Trago é guerra dentro de mim, de Philippe Wollney.

TRAGO É GUERRA DENTRO DE MIM

TRAGO É GUERRA DENTRO DE MIM Philippe Wollney

Porta Aberta Goiana 2019

TRAGO É GUERRA DENTRO DE MIM de Philippe Wollney 2º edição Texto, Edição, Projeto Gráfico, Diagramação: Philippe Wollney Ilustração da capa: Histoire d’un voyage, Jean de Léry (1524) Ilustrações do miolo: Srung ba’i ‘khor lo, Chakra of Lion Faced Dakini (Sec. 8).

El Hombre fósil, Hugo Obermaier (1925) Ofá de Oxóssi , Tipografia dos Orixás (2016) Fall of the Magician, Pieter Bruegel (1565) Caracterização das cenas de guerra (...) Serra da Capivara, Luciano de Souza (2009) Claude Paradin (1557) Montagem: Atelier Porta Aberta Porta Aberta para.portaaberta@gmail.com Goiana, Julho de 2019

“esta foi a maior vitória do neoliberalismo: definir até mesmo a gramática da nossa revolta” vladimir safatle “ei, senhor de engenho, eu sei bem quem você é sozinho, cê num guenta, sozinho cê num entra a pé” mano brown e edi rock

trago é guerra dentro de mim me atravessa o corpo o corpo do poema azeda livros e meus ditos deságua no risco de verbo nos visgos dos sons trago é guerra dentro de mim botijão de gás em chamas rolando pela ladeira vespa incendiária marimbondo-bomba reza brava quixote-quimbanda ogum nas encruzas do mundo farpa peixeira de agudo segredo né canivete suíço não! é chuncho mesmo chuncho da língua traiçoeira metáfora e molotov ardendo no mesmo poema trago é guerra dentro de mim a fumaça preta dos pneus queimando em meu coração - e foi a queima-roupa caralho, foi a queima roupa! que executaram o guri no protesto contra o aumento da passagem do buzão

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trago é guerra dentro de mim e se poema algum jamais será um acontecimento então que seja envenenamento intoxicação fazer a linguagem se estrebuchar com a ira e a revolta todo o esteticismo pipocado com a urgência das horas convulsão da sarça ardente no deserto que é toda tentativa de revolução

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junto com coquetel Molotov distribuir machados de Raskรณlnikov

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o meu coração é um coquetel molotov lançado contra o caveirão : onde o estado personificado em seus robocops persiste na sua limpeza urbana de pobres e negros : nos muros de contenção : furos de ak-45 em competição com os pixos “tô de baixo” : “sem flagrante” : o corpo do pedreiro desaparecido : assim como tantos outros : assim como tantos : quem mandou matar marielle franco? : assim como os mortos na favela da maré boiando pesados na calçada : aos domingos as fardas camufladas cheirando a fumaça de galeto anunciando o almoço : o observatório do caos : o medo faz das pequenas coisas grandes sombras : os fascistas perambulando por aí : dando canetadas e pauladas : esperado o momento econômico pra darem as caras : tacapes e tratados : jogando as cartas :

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reflexão militar tudo que é sólido se estrebucha no chão

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nunca soube muito bem como havia começado se difícil ou distraído se tudo era procura : tropeço achado : perdido dificuldades sempre tive de saber se é pelo excesso ou pela falta se era o acerto ou o avesso se por coragem do degredo ou a sorte do erro se era eu que ia -mas todos caminham se era eu que construía -mas todos enterram se pelo que me tiravam -mas todos silenciam nunca soube muito bem como havia começado se tudo é sempre caminho se tudo é sempre passado e há quem acredite que tudo se desnuda em um arremesso de um lance de dados

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os vermes nascem dos nossos buracos os vermes lambem nossos ofícios dançam com seus corpos desengonçados mordiscam a carne dos entes malditos e querid os

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os vermes possuem vários bailados às vezes de terno e gravata caneta dourada de toga ou coturnos há vermes que posam ostentando insígnias e distintiv os

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os vermes tambĂŠm sĂŁo seres queridos mastigam da merda o que lhes mantem vivos sem fastio degustam cartilagens e celuloses nas estantes de livros ou nas gaveta de corpos os vermes telĂşricos sĂŁo todos destin os

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os vermes infligem na dureza dos versos que pele e firulas músculos e diabruras são belezas vãs os vermes sustentam o descascar vertigens descamam nervo a nervo o linguajar dos ermos deixando no poeta e no poema o que o tempo lhe deseja - os ossos que lhe proteja a eloquência dos ossos aqui esteja 19

miragens de utopias desoladas sob o pó de dunas polidas floresce a constelação do deserto

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cu é um monossílabo tônico igual a fé juram alguns que por preceito ou ritual : que é sagrado outros juram de pés juntos possuírem corpo fechado mesmo às vezes tendo o habeas corpus negado são Jorge : santo guerreiro que matou dragão : morreu decapitado tem são marcos de éfeso que de infecção morreu de morte morrida bem trágica por comida estragada diferente de benedito que sabia preparar excelentes banquetes morrer pela boca : outro buraco em alguns é igual : o de cima e o de baixo geradora de prazeres gástricos sensuais e fatídicos cu monossílabo garbo de fé e de martírios

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agrave a greve se o direito nĂŁo tece ĂŠ grito ĂŠ grave a luta grifa bruta

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“o silêncio é um muro com fissuras” salvatore sciarrino

a falta da tua voz não diminuirá a minha ela sempre esteve sozinha ecoando nos lajedos desnudando os segredos escondidos nas navalhas em todo ato de fala erguido a palo seco

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tiros de balas de borracha nĂŁo apagam a memĂłria

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todos sabem por quem os sinos dobram por quem e para quem a justiça é sempre feita e a carne mais barata no mercado é a carne negra no noticiário : nas laudas dos obituários nos serviços de verificação de óbitos nos prontuários de emergência e nas entradas de urgências todos sabem por quem os sinos dobram por quem e para quem a justiça é sempre feita e a carne mais barata no mercado é a carne negra os meus versos há muito contabilizam lutos guerras : lutas anônimas luzindo como velas desses incontáveis genocídios postos diariamente sobre a minha mesa todos sabem por quem os sinos dobram por quem e para quem a justiça é sempre feita e a carne mais barata da poesia continua sendo a carne negra

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polvilhar poeira radioativa afundar ilhas: tingir geleiras temperar os desertos unindo trítio ao deutério já morremos de tanta luz e sarça já esvaziamos tantas cidades e enchemos valas já contaminamos cromossomos e fritamos tantos oceanos que o que eu quero mesmo agora como destruição e poder morrer de pão

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está grafado na carne desnuda no semblante apagado acabado sobre a mesa pão amassado todos os dias são finados flores de ódio de calibre alto a revolta dos corações minados paletós subindo a ladeira na procissão dos que não foram enterrados

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atrás do balcão do restaurante chinês assiste numa tv o ronronar do estacionamento o cliente que se lambuza com chop suey porta sempre aberta e o ato-reflexo da caixa registradora atrás do balcão do restaurante chinês assiste numa tv o casal que fode durante a hora do almoço os que se lambuzam com chop suey a porta transvazada pela fome a urgência de passar o troco atrás do balcão do restaurante chinês assiste numa tv o carro que roça outro carro a lambança do chop suey os fantasmas dos escritórios a saliva que goteja no hashi atrás do balcão do restaurante chinês assiste numa tv a vaga para deficientes ocupada os olhos trincados de desdém seu sábado que naufraga o palato aberto sobre o balcão o silêncio do chop suey 28

esse ano o amor se foi por pouco a minha cara sem blindagem se derramou em sal desfigurada na rua eu insisto em mais uma revolta contra o inimigo íntimo um país desfigurado pelo boi : pela bíblia : pela bala o nojo : o ódio : a farsa

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na rua da aurora aguardo hĂĄ horas o sol que nĂŁo vem

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morcegos mergulham na cacimba da espera no peito de um velho cortiço nos becos diagonais o sexo seca estrangulado no varal do desespero urros do vesúvio tingem de enxofre um sol que descama no jardim de inverno de teu ventre os vagabundos pardais empoleirados nas veias do pulso grunhindo desafetos pelas caras tristes do espelho a recordação dos quilates de sêmen e os dentes de amianto dos coiotes de land rover e suas marcas deixadas no esfíncter e mamilos o granito no copo de whisky o chão lambido de sangue uma canção que deprime uivada na estação do ódio em um rádio no deserto mofado sobre as pilhas de livros e pratos que não requere asilo unhas e gilete na pia e um buraco sujo que anuncia que o dia recomeça por um olho cego 31

os patinadores da escola de chicago e suas tropas nas tetas dos trópicos seu livre mercado de corpos ao mar estranha contabilidade em coturnos fazem continência ao bom profeta pagador que subiu ao monte cassino e nas lamentações do pregão das boas novas as ações do divino caíram

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não falo da poesia está tem outro tempo e quem tenta transformá-la em pão na mesa vive se fodendo recolher os corpos dos ideais feridos mas como explicar aos filhos as cicatrizes dessas horas de pura infâmia?

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impingir a febre escavado no silêncio pouco importa se é abril nossos vultos o ano todo é terra arrasada corpos caídos ante o mercado dominós de ossos tanques nas esquinas servir vinagre nos velórios rua violada corpo cindido cnidários e suas medalhas de tiro

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as tristes navalhas das lembranças untadas com o desejo do teu nome crimes do tempo o apego de quando conjugávamos os verbos no futuro acumulamos respostas infalíveis um frágil tempo presente promulgando o agora como uma aposta pelo um amanhã que não veio

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um poema que combata os coturnos que catam sobre a mesa as balas do almoço contra os que cantam à fórceps a força vulgar das suas fezes e sua fé ao fuzil do deus fuligem me conta um poema que ante as miras de tiros do blindado coração de cerol revide a nossa voz

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oue será capaz de arranhar o insosso disso tudo de arriscar sobre os instantes disso sendo? temperar as angulações entre o senso e do consenso tréplicas entre poesia e a política e a polícia? como falar da tecno-wave em ritmo de drone-bomb ou em um pop-zen-bundista na meninge dos olhos em liquidação? dos cultos nas réplicas do templo de salomão com projeções holográficas de cristo como dj na balada do juízo final? alguém debulhará o rosário de sade ao satori escrevinhando entre o sacro e o poema sepulto? me reconheço como um escritor confuso divagando quase como uma piada de mal gosto mas haverá poetas no front da próxima revolta e eu tô pouco me fudendo se você só acredita em ebulição na língua numa linguagem pastiche rarefeita de balbucios e desmantelos uma poesia para muito mais que tudo isso um poema para muito mais que si muito além de si para um fim de tarde que se possa compartilhar uma sopa e conversar sobre octavio paz e ouvindo os racionais mc’s 37

Philippe Wollney, é poeta, editor, e pai de Nina.

Coordena o selo editorial Porta Aberta. Publicou os livros Ruinosas Ruminâncias (2017), Desassossego: Poemas para desastres sentimentais (2017), Mas esse ano eu não mor ro (2016), Caosnavial: ou o sabor sujo (2016) entre outros.

Colofão Este livro foi impresso a laser. Usamos as fontes Into, Bodoni e Calisto. O miolo é composto por papel Polen Soft 80g, e para a capa colagem e costura sobre papel Color plus Los Angeles120g e Kraft 250g.

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