64 Arts Anne-Sophie Tschiegg
Béatrice Fontanel — écrivain A.S. peint avec de la sève pure, de la moelle rosée et des étamines géantes. Avatar de Perséphone, elle ressuscite à chaque toile, et nous avec. Ses gousses explosent pour engendrer, sous nos yeux, des espèces végétales inconnues. Si elle était une fleur, A.S. serait un oiseau de paradis jaune, poussée sur les docks d’un grand port, ou une herbe folle, plus haute qu’un tournesol… Je me nourris à sa peinture, comme les papillons enveloppent en essaim les fleurs de buddleia aux bords des voies ferrées.
Jan-Peter Tripp — peintre Anne Sophie Tschiegg est une personne délicate. Mais cette artiste peintre a aussi tout du plantigrade dont la patte assurément est à même de déplacer des montagnes.
Sylvie Bocqui — écrivain Avec elle, j’ai mes échanges les plus denses - sur la durée, sur la persistance, sur l’écho, sur l’indice, l’indécelable - sur ce qu’on garde, sur ce qu’il faut abandonner, perdre, laisser revenir – sur l’opaque, l’épiphanie - sur la surprise, l’étonnement, la gratitude voire, le duende. En ce moment, novembre à Strasbourg, c’est sur la couleur de l’odeur des feuilles piétinées dans les allées (elle), sur l’odeur de la couleur des feuilles piétinées dans les allées (moi). On parle, quoi. Tout nous parle de peinture et de poésie, tout, tout le temps.
Eve Ledig — metteur en scène Elle ressent tout avec une acuité rare, précieuse. C’est une sauvage qui sait si bien dire, avec la subtile palette des mots, des formes, des couleurs. AnneSophie est un des plus beaux cadeaux de ma vie. Schatzele, petit trésor.
Hélène Sturm — écrivain
Michèle Jolé — sociologue
Il y avait de la peinture, mais pas la sienne. On a parlé d’un livre qui n’était pas de moi. Elle m’a collé une chanson dans la tête qui y est toujours. On a mangé des Tic Tac, la boîte est encore dans mon sac. Il pleuvait si fort qu’on a eu du mal à retrouver notre chemin. Je casserais volontiers la gueule à quiconque oserait dire que c’était un rendez-vous manqué. Je monterai l’escalier du nouvel appartement. Il y aura dans l’atelier de vraies fleurs et des fleurs vraies. Un jour je l’imagine comme ça, un jour autrement : par exemple je mets des vases vrais à la place des fleurs vraies, ou je bois du rouge parce qu’elle n’a pas de blanc. C’est pour la mémoire vive à venir que cette femme m’est « espérément » nécessaire.
Pêle-mêle : Jeux et pesanteur. Travail et grâce. Goût passionné de la couleur : sa peinture, ses affiches, oui, mais aussi sa maison, ses vêtements… Goût passionné des mots, littérature et poésie bien sûr, mais aussi ceux qu’elle adresse à l’autre : en effet, elle parle. Érotisme et féminité. Amitié débordante et goulue. Quête soutenue, parfois douloureuse, de la puissance organique, de l’élan vital qui traverse les choses, les êtres, les arbres, les bêtes…