no 66
15 janvier 2014
Une limaille brillante, insinuante pleut sous la lime, Ainsi qu’épluchures d’oignon, copeaux s’enroulent, Cheveux à la coiffure. As tu mesuré la hauteur de ta fierté ? Rien que limaille et copeaux ! Tes mots ne sont que limaille et copeaux !
Abhisek Sarda / CC
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Alain Wexler
La lime
Le nom ne pouvant être limé Je limerai la chose Pour qu’elle lui ressemble. Je limerai si bien la chose Qu’elle deviendra son modèle. La lime impose des frontières sûres, Un ordre mémorable. Des actes dûment signés devant témoins Faciliteraient tes opérations, Ô lime de liberté grande Qui abolis ta liberté ! Hérissée d’aspérités, Cette lame écorcherait la chose Avant qu’elle n’ait un nom. Son ingratitude Héritée de la matière la plus dure Jamais ne tempère Sa tendance à concrétiser, Bien qu’aucun objet, plus que la lime, Ne pousse aussi loin l’abstraction. La lime façonne l’objet Dont il ne restera que le nom. 4
La main pousse la lime Jusqu’au bord du vide Où tombe le nom de la chose Limaille plus blessante que la lime Près d’être perdue quoiqu’on l’emballe Dans du papier comme mesure de farine. Lime en main pour aimer. En main, la lime, aucune chose à nommer, Ne creuserait que tourmente. De l’amour, ne polirait que l’apparence. La lime, de la chose, ne laisse que le nom. Du corps, évoque le va et vient du temps Et son contraire. En quête d’un nouveau nom, Combien de fois es-tu né ? Plus belle parure Que le ventre de la femme, se peut-il ? Écoute le chant de la lime qui aiguise les sens. Au froid de la nudité, comme un coup de lime, ce cri. Écoute le chant de la lime qui aiguise le sens. La robe qu’il faut ôter. Nous nous habillerons de mots. Lime en main, j’ajusterai la clef et la serrure Pas plus haut qu’un enfant. Dehors, la tourmente fait rage. De l’enfant limé par sa naissance Ne restera que le nom. Dehors, la lime, en forçant les portes, Fait tomber limaille d’étoiles. 4
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