TOÑO MORALA en el V ENCUENTRO POÉTICO EN SAN MIGUEL DE ESCALADA, año 2014

TOÑO MORALA en el V ENCUENTRO POÉTICO EN SAN MIGUEL DE ESCALADA Año 2014

Conozco a Toño Morala desde hace muchos años. Creo que a raíz de una de sus guerras poéticas en las calles de Mansilla de las Mulas. Él siempre tira a dar. Pero sin balas. Ni siquiera con perdigones. Y me dio. Y yo, que también me apunto a un bombardeo, me dejé reclutar.

Una tarde de un verano, en el Chiringuito de Boni, a los pies del Priorato de Escalada, montamos una timba de música (pop local) y de poesía (más local aún), y lo disfrutamos como locos; pero sin el como.

También andaba Toño por las calles de León, en Viernes de Dolores, en bares poéticos; y en El Ágora de la Poesía de San Marcos. Y allí le seguí, como un loco, de los muchos locos que no son capaces de ser recluidos entre las cuatro paredes de una cárcel.

Yo pinché en su locura, llegando incluso a superarla. Y montamos los Encuentros Poéticos en San Miguel de Escalada. Toño Morala se apuntó. No ha fallado ni un año. Y el mejor de todos los años me permitió llevarlo al V Encuentro, al lado de Antonio Gamoneda (otro Antonio).

No hubo Quinto malo.

Toño Morala es un poeta "extraño". Es de carne y de hueso. Pero es poeta, a pesar de sus manos de metalúrgico, hundidas y manchadas en la tierra. O quizás por eso. Es un utópico que vive fuera de los circuitos "literariamente correctos". A ratos parece un colector de greguerías. Dice en voz alta pensamientos cortos; sin miramientos, sin reverencias, sin ringorrangos, sin vergüenzas ñoñas... Tiene a LA VIDA cogida por los cuernos. Toño Morala es hombre; y además poeta. Aunque parezca extraño. En estos tiempos. (agf)

NACER

He nacido entre ocres de barro compartido‌ Soy hijo del silencio.

OTOÑOS INDECISOS Hay otoños que nacen indecisos.

Alboradas abrazadas a los ausentes, detrás de ocres que se ignoran.

Remolinos de hojas heridos por el leve susurro del paso del viento.

Entre la vida de la tierra, apenas quedan días que se echen a volar; solo pájaros desteñidos en armoniosas fugas.

Lleno de tibieza, el corazón duele entre árboles desnudos rodeado de noviembre…y tú no estás; nunca estás habitando los grises del alma.

La soledad no duele; es el silencio de tus labios el que deja lágrimas sobre el paso del tiempo.

Entonces ocurre que dejamos de existir… nos mimetizamos en el sueño de la melancolía, entre galernas sin mar, y nos convertimos en náufragos sin otoño al que aferrarse.

Llenos de vacío…somos forma del frío de las cosas.

Llega la hora pagana, la hora rojiza de las palabras tristes.

Llueve sobre el corazón gotas de ingenuidad, plomo para hombros desnudos, humanidad que solo reparte egoísmo y hastío.

Y así transcurre un tiempo no habitado sentados en la amistad de la hierba.

El duende de los bosques libados, vive en los sueños de las calles vacías, entre las venas de la conciencia.

A la hora de la poesía, cualquier otoño indeciso… es bueno para la revolución.

Pero…tú no estás, nunca estás habitando los grises del alma.

Aprendimos a no decir nada con la más bonita de las frases, el silencio de la mirada.

Los nogales se han quedado desnudos, brillando entre las palabras; mientras el breve, pálido otoño, muere sin una sola queja, abrazado a sí mismo.

PD. Diciembre se lleva el otoño, pero no su melancolía.

Manos …Se entrelazan en el regazo de la esperanza.

Se unen al silencio del día a día en la fría losa de los poderosos.

Interrumpen un espacio lleno de vacío y soledad, y al tacto, se enrocan en la desesperación, tapando las caras de la dignidad, sin tener ninguna culpa.

Se hunden en la tierra para intentar nacer cada día más humanas y solidarias, sin conseguir el aprobado de la conciencia.

Escogen algunas de las pocas caricias hipócritas de aquellos que dicen que te quieren, pero te hunden la vida y la existencia.

Te arropan en los días turbios de pérdida y desasosiego, mirando desde abajo. Inmóviles… trocean el pan de la desdicha y la pobreza en silencio y amargura.

De vez en cuando se agarran a otras en el intento negado de amor y sonrisas; y cuando limpian las lágrimas saladas del hastío… se empañan de suspiros y arañan las paredes de la inmensa impotencia.

Otras, comparten los lapiceros de las palabras, y en desorden pactado, escriben sobre la anacrónica existencia de la vida.

Y casi todas, acaban en el laberinto perdido de no saber qué hacer con ellas… manos.

LA HUIDA Se aferra la pena a lágrimas de terciopelo salado; como mares se abrazan a las orillas.

La anticipada herida por este caos desolador, ya tiene gusanos que la aplaudan.

Más que mirar…desmiro lo que estos ojos de lata no quieren ver, mientras los ateridos pájaros apenas les quedan árboles a los que aferrarse.

Ya apenas queda tiempo para inventarse colores, apenas la memoria guarda un pálido aliento de esperanza.

En la caverna de la tarde, tan breve como un suspiro, el silencio embellece este regazo de soledad adquirida a fuerza de abrazos compartidos.

Esta piel de párpados me separa de la vida…roto por fuera y vacío por dentro, el cuerpo huye de mí y se posa sobre los sueños de los otros.

Y este hastío que me produce la rebeldía asumida, no pierde una sola palabra acompañada del hálito entrecortado, del inmenso cansancio que produce el escribir en los muros de la tierra con esa tiza que inventa poesía.

En plena fuga, los gritos se caen solos entre la impotencia y el desvelo de los abuelos.

Es la miseria del pensamiento de esas siluetas perdidas en el abismo, lo que hace que los colores del alma afloren llenos de pesadumbre y ansiedad. ¿Cuándo volverá otro Mayo lleno de pájaros que maten a los tiros…?

Antes de que se esconda el día…recoge de la estantería una sonrisa y un abrazo, y repártelo en la huida.

EL VIOLÍN

Demasiado tiempo en aquel estuche de madera y terciopelo rojo; demasiado olor a polvo viejo y a resina descompuesta. Abierto a la vida después de tantos años, al luthier le sobrecogía tanta belleza entre sus manos. Nadie osó tocar, ni siquiera abrir el estuche con aquel viejo violín que el abuelo había regalado a su hija más pequeña desde que la tuberculosis se la llevó con apenas doce años. La tristeza en aquella casa fue el pan de cada día durante toda su vida. Al final, una sobrina ya muy mayor se hizo cargo del violín entre otras cosas, y a su vez, una nieta desempolvó el magnífico instrumento. El luthier miró tiernamente al violín; le quitó las viejas cuerdas, y lo dejó descansar sobre una mesa. Lo miraba fijamente, lo escrudiñaba lentamente; parecía que algo no le cuadraba, y así se pasó unas horas; limpió cuidadosamente el clavijero, desmontó el cordal y el puente… al diapasón le pasó varias veces la mano y sus dedos…, le dio un poco de cera sobre la caja y lo cubrió con un viejo trapo de algodón.

A la mañana siguiente no estaba el violín. No entendía nada, lo había dejado desmontado… al rato llamó a la puerta un viejo con largo pelo lacio y largas patillas.

Traía el violín de la niña. Se despojó de la capa, dejó el instrumento encima de la mesa ante la atenta mirada del luthier. Éste se quedó sorprendido… y le preguntó que quién era… el viejo se echó la capa encima y le dijo… “Anoche me llevé el viejo violín… y estuve tocando para la niña de las trenzas negras, entre las estrellas y la luna llena… y me llamo Niccolò Paganini…”

LA DERROTA Se perdió la estrella de los vientos.

En el norte se pudren de dinero.

En el sur… de lágrimas negras.

En el este… les robaron la dignidad.

Y en el oeste…ay, ay…en el oeste ya no quedan indios que corten cabelleras. ¡Qué pena, qué pena…se perdió la estrella de los vientos!

Las miradas traspasan el vació.

Las gargantas ya no pueden con tanta queja.

Y las manos…las manos sostienen la derrota…

La inmensa derrota del ser humano.

Nos han robado las rosas…y nos han dejado las espinas.

TÚ... SIEMPRE TÚ Aún recuerdo cuando me regalaste una estrella y el cielo la lloró.

Aún recuerdo al viento peinar tu sonrisa.

Al mar retorcerse entre el acantilado por tu presencia…

Y a la cereza encontrando tu boca desesperadamente.

Tú... siempre tú.

LA HISTORIA DEL VIVIR Nací entre ocres de barro compartido.

El pecho de mi madre daba de comer a cuatro.

Las noches eran cuentos tristes de sonrisas baldías.

Mi padre merodeaba por el monte para compartir un conejo, A veces les dejaba escapar para sobrevivir todos.

Crecimos entre la ignorancia y olor a pobres.

Ahora olemos a colonia, pero seguimos siendo pobres.

Pobres ricos que no huelen a nada, y se mueren podridos.

Qué historia más triste, pudiendo ser todos dignos; Morimos indignos… y pobres.

DOBLAR LA ESQUINA DEL SILENCIO Doblar la esquina del silencio.

Encontrar la calle de tu sonrisa.

Apaciguar las lágrimas del viento.

Acariciar la mejilla de la indolencia.

Como cuando los sueños están ausentes.

Como cuando el mar surca sin olas.

Como cuando el atardecer muere entre tus brazos.

Doblar la esquina del silencio, y…

Y encontrar la calle de tu vida.

OLAS DE TIERRA… MAR DEL PAN

Lo había dicho y dejado escrito… ¡Quisiera morir en el regazo de la tarde, cuando el sol se adentra en la noche y los sueños no tienen que pedir permiso a los amos del mundo… Quisiera morir detrás del horizonte, ese desde el que las amapolas crean la belleza necesaria, y el trigo se peina con el leve viento en las mañanas de mayo…

Quisiera convertirme en hoja caída del más feo de los árboles y bogar por arroyos, ríos y mares…! Y así se nos murió el hombre bueno, el sabio que no necesitaba compañía porque la de los pájaros y la de los perros era más fiel. Su mirada gris era tranquila y bonachona; sonreía lo justo, comía lo justo, dormía lo suficiente, y era totalmente autosuficiente en todo; se dejaba guiar por el calendario natural, y jamás se recuerda que pasara hambre y necesidades. Usaba las estaciones a su antojo, las semanas y los días, y así tuvo una vida apacible, tranquila y llena de aprendizaje; estos días previos a su muerte, sacaba todos los días a la puerta de su casa unas cuantas cebollas para que secasen. Sentado esperaba a que el sol se pusiera, y tranquilamente, sin prisas, recogía de nuevo las cebollas y las llevaba al galpón. Decía que en invierno una buena sopa de cebolla era el mejor remedio para catarros.

Antaño le recuerdan joven y fuerte, llenaba la vida con el duro trabajo de la mies. Las tierras pobres que araba con vacas de trabajo, se dejaban acariciar por las vertederas de hierro trabajadas por el herrero de la forja; y así decía que hacía olas de tierra para el mar del pan. Y de ahí comió siempre… Hoy es un día triste, el corazón se siente más solo que nunca, y la naturaleza del otoño le va a echar de menos… en el portalón todavía se puede ver el arado romano y las vertederas del mar del pan. En su esquela reza su nombre, y donde pone familiares… “tus amigos vecinos y el pueblo, nunca te olvidarán”.

NOVIEMBRE

Hoy hace noviembre en mi pobre corazón.

Al árbol del silencio se le cayeron las últimas hojas; yacen muertas en el lecho del río.

Alguna de ellas llegará al océano y navegará como un bergantín ultramar.

Diez y nueve días y salgo en busca de cuarenta y cuatro estrellas para regalar; una por cada año de vida de mi Mar sirena boreal.

Así, a la sombra de tu sonrisa me quiero morir, entre tus nobles brazos de roble intemporal.

Lo bello por eterno es el castigo de la inmortalidad; el amor es la última batalla perdida en la línea de nuestro horizonte altivo; cruzarla es enamorarse de la luna y de su sombra natural.

Hoy hace noviembre en mi pobre corazón, mientras tú cumples años entre suaves nubes de algodón, y un beso eterno como el viento, de este cansado corazón.

P.D. ¿Sabías que las estrellas no saben que lo son, hasta que alguien las nombra?.......Mar

MORIR EN TI

Recuerdas cuando jugábamos a la comba con la higuera.

Cuando las sonrisas se compartían.

Mirábamos a la luna sin saber lo que era.

Las estrellas se concentraban en tres para alumbrarnos.

Recuerdas cuando existían los besos para cinco.

Cuando las sirenas galopaban en el horizonte.

Mirábamos las risas de los otros sin entender el porqué.

Las nubes se iban haciendo mayores y lloraban.

Recuerdas la primera caricia con olor a colonia.

Cuando las risas hacían ruido en el silencio.

Mirábamos por la ventana y la luna nos despedía.

Los pájaros se olvidaban del cielo.

Recuerdas los sueños a la intemperie del prado…

Cuando estábamos vivos.

ÁFRICA DE LÁGRIMAS NEGRAS Lágrimas que lloran sin ojos.

Sin mejillas, sin dedos que las sostengan.

Sin manos que las arropen, sin miradas cómplices.

Sin silencios que las iluminen.

Sin labios de sal que las murmuren, sin cuerpos que las arremolinen.

Sin vacíos que las llenen.

Si mármoles fríos que las inunden en la tierra.

Lágrimas sin collares de perlas que las enriquezcan.

Con luces y con sombras. Lágrimas sin viento que las esparzan.

Sin multitudes que las aplaudan.

Lágrimas negras que lloran sin ojos, sin mejillas… desesperanza del olvido.

POESÍA PARA UN MUNDO INJUSTO Si los fusiles disparasen versos, y las bombas estallaran poemas…los del poder…

¿Qué inventarían para seguir haciendo guerras…?

La vida se muestra triste al no entender tanto egoísmo.

La humildad se pierde entre la hipocresía y el olvido.

Los pájaros ya no se posan sobre los versos.

En el regazo de la caída de la tarde, los bosques ya no tienen secretos que esconder.

La inocencia guarda en su almario lo triste y sufrido.

La belleza de las cosas y del planeta se pierde entre el dinero.

Ya quedan pocas sonrisas altivas que compartir, mientras que el hambre se muere sin espigas ni amapolas.

Llueve sobre la existencia lágrimas mudas, silencios cómplices. Éramos tan hermosamente limpios de conciencia…

Pertenezco a un lugar donde tengo que pedir permiso para respirar.

Quisiera diluirme en agua para ver por dentro una rosa y una ortiga.

Ya no soy sendero, ni tengo ojos, navego en una hoja, y de vela llevo al viento.

Mis manos vacías recorren el tiempo de los olvidados.

Si pudiera…regalaría ramos de estrellas, de esos que no llevan flores.

La queja se sostiene en el cansancio de la soledad.

Uno, en su metáfora de vida, es incapaz de entender el mal.

Sin embargo…siempre nos quedará la poesía, el encuentro con lo profundo, la instancia última donde no hay poeta, sólo poesía…sólo poesía.

YA NO TENGO ESPERANZA

He muerto en el atardecer de tus brazos.

La sirena se marchó al mar de la sonrisa.

Apenas sí quedan delirios entre mis sudores nocturnos.

Te escribiría el poema de la vida si supiera.

Mañana es tarde para matar esta sed.

Hoy, se me quedaron colgadas las lágrimas entre tu recuerdo.

Dame un segundo para mirar tu mirada; para morir en la nada.

Respiro para eternizar tu imagen entre trigales verdes.

Después, la imagen blanca de tu espacio se rompe.

Antes tenía mis manos malditas abiertas; ahora sólo dedos buscando la ira.

Mi piel sólo recuerda tus caricias altivas.

Sí, éramos dos sueños de la poesía dormida.

He muerto en el atardecer de tus brazos; cuando la luna…moría.

POEMA ROTO Cuánto duelen algunos seres deshumanizados…

Entonces el sufrimiento se posa sobre el corazón, y no hay palabras que reconforten tanto hastío, vacío y dolor.

De esa manera ocurre que uno vuelve a la memoria y a los recuerdos como asidero para respirar.

Recuerdas cuando hacíamos otoño entre remolinos de hojas muertas, y dibujábamos corazones en el vaho de los cristales de las ventanas de la soledad. Éramos tan inmensamente niños, que la inocencia jugaba a la comba con nosotros.

En los confines de lo humano, no necesitábamos nada más para abrazar una tierna y pálida felicidad.

Ahora, casi es una vida póstuma, esta que nos imponen…

Habrá que calzar de nuevo los viejos zapatos, esos roídos por los tropiezos con las piedras diarias, y dejarse llevar por ellos…

Ellos saben los caminos de regreso, y así nos convertimos en trotamundos de nosotros mismos, sin llegar a ningún sitio.

HOJAS PEGADAS Mis manos, hojas pegadas a la vida, acariciaban tu pelo cimbreante sobre tus hombros desnudos.

...Te recuerdo en el ataúd del mundo, sonriendo plácidamente.

DIGNIDAD Hay hombres y mujeres con tanta dignidad, que solo rompen el silencio para llorar por los otros.

Hay noches que parece que la luna trabaje en la clandestinidad.

EN LOS PARQUES En los parques de fingidas flores, las bocas y los ojos van hilando vida entre palabras huecas.

Estatuas perdidas que ya no meditan a la sombra del árbol.

El desencanto es el resumen.

TRANSPARENTE Recuerdo el agua clara que nos lavaba el alma.

Recuerdo el frío del amanecer sin sueños, Aquella caricia de cocina de carbón; Las manos que labraban pan de desdicha, Y reparto de pobres.

Flores que olían a desperezar la mañana.

Apenas las sonrisas se esparcían entre caras meditabundas.

Apenas, sí quedaban fuerzas para el hastío.

Uno y otro día se sumaban a la nada; Más parecía una guerra sin bandos, Que la pobreza disfrazada de miradas perdidas.

Llovía lágrimas de terciopelo sobre el regazo de la soledad.

Compartíamos la necesidad sin nada a cambio, Y en ella moríamos vivos, en silencio, en silencio.

BREVERÍAS La mirada limpia de los niños tiene respuesta, antes que pregunta. ≈ Hoy he puesto el pijama del alma, y ni siquiera duermo. ≈ Cuanto más me exijo, más vacío. ≈ Si humanamente fuera posible, con una ración de humanidad, viviríamos todos.

≈ Tengo el sosiego comprendido de una transparente metáfora, en simples susurros. ≈ Sólo algunas palabras, tienen la quimera crítica, revolucionaria y horizontal. ≈ Ya he llegado a la orilla de la orilla… ¿y ahora qué? ≈ Las hojas muertas, sólo existen cuando crujen de dolor a tu paso. ≈ … Entre sábanas blancas…. Lágrimas. ≈ Las amapolas no nacen entre los trigos, sino que los trigos nacen entre las amapolas. ≈ Colores: ya existen todos, y todos estamos pintados de espanto. ≈ Nuestras manos convertidas en timón nocturno sin rumbo.

El Trompetista de la Nostalgia Manuel era un trabajador de ferrocarriles estrechos; su trabajo era el de guardafrenos en aquellos largos trenes de vagones con carbón para la industria vasca. Salía de los muelles de carga de las minas leonesas en el medio o en el último vagón, y dentro de una garita pasaba horas y horas en soledad, frío, calor, hambre… A la señal convenida con el maquinista de la locomotora de vapor, Manuel giraba y giraba el manubrio para ayudar a frenar el tren en bajadas y curvas; y así pasaron muchos años. En su juventud le tocó ser corneta en el frente nacional, y de ahí le vino el gusto por la música, y sin saber nada de solfeo, compró una vieja trompeta y se puso a tocar de oído. Ahora ya está jubilado, vive solo en una de esas pequeñas casas de ferroviarios detrás de la estación. En un repecho cercano tiene una pequeña huerta y un cubil que hace años que no alberga ningún animal, y en esa chabola disfruta tocando su trompeta.

Adelina, “la Capataza”, es una mujer que también trabajó de guardabarreras durante muchos años en un paso a nivel. Era hija de un capataz gruñón pero buena persona, moza guapa y de buena planta, pero se quedó soltera para cuidar a su padre ya fallecido. Lucas fue minero durante más de treinta años, se quedó viudo hace unos años, y su soledad le lleva a dar largos paseos por el monte. La imagen era como sacada de una película de Fellini. En ese respirar, las hojas de los cerezos se balanceaban entre una tenue brisa, los manzanos olían fugazmente, mientras el sendero moría en el horizonte; detrás de él, apareció Lucas…Adelina subía lentamente; a la altura del cubil se encuentran, se sonríen levemente, mientras por la trompeta de Manuel salía… “Dos Gardenias para ti”. Sin decir palabra se pusieron a bailar. La brisa se paró, nada ni nadie osó romper la bella estampa; los pájaros se pusieron a mirar encima del pequeño tejado de tabla, mientras la tarde moría en el regazo de…

“Bésame mucho”. Al finalizar, se miraron, sonrieron de nuevo, mientras Adelina se perdió entre la tarde roja. Manuel nunca supo lo que había pasado en aquel tiempo habitado por la soledad compartida; el trompetista de las nostalgias, nunca supo que del corazón de su música, salió el perfume de la melancolía.

A SAN MIGUEL DE ESCALADA Dejad que las piedras hablen.

Que los nudos de la madera laceren.

La forja se vuelva lágrimas de silencio.

Dejad que la luz del viento se pose sobre las tejas.

Que los pájaros se posen sobre los versos de su mirada.

Que las nubes pinten colores tierra sobre el lienzo de la desdicha.

Dejad que los mármoles se vuelvan venas de la tierra.

Que se acaricien los capiteles en las leyendas.

Dejad que los añadidos sean historia y vida.

Que Almanzor descanse de tanta guerra inacabada.

Arcos de herradura, doce meses de Mozárabe.

Bajo las ventanas...vestidos de frisos alfiz. ...Dejad que las piedras hablen...

El almario donde están recogidas las bellas manos de los artesanos.

Los pechos de las madres que amamantaron tanta sabiduría.

Que hablen los cinceles y las gubias, el fuego de las fraguas; los martillos y los clavos de herrería.

Dejad que hablen las puertas abiertas a la melancolía, al leve susurro de la creencia tardía. ..Dejad que las piedras hablen...

La lluvia sobre las valdabastas amigas.

Alfonso descanse en Córdoba mora, llena de Andalucía.

Vegetales y animales, relieves sin cortapisas...

Reaprovechando materiales de otras pesquisas, se detuvo el tiempo en San Miguel de Escalada, retablo vivo.

Pero dejad...dejad que las piedras hablen...con tanta sabiduría.

ANTONIO MANUEL FERNÁNDEZ MORALA. (Toño Morala) Villamoratiel de las Matas, (León) 1960.

Ha colaborado con la revista CASCOS (Oviedo, 1981), con la Guía Cultural Oviedo (1981-1984), con el DIARIO DE LEÓN (1990-1995), ha publicado “Mil y Pico Citas para la Muerte y Ningún Poema para la Vida” (León, 1997), “Viaje al Alma” (León, 2007), “El Susurro de la Mirada” (2008)y participa en el libro colectivo “Abrazos de Náufrago” (Málaga, 2009). En la revista Camparredonda desde el año 2008 y la revista LETRAS de Fuengirola desde 2007. Publica con Legados Ediciones un libro colectivo en el año 2009. “La Vida” (2009) libro inédito.

Así mismo colabora con el blog de la poeta Eloísa Otero “Isla Kokotero” (León, desde 2007), y participa en varias web como Mi Literaturas (desde 2007), Búsqueda Enredada (desde 2007),

Creatividad a Flor de Piel (desde 2007), Salamaga (desde 2009), Azuldemar desde el año 2007,REMES (Red Mundial de Escritores en Español), Poetas del Mundo y un largo etcétera de blogs, redes sociales y webs. Pertenece al colectivo Poetas del Mundo y Poetas de la Tierra.

Colaborador del Museo Etnográfico Provincial de León desde el año 2010 con temas de cultura tradicional y oficios antiguos, así como colabora en “La Crónica de León”. “Esto no Rima” libro colectivo sobre el 15M (2012). Colaborador de Tam-Tam Press. Colabora en “Digital Alternativo”, “El Libre Pensador”. “Participa en Dolores de Poesía” desde 2010. Colabora en el programa de radio “La Fiaca” de Patricia Furlong en radio Vitoria sobre Poesía. Agitador cultural; participa y crea “Cultura en la Plaza” (Mansilla de las Mulas 2011), una manifestación cultural en la calle con todo tipo de artistas, exposiciones de fotos con textos (2012) “Buenos Tiempos para la Ironía” y “El Gran Río Esla”. Colaborador de la Nueva Crónica de León y participa en el Ágora de Poesía, y en diversas Facenderas Culturales. Ha realizado numerosos recitales poéticos por varias ciudades, especialmente sobre la memoria histórica. No participa en concursos literarios.