Cristo de la Vera Cruz

Silencio, la tragedia se presagia destemplada como el ronco tambor, que lamenta.

De los faroles, su alma, crece la noche que guía las palabras por la puerta abierta, un grupo de místicas voces, oscuras, y algún velón de cera muerta.

Por las calles tenebrosas que a la muerte llegan, siete las estaciones, una reliquia que llevas, siete son las palabras, que en tantas cancelas te esperan.

El tiempo se detiene, solemne, la meditación íntima, comienza, la noche se hace larga, el alma se arruga, el canto se congela, en la cara un miedo oscuro y en tu cuerpo la condena.

Silencio, Expiación, la penitencia se consuma el drama se completa….. te alejas.

Queda la magia, el incienso, la sombra………. por la calle desierta.

Julio Albendea Orbís