Fanzine "El club de los Broken Hearts" | Me cambiaste por un juguete de Mc Donald's | 003

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“El club de los BROKEN HEARTS” PRESENTA:

VOL.3

Esta es la copia número: de 100 ejemplares Editada y Producida en México MAYO MMXVI - -Enero MMXVI- -

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Intercambio

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Huracán

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Chico conoce Chico

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Todo Existe

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Para Escribir Poesía

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Catsup en mi Pelo

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Ninguún Juguete quiere a Nadie

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Veco Gallo

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Not a real hero but a great human being

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Orlando Korso

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Entre el cielo y el infierno

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DSC0083

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Heaven’s Gate

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Sismo

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El Crip

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Niño Idiota

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David Corona

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Focos Rojos

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Arriba los rudos, pero de tu jefa

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Nebraska

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Lisabela

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David No Existe

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Pecando

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Lion Comix

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De extraños viajes por la mar

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Vompell

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¡BIENVENIDO A LA TERCERA EDICIÓN DE ESTE BELLO FANZINE DE BOLSILLO. DESABROCHA TU CITURÓN Y DEJATE LLEVAR POR CADA UNA DE LAS PÁGINAS QUE HAN SIDO ESCRITAS E ILUSTRADAS CON AMOR PARA TI. EN ESTA OCASIÓN NOS REÚNE EL AMOR RESPLAZADO, EL PODRIDO. LAS MADRUGADAS Y LAS CANCIONES QUE HEMOS DEDICADO A TODOS AQUELLOS CORAZONES QUE NOS HAN CAMBIADO Y VICERVERSA. DISFRUTA DE ESTA BELLA PIEZA EDITORIAL Y NO OLVIDES REGALAR / COMPARTIR CON TUS SERES MÁS QUERIDOS Y ODIADOS. DEDICADO ESPECIALMENTE A ROGER, GRACIAS POR SER Y ESTAR, TE QUIERO. A IVÁN DOWN POR SU INVALUABLE AMISTAD Y APOYO. A NEYVA POR SER MÁS QUE UNA HERMANA, A NANO POR TODO EL CARIÑO Y A MI FAMILIA ♥ con amor, eme.

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OBRA: INTERCAMBIO AUTOR: DOKKASO

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HURACÁN Sublime destrucción

la aceptación arriba

Soledad devastadora

a tragos de agua salada

Labios ausentes de color El mar sobre mi cabeza

y ojeras remarcadas.

Inesperadamente rozo tu mano, Todo creciendo,

estamos justo en el ojo

menos el ánimo

viviendo un lento despertar

Todo muriendo, Te contemplo ahora

menos la angustia.

y encuentro la respuesta Ausencia del otro,

en ese par de estrellas:

y de uno mismo

Una nueva oportunidad

¿Qué gloria valdría seguir pese a todo?

El horizonte se alza

En este viaje al fondo

incierto e incitándome

entre remolinos de realidad

a que apueste una vez más.

bajo los escombros

VON

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Jamás podré decir que me arrepiento de lo que paso.

Ni mucho menos hablar mal. No voy a decir que no dolió, existe un yo antes y después de esto. Y a pesar de las noches sin dormir, los días sin comer, los besos que dejaron de pasar, las lágrimas derramadas y un corazón roto… no dejo de creer en

de el amor, de lo que paso y lo que tuvimos.

la belleza

Los momentos bonitos opacan de manera monumental el sufrimiento.

¿Qué es esto que llamamos amor? A mis 24 años de vida, lo único que puedo decir sobre ese tema es que no tiene un concepto, es una mezcla de momentos, sensaciones y emociones compartidas.

Es amar, es odiar, es pelear, es besar, es hacernos compañía, es encontrar esa persona con la que puedes compartir. Es compartir cada una de las emociones, momentos y sobre todo, soportar a la persona en sus mejores y peores.

Nuestra historia no comenzó de manera diferente, no fue la gran historia de amor o el gran encuentro estilo hollywood que todos idealizamos.

Fue la historia de chico conoce chico.

Ahora que hay distancia y tiempo entre nosotros recuerdo menos día con día. Cada segundo tu imagen se vuelve más borrosa, tanto que me es difícil recordar la forma de tus ojos, el color de tu piel, el aroma de tu cuerpo, aquellas cosquillas que me causaban tus dedos sobre la espalda… y aún así recuerdo todo como si hubiera sido ayer.

Te pienso cada segundo de mis días y aunque intento olvidarte y bloquearte de mi memoria. Quiero llevar tu recuerdo impregnado a mi memoria durante mucho tiempo… pero quiero que te desvanezcas en mis pensamientos, quiero destruir nuestras memorias pero pensarlas todo el día.

Quiero gritarte que te odio pero decirte que te extraño.

L. LOBATO 8

todo exíste MIGUEL ANGEL PATIÑO PEREZ (LEVAN GREZ)

“ todo existe y todo es posible” Son los seres que dan cuerda a la luz, ese místico multicelular que engaña a los insectos, conquista corazones e intriga a la física, son de cola larga, cabeza grande, como espermas flotantes que viajan por el aire, invisibles como el sonido, solo que el sonido pertenece a la clase de espiral taladra por la nuca y penetra en tus oídos. Son seres pluriformes, en lo personal me fascinan esas pequeñas pirámides lineales que en cada esquina parecen tener una pequeña cola de caballo,

justo en el centro

una potente esfera que parece palpitar llenando todo y de pronto haciendo su tamaño ínfimo, los hombres no pueden ver aquello en lo que no creen, sólo aquellos soñadores deleitan su vista en este espectáculo singular que estos seres de luz nos obsequian, hay una clase peculiar que olvide mencionar esta clase es fugaz. Pequeñas cuadraturas cúbicos personajes de aliento fugaz se pasean rápido, es curioso estos seres unen caminos, llegan a la vista de las personas predestinadas nunca en un mismo tiempo ni espacio, solo vagan fugaces a los ojos de los creadores de imaginación a los amantes de la vida a los dichosos del verdadero amor.

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para escribir poesía NATHALIE ZAV

Para escribir poesía se necesita poco; Papel desgastado, Tinta con matiz nostálgico, Silencio, noche, luna, vacío Café, tazas de amargo y oscuro café, Ahí empieza la poesía, Con el café, con la melancolía, Con la mente aturdida, Con el corazón en mano Con el brote de lágrimas Talvez ahí empieza la poesía, en los fluidos; En el sudor, en la sangre lunar, en la saliva, En el caudal del seno materno, en la secreciones dadoras de vida Eso es alquimia, eso...ESO ES POESÍA. Y es que para escribir poesía, se necesita poco Puños cansados de librar guerras contra el viento, Bocas que escupan verdades Voces poetas dispuestas a gritar cuando hay silencio,

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Cuando se habitan infiernos y ausencias, Se necesita, perderse, tropezar y sangrar, Abatirse, destruir solo lo indispensable para después crear.

Para escribir poesía se necesita poco, Basta hervir por dentro, Y darse cuenta que ahí empieza la poesía, En el amor; no en la palabra ni en su carente definición Me refiero al amor completo y colectivo Al Amor a la patria, al hogar, a la tierra, A los colores; de piel, de emblemas, Amor a la palabra, a mantener puño en alto, a la libertad.

Amor a tus ojos, a mi perro y a mi abuela.

Y es que para escribir se necesita amar Y Ahí es donde empieza la poesía.

OBRA: LA CATSUP DE MI PELO AUTOR: MARIA FERNANDA GONZÁLEZ [SOPA ROSA]

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Allí estaba ella, se me apareció con una sonrisa, intercambiamos nombres y nuestro lugar de origen, Paulina-Juan, Quintana Roo-Puebla, me fui. Sutil, desapegado encuentro.

2 días antes.

5 días antes.

Su estado del sábado decía algo como: Aún espero que regreses como si me estuvieras buscando y un beso. La foto de perfil, solo mostraba su espalda casi al desnudo, mirando el oleaje, mirando el paisaje. Ella esperaba, yo asentía mi mundo.

3 días antes.

La callejoneada en Zacatecas, fue lo mejor de la clausura del Encuentro Nacional, claro hablando en general, pero si hablo en particular fueron los jarritos para el mezcal y el cotorreo con la banda de varios estados, incluso un momento de rap, en donde tres conectábamos punch-lines con suficiente eficacia además no puedo dejar de lado la cena, deliciosos tacos y agua natural de jamaica y horchata. Ya casi al final cuando la mayoría descansaba.

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Estando en el “Todas Mías” a unas calles de mi hotel, se armó el cotorreo y mientras bebía litros de cerveza y sorbos de combinaciones salí a fumar un cigarrillo y recordé su sonrisa de nuevo, sublime sonrisa que aparecía de nuevo cuando me vió, decidí sentarme, le invité un trago que no tenía, me recomendó una Tecate pero no vendían en el bar sólo en el Oxxo, decidimos salir y sobre la Av. Hidalgo de Zacatecas, caminábamos juntos, la noche parecía ser nuestra, la meta parecía hacerse larga, sabía que al salir con ella de aquel bar, nunca tendría que terminar nada entre nosotros, bueno no lo sabía, lo sentí al escuchar sus tacones contra el piso. Llegamos, no había decidimos comprar otra, regresamos como queriendo no regresar, como si nuestros pies pesarán, nos distraíamos entre palabras, nos íbamos como conociendo. Entramos, las abrimos con ayuda de unos dientes, no eran nuestros.

Pregunté si le había gustado.

Respondió que era su primer trago de cerveza Heineken.

Bailamos.

1 día antes.

Me invitó a su ponencia, al igual yo la invité a mi mesa de debate.

La de ella era a las cuatro, la mía a las cinco, en distintos lugares, tendría que recorrer al menos 8 minutos de distancia caminando. Esperaba, el inicio de su ponencia, demerité su trabajo como la mayoría hasta que escuché las siguientes palabras; María Zambrano, Camus, el extranjero, sufrimiento.

Ahg, ese del que se dice “malo”.

Transgresión, lo no dicho.

Intervalos.

10 minutos antes de su exposición.

Ansiedad, último asiento de la sala.

Yo cruzaba la pierna como buscando mirada que colisiona.

COLISIONÓ.

Ella afronto la mirada del testigo.

Pero su explosión dentro la hizo más fuerte, tan fuerte.

Mesa de debate.

El primero en turno, rapidez.

Terminó mi participación y de pronto, ella al frente con una falda que mata.

Guardo silencio. Debate. Se abre las preguntas del público. Mientras miro alrededor ella levanta su brazo a media altura, ¿Me preguntaría a mi?. No se sabrá.

Llegó el final.

Cuando se retiraba el público y los asistentes hacían fila para

su sello. Se quedó en una esquina como buscando su reflejo en mi rostro.

Dijo: -Nos vemos (sentí su deseo)Y nos vimos, de nuevo en algún bar.

Dije : -Me gustó lo que abordó en su ponencia (sobretodo escuchar de su boca María Zambrano).

Zambrano, Camus, pensaba pedirle su correo, para que me mandara su ponencia- (Enserio lo dije, pensé para qué quiero su número, para llamarle y molestarla, para mensajear, no). Me dió su número, le di el mío.

Fuimos a La Cantina Los Milagros. No recuerdo su promesa, aunque yace en alguna parte de mi memoria. Ella prometió, yo quede esperanzado. Pero en que regresara. No me fui.

Distracción necesaria.

Alcohol, Chalo (un skater, Don Jon que no ama, folla y un compa).

2 de la mañana.

Chalo-Ella.

Testigo.

Desplome.

Reviso su estado de WhatsApp en la mañana, quitándome las cobijas de la cruda.

Hoy. Quiero que tú seas.

JUAN GARCÍA

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AUTOR: VECCO GALLO 14

Not a real hero but a great human being Fuiste verdaderamente fiel a tu propósito.

Nos entretuvimos. Jugamos y juramos que seríamos mutuos…

Pero vivimos en un mundo que aprecia lo gratuito de nuestras cotidianidades.

Vernos en los anaqueles de nuestras rutas, donde adquirimos lo necesario para vivir, fue un encuentro intenso y bien intencionado. Pero… Ahora debemos despedirnos. Debemos cambiar de juguete. Del vaivén de nuestros recorridos hallaremos nuevos amos y nuevos amores nos llegarán. Regresa a tu lugar y no te pierdas en el fondo del anaquel.

Mantente siempre al frente mostrando tu sonrisa y lo más brillante de tu empaque.

Hasta pronto.

Se despide… Tu compañera de juegos.

KORY VIDEO 15

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AUTOR: ORLANDO KORZO

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Entre el cielo y el infierno 18

Con tu mirada me incitas a querer descubrir caminos que no conozco, tus labios; son tan hábiles que han descubierto el punto exacto en el que mi voluntad se hace nula, tus manos, llenándome de caricias indiscretas , me llevan a las puertas del cielo, de repente, llegamos a esa delgada línea que me hace dudar, pero tus besos nuevamente hacen su labor y sin temor alguno, decido rendirme a tus pies , sin pensar en nada más que en tu piel y en cada gota de sudor producto del vaivén de tu cadera, tus manos haciendo alarde de su magia coquetean con mis glúteos y de modo retador las usas y me haces sentir como mi alma se va alejando mientras emito sonidos que parecen ser el mejor de los conciertos para tu ego, Súbitamente me llevas a tu infierno, donde mientras sonríes dulcemente, me recibes con una gloriosa lluvia blanca y me dejas queriendo saciar tus deseos una vez más.

CYNHTIA B. CALDERA

OBRA: DSC0083 AUTOR: SALVADOR REYES 19

OBRA: HEAVEN’S GATE AUTOR: IAN ZAVALA

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sismo Me derrumbo a tus pies, a tus llamadas vacías y con veneno inconsciente.

Me derrumbo a tu tacto frió y castigador que me mata cada vez que lo quieres.

URBAN MENDIZABAL ensordece mi vida y me destroza.

Me derrumbo ante necesidad de saber aunque ni siquiera algo de valor para

la maldita algo de ti, sé si tenga ti.

Me derrumbo ante la lógica de tu mundo, que para mí no tiene ningún sentido.

Me derrumbo hasta que quieras, hasta que ya no quede nada de mí, hasta que termines conmigo de una vez por todas.

Me derrumbo ante tus desdenes y el amor que ahora habita en un ser que ni siquiera es tangible en tu vida.

Me derrumbo hasta que mi dignidad vuelva a aparecer, porque ya no se ni que es y mucho menos dónde está.

Me derrumbo porque no puedo hacer nada más; ni siquiera intentar mutilar este sentimiento que solo duele de una forma u otra.

Me derrumbo a lo lascivo de mis intentos que no fructifican, solo se marchitan.

Me derrumbo ante tu felicidad, que parece que va creciendo, aunque la mía parece que está desapareciendo.

Me derrumbo porque no hay más que hacer, porque aún no encuentro la forma de sacarte de mi vida, aunque tu presencia atente contra ella.

Me derrumbo hasta que el sol se apague e intente buscarte en algunos años, para encontrarnos aunque ya no seas tú; y tampoco sea yo.

Me derrumbo frente a ti y ante tu figura real y soberbia, ante tus ojos iracundos cada vez que me miran.

Me derrumbo ante tus falacias, ante los sentimientos que un día dijiste tener.

Me derrumbo ante tus decisiones, ante tu verdad y ante tus actos que me hirieron.

Me derrumbo ante EL que pudo más que YO.

Me derrumbo ante tu silencio que

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el crip Sé que quieres a Thom Yorke

Yo termino siendo el creep.

en tu vida

Pero no importa

Sé que quieres inhalar cocaína

Porque también tengo un ojo raro

sobre sus muslos

Para ver tu cuerpo perfecto

Y escuchar sus locas historias

flotando como una pluma en un

de París

mvndo hermoso.

Te vas a sonrojar cuando te diga

Y aunque me gustaría ser

-Debemos ir a tomar vino-

especial como tú

Porque sólo conoces Cuba y sólo

Sé que mi condición de raro

has probado el vino agrio que

Me convierte por un corto

venden en los supermercados.

instante

Sé que entre Thom Yorke y Yo

En una bella sombra ignorada.

ROGER SÁNCHEZ

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niño idiota CHARMANDER

Eres un Niño idiota.

De los que uno no soporta, de los que lloran en un restaurante o en el colectivo, horribles, de los que hacen voltear los ojos y dan ganas de taparles la cara con una almohada.

Eres caprichoso y berrinchudo, y además de todo pretencioso, Eso siempre me hizo pasar de ti.

A veces me caías bien, pero cuando empezabas de hablador me iba hasta una playa, me imaginaba con una cerveza en la mano frente al mar azul mientras sonreía frente a las personas, porque no soy mala gente hasta eso te daba la razón con la cabeza para que te creyeran; pero por dentro sufría, tenía tu basura taladrando mis oídos y tus ideas de (entre comillas) artista.

Eres un sufrido, también un dramático, no eres tan buena persona como crees que eres ni tampoco tan guapo,

ni tan buen amante.

Nisiquiera bailas tan bien.

SI, Me gustabas.

Pero eso fue antes de conocerte.

Al contrario de lo que pasa siempre, mientras más te

conocía peor me caías,

Menos te soportaba y menos ganas me daban de buscarte.

Oye, Hazte un favor, crece un poco, llevas bastante tiempo vivo y estás aquí desgastando, cansando la vida de quien te rodea.

Eres el rey de los tontos, el campeón en destruir todo a su paso. Me sonaste a tornado, a un desastre natural, pero de los que son causados por la contaminación de los humanos.

Te compadezco, porque dentro de tu armadura de sabio siempre exisistirá:

un pobre niño idiota.

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AUTOR: DAVID CORONA (BICHO)

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focos rojos

E

¿De dónde eres? me preguntó. Y cuando fue mi turno, la respuesta que obtuve fue ni de aquí ni de allá.

Focos rojos…

Debí haberlo sabido…

No, no me gustan las flores. Me recuerdan a los capítulos falsos de mi pasado. Aquellos que me espinan con sus esquinas. Es bueno saber que a usted le gustan las begoñas. Déjeme apuntarlo para futuros encuentros. ¡Me has traicionado! me grita un cachito de corazón. Golpea las paredes y llora. ¡Me has traicionado!

El amor es inconsciente y yo no tengo la culpa de seas tú el que siempre se apendeja.

En las mañanas su mensaje. Y mi corazón saltaba de alegría al saber que usted me tenía presente.

Inconsistentemente…

Y es que antes me sentía como un bote con arena, que al voltearlo, perdía toda su esencia.

Usted me llenaba.

Poco a poco.

Sus mensajes y llamadas, eran mi arena.

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f

¿Por que llegas tan tarde? se pregunta de nuevo el corazón. Le agrada reprocharle al viento su odio a las utopias. El tiempo juega a las escondidas. Y usted, también.

En ocasiones la sentí distante. Sé que no la tengo, que tal vez nunca la tendré. Sin embargo, una llama se encendió y a la vida le acomodaba que se mantuviera firme. En una gran ciudad como esta, es difícil encontrar satisfacción. Las almas se encuentran podridas y me hacen sentir vacía.

Guardé los juguetes que me pidió hace un tiempo. La colección de plástico se mantiene intacta, al igual que mi espera, le dije antes de que arrojara sus sentimientos por otra ventana de conversación.

Su lamento y lastima rompió el listón de lo que algún día fue esperanza.

Que me quiera sin esperar nada me sirve de la misma manera que me sirve una estúpida ratonera.

No se preocupe, no es la única que me ha herido ni será la última. Tiraré sus juguetitos y sus palabras bonitas por el escusado, como lo he hecho muchas otras veces.

Nadie es tan especial…

BÁRBARA RIVERA OBRA: ARRIBA LOS RUDOS, PERO DE TU JEFA AUTOR: MARTIN MARIN (MAOM) 26

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OBRA: ARRIBA LOS RUDOS, PERO DE TU JEFA AUTOR: MARTIN MARIN (MAOM)

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NEBRASKA CONRADO PARRAGUIRRE

Mi celular casi nunca tiene crédito, porque nunca nadie me llama, y porque yo nunca le marco a nadie. Esto sin duda, resulta ventajoso para evitar telefonear a mujeres cuando uno se encuentra obnubilado por el alcohol. El problema, en una época donde las telecomunicaciones pululan, es que si uno se emborracha solo frente a la computadora, con algunas de sus redes sociales abiertas, puede terminar escribiendo poemas para mandarlos a bellas mujeres desconocidas, o enviar mensajes a alguna ex novia.

Reviso los mensajes enviados y ahí esta el error, como si fuera vomito en algún lugar del suelo, aunque claro, vomitar hubiera sido mejor, así la mancha del remordimiento sería más fácil de borrar. Pero no, las palabras están en la pantalla, como una infame suplica lastimera.

Pienso en lo que me orillo a hacer esto; ¿un momento de debilidad? ¿el furor de la bebida? ¿una verdadera sensación de extrañar a la otra persona? Ninguna de estas preguntas estaba ayudando, y por el contrario, sólo me hacían retroceder más y más en el pasado, hasta preguntarme ¿por qué habíamos terminado? Después, recordé los momentos agradables, cuando menos los necesitaba, y finalmente me planteé; ¿cómo empezó todo? ¿en realidad quién era ella?

Al principio sólo éramos un par de desconocidos en busca de calor y compañía. Nos prometimos amor, porque en ese tiempo resultaba muy sencillo prometer cualquier cosa. En realidad, todo el tiempo resulta propicio para prometer cualquier cosa. Pero ¿qué hacía que algunas personas fueran más difíciles de olvidar que otras? Quizás la intensidad y

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la acumulación de recuerdos. Qué sé yo.

Lo mío había sido un descuido, porque ciertamente la extrañaba, pero no pretendía expresarlo bajo ninguna circunstancia. De todas maneras decirlo, no hubiera servido de nada.

La cruda comienza a ejercer su labor, y mejor voy a la sala a tomarme una cerveza para evitar recordar. Resulta imposible. Mientras estoy sentado en el sillón pienso en la vez que se marchó.

Yo estaba en el mismo lugar leyendo el periódico y tomando un café con mezcal. Ella llegó, tomó el café sin que yo pudiera hacer algo, hizo un gesto de repulsión y me dijo: -¡¿Estás tomando?! ¡Apenas son las once de la mañana! ¿Estás idiota o qué?

-Mucha gente no necesita de ésta ardua labor para estarlo.

Además, es mejor leer el periódico de esta manera para soportar las noticias.

-¡Qué horror! ¡Eres un fiasco!

-Gracias Fue lo último que dije antes de que ella tomara sus cosas y se fuera.

Probablemente ahora ella estuviese en un lugar mejor, tal vez Europa o algún otro continente. Pero yo seguía aquí, igual que el mismo pinche mueble viejo sobre el que me encontraba, sólo que con una cruda terrible, imaginando su sonrisa, sus suaves, deliciosos, y pequeños senos que no volvería a tocar.

Supongo que debió fastidiarle el hecho de vivir con un holgazán que únicamente se dedicaba a beber y escribir malos poemas. Aunque nunca me lo dijo abiertamente. Cuando leía mis textos, sólo decía; “¿en qué mujer te inspiraste para esto?” o “es interesante”. Estos eran sus únicos comentarios

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con respecto a mi escritura.

Habían pasado muchos concursos, mientras ella estuvo a mi lado, en los cuales yo participaba, y en los que nunca ganaba. Ya se sabe que a las mujeres les molesta estar a lado de un perdedor, o, al menos, de alguien que no sea capaz de disimularlo. Así que no me sorprendería que esta haya sido una razón para emprender la búsqueda de un futuro mejor. Y el futuro siempre parece ser una buena promesa, porque en él, no hay ningún sustento firme; ahí, el reino de la ilusión hace de las suyas.

Bueno, aún existía la posibilidad de que no leyera mi mensaje, o que lo ignorase por completo; en el mejor de los casos. De todas maneras, ¿de qué serviría una respuesta? No de mucho, porque después de todo, de nuevo estábamos como al inicio de los tiempos; como dos extraños. Lo mejor era olvidarme de todo aquello, y qué mejor manera de hacerlo que con más tragos.

La noche empieza a aventajar al día y la bebida hace lo propio conmigo. De nuevo estoy frente a la computadora, escribiendo un poema para una hermosa mujer que he visto en las redes sociales. Veo que tengo un mensaje. Lo reviso. Es ella. Me dice: “Hola, ¿cómo estás? Yo estoy bien, acostumbrándome a mi nueva residencia en Nebraska, y a las costumbres de mi nueva pareja. Espero que todas las cosas también marchen bien contigo. Saludos.”

Sé que no debo responder, pero la bebida ya le ha ganado terreno a parte de mi voluntad. ¿Debo decir algo agradable, hacerle saber que estoy bien, que la vida no podría ser tan maravillosa sin ella, o decirle que la extraño, que regrese pronto, o quizás, simplemente deba ignorar el mensaje? Entonces escribo: Como sea.

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B

RICARDO PILGRIM

LISABELA Lisabela. ¿Quién es Lisabela? Acabo de revisar mi blog de notas y encontré ese nombre. No tengo ni idea de quien es. ¿La conocí en el trabajo? ¿Es amiga de Jesús? Jesús es un amigo que se parece a Juan Son, pero eso no importa ahora.

Lisabela Valencia no-sé-qué.

- ¿Cómo te llamas?

- Lisa.

- ¿Cómo?

- Lisabela. Todos me dicen Lisa.

- Ah, ¿cómo Lisa, de los Simpsons?

- Eh, sí.

Y eso es todo lo que recuerdo en mi cerebro cuando busco “Lisa”. ¿Porqué escribí Lisabela en mi celular? Supongo que era importante. Digo, tenía que ser importante para pedirle su nombre. Posiblemente así la encuentre en Facebook. No me atrevo a buscarla en Facebook todavía. Pero si le pedí el Facebook, seguramente era linda y cool. Y aún así no la recuerdo. Si viera su cara, con su nombre, y algunas fotos de ella, posiblemente me acuerde. Pero una parte de mí está aterrada por no recordar el nombre de alguien. Y en realidad no me preocupa no recordad a Lisa. Me preocupa que siempre estoy olvidando cosas. A mis 24. ¿Y si Lisa es el amor de mi vida y soy demasiado estúpido para recordarla?

l i s a b e l a 31

l

Y ahí voy de nuevo. Lo pienso demasiado.

DEMASIADO. Debería de buscarla en Facebook.

Seguro era cool. Ella. Lisa.

i

Empiezo a imaginar la cantidad de cosas cool sobre ella. ¿Montará motos? ¿Será fan de Star Wars? ¿Cantará en una banda? Tal vez sea repostera. Tal vez sea repostera y todo lo anterior. Y tenga un novio.

Espero que no. Pero si es cool y no tiene novio, seria un buen riesgo arriesgarme a que terminemos arriesgándonos a algo.

s

Tal vez hasta una cita.

O tal vez no. Tal vez sólo es un recuerdo alterado de mi imaginación sobre una chica linda que conocí alguna noche, por ser amiga de un amigo. O amiga. Y como tiendo a exagerar todo…

a

Sería cool si ella tuviera un súperpoder. No un súperpoder clásico. Uno original. Por ejemplo, yo aveces pienso que mi súperpoder es encontrar cosas.

Tengo un excelente sentido de la orientación, aunque aveces me gusta dar vueltas y hacer como que no sé. Pero cuando quiero, encuentro algo. Excepto mis llaves cuando estoy nervioso o angustiado. También supongo que los poderes no funcionan bien cuando andas desconcentrado. Aunque también tengo el poder de la empatía. Me es fácil saber esas cosas. Los perros son muy buenos en eso. También es fácil el evitar que me afecte todo el tiempo. Si Lisa tuviera un poder, sería genial que fuera empática. Facilitaría muchas cosas para interactuar. O que tuviera uno de esos talentos para el Origami. O el de quemar el agua (que se le queme el agua a una mujer me parece lindo, ni idea porque). O el de bailar feo y aún así verse bien. Pero ese no es un poder. Un buen poder es algo más inusual. Es probable que ella sólo brille. Ya saben, de esas chicas que las vez en cualquier lugar, y notas una aura sobre ella. Y todo parece alentarse muuuuchoooo.

b e l

No conozco a Lisa.

a 32

Pero apuesto que el mundo sería un lugar más bonito si ella fuera como creo que es.

AUTOR: DAVID NO EXISTE

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La noche sin estrella vive sin miedo a ser juzgada sólo existe

ante nadie y las cosas que bajo ella suceden se quedan como mudos recuerdos de la vida.

Y en este instante en que bajo ella me encuentro las voces de mi madre me persiguen me quedan retumbando en el oído ¡zumbidos de mosco hermana!

Las son ¡no que

Sin un problema mayor que mi propia vida

vivo

-ente Mis piernas me obligan a seguirlo sus labios tristes y sus ojos dulces me someten y sólo aquél que vive sometido entiende la tristeza déstos dientes resignados castañean sin más necesidad que ese contacto...

PECADOR

´

cosas que me dicta mi conciencia dichas para ser ignoradas existe en ellas una palabra sea dicha para ser seguida!

Mi tristeza al final gana batalla - ¡siempre! y tras entender mi condena sin miedo me encuentro en la disposición de darlo todo por sus besos y esa caricia que se esconde de mí y tanto añoro No hay más juventud que ésta me obliga a perecer bajo ese manto de dolores y reconocimiento de la vida Entre mis dedos un cigarrillo quemando Los deseos que conjuro no los deseo son sólo palabras libres de ser dichas no hay nadie en este mundo que me obligue pero en este corazón llevo enterrada la maldición de toda mujer Reyes los besos entregados sin condiciones

OBRA: ARRIBA LOS RUDOS, PERO DE TU JEFA AUTOR: MARTIN MARIN (MAOM)

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te obligan a quedarte en sus vertientes de voces que te dicen busca busca sigue sigue llora llora de voces que te obligan sin pedirlo a crecer entre los brazos del que adoras Estos versos me someten sin intención de que deba seguirlos ¡sin intención de que lo consideres! las normas déste cuerpo me incomodan ¡pero entiende mundo no me duele! si pertenezco es porque lo decido Esa acera me mostró la soledad más triste que me esperaba condena dulce necesaria y entre dos dedos me quedo comprimida Los deseos me dictaron sin pedirlo que entre ellos me encuentre perdida y sin pedirlo igual yo me subyugo a quedarme entre esos brazos bien dormida...

Hay cosas que no perdono es el olvido al que me encuentro designada mas qué puedo pedir o reclamar-me si en desinencia feliz soy sofisma

´

No entiendo cómo fue posible que existiera este mundo sin tus dedos Estoy en esta noche triste perdida entre colonias y panteras y en la misma locura sin quererlo me encuentro pensando en otros besos Lo que veo frente a mí es lo necesario mis ojos se llenan de lo predicho no lo desprecio, agradezco, me resigno.

LUZ ANGÉLICA SOLARES

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De extraños viajes por la mar Volvió al callejón oscuro donde había visto a Julieta por última vez con la intención y la esperanza de que siguiera ahí de pie.

Sólo hasta enterarse de que había desaparecido fue que encontró extraño su comportamiento aquella noche.

Y tal vez debió acercarse a ella, pensó en ese momento.

Pero se le veía tan apacible y tan concentrada. Tan inmersa en ese charco de agua puerca que se había acumulado sobre el bache en el asfalto; que no tuvo corazón para interrumpirla.

De igual forma parecía que nunca respondería aún si se hubiera dado el caso. Parecía estar en trance, como hipnotizada por las vibraciones sobre el cuerpo acuoso que iban y venían con las gotas de lluvia sobre el empedrado. Como con añoranza en el pasado.

No se le veía por lo menos interesada en otra cosa que

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existiera lejos de los muros de gravita que rodeaban el charco. Ni las ropas empapadas que se le iban pegando a la piel, ni los zapatitos azules que resonaban haciendo burbujas cada vez que, por sólo un segundo, los cambiaba de lugar.

Y él había continuado su camino, con el corazón un poco apachurrado.

Si por lo menos hubiera vuelto la vista atrás o, si ella, por un reflejo, hubiera fijado sus ojos en los suyos; tal vez, sólo tal vez, pero no.

Porque incluso si ello sucedía, si por azares del destino hubieran entrelazado la mirada en la tempestad, ambos se encontraban desde hace tiempo bastante lejos el uno del otro.

Y ahí, en el último lugar donde ella había existido, donde la sombra de su cuerpo tan pequeño ya se había esfumado, los recuerdos del pasado, donde ambos habían

sido felices muy bien juntos, le llegaron de repente.

Un año que pareció tan corto; una vorágine de increíbles experiencias que fueron menguando poco a poco, cómo cuando se envenena a un hombre, en pequeñas dosis, aumentando cada día la cantidad en el café. Hasta que al final ya no podían reconocerse entre la multitud.

Sin embargo, aquella última noche fue la excepción.

La encontró tan fácil porque brillaba con tantas fuerzas desde el callejón oscuro.

Como un faro encendido en medio de la tormenta. Cómo si la sangre que bullía bajo esa piel tan blanca la hiciera brillar por el calor que era increíblemente intenso.

Ahora que volvía a la escena del crimen se dio cuenta de que aquella era una luz que pedía auxilio.

Una bengala a la intemperie, y él no pudo entenderlo en su momento.

Se quedó mirando quedo el bache en el asfalto y el agua que escaseaba en su interior.

Una fuerza extraña le sumió el pecho, como si le pasaran las llantas de un carro sobre la caja torácica. Comprendía por fin la ausencia de su cuerpo. La falta de su

voz. La incandescencia de su calor al tacto.

Comprendió por fin que no la volvería a ver.

En un último esfuerzo por alcanzarla se sentó a la orilla del charco, se quitó el saco, la corbata, se levantó las mangas de la camisa a la altura del pecho; y se sumergió poco a poco en el agua, hasta dejar atrás la lluvia que se precipitaba sin emoción.

Se vio entonces rodeado por el mar y nada más. Muy al fondo, donde la luz no alcanza a iluminar las corrientes tropicales del sur.

Se vio en un espacio sin saber lo que era arriba y abajo.

Se vio sin Julieta. Emergiendo a través de una taza de café, del rocío de una corona de flores, del gotero en un catéter y de una lágrima que resbalaba sobre la mejilla izquierda de una mujer que se parecía tanto a Julieta.

Volviendo siempre al mar.

Buscando desesperado a la sirena que había vuelto a su hogar.

J.P MEDINA

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AUTOR: VOMMPELL

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LETRAS

VON L. LOBATO LEVAN GREZ NATHALIE ZAV JUAN GARCÍA KORY VIDEO CYNHTIA B. CALDERA URBAN MENDIZABAL ROGER SÁNCHEZ CHARMANDER BÁRBARA RIVERA CONRADO PARRAGUIRRE LUZ ANGÉLICASOLARES J.P. MEDINA

ILUSTRACIONES DOKKASO SOPA ROSA VECCO GALLO ORLANDO KORZO SALVADOR REYES IAN ZAVALA DAVID CORONA MARTIN MARIN (MAOM) DAVID NO EXISTE LION COMIX VOMMPELL

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“EL CLUB DE LOS BROKEN HEARTS” PUBLICACIÓN INDEPENDIENTE | 2016 | 003 CONTACTO (ENVÍA TU MATERIAL, PROPUESTAS Y SUGERENCIAS) hola.mariailustra@gmail.com Instagram. ElClubDeLosBroken Facebook. @El Club de los Broken Hearts Usa el Hashtag: #ChavosTristes

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