La araña ha atrapado un par de moscas, de 名無しの 権兵衛

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La araña ha atrapado un par de moscas 1ª ed. - Buenos Aires, diciembre de 2021.

38 págs.; A4.

Título original: La araña ha atrapado un par de moscas, 2019

Ediciones Nanashi

Directora editorial: Maija Meier Diseño y producción: Nýcolas Nomi

@COPYLEFT, 2021 Todos los errores reservados

Permitida la reproducción parcial o total de este libro sin la autorización previa del editor.

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LA ARAÑA HA ATRAPADO UN PAR DE MOSCAS

名無しの 権兵衛

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Índice de las moscas

0... ................................................................................................................................................. 9 La prosodia en la madrugada ...................................................................................................... 10 No hay un límite entre letras ........................................................................................................ 11 Semasiología ............................................................................................................................... 12 Disculpen, pero tengo que decir que el futuro está roto ................................................................ 13 La voz .......................................................................................................................................... 14 Desolación, tahurería, lisura ....................................................................................................... 15 Soy uno de los siete ángeles de la Tierra ...................................................................................... 16 Ella nació en 1938 ....................................................................................................................... 17 Cuando se va quien lucha ............................................................................................................ 18 (Perdón si no hablo, decía) .......................................................................................................... 19 Qué fue de aquel romántico poeta que buscaba al dios................................................................. 20 Yo no soy en el mundo.................................................................................................................. 21 Me caí del cielo o las estrellas ..................................................................................................... 22 No hay nada que pueda ser .......................................................................................................... 23 A él o a mí ................................................................................................................................... 24 Resistir no le convence ................................................................................................................. 25 Al modo del cruel Mitrídates el Grande........................................................................................ 26 Nada vale demasiado la pena....................................................................................................... 27 En estos primeros días de abril .................................................................................................... 29 En estos primeros días de mayo ................................................................................................... 30 La sensibilidad............................................................................................................................. 31 En Chile, Revolución ................................................................................................................... 32 Paráfrasis de un olvido ................................................................................................................ 33 Léase en francés .......................................................................................................................... 34 Cuántas veces hemos muerto........................................................................................................ 35

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El hombre, librado a sí mismo, solitario y silencioso, está reducido a pensar.

Petrus Borel

Todos podemos destruir el dolor que nos ataca, de no ser así sucumbiremos a sus garras.

Hay hombres, que reanimados por nuevas esperanzas, vuelven a los mismos senderos, retornando con ardor a sus primeros proyectos, parecidos al insecto que teje nuevamente su tela desgarrada por la mano enemiga; otros, inclinando humildemente la cabeza, son víctimas de prematura vejez, marchitándose antes de tiempo, pereciendo al mismo tiempo que la caña que les sirve de apoyo; otros, en fin, llaman en su ayuda a la religión, al trabajo, a la guerra, a la virtud o al crimen, según fueren sus almas: formadas para la humillación o para la exaltación.

Lord Byron

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Soy la sinécdoque de la palabra entre líneas una jaula

allí donde te encontré, Saito azulada y fría oscura el poema es un instante atroz de luz y farsa

un brazo de acero un puño cerrado el sol fresco ya no brilla

el corazón está mojado.

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La prosodia en la madrugada exhala un canto rojizo.

Las sirenas de la noche exhalan las sombras de la tierra.

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No hay un límite entre letras.

Entre estas rejas cromáticas

no hay acentógenos cantos.

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Semasiología: las maneras de una voz cuyos monstruosos contornos delimitan las formas de la locura.

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I Disculpen, pero tengo que decir que el futuro está roto.

He visto mi rostro reflejado en fragmentos, en el baño donde la luz pálida.

Frente a mí se posaba algo quebrado, a mí que soy piel de papel ausente renglones vacíos algo quebrado.

II La luz parpadea o es mi ojo en blanco que llueve.

El espejo del tiempo está arrugado.

Ausente algo vacío algo quebrado.

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La voz me dice que hay que hacer temblar la palabra.

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Desolación, tahurería, lisura, hablo del espíritu, la vida y la experiencia.

No hay fiestas en diciembre, este año1 no hay fiestas.

Tampoco voces, tampoco luces.

La muerte desciende por la chimenea que no tengo que nadie tiene, desciende hacia donde estamos nosotros esperando lo que no sabemos esperando y envueltos en papel negro algunos regalos bajo el árbol que no tengo que nadie tiene.

No hay fiestas en diciembre nadie brinda ninguna palabra no sé cómo hacer la palabra (el lazo que te engancha) no sé engancharme tengo que mojarme los dedos prender la luz, la luz que me falta prenderme para poder ver mi camino por el cual irme.

1

Escrito el 21 de diciembre de 2018.

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Soy uno de los siete ángeles de la Tierra. ¿Cuál es mi nombre?

Si tan sólo pudiese nombrarme, padre

hijo supremo del cielo negro

En el desconocimiento guardo mi secreto.

en la voz silenciosa

Y en voz alta, padre, me has abandonado.

Oí que Teraj adoraba dioses extraños,

los antiguos.

Soy uno de los siete ángeles de la Tierra, oh Shaddai, Shaddai,

mi espíritu se ha hecho carne y le ofrecí mi alma a la Madre de las Abominaciones

la Diosa Escarlata en cuya rosa ha desplegado mi sangre.

Ya no soy el mismo y puedo ser dos, nómbrame y me encontrarás guiándote.

Hijo, cada línea es un círculo, Une los treces puntos a partir del centro.

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Ella nació en 1938, anteayer2 entró a la sala de reparaciones, y ayer yo entré a visitarla. (¿Estoy hablando de mi estirpe?)

Estoy hablando de Fidela, quien con sus ojos cristalinos logró verme y me ha dicho: con su mirada celeste me ha dicho gracias, muchas gracias querido gracias por estar aquí quisiera estar en tu lugar calma y aunque estoy quisiera estar pero lo que no supo es que detrás de mis ojos de roble yo le estaba diciendo a ella le decía: no, soy yo quien quisiera estar allí en tu lugar en tu espacio mi cuerpo tu cuerpo y estar listo para partir irme lejos.

Un 22 de diciembre nació (un peligroso líder gobernaba Alemania) es decir ayer cumplió las 80 vueltas al mundo su esperanza de vida.

Exorbitante maravilla es la existencia incluso para mí que quiero irme que quiero ser barco, avión, pájaro, sin embargo jaula, cárcel, cuarto; pocas vueltas he dado al mundo un tercio de las vueltas generales y perdí las esperanzas (no debo decir esto, qué más da) sin embargo 80 aventuras, sin embargo siente, y sin embargo: su esperanza de vida.

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Escrito el 23 de diciembre de 2018.

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Cuando se va quien lucha cantan en nuestro cuerpo sensaciones de rebelión Cuando se va quien lucha.

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(Perdón si no hablo, decía) Mis instantes están industrializados, al menos por la tarde cuando el sonido fabril de los camiones retroceden cargados de tiempo y de fuerza cuando el sonido de los trenes van y vienen transportando tiempos y fuerzas.

(Perdón si no hablo, decía) El tiempo me carga y puedo verlo y el vacío en el espacio es también vacuo de recuerdo y futuro, lo cargo de música pasión y temblor: el poder de la Appassionata del buen Ludwig tiende sobre mí un hilo de esperanza al menos ficticia y llena de colores.

No puedo pedir más en el silencio imposible de la palabra, en el silencio atormentado de la mente que como un vientre gris me alberga un poema que como un clavo torcido me produce una despreciable jaqueca.

No puedo pedir más y... Nada.

(Perdón si no hablo, decía)

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Qué fue de aquel romántico poeta que buscaba al dios, y qué fue de aquel que no lo busca.

Destellos de una innombrable sombra se asoman por momentos; es el hogar del escriba, de aquel que desprecia lo divino.

El primero es historia, el segundo suscita continuidad.

En las horas últimas yace el misterio, pero hay un misterio primero, una antesala: ¿cuándo arriban las horas últimas?

Postrada en la cama médica entró al capítulo final, donde las últimas palabras son distintas, donde lo que nuestros ojos ve es distinto, el rostro es también otro, la palabra muta, la demencia senil se aproxima a paso lento, las horas pierden su sentido, el sueño se agudiza, los días corren, como si escaparan de algo, ¿de qué?

Algo sin embargo se asoma por momentos, en el hogar del escriba frente a un teclado negro. ¿Estará próxima, también, la tristeza?

Dicen que ella es un reflejo luminoso de la sombra innombrable.

Es también mi numen yo que desprecio lo divino.

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Yo no soy en el mundo, ni el cielo el sol o la tierra.

Me aburre la sabiduría poética.

Quisiera despojarme del saber para encontrarme sólo con la belleza.

Yo no soy en el mundo, ni la luna la noche las estrellas.

No sólo escribo en silencio, ahora, sino que también escribo silenciosamente.

Cosa extraña es el tiempo.

Yo no soy en el mundo, ni la navaja ni el pucho o el porro.

Escribo sin nombre y no quiero ser nadie, ya suficiente con esta inexistencia esta ciencia de la sombra.

Yo no soy en el mundo, ni la voz la palabra la letra.

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Me caí del cielo o las estrellas, la pureza o el fuego de las alturas.

No quiero nada y llevo el tedio en la sangre.

Un tedio que resplandece infinito si vamos más allá de Caín.

Me caí del cielo o las estrellas, la blancura o la negrura de las alturas.

La rosa que rugía rojo, efímero escarlata, sagrado carmesí, hoy adolece un granate francés.

Me caí del cielo o las estrellas, la virtud o el vicio de las alturas.

Entre manzanas guardo mi corazón en un troj, en la selva pavimentada, en la ficción nocturna, en el horrible estío ignífero.

Me caí del cielo o las estrellas, la desesperanza o el encanto de las alturas.

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No hay nada que pueda ser.

La noche fue blanca como una melodía de Satie.

Será también azul como la pintura estrellada de aquel holandés que supo siendo algo más.

Admiro a los hombres que se suicidan (no me corresponde a mí hablar de la mujer y su decisión de muerte) porque las rosas tiemblan cuando se marchitan, porque las estrellas no dejan de titilar.

Entonces quizás la luz también, también se machita, digo. ¿Qué puedo saber yo?

El verano más sombrío me pertenece, pero también duele la Tierra muriendo.

Qué sé yo.

Nada es para siempre, se sabe, sin embargo cada canto cada pequeña luz en la noche fue para mí una esperanza; cada rosa titilando será siempre una estrella en la Tierra, una pequeña pasión.

La lluvia se apresura, amanece y las personas trabajando existen allí afuera; el cielo de un papel húmedo algo así como un abrazo nos ilumina raramente, como si estuviésemos en la luna, el sueño que se tornó pálido, el sueño que será disuelto.

Pasan las horas y el sol cae, Todo se apaga lentamente...

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A él o a mí le atemoriza encontrar vida aun en la vejez.

A veces piensa quisiera dejar un cuerpo destrozado.

A veces quisiera irme hoy mismo para siempre.

Y cuando no al menos temblando tener la fuerza para partir cuando viejo.

A veces siente llorar su deseo y así pretende programarse.

A veces lamenta demasiado no saber vivir.

Le digo, entonces, resiste porque llegará inevitablemente cuando menos se lo espera llegará le digo a él o a mí.

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Resistir no le convence.

Le pregunté por qué.

Me respondió mudo.

No hay palabras por eso se expresa de esta forma.

No le convence la vida.

Sólo hay ilusiones.

La materia tampoco significa nada.

La luz artificial.

El humo del tabaco.

El semen caliente.

Los sueños del cerdo.

La escultura sucia, bellamente irremediable como esta forma.

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Al modo del cruel Mitrídates el Grande podría ingerir todos los días una dosis letal de pensamientos de muerte.

Llegar a la edad de la inutilidad listo, firme, vacío de experiencias perdidas, y dejar que la muerte me tome firmemente.

Sería inmune al horrible miedo que, dicen los cobardes, es inevitable.

Es corporal, no está en la mente.

No obstante e inevitablemente me echo a temblar al contemplar una posible falla en mis cálculos: Si acaso, miserablemente, logro inmunizarme no al horrible miedo sino a la muerte misma, ¡No podría ser capturado por mi propia mano!

Dicen que algo así le sucedió al cruel Mitrídates el Grande y que por eso el desgraciado acudió a otro.

Algo así como Mishima, el poeta samurái (Los 70, en la guerrilla o en la palabra —en Argentina o en Japón—, fueron años de rotundo heroísmo).

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Nada vale demasiado la pena.

Recién3 un reticente ruso accedió a mi cuenta desde Moscú, según la notificación.

Un sicario buscando a su objetivo, quizás; o un agente federal buscando terroristas.

No hay que subestimar la palabra.

El poema puede ser una forma encriptada de arma letal.

La miserable poesía, un arma de destrucción masiva.

Tal vez la policía cibernética en busca de un traficante de órganos pero yo sólo trafico merca verbal.

Delirios, estupideces, futilidades.

No importa.

Tal vez está a la vuelta de la esquina con una dirección IP modificada.

No importa nada mientras esté bebiendo mi delicioso soju en un pequeño cuenco chino.

La vida es una farsa de todos modos.

Es importante, al menos, que en estas horas de la madrugada suene el cuscús de la Hindi su hermoso tango.

Por lo demás, 3

Escrito el 9 de marzo de 2019.

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nada vale demasiado la pena.

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En estos primeros días de abril4 cuando algunas noches son frescas

caigo en cuenta de mi hogar la noche.

Esa sutil frescura aniñada sobre mi piel retrata amenamente mi vieja ansiedad.

Un temblor emplumado se esparce como leche caliente sobre mi piel que retrata amenamente mi vieja ansiedad.

Esa sutil frescura azulada sobre mis huesos recuerda al blues y al whisky en mi carne, y en estos primeros días de abril recuerdo mi adicción inventada a la cocaína: a su piel blanca que me despierta la dopamina y la carne y «las alas del deseo»...

Quisiera ser su gatito para que me bese y me acaricie silenciosamente en la noche, mi hogar y mi refugio, lejano del mundo solar y aspirarla desde los pies hasta el cuello, desde la clavícula hasta sus muslos; erguido, decadente, adicto.

4

Escrito el 11 de abril de 2019. Un mes después escribí el siguiente poema.

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En estos primeros días de mayo si el decimosegundo puede ser alguno de los primeros

la palabra comienza a perder su encanto la palabra entonces comienza a perder

Lo que dicen, esa forma sutil de alma, se torna áspera, una forma sutil de desarraigo

Casta, siempre imposible, inmutable; viciosa, siempre monstruosa, deforme

No como las cosas bellas que a diario nos entorpecen los pasos sino como las cosas mudas, desabridas faltas de mirada

Y la noche, siempre la noche en la piel de cada letra tecleada y un dolor de corazón brillando en el centro de las estrellas enteramente blanco, fresco, redondo, impasible, terrorífico y sin embargo sublime

(Hablo de la palabra porque no puedo hablar de mí)

Renunciaría a la sublimidad para calmar al terror.

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La sensibilidad, esa extraña copa de vino ausente frágil en la periferia de la mesa cuyo cuatro pilares ignoro.

La mesa, esa palabra llana, simple, como esa copa de vino ausente de ebriedades pero tan llena de sangre al borde de la mesa a punto de caerse.

La copa se rompe, ¿y qué queda?

¿Qué más queda?

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En Chile, Revolución5 y aquí, justo aquí, arde mi corazón.

Lejos de este mundo una canción y aquí, justo aquí, canto yo.

5

Escrito el 26 de octubre de 2019.

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Paráfrasis de un olvido: no sé para qué volví si ya empezaba a olvidar.

No sé si ya lo sabrás, lloré cuando yo me fui.

No sé para qué volví, qué mal me hace recordar.

Se quiebra la paráfrasis: y también me quiebro yo.

Esta tarde me he puesto triste y de qué sirven las palabras si el silencio se expresa más.

Para qué ser amigos si el amor en mí todavía existe y de cuánto sirve el silencio si la palabra se expresa mal.

Quiero lo mejor para vos mi corazón querido mas también quiero lo mejor para mí.

Qué pena me da saber que me perdiste y que yo también me perdí.

El dolor, sin embargo, actúa así.

Para qué vamos a hablar de un amor que todavía existe si tu corazón de mí no siente.

Lo sé y todo es muy triste, no somos lo que quisiéramos el uno para el otro no somos; parece o aún me niego a creerlo en el hondo todavía quiero amar.

Qué pena me da saber que de este amor queda todo y no poder hacer con este amor nada.

Mi vida es una incógnita y de la tuya espero una flor, que mientras yo soy sombra vos un jardín y amor.

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Léase en francés: «Todos los males de mi mundo provienen del amor».

Extraño la paz y estoy lejos.

Quisiera dejar de hablar.

Alejandra decía que nadie puede escribir como ella, quiso decir como una, como ella quiero decir como alguien, como quien escribe como quien escriba.

Quisiera dejar de hablar para siempre.

Viendo el cielo negro las estrellas son demasiadas.

La noche nunca termina sin embargo tiene que terminar.

Estoy solo en la noche6 viendo el cielo... ¡Qué farsa!

6

Escrito el 4 de noviembre de 2019.

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Cuántas veces hemos muerto cada vez que somos alguien además de otro, después de caer y entender la muerte esa piedra polvorienta.

Esa piedra sucia que lamemos desesperadamente ese corazón podrido.

Estaba la pija del diablo mal parada en la esquina de mi barrio, dice la canción esa fotografía de sonidos ruidos llenos de arena su lado negativo.

Así mismo, el lado oscuro de la piedra.

Algo de nosotros ya no es, dejó de ser para siempre y abrazamos algo así como la futilidad de una inmortalidad estéril. ¿No es bello?

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