Où vont nos sages?

Dans les wigwams À la fumée emboucanée D’encens de paix Dans les tipis et vieilles cabanes Tapis d’odeur de sapin Des sages racontaient La passation des savoirs Au tour du feu sacré À bout de confidence

La passation des pouvoirs Dans les secrets sentiers La relève qui ne relève plus de sa souffrance Racontent-ils encore aujourd’hui Ces souvenirs précieux Que l’on remédie Au besoin des baumes miraculeux

S’il en existait qu’un seul, il te demanderait Quelle relation entretiens-tu avec mère Nature? Pour ainsi insuffler des valeurs vraies Aux générations futures Leur léguer des balises Disposer des richesses de savoirs Des outils dans leurs valises Pour le grand voyage de leur histoire Mother Heart est-elle ton alliée Quand la rage du ciel descend sur nos déserts Quand tombe la neige sur les champs Élysées Et que les espèces désertent, car l’on abat les arbres centenaires?

Quand coulent nos anciens glaciers Les eaux gelées de nos banquises et nos montagnes Quand l’ours n’a plus qu’à s’exiler Quand la nature de l’homme cause dommage Qui sont les sauvages, où vont les sages? Les avons-nous pourchassés pour leur terre de jadis? Leur implantant un drapeau et sur leur cœur une fleur de lys On a répandu le sang sur leur champ de tabac et de maïs À bout de sévices pour prier le seul vrai dieu, vengeur et cruel N’écoutez plus le chant du vent, mais ces nobles impérialistes On a arraché de leur bouche la langue de leurs mères Déchirant les mères de la chair de leur chair Salissant la pureté des enfants Ils ont semé la haine et préparé la tempête Ils les ont souillés de la croix, leur ont imposé un roi Ils ont sacrifié les connaissances de leurs ancêtres

Ses savoirs oubliés, évaporés en fumée Honte à vous les plus glorieux des odieux Où vous déposez le pied, désacralisant ce qui doit-être protéger Où sont les chamans, les sourciers, les sorcières, les marraines-fées Les prophètes, les druides, les prêtresses, les guérisseurs, les soignantes Les liseurs de temps, les joigneurs de mains, les éclaireurs de destin

Où sont les grands chefs de ligne, les herboristes, les éducateurs d’humanité Les savants des bois, les parleuses de plantes, les apothicaires Les traducteurs de la nature et ceux de la psyché, les ouvreurs de chemins

Où sont les tisseurs de rêves, les carrossiers de cœurs cabossés Les mystiques, les muses, les poètes, les guides, les sherpas Les artisans de paix, les passeurs de savoirs, ces papys et ces mamys Et leurs remèdes que nous avons pris Pour acquis, que nous ne prenons plus Au sérieux

Que nous reste-t-il des conteurs La succession des cycles, les peaux sédimentaires Dissolues dans le compost de la poussière Les hiéroglyphes témoins de notre histoire Ces traces d’ocre quand la terre nous parle Même elle, on la dépouille pour les musées de marbre Nos doyens se souviennent-ils encore De ces onguents pour l’âme Ces cataplasmes pour la santé mentale

: Barnimages Crédit photo

Judy Miller