos y nos decían nos gritaban el Alerta…!! de cómo se puede perder todo por traición por negocio por fascismo por una mala guerra por stalinismo por “socialismo en un solo país”… y mala suerte García Lorca mala suerte Leon Felipe mala suerte Rafael Alberti mala suerte Miguel Hernández mala suerte Blas de Otero mala suerte Celaya pese a que sabemos que la poesía está cargada de futuro pero si no la ayudás con un fuego cruzado y efectivo de una carabina la revoluta se queda en las palabras y no alcanza con ser poetas… por eso decidimos elegir otro rumbo trazar otro destino: dejar atrás las cosas más preciadas de los poetitas: la Parker 51 de capuchón de oro

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el blazer con botones dorados y escudito los lentes Ray Ban la piña americana en el bolsillo y la cajita mágica de condones canadienses de colores texturas lubricación perfume que tanto enloquecía a nuestras noviecitas… los poetas vanguardios los poetas tupamaros que después de medianoche salíamos a cazar decidimos parir leones así nomás de una con las garras armadas y armar lío… y adoptamos la Browning 9 mms para abrirnos camino… y claro que tuvimos nuestro primer muerto y muchos más después y claro que lo sentimos y claro que es terrible y claro que no hay marcha atrás…!!

VAN/GUARDIA (a l@s poetas del Grupo Vanguardia de poesía…/1963-1973/ Mártires de sí mismos…con los ojos abiertos…) “parece que desaparece/ pero sólo parece…” Patxi Andión si la vanguardia se despega demasiado de su base la vanguardia se aisla la vanguardia perece si la vanguardia no arremete y se adelanta a su base la vanguardia no es vanguardia y perece... la vanguardia siempre perece (pero sólo parece)...

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ESTIRPE … el tiempo cambia el escenario y solo queda un mapa en extinción buscando un coro legendario en el profundo sueño de un león… TABARÉ CARDOZO

SON los de siempre y más los que volvieron los que siguen estando pese a todo son los que vienen del nudo de un país que comienza desatados heroicos desatando... son los apocalípticos mensajeros imberbes los trasnochados duendes del último aquelarre son los locos espléndidos de la razón inmensa los consuetudinarios del amor más porfiado son los iconoclastas de la mirada limpia los recuperadores del instinto patriador y sonoro son los jineteadores de una rabia magnífica los niños arponeros de pirañas perversas son los hecatombales fogoneros del rayo los obreros sonrientes de la obra más santa son los indispensables habitantes del beso los secretos muchachos del revólver con labios son los remontadores de cometas con sueños los correligionarios de la pólvora mágica son los fieros tripulantes del mayor abordaje los que hicieron un pacto con la asunción del hombre en su médula justa y en su sangre...

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son los empecinados bailarines de un tango tenebroso y angélico / espantoso y sublime / utópico y fecundo que entrelaza la vida con la muerte entrecruza la música y los tiros entrevera el poder y la derrota entrepierna la luz y la tenebra... un tango casi inútil – imposible / que aún está por tocarse ( por bailarse...) un tango que entreaquellos nos debemos : los que son------------lo que son y no claudican / y no traicionan / y no desertan y no cambian de piel ni de intestino... ...son los de siempre y más... ... son los encontradores de las balas perdidas son los que no mueren en la cama : los leones / los poetas SOMOS...

………………………………………………………..

FINAL ABIERTO “…mis muertos que ya ni saben con qué mármol taparse con qué recuerdos soñar o dónde volver a hacer Patria.” DANIEL QUINTERO

“…Y hay un querer no recular ni un paso Y hay una muerte que viene a balazos A hacerse dueña de mi corazón…!” RUBITO LENA

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CANTO DE BANDOLOR somos pequeños bandoneones sobrevivientes / tercos desgraciados / gloriosos diminutas voces de cantatas humildes de narrativas breves de poéticas mínimas de acciones estériles o pérfidas anti-héroes de batallas perdidas y de guerras por librar aún… somos los prófugos alzados de reto y desacato somos la “ronca maldición maleva” los borrachos de sueños y disparos en la noche los olvidados ángeles de las alas quemadas somos” los rotosos cirujas de auroras clandestinas los bichicomes torturados de cicatrices sin cerrar los fatigados guerreros de pétalos con sangre y heridas mal vendadas los santos irredentos y armados que sabemos que “ los lobos y los bandidos no se devoran entre sí…” y por eso tenemos que matarlos… somos los que llevan la cana con las rejas clavadas en los ojos los que vamos quedando de patriadas trasnochas los que ya no estarán para el concierto groso los caídos bocarriba por beber estrellas los caídos bocabajo por bancar tiroteos los ca-ídos de fotos en un palo y siluetas en los muros los ca-ídos ausentes re-clamando castigo los desaparec-idos en vela persiguiendo culpables… somos los profetas pulsadores de esta urna sonora sonadora de himnos responsos y victorias… somos los graves decidores declarantes blasfemos los rojos recitantes de tangones matreros somos los penúltimos / los póstumos

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que tocamos el tango como nadie rezongando la vida… de lautréamont a piazolla somos los bandoleros somos nosotros todos nosotros pocos cantando el bandolor como la última canción de un mundo hecho pedazos...

cantos de bandolor sellando el labio calles del corazón para ir andando esperando el tiro de gracia o el infarto o el alba de ese día en que no moriremos jamás...

…porque siempre ese tango puntual ritual fatal que nace en cada uno a cada rato nos empuja a seguir a bailar a querer y luchar hasta que el fueye mande…

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TANGOPOEMA

cuando el tango es un poema cuando el poema es un tango hijos de la misma música y del mismo baile hermanos abrazados cuando danzan hechos uno cuando el canto luz que se reparte en besos y amores como relámpagos: llamas de la misma hoguera y truenos del mismo rayo… hay un cielo para el tango aquí donde lo bailamos… te canto te bailo te musicalizo te llevo en la frente te vuelo en el piso te subo a los ojos te hablo al oído te beso en la boca te digo en voz alta te recito… el tango es el pan de todos por eso lo compartimos por eso lo repartimos … hay un cielo para el tango dentro de nosotros mismos…

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POETAS DEL INOLVIDO Ruleta rusa de la Memoria: un juego RE/CORDIAL… (postdata poco conocida de aquella Carta a un joven poeta…) “Le devuelvo los adjuntos versos, que usted me confió tan amablemente. Una vez más le doy las gracias por la magnitud y la cordialidad de su confianza. Mediante esta respuesta sincera y concienzuda, he intentado hacerme digno de ella: al menos un poco más digno de cuanto, como extraño, lo soy en realidad. Con todo afecto y simpatía, Rainer Maria Rilke”

y están aqu/ellos que ya no pueden escribirte un prólogo ya no pueden presentar tu libro ya no están ni sabés que estuvieron y que no se sacaron una foto contigo… (no queda un ejemplar de su edición ya no hay vestigios de sus versos su moño su corbata su trenza sus bigotes su escote su barba sus borracheras sus migrañas sus vestidos sus alejandrinos su voz recitadora y engolada su pelea eterna…) no conocés su obra no conocés sus nombres te importaron un comino y no figuran como tus padrinos 35


y cuando mueren no podrás decir que fueron tus amigos… están tan allatrás tan allábajo tan ocultos tan olvido tan fuera tan perd/idos del imán diminuto de tu ombligo…(¡!) son de otro mundo de otro siglo son el ayer tan ayer como ahoramismo… los borró tu memoria los traspapeló la crítica jamás los traerás en un epígrafe porque nunca los viste porque no los conociste no supiste de ellos no los leíste… (vos ensayás tu trino gorjeás tu silbo de canario enjaulado y no te importa de donde viene el alpiste…) alguna vez vivieron entre nosotros fueron nos/otros acaso son aún sean nuestro anteayer nomás

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nuestro pasado remoto nuestro haceunrato nuestro recodo en el camino una señal un rumbo un punto cardinal para lo casi perdido…

la poesía tiene su arqueología su paleontología… también su antropofagia y su canibalismo sus placas tectónicas todavía activas unas sobre otras unas magmáticas otras parásitas y muchas parricidas… (la poesía a veces se autodigiere se suicida…) l@s poetas sabemos de esas heridas… … te pro/pongo una ruleta rusa de la memoria: cargala con munición fina balas sutiles proyectiles que te abran la cabeza y la tripa

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de pensar de sentir la larga fila que nos puso a luchar por las espigas… ponele nombres versos voces vidas girá el tambor poné la boca del cañón en tu alma izquierda y dispará… “baleame con tres rosas el hambre que no te entendí…!” Horacio Ferrer/ … arrimate acercate asomate a su voz a su obra a su pozo a su sombra a sus libros a su siembra a su vida a su muerte… animate no muerden y si muerden será porque merecés sus dientes…

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ERAN MÁS QUE 45 “…quedan 37 y antes eran cien…” Patxi Andión

no besaban como nosotros no se besaban como nosotros… -me constaeran más remilgados más cuidadosos más pacatos demasiado particulares y hasta parcos… había besos de todos los colores -claropero disimulados… besos de judas de ángeles de amantes de adúlteros besos que no salían del armario besos furtivos tristes baratos caros que se vendían o se alquilaban por un empleo un pasaje un prólogo una edición una crítica favorable un premio en un concurso un te acompaño hasta tu casa un “puñado de parné”… pero eso sí lo privado era lo privado aunque te criticaran un diptongo aunque corriera sangre… las bragas se bajaban en secreto y sin alharaca…

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los fines de semana se arreglaban las contro/versias en algún balneario cercano y la revista del mes salía puntual sin manchas de rouge de sémen de lágrimas… se fabricaron un país de papel y lo reinaron… tomaron el poder cultural con el todo derecho de haberse organizado… eran serios eran reservados… también hay que re/conocer que “no miraron para otro lado”… pusieron sus tres ojos a mirarse y mirar/nos… todavía nos miran equivocarnos… (aún hoy tengo noches fatales con pesadillas y sudores fríos con temblores y grados de fiebre con pecados impíos con esperanzas editoriales… me despierto gritando páf ¡ qué horrible… soñé que los Rama eran cuatro…!!) “…eran 37 y solo queda él…!” Patxi Andión

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PARRICIDIO dícese del crimen de matar a Parra…

INSISTO dijo Olivera y le daba otra puñalada al padre… “hay que matar al rico hay que matar al pobre hay que matarlos… León Felipe…

hay que matar al padre cuando es necesario no antes ni después: en el momento exacto… si no llevalo a la terapia y trabajalo… … mientras tanto soltate la trenza despeinate sacate el calzoncillo deprendé el sutien bajate la bombacha poné un disco del Potrillo Zagnoli y escribí sin asco... ... pasaron años de cercos y glisinas... fuimos 60 80 fuimos dos mil fuimos dosmilveinte somos Covid… ahora somos un panóptico de uno un espejo fijo con aumento

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y no se nos ve no vemos no nos vemos ni siquiera el ombligo… quedaron nuestra voces apagadas amordazadas por el tapabocas… nos queda el click derecho y los libros… va casi un año de pandemia (estamos jodidos…!) reina el silencio sobre el planeta muerto… bienvenidos…!!

NUPCIAL me apuntó al pecho y me dijo: “dejate copiar…!!” yo le dije que sí y nos amamos… … LA “NUEVA NORMALIDAD” algún día será… y saldremos… lo bueno de salir del cascarón es que ahí afuera están “los otros”… conseguite tres más

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sumá tu voz y tendrán tendrás un “cuarteto de nos”…

PAREDÓN Y DESPUÉS …si hay un después poeta te convido pa´l temblor…

PE/LEÓN Oda del incapaz… “fui un gil porque creí que allí inventé el honor…” un gil que alzó un tomate y lo creyó una flor…” H.Expósito/ E.S.Discépolo

capaz que me “pe/lié” alguna vez por una deuda de sangre o de justicia o de pollera o de copas de más o de balas de menos… capaz que hasta maté a puñaladas o pegué un par de tiros o unas buenas trompadas un puñetazo a tiempo un balazo sin alma una explosión

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de masa confinada temporizador fiel y un buen atraque… capaz que hice volar por los aires a un pobre desgraciado o le metí la pistola en la boca y lo saqué de la Troya sin troyanos… capaz que sí… son años tantos años de tira y afloje de meta y ponga de toma y daca de lucha de amoríos de matraca… son años… demasiados… pero nunca degollé a nadie por una metáfora… si alguna vez me pelié con un poeta no fue por un poema nunca por una estrofa ni por un verso suelto ni por un adjetivo bien metido ni por un remate glorioso en rima consonante endecasílaba esos que no son muchos pero son formidables… “…sus grandes ojos tristes trampeados por la suerte, serán sobre el tapete raído de su cara, los dos fúnebres ases cargados de la muerte.” Horacio Ferrer

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capaz que me fajé a puño limpio por una rubia inalcanzable o una morocha inmerecida… capaz que hasta me jugué la vida a los dados cargados de la muerte a un buen libro a un buen plan de ataque a una trenza a un escote a unos muslos de pan a un buen raje… capaz que los que dicen que fui un tonto un romántico un díscolo un duro un insepulto un furibundo un león malherido tirando tarascones contra las hienas en patota tienen razón… capaz que soy nomás un pobre diablo menor atacado de rabia capaz que soy un demonio de cuarta furioso y maldito a pesar de que yo me creyera un santito… “experto en lances de trinchera y cama…” Enrique Adoum

capaz que sin querer 45


le pegué a álguien si razón y sin perdón en alguna trifulca de boliche en algún lance de trinchera o cama en algún entrevero callejero en algún turbio tugurio de suburbio con demasiado vino y pocos besos… capaz que es eso que me tiene mal que me trabaja la culpa de haber sido y el dolor de ya no ser… me disculpo… a veces pegué mal debo admitirlo pegué sin pensar mucho y con los ojos cerrados por chorretes de sangre o de pasión… “la frente triste de pensar la vida tiraba madrugadas por los ojos…” Cátulo Castillo

por más curda que fuera la noche nunca me pelié con la poesía… pelié por ella sí pelié con ella puesta en mi boca contra la maldicia…

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ha sido fue -esmi escudo mi arma mi crímen más perfecto mi mejor herida… empuñándola dí mis primeros alaridos en este valle de los muertos… (después vino la bala casi enseguida porque sola la pobre la poesía tiene muy poco efecto…) “”en la ruleta rusa yo soy la bala que te tocó…” Tabaré Cardozo “Ahí vino y me tocó el hombro la mano del vellonero…” Julián Murguía (a) “Martín Ardúa”

signado así entre la rudeza del plomo y la suavidad del vellón anda el poeta… pega besa acaricia hiere… canta siempre… tómese su trino o su blasfemia como una penitencia redentora de lo irredento…

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cántese súfrase libérese vuele…!! dé combate en las pedanas que importan en el ring condenado de la belleza… grite goce gima muera…!! será poesía de todas maneras… nunca le pegué un tiro a un poeta porque me robó un verso y nunca robé un verso a punta de revólver… los versos que me dieron y los que dí fue por amor los que me robaron también… hago mi propio pan y lo comparto (si queda crudo o se me quema banco lo como solo y me empacho…) los poetas me han dado hasta las migas de sus panes hermosos me han matado el hambre me han alimentado…

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l@s poetas son hermos@s son panes… sin ell@s no hay comida ni nada… sin ell@s no soy nada… los poetas son seres nobles a ultranza… dan todo lo que tienen reparten siembran y te enamoran cantando… a veces te aman demasiado los amamos demasiado y comenzamos a llorarlos… nos amamos demasiado y nos lloramos…

POETAS A/COSTAD@S éste que se acostó con ésta que se acostó con éste que se acostó con ésta que se acostó con éste que se acostó con éste y con ésta y con éste... poetas preparando sus huestes poetas en el este: poesía como peste...

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RAZÓN l@s poetas marcan alimentan sostienen desafían orientan nutren confrontan alivian acompañan seducen enamoran besan castigan permanecen sorprenden conmueven consuelan sanan descubren señalan condenan vigilan abrazan increpan golpean denuncian anuncian provocan convocan deslumbran alumbran: muerden...!! CURRÍCULA

uno es lo que desea lo que mama uno es lo que hace lo que carga uno es lo que pierde lo que gana uno es lo que escucha lo que traga uno es lo que intenta lo que alcanza uno es lo que entiende lo que extraña

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uno es lo que da lo que recibe uno es lo que lee lo que escribe uno es el caudal de su memoria uno es el tamaño de su audacia uno es el tamaño de su amor uno es el tamaño de su próstata uno es el tamaño de su rugido uno es el tránsito y el movimiento uno es suma de nombres que lo signan y es su obra...

VERITAS poesía: el verdadero sexo de soñar el verdadero sexo oral (y escrito) el verdadero sexo manu/scrito el verdad/ ero(s) sexo...

POIÉSIS “…todo está podrido, y la poesía?” DiegoCubelli

la poesía es uno y los demás cantando juntos...

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ARTE POÉTICA 8 PAL/ INCESTO “yo sé que ellos vendrán, caminarán, vendrán, caminarán, darán la vuelta... viejos amigos míos cantantes de violetas.” MARIO JORGE DE LELLIS “todos los poemas son un poema todos los poemas conforman el poema que va a dar a la mar que es el decir…” Gustavo Wojciechowski “el MACA”

1/ la poesía es un eterno palimpsesto un indeleble barro donde todos dejamos nuestras huellas siguiendo otras que encontramos andando marcando un rumbo que tomarán quienes vengan detrás de nosotros y otros más y después otros vendrán a continuarlas y así será empedrado el camino del infierno... 2/ la poesía es un revolcadero de palabras bonitas en maridaje con palabras feítas un cojedero de gatos armoniosos un apareadero de felinos mayores una cama redonda de goces y dolores un orgiástico podio para hacer el amor ensimismado consanguíneo endogámico polígamo (autogenerador/ co-gestor/ proactivo...)

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3/ la poesía es un volcán de magmas transgenéticos de gases compatibles entre sí de fuegos deflagrantes de trónicos estruendos combinados capaces de hacer música detonantes y rítmicas estrellas eruptivas acción divina de volar por los aires miserias y bellezas de las entrañas de la tierra que explotan como besos o alaridos gemidos arcadas y rugidos zarpazos/ desgarros/ llantos/ cantos ensordecedores como órdenes pirómanas de un comandante loco... 4/ la poesía es un cielo para todos los vuelos un sueño para todos los sueños un nido para todos los huevos... 5/ la poesía es un incesto del coraje y la gloria -todos somos parientes- : ayer me acosté con mi madre poética con mi hija poética me acostaré hoy y mañana mi hermano poético se casará conmigo... 6/ l@s poetas somos los transexuales de lo sublime los herederos y continuadores de los ríos profundos y las venas abiertas y los tragos amargos los swingers del intercambio de perfumes y detonadores los amantes libres y cruzados de pétalos y pistolas somos los multilingües de abrazos carajos y besos los atletas plusmárquicos de un kamasutra místico

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los elegidos húmedos y chorreantes de orgías polifónicas los francotiradores concertados sobre un mismo blanco inmaculado de virgen los emergentes bífidos de un serpentario de ilusiones maltrechas somos los monstruos más hermosos de una teratología genital y blasfema... 7/ salve poetas...!! gárgolas/ gnomos/ brujas/ hechiceros hijos del mal/ diosas paganas/ druidas pobresdiablos/ sirenas/ locosdeatar/ chamanes menesterosos del amor/ lázaros/ bandoleros minotauros/ neurópatas/ mendigos tartamudos del alma/ pordioseros sacerdotisas/ lobizones/ santas faunos/ duendes/ gorgonas/ guerreros ecúyeres/ centauros/ rascatripas taxiboys/ meretrices/ bichicomes perros perdidos/ artilleros del alba adúlteros sin culpa/ trapecistas sin red cómicos ambulantes/ tragafuegos/ bufones combatientes urbanos/ guerrilleros pájaros enjaulados/ leones cebados/ flores veneno/ seda/ enaguas/ puñal/ aguaderrosas almasenpena/ náufragos/ desahuciados/ matreros inocentes/ pueriles/ inolvidables novias tristes/ cantores de boliche/ pobrescristos mascaritas/ libélulas/ piratas/ asesinos bailarines de tango en una pista a oscuras y abrazados y ciegos... 8/ la poesía es un cruce de caminos: uno de ellos nos lleva a la toma del poder... vamos ¡! los espero... … “feliz yo que tirado panza arriba sin suegra ni amor ni nada de eso

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no me importa de Job ni envidio a Creso ni me interesa que el diablo muera o viva… indiferente a lo que el docto escriba mi contínua pereza desperezo y luego de dormir canto al bostezo y luegode cantar Morfeo me priva…” Anónimo (hasta ahora…)

LA POESÍA antes que nada la poesía es una gran cama… …si no perdiste la gomita del pelo o una caravana entre las sábanas fue sólo un cogida y no una encamada…

LA CAMA “…derrochamos, no importaba nada, las reservas de los manantiales parecíamos dos irracionales, que se iban a morir mañana… Jimenez Ortega- Manuel De Jesús

1/ una cama una gran cama una cómoda cama que nos da descanso nos permite recobrar aliento luego de un largo peregrinar por trincheras y bares para después cantar como se canta la violeta o la retirada de asaltantes con patente o vayan pelando las chauchas o el himno nacional la cumparsita sevacabar o la carta de un suicida o un tango de discépolo en un coro mamau de despedida de soltero... en cada terminal de ómnibus una cama al lado de cada caseta de guardavidas

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una cama al borde de cada playa una cama cada tantos metros de rambla una cama al pie de un rosal florido una cama al pie de la santa cruz una cama-cruz... una cama del tamaño del país o de la siesta del país o de la gran mamúa del país ebrio de soberbia y de poder omnímodo de cien años de maracanáses fraudulentos de carros del chaná y de primeros premios asegurados como por herencia divina y fatal (aunque ya se ve que no tanto...) una cama soporte de jaquecas de resacas o de esgunfias cuna inicial - lecho perpetuo pìsta para acrobacias del amor refugio de fugitivos adúlteros y felices reposo de guerreros en un entreacto de la batalla sin fin... una cama nupcial estuche de cuidados y desayunos en bandeja nido de sueños y de pesadillas echadero de bestias predadoras revolcadero de animales optimistas... una cama un astillero construyendo un barco una barca hacia un viaje final una balsa de náufrago sin remo un escenario póstumo de las tragedias más domésticas las comedias más heroicas y los dramas más auténticos de personajes de aldea quietecita y tranqui hombres de gris de esquina o de boliches

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mujeres de sombrero o polleras cortonas pocillos de café / vasos de güisqui pestañas a granel y traiciones a gusto del lector... una cama como un iceberg a la deriva como un pedestal gimiente y roncante como un pastel de fiesta o de velorio como una estatua horizontal e inerte... una cama tendida / mullida con almohadón de plumas y ácaro incluido... una cama con sombrilla y parasol con filtro uvh una cama con colchón de agua una cama con un trago gratis una cama para a/costarse a lo cuan largo y dejarse acariciar por el diablo... una cama mullida y flotante con refrescos helados con guaraná y cerveza y lecturas de verano y libros de autoayuda y turista nudista echada y encremada y una cajita de condones y varios tequieros en portugués y besos en esperanto y amor de temporada... una cama supra un(a) cama sutra a la deriva... una cama como un contra-podio para perdedores una vidriera irrespetuosa con sable sin remache y biblia y calefón y revólver y lentes y cigarros y poemas muchos poemas y sentencias terribles como expectoraciones de un juez vozarrónico e implacable...

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una cama un alfómbrico vuelo por encima de todos... una cama un bastión amurallado de nubes un carro de combate con un auriga ciego blandiendo su chicote o su mandoble su furia irredenta / su ira iconoclasta sobre la alimañas y las criaturas inocentes y los falsos profetas sobre los mercaderes del templo sobre los amanuenses y la resignación... una cama un altar para idólatras sacrificiales y corazones arrancados con las manos para ofrendarlos al sol en plena noche... una cama -en finpara encamarse con la muerte...

LOS POETAS BAJARON DEL OLIMPO 1/ a uno lo sacan a los empujones lo obligan a salir lo amenazan con arrancarle la cabeza y sale… sale de su propio agujero se asoma del ombligo sale de su enroque largo sale al balcón de su torre de marfil baja a la calle se moja con la lluvia y todo cambia… la vida está allí finaliza

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o comienza la poesía… 2/ yo sé que fue a pedradas… costó mucho hubo que apedrearles el rancho en su siesta narcótica sacarlos de su sueño infecundo sus senderitos de jardín que no llevan a ningún lado salvo al perfume de sus bellas rosas su olor alejandrino personal egoísta atesorado en sus encajes en sus puntillas en sus bragas ardientes y solitarias en su ropita íntima perfumada y estéril tan soltera que mata… hubo que seducir a la poesía y encamarse con ella y hacerla gozar y gozarla… “soy un embutido de ángel y de bestia…” Nicanor Parra

la sangre de esa morcilla nos pertenece… somos todos paté

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y corned beef l@s poetas… somos todos chicharrones los poetas… la grasa es lo que cuenta y algunas de esas cosas se vuelve letra impresa… todo poema es una antología en sí una lata de conserva… estoy ahí en tu verso alejandrino estás aquí en mi soneto… en la obra poética todos somos condimento… en la gran mortadela hallaremos caballo hallaremos poetas el plagio no es delito cuando se transforma en alimento… en un mundo de hambre bienvenida la carne de cañón o de poeta nos nutrimos: caníbales del verbo

SECRETOS la poesía tiene sus secretos… el poeta puede ser un francotirador de un solo tiro certero

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o un derrochador de balas en inútiles tiroteos… en todo caso hay que aplicar la razón del artillero… los de buen dedo para el gatillo pueden matar de un solo intento… los chambones gastarán munición en olvidables balaceras y no pegarán ni un tiro en el centro… unos podrán decir: era tan poco que la maté de un solo verso… otros dirán: era tan mucho que no alcanzaron tres cargadores ni tres libros… pocos dirán: no era no es nunca lo fue nunca lo tuve en mi biblioteca… en todo caso tiza y taco cuestión de pulso y de bolas el billareo…

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POETAS con cada uno con cada una tengo una mesa de lectura un disfrute de página un intercambio de textos un recitaje una comida un lecho un libro colectivo una antología renga un festival una encamada un cumpleaños un viaje un sepelio un lanzamiento un placer de la oreja una fiesta… con muy poc@s tengo una tragedia… salvo sus muertes que son cosa seria… en general los recuerdo sonrientes a mis poetas… celebratorios epifánicos ardientes… alzados en sus voces diciendo sus poemas alándonos con/vidándonos al vuelo… aunque lloren se quejen despotriquen aunque rujan aunque muerdan siempre besan…

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recitan y se incendian y nos quemamos con ellos…

POETAS Y LOCOS veo hasta con cierta simpatía cuando los locos se hacen poetas… en cambio veo con preocupación cuando los poetas se hacen los locos… los poetas no son inimputables… peor: son culpables condenados de antemano…

SOMOS LOS POETAS QUE NO PUDIERON QUEMAR iremos a la hoguera por tener trato carnal con la poesía… somos convictos del pecado mortal más peligroso… seremos desterrados y enterrados como diablos en pena vagaremos insomnes y fantasmas en las entrañas de la tierra descenderemos a los más hondos bajofondos de los infiernos…

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y seremos llamas que llaman y son oídas y multiplicadas en el ardor inacabable inmenso… SOMOS TOD@S HERMAN@S L@S POETAS/ (con Viglietti en el puño...) somos tod@s herman@s l@s poetas de "la misma leche con el mismo pan" el mismo vino la rayuela/ el cielo el fósforo/ la mecha quemados o salvados del mismo incendio de los mismos besos hijos de la furia y las pasiones el mismo viento nos remontó cometas nos voló calandrias nos hinchó velas nos dio contra las rocas nos naufragó en orillas diferentes nos empujó a continuar el viaje nos dio los remos nos despeinó las melenas nos derramó la misma sangre nos erizó los pelos de la nuca en medio del fragor del mismo tiroteo... con una misma mano escribimos los versos alzamos las banderas encendemos hogueras cavamos el poema como tumba o trinchera... somos los niños que se necesitan para amanecer cada mañana de estas... (los caínes que esperen...!)

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ENC/AMADA uno se lleva un poeta a la cama y al levantarse ya no es no somos el mismo de antes… dormiremos mejor amaneceremos mejor… uno puede leerlo acariciarlo abrazarlo en la noche llevarse el libro al pecho conocerlo escucharlo… el desvelo dejará de ser abismo el bruxismo suspenderá su muela de moler quizás la ensoñación será soñada y acaso el mismo hueco oscuro de las horas será un plumón de plumas un par de alas y el insomne verá la luz del otro lado del túnel y los sonámbulos bailarán su danza de pareja abrazada… habrá muchos patíbulos en las plazas los colgados dirán temblando sus mensajes y en estertores de ícaros murientes quedará el poema balanceándose

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pendiendo en el aire sobre los atónitos testigos congregados forzados a ver el bárbaro espectáculo… los poetas ahorcados dejarán su poesía sobrevolando para ser vengados… y allá en los montes los tugurios los suburbios los andurriales los albañales brillarán las fogatas otros fuegos más fuegos y sonará una música muy ácida y maleva entre blasfema y santa y los poetas tan derrotados como invictos danzarán eternamente su tango… TANGO ANIMAL para bailar para cantar de a pares para llorar a mares para sufrir amares para vivir

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soñares para soltar alares musicales… tango animal en el barrial urbano alzar la mano hasta alcanzar la mano la cintura la espalda la cadera la figura en la pista la primera que dibuja la danza de dos fieras… con las fauces de morder morder con las garras de matar sanar con los colmillo de besar besar… con el rugido de rugir cantar y bailar y cantar y girar y volar y gruñir y reír y nombrar y decir y no poderse ir y no poder salir y no querer volver de allí… será así primordial y fatal una canción brutal nuestro tango animal sin fin… ESTIGMA se lleva como una marca a fuego en plena frente en pleno bajovientre en cada mano como un medallón triste

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del grosor de los clavos como la marca del látigo en la espalda como un tatuaje de dolor y gloria en el pectoral izquierdo como un delito mayor en el prontuario como el viejo balazo en el costado como una cicatriz de las que duelen los días de lluvia aunque hayan pasado muchos años… ser poeta se paga… lo sé porque lo estoy pagando…

RUEGO “perdona nuestras deudas así como nosotros perdonamos a nuestros deudores…”

ruego vano… nadie nos perdonará nada… y no perdonaremos a nadie… somos rituales pagadores de deudas propias o ajenas moneda por moneda más de treinta… muchas más…

yo cuando tengo tiempo las cuento

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y nunca me cierran las cuentas… cuando vayamos a cobrar será una fiesta… y compraremos vino y cosas dulces compraremos libros nos leeremos y esa será la comunión verdadera… y podremos decir valió la pena arrastrar esta cruz blandir el arma y disparar el poema… … lo que diremos después lo dirán otros y esa es la siembra… los hijos del incesto serán los resurrectos un rato antes de abrir los ojos a la poesía y convertirse en insurrectos…

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POETARIO… una larga, larguísima caricia…

ANOCHE FUI POETA “VANGUARDIO” POR UN RATO… A: NANCY BACELO a la Fundación Nancy Bacelo a la Casa de los Escritores del Uruguay a La Muestra del Poema ilustrado

“ÁÁÁLELUYA/ ALELUYA/ ALÉÉÉ-LÚÚÚÚ-YÁÁÁÁ…!!” …”ebrio de trementina y largos besos estival, el velero de las sombras dirijo…” Pablo Neruda/

…Es diciembre (casual o justamente)…y me dirijo a la casa de Nancy Bacelo… La noche huele a jazmines…Nancy huele a jazmines…Yo huelo a jazmines… Subo la escalera de Joaquín Requena y remonto su inclinada subida y los años y el tabaco me dicen que la disnea es una metáfora cada vez más frecuente en el pecho de ciertos poetas con demasiados libros publicados y demasiados cigarrillos consumidos…

…Allá está el Parque Rodó…las luces brillan en las tolderías de la Feria “Ideas +”, otrora territorio de Nancy con su Feria, su “patria libre” de Libros y Grabados…La ochava del Sporting…(yo tan de Welcome, que dá lástima…!) Esa “Feria de Nancy” que nos cobijó a tantos poetas juveniles (imberbes y barbados)…cuando éramos más jóvenes, más flacos, y más lindos…Cuando eramos “vanguardios”…(¡!) (Recuerdo entonces que –hace años- para la 1ª edición de “Ideas +” fuimos convocados el poeta Eduardo Nogareda y yo para “abrir la noche” evocando la memoria de Nancy y su gigante obra pioneristica…) Me detengo 5 minutos para fumarme un pucho frente a la puerta del sótano de San Salvador 2220…sede, nido, trinchera inicial de los adolescentes poetas del Grupo “Vanguardia”…en el lejano año de 1963…la friolera de 55 años atrás… Continúo remando el repecho de Requena y llego al Liceo Zorrilla…desenfundo y escribo “con mi largo dedo flaco en el muro”: “Al boa/ al boa/ al boa y la puntilla/ Zorrrillla, Zorrilla/ RA-RA-RÁÁÁ…!” “A-É-ZETA/ A-É-ZETA/ AL ZORRILLA NO LO PARAN NI LOS MILICOS CON METRALLETA…!!” Y “Vea/ Vea/ Vea y no lo cre/ al ZORRILLA no lo paran/ ni los tanques de Corea…!” y me parece que es 1958…pero no…es un poco más acá en el

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tiempo…un poco más allá en la historia…un poco más adentro en la memoria… Cruzo Durazno/Bulevar España y casi me atropella un taxi… Tengo 100 años… El tránsito es cosa de mandinga…! Llego a la vereda de los impares y levanto la vista: hay gente afuera, mucha…La Fundación debe estar cerrada, me digo…voy llegando…entonces veo que No, que la Casa de Nancy está llena de gente y los que están en la vereda es por crisis de plétora…y carajo, qué lindo¡!… Nada de lo hecho por tantos fue al pedo…!! Valió la pena hacerlo…! Hay otra vez un junt@s…hay otra vez un tod@s para celebrar esa hazaña de que el POEMA “sea tan ilustrado como valiente”…!! …Y allí estaban los artistas, los poetas, allí estaba la gente que se los merece…Alí estaba la Poesía en colores, colgando de las paredes… …Y allí estábamos l@s sobre/vivientes, los supérstites, los huérfanos… …Y allí estábamos los ausentes porque van con nos/otros… …Y allí “estaba” Nancy, abrazándonos a tod@s... …Y fue todo muy íntimista, muy fraterno, muy hondo… …Y reventó la noche con un coro apoteótico entonando el ALELUYA…! Ese himno a la libertad…!! Ese “sello” de Nancy…su copyright sonoro y simbólico…! …Y estaban los jazmines…que no marchitan nunca… …Y estaban l@s poetas que cantaron con besos… …Y estaba la Poesía…pues no hay nada sin “eso”… NOTA: (Fui “vanguardio” un ratito…me di cuenta de la brevedad del milagro por algunos indicios: 1) No rompí ningún vaso…porque eran de plástico… 2) No comí ningún sánduche…por “problemas de vesícula”… 3) No intenté seducir a una hermosa mujer…porque estaba el marido… 4) Pasé al baño tres veces…por “problemas de próstata”… 5) No tomé vino –ni “un” vino- porque manejo… 6) No grité “Patria para todos”…porque ya no vale la pena… 7) “Nosotros, los de entónces, ya no somos los mismos…” 8) O SÍ, viejo Pablo…decime que SÍ…!! 9) VIVA LA POESÍA…!! 10) SALÚ…!!

... Para colmo de males nostalgiosos -y para colmo de mieles del alma- justo esa noche, entre presencias, poesía y jazmines, el poeta Luis Bravo me alcanzó un ejemplar del reciente y hermoso volumen 6 de “Lo que los archivos cuentan” editado por la Biblioteca Nacional, en el cual salió publicado un enjundioso trabajo suyo de reseña ensayística sobre “aquell@s muchach@s del Grupo “Vanguardia” de poesía...aquellos 20 poetas de acción y una canción esperanzada...!!” Gracias Luis, una vez más...!! http://www.bibna.gub.uy/?artwork=lo-que-los-archivos-cuentan-n6

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NANCY BACELO Nancy Bacelo nos ve pasar nos hace pasar a su fogata tibia donde ella es la llama principal que arde sin claudicar sin ceder una brasa al frío ni a la noche sin dejar un carbón apagado sin descuidar un verso ni un abrazo.. la poesía diciembre los jazmines: su trazo…

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CLARI/NADA PROCL/AMATORIA ... qué tal si nos juntamos a decir poesía hasta que llegue el alba y luego no sepamos –o no importequién escribió los versos... qué tal si convocamos alrededor de la fogata donde se afilan lanzas donde se templan tamboriles y comienza el tango... qué tal si le decimos que vengan y se sienten y tomen la palabra elías uriarte y roberto appratto circe maia y zuleika ibáñez juan maría fortunato y carlos pellegrino marcelo pareja y gabriel peveroni eduardo espina y julio cháper thiago roca y hugo giovanetti ricardo scagliola y raúl forlán sebastián rivero y walter biurrun cristina meneghetti y fabio guerra luis carro y leonardo garet eduardo roland y juan de marsilio mariela nigro y aldo mazzucchelli alfredo fonticelli y elena lafert juan fernández y melisa machado jorge olivera y andrea durlascher silvia riestra y juan carlos piñeyro martha canfield y daniel bello (el pollo) víctor guichón y patricia mariño tabaré gonella y andrés echeverría hugo fontana y meryci caetano lilián hirigoyen y claudia magliano

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LA SOCIEDAD DE MIS POETAS VIVOS / 2

000/ ANALÍA DI LEONE …un regalo de reyes… 1/ anoche fue una noche brava… a las 2 y ½ de la madrugada me vinieron a despertar a la cabaña porque en el fogón el tiroteo había generado una ronda de poesía erótica… l@s poetas estaban alzad@s en armas… y querían escuchar mi largo “Canto de atrás” mi Tango del Culo… 2/ me levanté leí 74


besé mucho a la caipirinha de mi primo Carlos forniqué con los versos fui Sodoma y también fui Gomorra me agoté fumé el cigarrillo de después y me volví a dormir en mi cabaña en La Paloma… 3/ desperté al otro día tarde en la mañana y me dolían los riñones… 4/ en la puerta del alojamiento había un libro de poesía… uno para cada uno de l@s poetas de aquel Festival…

5/ “Cuaderno primario” Analía Di Leone … 7/ la poeta había estado entre nosotros anónima y secreta y había vuelto sin decir ni Ay ¡ a sus sierras de Aiguá a su guarida de leona callada… (esos montes

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ese arroyo esos jabalíes que yo tanto conocía por mis cacerías…) 7/ la leona haía marcado territorio dejó su seña tibia su orín dulce su rastro seductor y desafiante… 8/ leon viejo yo entendí el mensaje… olfateé aquel íntimo perfume procesé su efecto a puro belfo y fauces afilé mis colmillos y me alcé en armas… 9/ la rastrié la busqué y no estaba se había ido pero dejó su rastro… 10/ a mi regreso de Rocha la busqué la encontré le pedí más me dio más y león -viejo y todoinocente otra vez

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como flaco ca/chorro quedé atrapado… (coda) no hay ley para las leonas band/ idas: hacen milagros… ………………………………………………………………………………

NUEVA FORMA DE APLAUDIR POESÍA

CUENTITO: En uno de los encuentros de"FRAY BENTOS: CAPITAL DE LA POESÍA", tuve el privilegio de proponer - y que se adoptara- UNA NUEVA FORMA DE APLAUDIR POESÍA...

Los participantes fuimos alojados en el Polideportivo de Fray Bentos...Sus dormitorios están preparados como para alojar dos equipos: Local y Visitante, por ejemplo...Instalaciones a lo largo y separadas por una gruesa pared; una veintena de cuchetas cada ala, con duchas propias y abrigo suficiente...Por lo tanto, las poetas dormían en un lado y los poetas en otro..."las nenas con las nenas...los nenes con los nenes..." (En los dos encuentros anteriores, vanos fueron los intentos de ambos bandos por perforar la pared lindera y separatista...lápices, bolígrafos, navajas, cortauñas, limas de manicura, pinzas de depilar, hebillas de cinturones....fueron mellados al intentar abrir boquetes en esa frontera infranqueable...) Esta vez fui preparado: llevé en el bolso un juego de herramientas de acero, un cortafiero y una maceta de mano de 2 kilos...Calculaba que en cuestíón de una hora de trabajo podría horadar el muro que nos separaba, abrir un boquete que nos permitiera traspasar esos límites...(Recursos de preso viejo que uno tiene...) Pero esta vez no fue necesario ponerse a picar pared...tod@s entendimos que lo mejor, lo más natural, lo más fácil, era reunirnos en el hall , espacioso y acogedor que hacía las veces de sala de reuniones...allí podíamos estar tüit@s juntos...

Se sabe que en todo encuentro de poetas, las mejoras cosas suceden fuera de programa, fuera de protocolo, fuera de la grilla "oficial" de las actividades planificadas...Y sobre todo POR LA NOCHES...las madrugadas son propicias para el estro poético y el intercambio entre creadores...Fray Bentos no fue ajeno a este axioma...antes bien, lo experimentó, lo vivió en eros propio...

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Era setiembre...Era sábado de noche...Tipo tres de la mañana, una treintena de poetas se tiroteaban a mansalva con sus municiones poéticas...se aplaudían y se ovacionaban...se gozaban... De pronto, sin saber de donde partió ese tiro, (sí, se sabe...) un poema erótico con munición trazadora, marcó el lírico polígono...y dio en la diana...lo siguió otra pieza poética de "subido color" y otra más de alto calibre conmovedor de las entrañas...y más poesía amorosa subía en intensidad y en temperatura...y era setiembre y hacía calor...y a l@s poetas nos transpiraban hasta los párpados...y la sed vaciaba vasos y botellas...y los ojos brillaban...y los versos desabrochaban botones íntimos y las metáforas se abrían las blusas y las imágenes danzaban semidesnudas en las voces calientes de los recitantes...

Más de cuatro nos escabullimos a darnos una ducha refrescante y volvimos al ruedo a seguirla gozando...Al finalizar cada poema se vacilaba en aplaudir...era tal el clima resultante del encantamiento poético, que romper el hechizo con el estruendo del aplauso era como un sacrilegio...Terminaba el poema y solo se oía el galope de la sangre en las sienes, los tambores de los pulsos desatados, los empujes de calor en todas las partes de l@s cadaun@s presentes...Aplaudir era como cortar con un hacha tanto encanto...Se tragaba saliva, o cerveza o vino...y se continuaba el discurso eróticopoético...

Entonces "el cristo" viejo, al que definió Jorge Adoum "experto en lances de trinchera y cama..."el viejo león poeta, abrió las fauces y rugió despacito: Bó dijo- y si eplaudimos así: y puso sus dos garras como para aplaudir, pero las unió suavemente, restregó con fruición una palma con otra, puso cara de ángel trasnochado y perverso y afirmó: LA POESÍA ERÓTICA SE APLAUDE COMO ACARICIANDO...MIRÁNDOLE DE FRENTE AL QUE ACABA DE DECIR LOS VERSOS, A LA QUE TERMINA DE RECITAR...es un aplauso silencioso, una caricia a la poesía y al poeta...un gesto de amor...

Y ASÍ FUE... Se adoptó esa forma de agradecer y de premiar lo recibido...se dis/frutó... JUNTAR LAS PALMAS DE LAS MANOS Y SOBAR EL DELEITE CON FRUICIÓN Y DELICADEZA... Vinieron otros encuentros de poetas (Punta del Este/ Montevideo/ Rocha...) y en ellos, cuando nos encontramos algunos de quienes estuvimos en Fray Bentos, nos miramos a los ojos, hacemos el gesto de APLAUDIR ACARICIANDO...nos re/conocemos y volvemos a dis/frutarnos...VIVA LA POESÍA...!!

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NOTA: este poema provocó "aquel clima": después vinieron muchos más... TANGO EN DUETO “…será de madrugada a la hora que saben los que saben morir…! HORACIO FERRER

…será al atardecer esa hora que saben los que saben coger… tendremos que poner nuestros poemas a besarse las partes más pudendas los lóbulos los párpados las axilas las íngles… lamerse los pezones las tetillas el cuello las rodillas chuparle a cada verso sus lágrimas de almíbar relamerle los muslos a cada palabra deslizarme sediento a tu “amígdala baja” a tu tibia metáfora más mojada que el agua a tu estrofa temblante empapada de aromas a tu ovillo de adentro lenguamente deseado a tu rima asonante tan jugosa que mata… cómo vibrar al ritmo de tu clítoris místico cómo bailar al son de tu badajo húmedo tu lengüita locuaz recitadora de orgasmos tus labios verticales chorreantes de mi nombre….? cómo caramelearme los textículos cual bocado de guindas en su jugo con tu lingüística exacta de prólogo caliente…?

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cómo mamarte de (o)varios largos tragos todo tu manantial endecasílabo…? cómo darte a beber desde mi tripa en fuego cómo alzarte en la punta de mi espada más última cómo ensartar mi lanza primitiva y hambrienta en tu diana más miel tan jaguara y tan niña…? cómo -salvajementeleonaremos la vida…? cómo acabar los dos de alarido final goteado en el oído y hacer que la poesía sea poesía…? …y a dúo vos y yo cantarla vos y yo cantarnos… ……………………………………………………………………………………

POETARIO una larguísima caricia… 80


101/ LUCIO MUNÍZ canta dos veces por si fuera pocoy una tercera le sale por los dedos como una sexta bordonera… hace poemas y canciones de agua y de madera esos dos elementos de juglar que juega se juegaa todo lo que el hombre alza con la guitarra la voz y la conciencia…

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102/ JULIA GALEMIRE julia llegó una vez como tardando pero vino a quedarse vino a decir y dice(por fortuna nos dice nos conmueve) por suerte para todos está aquí como muchacha jugueteando muy seria con las palabras serias muy niña con su voz de niña pero que dice voz/ palabrasen serio...

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103/ NELLY DE PERINO nelly dice que no que no es laurel ni arena ni magnolia que no es durazno dice que no es cielo ni dulcedumbre ni saladéz ni espuma que no es piel ni es entraña ni colores ni pétalo ni labios que no es voz encendida verso en alto mujer de celebrar como licor muy íntimo dice nelly que no pero yo sé sabemosque sí que sí que sí...

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104/ ELSA BARONI elsa chamuya con la esquena en frunce parla de shuca de querusa al vesre enamorada de todas las parolas... no hay letra shiome no hay descartes sino los trascartones de la verba posta: los que junan lungo los que baten cierto los que dicen escabio y te mamás alegre los que dicen chumbo y sufrís el balazo los que dicen gomía y sentís el abrazo...

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105/ SELVA CASAL Y estaba el terraplén con todo el cielo, la esquina del zanjón, la casa azul. Cátulo Castillo

para un viejo explorador hombre de monte selva es como un mapa virgen seductor y desafiante para viajar remando su poética abriendo trocha en la marisma hallando trinos nuevos y rugidos junglares y aguas frescas manantiálicas sendas de la palabra escondida y acampar/ hacer noche/ descifrarla y gozar de la vida...

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106/ GRACIELA GENTA de la toldería de los genta salió esta voz graciela revoleando lunas marcando el ab-origen del decir ancestro del cantar primordial ceremonial redondo nuevo como los años que lo vieron saliendo de su frente tan nuevo como hoy leyéndole la tierra promesal y tan fértil de cumplida...

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107/ LUIS LORENZO LERENA 1/ chau patria chau perdón / chau trastos viejos chau herrumbre/derrumbe chau luis damián se fue de viaje / se fue de mambo se fue al demonio para volver después de hurgar en las hoguerasblandiendo los papeles del diablo tan luis lorenzo lerena luz en ristre poeta... 2/ cualquiera sabe que cuando nos dijo Chau Patria nos saludaba desde su poesía de bandera propia para viajar por playas y volcanes y rosas de los vientos sin despeinarse… hoy sabemos también que luis Lorenzo lerena/ la arenaes quien le dicta los escritos al diablo…

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108/ ANDREA ESTEVAN viaja la lengua -tan madrede andrea su sonido su piel su voz y sus silencios por todos los confines sinfín de la palabra en su poesía rubia donde siempre es verano…

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109/ SARANDY CABRERA Poeta pistola en mano horcón del medio de la poesía en armas son de proclama en medio de la gesta canto de fulminato para decir basta y empuñar la palabra como patria alzada SARANDY/zal al viento de pelea bandera en furia con la voz CABRERA...

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110/ RICHARD PIÑEYRO Carta tu mejor carta a la vida fue aquella que firmaste con tu propio cogote mirando desde arriba con tus últimos ojos este chiquero caótico del que zafaste a tiempo... y eso que vos solo querías niños y panes y vino (no sé muy bien si en ese orden...) posdata: negro mío –compañerotengo un trille con vos en la cancha chica pronto... nos cambiaremos versos...

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111/ ELBIO CHITARO elbio se precipita se re/monta a lomo de caballo toro alzando mano abierta como palabra que abre el pecho... nos ll/ama nos guiña el chítaro nos chista con el gesto del niño en aquellas mañanas de domingo... debemos responderle nos con/mueve nos desa/fía nos con/vida con un dolor fuera de voz que asusta... debemos darle el sí dec/irle aguantaraZ aguantaremos con la poesía justa...

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112/ JORGE MERETTA “Voy a esconder mi llanto. Simplemente/ siento cantar a un niño...” Jorge Meretta

Jorge no estuvo solo simplemente en esta casa de salud que es este mundo todos estamos solos y apurados apenas si tenemos tiempo de cuidar nuestro paso leve leve que deja poca huella o ninguna... Jorge dejó su huella: amó y fue amado luchó por sus ideas (dejó mejor el mundo de lo que lo encontró) escribió un palimpsesto interminable / inacabado una obra perfecta nombró todo hizo todo hizo música hizo poesía hizo el amor fue padre y es “el sobreviviente de sí mismo”... ahora que nuestro amigo es “el invitado de sí mismo” le digo adiós / le digo hastasiempre “bebo su sed de hombre a solas cuando deja derrumbada su frente ante mi espejo...”

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113/ ADELAIDA FONTANINI... (que nació ahí, en el Faro del Polonio... y su último libro de poemas se llama “El Tercer Ojo”...) ella está siempre está nos mira nos acompaña nos mima nos canta nos alumbra desde el océano de su mirada desde las loberías de su primera canción su Polonio su Cabo su guitarra echa luz con su voz y con su faro para ponernos a salvo de naufragios... hoy sabemos su secreto: tiene 3 ojos Adelaida…

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114/ AGAMENÓN CASTRILLÓN 1/ un hombre viene desde su hombría una voz viene de sus tacuaremb(v)oses un poeta viene desde la poesía y nos trae sus cantos feroces… (hagámonos los Agamenones que se nos vienen los Castrillones…!!) y es Uno y más y son leones que vienen a rugirnos sus canciones… abran sus brazos abran sus orejas que ya van a empezar los mordiscones… 2/ LLANTO POR AGAMENÓN CASTRILLÓN “Comenzaron los sones del bordón…” (“Llanto por Ignacio Sánchez Mejías”) Federico García Lorca/ “Fue domingo en las claras orejas de mi burro, … de una sola hecatombe, clavada en pleno pecho.” César Vallejo/

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“…si siempre estoy llegando… Aníbal Troilo/

a la mañana del domingo entró una hecatombe y se me clavó en pleno pecho… era un llanto poetaincontenible imparable insufrible… dónde nos vamos a encontrar Negrazosi siempre estás llegando… nunca nos separamos porque Uno es uno y la poesía también… somos el puño que la empuña la tañe la dice con tu voz de mano hermana cebando el mate de los versos cojudos… duro es seguir un rato más remando sin tu pulso… la orilla está ahí nomás y nos encontr/aremos náufragos ya y salvados por el mensaje que sembramos en el mar botella y cielo… los poetas no mueren se reeditan 95


en un nuevo poema… …ya no te lloro Negrote celebro te leo… (…el bordón suena y es un tango en duelo…) (PD/ …decile a Richard Garín, a Richard Piñeyro, al Daniel Bello al Bocha, al Elder Silva,al Macunaíma que no tardo…)

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115/ 1/ IGNACIO SUÁREZ/ en tango el Nacho va viene y se queda ronca en el contrabajo fueyea con palabras el bandola violina la pimienta a puro arco empiana su decir desde las notas graves se enanca en la guitarra para montarla potra abre la gola dice el Nacho canta su poesía de pista de baile de mano en la cintura de su mitad danzante su poesía de campo/ de barrio/ de almadentro de amigo vaso alzado por la vida brindando su poesía es la voz de los boliches la voz de los muchachos nuestra voz nuestro tango nuestro abrazo… cuando llega este frate hay que sacarse el N(g)acho…

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2/ AL NACHO tu libro es un asado con amigos… no solo que estás vos y está tu tango y está tu corazón en cada vaso y están muchos de aquellos los muchachos que quisimos tomar el palacio y el cielo por asalto… … quién sabe aún Ignacio si no será posible entre los pocos que vamos quedando y los que han de venir (están llegando) pegar un trago hondo un trago largo y bebernos la luz de un solo trago tu poesía frate con milonga y con pájaros y tomarnos el cielo y el palacio y poner/nos a salvo… salú mi hermano y vení sentate cazá el facón y dale que se enfría el asado…!!

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3/ AÑOS DE NACHO: “Nacho” que cumple no tan solo años cumple sus compromisos sus propios mandatos con mantener la proa enfilada hacia arriba cumple con mantener en secreto sus pócimas menjunjes y brebajes que lo hacen manatial cumple con mantener vivos sus secretos más vivos sus amigos más vivos que nunca sus sueños compartidos cumple su tango vivo y sobre todo cumple sabe cumplir con su (s) palabra (s) de poeta invicto...

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116/ JOSÉ ARENAS Moderato cartábile (en un feca berreta de un suburbio cualunque…) hola, José, sentate qué tomás?... pedí lo que quieras/ es tu noche es tu tango tu canto tu palabra es tu libro, José (es tu librazo) hoy las copas las paga la poesía… me iba a morir sintiendo una gran culpa una gran deuda una gran tristeza: se murió Horacio Ferrer y el tango quedó rengo… (yo hice lo que pude lo que el tango me dejó hacer lo que la lucha la cana los amores me dejaron hacer… pero no alcanzaba yo sé muy bien que no era suficientefaltaba ésta tu voz / esta voz otra esta audacia poética posdecariana este tuyo desconche de corcheas chiruzas pegándole un voleo en el orto a la gilada…) faltaba tu “secreto milongo” tu “canción gris de no” “para cuando salgo de noche a cirujearme” para cuando “sale de mi cuerpo abriendo un tajo la palabra/ (que) es una bala/ de tinta”…

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la suerte es que te descubrí… “para estar ahora como un gorrión sobre tus hombros” unos buenos amigos me hablaron de vos “no junás al Pepe Arenas? / es un grande !” me dijeron y yo se lo creí “es joven / Nueva Helvecia/ curte tango en Buenos Aires lo conocen más que acá…” …yo había dejado la noche cuando pasé a la clande me aparté de la milonga y su rante berretín me quedé al óbol del ambiente groso la música/el canyengue se me fue olvidando en fugas calabozos y chumbazos y le rajé a las bailarinas como a la milicada… tenía que revisar mis figurines atrasados: entonces te busqué me metí en interné –ese queco posmoderno en el que podés elegir las cosas con que te vas a matary te encontré tango a tango vos y tus trovatas/ vos y tu obra como Arenas de “Sur” que la vida nos trajo… después te ví de cuerpo entero haciendo tu canción con el trío “Malajunta” con los ojos pintados/ maquillado/ calzando guantes largos/ de fiesta/ hasta el codo y un gran anillo verde amarrocándote un dedo alzado en el aire como un pedro rojas shiomería… y tu poesía –José“escupiendo luz / y muriendo/ en combate/ letra a letra…” Ecce Homo ¡! grité este es el quía que le aguantará la mirada al tango de este tiempo es el poeta que estamos esperando pa´ cantar el neotango… …y así es, compañero José Arenas tomate otra que hay tiempo todavía y quedate tranquilo, Pepe que como dijo Horacio –puesto en Fray Milongaya le “mojaste la oreja al más allá” y entonces será como dijiste vos: “quedate agazapado y esperá que otro poeta te ponga en una piedra y la dispare contra el olvido”… me enteré que una vez confesaste entre curdas: “Fui a una editorial con una parva de papeles bajo el brazo. tenían manchas de sangre porque a veces me corto pedazos del corazón cuando se me acaba la tinta. La tinta es más cara que mi sangre.

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Fui a la editorial con los poemas que había hecho, unos doscientos cigarros de marihuana gastados en no pensar en algunos besos y en las piernas de Camila. Pendeja mágica. Golpeé la puerta de la editorial con esa nube gris bajo el brazo. El editor sacó la cabeza por una ventana en el costado derecho de la pared. ¿Qué querés? Me estaba yendo a casa –dijoSoy poeta y quiero editar un libro –dije escupiendo un gorriónJodete- me dijo Y cerró la ventana…” Así es, frate… En tu poesía nos jodemos todos, José, pero quedamos contentos… Salú por tu libro, trovador…

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117/ ALCIRA SOUST GLORIA A TU MEMORIA! …con tu pólvora rubia/ explotabas las noches/ de la bohemia roja... los tres/ desnudos/ sobre la piel de oso/ que Clelia perfumaba/ éramos la Rusia libertaria/ de los años 20/ reventando de pólen y zarpazos/ regados con ginebra y versos largos...

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118/ ALBERTO CARABALLO TRUCO nos habíamos traspapelado Alberto uno del otro en el baraje de la dictadura nos tocaron “malas pardas” por separado y cada uno la peleó como pudo... pero pudimos -poetay le echamos el retruco cada vez que tuvimos que echarlo (y con el mismo mazo) ahora ya está hermano el truco sigue la seña es la de siempre y los botijas son mano...

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119/ ELDER SILVA SEPELIO Salva de funerala (por ELDER SILVA) Y por los caídos bocarriba por beber estrellas los caídos bocabajo por bancar tiroteos “A esta hora, exactamente…” Armando Tejada Gómez

yo ya no voy a los velorios… por cada muerto querido tiro tres tiros al aire le apunto al cielo y lo cago a balazos por per/verso… (vos me entendés poeta…) yo ya no voy a los velorios -hermanopara qué (¿!) 105


si ya es tarde y llevo tantos muertos en mi lágrima tantos seres amados enterrados de pie… yo ya no voy a los velorios apenas si me arrastro rumbo al mío lentamente sin muchas ganas -te confiesoaunque dicen que eso es el adiós pero vos y yo sabemos que no es cierto… no se muere hermanitosembramos un recuerdo y álguien nos nombrará en algún recitaje en algún beberaje o en algún tiroteo… yo te nombro y te lloro como un anarco sentimental que no puede con sus muertos… yo ya no voy a los velorios pero te vivo -compañerote leo… CODA/ LOS POETAS NO MUEREN: SE REEDITAN…! VIVA LA POESÍA…!!

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120/ ROBERTO BIANCHI/ …el Beto va/ el Beto viene/ llega viene con sus alforjas/ sus camellos descarga la sorpresa de su verbo de poeta viajero impenitente incansable juglar de medio siglo de poemas…

1/ ROBERTO BIANCHI aquel “muchacho de la risa fresca” que tiraría la bomba (...) era roberto bianchi era yo era cualquiera de los muchachos de la risa fresca que besábamos la vida con revólveres con labios... es el beto soy yo son los demás los mismos besos vivos las mismas risas frescas ...pero no... (o sí...)

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2/ CAMINAR CON ROBERTO BIANCHI …de tantos años Beto de caminar con la poesía bajo el brazo de andar con ella a pleno maridaje sacarle chispas afilarla despeinarla/ incendiarla para volver a sembrar su semilla en su frente de luz debajo de su falda en sus manos de pan en su garganta después de tanto andar por su camino y llevarla contigo ya no se sabe -hermanosi la poesía o vos son el camino…

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121/ ÁLVARO OJEDA 1/ álvaro ojeda alb(v)aricoque al/bardo sutil alv/éolo panal aleve bisturí leve ala ojo echado malevo/so sobre/bajo la pollera plis/ada y cortona (y las trenzas) de la poesía seduc/ida a caer en sus brazos quiero dec/ir alz/ada bajo/sobre su es/tro es/tré/llico de mi/él...

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2/ el tango está esperando que le digas que le pongas letra de ese caudal que carga tu vitrola la poesía redonda que te ronda entre contursis y cadícamos tan homeros tan cátulos y tan tuñones como la vida misma…

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122/ JUAN CARLOS TAJES “…que jugó siempre de jás izquierdo al lado mío tal vez pa´estar más cerca de mi corazón…” Aníbal Troilo

1/ tenías que ser vos tenías que ser voz… dónde te pongo Juancho sin sacarte de mi corazón…? poeta ? cantor ? muchacho aquel abrazado a una guitarra verdinegra cantando desde abajo en nuestro sótano subsuelo de una estrella que nos quedó en la frente…? 2/ LA VISITA EMOCIONAL …es JUAN CARLOS TAJES/ (soy yo mismo) que se fue hace muy mucho/ demasiado/ canto temprano/ vocero del tangar/ viajero… Y hace 50 años que está –estoy- volviendo es un pedazo de mis mismos pedazos un poeta de aquellos/ “los vanguardios” los pibes quinceañeros de la poesía y los relámpagos 111


los leoncitos rugiendo sus primeras heridas los románticos trágicos/ los ícaros de barrio los sacrificiales muchachos del revólver con labios… Juancho amó-ama-es poeta y es padre pinta-hace máscaras-canta tangos y no olvida-no olvida-no olvida y no lo olvidamos… tiene su “Canto al Hombre”/ sus “Cristos de arcilla” sus discos-muchos libros-su “Tantango” su “Tiempo de palabras”/ tiene su voz ronca de mundo/ su filiación de hermano… …desde Ámsterdam nos envía su abrazo Y estos textos que manda para alimentarnos…

3/ JUANCHO QUERIDO: “...Y yo sé que vendrán... vendrán caminarán darán la vuelta...” viste cuando uno se va antes de irse y se va pero queda vuelve llega cada vez cada tango…? que están prontas las maletas que cada día se arriman a tu puerta esperan que les abras y les abrís l@s recibís con tu poesía entera la repartís la servís en esa mesa para que se alimenten para que recuperen la luz plena la fuerza / la pasión la fogatera 112


antorcha que no deja de alumbrar y de quemar la vida entera... y sé que juntos harán de la poesía el beso la pelea y el trabajo y desde tu trinchera saldrán a darle voz y palabra al tango y fieras al pasto...

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123/ LUNA TALES 1/ LA CARA DE LA POESÍA/ y quién le pone el cascabel al gato quién le hace frente al colmillar hambriento quién le pone el pecho a las balas de pétalos quién pone las manos en el fuego eterno quién le abre las puertas al infierno y siguesiendo ángel... quién le mide el alcance de esa frente quién le avisa a la gente que los ojos están para comerse todo quién derrota a los lobos quién le escucha la boca cuando nombra quién le hace sombra

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quién alumbra quién aúlla a las más lunasllenas... la poesía y la luna son las únicas... 2/ LAS TALES LUNAS qué tantas lunas tus lunas Ah! de tus lunas frontales lunas del aire y lunas terrenales luz de luna medias lunas lunas llenas rayos de luna frutales luna de miel inconclusa y lunas de pan totales lunas de palabras lunas y las lunas animales tus lunas del horizonte y tus lunas verticales ah! de tus lunas muchachas ah! de tus lunas fa/tales…

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124/ EDUARDO NOGAREDA “esa puerta se abrió para su paso…” (Homero Manzi)

…él fue y volvió anda en la vuelta dice su verso en cada esquina en cada tronera de esta mesa de billar donde se juega su mejor carambola de poesía directa… Montevideo y sus poetas @costados te saluda(n)mos eduardo tu voz no cesa no calla nogareda…

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125/ LAURA MARTÍNEZ CORONEL

Escribimos antes: en cAsa Tomada (26 de julio/2029) …ser Laura y ser mujer y ser poeta, es tentarle a la suerte mucha cosa… es dejar que la espina se haga rosa nada más que ordeñándole los pétalos que mane el jugo dulce de sus tuétanos y nos embriague su palabra jubilosa… Laura Martínez Coronel: completa… Escribimos ahora: con la casa vacía, sin ella…(2 de junio/2020) ya está ya es tarde Laura queda en las palabras ella es su Obra 117


y cabalga muy poetamente encima de sus alas… y allá va y aquí está aquí se queda en nosotros agradecidos b(i)endecidos por sus metáforas… existe el inolvido: la memoria es larga…!!

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126/ GERARDO CIANCIO PALABRAS AL BARDO deja por un momento la toga del docente el hacha del crítico la lupa del investigador y se nos viene poeta solo y desnudo a cara descubierta a voz abierta para que nos pongamos a sentir después de oir de su decir cómo es vivir en la palabra recién hecha… (qué difícil resulta rimar con su nombre: acaso fardo

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acaso bardo y sobre todo dardo…) flores de cardo espinas de cansancio flores al fin: GERARDO CIANCIO…

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127/ LILIÁN TOLEDO LILIÁN –se sabetiene nombre de Tango… y otras virtudes más de esa música nuestra ese “rayo de sol que le brilla en la trenza” (la “pollera cortona” la dejamos para la primavera…) sus virtudes son más/ y que lo diga su poesía diciendo/ su palabra honda su poesía sin miedo/ su voz desde el adentro de la mujer que ama/ que ilumina/ que defiende y pelea su pelea en el ruedo… hago la prueba/ pruebo: probemos a sentirla…

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128/ REGINA RAMOS agua de arroyo joven impetuoso/ crecido crespo de voz canto de ojos abiertos y qué ojos…!para mirar a la poesía de frente de frentón/ enfrentarla decirle: es por acá / vení/ decílo ahora no dejes que te pongan una mano en la boca sacate las puntillas/ los encajes/ poesía el corsé/ las enaguas/ los maquilles soltate el pelo/ desnudate/ dejate de pavadas sé muchacha otra vez audacia/ atrevimiento relincho en libertad rugido en celo decinos la “verdá” cantános las 40 que los poetas para eso estamos… soy la que llega con el agua fresca me llamo Regina Ramos… 122


129/ RESPONSO POR MARCOS ANA (Fernando Macarro Castillo 1920-2016) Suenen todos los fueyes a Responso/ pero no afloje nadie…! M.A.O. “Están muriendo los poetas uno en cada verso y me dejan un papel mamarrachado tinta a medio terminar y esa ternura sólo pariente de la angustia.” Daniel Quintero

no pudieron contigo Marcos Ana nunca podrán… ahora tu voz ya es un recital eterno y nadie podrá dejar de oirla… (…la visita del preso es sagrada forma parte del paquete/ la carta/ la esperanza es un trozo del blasón/ la trinchera/ la coraza es un pedazo de vos que viene a unirse con vos 123


a darte fuerza cada tanto…) y vos viniste de visita un día al salir de la cárcel… nos dabas al revés esa alegría nos visitaste a milestu poesía era el pan a comer entre todos y la com/partimos… (cuando nos conocimos yo tenía tu edad cuando te encarcelaron… era un pibe pero ya un horizonte de rejas era un resultado posible una variante de las barajas del destino: se luchaba en el mundo y este continente ardía…) los leones me habían enseñado a caminar la celda y vos me enseñaste a resistir por la poesía… (es parte de la lucha –camaradadecías te hace ser dos para engrosar las filas otro puño en alto peleando por la misma utopía… “en 22 inviernos perdí mi primavera pero gané la vida porque están ustedes sosteniendo las mismas consignas…”) …y así fue poeta compañero “tu pecado es terrible: quisiste llenar de estrellas el corazón del hombre” y lo hiciste… hoy las estrellas corazonean/ y brillan/ e iluminan… en tu nombre: Presente ¡! Marcos Ana Viva la poesía…!!

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130/ RUBEN YACOVSKY aquí poesía dijo ruben yacovsky plantando su bandera en medio del desierto de la aldea desierta y un viento enrojecido trajo un coro de voces y un arcoiris templado de poetas para sostenerle la consigna...

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131/ IDEA VILARIÑO El rico patri/moño de una orientala… 1/ LOS HURGADORES los hurgadores encontrarán una hojita manuscrita con una lista de compras en la feria de Anzani en la que dice: “papas zanahorias zapallitos manzanas naranjas para jugo queso duro manteca tocino grueso plantita de balcón perejil de regalo...” y dirán: es un poema doméstico una etapa hogareña un estilo de entrecasa realista “concretista” raro en ella

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que era tan subjetiva...” hallarán una hoja de cuaderno que dice con tu letra diminuta “ventana al sur cerrojo de la puerta mesada de cocina canilla que gotea entretecho alfajías teja inglesa del porche...” y dirán: era su etapa incipiente “constructivista” de la poeta (y solo era una lista que le dejaste al albañil de Las Toscas para que emprolijara la casita...) nunca podrán hallar tu berretín oculto donde embutiste tus mejores secretos tu obra blanca tus informes con seudónimo tu verdad más de adentro... lo que se salve de la requisa es tu patrimonio inédito... y es poesía y no versos... (4 de octubre 2020/ Día del Patrimonio...) 2/ SALVA POR IDEA VILARIÑO “yo sé que ahora vendrán caras extrañas...” GARDEL Y LEPERA “y el dolor de los otros y el amor y vivir y todo ya no fuera un haz de espadas... ...y que ya no doliera.” IDEA VILARIÑO

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y te saldrán amigos como a gardel ahora mismo ya están apareciendo de abajo de las piedras de los teclados narcisos de las computadoras de atrás de un árbol como arrebatadores de carteras... serán afirmarán que fueron tu fotógrafo tu jockey predilecto tu manicura tu discípulo tu albacea tu perito calígrafo tu amiga fiel tu personal-trainer tu profesor de tenis en el lawn tu borrador tu manuscrito tu tachadura tu cebador de mate tu gurú tu copyright tu derecho de autor tu petiso de los mandados en la vieja y querida feria vecinal de los sábados por la calle Anzani... serás trofeo mito prócer huesito en relicario retrato en chimenea de la estufa a leña vendrán las reediciones los simposios surgirán los exégetas y los panegíricos los prologuistas y los ideólogos los testigos los contertulios los coetáneos los entomólogos las reseñas las antologías los seminarios los semanarios los aniversarios... (serás siempre la compañera compartimentada y nos trataremos como poetas en las veladas literarias…) no obstante tú/ tu verso y no obstante nosotros/ tus lectores seremos somos tus huérfanos enamorados tu “haz de espadas” y dueles...

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132/ SAÚL IBARGOYEN “Tango negro” por el camarada Saúl para nosotros -SaúlSan Petesburgo continúa siendo Leningrado aunque digan que no los comisarios del mundo… no podrán convencernos no pudieron contigo… tu verso vos tu voz siguió nombrando las cosas por su nombre cada vez con más furia y desencanto cada vez con más ira encendida / indignada cada vez con más armas afiladas esas que degüellan ofensas ideológicas con el filo de luz brutal / fatalde la palabra… has cortado pescuezos cuando correspondía dado tus buenos tajos en cogotes infames has dicho hasta el final lo que había que decir…

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tu poesía Saúlqueda sembrada… el tango negro es rojo… para nosotros seguís siendo nosotros camarada…!!

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133/ CLAUDIA MAGLIANO/ claudia llegó un día con su gratia plena nos entró por los ojos las orejas su voz su calma su decir sus poemas y no se fue más del aire de la tierra de eso que deben respirar l@s poetas... alcanza con que está con que es con oirla leerla y verla... respirarla tenerla...

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134/ ATILIO PÉREZ DA CUNHA... (de: “La sociedad de mis poetas vivos” /1) 1/ macunaíma tiene nombre de centrofóbal brasilero un largo oficio de nombrar las cosas un arsenal de estética una música blues y un decir como pocos... 2/ TIRAR LA TOALLA “...y esa vieja, puta y fría nos tumba sin avisar...!” El Sabalero/

basta de tanta piña... por favor me entrego...!! pero no nos peguen más... 132


uno atrás de otro como trompadas de loco... no nos pudieron fusilar y nos matan de a uno hacemos fila/ cola con dos metros de distancia y tapabocas para caer en medio de un ring desastroso y un ring-side vacío por la cuarentena... paren de darnos golpes bajos paren ese voleo de uppercut mortal que no avisa y te tumba... basta de tumbas...!! 3/ TU BUFANDA “...se fue se tomó el piro...!” Julián Centeya/

Negro: no sé si me voy a quedar un tiempo más unos días más en este mundo en este hoyo que quisimos cambiar y no nos dio el rollo... nadie lo sabe estamos regalados hoy los “fantasmas en la máquina” dicen cosas que no se pueden creer...

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como que ayer estabas y hoy no en la radio como que ya no más o mucho más -quién sabe lo que nos espera todavía...tu vuelo se nos anticipó (aviador de una nube poética) y ahora nos queda el avioncito berreta de cadauno el monoplaza solitario para intentar el raje y tu bufanda hermano para taparnos la boca y no gritar...!! ...sin paracaídas...

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135/ TERE KORONDI

1/ OTRO SÍ DIGO …otra cosa me dijo la poesía… dijo: aquí les mando a la Tere Korondi que si no existiese habría que inventarla… tan de entraña que es tan de la piel/ del agua/ del aliento tan de lo que se dice y no se olvida tan de fuego como para quemarse entre sus labios… mírenla escúchenla y ámenla…! Tere Korondi canta…

2/ VÍSPERAS en la vela de armas de “La Enunciación” se encenderán la luz el fuego los volcanes

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serán dados los nombres de los mundos múltiples será nacido el primigenio asombro acaso hasta el mismísimo entusiasmo será puesto el cielazo de los uni/versos será dicho el origen el camino la herramienta se hará posible el respirar la voz el vuelo se nombrará la dicha la pasión el canto será verdad el verbo el sueño el alegato se enunciará -de adentrotu palabra… …

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L@S POETAS A/COSTAD@S los poetas a/costados vamos sin ton ni son por estos arrabales procurando el mendrugo de la belleza... así peregrinamos de puente a puente agitados ansiosos hambrientos buscando pedacitos de ilusiones perdidas banderitas de otrora flameando sobre techos de tejas/ de chapas/ de quinchos/ y letreritos diciendo “AQUÍ VIVE A POESÍA”: VÍVELA COMO QUIERAS…... vamos aún porfiados los poetas a/costados buscando oásis donde abrevar sedes tremendas huecos de amor / manantiales de sueños… l@S poetas voraces sedient@s...

Todo por la vida, todo por la poesía JULIO HUASI

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136/ L@S POETAS ARGENTIN@S “porque detrás de nosotros estamos ustedes…” Comandante Esther del EZLN

(o: LA POESÍA EN BALDE) “malaya, triste destino/ los caballos argentinos…!” Atahualpa Yupanqui

…y sin embargo no se nota… digo que sean argentinos quiero decir que son poetas y los poetas son tod@s somos tod@s (con arroba y todo) son los todos somos los cualquieruno los cualunques somos muchos un montón que se juntan en uno para llevarse a/dentro unos dentro de otros sumados re/sumidos compa/ctado/s zipiados como un racimo de win-rar

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que de pronto se abre con un click sobre el ícono y los poetas florecen se desparr/aman se des/pliegan c/unden para que in/unden bien hundida/mente la poesía más húmeda que nunca la poesía como semilla líquida agua dulce que brota y nos calma la sed… l@s poetas son sed también no vaya a creer que siempre son/ somos garganta para cantar también necesitamos tragar regarnos por a/d/entro sentir la catarata el gor/goteo la burb®uja refrescante que nos saque de pobre y de sediento que nos dé de beber y de vivir y nos sed/uzca nos sed/e (de sedar) nos sed/ iciose de una vez por todas para dejar de con/ formarnos con el goteo mezquino y pegarle un buen buche al manantial un trago (largo y groso)

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una tragada (abundante y gloriosa) que nos redima de la se/quía crónica… hay que beberse todo hay que tomar(se) todo y dejarnos de joder con los permisos los poetas no piden no pedimos permiso simplemente chupamos nos prendemos mamamos de “la teta que nos pertenece…” decíamos hace un rato que no parecen argentinos est@s poetas casi son como yo / como vos sacale el casison nomás somos lo(s) mismo(s) poetas a secas… ¡!no-a secas-no…!! acabo de afirmar que nos mojamos cada tanto se mojan nos mojamos en agua fresca y dulce (cuando la poesía es potable) cuando nos dan nos invitan nos con/vidan con un vaso una copa una jarra una botella pa regar el garguero para seguir cantando… en realidad

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l@s poetas deberíamos beber en un cánta/ro dado el carácter y la misión sagr/ada de nuestra voz cantante llover a cántar/os como quien dice y mojar hasta el alma de quienes nos escuchan o nos léen de quienes nos so/portan de quienes nos sos/tienen… hagamos una cosa: en lugar de pasar la gorra después del recitaje pasemos un balde… que cadauno ponga su agüita su chorrito su gotita para juntar una güena porción un güen volumen un güen litraje para pagarle al poeta tanto esfuerzo tanto denuedo tanta entrega tanta audacia de ponerse a recitar en medio del desierto neoliberal progresista y claudicante con un tono de voz con un carácter con unos güevos padres ponerse a recitar -repitopoemas con/vencidos rajatáblicos neo-militantes rafagueantes como si le asistiera la razón histórica tuviera una correlación de fuerzas favorable

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y estuviese en condiciones de dar combate… por eso mis amig@s mis compinches mis compañer@s mis frates volvamos al asunto de “pasar el balde”: hay que pagarle al pobretitpo tanto exceso de amor tanta sed de justicia tanta confianza en “lo que vendrá” tanto coraje… …ya termino no griten sólo agrego que sean gener/osos el balde está circulando: enyénenló ¡ si pueden no sean malos…! l@s poetas argentinos es decirl@s poetas todos les damos las gracias por haber salvado nuestro destino: no dejarnos morir de sed “donde termina el alambre/ y empiezan los frigoríficos…” VIVA LA POESÍA…!! (aunque sea en balde…) En los 100 años de “La Cumparsita”

137/ LA TERCERA ORILLA (...no es la del medio...es la de lo hondo...) …elegimos la tercera orilla la caudal la canal la que te da calado para tu quilla honda la que hace navegar con rumbo cierto

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la que se lleva en el pecho para na/darla y para ponérselo a las balas... (Fragmento de poema dedicado a Hernán Casabella) 138/ SALUDO A Daniel Quintero hoy los poetas nos juntamos menos pero nos encontramos siempre… -hola Daniel -hola Miguel cómo anda la vida con tapabocas…?! antes nos navegaba una bombilla íbamos y veníamos por la tercera orilla compartiendo mate/ poesía/ amores/ conspiretas… “tomala vos dámela a mí vamo´a matar un referí” y un sátrapa aprontá tu león afilá tus colmillos vamo´a incendiar todas las praderas y vamo´a darle fieras al pasto vamo´a sembrar de poetas todas las esquinas para que tiemblen los gatos… hoy llevás tu argentina en una petaca y te la bebés de a tragos… yo llevo mi urugu/Ay! en el paquete de cigarros y me lo voy fumando de a poquito… y

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toso más que antes -claroy en cualquier momento me asfixio… viste cómo es la cosa …?! eso que siempre está detrás de un vidrio eso que no se alcanza sino con los naufragios más jodidos… y en eso estamos tras eso vamos mateándo dos pájaros de un tiro regándonos las tripas en cada ceba/dura… nos queda un río entero aún para bebernos y un verso para dejárselo a los delfines en su nado infinito… hay cosas más amargas que el mate amargo: un poema machazo que se dirá a los gritos… (te mando una vieja milonga carcelaria porque poetas y presos a veces somos lo mismo…)

MILONGA DEL MATEAMARGO (para el tercer compañero de celda…) como sosteniendo un mundo -un tibio seno de mujeren el nido de la mano se acuna el mate y con él sube un aroma de besos a darnos su noséqué... nos crece en la boca un río -dos orillas y un quererviene el tango y los amigos los recuerdos, el ayer la bombilla nos navega: mástil que da de beber... el mate pone sus cosas y uno pone sus porqués...

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amargo que no es amargo amargo es el no poder amargo es el quémeimporta y más amargo el no hacer el mate amargo no amarga riega y hace florecer... nos cebamos esta espera de aire libre por nacer por todos los compañeros el llanto viene al revés la celda se va llenando de lucha y amanecer… el mate pone sus cosas y los presos sus porqués... miguel ángel olivera "el cristo" en cana aún pero por pandemia... febrero 2021/ ...y la larga milonga continúa...

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139/ ALEJANDRA PIZARNIK EPITAFIO QUE TE DEBO ya está no estás no está vos lo quisiste hermana que no tuve pero tuve... te pensé en bailes te das cuenta ¿y lo mejor acasohubiera sido que te pensara en selvas o en muñecas aposté a vos sin duda como pocos como a pocos y te trampearon no sé quién ni dónde pero sé que no estás y no me basta...

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140/ LOS CUATRO ELEMENTOS 1/ huasi es tan urondo como gelman urondo es tan gelman como huasi gelman es tan huasi como urondo... 2/ huasi es tan huasi como huasi urondo es tan urondo como urondo gelman es tan gelman como gelman... 3/ la poesía está ahí... rugiendo…

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141/ CARTA A PACO URONDO “Reviente quien reviente, libertad a los combatientes…!!!” “…de vos extraño las cosas chiquitas… las demás las llevo bien emberretinadas en el medio del pecho…” Paco Urondo (de una carta desde la cárcel de Villa Devoto) nunca pude contarte Paco que escuché tu salida de la cárcel como si fuera la transmisión de un partido de fútbol y festejé ese gol ese tuyo/ ese nuestro gol de aquellos que merecen un triunfo…yo estaba en la 24 derecha del 1º A en el penal de “libertad” vos en Devoto y “el tío Cámpora” balanceaba entre la amnistía y el indulto a “los presos políticos”… (en cierto modo Paco vos y yo y miles más ahí y allá y acá

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éramos “presos políticos” es decir: presos a secas pobrescristos .dijera Gelmanclavados en una cruz de rejas…) mi celda era lindera de una reja (otra más) una jaula de varilla 16 que protegía a un escopetero permanente armado con una Browning 12 pajera de 8 tiros con 24 cartuchos de recambio munición letal y no anti-riot como decía el reglamento… (ahora recuerdo que a vos te gustaban esos fierros como elemento de uso táctico combinado aunque preferías las Ithakas…) el soldadito tenía la misión de barrer como 1ª línea de contención cualquier intento de fuga o de motín… cada sector tenía su tirador alerta: 5 pisos/ 10 sectores 320 cartuchos para ir haciendo boca hasta que llegaran los refuerzos de retén que pernoctaban en el cuartelillo de la cárcel…) imagino que ahí/ en tu leonera sería igual o parecido o másomenos porque todas las cárceles son lo mismo… (como todo recluta el miliquito era un pobre desgraciado semibestia cazado a espejo y reclutado a hambre y como todo infeliz tenía sus necesidades: una cebadura de yerba/ un martín fierro/ unas galletas un Tony p´a leer en el turno… todas las noches el tráfico/ la teca el contrabando/ el soborno para el caqui de servicio…) estos colimbas tenían su radio portátil pa no dormirse/ pa no aburrirse/ pa no matarse comiéndose su cana pero vestidos de verde… y en el turno nocturno se apiolaban

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subían el volumen y se oía en la noche las cumbias del terraja y a veces hasta algún informativo… (mi celda estaba al lado/ y era como tener radio…) esos días tremendos de estas patrias los vivíamos intensamente… podía pasar cualquier cosa en tu país y en el mío: los dados estaban rodando… …por esa pavadas de la patria grande de conciencia de clase/ de solidaridad militante de internacionalismo proletario de lealtad entre combatientes esas guarangadas de la O.L.A.S y de la Tricontinental y de la creación de la JCR (Chile-Argenina-Urguay) por esos sueños locos del “Caballo” por esos planes delirantes del “Ché” por esas pesadillas de muchachos le habíamos prendido fuego al Continente… eran horas cruciales: “por la Revolución se triunfa o se muere ¡” decía nuestro único signo del horóscopo chino… (había quedado atrás nuestra correspondencia de prisión a prisión que Galeano fabricó para que nos conectásemos y camináramos hacia una antología de poesía carcelaria que editaría la revista Crisis… atrás quedó nuestro cruce de versos y de armas nuestros poemas caneros/ nuestras cartas nuestro meternos en la jerga gambuza estudiarla/ sentirla/ practicarla ganar tiempo aprendiendo/escribiendo/ jugando ir bancando la cana…) eso fue en el 70… ahora era distinto era otra situación y otras las cárceles ahora era más duro/ más difícil menos lúdico/ más trágico: la vida estaba en juego los presos éramos boletas con patas… …importaba saber cómo la iban llevando los compañeros de esas muchas patrias:

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habíamos incendiado la pradera y había que ver cómo sobreviviríamos a las llamas… por eso aquella noche de mayo fue gloriosa: los ñeris argentinos salían de las cárceles las radios narraban desde los portones la salida de ustedes y nosotros escuchábamos… el locutor identificaba alguno por su nombre relataba como los últimos minutos de un campeonato decía: va saliendo fulano, ahora sale mengano… salen y tienen dos destinos: las familias que esperan y los vehículos de sus organizaciones que los aguardan… unos se van con sus mujeres/ sus hijos/ sus padres otros pasan a la clande: se van con sus hermanos…!” de pronto te identifica el locutor: Francisco Urondo, conocido por “Paco” poeta/ escritor/ guerrillero sale de su prisión… pa´donde agarra…? vuelve a su hogar ¿ a recomponer su vida…? o regresa a la lucha…?” …y vos te fuiste con los compañeros te reincorporaste a la patriada…! y en las mazmorras uruguayas lo celebramos…! …no te vi más… no supe más de vos hasta que supe… …y se me murió un gorrión de pólvora en el llanto… vos “empuñaste un arma porque buscabas la palabra justa…” y aquí -entre nosotrosPaco de querusa te lo puedo decir: la encontraste hermano la encontramos…!!

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142/ JULIO HUASI ...que sabía mucho de estas mugres y esta vez no nos esperó y se voló la cabeza con un 38... negro poeta y nos quedamos

sin aquel recital

en la calle en pleno bajo entre los conventillos de pérez castellano y wáshington...

las prostitutas para

los fiolos y los pobresdiablos como nosotros...

lo íbamos a dar con los poetas orales de UNO esos cómicos ambulantes que somos... sin tantas cosas nos quedamos... carriegamente evocativos tangueramente tristes tus neologismos tan sin tu amargura ritual tu amor armado... qué nos vamos a poner a pensar tus razones / tus dudas y tu muertez final si ni siquiera hay tiempo más allá del semáforo/ del celular/ de la urgencia barata

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de las deudas/ del curro/ de la sanata más allá de la tarjeta de crédito de la timba financiera del neoliberalismo de esta diaria changa de putamadre... ahora resulta que sos noticia ahora te necrologizan te aniversarian te desempolvan de los archivos te buscan en diccionarios y en antologías te aparecen amigos como a gardel te fabrican cirrículums (justo que vos odiabas los latinajos...) la vida qué macana o la muerte tan puñeteramente irrespetuosa! diría un curda filósofo parecido a Erdosain –el de “Los 7 locos” tan parecido a Roberto Arlt tan parecido a vos... (el peritaje dio: “de propia mano” parafina-chamusque-tatuaje de pólvora elegiste el índice para apretar la tecla y disparar...) todos oímetodos somos tu “ gaviota de Sendic” somos tu propia mano somos dedo-falange-coladeldisparador somos gatillo somos el tiro enardecido somos el novamás el nomejodas el dejame.acabar-como-se-me-cante... somos tu verso terrible: “en mi muerte mando yo ¡”

(vos eras de los pocos y hoy los pocos son menos...)

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143/ HA MUERTO JUAN GELMAN… “…y pasó veinte años limpiando su fusil con el trapito de la memoria…” Juan Gelman

Justo hoy Juanme disponía a limpiar mis estantes desempolvar las cananas vacías pasarles un trapito darles una mano de cera líquida untarlas luego con pomada de zapatos sacarles lustre y volver a colocarlas ordenadas junto a sus cinturones y correajes… (aquí la Máuser con tapa y su vaina de cargador de recambio allá la clásica de pistola Colt 45 con su historia y su hollywood y al lado de la Webley inglesa de portar a la izquierda pegada a la del Frontier con cordón para atar a la pierna seguida por la rústica de la Tokarev y la práctica de la Makarov junto a la pequeña acharolada de la Beretta a la derecha de la Walter seguida de la Parabellum después de la Ballester Molina y la Star y la Astra la sobaquera de la Browning y la de tela sintética de la reciente Glock…) pero qué mierda Juanestán vacías qué mano de pomada ni qué nadaestán vacías Juanla única mano que vale es la que empuña la que señala el rumbo / la que truena y a cagar las cananas 154


sólo cuenta la libertad que portan su tambor su magazine su cargador su carga su cuotaparte de liberación medida en grains su plomo encamisado / su calibre su alza / su deriva su justa diana en el medio del blanco ese tiro certero / la buena puntería el tirar y pegar / el dar combate y no contar las bajas hasta el final final de la batalla… y qué jodido Juanestán vacías/ tristes y vacías como este día de enero que me llega con la noticia de tu muerte… …vuelvo al trapito Juannuestro trapito a bruñir tu memoria la memoria…

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144/ DANIEL QUINTERO VISITA DEL POETA “…llegará al mar mi espalda donde cargo la palabra y cruzo.” D.Q.

(Viene el poeta y me agarra con estas mechas…!!) viene Daniel Quintero a visitarnos… una vez más se sienta entre nosotros una vez más enfiló su chinchorro y remó hasta esta otra orilla del charco… él es así: dos por tres viene se embarca/ pasa puentes/ cruza a nado llega con sus valija viajera su maleta de turco enzorz/alada su “carga de estandartes melancólicos” “las marcas de hollín que lleva en el pecho” “el animal que lleva incrustado en la sangre trágica”… llega con su morral/ con sus poemas aunque a veces naufrague 156


llega igual a la poesía a “esa playa segura a la que sólo se accede naufragando”… llega el poeta y dice llega el poeta y canta: (SABOTAJE) “me voy a infiltrar en una fábrica de figuritas y en cada sobre voy a empaquetar una con tu foto: así, dejas de ser la más difícil” (llegó Daniel Quintero y ahora es nuestro…!) NAUFRAGIA 1/ venía de glub-glub la mano aquella mano flaca que quedaría crispada a flor de agua al final del ahogo y el naufragio... se le cruzó en relámpago toda su vida larga y trunca como la bocanada final y sepulcra... entonces te vio enviando tu mensaje diciéndole diciéndote “ahí vamos !”... abrió el frasco y te bebió de un trago... te leyó y nadó como un salvaje como un poeta como una rescate...

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QUINTERO mejor no hablar de tu quinta quintero de lo que sale de tu tierra espesa solo digamos que además de papas de morrones/ cebollas / ajomacho brotan amores y memoria y llanto crecen pasiones lealtades y batallas voces antiguas/ nuevos entusiasmos caldo de carne y hueso pan de patria viajes al corazón de las calandrias… qué gran puchero tu poesía del que todos comemos dando gracias…!

POETA EN VIAJE ...el poeta no está en la ciudad anda viaj/ando sus amig@s lo e(n)xtrañan y lo e(b)vocan... lo traen a caballo de sus voces lo nombran lo léen en vozalta lo decl/aman... por eso -entre otras cosasson poetas: re/claman el pedazo del otro que es nos/otros... y por eso son p/otros y el relincho

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es un coro y el galope también... la poesía abreva los caballos la poesía es un caballo Daniel es un caballo... galopemos con él...

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145/ VÍCTOR CABRERA mete su jab de izquierda fintea toca y sale te golpea a versos con nudillos de poeta a puro gancho a la mandíbula y un cross que te sacude sobre todoel cerebro… después se arrima/ te palmea la espalda te acaricia y te dice: lo siento –tigrela poesía es así… aguantá la paliza y caminá derecho…! VÍCTOR CABRERA los poetas a veces (de lo poco que cumplen) cumplen años... se juntan echan chispas encienden la palabra le prenden fuego a praderas y a palacios de invierno a altares infecundos a ritos muy paganos y muy viejos y dejan todo pronto

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un gran barbecho para sembrar las semillas del diablo o de ángeles en celo... es decir angelizan el verbo lo encienden y brindan a pura llamarada por el más puro infierno... Salú mi hermano ! brindo por tu incendio...! VICTOR CABRERA Y ANDREA LOPEZ RESEÑA DE VIAJE (“un festivalito de poesía”) Poetas en el este: Poesía como peste… (m.a.o.) Solymar fue invadido… este parque jurásico este arrabal amargo este culo del mundo tuvo sus visitantes… llegaron con sus armas y bagajes l@s poetas dispuestos como siempre para la fiesta o el combate… (y nos hicimos un festival…) tomá vení dame llevá “emprestame tu amor un momentito…” la poesía se llamó cerveza/ tallarines/ arroz/ pizza/ costillas a la plancha tortafritas/ bizcochos/ y mucho mateamargo abrazos mucho humo/ cigarros/ tos/ poemas mucho compartir pan duro/ metáforas/ sentencias…

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mucho enderezar el mundo con un libro de versos darle la vuelta/ voltearlo/ darlo vuelta rehacerlo a punta de poesía mucho ruido y muchas nueces: asaltar el “palacio de verano” y tomar el poder… (hablamos de Buenos Aires de Montevideo de Fray Bentos el peronismo los montos los tupas las dictaduras las Malvinas las madres las abuelas plaza de Mayo y la Esma y sobre todo de Memoria y Justicia…) el “VIVE COMO QUIERAS” del rancho de balneario se transformó por milagro artillado de estrofas en “POESÍA COMO QUIERAS”… ……………………………….. y llegó “el Negro” Víctor con su negréz Cabrera trajo sus aparatos de puntería su panoplia de recursos electrónicos y vino todo con su todo boxístico… le boxeó con estilo a la truchez poética se plantó en el medio del ring y dio pelea le finteó le bailó con buen juego de piernas la fue gastando con sus jabs de izquierda hasta calzarle el cross a la mandíbula y macaco al suelo 9/ 10/ nocaut pugilato cantábile brazo en alto y aplausos… destapá otra pilsen/ brindemos/ y que pase el siguiente… Andrea López en cambio permaneció callada un ratito nomás sólo un ratito hasta que de repente desde la calma de su rubiéz serena saltó como una bailarina de tango o una tiradora de trinchera golpeó la mesa y dijo ahora me van a oir carajo

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yo tengo cosas que decir y dijo: “Una palabra Un balazo Qué más da? Ambos pueden caer del aire Y abrir fuego” ................................................................. …después de esto qué más? cerrá y vamos vamos que venimos seguro que venimos y ya estamos acá… (…pero después Andrea agregó): “Morí de un tango que me traicionó por la espalda. Ni siquiera fue tan guapo ni farolero para lamerme al oído la amenaza del filo de su bandoneón. Ni fue tan frío con su pena quemando el canto de mis manos en un ademán de ecos. Ni por menos se acomodó el chambergo para saludar mi herida. Ni por lejos se acercó a mi entierro empuñando la flor del ojal para aniquilar este viaje piazzolero. Morí de un tango en el minuto dos que entró a mi casa tumbó la puerta y como todo epitafio me habló de amor.”

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146/ ANDREA LÓPEZ “anda sin trincheras pero no entrega sus sesos…” los coloca cuidadosamente a cargar sus disparos de luciérnagas de explosivas esquirlas bondadosas y sacudirnos noches y tinieblas con su palabra fuego con su “furiafauna” su decir luminoso su poesía sin miedo.,.. … Nos mató… Y después de morirnos todos resucitamos y seguimos habando y recitando y derribando muros y alzando pancartas… hicimos pelota parnasos/ cánones/ formalismos poesía de salón/ slams/ payasos chiquitajes del verso y sus secuaces

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le sacamos punta a los lápices de todos los calibres grafos de miel / de mierda/ y de sangre roja y ahora que está de moda “la poesía por teléfono” me leyeron poemas de poetas amigos… (yo/ como soy mal tipo/ sólo leí “los míos”…) aunque estuvieron tod@s con nosotros los nombramos/ los pensamos/ los leímos tod@s tuvieron su lugar y su brindis por cada uno levantamos la copa/ levantamos la voz y más de un sorbo de cocacola o de pilsen más de un mate o de un verso más de un cigarro a orillas del arroyo fue por Juan Cruz/ por Erkel/ por Vladimir fue por Urondo/ por Gelman/ por Pessoa por la tana Borrelli y por la Majic por tantos much@s fue por Daniel Quintero que no vino pero estuvo - cada tanto mandaba mensajitosy nos acompañó y vendrá pronto… (una noche –en silencio- todos juntos Andrea / Lía/ el Víctor/ y el cristo escuchamos “El Tango Tupamaro” y nos quedamos callados…) “la penúltima y nos vamos/ porque mañana hay que laburar…” …nos agarró el trasnoche nos sorprendió la madrugada no importó habrá mañana y la poesía siempre duerme hasta tarde hasta que se despierta y nos llama y nosotros l@s püetas nos levantamos…

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147/ JUAN CRUZ GUIDO entra a los boliches se toma una y sufre por dos se enamora de piernas y de ojeras te dice que está bien y sigue andando dice su paco urondo dice amigo escribe sus poemas después sigue caminando la noche joven/ suya… juan x vive y todos sospechamos aunque tenemos la certezaque hasta sueña…

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148/ LILÍ MAJIC viene desde los pómulos con esa celestíada de ojos que tiene con esa pólvora que porta y quema con ese verso en alto que proclama la brasa y te abraza sin tregua… …y todos sabemos que hay más y sí que hay más…

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149/ VLADIMIR JANTUS arma barricadas desmelena consignas en un grito de alerta pone en las voces el trueno necesario para que el rayo venga… será así tronará reventará su furia dirá nuestra razón es ésta: no hay más penas ni olvido plantaremos bandera…! LA POESÍA SUB/VERSIVA… …esa vida que queda antes del verso, o después del verso, por debajo de los versos… sub/versiva…l@s poetas vierten, sub/vierten una luz como un fuego salido de un relámpago…son l@s vertedores del olor a rayo, l@s vertederos de la llama viva…la poesía es el magma y l@s poetas somos sus fogoneros… Los poetas somos la chispa…y la pradera está ahí nomás… Todos llevamos una “iskra” en la garganta y empezamos por incendiar las palabras… SUBVERSIVO , El libro de Vladimir me pone contento…yo, viejo poeta panfletario, cansado de panfletear en solitario, vengo a encontrarme ahora este poemario que me trae recuerdos y memorias, viejos tiempos de combates urbanos, luchas callejeras, batallas de plazas y veredas y piedras contra balas…

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150/ SILVIA JAYO despierta a viva voz muy roja todas las siestas / todos los letargos sacude las modorras/ las quietudes las dormideras te saca de lo gris te prende fuego la cabeza… suelta su pelo sus leones/ su verbo y te alza el puño como el suyo al viento como adelantando lo que será nuestro…

VISITA: Llegó la Silvia Jayo como un rayo... vino a sembrar poemas en el rancho hizo su declama/ACCIÓN mezcló su canto con los sabiáses y con las calandrias nos tiroteamos de poesía nocturna 169


trasnochamos bebimos nos acribillamos a churrascos vimos fotos de “El Cocal” nos acordamos de Fray Bentos hablamos de los amigos poetas (hablamos bien y los extrañamos) nos trajo el libro de Andrea: “Furiafauna” trajo su pelo rojo y su puño en alto grabamos un video hablamos de Fidel aquel volcán los años ”de cercos y glicinas” el continente ardiendo de esperanzas... nos dimos un abrazo partió para La Habana volverá pronto volverá como un rayo el menú de la casa volverá ser: ”POESÍA/ con salsa JAYO”... cuando venga traerá ron traerá habanos volveremos a hablar de Fidel y brindaremos por la Revolución y por “El Caballo”...!!

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151/ JOTA ELE ANDRADE la poesía a veces se bebe su café sin azúcar… jota ele también… solo por demostrar que la vida cambia de sabor según sea quién mueve la cuchara… ambos son sabios y el café sabe amargo… a ambos hay que bebérselos de un trago y saborearlos…

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152/ EVA GONZÁLEZ 1/ “ARCHIVOS ROJOS” Editorial “Textos Intrusos” Buenos Aires 2020/ Libro entero…redondo…grosso… Edición impecable, queridamente cuidada… Libro lleno de Eva De poesía… Entrar en él (en Eva) y no salir… Quedarse… decirle a todos que vengan después…más tarde… Quiero “quedarme un rato más”… … …nadie resiste un archivo… cómo se puede Eva ser tan toda en un libro…? cómo se lleva mi “almita en pena” a juntarse con la estrella cómo se lée Eva mujer primera en las palabras y en “la cabrona tempestad que me habita”… cómo se sufre tu trompada en la jeta de la vida dada como un beso con “heridas en los labios”

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como una “mordida que se hunde en tu escote”… Eva en tus “manzanas con caramelo”… cómo se puede ser tan alta tan alzada sobre “tus tacos negros” sin que el tipo se mate un pobre “ñato” sin olfato que nunca olió de veras tu perfume de gata ni tus “dos cartucheras de pólvora” que lo salvaran “sobre la maldición de tus caderas… cómo se puede ser tan Eva así nomás de una toda hembra…? de tus “Archivos (rojos)” no se sale indemne… (podría advertirse guillénianamente: cuidado, muerde…(¡) pero yo sé que de verdad: cuidado, besa…!!)

2/ SALVACIÓN Y en ningún otro hay salvación; porque no hay otro nombre bajo el cielo, dado a los hombres, en que podamos ser salvados. (Hechos 2-12) “…porque no hay salvación si no es con todos…” Patxi Andión

la salvación será desde la orilla la más de adentro

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del medio más profunda más única de dos de todos la canal la carnal la no nombrada la que se dice desde el agua a solas cuando no queda más cuando lo más asola con la mayor congoja que nos moja de oscuridad el horizonte oscuro el clavo duro el pan duro el amor duro el paraíso perdido el inolvido lo perjuro… la salvación es la primera mujer y la manzana y la tercera orilla…

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153/ HERNÁN CASABELLA / VISITA DE POETA: “...los cuatro puntos cardinales son tres el norte y el sur...” (Vicente Huidobro)

LA TERCERA ORILLA (...no es la del medio...es la de lo hondo...) tomamos unos mates conversamos de murgas de gobiernos de carnavales (más o menos lo mismo... tanto da la política o el cuplé de la Catalina/ o la bajada de Araca o los señores presidentes...) “en el mismo lodo...” todos están cantando con tierra en la boca... arreglamos el mundo (más o menos: tuvimos poco tiempo pero al menos lo atamos con alambre y se lo dejamos a los pibes 175


para que hagan lo que quieran...) charlamos de poetas los nombramos los evocamos los “trajimos” los abrazamos son los peces-pájaros necesarios... y claro está hablamos de poesía y ahí sí tomamos partido... en una cuerda tensa (la poesía) en un extremo los “dadá” en otro extremo los “gagá” cinchando tironeando descuartizándola a la pobre elegimos la tercera orilla la caudal la canal la que te da calado para tu quilla honda la que hace navegar con rumbo cierto la que se lleva en el pecho para na/darla y para ponérselo a las balas... con Hernán Casabella levantamos el puño muchos puños llenos de versos náufragos... Viva la poesía y l@s poetas...!! Viva la orilla de los navegantes...!!

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154/ ANA QUIROGA “ana negra” es así te a/sombra ilumina/ndo desde su voz de borde de laguna su poema de orilla de agua de serrianías a lo lejos con sabor a vino y a puros ojos de mirar ad/entro para verla descubr/irla desde la oscuridad hasta alcanzar su luz…

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155/ IGNACIO VÁZQUEZ piensen a Ignacio colocando el disparo: salir de un libro de atrás de un palo llegar a un festival a un recitaje a un asado en el patio y tirotearnos a mansalva sin darnos tiempo a parapetarnos… “Desde el cuadro un ángel arcabucero nos vigilaba. Su ángulo de tiro abarcaba casi toda la reunión. Cerré los ojos y pensé que un ángel armado sería un sueño alternativo…” cuando ocurre nos deja de orificio súbito en la frente o de una luz lizarda brillando…

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156/ JULIA MAGISTRATTI si la poesía tiene piernas son esas… las que caminan la canción como un sendero mar que te traga y que te lleva a puerto… si es así es con ellas que vas a la poesía a Julia a la canción per/fecta…

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157/ CORINA MARUZZA bastó verle sus pies sosteniendo al poema desde abajo apezuñarlo de pétalos como raíz salvaje flexioinando los versos con todos los dedos alzarlos a la boca que traga para afuera de su garganta el fuego manantial que da palabras como p/ascuas de adentro dichas combustialmente como besos…

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158/ LAURA VALENTE “Cuando lleguemos a mil paramos, me decía con el cielo lleno de lágrimas y refregaba su ternura en mi futuro. Mi padre que nada sabía de astronomía me explicaba el origen del universo mientras silbaba un tango.” L.V.

a Laura le tendré que decir cuando la vea que yo sabía sentía que la poesía no le era ajena… uno adivina desde las papilas luego de haber comido y degustado durante tantos años y tener el sabor anticipado que ella estaba en sazón en combustión leudando magmas de lo más tibio lo más hondo fuerzas de la palabra

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en ascuas… lo supe antes del verso y era verdá -poeta(…ya te lo dije Laura ya te ví te veo te leo…)

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159/ LUIS ALBERTO ERKER ERCOLANO “...me acunó la armonía de un concierto de cuchillos...” De La Torre / Rolón

estoy tan erker que hasta me ercolano como una carta brava al escolaso... viajo en un bondi a oscuras madrugada y no sé a dónde va a dónde voy tan noche tan con la vida al cinto atravesada…

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tan poesía tan vino tan calle… veo una sombra nítida como un tajo… digo es aquí digo y me bajo…

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160/ GABRIELA BORRELLI cuando te dice “Caballos, perros, flores, nosotros. “ G.B.

uno se pregunta: cómo se lée una mujer… con qué ojo de cíclope miope aprenderemos su galope su ladrido su perfume su múltiple 185


caudal inabarcable… cómo leer el aire que dice que desplaza el que llena el que nos hace respirar y vivir sin asfixiarnos… cómo se lée todo ese nosotros… galopo ladro huelo me ahogo… analfabeto triste escribo un tango y lloro…

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161/ MIRIAM CAIRO LA POESÍA SE HACE CON LAS MANOS "La poesía será inútil pero no cobarde..." Miriam Cairo/

entre otras cosas la poesía se hace con las manos... los poetas somos los tipógrafos de la idea y de la palabra palpamos el sonido acariciamos la canción damos la voz como una trompada disparamos el tiro de gracia desde el gatillo irredento del idioma manual damos la forma armamos el libro con tocamientos de bodonis cachetazos de arial y baskervilles besos desde los dedos a las garamond

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amores digitales a la helvética tocamientos salaces al clítoris enhiesto de la poesía siempre vírgen púber y doncella desde la letra la pluma la tecla la nube… y tocar una estrella sin dejar de pisar la tierra… para que la poesía “suelte sus perros sin paladar azul de hocicos trémulos…”

162/ PABLO NERUDA 1/ neruda el gran grafómano se escribió todo… no dejó nada para los demás ni una palabra virgen ni un lugar ni un paisaje ni un nombre de mujer o de flor

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ni un país ni una herida ni un premio ni un amor… neruda el gran glotón se comió todo… no dejó ni migajas para otros comensales nos condenó a pasar hambre de lenguaje o resignados a comernos las sobras… neruda el gran cantor se cantó todo… le cantó a la guerra y a la paz al amor y al odio al pan al huevo frito a la sopa de congrio y al curanto de loncoche al machu-pichu y a la cordillera y al puentecito ondulado de punta del este y hasta se dio el lujo de morir como ningún otro poeta: de golpe militar…

2/ la cueca se salvó porque nicanor la vio y dijo golpeando con el puño el mostradorla cueca es mía/ carajo/ dijo el parra y va a ser larga como para que nadie lo dude ni “la” violetay la cueca fue suya… pero el tango es distinto no hay derecho pablo no era porteño ni era fiolo (aunque sí puede ser que fuera las dos cosas pero malevo no esosíquenó: era gordo y petiso y pelado y bonachón y era un genio y los taitas no suelen ser nada de eso…) lo que pasó se explica: enviudó y dijo tango como primer recurso fue lo primero que se le ocurrió

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lo que le vino a mano lo más obvio ni bolero ni zamba ni carnavalito eligió el tango lo más correcto en estos casos: perder una mujer solo se cura con otra mujer –o doscon un balazo o con un tango así de filosóficoy escribió el “tango del viudo”… 3/ menos mal que están agadu y sadaic que nos amparan y que no reconocen la propiedad exclusiva del género no admiten monopolios y uno puede registrar su tanguito sin mayores problemas autorales y menos mal que el dolor es único e intransferible cada vez y no hay viudez que se compare con otra siempre es original y primigenia y nueva recién nacida o recién morida según cómo se la veay duele cada vez de manera diferente… así que aguante pablo este otro tango no se enoje hay milonga pa´todos pa´revolcarse en llanto y repertorio nutrido pa´llorar el amor…

TANGO DEL VIUDO /5 TANGO 100 te quedaba tan bien la noche te quedaba tan bien el vino te crecía un violín de adentro por eso te canté... sonaba tan marrón el fueye tenía tanta agua tu luz era un calor distinto el de tus piernas por eso te bailé... venías tan de atrás amando cargabas tanto amor antes de mí no te tuve naciendo en los jazmines por eso te maté...

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163/ DANIEL SCASSO … que se mató allá lejos, pero está aquí, triyando conmigo... NOTICIAS DE VINCENT creo que tenías una oreja de más y un talento distinto después eras como él (como Van Gogh) más joven siempre y más rubio la barba espesa y los ojos vivaces... tenías sí un millar de hermanitos de cabezas rapadas y mamelucos grises y ojos duros como fijados en ese gesto único de mirar el afuera por entre barrotes como tomando puntería sobre la realidad por la mira telescópica –exactísima- de las rejas... siempre me acuerdo de tus tiros errados al policía que se salvó de pedo aquella vez:

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el 38 special/ dos pulgadas/ Colt “Pocket”/ inservible a esa distancia seis balazos en vano... no era tu hora de matar ni de morir –todavíaera la hora de juntarnos a pasar raya/ a sacar cuentas/ a conocernos mucho más que antes a crecer... y vos creciste tanto que hasta la cárcel te quedó chica y acaso el país/ el continente y tuvieron que aventarte al norte a ese regazo frío de las noches largas a esa ciudad lejana/ Stokolmo que para mí tenía un nombre mítico: Adesio Lombardo y su cancha de básquetbol/ azul/ gigante en la esquina sugerente de Castro y Pena como dos antitéticos conceptos que se juntaran para sintetizar la lucha... te dijimos adiós y allá te fuiste... y esta vez la vida también te quedó chica... Daniel de los colores pintor presohoy veo los “botines de vang gogh” destartalados pero no vencidos derrengados-rotosos aún botines pese a todo y se parecen a tus cuadros amargos aquel de los championes desflecados que pintaste en tu celda aquella fundación del “arte pichi” esas pinturas tuyas entre brutas e ingenuas tu color especial despaletado-insólito un color de ironía escatológica de penal tenebroso una luz herida / sarcástica/ sabia como tu risa pícara tabacosa y asmática... un día me regalaste una metáfora en un recreo de la cancha grande: “mi cabeza es un burdel de golondrinas”... y yo la sigo usando

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la repito/ la ofrendo/ la regalo también es como repartirte entre los nuestros dejar algo de vos en los que te merecen y decirles que tanto Vincent como vos nos legaron esos botines cachuzos esos championes garrientos para seguir triyando la vida aunque nos quede chica ... con golondrinas y burdeles y cabeza...

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164/ JOSÉ ALANÍS “PEPE VENENO”

CARTITA SINCENSURA Pepe,hooola! Acá va el regalo que te dije anoche, la letra que te comenté y que te la dediqué a distancia... Penal De “Libertad”:allá los compas le pusieron una música que anda alrededor de “Ché,bandoneón” (el duende de su son –ché bandoneón/ se monta en “nació quién sabe cómo ni por qué” y así con ligeras variaciones) te lo comento como anécdota. Ya que nunca nos dejaron armar murga en “serio” en el celdario –creo que en Barracas sí- la pudimos cantar con un petit coro de 8 voces y con una batea fabricada atróden con lo que pudimos, pero sonaba igual, los tres instrumentos, especialmente hechos para la ocasión...La grabamos en cinta y la difundimos en un programa de carnaval (1976 o 77 no me acuerdo bien) que sacábamos en La Lata, esa “radio comunitaria” que teníamos y que duró 10 años emitiendo...La mezclamos en la audición con discos viejos de murgas y uno nuevito entonces de “Los del Altillo” y los cobanis no se dieron cuenta que le habíamos mechado una canción clande...je je...La negrada en las celdas –advertidas de antemano- la gozaron como chanchos...Un programa nocturno, después que apagaron las luces, el penal en silencio, y las murgas en los parlantes, sonando como dioses reos cantando victorias...!! fue impresionante, una de esas pequeñas batallitas que les ganamos atróden, vos bien sabés de eso...Bueno, arruca! Quería compartir contigo estas vivencia...Salú y un abrazo, el cristo.

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TABLADERA PARA LA MURGA NIÑA

Pa´l Pepe Veneno, hermano en la Soberana...confianza... “…a chuza y bola/ y a metralleta harán posible para nosotros la libertad…” La Soberana-1971-

(hablado) canción de la murga niña -saludo presentaciónpequeño país de risas lugar común de ilusión... un mundo de fantasía por los labios le voló: arlequín y colombina murgueando con un Pierrot... CANTO nació quién sabe cómo ni por qué, nacida de un albergue o de un complot de un callejón de barro y sevelé o de un cuadro de barrio que perdió... tal vez en un boliche se educó con un billar tres cañas y un café y un curda con vino la bautizó en un truco de cuatro y por querer... creció en una esquina del ayer y de un momo infeliz se enamoró y allí nomás –con ritmo de cuplétuvo su primer beso y su canción... absolutamente murga -a dié los versos a diémascarada medio absurda de farsa a más no poder... maquillaje y luz de luna comedia bastante cruel de la murga criatura y sus ganas de comer... con un coro sin dientes se acostó -la murga-niña así se hizo mujer-

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redoblanteó su sangre por amor y todo el mundo la empezó a querer... con voz de conventillo y querosén humilde y popular se enmurgueció con tercia al son de un loco loquecer le dio por entonar un pericón... con bombo y dos platillos y un tambor hija del pueblo niña-carnaval el mito del tablado la atrapó y le magió la vida y el disfraz... talco y caras pintureras y bombitas de colores contagiándole la fiesta a tanto bolsillo pobre... una cruzada murguera se apoderó de la noche con brillo de lentejuelas escondiendo moretones... llegó la retirada y el después andar buscando siempre el regresar en cada voz perdida en el tropel del penúltimo corso vecinal... ya las muecas ocupan su lugar un año más para que vuelva a ser de nuevo la tregua de carnaval -una especie de lástima al revés...un malón de adioseros sin andén se marchan con la murga en el adiós saludan hasta la próxima vez que volverán cantando su canción... canción de la murga-niña que se despide sir irse queda en los barrios y queda en cada esquina y boliche en cada hinchada de fútbol y en veredas con gurises y en cada borrachería de amigos con vino triste... (hablado) salud hermanos, comparsas, antifaces y caretas salud serpentinadoras, mascaritas pizpiretas

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salud tablados, vecinos, novias de carnestolendas salud a todos –por todos- carnaval de gente nuestra... no hay adiós -no puede haberlo porque siempre se regresay nos vamos a encontrar cualquier mañana de éstas con razones en los muros y retornadas banderas con voces piropeadoras y con conciencia y estrellas con la canción empuñada en contraéxodo y gesta... salud carnaval y hermanos salud murga-niña y besos que hay despedidas –sípero también hay regresos y a la murga la esperamos por la calle de los sueños la vereda de los pares los estandartes enhiestos con la batea encendida con redoblantes de fuego... salud y hasta siempre pueblo que por ahí nos veremos corso y contracorso andando en tu pelea peleo...

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166/ HORACIO FERRER “solo y espera…” 1/ “ganas que a veces tiene horacio de ser un bandoneón...” y lo consigue sabe sonar ferrer su grave/ su re-menor/ su armónico andar noctam/bulino más taita de la amistad con el verso la noche/ los compinches de bailar este tango hasta el final...

2/ a caballo de un Tauro arre/metiste como un quijote atorrante tango en ristre “romancero canyengue” lunfardesco y bohemio versos tristes como verdades de burdel

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saliste con la última grela que vestiste “de pólvora y de banderas” para irte con ella y las demás pelirrojas y tangueras buscando el “libertango” que quisiste que está solo y espera…

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FRANCISCO PANCHO LUSSICH En mi libro “La sociedad de mis poetas vivos /1” digo esto se ganó el héroe más botija de todos el que nos queda intacto para el resto... En una carta Pancho nos dice: “Volver a los diecisiete, caminar las baldosas de Soriano, Minas, Canelones, bajar agachado los anchos escalones del sótano: encontrar a los compas: sentirlos, escucharlos, compartir futuro. Como mi cuerpo está acá, va la poesía que soy, con el abrazo y más. Hasta la Victoria, siempre Patria o Muerte ¡!”

PIBES DE BARRIO Grupo “Vanguardia” de poesía (1963-1973) “Porque tengo 20 años puedo reir/ y porque tengo 20 años estoy triste…” ABEL PIÑEYRO.

los “vanguardios” nacimos en un sótano San Salvador 2220… y crecimos en otro sótano Canelones 1584… la cosa era irla llevando subterráneamente a escondidas de la persecuta… ese Cordón redondo tenía una pocas manzanas pero dulces…

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teníamos casi 20 años y por eso mismo éramos tristes… sin embargo soñábamos… el barrio nos daba expendios para el sueño: en un radio de 6 cuadras a la redonda teníamos todo/ casi todo: comisaría/ boliches/ tambo/ iglesias 2 amuebladas por falta de una conventos/ teatros/ baldíos cines/ imprentas/ librerías escuela/ liceo/ prostíbulo tango verdad en el Club de la Guardia Nueva anarcos del CAP y la ALU bolches de la UJC a poco metros tintorería de chinos/ restoranes como Mario y Alberto yiras de buenas carnes y mejor corazón tiendas/ kioskos/ almacenes/ panaderías 1 salón de lustrar y hasta un gaucho de bronce con la lanza alzada pronto para el galope y la patriada… teníamos mucho pero faltaba lo fundamental: había que tomar “el suelo por asalto”…

entonces llegamos los poetas y empezó el despelote… y llegó Pancho con “su niño triste” tan niño como hoy 50 años después… y se sumó a la tribu sin caciques fue un indio más para el tam-tam ritual para la guerra a muerte contra la oscuridad para la guerra a vida de la poesía salvaje para blandir el grito/ LA POESÍA en la palabra Libertad… fueron 10 años potros

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a galope tendido… “fueron años de cercos y glicinas de la vida en orsay/ y el tiempo loco” y la voz de Nicanor cantando en nuestro oído: “los poetas bajaron del olimpo…” ESTABA NACIENDO LA GENERACIÓN ´60… y anduvimos las calles y la vida caminamos la historia y corrimos pero nos alcanzaron los lebreles se devoraron el país a mordiscones y muchos de nosotros fuimos muy mal mordidos… varios marchamos a la cárcel otros arrancaron para el exilio algunos se quedaron y no la pasaron lindo…

pero la poesía estaba ahí siempre estuvo ahíy continúa por ahí aquí allí y en ese su libro que Pancho atesora: “El árbol cantabalí”

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168/ SARA LEDOUX 1/ sara Leroux tan niña tan colores liviana huella erótica “másalládelasuñas” y en las alas...

2/ Su ARTE AQUEL...DE SIEMPRE...!! ...siempre "Sarita"... tu trazo aquel tus ojos tu promesa a vos misma de ser como vos misma tus manos tus colores tus dedos tu cabeza tu saber que el hacer es lo que cuenta y te hiciste

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a la mar contra toda tormenta ...y llegar volver y ser tu sed tan sedienta tu sed donde abrevar los sueños... bienvenida a beber...!!

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169/ ENRIQUE ESTRÁZULAS 1/ estrázulas tiene orillas donde llegar a cualquier hora y con cualquier asunto playas/ amigos/ copas tango/ remo/ café canción/ gaviota/ tamboril/ corvina... (manoabierta con los cosos y todo lo demás enrique...) 2/ POETA EN DO “Suena el piano, piano sin él nace en una mano Gardel con él, sin él, hiel y miel. Suena un son patético en do, soledad en tono menor…” Alfredo Zitarrosa

con tu mano de tanguear abriste tu fueye de decir digiste nos diste tu palabra barrial 205


tu “punta brava” de cuchillo que llega al corazón y lo saca a bailar en una pista íntima… nos diste tu Pichuco Enrique nos mandaste tu vuelta de ginebra tu amor por las percantas tus poemas tu verdad de que el tango es horrible pero vale la pena… y lo penaste Quique lo viviste como un noviazgo eterno irreparable irrepetible…

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170/ ALEJANDRO GARCÍA RUIZ “QUINO” TODOS LOS P(O)ÉTALOS Para su libro “Todos los pétalos” “…todos los pétalos oyen…” “Quino”

cuando casi todos los pétalos sean petardos metamos las manos para quemarnos en su luz y ardamos al son de la a/sonada… son(ñ)/aremos a ser p(o)etardos de albor/adas y llamas y calandrias y

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flores y poe/mazos de pan y de en/camada… para que todos los pétalos oigan lo que los p(o)éta/los tenemos para dec/ir: hágase el fuego…!! i/lumin/emos lo que hay que oir… (cuando los p(o)étalos dicen: b(i)en/dicen…!)

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171/ PATRICIA RODRÍGUEZ FASES DEL RE/TRATO 1/ creciente media menguante llena siempre... aunque no se le vea es... 2/ tus lunas de la noche laten pujan dan de mamar poesía dos leonas echadas encima del poeta la palabra y la luz que mana

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manantiala verbo que baja para decir la vida ruge con vos y tiene ganas… 3/ el sediento lector espera…

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“...Y AHORA TIENE LA PALABRA EL CAMARADA FUSIL...!” Vladimir Maiakovsky

172/ “SPASIVA...!!” POESÍA SOVI/ÉTICA... a Valdimir Maiakonsky...siempre A Eugeni Ievtushenko ( en su piso 26 de Moscú) A Margarita Yerdinovska...(en su apartaento de Kiev) A Tatiana…guía e intérpetre de casi todo… en la distancia... Esa sub-especie en vías de extinción...víctima de fumigación ideológica -tóxica y fatal- por parte de una banda de traidores perestroicos y miserables, a sueldo del capitalismo rapaz...(SIC...) “”Rusia no está en Moscú; está en el corazón de sus niños” León Tolstoi

poesía laaaarga... muy laaarga... interminable como parecía que iba a ser el socialismo...

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tan laaarga como sus millones de muertos en guerras/ purgas/ emboscadas ejecuciones y traiciones... interminable como las estepas y la tundra y la nieve y el zarismo mental y la barbarie agazapada ... dura cruda cuadrada puñoenalto obrera y campesina regada en sangre / vodka y osos bárbaros maiakovska y genial yevtushenka y sacrílega pasto de los caballos de cosacos borrachos vestidos de funcionarios... poetopolitik laaarga como el alcance del jército rojo y los fusiles del lago baikal... pesada y efectiva como un AKA aceitado... Saud ! a tu memoria y a tu siembra... spasiva...!! y До встречи! [da vstryé-chi]

¡Hasta la próxima! da svidannia...!!

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173/ HIBER CONTERIS 1/ Murió Hiber Conteris y éste es mi llanto… Cuentito para un cuentista lo suyo era el jazz… era Count Bassie era Chet Baker era Coleman Hawkins eran las brass bands y también fue New Orleans hasta los bajos de Arizona en las cuerdas bordonas de Charles Mingus… antes fue el Cerro Rampla el padre friyero el fútbol natural y picarón de un pibe de barrio…

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después fue Lovaina el doctorado en Teología los cursos con Chomski Isal los libros/ los hijos/ la pasión la orga… (tuve el honor de imprimirle su novela “Virginia en flashback” leerla y quedarme metido en su narratia…) luego nos encontramos en la acción y en la derrota y en la cárcel… hicimos cosas juntos hasta hacer de la celda la redacción de un semanario el taller de dos tipos que escriben como locos… allí fue Dashiell Hammett/ Raymond Chandler y siempre Hiber escribiendo febrilmente… su prosa cautivaba me leía sus cuentos/ sus novelas yo le leía mos poemas y mis tangos… un día me cambiaron de celda… 4º piso/ de la 14 izq. a la 20 izq. seis celdas más allá… Jíber (yo le llamaba Jíber) estaba terminando de escribir una novela y me quedé sin oírla/ sin leerla… cuando la terminó se apiadó de mí… estaba escrita a máquina y me la envió en secreto –de querusacon el bibliotecario de piso camuflada en el carro entre libros “de verdad”… el milico que custodiaba las entregas desconfió / la agarró entre sus garras/ y la “confiscó”… nunca le fue devuelta a su autor… pérdida irreparable imposible recuperarla / rehacerla… la criatura desapareció… él quedó mal se sintió frustrado

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yo quedé mal me sentí culpable… ambos quedamos viudos de novela… como lo mío era el tango un buen día me mandó un regalo un cuento largo…una nouvelle: “Manhattan Tango”… (*) lo había escrito “para mí”… sintetizaba mi concepción estética del neotango el ultratango lo que tenía que venir… escondí ese relato/ lo emberretiné y se “salvó”… lo saqué conmigo cuando me fui en libertad y se lo publiqué afuera en un libro colectivo de los presos… (fue simbólico un triunfito de presos… capaz que reparó en algo aquella pérdida de su novela…) hoy Hiber se nos fue… y eso no lo repara nadie…!! Lleve mi abrazo Compañero…!! 2/ “OTROTANGO” A Hiber Conteris “…Tírales con lo que tengas…!!” Lawrence Ferlinghetti

otro tango mi hermano lo intentamos pero no pudimos… y eso que le pusimos lo mejor de nos/otros… otro tango 215


que grite que ruide todos los alaridos y los ruidos de los que cl/aman y los que derrumban lo que está podrido… otro tango que suene todo lo que soñamos y que hemos perdido… otro tango acaso parecido al que empezamos a escribir y no pudimos terminar… otro tango para alzar en vilo como un pan como un puño como un niño que empieza a caminar… otro tango y nos vamos tranquilos que ya empieza a sonar… otro tango y nos vamos… lo veremos bailar… TANGO DE LA LUZ DEL ALBA tango de soñar un viento

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de esos que vuelan la bata tango de la mecha corta con la conciencia muy larga… tango de esperar el día en que las praderas ardan tango de soñar la vida con las alas desplegadas… tango de tomarnos una la penúltima y nos vamos a seguir el beberaje en otro vino / otro trago… tango que lo canten otros si no pudimos cantarlo tango de empezar de nuevo pa que bailen los muchachos… queda poco / falta poco la cuestión no es apurarlo el tango sabe por viejo pero más sabe por tango… un tango de meta y ponga un tango de rompe y raja de sacar viruta al piso y bailar sobre las llamas… tango de repartir pan hasta quemarse las barbas… (se los dejo a medio hacer inconcluso inacabado habrá músicos que truenen y voces para cantarlo… y habrá letra nueva y sabia la que surja/ la que forjen que será de punta y hacha será declarado amor a flor de beso y muchacha…) … adiós y parece murga pero es tango puro tango

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haciendo la pata ancha… adiós y les toca a ustedes cantar al son de revancha… y declarar lo que quieran cuando adelanten el alba… adiós y no vengan tarde…!!

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174/ DÉBORAH EGUREN el año pasado el otro ayer nomás no sé nos vimos nos cruzamos en la terminal de 3 cruces vos ibas para Maldonado a dar un taller yo para fray bentos a un festival la poesía que siempre nos unió nos ponía destinos distintos ese día... pero solo ese día... aunque no te ví más te sigo viendo... antes y después aún ahora paso por la esquina de tu casa como un tango muy triste digo tu nombre déborah te debo 219


tus poemas mayúsculos tu voz dulcísima tu fuego repartido en palabras como panes que alumbran las tinieblas las noches en un andén que trae te trae de regreso al inolvido donde estás entre nosotros diciéndonos tu brillo...

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175/ NILSON DE SOUZA siempre está... aunque no esté está cuando no estuvo estaba cuando está se nota te gestiona te gelmanea te poema te enfoca te tira una foto te escribe un libro te lée un libro te vende un libro te compra un libro te dedica un libro te regala un libro te colecciona te descubre te comparte te ríe te abraza... y luce la camiseta que dice

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”no disparen/soy poeta” y te con/vida a sudarla... el nilson de la poesía un barrabrava...!! 176/ DESCONOC/IDA HIPÉRBOLE DE CUARENTENA 90 días de cuarentena era un viernes me acuerdo… boliche con poetas ella había perpetrado una performance con maquillaje dark/ antifaz y texto antisistema… escritura automática metáforas sorprendentes y siniestras voz nocturna poesía escatológica provocación / toques dadá y sus piernas…(¡!) me enamoré de sus rodillas y de sus encías… un día antes yo había cobrado una plata en AGADU compré víveres latas/ bolsas/ cajas y cerveza llené heladera/ armario y mesita de luz (el apartamento era una bodega repleta…) le pedí que me leyera sus poemas… me había mostrado su pasaje (te vas mañana pensé y santaspascuas…) …perdió sus caravanas entre las sábanas y yo perdí mi gomita del pelo… esa noche decretaron la cuarentena… … nos leímos todo

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nos comimos todo no hay vuelos y continúan cerradas la fronteras… en estos tres meses me enteré de dos cosas: que era de Trinidad-Tobago y que no sabe cocinar… anoche me enteré de otra cosa: se llama Shirley… usa el pseudónimo de “Amaranta” y sus poemas son buenos…

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177/ HORACIO CAVALLO 1/ ENCUENTRO CON EL JUGLAR se tienen que encontrar un músico una voz y tus poemas… en cualquier calle de estas en un bar un baldío una pelea de ginebras un ataque de náusea ciudadana y mistérica un carnaval de chispas un fogón de cometas un cielo de zorzales una murga de panes una suelta de balas peregrinas certeras que peguen en la frente y sangren primaveras… se tienen que encontrar para bien

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de la fiesta de la canción de cuna de la canción de gesta… el tango ya te encontró poeta…

2/ SONETO CON ESTRAM/BOTE… (A Horacio Cavallo y Matías Acosta) “Los dorados diminutos” Un libro bien pensado, bien escrito bien timoneado a remo compartido dibujado en palangre bien tendido, ginebra amarga y pescado frito. Río ganado en el rigor naval en victoriosos lances de aparejo, este pampero sur viene de lejos y nos despeina a todos por igual. Cantan peces y cantan pescadores, quillas tocan arenas, pedregales, van botellas de caña con pitanga, va el surubí nadando sus colores, orillas y memorias y canales en el fraterno olor de la fritanga y en recuerdo de perico alcasotro cuando el bote en el agua se hace potro…

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178/ LOURDES PENAS Lourdes me dice con sus labios gruesos que el poema está vivo y es largo y es tibio… lo leí en sus ojos sus ojazos lo escuché de su boca carnalicia como un trueno feliz dulce y prolongado… lo aprendí sabiendo que antes del texto mucho antes ya había caído el rayo…

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179/ IBERO LAVENTURE blasfemo de paleta baja y de palabra contundente ariete de meter el cross donde duele suele ponerte contra las cuerdas y tirarte un malvón bien berreta de esos costeros de la cost(r)a marrón que habitamos sin remedio robinsones los dos de los balnearios rengos y circunflejos…

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180/ ROSANA PÉREZ baja de las sierras trae sus panes su visión lunar dice que allá están todos encantados con la poesía que es un puma suelto un águila mora un caballo negro… llega te pone a pujar el poema te hace parirlo con ella para que nazca de pie y no pierda tiempo…

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181/ ANDRÉS ECHEVARRÍA hay que ponerle una plaza para que diga Vallejo diga Juana diga que la poesía es una espera larga pero que a su manera anda… cuando Andrés dice lo suyo la espera es menos larga…

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182/ MARGARITA BIESCAS te castellaniza tu francés te catalana tu español te en/vuelve en una luz de miércoles y miel con una rubia voz que milagra palabras como una canción de espaldas y garganta que sin decirlo dice amor mientras lo espanta… la clave está en cantar lo que ella canta…

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183/ JAVIER DOS SANTOS a santo de qué Javier maestramente hace poesía como en un pizarrón con tizas de colores loco con la locura de Fray Bentos desfrigorificado de las reses todas las veces que sus versos te van diciendo vés cómo és cavar tumbas para flores que no crecen aunque las plantes dos veces… pese a todo Javier tiene un jardín…

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184/ MARICRUZ MÉNDEZ si paraguayamente se puede ser arpa ella lo es… tañe con las todas cuerdas de la palabra viaja anda de cantarola con poetas y sílabas alza su trova desde el océano hasta el Chaco desde las dunas de la costa hasta el desierto… lleva los fuegos ancestrales y los mantiene vivos… vive para decir/nos que la poesía existe…

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185/ JUAN ANTONIO CORREA un “loko del altillo” remador de Mercedes rema con lo que tiene y llega lejos tan lejos que hasta te lleva adentro suyo a la mismísima tripa de todos los comienzos allí donde se tensan los bordones de las crecidas del Río Negro y del poeta…

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186/ VIRGINIA BINTZ siempre nos lleva de viaje… nos conduce nos muestra nos abre los paisajes… subimos a su alto muy alto la vemos la escuchamos su poesía es un canto de buen saber de bien entender su canto de mujer que nos da de beber a los caballos que somos antes de su agua… después somos centauros galopando sus prados con las grupa cargada de guirnaldas y relinchos muy altos… 234


187/ JUAN CARLOS NIKICER cuando se trata de darle fieras al pasto hay que tenerlo en cuenta a Juan Carlos… está pronto para mostrar los dientes para encender el fósforo para acompañarte en un tango… y de eso se trata: derr/amar el poema y que arda…

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188/ ANA ROSA LUZARDO la poesía secreta es la gran promesa… siempre me escondió su poesía… “ahora no después todavía esperá no es la hora merecela remá…” yo sabía que algún día me la iba a dar… sin embargo timón botella al mar mensaje naufragio de ella no… será sí será no será nunca… ella de poesía está llena… yo espero… 236


189/ SALVADOR BIKO con Salvador no se salva nadie aunque le reces un bendito te pega como a la lonja de su tambor mayor batiente llamando al trueno pero en el fondo es bueno te canta un Ay Carmelo ¡! te da un beso se ríe de la peste de todas las pestes y escribe como un caníbal con poesía colgando de los dientes…

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190/ ELI RODRÍGUEZ lée poemas en una plaza recitante de alas oradora de brasas sube levanta procl/ama… después se va a veces vuelve… nos abrió sus brazos nos abrió el apetito… tod@s queremos más tenemos hambre lo que nos da no basta…

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191/ MARCOS PEREIRA aquí es cuando el arte se sale del marco y se vuelve trabajo… se hace faro y no deja ni un solo barco sin señal… es cuando le dice a la poesía a su Paloma: “ningún cuchillo te va a degollar”… y le pone alas a la laguna y al mar… 239


192/ MARIBEL LACAVE cuánto de isla tiene una mujer… cuánto de canto de sirena al/ada como en una leyenda… cuánto de rumbo de proa de poema… cuánto de cielo único tiene una mujer… cuánto de continente… 240


cuánta memoria viajera porta y flamea con una bitácora de bandera… la mujer la poeta siempre es un archipiélago…

LA MISIÓN la sociedad de los poetas crece rompe los índices de natalidad asegura el futuro siembra “estrellas en el corazón del hombre” abulta vientres sube las cotizaciones aumenta stock agranda cielos amplía mercados recluta milagros y los ordena para ganar la luz con el sudor de sus luceros... salve machos cabríos hembras fuertes paridores de ángeles furiosos ¡! la poesía es la patria potestad de los elegidos para el sacrificio civil de dar la palabra a los seres y las cosas de este mundo...

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cantar “aullando entre relámpagos” como lobos de miel... masticando la dura realidad con colmillos de dagas y de pétalos... “la patria es -será tiene que serdignidad arriba y regocijo abajo” dijo el general paisano y los poetas le hicimos caso... por eso le metimos cabeza y entrepierna a toda hora y sin parar..

CASA TOMADA …anoche…tarde me llamó la poesía… siempre con sus urgencias sus desafíos/ sus retos sus consejos/ sus mojadas de oreja sus tocadas de culo su seduccción/ su rigor/ su belleza…me dijo: no te olvides/ mañana en la CASA TOMADA a la gente que vaya a esos pocos valientes que se animan al frío a esos héroes que vienen a compartir los sueños no te olvides -insistode decirles

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que sin ellos no soy / no estoy/ no nada… que sin ellos ustedesno hay poesía no hay Casa Tomada no hay Casa no hay nada… y no te olvides de agradecerles en mi nombre… no te olvides de decirles GRACIAS…!! BIENVENIDOS A LA “casa tomada”…!!

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193/ ALEJANDRO MICHELENA …también me dijo la poesía anoche: les presto por un rato a Alejandro Michelena… lo dejo salir poco/ pero mucho soy avara y celosa no quiero que malgaste los pedazos de mí que siempre lleva y regala y proclama y predica y conmueve porque su voz es alta como lo que reparte… lo dejo con l@s frates: con ustedes está a salvo… Alejandro Michelena: POETA…!

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194/ TABARÉ GONELLA …les mando un carpintero -me avisó la poesíatrabaja el sándalo como nadie le extrae su perfume y lo reparte con toda la madera de su verso haciendo astillas que aroman y que pinchan tal cual es la función de la poesía… también trabaja el curupay-madera durapor si hay que golpear y ahí/ entonces/ es cuando la poesía pega…

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195/ TATIANA OROÑO/ 1/ …La poesía está aquí: de vez en cuando por lo menos cada cuatro jueves viene a decirnos que aunque a veces llueve está bueno venir a acompañarnos, saber qué hace el amigo con sus versos a qué están apuntando sus venablos… hoy sabremos un poco más del estro: viene TATIANA OROÑO a deslumbrarnos… 2/ tatiana oroño silabea azúcares si la ves recitar sus versos dulces y si la ves callada igual gotea su dulcedumbre de poeta alada desde el trapiche de su voz...

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196/ MACACHÍN Gustavo Wojciechowski se hace “Maca” para salir de noche a decir versos a descerrajarnos sus recitajes sube escaleras/ baja a los infiernos trepa a brazo partido en el diseño saca libros de pan de su horno perfecto y nos espeta sus decires recios… gustavo macachín impronunciable wojciechowski “maca” construyendo escaleras al cielo sin caerse mir/ando el mar y naveg/ando por el poema duro/ oscuro/ puro...

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197/ BEATRIZ PIÑEYRO …si digo que está aquí que vino a darnos sus paisajes de adentro que amaneció entre nosotros y tiene esa rara virtud de con/movernos palabra por palabra voz y gesto de temprana muchacha poeta de su tiempo… es suyo este lugar suyos los versos para decir/nos vengo a compartirlos y me llamo BEATRIZ PIÑEYRO…

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198/ PABLO GALANTE …este poeta le salió a los versos como un niño terrible dando tajos fiel a su condición de cuchillero iluminado para la gran faena de la palabra en alto… viene con libro nuevo y con su voz de siempre enalteciendo el canto… tiene mucha poesía adentro suyo y mucha más poesía por delante y viene a compartirla con nosotros de tan galante…

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199/ SERGIO ALTESOR sergio altesor/ migró/ fue-y-vino fue reja y fue vino sigue pájaro libre/ poeta/ como siempre... y ahora cuelga dibujos en sus arenas costeras… sueña otra vez/ como en los viejos tiempos/ sueños que nunca dejó de soñar… escribe versos/ pinta/ hace novelas crea universos por eso vive / y por eso está acá con su decir de Sergio…

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200/ MAGDALENA PORTILLO …y quién le dice a Magdalena que no ¿? que aquí no es / que los poetas se fueron a otra parte/ por caminos de horizontes muy rojos y que solo quedamos los de siempre los que miramos más allá los que sabemos que la poesía –a vecesnos entra por los ojos… MAGDALENA PORTILLO: te decimos que SÍ que es aquí y estamos todos para vos…!!

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201/ ALFREDO VILLEGAS OROMÍ Alfredo sí que sabe de naufragios…! Tanto que en uno de ellos agarró una botella se metió en ella y se tiró al mar… salió nadando se salvó salvó a unos cuántos cada libro que edita es un salvataje exitoso…Después se dedicó a pasarla bien a cantar /a tocar la guitarra a amar como se debe y se merece a viajar/ a sacar premios y a serle fiel a la Poesía la verdadera guía de este poeta que tenemos aquí…

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202/ ROCÍO CARDOSO Un buen día las mujeres dijeron: Rocío es nuestra voz… la de/signaron y entonces la poeta alzó el signo lo enarboló/ lo flameó lo lleva en una antorcha nos quema suavemente con su voz armoniosa nos abre el pecho y planta su semilla de rosas con todas sus espinas su perfume y sus recias razones porque así es la verdad y así es el gozo… venga y duela, poeta, venga y cante, venga y sánenos ROCÍO CARDOSO…!!

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203/ CARLOS LISCANO carlos liscano no volvió a la celda se fue por la palabra se escapó / se fugó le largaron los perros lo cagaron a tiros lo buscaron por todos los rincones y no lo pudieron agarrar... sin embargo él estaba- él estácon sus perros/ sus tiros/ sus palabras y no lo ven pero nosotros sí... está aquí… con nosotros… ….. cuando salió de las mazmorras puso una inmobiliaria construyó un nido de horneros y lo llenó de zorzales y calandrias después lo destinó a refugio de parias 254


de escritores que andábamos por ahí en situación de calle: fundó esta CASA y dijo: vengan y vivan vengan y canten vengan y cuenten y que nadie se calle… y hoy nos vino a contar de propia mano…

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204/ LILIÁN HIRIGOYEN Lilián sabe capitanear tormentas/ primaveras/ aguas calmas muy dulces y mares bravecidos… tiene la vista buena para los horizontes, el pulso firme para el timón y el verso tan es así que condujo este barco (LA CASA) con un embarque de escritores en pie y llegó a puerto y entregó la carga y todo el mundo ileso y a los besos y ahora estamos aquí sintiéndola/ celebrándola…

ojos que la ven/ orejas que la oyen: es LILIÁN HIRIGOYEN…!

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205/ ANA STRAUSS una mujer elabora las letras las saca de los ojos escond/idos en la más luz de adentro las pone como un pan a repartir entre los más hambrientos los más voraces comedores de luz los angurrientos del canto/ de la voz/ de las tiernuras de los textos: los tragadores de poemas los gordos comensales de poesía los muy masticadores de belleza… somos los antropófagos del verso los muy caníbales devoradores de poetas los que venimos a escucharlos y a tragarlos por la oreja… HOY el menú del día dice: ANA STRAUSS en su salsa… qué hacemos…? / La comemos…/ Güen provecho…!! 257


206/ ALLISON LEDESMA ÓSCULO AXILAR la rubia cantaora alza sus brazos flamenca sus axilas y mis labios enmudan y humedecen la nombran y descubren que allí habita se arrebuja se enmiela la palabra oquedad y la palabra nido una playa sobaquia

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una bahía cóncava dos regazos de espuma bajo los brazos… duerme allí la poesía como una niña dos niñas a medio despertar…

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207/ NOELIA VIQUEIRA …la poesía siguió son sus mensajes sus órdenes sutiles/ sus señales: me dijo dijodecile a Noelia Viqueira que me llame que me mande un guasáp y que me cuente de su nuevo lenguaje ese que está estrenando para enriquecerme… y a vos te digo: cuando llegue Noelia no la mires a los ojos a sus ojos de golpe… correrás grandes riesgos…

1/ EL ARCA todo está ahí tu brevilínea redondez tu celestiario de ojos tu carnadura prepotente y dulce tu muslez como avena de las piernas

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tu cabeza furiosa tu voz de luz tus labios de agua tu pecho nubes blancas de verano todo está ahí para salvar/nos…

2/ RETRATO DE OJOS

2 de febrero... (pupila de Iemanyá...) "ojo es ojo y retrato es retrato" Juan Gelman/ no vé que hay ojos ahí...? no vé que miran...? no vé que se acabó la bruma la tiniebla la flaca oscuridá...? no vé que hay ojos ahí no vé que están los ojos que dicen sí...?

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208/ ISABEL DE LA FUENTE de Caramelos y Pimientos está empiedrado el camino de la poesía…

poéticamente debería decir que Isabel es una mujer encendida una poeta en ascuas una voz escenaria y caudalosa puesta en vida… entre nosotros digo que Isabel es un bandoneón en llamas una antorcha flagrante respladida una fogata amiga donde acampar con la poesía… definitivamente digo que Isabel en cada fase de su fuego ilumina…

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209/ MARTÍN BAREA MATTOS

escopetas y escoria escorzo escrito M.B.M

sobrevuela y se moja apenasmente el pico ysale con un pez un verso una canción que a veces es lo mismo… pescador en idiomas y

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acertijos por día por hora por todalavida hace de la poesía una Ronda perpetua donde van los poetas a abrevar caballo y a continuar camino… Martín entonces prepara otro poema otro vuelo y otro vino… y se zambulle aunque se moje mucho más que el pico…

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210/ MARIELLA HÜELMO como un cañón insomne y lúbrico, como un mástil en la niebla desafiando el horizonte. M.H. “Rocha cada palma un Olivera…” Blanca Luz Brum

en Rocha los Olivera tenemos alguna cosita… (aunque la mayor parte se la re/parten entre el Nacho y los Zucará…) yo tengo un rayito del sol de Valizas 4 gotas de agua -una por lagunaun reflejo de luna de La Paloma y alguna palma perdida en el recuerdo con la trenza y el nombre de Blanca Luz Brum… (mi herencia de padrón -un pedacito de la Fortalezaque ganara con sangre

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mi tatarabuelo Leonardo se la apropió el Ejército…) me queda una voz llena de voces para leerla cuando lloro a mares amo amares río con arroyo y palomares canto con mis tangares… es licor de butiá es manantial es miel… para la paz es pan para la lucha es yelmo escribe desde el fuego y su llama se llama Mariella Hüelmo…

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211/ SUSANA MUSCULIATO “suelten la jauría / liberen los pájaros la raíz de América llama / jadea.” S.M.

hace poesía con lo más terrible la va diciendo mientras te desgarra te duele y ella explica que por eso es dolor que es cuchillo y por eso la sangre… que no hay más remedio que hay que aguantarse… lo dice y sigue como sitalcosa mientras te arranca otro pedazo… es que el poema es eso y su efecto es bárbaro… Susana sabe

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que la hidra es voraz y multicéfala y hay que cortarle una cabeza a cada rato…

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212/ DIEGO CUBELLI “ el olvido es mala palabra cuando viene de lejos y el terror vence al poeta como quien futura el tiempo.” D.C.

tiene 3 pulmones… con uno hace de Diego con otro hace poesía el otro es un bandoneón… cuando se juntan con él se sienten dueños de los medios de producción: los 4 ya son una propiedad colectiva social… ya son un Tango… se calzan los zapatos del maestro Julio Castro empiezan a caminar 269


entre la memoria y el futuro y nos con/vidan a segu/irlos… el silencio está para que Diego lo escriba… “inicia el camino que mis manos serán las que trabajen para el silencio dirá el olvido o dirá el tiempo.” Diego Cubelli/

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Retirada (letra y música: Jaime Roos) Recordaron sus labios La diferencia Del gusto del café “El mundo es uno solo Y las nostalgias Espejismo nomás” Se clavó su mirada En la leyenda Que ordenaba en francés “Mis pies sobre la ruta Mi pensamiento Vuela universal” El viento lo entonaba Y se acordaba De un saludo cordial La música inmigrante Le preparaba Un encuentro casual Y así como venía Le dio de punta A una pelota fugaz Flotaba aún la idea Contradiciendo El sentido común De corte sensiblero Palabra seria Ritmo trascendental Era una retirada Que al despedirse Quiere regresar “… Se va se va la murga Aunque ya nunca Pueda decir adiós Y a la gentil barriada Va dedicada Nuestra humilde canción…” “Mis pies sobre la ruta Los sentimientos Señalan al Sur” 271


“El rumbo es uno solo Y las nostalgias Nos ayudan a andar” Era una retirada Que al despedirse Quiere regresar “… Se va se va la murga Aunque ya nunca Pueda decir adiós…”

LA BAJADA vinimos solos y nos vamos muchos… y acaso quién te diga: nos quedamos todos… a la poesía hay que construirla armarla defenderla y seguirla…

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LOS PEN/ÚLTIMOS… Cust/odios y Cl/amores… “…empuñé un arma porque buscaba la palabra justa…” PACO URONDO “…abren las tinieblas y apuntan…!” RUBITO LENA-LAUCHA PRIETO

van con/migo son yo son con/migo van vamos juntos soy ellos son todos somos… somos los que una vez pusimos las manos en el fuego y armamos una antorcha que todavía alumbra los que miraron un horizonte rojo lo pusieron en la mira y todavía apunta… somos aquell@s muchach@s del revólver con labios para nombrar la palabra justa y besarla… somos los derrotados tras de cada victoria somos los muy poquitos que vamos quedando somos los olvidados que recuerdan todo somos los recordados que no olvidamos nada… 273


somos los como/uno somos los como/vos… somos los que portamos guardamos cuidamos cust/odiamos la antorcha y el revólver y los labios para dar/los dar/nos cuando otro fuego arda y otras manos se quemen para alumbrar otra vez y abrir tinieblas y otra patriada nazca… van conmigo voy con ell@s ell@s soy yo…

SOY VO(z)S siempre lo fui los otros somos los que lle/vamos el nos/otros como un tango un poema una bala un pedazo de pan a re/partir con todos…

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TRÍPTICO DE LA POESÍA La poesía emplazada/ (Plaza Artigas/ Fray Bentos…) (Ahí em/plazamos la poesíaen un recitaje de “Poesía Itinerante” con el Colectivo Poetas… Gervasio nos miraba, de a pie, allá arriba, tan solo que daba lástima…una lástima de patria…)

1/ “No harán corned beef con mi patria…!!” gritaba… Artigas en Fray Bentos se quedó sin caballo… se trepó a lo más alto huyendo de los perros de los blandengues y del bronce y para no escuchar la propaganda electoral… ´ desde allá vio a los indios ganar monte vio alemanes voraces ingleses frigoríficos españoles comerciantes polacas prostibulias esclavos y latitas y barcos piratas y argentinos turistas o exilados casi todos peronistas o antiperonistas… creyó ver a la Unesco a lo lejos pero supuso que era un espejismo… no vio patriotas pero supo -creo que sabe todavíaque andan por ahí (no se los ve mucho -no son muchospero están es seguro y se ocultan para que no les chumben los perros y tengan que subirse a una columna

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y solo había una y se la dieron a él…) desde arriba lanzó su histórica consigna: “No harán corned beef con mi patria…!!” y nadie lo escuchó… se consiguió unas pocas palomitas las crió y entrenó le mostró rumbos las ganó para su causa… (las usa como chasques envía mensajes manda pedir noticias y traza su estrategia…) los otros días le vinieron ganas de romper todo… habló con un palomo le encargó un mensaje y esperó allá en lo alto… el sábado al mediodía vio llegar una manada rugidora… 33 poetas -másomenosleones y leonas sacudiendo sus melenas y sus versos… se sacó el sombrero saludó nos dio la bienvenida nos bajó su abrazo y dijo -nos dijome queda el sable y me quedan ustedes… consigan los caballos: “en cualquier momento bajo…!!”

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2/ ARMANDO TROPA “Déjense de chácharas, poetas…!” Luis Bravo/

Consíganme un caballo…!! háganme caso…! tráiganme un galopero que no le arisquée a las leguas que no le haga asco a los disparos que no se asuste con los cañonazos que no se manque en medio de la batalla… (si encuentran al “Morito” dejenló no lo lo enlacen no lo manéen no lo traigan ya está viejo pa´estos trotes amargos dejenló pa´ las casas pa´hacer los mandados pa´que alegre a los gurises juegue con ellos retocen se diviertan juntos y después dele corral y pasto mucha agua desensíllenlo sáquenle los aperos sudados pásenle las manos por el lomo y por la tabla del pescuezo tiene cosquillas altas… felicítenlo porque vivió otro día porque aguantó otro invierno porque no me olvidó…) y después que descanse tranquilo se lo merece mi caballo…

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si pregunta por mí díganle cualquier cosa que escribí que estoy bien que lo recuerdo y que lo extraño y que cuando haga falta lo mandaré llamar con un chiflido con un clarín con un par de balazos para que venga trotando espere que yo estribe me acomode tome las riendas y un puñado de crines talonéee y salgamos volando…

(no le digan que estoy como estoy ni dónde estoy díganle que estoy como siempre estuve y estaré “si la patria me llama” y que acud/iremos juntos a su llamado…) ahora es distinto… ahora me llaman estos Olivera pa´una revuelta rara en pleno invierno cuando se congelan hasta las carabinas y solo hay lugar para las bufandas…(¡!) andan armando tropa y dicen que han reunido caballada unos matungos viejos de carritos gomeros que salvaron del frigorífico en plena playa de matanza…

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pero ellos sabrán por eso me convocan por eso me llaman… cinco generaciones se juntaron para lanzar una patriada… son descendientes del Coronel Leonardo Olivera que sirvió con mi hermano Manuel Francisco y me los recomendó pa´ que los atendiera… años después lo llamaron el Señor del Este… lo conocen los que veranean entre Aguas Dulces y Barra de Valizas era dueño de todo ese territorio de palmeras y ticholos hasta que vinieron las inmobiliarias y las agencias de turismo… (pero él siguió bagayeando en la frontera… y vende artesanías con caracoles…) vayan y consíganme un caballo…! ahora me voy a encontrar con ellos con estos locos a ver qué me plantean… (a mi me viene bien salir de este plantón de este calvario… me dejaron de a pie acá ariba hace años solo apenas con unas palomitas que me cagan la cabeza y no puedo espantarlas si me muevo mucho me caigo me hago mierda contra las piedras…) vayan y consíganme un caballo… y averigüen si esta gente son parientes de Ansina si son negros… dicen que casi todos los Olivera son negros dicen que ahora en la Banda Oriental son todos negros

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ya no hay divisas ni blancas ni coloradas todas negras y que le dan al candombe como locos no piensan en otra cosa meta tambor meta comparsa meta chimpúm y gobierno pintarrajeado y colorinche variado... un descalabro... pero la gente baila igual pandémicos famélicos jodidos pero contentos …acostumbrados… bueno: ahora vayan procedan… basta de chácharas poetas...!! consíganme un caballo -carajoque esto apesta…!! 3/ "LOS CABALLOS" final de a pie... Ulpiano, el personaje –un viejo guerrero sobreviviente de las patriadas y las guerras civiles“galopa” febrilmente por el escenario, jinete en un imaginario caballo materializado en una caña tacuara...Loco? Visionario? Desesperado? va y viene por la escena exclamando patéticamente: ULPIANO – “ A caballo...¡ a caballo! ¡Hay que formar! ¡ Toda la tropa a caballo! ¡A formar,canejo! ¡ Hay que afilar la chuza! ¡Le estoy formando tropa, Coronel! ¡ A caballo, a caballo, tropa! ¡ Llame, Coronel, llame...! ¡ Dé la voz, Coronel ¡ ¡ Llame! ¡ A caballo,tropa,a caballo! ¡ Afirmando las tacuaras! ¿ Por qué no llama? ¡ A caballo,tropa. La lanza en alto y a caballo! ¡ Por la patria,hijos de puta,por la patria!

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¡ A caballo, a caballo! ¡ Abajajay! ¡Abajajay! ¡ Abajajay,mierda! ¡ Abajajay! ............................................................................. ¡¿ O no hay quién llame, carajo?! (La luz se apaga violentamente sobre el último grito de Ulpiano mientras cae el telón final). Mauricio Rosencof “LOS CABALLOS”

“por los chiquitos que faltan por los chiquitos que vienen…!” A Mauricio Rosencof, el Ruso y a unos cuántos más... ."..con una estrella en la frente como mancháus de esperanza..." Fernán Silva Valdéz

En el nombre del hombre, la noche, la bohemia, el balazo... los que vamos quedando tenemos casi todo pronto... las jergas atadas ajustado el recado el caronero puesto el rémington terciado... la cabeza en alto... va llegando la hora de talonear suave... galopeamos mucho una vez y no llegamos ... (corrimos y era pronto corrimos y fue tarde...) 281


dimos lo que teníamos que dar... ahora compadres tranco a tranco al paso despacito rumbeamos... la pradera está en llamas y ya dimos las fieras al pasto... ahora es la hora de otros caballos... ...que vengan y galopen: nos hacemos a un lado les abrimos tranqueras les dejamos paso...

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UNA BAJA cuando muere un poeta cuando muere un león con lo poquito que me va quedando lanzo un rugido un grito un alarido desde las propias tripas del dolor… y la jungla responde ruge/ truena/ llora hace sus cuentas pasa revista de colmillos y garras recompone filas prende fuego alza banderas enarbola antorchas convoca a los que quedan espera a los que vienen reafirma el rumbo hacia las cumbres rojas y prosigue su marcha porfiada/ impenitente/ inderrotable y dice a quién quiera oirla: vamos leones vamos pájaros junten trinos y gruñidos junten alas que la poesía está ahí nomás…!

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POETA FINAL “en mi muerte mando yo…!” (Julio Huasi)

el poeta tiene fecha de vencimiento… no se le vé es un código o/culto una señal a/penas que lo saben la poesía y él y nadiemás… (acaso más adelante lo conozca también el forense…) …llegar al novamás es todo un largo viaje un resultado de losojosabiertos la cruda verdad de una especie en vías de extinción que no se extinguirá jamás… cuando muere un poeta ya hay otros que cantan… morirá en paz con su último poema atravesado en la garganta…

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LOS POETAS NO MUEREN “ALGÚN DÍA NO MORIREMOS JAMÁS…!!” (Grafitti callejero en Fray Bentos) cerca del Museo SOLARI…

los poetas no mueren... se ponen a escribir otro poema que nos irán diciendo mansamente en la oreja lo irán sumando al palimpsesto eterno que todos vamos escribiendo cada uno con su letra de puño y vida de conciencia y beso de palabra y fuego de pan y consecuencia... los poetas no mueren: se siembran se reeditan...

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TESTA/MENTO De puño y letra… “Moriré (…), será de madrugada, Guardaré mansamente las cosas de vivir: Mi pequeña poesía de adioses y de balas, Mi tabaco, mi tango, mi puñado de esplín...” HORACIO FERRER

al poeta se le terminó el querosén… se le van a apagar los faroles… puso en orden algunos asuntos algunos papeles otros quedaron para después… así es la vejez de una vez te da vuelta la taba y lo que estaba ya no está lo que era ya no es y lo que podía ser ya no puede ser… hay que ir/se y acaso algún día volver para ver para estar cuando llegue la hora de vencer… cuando se enciendan todas las mechas de las lámparas

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y de las dinamitas que se habrán de encender… y si no vuelve entonces ustedes lo traerán de una buena vez traerán sus versos otra vez a través de las voces los himnos los tangos los cuplés… y cantar entre tod@s todos los gardeles las murgas las epopeyas las derrotas las victorias… y saber -eso sobre todo saberque la nave la clave la llave de la poesía del hombre de la mujer de los pueblos está crece de la cabeza y no de los pies… la liberación es caminar y crecer…

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LA LIRA “me habéis invitado a cantar en unas bodas y acabé llorando junto a una fosa…” LEÓN FELIPE

… me he quedado con la guitarra de cantar… la otra la que siempre porté en la cintura o en la cabeza tocó su último tango su penúltimo me dijo adiós y se enfundó solita y triste en su estuche y me espera… … si tardo si no puedo si no llego vendrán otros poetas a empuñarla y a terminar de escribir la gran milonga…

LIBER/A(C)CIÓN a veces es un par de palomas para un guiso de arroz y campamento 4 perdices para el escabeche otras veces es un libro bien hecho 288


un poema logrado otras el asalto al palacio de invierno seguido de la toma del poder después la liberación y la construcción del socialismo siempre en todos los casos es la poesía aunque haya sangre de por medio… si no no es nada y no valió la pena ni la gloria… ni la buena puntería ni la poesía ni que te la cuente… hacelo vos probá todo está por hacerse…

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ROQUE DALTON SALVA POR ROQUE (…asesinado el 10 de mayo de 1975.) “Cuando sepas que he muerto no pronuncies mi nombre Porque se detendría la muerte y el reposo Tu voz que es la campana de los cinco sentidos Sería el tenue faro buscado por mi niebla…” R.D. la poesía dispara sus balazos buscando a los culpables... y allá van siguen yendo sus balas trazadoras las tuyas Roque Dalton las nuestras hasta alcanzarlos...!!

Uno se va a morir, mañana, un año ...y vendrán nuevos hombres y mujeres pidiendo panoramas. Preguntarán qué fuimos, quiénes con llamas puras les antecedieron, a quiénes maldecir o bendecir con el recuerdo... Bien, eso hacemos: custodiamos -para ellos- el tiempo que nos toca.” Roque Dalton

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ADVIENTO HEREJE Adventus Redemptoris (con el fondo de “Lo que vendrá” De Astor Piazzolla…)

se vienen l@s que ad/vienen… quizás toda mi vida escribí para esto: poder decir/les es de ustedes lo que queda lo que es lo que dejamos… lo que falta también es de ustedes… y la acción y la luz y las garras… ya no tienen pre/textos vengan y tomen todos los palacios de invierno con sus textos: luchen canten y venzan…!!

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CANTO DE AMOR POR EL UNAJE “Uno va arrastrándose entre espinas y en su afán de dar su amor…” (UNO/ tango de Discépolo y Mores) “uno entonces sabe que es tiempo ya de empezar por los plurales los versos…” (UNO que nació acá”/ canción de Macachín y Abel García/ himno…)

“La poesía Es tan nutritiva como la leche… Bébala usted y désela a sus hijos. Préndase de la teta que le pertenece… Buen provecho…!” MACACHÍN (poema adoptado como una de las consignas de los poetas de Ediciones de UNO)

la poesía es Uno y los demás cantando juntos… quién le dice a los UNOs que somos los otros…? quién nos dice a nos/otros que somos los UNOs…?

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quién nos dice a los todos UNO por UNO…? quién nos pone los cascabeles a los pumas quién se atreve a decir/nos cual es el camino a seguir el poema a decir el canto a rugir…? cuando salí de la cárcel todo lo igual estaba distinto todo lo de antes estaba hoy todo el ayer estaba en el mañana y todo estaba por hacer/se estaba ahí haciéndo/se… un país sin conmigo un país ahora la misma selva pero otros leones pero otras leonas… álguien más adelantaba auroras y había decid/ido empezar otra vez por los plurales… álguienes y un fogón de “olla podrida” de pan y guiso y vino y poesía baguala… sin freno sin recado poesía en pelo que no se domaba así nomás no se domaba…

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no era fácil “despeinar un clinudo” (y menos si eran diez) y nadie pudo… el unaje ya era una manada y yo encontré cobijo… los ví sacarse el saco y arrimarme el abrigo… eran vanguardios 20 años después chucientos y guerreros y yo me fui con ellos y ellos fueron conmigo… fuimos feos pero fuimos lindos… nos acusaban de cultivar “el feísmo” pero solo le sacábamos fotos a la realidad -mismoy la hacíamos pelota a pura palabra en acción y la volanteamos al viento de la época la remontamos como un grito… acaso ese fue nuestro rugido… éramos manada éramos tribu todos unos leones todos unos indios… la vincha nuestra no era una divisa era una corona de espinas… y nos sangró la frente como tiene que sangrar la frente cuando la poesía es una consigna.. y qué les voy a dec/(ir…!? volvieron a ser “años de cercos y glicinas”

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la vida estaba ahí saliendo del” orsáy del tiempo loco…” (y éramos muchos aunque fuera poco…) …y después fuimos menos nos restaron los Richard(s) tacharon a Garín tacharon a Piñeyro y al Bello Daniel y al Negro Agamenón y a la alegría… (ahí sí que fuimos menos…!) pero carajo (¡!) vamos todavía que nos queda El Maca y el Negro Agamenón nos quedan las tantas y los tantos poetas “que se criaron acá mirando el mar porque somos hijos de emigrantes y continuamos fabricando escaleras al cielo aunque tengamos pocas maderas” y el cielo sea un abismo… UNO es la poesía con punta y filo que hace sangrar la frente pero entre amigos cada uno en su teta mamando amaneceres y escribiendo libros… la poesía es UNO y los demás cantando juntos aunque duela y nos sangren las frentes hay que cantarla hay que com/partirla… la poesía es una bala perdida que algún día pegará en el blanco y ganará la vida…

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abrazos UNO a UNO que no es un empate sino un canto de amor definitivo…!! están tod@s ustedes mis poetas vivos… VIVA LA POESÍA…!!

miguel ángel olivera “el cristo” febrero 2021/

…………………………………………………………………. ADENDA ANTIPÁTICA: (en todo concierto siempre aparece un león sordo…) EL ÚLTIMO KNOCKOUT NO CONTEST “No me abrazarás nunca como esa noche nunca. No volveré a tocarte. No te veré morir.” IDEA VILARIÑO/

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No te daré el pin de mi tarjeta de débito No te daré el link de mi blog No le pondré “me gusta” a tus gatitos de Facebook No contestaré tus mensajes de texto No abriré tu zoom… No te daré mi firma para ningún plebiscito inútil y tardío No iré a tu playa que no tiene guardavidas Ni a tu boca que no tiene tapabocas Ni a tu virus que no tiene perdón de dios… No pisaré tus calles nuevamente porque están llenas de milicos con altoparlantes y munición no letal… No comerás mi comida No te pagaré la tuya… No me acostaré contigo Y si lo hago No perderé mi gomita del pelo entre tus sábanas… No te dedicaré ningún libro No te prologaré tu libro No compraré tu libro No leeré tu libro… No me presentaré a concurso No me someteré a ningún jurado que vos integres Yo elijo ante quienes quiero desnudarme Y mostrarle mis miserias… No me busques No me llames No me tientes… Tengo tu nombre atravesado en la garganta Y un trozo de tu piel colgando de mis dientes… (Ya te comí en navidad y fue suficiente…) el 2022 será diferente (¿!): entónces llamame capaz que tenés suerte…

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MARIO BENEDETTI elegí cerrar el libro con Mario por razones fundadas… él supo sabe continúa sabiendo abrir todas las puertas a la verdad a la memoria a la poesía… él nos abrió los ojos que aún siguen despiertos él nos abrió el poema para que volemos hacia adentro… nos dio la razón de la ganzúa nos hizo empedernidos cerrajeros para ver y pasar a través de toda cerradura y de todo agujero… él abre todo libro venidero… 298


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Bonustrack: En términos de música grabada, un bonus track o pista adicional es una pieza musical que ha sido incluida en ediciones específicas o reediciones de un álbum u obra. Normalmente se hace por motivos promocionales, como incentivo para que los clientes adquieran álbumes que de otro modo no comprarían o para que vuelvan a comprar álbumes que ya poseen. En oposición a las pistas ocultas, los bonus tracks sí se incluyen en la lista de temas.(Wikipedia)

SALUDO A Daniel Quintero hoy los poetas nos juntamos menos pero nos encontramos siempre… -hola Daniel -hola Miguel cómo anda la vida con tapabocas…?! antes nos navegaba una bombilla íbamos y veníamos por la tercera orilla compartiendo mate/ poesía/ amores/ conspiretas…

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“tomala vos dámela a mí vamo´a matar un referí” y un sátrapa aprontá tu león afilá tus colmillos vamo´a prenderle fuego a todas las praderas y vamo´a darle fieras al pasto vamo´a sembrar de poetas todas las esquinas para que tiemblen los gatos vamo´a resucitar todos los lázaros para que canten… hoy llevás tu argentina en una petaca y te la bebés de a tragos… yo llevo mi urugu/Ay! en el paquete de cigarros y me lo voy fumando de a poquito… y toso más que antes -claroy en cualquier momento me asfixio… viste cómo es la cosa …?! eso que siempre está detrás de un vidrio eso que no se alcanza sino con los naufragios más jodidos… y en eso estamos tras eso vamos mateándo dos pájaros de un tiro regándonos las tripas en cada ceba/dura… nos queda un río entero aún para bebernos y un verso para dejárselo a los delfines en su nado infinito…

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hay cosas más amargas que el mate amargo: un poema un salmo machazo que se dirá a los gritos… (te mando una vieja milonga carcelaria porque poetas y presos a veces somos lo mismo…) MILONGA DEL MATEAMARGO (para el tercer compañero de celda…)

como sosteniendo un mundo -un tibio seno de mujeren el nido de la mano se acuna el mate y con él sube un aroma de besos a darnos su noséqué... nos crece en la boca un río -dos orillas y un quererviene el tango y los amigos los recuerdos, el ayer la bombilla nos navega: mástil que da de beber... el mate pone sus cosas y uno pone sus porqués... amargo que no es amargo amargo es el no poder amargo es el quémeimporta y más amargo el no hacer el mate amargo no amarga riega y hace florecer... nos cebamos esta espera de aire libre por nacer por todos los compañeros el llanto viene al revés la celda se va llenando de lucha y amanecer… el mate pone sus cosas y los presos sus porqués...

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PICAR SALMOS CON LILIÁN a: LILIÁN TOLEDO (en 10 fotos de época) FOTO 1 2 ateos se encuentran en una iglesia… nave sagrada, litúrgica, pentateuca… se con/vidan a tomarse un café… hablan de poesía y de amor… s/a(l)man… FOTO 2 “picar salmos” la forma más herejética de comunicarse entre dioses… FOTO 3 “pero los versos sólo reflejan lo que está…” (L.T.) FOTO 4 manejando papeles de la cárcel para la “1ª recopilación de la expresión poética de los presos políticos” (1986) te ví, poeta… FOTO 5 una noche de “Fray Bentos Capital de la Poesía” salí a fumar mi tabaco… 303


estabas sentada en la oscuridad de “Las Cañas”… me senté contigo hablamos de poesía te leí… FOTO 6 ahora recibo dos libros tuyos… son libros de amor todos tus libros digas lo que digas son de amor… FOTO 7 “Lilith y Adán” dos dioses humildes cualunques verdad/eros… dialogan pican salmos “después del grito…” FOTO 8 “Príncipes decapitados” nos de/finen… l@s poetas somos príncipes y princesas principiantes y aprendices decapitados del amor y del grito que amamos y gritamos con la cabeza en las manos… FOTO 9 sacros-santo la gloooria de ser así salmistas laicos de lo sí 304


lo muy lo todolodemás… FOTO 10 apenas cánticos breves di/minutos fugaces aunque eu/fónicos y orantes corautas de una voz responsorial y poderosa pueblal y unívoca varona hémbrica total y única… FOTO 11 (bonus track) entre la deidad y cada un@: …cada Salmo encaja en cada una de nuestras heridas… Jehová, no me reprendas en tu furor, Ni me castigues en tu ira. Porque tus saetas descendieron á mí, Y sobre mí ha caído tu mano. 3 No hay sanidad en mi carne á causa de tu ira; Ni hay paz en mis huesos á causa de mi pecado. 4 Porque mis iniquidades han pasado mi cabeza: Como carga pesada se han agravado sobre mí. 5 Pudriéronse, corrompiéronse mis llagas, A causa de mi locura. 6 Estoy encorvado, estoy humillado en gran manera, Ando enlutado todo el día. 7 Porque mis lomos están llenos de irritación, Y no hay sanidad en mi carne. 8 Estoy debilitado y molido en gran manera; Bramo á causa de la conmoción de mi corazón. 9 Señor, delante de ti están todos mis deseos; Y mi suspiro no te es oculto. 10 Mi corazón está acongojado, hame dejado mi vigor; Y aun la misma luz de mis ojos no está conmigo. 11 Mis amigos y mis compañeros se quitaron de delante de mi plaga; Y mis cercanos se pusieron lejos. 12 Y los que buscaban mi alma armaron lazos; Y los que procuraban mi mal hablaban iniquidades, Y meditaban fraudes todo el día. 13 Mas yo, como si fuera sordo no oía; Y estaba como un mudo, que no abre su boca. 14 Fuí pues como un hombre que no oye, Y que en su boca no tiene reprensiones. 15 Porque á ti, oh Jehová, esperé yo: Tú responderás, Jehová Dios mío. 16 Porque dije: Que no se alegren de mí: Cuando mi pie resbalaba, sobre mí se engrandecían. 17 Empero yo estoy á pique de claudicar, Y mi dolor está delante de mí continuamente. 18 Por tanto denunciaré mi maldad; Congojaréme por mi pecado. 19 Porque mis enemigos están vivos y fuertes: Y hanse aumentado los que me aborrecen sin causa: 1 2

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Y pagando mal por bien Me son contrarios, por seguir yo lo bueno. No me desampares, oh Jehová: Dios mío, no te alejes de mí. 22 Apresúrate á ayudarme, Oh Señor, mi salud. 20 21

Salmos de David Biblia Reina-Valera 1909/Salmos/38 miguel ángel olivera “el cristo” príncip(iant)e deca/ pitado… febrero 22/ 2021/ dado en Solymar que tiene algo de paraíso perdido…

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Una polifonía del silencio LUIS BRAVO Semanario “BRECHA” 29 mayo, 2020/

Poesía y memoria multidireccional. Un cuarto de siglo marchando en silencio también puede leerse como el nudo dramático de quienes, siendo víctimas de la represión organizada (estatal y paraestatal), fueron silenciados mientras su historia personal quedaba en suspenso. Esa ausencia, a causa de un arrebato que lesiona a cualquier comunidad humana, continúa transfigurándose en un silencio interpelante al que la memoria colectiva responde en múltiples direcciones. Igual ocurre con la luz si se intenta tapar el sol con un dedo. En el distópico 2020 lo presencial no era posible, pero el silencio dio nuevas voces a los rostros de mujeres y hombres plantados frente a la plaza Libertad, en medio de una ciudad vacía, fantasmal. En otra dimensión, miles de pantallas reprodujeron sus caras y miradas junto a breves biografías y relatos personales que por primera vez salieron a la luz pública. La memoria colectiva es un corpus en constante movimiento que cada 20 de mayo se activa. En ese río de gente que desborda de silencios, la poesía da y toma lo suyo; teje imaginarios a despecho de las historias oficiales, y no olvida la barbarie a la que los pueblos han sido sometidos. “La crítica de la violencia militar significó el comienzo de una crítica apasionada en contra de la violencia en general. Por lo menos una cosa quedó clara: la violencia no se practica ni tolera ingenuamente”, concluía ingenuamente Walter Benjamí

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“Yo no entendía nada de la guerra”, repite en su monólogo la niña cuyo padre, le dicen o imagina, fue tragado durante días por una ballena… “‘Que ni sé cuándo es de día ni cuándo las noches son’,cantaban los prisioneros. Como nosotros, que cantábamos para salvarnos o golpeábamos barriles de lata y era un lío, un escándalo que después había que ocultar. No le cuentes a nadie, decían mis padres, ni a la maestra ni a los niños, ni siquiera se lo cuentes a Dios, porque mirá que vienen a buscarnos con una ballena inmensa que nos va a tragar a todos. Entonces empecé a escribir.” Así dice en su libro-poemaAquí habita la calma (2019) Claudia Magliano, nacida en 1974. Aquí presento, sin embargo, ni lo último ni lo primero, sino lo que el hilo de la memoria, pasado por la fibra del corazón, hizo posible. Fue quedándose más lo que escribieron quienes vivenciaron el presidio, la tortura, el exilio, la desaparición de familiares y amigos cercanos; y otras piezas de un rompecabezas que, sobre derechos humanos en nuestra historia reciente, podría conformar una extensa antología, según lo mucho releído y descubierto en estos días, desde ahora expectante en el tintero. MALA MEMORIA, DUELOS, POSTERGACIONES. En uno de sus primeros poemas, “Lo que no debe ser” (1966), el adolescente Ibero Gutiérrez (19491972)1 refiere a un tipo de memoria del bronce, de la cual dejaba constancia que no querría participar: “Yo lo sé también y digo/ echarán sobre mi túnica suertes/ y se las disputarán./ Mi foto quedará mohína/ mi foto quedará amarilla sobre el césped,/ mis letras en un bronce, entre cipreses”. Hay un tipo de memoria a cultivar y otra que es necesario superar. “El puente matriz entre la conciencia y el pasado es fundado en la memoria”, dice Paul Ricoeur. Desde tal premisa, Michael Rothberg2 concibe una memoria útil para trabajar activamente con el pasado. Pero hay dos vías que no conducen al mismo sitio: la memoria multidireccional y la competitiva. En la primera, la memoria es un fenómeno contemporáneo, un “presente haciéndose” que genera acciones con relación al pasado, dice Rothberg. Lo opuesto a las historias oficiales, en cuya memoria competitiva sólo hay lugar para ganadores y perdedores, asociados a una violencia letal de corte político. En nuestro país los “vencedores” celebraron su victoria en sucesivos gobiernos usurpados a la soberanía de la república; castigaron a los vencidos, los siguieron torturando y matando hasta el final de su patético periplo.3 El poeta y médico Juan C Macedo (1943-2002) – Durar (1974) y Durar II (1976) fueron referentes durante los años oscuros– solía afirmar que “la poesía es la única justicia posible”. Sobre el transfigurar la lógica de la memoria competitiva, unos versos suyos me dicen hoy: “[…] vencimos las derrotas/ que no hay suma parecida/ ni tiempo suficiente que pueda/ separarnos./ No acabo la poesía. Abro un lugar en el mundo”. La supuesta “guerra”, excusa de quienes justifican los crímenes en dictadura, 4 es la negación del delito de lesa humanidad. En su lógica no son crímenes, ya que se actuó bajo las órdenes y el manto protector del Estado. Tampoco

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admiten que ese Estado operó como una organización “terrorista”. Cooptadas por la doctrina de la seguridad nacional, servilmente aprendida en la Escuela de las Américas, las jerarquías castrenses adoctrinaron a sus oficiales para el trato inhumano, violando el Pacto de Derechos Civiles y Políticos de las Naciones Unidas (1969).5 Ilegalizados los sindicatos y los partidos políticos, desplazada la ley civil, las personas nada sabían de sus allegados detenidos; en caso de muerte no se les permitía velarlos a cajón abierto ni hacer público el duelo, que afectaba a redes comunitarias, gremiales o políticas. Tatiana Oroño (1947) escribió dos poemas dedicados a una compañera, estudiante de Literatura del Instituto de Profesores Artigas, Nibia Sabalsagaray (1949-1974), asesinada por tortura.6 Uno de esos textos circuló en forma anónima y clandestina en un volante de la Unión de la Juventud Comunista, el otro recién fue leído públicamente por la poeta en un homenaje en esa casa de estudios en 2009: “La camarada Nibia ha muerto./ Y es preciso hacerle un duelo activo de pintadas/de calles que la nombren./ De escolleras, de muros imborrables./ Hacerle un duelo claro como una sola savia./ Que paredes y esquinas/ esgrimidas de cólera y ladrillo, den memoria […]/ Que el fruto lacerante de su vida nos aguarde y nos una./ Que resuenen las voces una a una de todos los que viven/ al calor de la sangre irreparable” (junio, 1974). Todo un ejemplo del largo silenciamiento, del moroso proceso de duelo comunitario, así como del dificultoso trámite de la justicia. Otro caso de postergación fue el de Circe Maia (1932), quien en 1974 hace una crónica que verá la luz en 1987. El prólogo presenta Un viaje a Salto como si fuera el relato de una mujer y su hija pequeña, quienes, para poder ver al padre de la niña, viajan de incógnito en el mismo tren que él, por entonces detenido político, a quien trasladaban desde Paso de los Toros hasta una cárcel norteña. El recurso de distanciamiento originado por las circunstancias históricas le da al relato una tensión diferente a si se presentara como lo que es, autobiográfico. A la vez, la poeta inscribía en versos cómo era la vida cotidiana cuando, estando su marido preso, ella había sido destituida como profesora de Filosofía. En “Grados de irrealidad” (Cambios, permanencias, 1978) los signos de la opresión trasuntan en un silencio que tiñe la reunión familiar de una amenaza fantasmagórica: “La esfera más cercana: hay un fuego encendido/ y rostros familiares./Hay charlas previsibles y silencios/ como pequeños lagos// (El verdadero mar está lejos./ El silencio total planea, lejos/ como vaga amenaza).// […] ¿Quién vive plenamente/ y está en verdad despierto?/ (Temor de estar en rueda de fantasmas/ y fantasma uno mismo)”.

Circe tiene un sitio entrañable en el tema que nos ocupa. Suyo es el poema sobre los desaparecidos que ha calado más hondo en la memoria popular, y cuando lo entona la voz de Daniel Viglietti la emoción brota como un manantial: “Por detrás de mi voz/ –escucha, escucha–/ otra voz canta.// Viene de atrás, de lejos;/ viene de sepultadas/ bocas, y canta.// Dicen que no están muertos/ – escúchalos, escucha–/ mientras se alza la voz/ que los recuerda y canta// […] Dicen que ahora viven/ en tu mirada./ Sostenlos con tus ojos,/ con tus palabras;/ sostenlos con tu vida/ que no se pierdan,/ que no se caigan.//

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Escucha, escucha;/ otra voz canta.// No son sólo memoria,/ son vida abierta,/ continua y ancha;/ son camino que empieza./ Cantan conmigo,/ conmigo cantan”. Hay que recordarlo: hubo dos poemas que durante los años más duros del inxilio llegaron contrabandeados en casetes de pésima sonoridad para dar voz y abrigo al corazón de miles de uruguayos: “Otra voz canta” (Viglietti le dio ese título), y “Guitarra Negra”, de Alfredo Zitarrosa: “Cómo traspasarte mis hombres y mujeres bien queridos, guitarra; mis amores ajenos, mi certeza de amarte como pocos… cómo entregarte todos esos nombres y esa sangre, sin inundar tu corazón de sombras, de temblores y muerte, de ceniza, de soledad y rabia, de silencio, de lágrimas idiotas”.7 Sostenidos en las voces graves de estos dos populares compositores e intérpretes, ambos textos, muy diferentes entre sí, evocan un Uruguay que cambiaría para siempre. “Otra voz canta” fue el germen del recital A dos voces (CD, 1985) que Viglietti y Mario Benedetti (1920-2009) iniciaron durante el exilio de los setenta, llevando por el mundo la presencia de los desaparecidos uruguayos durante 27 años. Solían intercalar a la canción la lectura del poema “Desaparecidos”, que Benedetti recién publicó en Geografías (1984): “Están en algún sitio/ concertados desconcertados/ sordos buscándose/ buscándonos bloqueados por los signos y las dudas […] cuando empezaron a desaparecer/ como el oasis en los espejismos/ a desaparecer sin últimas palabras/ tenían en sus manos los trocitos/ de cosas que querían// están en algún sitio/ nube o tumba/ están en algún sitio/ estoy seguro/ allá en el sur del alma”.8 CÁRCELES, RESISTENCIA, APERTURAS. Otro cantar surge en la fracturada década del 70, contraponiendo un límite reflexivo a la excesiva confianza del coloquialismo epocal. En la diáspora, o silenciados en el inxilio, adviene un lenguaje que interroga al sujeto y al lugar de enunciación. El lustro de la “resistencia” cultural (1980-1985) lo inaugura Salvador Puig (1939-2009) con Apalabrar (1980): “A cierta altura de la realidad/ A cierta altura del escándalo/ Puede quedar un vértigo/ Pero nunca una crónica”. Cuestiona la vía testimonial y apuesta al merodeo elíptico, lo intertextual como metáfora especular, conformando una estética en sí, y no sólo una forma de burlar la censura. En los poemas en prosa de Mascarones (1980), Alicia Migdal (1947) adoptó una distancia en la que las imágenes desasidas de una ciudad se vinculan a una corporalidad en descomposición, sutilmente radicada en el epígrafe de W Benjamin: “Mascarones son. Todos ellos con sus caras roídas por la sal de las lágrimas, los ojos mirando desde deshechas órbitas de madera a lo alto, los brazos –si todavía los tienen–cruzados sobre el pecho en un gesto de conjuro”. La cita del filósofo alcanzado por la persecución nazi se vincula al último texto dedicado a Kafka y a su amante Milena: “… trasladada a un campo de concentración, donde fue objeto de experimentos científicos […]. Uno piensa en ella desde acá”. Tras el presidio políticoGladys Castelvecchi (1922-2008) aporta su Fe de remo (1983), tejido de citas y personajes bíblicos (Job, Ruth, Jonás). Mirado en perspectiva, adelanta una mirada de género, cuestiona la figura patriarcal de un Dios autoritario que remite a la vez al terror estatal, legitimado en nombre de un

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orden impuesto a la fuerza y por fuera de la Constitución: “Reniego del orden de tu jardín/ […] Tu signo es la obediencia./ Reniego esa obediencia./ Reniego la libertad que dices otorgar/ pero que obliga el vuelo/ a tus medidas./ Reniego tus barrotes/ […] Y reniego el infierno”. El colectivo poético Ediciones de Uno (1982-1994) participó intensamente (100 publicaciones, 500 performances) en las dos fases de ese período de agitación artística: el de la resistencia ya mencionada y el de la “movida contracultural” (1986-1994). De lo mucho que sus integrantes aportaron poéticamente al tema de los derechos humanos, cuando era un riesgo aludir claramente a los hechos, me detengo aquí en dos poetas que vivenciaron prolongados presidios. Richard Piñeyro (1955-1998), preso desde muy joven (1973-1980), ingresó al grupo en 1982. Participó de la serie titulada “Por aire y tierra” (1983), cuando los “unos” entrábamos a escena haciendo entre el público el acto, por entonces prohibido, de volantear, aunque en lugar de consignas de lucha sindical el papelito contenía, en doble faz, poemas de dos poetas por volante. Él eligió el mismo texto para la serie de “Poemas ilustrados” (1984), en la que, para cada poema, un autor y un artista plástico trabajaron en yunta. En su caso, Carlos Seveso fue el ilustrador (Nancy Bacelo, incondicional de Uno, cedió la fotocopiadora de su despacho y el evento se difundió en la Feria del Libro). Era un poema dedicado a Adriana Gatti (desaparecida en Buenos Aires, igual que su padre, Gerardo Gatti, en 1977) que Richard siempre leía al final de los recitales convocados por cooperativas barriales o asociaciones gremiales que, bajo vigilancia, desafiaban la autocensura y el miedo. El poema, muy breve, daba todo de sí cuando el Negro Richard lo decía de aquella manera tan tocante que te ponía la piel de gallina. Pero no sólo por lo emotivo, sino porque el retrato lírico de la adolescente desaparecida cifraba el futuro cercenado del mundo de justicia por el que miles de jóvenes habían luchado: “Tenía diecisiete años/ dicen que estaba embarazada de cielo/ dicen que con sus ojos engatusó al crepúsculo/ dicen que estaba enredada con naranjos/ dicen que andaba clandestina con el rocío enamorándole el pelo.// Yo sé/ yo sé que tenía la barriga llena de estrellas”. En El otoño y mis cosas (1992) Piñeyro –que se suicidaría a los 43 años, herido por las secuelas de un brutal presidio– haría del morir una inmolación en nombre de la vida: “Lo más bello de la vida/ es que uno no puede entender/ al fin y al cabo/ por qué la mayor victoria de un hombre/ es arder en sí mismo/ porque el río sabe que hay que saber morir/ y lo único digno es morir de río”. Miguel “Cristo” Olivera (1943), cuyo aporte es sustancial en una poética social del tango, estuvo preso entre 1972 y 1984. Camarada de celda de Piñeyro, lo motivó a leer y a escribir. Se une al grupo Uno y publica el largo poema “Los reventados” (1985), según Hiber Conteris, “su cúspide creativa como preso, aunque en él no hable de rejas […]. Una crudeza que convierte en mística la desgracia de dos seres, y en hermoso argumento central la violencia y la esperanza”.9 Fundador del Centro de Integración Cultural (Cic, 1986), se aboca a compilar escritos de las cárceles en cinco volúmenes que incluyeron a 33 autores. En esa colección publica Los que no mueren en la cama/ poética de la tortura (dibujos de Arturo Castellá, 1988). Escrito mediante el sistema

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samizdat, usado por los presos en los campos de concentración nazis, el poemario testimonia la tortura sistemática en los cuarteles militares. La escritura transfigura la humillación del cuerpo en resistencia moral ante los victimarios. En “Picana” el dolor físico se expone sin edulcoración retórica que lo mitigue: “Aquellos cables víboras/ aquellos alaridos conectados/ aquel choque en el pecho de un mazo que ahoga/ aquel trapo que asfixia y es tu lengua/ aquel olor a soldadura y carne quemada/ aquellos estertores metálicos/ aquel buitre feroz que picotea temblando/ aquellos toques brutales en la cabeza de la pija/ aquel incendio concéntrico y tenaz/ que creció como un rayo cargado de voltaje/ por todo ese país genital que llevamos dentro”. En 1985 Amanda Berenguer (1921-2010) obtuvo el Premio Reencuentro de la Udelar con Los signos sobre la mesa (1988). Un libro-poema cuyo acápite reza: “Ante mis hermanos torturados”. Al escuchar una versión que la poeta leyó del texto (Alianza Francesa, 2002), lo confirmé como un referente del tema de la tortura en tanto memoria silenciada; es decir, sobre la humillación colectiva a la que el terrorismo de Estado somete no sólo a las víctimas directas, sino a la sociedad entera, a sus códigos de convivencia, al lenguaje mismo: “La palabra también cae de sus andamios/ se descuartiza/ y queda invalidada en medio de las cosas que pasaron”. En Ocupación del miedo (1987) Sylvia Riestra (1958) retrata la escritura a tientas y a ciegas, como si fuera una tarea clandestina durante el panóptico del inxilio: “Me inicié en los sótanos clandestinos de las palabras […] y las ausculté hasta oír el crujido de los muertos y el contenido silencio de los vivos”. En diálogo con los héroes homéricos, el presente asoma junto al mito antiguo para iluminar la historia reciente: “tan sólo/ para que podamos llorarlos, Aquiles/ no los arrojes/ a los perros o a los buitres/ ni a la cal viva/ en el anonimato de la tierra/ ni a las vastas aguas/ en cunas de cemento”. MEMORIA, CENIZAS, SEMILLAS. Poeta, artista multimedial y teórico, Clemente Padín (1939) es un prodigioso catalizador de la experimentación artística. El convocar a una contrabienal de arte (Nueva York-París, 1977) oponiéndose a la Sección Latinoamericana de la X Bienal de París (curada por el Museo de Artes Visuales de Montevideo) fue el detonante para su condena de cuatro años de prisión por el “gravísimo” delito de vilipendio y escarnio a la moral de las Fuerzas Armadas. Liberado tras dos años y tres meses, gracias a una campaña de solidaridad internacional, quedó bajo libertad condicional hasta ser becado en Berlín (1984), donde estrenó la performance “Por el arte y por la paz”. Desde entonces, sus intervenciones conjugan la defensa de los derechos humanos, de la equidad alimenticia, de la conciencia ecológica, desde una reflexión sobre los lenguajes y sistemas de representación artística, inscribiéndose en el “artivismo”. En la inauguración del Museo de la Memoria (Montevideo, 2007) estrenó “Sembrar la memoria”, que ha presentado en decenas de ciudades del mundo en los últimos diez años.10 Vestido de negro, el artista va pegando sobre su torso y cabeza fotos carné de los desaparecidos. La tarea recibe ayuda solidaria de los presentes en medio de un expectante silencio. Luego se recuesta de pie, brazos y piernas abiertos, a la pared donde ha colgado antes una plancha de papel manteca. Otro

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espectador traza su silueta con un lápiz grueso. Traslada luego las fotos de su cuerpo a la zona de papel externa a la silueta. Recorta el contorno de la figura de la pared y se sienta en el piso; entre él y la audiencia, también ubicada en el suelo, se extiende la blanca silueta humana. Enciende un fósforo y quema la silueta de papel que tarda poco en hacerse ceniza. De una bolsita negra saca unos papelitos blancos con los que, a modo de semillas, va sembrando todo el espacio del auditorio. Mientras, repite como en un mantra: “Sembrar la memoria para que no crezca el olvido”. Al final, abre el último papelito, lee la misma frase que ha dicho, y agrega el nombre de su autor, Eduardo A Vigo (1928-1997), artista platense, mentor y pionero del arte conceptual en América Latina. En Cenizas (2005) Gerardo Bleier (1960) presentó un poema largo, “El banco de madera”; los elementos (tierra, agua, aire, fuego) alternan entre versos fragmentarios y componen un monólogo que mantiene en vilo al lector. En una secuencia de “aire” dice: “Un día vinieron a decirme: enterraron vivo a tu padre./ Con un tubito le permitieron respirar para que sintiera/ el paso de otros presos por sobre las tablas que lo cubrían.// A los dieciséis años pude pues darme el lujo de la locura./ Los rientes en torno a la mesa de madera dibujada/ con circulares huellas de copas/ y pequeñas quemaduras de cigarros demorados en los bordes/ buena parte de ellos amigos de la adolescencia/ suelen recordar que yo les recomendaba leer a Whitman/ cuando se manifestaban sorprendidos/ por mi natural inclinación a sonreír melancólicamente/ cuando lo que esperaban de mí era cierto resentimiento asesino”. En octubre de 2019 se confirmó el hallazgo de los restos de su padre, Eduardo Bleier Horovitz (1927), desaparecido en 1975, igual que otros diez dirigentes del Partido Comunista. Cuando se le preguntó qué haría si se encontrara con el asesino de su padre, respondió con la misma ética que años antes había inscripto en ese poema: “Di todo mi esfuerzo personal e intelectual en todos los lugares donde estuve para derrotar al fascismo, a la teoría de los dos demonios que vulgarizaba grotescamente un conflicto que tuvo como causas una crisis horrible, autoritarismo, degradación de las instituciones. En eso puse mi esfuerzo, y no en la personalización que envenena el alma”.11 Sirva su declaración como respuesta a quienes insisten, hoy incluso desde el Parlamento, en que el procesamiento de la justicia por delitos cometidos bajo la impunidad de un Estado que amparó el crimen político es un acto vengativo. El track 10 de Piedra Plana (CD, 2002) integra un poema de Pablo Thiago Rocca (1965) y un collage sonoro de Fernando Pareja con grabaciones de archivo. Son comunicados oficiales en los que prima el tono autoritario en las voces de Pacheco Areco, Aparicio Méndez y Gregorio Álvarez. La joya es una locutora que, como en un filme de ciencia ficción, describe las maravillas del buque-prisión “Tacoma”. Emoción aparte es escuchar al poeta Roberto Genta (1957-2014) recitando “Solsticio de invierno”: “Llegabas a un país asediado, viniendo desde el centro del fuego, y la plaza, el árbol de piedra, el pavimento, la noche, las víctimas no eran lo mismo. También la verdad es un disparo sobre el agua, tierra y sombra se nos escapan y una canción que olvidamos de pronto”.

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Desde 2012, Juan Ángel Italiano (1965) realiza la performance “Memorial”. Lo multimedial sustituye la enunciación verbal, pero no hay silencio, sino un alud sonoro en el que la audiencia se sentirá inmersa. Julie Fiala, investigadora canadiense, reseñó la puesta en escena del evento en Quebec: 12 “Un collage acústico suena […] con el himno nacional uruguayo, discursos propagandísticos despóticos y entrevistas en la radio en el momento de la dictadura. Al mismo tiempo proyecta en la pared trasera un misterioso retrato en blanco y negro, disuelto en un segundo y otro, para revelar una serie de retratos de gran formato de hombres y mujeres. Sus rostros aparecen omnipresentes, convirtiéndose en una escultura de ‘desaparecidos’ […]. El artista suspende carteles alrededor del cuello, y etiquetas autoadhesivas en la frente de muchas personas entre el público que dicen: ‘¿Dónde están?’ […] A algunos miembros de la audiencia le son colocados auriculares y el artista les toma una foto con una tableta […]; mientras ve su propio rostro reproducido en la tableta, el participante escucha los gritos inquietantes, histéricos, infernales de la pieza de Dick Higgins Danger Music número 17. La relación entre los retratos de los desaparecidos en el fondo y las instantáneas será fuerte. Se crea un sentido de reconocimiento y empatía por el otro lejano […]. Italiano prende velas, coloca soldaditos de plástico, tanques de asalto y helicópteros. A la luz de la vigilia por los desaparecidos, la zona de guerra aumenta por los bombardeos, y el artista lanza con fuerza petardos que manchan de pintura un bosquejo de América del Sur. El ruido agudo me sorprende. Salto, sintiéndome un poco avergonzada de tener miedo”. Volvamos a la niña del principio que repite “lo de la guerra nunca lo entendí muy bien”, mientras sigue monologando “no hay que escribir malherido así porque sí. Da miedo. Muchísimo miedo. Doy vueltas en la bicicleta hasta estrellarme contra el muro donde termina el barrio. El barrio es como la patria. Uno es de ahí o no es de ningún lado”.

1. Estudiante de Filosofía, delegado de la Feuu, poeta y artista plástico, fue secuestrado, torturado y asesinado por 13 balazos calibre 38, de tres armas, el 28 de febrero de 1972. Junto al cuerpo un cartel decía: “Vos también pediste ¡perdón! Bala por bala. Muerte por muerte”, firmado: Comando Caza Tupamaro. Más conocido como Escuadrón de la Muerte, organización violentista de corte vengativo, adelantó las prácticas de desaparición forzada que desde 1975 la Operación Cóndor instrumentó, coordinando la represión de los gobiernos cívico-militares del Cono Sur, causante de la desaparición de 114 uruguayos en Argentina. 2. Rothberg, M, Multidirectional Memory: Remembering the Holocaust in the Age of Decolonization. Stanford University Press, 2009. 3. Vladimir Roslik (1941-1984), médico de San Javier, fue asesinado por tortura en el Batallón número 9 de Fray Bentos, el 16 de abril de 1984. Los responsables no han sido juzgados.

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4. Portal Tnu. “Yo participé de una guerra”, aseguró el capitán retirado Asencio Lucero, 2-III-16. Video disponible en: http://www.portaltnu.com.uy/video.php?vid=2203. 5. Ley número 13.751 de 11/07/1969, artículo1: Pacto de Derechos Civiles y Políticos, se compromete “[…] a proteger jurídicamente a su pueblo contra tratamiento cruel inhumano o degradante. Reconocerá el derecho de todo ser humano a la vida, la libertad, la seguridad y la vida privada. Prohibirá la esclavitud, garantizará el derecho a un juicio imparcial y protegerá a las personas contra el arresto o detención arbitrarios”. Disponible en: http://www.impo.com.uy/bases/leyes-internacional/13751-1969/1. 6. Nibia Sabalsagaray, 24 años, militante sindical y comunista, fue detenida en su casa en la madrugada del 29 de junio de 1974. Doce horas después desde el Batallón de Transmisiones número 1 se informó de su “suicidio” a los familiares. En 2011 el juez R Vomero procesó al general Miguel Dalmao y al coronel retirado José Chialanza por homicidio muy especialmente agravado. Primer caso en el que la Suprema Corte de Justicia declaró la inconstitucionalidad de la ley de caducidad, y el único en que se condenó a un militar en actividad. 7. Alfredo Zitarrosa, Guitarra Negra (1977). Disponible en: https://www.youtube.com/watch?v=4bgyqoHcM7k. 8. A dos voces. Disponible en: https://www.youtube.com/watch?v=r38VEo3Rs4. 9. Morena, D, Prólogo a Antología del Cristo/ con armas y bagajes. Paréntesis, Montevideo, 2010. 10. “Sembrar la memoria/ Homenaje a Eduardo A Vigo” (Lima, Perú, 2013). Disponible en: https://www.youtube.com/watch?v=UUvZoZVYq24. Recomiendo el video “Exposición del archivo Clemente Padín” (Subte Municipal, 2015), curadoría de Riccardo Boglione, producido por Little Génova. Disponible en: https://www.youtube.com/watch?v=BicX1SYvTXg. 11. “Gerardo Bleier: el último encuentro con su padre”. El País, 9-X-19. Disponible en: https://www.elpais.com.uy/informacion/sociedad/gerardo-bleierperdona-encuentro-padre.html. 12. Fiala, J, “Los cuerpos sonoros del Uruguay”. Encuentro Internacional de Arte Performance (Riap, 2012). Disponible en: https://italiano65.blogspot.com/search/label/Memorial.

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TODOS SOMOS NAVEGANTES…

POETARIO …Una larguísima caricia… LA SOCIEDAD DE MIS POETAS VIVOS /2 ORDEN DEL LIBRO 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27

AL PACO BILBAO ORIYA RABIOSA POESÍA DE ORIYA LA BESTIA ANDA SUELTA LA MANADA DE LA BESTIA CANTATA DE LA ALDEA LETRALIA PARNASIA LA POESÍA ERA UNA BICOCA LA REVOLUTA LA FAUNA LA GROSA LA ENCAMADA LA NAVE DE LOS OTROS VANGUARDIA ESTIRPE FINAL ABIERTO CANTO DE BANDOLOR TANGOPOEMA POETAS DEL INOLVIDO ERAN MÁS QUE 45 PARRICIDIO NUPCIAS LA “NUEVA NORMALIDAD” PAREDÓN Y DESPUÉS PELEÓN POETAS A/COSTAD@S

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28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87

RAZÓN CURRÍCULA VERITAS POIÉSIS ARTE POÉTICA LA POESÍA LA CAMA LOS POETAS BAJARON DEL OLIMPO SECRETOS POETAS. POETAS Y LOCOS SOMOS LOS POETAS. SOMOS TOD@S HERMAN@S ENCAMADA TANGO ANIMAL ESTIGMA RUEGO ANOCHE FUI VANGUARDIO CLARINADA LA SOCIEDAD DE MIS POETAS VIV@S ANALIA DI LEONE UNA NUEVA FORMA DE APLAUDIR POESÍA LUCIO MUNÍZ JULIA GALEMIRE NELLY DE PERINO ELSA BARONI SELVA CASAL GRACIELA GENTA LUIS LORENZO LERENA ANDREA ESTEVAN SARANDY CABRERA RICHARD PIÑEYRO ELBIO CHÍTARO JORGE MERETTA ADELAIDA FONTANINI AGAMENÓN CASTRILLÓN IGNACIO SUÁREZ JOSÉ ARENAS ALICIA SOUST ALBERTO CARABALLO ELDER SILVA ROBERTO BIANCHI ÁLVARO OJEDA JUAN CARLOS TAJES LUNA TALES EDUARDO NOGAREDA LAURA MARTÍNEZ CORONEL GERARDO CIANCIO LILIÁN TOLEDO REGINA RAMOS MARCOS ANA RUBEN YACOVSKY IDEA VILARIÑO SAÚL IBARGOYEN CLAUDIA MAGLIANO MACUNAÍMA TERE KORONDI L@S POETAS ARGENTIN@S GOTAS DE RÍO TERCERA ORILLA

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88 ALEJANDRA PIZARNIK 89 LOS 4 ELEMENTOS 90 FRANCISCO URONDO 91 JULIO HUASI 92 JUAN GELMAN 93 DANIEL QUINTERO 94 VÍCTOR CABRERA 95 ANDREA LÓPEZ 96 JUAN CRUZ GUIDO 97 LILÍ MAJIC 98 VLADIMIR JANTUS CASTELLI 99 SILVIA JAYO 100 JOTA ELE ANDRADE 101 EVA GONZÁLEZ 102 HERNÁN CASABELLA 103 ANA QUIROGA 104 IGNACIO VÁZQUEZ 105 JULIA MAGISTRATTI 106 CORINA MARUZZA 107 LAURA VALENTE 108 LUIS ALBERTO ERKER 109 GABRIELA BORRELLI 110 LA POESÍA SE HACE CON LAS MANOS 111 PABLO NERUDA 112 DANIEL SCASSO 113 JOSÉ ALANÍS 114 HORACIO FERRER 115 FRANCISCO LUSSICH 116 SARA LEDOUX 117 ENRIQUE ESTRÁZULAS 118 ALEJANDRO GARCÍA RUIZ 119 PATRICIA RODRÍGUEZ 120 LA POESÍA SOVIÉTICA 121 HIBER CONTERIS 122 TANGO DE LA LUZ DEL ALBA 123 DÉBORAH EGUREN 124 NILSON DE SOUZA 125 ANÓNIMA 126 HORACIO CAVALLO 127 LOURDES PENAS 128 IBERO LAVENTURE 129 ROSANA PÉREZ 130 ANDRÉS ECHEVARRÍA 131 MARGARITA BIESCAS 132 JAVIER DOS SANTOS 133 MARICRUZ MÉNDEZ 134 JUAN ANTONIO CORREA 135 VIRGINIA BINTZ 136 JUAN CARLOS NIKICER 137 ANA ROSA LUZARDO 138 SALVADOR BIKO 139 ELI RODRÍGUEZ 140 MARCOS PEREIRA 141 MARIBEL LACAVE 142 LA MISIÓN 143 CASA TOMADA 144 ALEJANDRO MICHELENA 145 TABARÉ GONELLA 146 TATIANA OROÑO 147 MACACHÍN

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148 BEATRIZ PIÑEYRO 149 PABLO GALANTE 150 SERGIO ALTESOR 151 MAGDALENA PORTILLO 152 ALFREDO VILLEGAS OROMÍ 153 ROCÍO CARDOSO 154 CARLOS LISCANO 155 LILIÁN HIRIGOYEN 156 ANA STRAUSS 157 ALLISON LEDESMA 158 NOELIA VIQUEIRA 159 ISABEL DE LA FUENTE 160 MARTÍN BAREA 161 MARIELLA HUELMO 162 SUSANA MUSCULIATO 163 DIEGO CUBELLI 164 RETIRADA 165 LA BAJADA 166 LOS PENÚLTIMOS 167 SOY VOS 168 LA PLAZA DE LA POESÍA 169 ARMANDO TROPA 170 LOS CABALLOS 171 UNA BAJA 172 POETA FINAL 173 LOS POETAS NO MUEREN 174 TESTAMENTO 175 LA LIRA 176 LIBERACIÓN 177 ROQUE DALTON 178 ADVIENTO HEREJE 179 CANTO DE AMOR POR EL UNAJE 180 ADENDA ANTIPÁTICA 181 (EL ÚLTIMO KNOCKOUT) 182 MARIO BENEDETTI 183 BONUSTRACK 184 UNA POLIFONÍA DEL SILENCIO / Luis Bravo

NOTA EDITORIAL: En la presente public/acción hemos tratado LA POESÍA y L@S POETAS… Se le dará continuidad temática en “LOS TERRITORIOS LIBERADOS”, “Polígonos y pedanas” donde hablaremos de LOS LIBROS, LOS SITIOS DE LECTURA Y LOS ENCUENTROS Y FESTIVALES… De próxima aparición…

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PRONTUARIO DEL AUTOR: MIGUEL ÁNGEL OLIVERA/ URUGUAY Montevideano, nacido en marzo de 1943. Profesor de Idioma Español. Estudioso del tango y el lunfardo. Prisionero político durante 13 años : (integrante el Movimiento de Liberación Nacional “TUPAMAROS”) Fundador del Grupo “Vanguardia” de poesía. (1963-1973) Integrante del grupo de poetas Ediciones de UNO ( 1985 en adelante) Co-fundador del CIC (Centro de Investigación Carcelaria) Fundador de CLAVE (Centro Latinoamericano de Video Especializado) Co-fundador de CRYSOL (Asociación de Expresos políticos) Co-fundador del Museo de la Memoria Miembro fundador de la Casa de los Escritores del Uruguay. Integra el horizontal “COLECTIVO POETAS” Dirige el sello editorial “poetas acostad@s” Hace 57 años, luego de ganar y rechazar junto a Jorge Meretta los premios recibidos en un concurso de poesía (AUDE-1964) decidió NO presentarse NUNCA MÁS a concurso alguno… ( a excepción de 1988, concurso de Poesía Lunfarda/ JOVENTANGO) en el cual obtuvo el 1er.premio (Ediciones MONTE SEXTO)

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títulos publicados : CANTO A AMERICA ---------------1963 Ed.Solidaridad CANTO POR UNA LUZ------------1964 “ “ PALABRA VITAL-------------------1966 Ed. Vanguardia DAME TUS PECHOS--------------1967 “ “ 5 TANGOS Y OTRO MÁS--------1968 “ “ SEIS POEMAS----------------------1969 “ “ CANTO SIN REJAS---------------1971-Ed.Comunidad del Sur LOS TUPAMAROS CANTAN—1971 (FONOGRAMA) EL POETA PRISIONERO--------1975 (España) LOS REVENTADOS---------------1985-Ediciones de UNO TANGATA DESDE LA CÁRCEL-1986-Ediciones de UNO ESCRITOS DE LA CÁRCEL (Selección y prólogo)-1986-Ed.CIC CONTRA LA PARED--------------1988-Ediciones de UNO TRÍPTICO DE ÚLTIMA (poesía lunfarda) Edic. mONTE SEXTO 1988 LA NARRATIVA DE LOS PRESOS POLÍTICOS (Sel.y prólogo)-1988 LOS QUE NO MUEREN EN LA CAMA----1989-Ed.CIC CANEMAS---------------------------1990-Ed.CIC ANTI AYERES----------------------1991-Ediciones de UNO SI EL PAMPERO LA ACARICIA 1992 (FONOGRAMA) POEMAS NÁUFRAGOS---------1995-Ed.Poetas a/costad@s TANGOS DE LLEVAR ENCIMA-1998-Ediciones de UNO CUALQUIER MONEDITA SIRVE-1999-Ediciones de UNO 20 TANGUITOS DE GUERRA – 2000-Ed. Poetas a/costad@s EL URUGU(AY!) NO ES UN RÍO 2004 (ed.virtual AEDA, Italia)) LA SOCIEDAD DE MIS POETAS VIVOS- 2006 (ed.virtual:CASA VIRTUAL) LOS CANTOS DE BANDOLOR- 2008(Edit. ATICO) EL REPOSO DEL GUERRILLERO- 2010 (ed. POETASACOSTAD@S) CON ARMAS Y BAGAJES /ANTOLOGÍA DEL CRISTO- 2010 (Edit.Paréntesis) CUADERNO DE LA MUERTE 2011(ed. POETAS ACOSTAD@S) PANFLETO PARA EL DÍA DE LA POESÍA (2012)

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20 POETAS DE ACCIÓN Y UNA CANCIÓN ESPERANZADA-2013(Edit.Lo que vendrá/ ) ANTOLOGÍA MUNDIAL/ Edit.Poetas Siglo XXI-2013 ANTOLOGÍA DE LA NUEVA LETRA DEL TANGO URUGUAYO en coautoría con ÁLVARO OJEDA( CIAT/2013) EL TANGO TUPAMARO (Edición POETAS A/COSTAD@S)-2013 TROVATA GARDÉLICA (Poetas a/costad@s 2014) CANTATA DE L@S POETAS A/COSTAD@S (2015) CANTO DE ATRÁS (2016) DES/VELOS (Antología erótica/ ABRACE 2016) EL LEÓN QUE RUGE EN MI PALADAR( YAUGURÚ/2016) LOS POETAS URUGUACHOS (Poetas a/costad@s 2017) CUMPARSITANGO (Poetas a/costad@s 2017) BITÁCORA DE LA MANADA (Poetas a/costad@s 2018) ULTRATANGO (Solazul/ 2018) SUITE DEL MAMELUCO GRIS (2018) CARCELEGÍAS Y OTROS EXILIOS (2019 ED. Poetas a/costad@s) LAS PALABRAS CON CAPUCHA( 2019)E. Digital LOS HOMBRES DE MAMELUCO(2019) Ed. Digital CANCIONERO DE CELDA (2019) Ed.Digital FIERAS AL PASTO (2019) ediciones poetas a/costad@s MURO DE VOCES (libro colectivo) Solazul Ediciones BAILONGA (2019) ABRACE ediciones CONFESIÓN DE LA BESTIA(2020) Edic. Poetas a/costad@s TANGOS DE LLEVAR ENCIMA (2ªedición especial)2020 Poetas a/costad@s EL ANIMAL ERÓTICO Ediciones Poetas a/costad@s/ 2020 EL ANIMAL POLÍTICO Ediciones Poetas a/costad@s/ 2020 EL ANIMAL POÉTICO Ediciones Poetas a/costad@s 2020 EL GRAN BANDONEÓN Ediciones Poetas a/costad@s 2020 TANGATA Poetas a/costad@s 2020 EL TANGO OTRO Poetas a/costad@s EL OTRO TANGO Poetas a/costad@s EL ANIMAL TANGUÉTICO Poetas a/costad@s DECLARACIÓN DE SOLYMAR Poetas a/costad@s MALDICIONES DE PANDEMIA Poetas a/costad@s LOS BANDIDOS DEL PAN Poetas a/costad@s LA CALESITA DEL DIABLO Poetas a/costad@s 2020 TANGO DE FIERRO Poetas a/costad@s 2020 PATRIA DE CUERDAS / Poetas a/costad@s PATRIA DEL AIRE/ Poetas a/costad@s PATRIA DE PIERNAS/ (2021) PATRIA DE LENGUA/ (2021) LA BARCA DE SENDIC (2021) “LA LATA” LA RADIO DE LOS PRESOS POLÍTICOS (2021) BANDONEÓN DE PÁJAROS (2021) MARINERO DE BOTELLAS (2021) CANCIÓN DEL ENCRUCIJADO (2021) POETARIO Una larguísima caricia (2021) Y en versión “LIBROTELLA”, ediciones permanentes de libros-objeto en soporte de envases de vidrio miniatura...(desde 1985, cada diciembre...) Versiones web de sus libros: Miguel Olivera ISSUU en Blog: www.poetasacostados.blogspot.com e-mail: oliveramiguelangel@gmail.com

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POETARIO una larguísma caricia miguel ángel olivera

LOS LIBROS LIBRES ediciones poetas a/costad@s dado en Solymar marzo /2021/

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