Fernando Pessoa - Insígnia

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Fernando Pessoa Coletânea de Poemas ©2021 by Camila David, Divya Mutreja, Letícia Azambuja, Luana Rebouças All rights reserved. ©2021 by Insígnia Todos os direitos reservados e protegidos Pelo Lei 9.610 de 19/02/1998.

Nenhuma parte deste livro, sem autorização prévia por escrito da editora, poderá ser reproduzida ou transmitida sejam quais forem os meios empregados: eletrônicos, mecânicos, fotográficos, gravação ou quaisquer outros.

Diretor editorial: Letícia Azambuja Mattos Editora-chefe: Camila David Veloso Assistentes editoriais: Dyvia Avinash Mutreja e Luana Junqueira Rebouças Sena Ferreira

Dedicamos este livro aos leitores que encontram na poesia a descoberta de um mundo.

“O tempo é algo que não volta atrás. Por isso plante seu jardim e decore sua alma, ao invés de esperar que alguém lhe traga flores...”

Willian Shakespeare

SUMÁRIO

CONTEMPLAÇÃO Não sei quantas almas tenho ▸ 15 Há Metafísica Bastante em Não Pensar em Nada ▸ 16 Da minha aldeia ▸19 Todas as Opiniões ▸ 20 O que Ouvia os Meus Versos ▸ 21 AFETO Quando eu não te tinha ▸ 25 Agora que sinto amor ▸ 26 Ao longe, ao luar ▸ 27 O pastor amoroso perdeu o cajado ▸ 28 O meu olhar ▸ 29

MUNDO NATURAL Baladas de uma outra terra ▸ 33 Fúria nas trevas o vento ▸ 34 Atravessa essa paisagem o meu sonho ▸ 35 Deste Modo ou Daquele Modo ▸ 36 Sou um Guardador de Rebanhos ▸ 38 AGRADECIMENTOS

PREFÁCIO Fernando António Nogueira Pessoa, mais conhecido como Fernando Pessoa, foi um poeta, filósofo, crítico literário, tradutor, dramaturgo, empresário, ensaísta e correspondente comercial. É considerado o mais universal poeta português.

Educado na África do Sul, em uma escola católica irlandesa, o inglês foi priorizado durante sua carreira, já que três de suas quatro obras - publicadas em vida - foram escritas em inglês e traduziu diversos textos de autores renomados como Shakespeare e Allan Poe para o português.

Pessoa se intitulou “Plural” por escrever através de heterônimos como Alberto Caeiro e Ricardo Reis, sendo considerado enigmático ao extremo.

Seus textos tratavam de temas subjetivos e seus personagens pareciam ter vida própria. Assim, nunca se sabia se seus textos eras obras criadas a partir de suas vivências ou apenas produto da sua vasta imaginação.

Com inspiração em suas traduções de Shakespeare e Allan Poe, escreveu sobre diversos assuntos ainda relevantes na atualidade.

Apesar de em vida publicar poucos livros, possui uma quantidade vasta de poemas.

Esta coletânea traz poemas selecionados desse autor tão renomado, que com sua escrita enigmática cativa o leitor e o faz sentir como o próprio eulirico.

CON T EMPL AÇÃO

"Há mais coisas entr e o céu e a Ter ra, Horácio do que sonha tua filosofia" W illiam Sheakespear e

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Não Sei Quantas Almas Tenho Não sei quantas almas tenho.

Cada momento mudei.

Continuamente me estranho.

Nunca me vi nem acabei.

De tanto ser, só tenho alma.

Quem tem alma não tem calma.

Quem vê é só o que vê, Quem sente não é quem é, Atento ao que sou e vejo, Torno-me eles e não eu.

Cada meu sonho ou desejo É do que nasce e não meu.

Sou minha própria paisagem; Assisto à minha passagem, Diverso, móbil e só, Não sei sentir-me onde estou.

Por isso, alheio, vou lendo Como páginas, meu ser.

O que segue não prevendo, O que passou a esquecer.

Noto à margem do que li O que julguei que senti.

Releio e digo: “Fui eu?”

Deus sabe, porque o escreveu.

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Há Metafísica Bastante em Não Pensar em Nada Há metafísica bastante em não pensar em nada.

O que penso eu do mundo?

Sei lá o que penso do mundo!

Se eu adoecesse pensaria nisso.

Que idéia tenho eu das cousas?

Que opinião tenho sobre as causas e os efeitos?

Que tenho eu meditado sobre Deus e a alma E sobre a criação do Mundo?

Não sei.Para mim pensar nisso é fechar os olhos E não pensar. É correr as cortinas Da minha janela (mas ela não tem cortinas).

O mistério das cousas? Sei lá o que é mistério!

O único mistério é haver quem pense no mistério.

Quem está ao sol e fecha os olhos, Começa a não saber o que é o sol E a pensar muitas cousas cheias de calor.

Mas abre os olhos e vê o sol, E já não pode pensar em nada, Porque a luz do sol vale mais que os pensamentos De todos os filósofos e de todos os poetas.

A luz do sol não sabe o que faz E por isso não erra e é comum e boa.

Metafísica? Que metafísica têm aquelas árvores?

A de serem verdes e copadas e de terem ramos E a de dar fruto na sua hora, o que não nos faz pensar, A nós, que não sabemos dar por elas.

Mas que melhor metafísica que a delas,

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Nem saber que o não sabem?

“Constituição íntima das cousas”...

“Sentido íntimo do Universo”...

Tudo isto é falso, tudo isto não quer dizer nada. É incrível que se possa pensar em cousas dessas. É como pensar em razões e fins Quando o começo da manhã está raiando, e pelos lados das árvores Um vago ouro lustroso vai perdendo a escuridão.

Pensar no sentido íntimo das cousas É acrescentado, como pensar na saúde Ou levar um copo à água das fontes.

O único sentido íntimo das cousas É elas não terem sentido íntimo nenhum.

Não acredito em Deus porque nunca o vi.

Se ele quisesse que eu acreditasse nele, Sem dúvida que viria falar comigo E entraria pela minha porta dentro Dizendo-me, Aqui estou!

(Isto é talvez ridículo aos ouvidos De quem, por não saber o que é olhar para as cousas, Não compreende quem fala delas Com o modo de falar que reparar para elas ensina.)

Mas se Deus é as flores e as árvores E os montes e sol e o luar, Então acredito nele, Então acredito nele a toda a hora, E a minha vida é toda uma oração e uma missa, E uma comunhão com os olhos e pelos ouvidos.

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Mas se Deus é as árvores e as flores E os montes e o luar e o sol, Para que lhe chamo eu Deus?

Chamo-lhe flores e árvores e montes e sol e luar; Porque, se ele se fez, para eu o ver, Sol e luar e flores e árvores e montes, Se ele me aparece como sendo árvores e montes E luar e sol e flores, É que ele quer que eu o conheça Como árvores e montes e flores e luar e sol.

E por isso eu obedeço-lhe, (Que mais sei eu de Deus que Deus de si próprio?).

Obedeço-lhe a viver, espontaneamente, Como quem abre os olhos e vê, E chamo-lhe luar e sol e flores e árvores e montes, E amo-o sem pensar nele, E penso-o vendo e ouvindo, E ando com ele a toda a hora.

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Da Minha Aldeia Da minha aldeia veio quanto da terra se pode ver no Universo...

Por isso a minha aldeia é tão grande como outra terra qualquer Porque eu sou do tamanho do que vejo E não, do tamanho da minha altura...

Nas cidades a vida é mais pequena Que aqui na minha casa no cimo deste outeiro.

Na cidade as grandes casas fecham a vista à chave, Escondem o horizonte, empurram o nosso olhar para longe de todo o céu, Tornam-nos pequenos porque nos tiram o que os nossos olhos nos podem dar, E tornam-nos pobres porque a nossa única riqueza é ver.

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Todas as Opiniões Todas as opiniões que há sobre a Natureza Nunca fizeram crescer uma erva ou nascer uma flor.

Toda a sabedoria a respeito das cousas Nunca foi cousa em que pudesse pegar como nas cousas; Se a ciência quer ser verdadeira, Que ciência mais verdadeira que a das cousas sem ciência?

Fecho os olhos e a terra dura sobre que me deito Tem uma realidade tão real que até as minhas costas a sentem.

Não preciso de raciocínio onde tenho espáduas.

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O que Ouviu os Meus Versos O que ouviu os meus versos disse-me: “Que tem isso de novo?”

Todos sabem que uma flor é uma flor e uma árvore é uma árvore.

Mas eu respondi, nem todos, ninguém.

Porque todos amam as flores por serem belas, e eu sou diferente E todos amam as árvores por serem verdes e darem sombra, mas eu não.

Eu amo as flores por serem flores, diretamente.

Eu amo as árvores por serem árvores, sem o meu pensamento.

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AFETO

"Amor quando é amor não definha. E até o final das eras há de aumentar. Mas se o que digo for er r o. E seu meu engano for pr ovado. Então eu nunca ter ei escrito.

Ou nunca ninguém terá amado" W illiam Sheakespear e

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Quando Eu Não Te Tinha Quando eu não te tinha Amava a Natureza como um monge calmo a Cristo…

Agora amo a Natureza Como um monge calmo à Virgem Maria, Religiosamente, a meu modo, como dantes, Mas de outra maneira mais comovida e próxima.

Vejo melhor os rios quando vou contigo Pelos campos até à beira dos rios; Sentado a teu lado reparando nas nuvens Reparo nelas melhor…

Tu não me tiraste a Natureza…

Tu não me mudaste a Natureza...

Trouxeste-me a Natureza para ao pé de mim.

Por tu existires vejo-a melhor, mas a mesma, Por tu me amares, amo-a do mesmo modo, mas mais, Por tu me escolheres para te ter e te amar, Os meus olhos fitaram-na mais demoradamente Sobre todas as cousas.

Não me arrependo do que fui outrora Porque ainda o sou.

Só me arrependo de outrora te não ter amado.

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Agora que Sinto Amor Agora que sinto amor Tenho interesse nos perfumes.

Nunca antes me interessou que uma flor tivesse cheiro.

Agora sinto o perfume das flores como se visse uma coisa nova.

Sei bem que elas cheiravam, como sei que existia.

São coisas que se sabem por fora.

Mas agora sei com a respiração da parte de trás da cabeça.

Hoje as flores sabem-me bem num paladar que se cheira.

Hoje às vezes acordo e cheiro antes de ver.

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Ao Longe, ao Luar Ao longe, ao luar, No rio uma vela, Serena a passar, Que é que me revela ?

Não sei, mas meu ser Tornou-se-me estranho, E eu sonho sem ver Os sonhos que tenho.

Que angústia me enlaça ?

Que amor não se explica ? É a vela que passa Na noite que fica.

Aqui onde se espera

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O Pastor Amoroso Perdeu o Cajado O pastor amoroso perdeu o cajado, E as ovelhas tresmalharam-se pela encosta, E, de tanto pensar, nem tocou a flauta que trouxe para tocar.

Ninguém lhe apareceu ou desapareceu…

Nunca mais encontrou o cajado.

Outros, praguejando contra ele, recolheram-lhe as ovelhas.

Ninguém o tinha amado, afinal.

Quando se ergueu da encosta e da verdade falsa, viu tudo: Os grandes vales cheios dos mesmos vários verdes de sempre, As grandes montanhas longe, mais reais que qualquer sentimento, A realidade toda, com o céu e o ar e os campos que existem, E sentiu que de novo o ar lhe abria, mas com dor, uma liberdade no peito.

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O Meu Olhar O meu olhar é nítido como um girassol.

Tenho o costume de andar pelas estradas Olhando para a direita e para a esquerda, E de, vez em quando olhando para trás...

E o que vejo a cada momento É aquilo que nunca antes eu tinha visto, E eu sei dar por isso muito bem...

Sei ter o pasmo essencial Que tem uma criança se, ao nascer, Reparasse que nascera deveras...

Sinto-me nascido a cada momento Para a eterna novidade do Mundo...

Creio no mundo como num malmequer, Porque o vejo. Mas não penso nele Porque pensar é não compreender ...

O Mundo não se fez para pensarmos nele (Pensar é estar doente dos olhos) Mas para olharmos para ele e estarmos de acordo...

Eu não tenho filosofia: tenho sentidos...

Se falo na Natureza não é porque saiba o que ela é, Mas porque a amo, e amo-a por isso, Porque quem ama nunca sabe o que ama Nem sabe por que ama, nem o que é amar ...

Amar é a eterna inocência, E a única inocência não pensar...

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MUNDO

NATURAL

" Vo c ê d i z a m a r a c h u v a , m a s a b r e s e u g u a r d a - c h u v a q u a n d o c h o v e . Vo c ê diz amar o sol, mas procura um ponto d e s o m b r a q u a n d o o s o l b r i l h a . Vo c ê diz amar o vento, mas você fecha as janelas quando o vento sopra..."

W illiam Sheakespear e

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Baladas de uma Outra Terra Baladas de uma outra terra, aliadas Às saudades das fadas, amadas por gnomos idos, Retinem lívidas ainda aos ouvidos Dos luares das altas noites aladas...

Pelos canais barcas erradas Segredam-se rumos descridos...

E tresloucadas ou casadas com o som das baladas, As fadas são belas e as estrelas São delas... Ei-las alheadas...

E sao fumos os rumos das barcas sonhadas, Nos canais fatais iguais de erradas, As barcas parcas das fadas, Das fadas aladas e hiemais E caladas...

Toadas afastadas, irreais, de baladas...

Ais…

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Fúria nas Trevas o Vento Fúria nas trevas o vento Num grande som de alongar, Não há no meu pensamento Senão não poder parar.

Parece que a alma tem Treva onde sopre a crescer Uma loucura que vem De querer compreender.

Raiva nas trevas o vento Sem se poder libertar.

Estou preso ao meu pensamento Como o vento preso ao ar.

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Atravessa esta Paisagem o Meu Sonho Atravessa esta paisagem o meu sonho dum porto infinito E a cor das flores é transparente de as velas de grandes navios Que largam do cais arrastando nas águas por sombra Os vultos ao sol daquelas árvores antigas...

O porto que sonho é sombrio e pálido E esta paisagem é cheia de sol deste lado...

Mas no meu espírito o sol deste dia é porto sombrio E os navios que saem do porto são estas árvores ao sol...

Liberto em duplo, abandonei-me da paisagem abaixo...

O vulto do cais é a estrada nítida e calma Que se levanta e se ergue como um muro, E os navios passam por dentro dos troncos das árvores Com uma horizontalidade vertical, E deixam cair amarras na água pelas folhas uma a uma dentro...

Não sei quem me sonho...

Súbito toda a água do mar do porto é transparente E vejo no fundo, como uma estampa enorme que lá estivesse desdobrada, Esta paisagem toda, renque de árvore, estrada a arder em aquele porto,

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Deste Modo ou Daquele Modo Deste modo ou daquele modo.

Conforme calha ou não calha.

Podendo às vezes dizer o que penso, E outras vezes dizendo-o mal e com misturas, Vou escrevendo os meus versos sem querer, Como se escrever não fosse uma cousa feita de gestos, Como se escrever fosse uma cousa que me acontecesse Como dar-me o sol de fora.

Procuro dizer o que sinto Sem pensar em que o sinto.

Procuro encostar as palavras à idéia E não precisar dum corredor Do pensamento para as palavras Nem sempre consigo sentir o que sei que devo sentir.

O meu pensamento só muito devagar atravessa o rio a nado Porque lhe pesa o fato que os homens o fizeram usar.

Procuro despir-me do que aprendi, Procuro esquecer-me do modo de lembrar que me ensinaram, E raspar a tinta com que me pintaram os sentidos, Desencaixotar as minhas emoções verdadeiras, Desembrulhar-me e ser eu, não Alberto Caeiro, Mas um animal humano que a Natureza produziu.

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E assim escrevo, querendo sentir a Natureza, nem sequer como um homem, Mas como quem sente a Natureza, e mais nada.

E assim escrevo, ora bem ora mal, Ora acertando com o que quero dizer ora errando, Caindo aqui, levantando-me acolá, Mas indo sempre no meu caminho como um cego teimoso.

Ainda assim, sou alguém.

Sou o Descobridor da Natureza.

Sou o Argonauta das sensações verdadeiras.

Trago ao Universo um novo Universo Porque trago ao Universo ele-próprio.

Isto sinto e isto escrevo Perfeitamente sabedor e sem que não veja Que são cinco horas do amanhecer E que o sol, que ainda não mostrou a cabeça Por cima do muro do horizonte, Ainda assim já se lhe vêem as pontas dos dedos Agarrando o cimo do muro Do horizonte cheio de montes baixos.

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Sou um Guardador de Rebanhos Sou um guardador de rebanhos.

O rebanho é os meus pensamentos E os meus pensamentos são todos sensações.

Penso com os olhos e com os ouvidos E com as mãos e os pés E com o nariz e a boca.

Pensar uma flor é vê-la e cheirá-la E comer um fruto é saber-lhe o sentido.

Por isso quando num dia de calor Me sinto triste de gozá-lo tanto.

E me deito ao comprido na erva, E fecho os olhos quentes, Sinto todo o meu corpo deitado na realidade, Sei a verdade e sou feliz.

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AGRADECIMENTOS Agradecimento a todos os leitores, àqueles amantes de poesia e àqueles que apenas se aventuram pelo gênero, vocês foram responsáveis por inspirar nosso trabalho. Essa foi coletânea foi cuidadosamente selecionada pensando em vocês.

Além, um agradecimento especial à querida professora Helen Suzuki, que propôs e orientou esse trabalho, e, após esclarecer diversas dúvidas, participou da feitura do nosso primeiro livro.

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