Theon Theon Greyjoy abrió los ojos. Sus hombros le ardían y no podía mover las manos. Durante un segundo temió estar de vuelta en su vieja celda bajo Fuerte Terror, que el revoltijo de recuerdos en su cabeza no fuera más que el residuo de algún sueño febril. «Estaba dormido», se percató. Eso, o se había desmayado por el dolor. Cuando intentó moverse, se movió de un lado a otro, con la piedra raspándole la espalda. Estaba colgando de un muro dentro de una torre, con las muñecas encadenadas a un par de aros de hierro aherrumbrado. El aire apestaba a turba quemada. El suelo estaba lleno de una suciedad compacta. Unos escalones de madera bajaban en espiral por el interior de los muros hasta el suelo. No vio ventanas. La torre era húmeda y fría, oscura, e incómoda, sus únicos muebles eran una silla con respaldo alto y una mesa arañada apoyada en tres caballetes. No había un baño a la vista, aunque Theon vio una bacenilla en un nicho en las sombras. La única luz provenía de las velas de la mesa. Sus pies colgaban a más de metro y medio del suelo. - Las deudas de mi hermano – estaba murmurando el rey-. Las de Joffrey también, aunque aquella abominación bastarda no era pariente mío. -Theon se agitó en sus cadenas. Conocía aquella voz. «Stannis». Theon Greyjoy se rió. Una cuchillada de dolor atravesó sus brazos, desde los hombros hasta las muñecas. Todo lo que había hecho, todo lo que había sufrido, el Foso Cailin y Barrowton, e Invernalia, Abel y sus lavanderas, Crowfood y sus Umbers, el viaje a través de la nieve; todo sólo había servido para cambiar un torturador por otro. - Alteza -dijo suavemente una segunda voz-. Perdón, pero vuestra tinta está congelada. «El Braavosi», Theon lo sabía. ¿Cómo se llamaba? Tycho… Tycho algo… – ¿Quizás con un poco de calor…? - Conozco un modo más rápido. – Stannis sacó su daga. Por un instante Theon
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