ÉDITO
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Il s’est assis côté couloir. Il sait bien que tous ceux qui convoitent une place assise le fusillent du regard avant de l’enjamber, mais sur le siège d’à côté il y a une vieille trace de chewing-gum. Pour une fois, il s’est dit qu’il pouvait s’autoriser ce petit caprice métropolitain. Elle est entrée par la porte derrière lui, il ne l’a pas vu venir. Elle s’est installée aux côtés d’une vieille dame endormie, juste en face, sans le regarder. Elle s’est plongée dans un magazine gratuit, et s’affaire à surligner les passages inintéressants d’un sujet vide. Elle fronce les sourcils bizarrement, l’un se relève en pointe alors que l’autre se baisse, plus arrondi. C’est étrange. Surpris par l’émotion que provoque en lui ce ballet imparfait, il tente de rassembler ses esprits. A quelle station je descends dejà ? Ledru-Rollin, oui c’est ça, encore quatre. Quatre stations, quatre minutes. C’est trop court, il n’aura pas le temps de lui parler sans lui faire peur, pas la chance de lui expliquer sans qu’elle l’ignore. Alors il fouille ses poches. Un stylo, un stylo… Il sort un vieux Bic récupéré dans un hôtel à Leipzig, et tombe en même temps sur un mouchoir plié. Un peu trop romantique – ou beaucoup trop glauque – mais c’est ça ou rien. Alors pendant la grappe de minutes qu’il lui reste, il gribouille le papier mou. Il écrit ses sourcils, le hasard et son manque de courage à lui. Il écrit "Pourquoi pas" et "À bientôt". Il écrit les prochaines soirées d’amour qui défilent sous ses yeux, les listes de courses, les disputes, les fous rires et le chat quand il aura cédé. Il écrit les palpitations. Une quatrième sonnerie désagréable lui fait relever la tête. LedruRollin. Il range son stylo, se lève, et dépose doucement le mouchoir sur le magazine ouvert en face de lui. Elle lève les yeux et le regarde, étonnée, puis baisse les yeux vers l’étrange morceau de papier. Inscrit au stylo Bic, un numéro de portable. Elle le prend dans la main, et
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fronce les sourcils bizarrement. Laura Dubé
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