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ENCUENTROS

POÉTICOS

ENCUENTRO R e v i s ta d e P oe s í a y A rt e s

DSCALADA

Nueva ventana para la Luz

Año 2020

a ñ o I , n úm e r o 1

CAL ADA

ENCUENTROS en SCALADA “mirando al futuro”. . .

Calle Rivero, 41 33402 Avilés, Asturias 985 54 33 49 - 985 52 13 17 e-mail: presupuestos@careagadigital.com

ENCUENTROS

POÉTICOS

Editorial NO QUEDAREMOS HUÉRFANOS

DSCALADA

Año 2020. Año 1, Número 1

CONTENIDO: - Editorial.............................................1 - Poesía y Verdad................................2 - Génesis...............................................3 - Recorrido de los Encuentros (del I al X) ...................................4 - 24 - El “DIEZ MÁS UNO” : - Javier Lostalé............................29 - María Ángeles Pérez ............. 34 - Zhivka Baltadzhieva ...............39 - Alejandro Céspedes.................44 Ars ut Pioesis: -Rubén Rodríguez Domínguez....50 -Especial Virgen de Escalada ...a la espera de Nuestra Señora de Escalada... .....................53 © de la edición: Encuentros Poéticos en San Miguel de Escalada. © De los textos: los autores. © Edición de cubierta: ENCUENTROS en SCALADA © diseño: Cástor G. Ovies. Coordinación : agf San Miguel de Escalada, León. smescalada@msn.com Depósito legal: “DL LE 149-2020” Imprime: Careaga Digital, Avilés. Colaboradores: Asociación Civitas Lancia, Junta Vecinal de San Miguel de Escalada, Diputación de León e Instituto Leonés de Cultura, Yogures Monasterio de San Miguel de Escalada, Casa de Comidas “La Curiosa”, Careaga Digital.

n puros términos etimológicos latinos y griegos (orphanus viene del orfanos griego), huérfano se aplica para el hijo o la hija; pero también se puede aplicar para los padres. Así, se consideran huérfanos los que pierden a su hijo; y su ruina es la perdición más alta. También la más difícil de sobrellevar, pues es imposible dejar de llevar en la memoria a una carne de nuestra carne. Nosotros, en Escalada y sus Encuentros Poéticos, aspiramos a no quedarnos HUÉRFANOS de hijos: pasados, actuales, y venideros. A ver si lo logramos. Después del recorrido, laborioso pero gratificante, de los primeros diez años, queremos dejar abierta una ventana nueva con vistas al futuro. Una ventana geminada que mira al oeste, pero que, como el Camino de Santiago, ha de servir para “orientarnos” (¡Qué hermosa contradicción!). Queremos que siga habiendo Poesía en Escalada; y música, y Artes… Por ello, comenzamos esta nueva andadura, otra vez quijotesca, pero sana. Con la cordura necesaria. Porque nuestra cordura está en el corazón. ¡¡¡A ver si lo logramos!!! © Encuentros Poéticos en San Miguel de Escalada

Poesía y verdad

¿QUÉ ES POESÍA?

ensamos y discutimos – pienso y discute el mundo desde hace muchos siglos – sobre lo que es y lo que no es Poesía. Sin pensar que lo que es la Poesía no se puede pensar. Si hay algo impensable en el mundo, es la Poesía. Impensable, indefinible, inefable. Ilógica, en suma. O mejor, alógica. Está aquí o allí. Es una palabra, un verso, en ese estremecimiento que eriza el poema. Y hay que verla, intuirla, sentirla.

Pero, cuidado con este verbo – sentir -, tan cargado de alusiones dispares. No se trata aquí de eso que el romántico llama sentimiento cuando quiere decir sensibilidad o sensiblería. No; la Poesía no se siente así. Así se siente la crispadura de los nervios, la pérdida de una ilusión, la muerte de un amigo, la ausencia del amor o de la amada. Así se siente la nostalgia de los días risueños o la presencia de las horas amargas o el temor de los años oscuros, la gota de lluvia que penetra en el corazón como cae sobre la ciudad, o el adiós de las despedidas ineludibles. Pero la Poesía no se siente así. Una vez habla San Juan de la Cruz – éste sí que era poeta – del ápice del alma. Pues bien, la Poesía se siente en, con y por el ápice del alma. En ese cogollo íntimo donde, patentemente, palpitantemente, se oculta el yo. Cuando una palabra, un verso, un poema, consigue atravesar las capas del ser, y llega al ápice, al yo que somos, al cogollo íntimo, y le roza y le estremece, y le ensimisma o le enajena, entonces es que la Poesía está presente. Y el que una vez la ha sentido ahí, así, ya no la confunde nunca, ya sabe para siempre lo que es. No le preguntéis por Ella. Porque sólo sabrá deciros balbuciendo: “Esto, esto que yo he sentido, que yo he vivido aquí en lo más dentro de mi ser, eso es la Poesía. Indefinible, inefable”. Pero guardáos de cualquier subjetivismo. La Poesía no es el sentimiento, es lo que se siente. Y lo que yo siento no es mi sentimiento. Es eso otro que está ahí, fuera, exterior, objetivo, creado. – “Hay también sentimientos intencionales”, afirma Scheler -. La Poesía es. Y sólo porque es la siento. No creáis que es porque la sentís. La Poesía es porque el poeta la ha creado. Y tú la ves o no la ves, la sientes o no la sientes. Pero, aunque tú no la veas, ella existe. Porque su existencia es objetiva, independiente de ti que la contemplas y del otro que la creó. Que la reveló, porque aquí crear es revelar, desvelar. Gustavo Adolfo Bécquer - también poeta – respondió a quien le pedía una definición de la Poesía: “Poesía eres tú”, es decir, lo concreto, lo inaprehensible en conceptos, lo invenable en las redes de la lógica. Tú, es decir, no yo que soy el poeta, sino tú a quien yo canto, a quien el poeta canta. Tú, ahí, fuera, lejos de mí, en ti; pero también en mí que te revelo, que me desvelo por revelarte. La Poesía está en el poema, no en el poeta. ¿Qué es Poesía, pues? Se habla de la forma, se habla del fondo. Se cita a Góngora, se alude a Quevedo, se nombra a Garcilaso. Y pobre aquel que intente definirla. Y más desdichado aún aquel que logre definirla. Porque la Poesía no se define. La Poesía es. Aquí tienes, lector, un cuaderno de Poesía. ¿Cómo es? Tú la verás. Es así, como es. Y nada más. Quienes la publicamos, quienes la hacemos, creemos que aquí hay Poesía. Si tú la ves, si tú la sientes, dichoso tú. Y dichosos nosotros también.”

Don Antonio G. De Lama

Número 1 de la revista “Espadaña”, Mayo, 1944

Génesis:

“Primer Encuentro Poético en San Miguel de Escalada”

e preguntarán ustedes a cuenta de qué una iniciativa tan inusual como pretender llevar a cabo un “primer” encuentro de poetas en un lugar como San Miguel de Escalada. El marco es magnífico. Muchas cosas admirables se han hecho aquí. Pero, ¡¡¡un recital de poesía!!! No lo recuerdo. Creo que nunca se ha llevado a San Miguel de Escalada la voz de los poetas. Se han llevado los cantos. Sobre todo los cantos de plegaria. Y alguna vez los místicos cantares de autores exquisitos; de los siglos pasados, y de los tiempos actuales. Y la música, que es la voz inefable, cuando no acierta a salirnos la voz. Mas la palabra sola, - no la palabra seca, ni a secas, ¡¡¡por Dios!!! - no ha ido nunca a romper “el silencio del cielo” en este lugar atávico. Al menos no en público. En evento público, quiero decir. Hoy damos comienzo a un sueño. Hoy empezamos a mudar de una utopía a una realidad palpable. La utopía es, - puede ser - una realidad posible en estado embrionario. Y el sueño es, - debe ser – la telaraña que nos envuelva el regalo; la tela interminable de Penélope; el tejer y destejer de cada día. El Monasterio de San Miguel de Escalada es un poema silencioso en piedra. Con estrofas y versos sueltos, grabados por doquier. Sus inscripciones son rimas “milimétricamente” puntuadas en la piedra; desconocidas, olvidadas y menospreciadas. Tienen métrica poética, claro que sí. Sus letras (sus textos, digo) nos las han recogido estudiosos y amigos de esta tierra. Sólo voy a nombrar dos, actuales: Vicente García Lobo, que tiene su recogido escondite en un pueblecito muy cercano, en el Valle de los Alisos, que se ha dejado las cejas y las pestañas por recoger las inscripciones de nuestras piedras milenarias, para nuestro deleite y alimento; y Maurilio Pérez González, que acaba de presentar un léxico de latín medieval, cuajado de “latinajos” usados en los Fueros de San Miguel de Escalada, entre otros documentos memorables... y que hoy conforman nuestras palabras actuales, sobre todo leonesas. Tenemos en marcha un trabajo personal para divulgar los contenidos áridos de estos gritos en la piedra y en los pergaminos, con un modesto, pero atrevido, entusiasmo de poner tildes de poesía en las simples traducciones conocidas, que a veces nos dejan fríos y lejanos. Lo mostraremos, si Dios quiere, en próximas ediciones de este Encuentro Poético... Pero el más grande y mejor atributo de San Miguel de Escalada es el silencio. Y el silencio es más sonoro y fértil cuanto más se respeta. Del silencio sonoro del alma de los hombres es de donde nacen los mejores poemas, que se escriben en la tierra y en la piedra. Y en la imaginación. También en el papel. Hoy queremos que unos cuantos silencios de poetas se escriban ahora aquí. Se escriban con el verbo; con la palabra. Con las palabras de hoy. Con sus palabras, y las nuestras. Es un honor contar con este “Equipo A” de pioneros. Tendríamos que hacer una lista interminable de poetas, y de poetisas. De hecho, la tenemos ya. Abierta. Y confiamos que nuestro sueño nos permita, cada año – ¡ y cada año más! - , tejer y destejer poemas en este sitio atávico y ancestral. A.G.F.

Por mi pueblo no pasa ni el Támesis ni el Rin Nadie por aquí ha oído hablar de Heráclito Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia Los pescadores regresan del río con las cestas vacías. El árbol que viste crecer de niño grita en el aserradero. Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia Los parroquianos discuten en la cantina sobre la redondez de la Tierra Los vendedores ambulantes compran la lana de los colchones viejos Y las casas natales se derrumban bajo la lluvia Las madres siguen desgranando guisantes bajo las lápidas Yo oiré las campanas en el centro del mundo Mientras las casas natales se derrumban bajo la lluvia.

Juan Carlos Mestre, ”Pan de ayer”, de La Casa Roja

VENIR A SAN MIGUEL DE ESCALADA CONTIGO COMO QUIEN SALTA EL CERCADO DE LOS SIGLOS PARA CELEBRAR LA MANO DE POKER DE TENERNOS

La única generalización posible –no es mío; traduzco el sabor a pepitas de ponche de tus labios- es nuestro yo sin lindes... Mira sino ahora el viento como un ángel crujiente que desmenuza el polvo que ha dejado de ser piedra y de ser templo. Así nosotros -proceso derramable del amor, seres que avanzan enhebrando anhelossentimos que algo hay de la pureza huida en este monasterio que se ríe de los años (muestra una dentadura de columnas y arcos que recuerdan que la alegría sostiene el tejado de la vida). Entro contigo a mi alma atravesando el pórtico para observar la piedra y recordar que el tiempo firma en la piel de todo aunque lo perdurable celebra cada hoy. Así nosotros. La sombra de los pájaros que sobrevuelan laudos, monasterios, recuerdos, gestaciones, promesas de aunada infinitud son inquietantes puntos y aparte que hay que tachar del modo en que la luz del alba avanza borrando estrellas... La única generalización factible, amor, es este santuario; es este ayer eterno. Luis Artigue

San Miguel de Escalada El bosque de columnas junto a las aguas sosiega el corazón, me lava el alma. Las palmeras de piedra un himno mudo cantan. Geometrías, iconos sentidos trazan, un paraíso antiguo, ay, que nos salva. San Miguel de la luz, San Miguel de Escalada. Me recojo en el templo a que la gracia me lave el corazón, me cure el alma. Las palmeras de Dios, San Miguel de Escalada José Luis Puerto.

Tu nombre en el rumor del agua Busco tu nombre y, desde el puente, miro el río desbordado, que golpea contra la roca, antes de enfilar el valle. En el rumor del agua del deshielo hay un murmullo dulce de palabras que se asoman en la espuma de los remolinos. Probablemente tú eres esa rama desgajada de algún árbol, esta, tal vez, que acaba de pasar y se adormece, quieta, en el remanso. Busco en el puente tu recuerdo en el rumor del río y no encuentro más que lágrimas que se deslizan por mis mejillas yendo a juntarse con el agua. Probablemente no debí venir tan lejos a buscarte; no he debido salir jamás de nuestra casa.

José Antonio Llamas Fernández

Eres como una flor ante el abismo, eres la última flor. Antonio Gamoneda

AMOR Mi manera de amarte es sencilla: te aprieto a mí como si hubiera un poco de justicia en mi corazón y yo te la pudiese dar con el cuerpo. Cuando revuelvo tus cabellos algo hermoso se forma entre mis manos. Y casi no sé más. Yo solo aspiro a estar contigo en paz y a estar en paz con un deber desconocido que a veces pesa también en mi corazón. Antonio Gamoneda

San Miguel de Escalada (inédito) De algo gozan sus piedras que hacen templar al alma. El alma se superpone en memorias ampliadas que ascienden por aristas, por arcos y columnas. Son piedras que nos traen memoria de otros hombres haciendo que ignoremos al tiempo y los relojes. Esqueletos de un cuerpo transido de leyendas, vertebrando en estratos, anales de otra historia. Vetas superpuestas como anillos del tronco del árbol milenario que a todos nos da sombra, acumulando posos de rostros y carácteres. Son las piedras talladas en la paz de este valle donde escrita es la fe y la faz de otras épocas. Unas vidas antiguas que alimentan esencias, que se funden en ciclo perpetuo al presente. Hoy, mi alma viene aquí, riberas del Astura, a beber de la esencia de sencillos espíritus, -del alma de labriego que heredé de mi estirpe-, a adorar el silencio, a leer entre líneas los mensajes etéreos, a escuchar, de los árboles, el hálito sagrado, el suspirar del viento, e inhalar concentrado su intrínseco mensaje, sus claves del misterio. Quiero rendir tributo al relicario antiguo por donde el tiempo pasa con lentitud de pasmo, …y recorrer desnudo el corredor del tiempo.

In Memoriam

Octavio Fernández Zotes

Puente de piedra “El amor diafaniza y viaja sin billete” (Gerardo Diego) Había un puente. No era de piedra. No guardaba un pasado, ni besos, ni suicidas. Era vulgar. Un puente de cemento con su blasfemia a cuestas. Con el paso de tiempo no sería una ruina de apellidos arcaicos. Lo crucé. Tenía que cruzarlo. Cuántos puentes después de hormigón me cedieron el paso, ni uno sólo de piedra. De piedra sólo ha sido el puente hacia tu abrazo. Blanca Sarasua

El Niño En la habitación más oscura del salitre; [entra la luz como un relámpago en mis ojos y una paloma arde en su blancura. Era el niño delante del cerezo, el niño conducido por relámpagos, perdido, al pie del mundo que nos falta. ¿Cuánto tiempo cabe en los ojos de un niño? ¿Cuánto tiempo cabe en los ojos de Dios?

El Ruiseñor de Keats En la patria desnuda todavía canta el ruiseñor de Keats. Cada noche en el limonero canta el ruiseñor de Keats. Canta para que todos beban la misericordia, su infinito. Él nació libre, y para seguir siendo libre, escogió la soledad de los bosques. Vi la primera mujer, acaricié su sangre, y la alegría de las fresas en los labios. Oro vivo. Oro su cuerpo tatuado en el oro de un rayo donde cabe el universo. Es una alegría tan honda que no se sabe qué es. Es el cántaro vacío, el que rebosa tu límite más alto. Antonio Agudelo, (de “Madreagua”)

‫תפרוטמ יל ארקת לא‬ ‫תפרוטמ יל ארקת לא‬ ‫האצי ךילא יחור יכ‬, ‫תפרוטמ איה רמאת לא‬ ‫הכרכנ ךלשב ישפנ יכ‬.

No me llames loca

‫תפרוטמ יל ארקת לא‬ ‫עדונ אלה לא יכ‬ ‫ידעצ ינוליבוי‬ ‫ייתוליל הקשי רמ ןייו‬,

No me llames loca porque me volo de mi puerpo.

‫תפרוטמ יל ארקת לא‬ ‫ךל ירמואב‬ ‫תולבוי זאמ יכ‬ ‫ייתובהא לכ התא‬.

No me llames loca porque mis pasos me llevan a lo desconosido, truvian mis noches gotas de vino amargo.

No me llames loca porque encadeno mi alma.

No me llames loca si te digo que hay siecolos que te amo.

Margalit Matitiahu

Lo visual también es Poesía... San Miguel de Escalada: silenciosa escala, Arco de Luz , Música y Poesía

Poema visual : Gustavo Vega Mansilla

*** no sé si soy agua o soy luz. Un fluido bendito me sube como la lluvia, en la llama; y me inflamo en luz de azahar. Bailo el agua: la adulo. Y saco la energía de donde menos lo esperaba: de la piedra. ella, la fuerza, - o la luz -, es la que me hace visible lo invisible.

Epílogo, de A.G.F.

Nuestro mayor orgullo es que nuestros Encuentros Poéticos han resultado ser verdaderos «encuentros» entre amigos... de la Poesía, de la Belleza, y de la Vida.

En nuestro afán de “no quedarnos huérfanos”, - y con el apoyo de algunos locos más, parecidos a nosotros en el amor a la Poesía - hemos estado varios meses preparando un Encuentro más en este año extraño. Este ha sido nuestro grito, como si fuera un salmo de queja y de esperanza:

“Dadme un verano mas” “Dadme un estío más, oh poderosas; y un otoño, que avive mis canciones.” (Hölderling) Dadme un verano más, oh poderosas lenguas del poema, para gritar con la palabra salmos de quejas y de vivas canciones. Ayes en boca de mi boca; y ayes por todos los silencios que nos imponen los que, en estos tiempos, nos quieren dictar silencio. Dadme la voz. Dadme el verbo; - - - - - - - - - - - - - y hasta el gesto. Dadme las manos y las bocas juntas Yo os daré mi admiración por la Belleza. Oh, parca cruel: “Noli me tangere”. Tócame... - - - - - - - - ¡pero no me retengas! ¡No me detengas! - - - - - - - - - - - - - - He de seguir... © agf

Hemos tenido la suerte de encontrar a cinco entusiastas de la poesía (y de la música), que se han puesto a trabajar, aportando su colaboración y su buen hacer poético para llevarlo a cabo. Pero vino la pandemia, y se fueron chafando nuestros planes. Y ahora la pandemia sigue aún entre nosotros. Y según parece para quedarse. La primera fecha ideal, el 29 de junio, hubo de ser APLAZADA, poniendo la mirada - y la esperanza de que la situación socio-sanitaria mejorará - en el 26 de septiembre. ¡Fallida esperanza!. Un bando de nuestro alcalde ha SUSPENDIDO todo tipo de actos: en el interior del templo, y en el exterior (en la explanada), al aire libre. ¡No hemos tenido más opción que aceptar esta suspensión del Encuentro de este año! Mas, nadie puede suspender la Poesía. Y nosotros tampoco podemos dejar de ofrecer la poesía de los cuatro poemas de este año. Por eso abrimos esta “nueva ventana” a la Poesía en Escalada. Y también al arte, a la historia, a la arquitectura... En definitiva: ¡a la magnifica realidad de San Miguel de Escalada! Es un orgullo, y un honor, presentar una mínima parte del buen trabajo poético de los cuatro poetas de este año. Y queda pendiente llevar a cabo el feliz encuentro real y completo, en la primera ocasión posible. ¡Así lo hemos conjurado!

Javier Lostalé (Madrid, 1942)

Edel amor y de la muerte

s poeta, periodista y crítico literario. Incluido en la antología Espejo (Bezoar, 1971), con texto introductorio de Aleixandre, ha publicado ocho poemarios: Jimmy, Jimmy (Editorial Sala, 1976. Huerga y Fierro, 2000 y Ars Poética, 2018); Figura en el Paseo Marítimo (Hiperión, 1981. Ars Poética, 2017); La rosa inclinada (Adonais, 1995); Hondo es el resplandor (Puerta del Mar, 1998. Polibea, 2011); La estación azul (Calambur, 2004. Renacimiento, 2016) Tormenta transparente (Calambur, 2010) ; El pulso de las nubes (Pre- Textos, 2014 ), Cielo ( Vandalia. Fundación Lara, 2018) y Tiempo en lunación. Libro-Disco (Ars Poética, 2019) Su poesía escrita entre 1976 y 2001 fue publicada por Calambur en 2002 bajo el título de La rosa inclinada. Y su obra ha sido también reunida en las antologías Rosa y Tormenta (Cálamo,2013 ) y Azul relente (Renacimiento, 2014) . Como antólogo es autor de la Antología del mar y la noche. Vicente Aleixandre (Al- Borak, 1971); Edad presente. Poesía cordobesa para el siglo XXI (Vandalia, 2003) y Árbol desnudo. Poesía de José Cereijo (Renacimiento, 2017). Asimismo es autor de los libros Quien lee vive más (Polibea, 2013) y Javier Lostalé. Lector de poesía (Cuaderno Adrede. Fundación Gerardo Diego, 2019). Ha sido reconocido con los premios Francisco de Quevedo de Poesía y Nacional de Fomento de la Lectura.

Confesión

scribo porque me salva, porque es lo único que me queda, porque fija un sonido, unas luces, el final de un acto de amor, el escenario de unas horas de deseo. Escribo porque están conmigo los que ya nunca estarán, porque bajo al mar desde la mesa donde apoyo la cuartilla y me quedo quieto en la memoria de un cuerpo, y prolongo unas voces hasta perder la noción del tiempo (días y años juntos, apretados en un instante que me deja sin defensa). Escribo porque al abrir el seno de una palabra encuentro la iluminación última del beso, porque pronuncio a solas mi única verdad: esa que después desmiento con mi vida. Escribo porque hay un llanto íntimo que me purifica desde que comienzo a hacer signos en el papel, porque poseo las cosas desde su respiración humana y puedo habitar aquello de lo que fui desterrado. Escribo para ser joven y alimentar una esperanza radical, para tener lo que no tengo y escuchar lo que nunca me dijeron. Escribo porque nunca fue más bello el engaño.

Desnudo Tu desnudo tiene la quietud de una rosa antes del amanecer. Abandonado en el límite de la ausencia más pura emite una luz en la que entera leo mi vida sin alterar el secreto de la tuya, pues quien así se entrega es sólo ascensión sin tacto, eternidad de lengua absuelta. Nadie habite entonces la flotación dormida del amante hasta que su corazón desborde y se produzca el bautismo del mundo. No hay conquista en tu desnudo, sino postrimería en revelación, pues principio y fin en él se anudan. Si me inclino sobre su oscilante cristal de llama escucho un fulgor de palabras primeras que me reúne con todo lo amado hasta llegar a ti, y callo cuanto supe para reiniciar contigo el tiempo. Es tu desnudo destino donde se fecundan aurora y atardecer, y lo que el pensamiento toca germina consumación. No hay en ti desnudo sino tiempo y espacio en suspensión, honda sombra con pulso en la que no dejo de nacer.

( De “El pulso de las nubes” )

Cielo Completo De nada te arrepientas: tu existencia brilla ya en su cielo completo, allí donde vida y muerte son la misma tiniebla blanca. Que nada en tu biografía cicatrice para que sean sus heridas quienes la escriban. Que ningún otro tesoro busques más allá de lo perdido dentro de ti. Conciencia eres ya sólo, rendida a la más bella desposesión, la que tú elegiste sin apagarse nunca el fuego de su primera turbación lunar. Abandonado y sin territorio, no regreses de donde estás, pues no hay espacio más hondo que el de un alma habitándose en soledad.

( De “ Cielo” ))

Regresas La luz que envuelve hoy tu casa, mientras a ella regresas, es la misma que un día te borró en la dicha pasajera de saberte amado. Tanto es así que no eres tú el que ahora en soledad camina, sino aquel que nunca acabó de llegar extraviado en el único paisaje de la memoria encendida de otro ser. Por eso un momento te detienes para, separado del mundo, escuchar de nuevo la voz de quien ya no existe, pero que ahora te otorga el don inmortal de volver a nacer dentro de su olvido.

(De “Cielo” )

Quien Ama Quien ama cruza la frontera con un único paisaje dentro. Quien ama dobla la velocidad de su pensamiento para que alguien respire a través del pulmón de su memoria. Quien ama se queda sin pulso ante quien no viene hoy aunque su horizonte sea mañana. Quien ama se adelanta siempre con su mirar de ciego. Quien ama tirita de tanto no saber lo que es su única fe. Quien ama arde sin calendario en todas las estaciones. Quien ama asciende tan alto que ya no encuentra su lugar fuera de lo amado. Quien ama despierto entra en un sueño del que no quiere volver a despertar. Quien ama sin nunca haber sido amado escribe ahora este poema en el que se va borrando, mientras su escritura no deja de sangrar.

( De “Cielo” )

La Oración Silencioso atardecer dentro de la luz de Escalada.

uando el pensamiento es claustro íntimo del alma habitado por dos, nace la oración. Habla uno en silencio, lleno de voz. El otro, invisible, escucha y bautiza tan puro ardor. Fuera no hay nadie. La tarde es una vidriera dormida en su propio resplandor. Y el tiempo se detiene, pues pausa de amor es la oración. No sólo en la celda y su difuso rayo frío germina la oración, ni en el huerto oreado por la sombra de los monjes, sino que en cualesquiera lugar y hora si alguien se despoja hasta de su nombre y entra en la quietud transparente de la pobreza, la oración pone en vuelo la mirada y sella los labios con su ángel de luz para que todo transcurra por dentro. La oración es la infancia del caído, la inmensa respuesta que despierta al ahogado, la mañana aún no hollada que arriba al pecho arrepentido. La oración son los pasos de una monja que ignora su cuerpo: sus manos hundidas como un beso en el costado del dolor. La oración es la cama recién hecha de la tía soltera, la ventana con alegría por ella abierta para que los demás se asomen. Es el profesor que habla de un libro dando la mano a los alumnos para que caminen por su horizonte. La hija que baña a su madre con el temblor de quien vuelve al seno materno. La oración transforma en canto el triunfo ajeno. Y ama la soledad del propio fracaso. Inclinada siempre la oración pregunta, y si responde, de tan hondas las palabras ya no son suyas. Cada vez que comienza la oración es única, pues cada vez que nos deshabitamos nacemos. En su cénit los amantes se miran a los ojos en súplica a todo su ser para que nunca ella deje de brillar en el cielo de él. Súplica tan llama callada como la que alimenta la oración. El bosque arrasado por la luna. El delgado reflejo de la hierba. La gota de sombra de un pájaro. El fuego pálido de la nieve. La rosa que en su frágil ascensión suspende el horizonte. Todo esto existe porque alguien, en algún lugar, arrodilla su lengua para invocar y coloca su oído junto a la música del alma. Porque alguien en algún lugar ora. Y el mundo es alcanzado, sostenido, por la fuerza virgen de lo que aparentemente no existe.

María Ángeles Pérez López (Valladolid, 1967).

oeta y profesora titular de Literatura Hispanoamericana de la Universidad de Salamanca, donde trabaja sobre poesía contemporánea en español. Ha publicado varios libros, siendo los más recientes Fiebre y compasión de los metales (finalista del Premio Nacional de la Crítica, 2016), Diecisiete alfiles e Interferencias, ambos de 2019. Antologías de su obra han sido publicadas en Caracas, Ciudad de México, Quito, Nueva York, Monterrey y Bogotá. También, de modo bilingüe, en Italia y Portugal. Es miembro correspondiente de la Academia Norteamericana de la Lengua Española, miembro de la Academia de Juglares de Fontiveros e hija adoptiva del pueblo natal de San Juan de la Cruz. Ha sido jurado de numerosos premios nacionales e internacionales, siendo el más destacado el Premio Cervantes.

Un cuerpo traslada su ánfora rota al cuadrángulo norte de la sed. Luego boca y desierto se besarán ardientemente hasta que el agua irrumpa con su inquieta mención que encharca los atlas, las esfinges. Del ánfora gotea sangrando la alegría.

[Reclamo] Reclamo demorarme en cada gesto, la lentitud feliz en las dos piernas si tengo todo el sol sobre la nuca y el tacto es una forma nutritiva y exacta de sentir sobre la sangre el viaje subterráneo de la dicha. Reclamo malgastar cada minuto en mover lentamente los dos pies si el sol viene a incendiarme por las tardes y el tiempo de la prisa es secundario, si un momento viene en su eternidad, su condición perenne y sin derrota. Reclamo la imposible permanencia de un brazo sobre el aire del verano, el giro de una mano que se aparta del cuerpo y se mantiene sin caer hasta negar rotunda algunas normas y leyes legisladas en invierno como la de los cuerpos abatidos contra el suelo, en el tiempo de la muerte. Reclamo la bellísima ocasión de estar al borde mismo de la tarde en esta permanencia, en la fijeza de la luz recortada contra el cuerpo translúcido y tan lejos de su ruina. Reclamo este minuto sin orillas. A sabiendas de todo lo reclamo.

[Lanzar contra la luz] Lanzar contra la luz todos los peces y evitar que las redes los atrapen, que los muerda el anzuelo con su boca curvada en la violencia de morir. Desanudar la asfixia, trabazón, bocanada de anhídrido y espinas en que se hunden la angustia y los tacones cuando el jueves se cierra, abochornado, sobre su propia lista de imposibles. Lanzarlos como quien avienta lana, como quien suelta el trigo tras la trilla o la harina blanquísima en el pan, para que permanezcan en su vuelo igual que permanece en la memoria del agua cada fibra de la luz. Para que se detenga su caída contra el asfalto sucio, contra el miedo metálico que exudan los arpones. Para que permanezca en cada letra el copo diminuto de almidón como quietud de aquello que se mueve, pez que se escurre raudo entre las manos y nada en la canción de las agallas.

con Eugenio Montejo

[En el aire, la piedra] En el aire, la piedra ya no duele. Cuando rueda, recorre con violencia la edad que se camina hasta ser bronce y transforma en herida cada lasca. Limadura, fracción con que el lenguaje despedaza la piedra en sus dos sílabas como vocablo hendido y estilete que afila la humildad de la derrota para ofrecer la dádiva del miedo, la floración solar del sacrificio. Piedra cuchillo, caracola de aire que encierra los sonidos de la tribu en el tambor solemne de la guerra, en la angustia y pezuña de animal, en la desesperada turbación con la que Gaza sangra por sus cifras. Sin embargo, la piedra se resiste. No está dispuesta a ser domesticada. Hay en su corazón un alto pájaro. Hay en ella arrecifes, elefantes, caminos y escaleras, soliloquios, las circunvoluciones, el destino, el álgebra, la luz de las estrellas, el abrazo de Abel y de Caín. Hay en su corazón un alto pájaro. Cuando vuela en el aire, ya no duele.

Si nos aplasta el peso del otoño con sus hojas transidas de fulgor y d e s c a r o, también refulge cada brote de e s p i n o, las bayas rojísimas que trasfunden su sangre para ti. No hay mapas que registren la imprudencia. Cada cuerpo desciende de su exilio y acoge la hendidura seminal. Circulación y jugo: tropelía.

Zhivka Baltadzhieva

s una poeta bilingüe que nace en Sofía, Bulgaria, en 1947. En 1971 se licencia en filología búlgara y rusa por la Universidad de Sofia “Kliment Ohridski” y trabaja primero en la Radio Nacional y más tarde en la revista literaria Plamak. Vive permanentemente en Madrid, España desde el año 1990. Es Doctora en Filología Eslava y Lingüística Indoeuropea y casi dos décadas ha sido profesora en la Universidad Complutense.

Su obra de los últimos 20 años está simultáneamente escrita en sus dos idiomas, el búlgaro materno y el español que la ha acogido. Es autora de varios libros de poesía, guiones de cine documental, ensayos, traducciones a búlgaro y a español. Entre sus libros de poemas destacamos los publicados en España: Sol y Fuga a lo Real, GenES, Al Final del Bosque Verde, Fiebre y Sol. Y de los editados en Bulgaria: Nunca, Otros poemas (Finalista al Premio Nacional de Poesía Iván Nikolov), Mitologías Apátridas, Iluminación Diurna, Nudo Solar. Ha traducido al español obras de importantes autores búlgaros como Hristo Botev, Poesía (Premio Nacional de Traducción, 2014), Blaga Dimitrova (Premio Nacional de Traducción, 2008), Nikolay Kantchev, Antón Dónchev… Y ha trasladado a búlgaro obras de F. G. Lorca, M. Hernández, M. Benedetti… En Bulgaria su obra poética ha sido distinguida (entre otros) con el Premio Nacional Lengua Materna, Premio Nacional al Mejor Primer Poemario y el Premio Nacional de Poesía Dimcho Debelianov. En 2012 The International Poetry Translation and Research Centre la nombra Mejor Poeta del Año. Y en 2015 recibe en Madrid la Distinción del Fondo Poético Internacional Poetas de Otros Mundos. Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas e incluidos en importantes antologías de la poesía actual, editadas en Bulgaria, España, Serbia, Polonia, Estados Unidos, China…

Tras la fachada plateresca

del Convento Real de San Marcos, en León, estuvo Quevedo preso. Sus huesos, calados por la humedad del continuo cauce del río Bernesga y la descomunal ironía de sus grotescos sueños, encadenados a una enorme bola de hierro y desengaño todavía duelen el espacio-tiempo y los designios de la vida. Cada día más trágicoburlescos y cómicomortales tras la fachada picaresca del Sueño Europeo.

TARKOVSKI ¿Soy el humano en sacudidas, el perro sin nombre, el charco, el río? ¿El río de qué? Mancillado y corrompido. Contaminado. ¿De qué? ¿Soy un perro, un charco, un río? ¿Un humano? ¿El humano contaminado? ¿En la luz de qué desperdicios? ¿En la mudez de qué poema? Mancillado y corrompido. ¿Qué contamino? ¿Qué contamino?

Bombas que se montan en tres horas, plásticos, que no se descomponen en mil años, turbulencias financieras y avances científicos que acaban con las ratas, los mosquitos, los lobos, las urracas, las abejas, las lenguas minoritarias y el ser humano. Mareas, terremotos, cielos de tonalidades frías, reactores nucleares fundidos, partículas elementales de Fukushima y ruiseñores de Chernóbil, virus deshumanizantes, zozobra. Zozobra. Las lajas de pizarra brillan y las pantallas de las oficinas portátiles elevan el calentamiento global y la radiación. Las casas blancas de los días despacios con sus ribetes de antaño en puertas y ventanas, amarillos o añiles, que ahuyentan a los malos espíritus y las moscas, se descomponen y diluyen sin rastro en la confusión de pólenes, desdicha, avaricia y CO2. ¿De dónde césped mezquino y cielos estrellados para tanta lápida sin nombre y sin lágrima? Bajo el último almendro las semillas de las palabras patentadas por el poder, dan plantas transgénicas estériles. De NoGénesis.

MONÓLOGO INTERIOR Acre y más acre aún la palabra, la sonrisa, la mirada, lo que ahora germina. Hay que atravesar el patético plano racional de los moldes de la compra-venta, las turbas de copias sin magnanimidad en las que nos hemos evolucionado, atravesar las mentes y los movimientos controlados por los Smartfone, las resonancias insufribles que incuban ocasos a las cinco de la madrugada sobre los botoncitos del azafrán, las ciudades de aire enrarecido, la sintaxis distorsionada del silencio entre tú y yo, los archivos de amargura, la contracción mundial de los créditos interbancarios y el diálogo interhumano, la hierba en los parques de Dublín, Magadán, Sofia, Roma, la hierba tan verde, tan absolutamente verde, que me hace pensar en mugre fosforescente, en tiendas chinas en vísperas de Navidad, en islas de plástico en el Mar (que una vez fue) de los Sargazos. Hay que parar. Parar al lado de los abrevaderos, frente a la transparencia de la otra mirada, recordar qué somos.

Parar en cualquier aldea con las contraventanas cerradas y las puertas ennegrecidas de desuso. Parar en Zheravna, Guiomar, Denisovka, Mèng, en cada pueblo perdido en la desmemoria. Parar, rendir homenaje al punto fijo, a la estrella polar del amor. El Sol aún te alcanza. Y al lado, la quinua y la confianza acopian del día y de la noche todo lo que el cuerpo y el alma necesitan y no comprende la mente. A la vuelta de la esquina la eternidad está en flor. Nada tuerce su camino estelar y oscuro. A las cinco de la madrugada en las ramas de la acacia el pájaro de lo impenetrable grita: жив – жив - жив, vivo – vivo - vivo.

¿Acaso podrá suplicar el verbo: “¡Aparta de mí este cáliz!”?

Alejandro Céspedes (Gijón, diciembre, 1958)

s licenciado por la Facultad de Filosofía y Ciencias de la Educación de la Universidad de Oviedo. Residió en Madrid durante más de 30 años y ahora lo hace en Oviedo. Su trayectoria profesional durante 25 años se desarrolló en el campo de la gestión cultural y dirección de espacios escénicos, programación, producción, distribución y dirección escénica (INAEM, Comunidad de Madrid, Festival de Otoño, Veranos de La Villa, Teatro Fernán Gómez y los Ayuntamientos de Madrid y Móstoles; también formó parte durante 10 años del Comité de Dirección del Festival de Internacional de Teatro Madrid-Sur con José Monleón). Miembro de la SGAE, compuso letras de canciones para importantes músicos españoles, entre los que destaca Luz Casal. Realizó crítica de poesía en el suplemento cultural del diario El Mundo desde 1998 a 2002; fue miembro fundador y del Consejo Editorial de la revista “Número de víctimas” del foro de escritores contra la guerra del Ateneo de Madrid, y responsable del Área de Poesía de la revista “La Cultura de Madrid”. Ha publicado sus poemas en “Insula”, en los diarios ABC y El Mundo y en la mayoría de revistas literarias españolas. Desde 2009 a 2011 codirigió el programa de poesía “Definición de savia” en la Radio del Círculo de Bellas Artes de Madrid, y en la cadena SER fue responsable de la sección de literatura y teatro del programa “Café con hielo”. PREMIOS LITERARIOS: Ha obtenido, entre muchos otros, el Premio Jaén de Poesía, 2009; Premio de la Crítica de Asturias, 2008; Premio Blas de Otero, 2007; Hiperión, 1994; Navarra de poesía, 1985; Internacional Villa de Lanjarón, Granada, 1985 y Ángel González, Oviedo, 1984, así como el accésit del Premio Internacional Teatro Español de Madrid, 1985 y el Premio Standard de Textos Teatrales, 1977. Su libro “Topología de una Página en blanco” fue propuesto entre los 5 mejores libros del año 2011, y en 2012 entre los mejores libros del año por El Pais y votado por los lectores de Babelia como 5º mejor libro del año junto a Emily Dickinson, Juan Gelman, J. Caballero Bonald y Juan Carlos Mestre; Flores en la cuneta fue seleccionado en 2009 para el Premio Nacional de la Crítica. Las palomas mensajeras solo saben volver, fue seleccionado por la Revista El Ciervo como mejor libro del año 1994 junto a Habitaciones separadas de Luis García Montero. PUBLICACIONES: El aliento del klai, (Huerga y Fierro-Rayo azul, 2020); Las caricias del fuego, (Amargord ed. 2018); Voces en off, (Amargord ed. 2016, 2ª edición 2017); Topología de una página en blanco (eBook, Códice de Barras, 2011, y Amargord ed. 2012); Flores en la cuneta (Hiperión, 2009); Los círculos concéntricos (AEAE, 2008); Sobre andamios de humo –Poesía reunida– (Vitruvio, 2008); Y con esto termino de hablar sobre el amor (incluido en Sobre andamios de humo); Hay un ciego bailando en el andén (Hiperión, 1998); Las palomas mensajeras solo saben volver (Hiperión, 1994); James Dean, amor que me prohíbes (Pamiela, 1986); La noche y sus consejos (Genil, 1986), y las plaquettes La escoria de los días (Madrid, La esfera, 2009) Tú, mi secreta isla (Málaga, Plaza de la Marina, 1990) y Muchacho que surgiste (Santander, Scriptum, 1988). POESÍA ESCÉNICA Y VÍDEO+POESÍA: Desde 2008 ha desarrollado un importante trabajo en el ámbito de la poesía escénica con la dramatización y puesta en escena de vídeo-espectáculos que se han representado en algunos de los mejores escenarios del país. www.alejandrocespedes.com Canal YouTube de A. Céspedes: https://www.youtube.com/channel/UCZuO93Q469_qGeu_ lNHSPcg 44

Ahora si algún rastro consigue traspasar la frontera del pasado,

es un mordisco, es un temblor, chispazos

que recorren mis células y en el cerebro instauran el reinado de su cortocircuito.

Es una llama fría

que derrite el barniz de la memoria. Nunca me hace reproches mientras bebo sus luces. Solo después actúa, cuando ya me he saciado con su brillo. Entonces, una embriaguez etérea se instala en el vacío de mi cerebro y deja chamuscados los hilos que sostienen mi precario equilibrio. Otra vez trago sombras. Son hijas de los faros de aquel coche. Enmarcan sus paisajes circulares. Brotan sueños quemados del asfalto que emana del trallazo de su látigo.

y sus flores tienen la pestilencia

Las heridas abiertas enseñan a la noche cómo parir estrellas afiladas.

El silencio que precede a los golpes y regresa tras ellos vive en el firmamento de los electrodos. Sobre las esculpidas lumbalgias del disparo la brillantez interna de un cerebro iluminado igual que una galaxia. Cada nueva descarga restaura el palimpsesto de la huella y en lo que ya no está se afianza la zozobra. Soy una estatua humana

un ser de piedra

que no gime,

con la voz esculpida, la clonación de un síntoma, una forma de vida delegada aún sin encarnar. Soy la rehén de un mundo que no admite reforma. He fracasado. Los vasos se suicidan desde las alacenas. Otro sudario vuelve a los armarios.

Cada vez que me observo reflejada, compruebo que el pasado ocurre inexorablemente en el espejo. —¿Por qué me estás mirando? —, se escucha desde dentro del azogue. Un rayo de esplendor incendia el frío. Una tristeza antigua duerme en cada célula. Los hijos de los muertos se arremolinan dentro del espejo. Les llamo, pero escucho la voz que viene de esa luna diciendo a cada uno por su nombre: —Tú no puedes salir. Ese ya no es tu sitio. ¡Atrás! Allí no queda nada que podáis llevaros. Y desde fuera arrojo al interior unas semillas que ellos y yo ignoramos qué fruto nos traerán. Detrás de cada ojo brillan las ilusiones de un ser intrascendente, una prolongación virtual de lo que no se muestra en la conciencia. Un haz de hijos que se construye en los espejos cóncavos se retuercen el cuello mutuamente y vértebras bifrontes

ansían ser a la vez

realidad y reflejo. —¿Por qué me estás mirando? —me preguntan desde dentro del azogue. La realidad sucede en el espejo. Invoco a cada uno por su nombre. Pero ellos se ocultan y dejan ante mí un vacío innombrable. Soy huella de otras huellas malogradas. Se aviva el infortunio y se rebosa y así van siendo nuevos mis recuerdos -durante una milésima de instantecada vez que se impregnan de sí mismos en el reflejo de su anomalía. Apresada por las cicatrices de su incertidumbre, la niña que me mira llora a solas al fondo del espejo. Al fondo. Allá, donde ni siquiera puedo señalarla.

Hay una incoherencia en el espacio, una noción de afuera que se extiende en todo lo que miro. Aquello que se sabe descubierto se escinde ante los ojos en una mutación desorbitada. En su inocencia, los miembros amputados que tratan de agarrarse a lo vertiginoso del descrédito no sirven. Ya no sirven.

Lo saben, pero aprenden

que no queda ninguna retirada, que su transformación ha sido en vano: cada fragmento inédito nace con el pecado del olvido. división

La interminable

de esas mitades se agita en un sepulcro donde ya no es posible afianzar el perfil de ningún otro cuerpo. Sin el conocimiento de su forma podrán imaginar un mundo nuevo. Un mal dios debe ser el que consiente que este fervor proceda de la estéril y cruel segregación de mis desgarros. El vuelo de las aves esparce las cenizas de unas fosas comunes saturadas de seres mutilados. Alejandro Céspedes Del libro “Las caricias del fuego” (Amargord, 2018)

Scalada, además de Poesía, es Historia, Arte, Arquitectura, Devoción, Religión, Paisaje, Sensación Mágica... 49

APROXIMACIÓN HISTÓRICO-ARTÍSTICA A SAN MIGUEL DE ESCALADA Rubén Domínguez Rodríguez «Historiador del arte»

«El edificio existe en un rellano, por encima del camino que va a Rueda del Almirante, dominando la amplia vega del Esla, de cara al sol y dispuesto a media ladera de un pelado cerro, que antes llevó encinas, destacado en el borde de la misma meseta en cuya punta meridional surgió la romana Lancia». De esta manera describió Manuel Gómez-Moreno (1870-1970) el paraje sobre el que se construyó el monasterio de san Miguel de Escalada en Iglesias mozárabes. Arte español de los siglos IX a XI (Madrid, 1919), una de sus muchas e influyentes obras. En las inmediaciones del lugar de Valdebasta, ubicado en el término municipal de Gradefes,se encuentra uno de los monumentos clave de la historia del arte medieval de la Península Ibérica. Con gran esmero e inquietud científica aborda el monumento el propio Gómez-Moreno, que reproduce el texto del epígrafe fundacional tal cual lo transcribió el sacerdote e historiador Manuel Risco en el siglo XVIII. En ella se ofrece la fecha del 20 de noviembre del Vista suroccidental del conjunto. año 913 para su consagración, después de que llegasen a su fin doce meses de obras que permitieron la erección de un nuevo templo sobre las ruinas de otro anterior, con la misma advocación del arcángel san Miguel. Tal como narra el testimonio epigráfico, el cenobio fue fundado de la mano del abad Alfonso y un grupo de monjes mozárabes provenientes de Córdoba, trasladados al territorio cristiano. Nada ha llegado en pie hasta nuestros días de las antiguas dependencias monacales, y solo unas excavaciones arqueológicas realizadas al norte de la construcción sacaron a la luz pequeñas dependencias que, según los especialistas responsables de la intervención de 2002-2004, parecen adscribirse a época altomedieval. En cualquier caso, hoy día se conserva un templo que constituye el edificio de mayor tamaño y sencillez de las iglesias mozárabes, que son por norma general de reducidas dimensiones y de gran complejidad espacial. El uso de la piedra es de gran uniformidad en el conjunto, por lo que se considera una obra realizada ex novo, sin incorporaciones o modificaciones de paramentos del antiguo templo. También destaca el uso del ladrillo en la parte superior de la nave central, que permite aligerar el peso sobre los arcos interiores. La iglesia cuenta con planta basilical de tres naves, siendo la central más alta que las dos laterales, separadas entre sí por una sucesión de arcos de herradura compuestos por columnas de mármol rematadas por capiteles Iconostasio vegetales. Cuenta con una cabecera recta al exterior y triple al interior, con ábsides ultrasemicirculares, siendo el central el más acusado de los tres y el de mayores dimensiones. Su transepto, alineado en planta, está diferenciado del resto de la nave por un iconostasio de arquería triple. La cubierta de la nave está realizada en madera, mientras que los ábsides hacen lo propio con pequeñas bóvedas gallonadas. La historiadora del arte María Elena Gómez-Moreno situó la construcción del pórtico sur en torno al año 940. Esta sucesión de doce arcos de herradura pone de relieve, en algunas de sus

partes, la reutilización de piezas cronológicamente anteriores, como columnas o capiteles. Se trata de una práctica común en esta y otras construcciones de la misma época, que simplifica las tareas de construcción. El pórtico se cierra en su costado occidental con una ventana bífora con alfiz, y en el opuesto con el acceso al tercer espacio del que vamos a hablar. La última de las partes que componen el conjunto arquitectónico actualmente es la torre e iglesia de san Fructuoso, levantada con toda probabilidad en el siglo XII según María Elena Gómez-Moreno. La obra románica, tratada de manera sucinta en todos los estudios sobre el complejo, alberga actualmente algunas piezas arqueológicas del enclave que bien serían merecedoras de una mejor musealización.

Cancel reutilizado a modo de tímpano en

La construcción fue declarada Monumento Nacional en 1886, el acceso a la torre e iglesia de San Fructuoso considerado hoy como la figura jurídica del Bien de Interés Cultural (BIC). Unos años después, en 1895, el templo fue «limpiado y consolidado» (Mª Elena G.-M.) por Juan Bautista Lázaro, arquitecto y político leonés miembro de la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando. Sin entrar en mayores consideraciones que el carácter divulgativo y aproximativo de este artículo no permite, es preciso reseñar dos acontecimientos recientes de considerable trascendencia que tuvieron como objeto la intervención directa sobre el espacio de san Miguel de Escalada. En el año 2008 se llevaron a cabo obras de adecuación del entorno que concluyeron en una importante polémica que cuestionaba el gran impacto visual de las acciones llevadas a cabo que, aunque consideradas como «provisionales», desvirtuaban la concepción original del edificio y suponían una barrera en la contemplación del magnífico pórtico de acceso. La intervención consistió en la instalación de una pasarela Fragmento de cancel con deco- con la imagen corporativa del proyecto cultural Escalas y un arco que, más ración vegetal y zoomorfa propio de un aeropuerto que de un Bien de Interés Cultural, parecían guiar a los visitantes por el «complicado» camino entre el aparcamiento y el acceso a la iglesia. Las quejas vecinales surtieron efecto y hoy se puede contemplar el monumento sin trampantojos de por medio. La tutela y divulgación de nuestro patrimonio ha de hacerse siempre con el máximo respeto al lugar que se interviene, y debe concebirse de una manera global. Los templos son custodios de un importante patrimonio mueble y de valores intangibles. En el caso que nos ocupa, el Museo de León conserva una talla románica de la Virgen con el Niño, datada en el siglo XII. Una petición popular, patrocinada a través de micromecenazgo, ha permitido encargar una interpretación (mal llamada «réplica» en los medios de comunicación) de esta talla al prestigioso escultor leonés José Ajenjo, que la finalizó en el año 2016 y que continúa a la espera de que se otorguen los correspondientes permisos para que pueda ser entronizada, en el mejor de los casos, en el «panteón de los abades». «Cargadas de un mensaje espiritual del pasado, las obras monumentales de los pueblos continúan siendo en la vida presente el testimonio vivo de sus tradiciones seculares. La humanidad, que cada día toma conciencia de la unidad de los valores humanos, los considera como un patrimonio común, y de cara a las generaciones futuras, se reconoce solidariamente responsable de su salvaguarda. Debe transmitirlos en toda la riqueza de su autenticidad». Carta de Venecia (1964)

BIBLIOGRAFÍA: MARTÍNEZ TEJERA, Artemio M., El templo del monasterium de San Miguel de Escalada, AEDATME, Madrid, 2005. MARTÍNEZ TEJERA, Artemio M., «Los epígrafes (fundacional y de restauración) del templum de San Miguel de Escalada (prov. de León)», en Congreso Internacional La Catedral de León en La Edad Media, pp. 613-621. SAN ROMÁN FERNÁNDEZ, Felipe y CAMPOMANES ALVAREDO, Emilio, Avance de las excavaciones arqueológicas en San Miguel de Escalada (campañas 2002-2004). Consulta online. GÓMEZ-MORENO, Manuel, Iglesias mozárabes. Arte español de los siglos IX a XI, Centro de Estudios Históricos, Madrid, 1919. GÓMEZ-MORENO, María Elena, Mil joyas del arte español. Piezas selectas, monumentos magistrales. Tomo primero: Antigüedad y Edad Media, Instituto Gallach de Librería y Ediciones, Barcelona, 1947.

Rubén Domínguez Rodríguez (Avilés, 1996) es graduado en Historia del Arte por la Universidad de Oviedo (2018), Experto en gestión y uso turístico del patrimonio industrial y minero (2019) y Máster en Estudios Avanzados en Historia del Arte: investigación y gestión, por la misma institución. Desde 2015 es Presidente del Centro de Estudios del Alfoz de Gauzón (CEAG) y desde 2020 Vocal de Tutela del Patrimonio Histórico-Artístico en la Asociación Profesional Española de Historiadores del Arte (Aproha). Ha comisariado varias exposiciones, publicado varios artículos e impartido diversas conferencias. Desempeña en la actualidad trabajos como intérprete del patrimonio en el poblado obrero de Llaranes y como editor de contenidos en el proyecto audiovisual www.patrimoniuindustrial.com.

...a la a espera de Nuestra Señora de Escalada...

¡Santa María de Escalada, ora pro nobis! Como apunte final a este primer número de la “ nueva ventana” que abrimos ahora, no podemos dejar de hablar, someramente, de Nuestra Señora Santa María de Escalada. Esta imagen es una réplica del original del siglo XII conservada en el Museo de León. Y, conseguida por una COMISIÓN DE DONANTES en el año 2016. Es una realidad pendiente de admirar en su casa, su trono y su altar. Y TODO ELLO POR LA SORPRENDENTE NEGATIVA DEL PRIORATO Y DEL OBISPADO DE LEÓN, que nos tiene muy enfadados. Tiempo habrá, si fuera necesario, de contar en esta revista toda la verdad de esta lamentable peripecia. Pero confiamos, sobre todo, en poder celebrar la venida definitiva - y merecida - de nuestra querida Virgen de Escalada. Dejamos por ahora constancia de nuestro afán, y de nuestra devoción mariana ( 1, 2) Y añadimos una objetiva noticia de nuestra iniciativa, y experiencia cargada de paciencia, que recogió hace años el diario local La Nueva Crónica de LEÓN (3):

1.-

“imaginación de una virgen” (San Epifanio, 320-404). Me quedo ante la virgen, solemne y románica, lleno de seguridad y de confianza. Me mira la madre con ternura; y en sus rodillas reposa un dios sencillo, hecho un pequeño niño, que me mira, jugando. Pienso en la fe del artista y en sus manos anónimas, que moldearon la vida hueca de un árbol cortado. El árbol era vertical y - sin dejar de ser árbol se ha tumbado.

Se ha hecho horizontal, como la ancha sonrisa de los niños. La madre, sin dejarlo notar, sonríe. Yo creo que su sonrisa es para mi; y no es verdad: sus ojos y sus labios son también horizontales. Y sus manos también: son la universal donación del hijo, que juega en su regazo. Quiso el artista medieval que miraramos a la santa: “no de grande estatura (1) pelo ligeramente dorado, trigueño; ojos vivos, pupila aceitunada, cejas en arco como el azabache, nariz medianamente alargada, con los labios rojos y suaves: de suave hablar y de obediencia; contorno del rostro en ovalo ligero... y sus benditas manos delgadas , muy delgadas”... (agf/2mil15)

2.- ... de esta dama que tengo por señora. “De esta Dama que tengo por Señora y de la que quiero ser trovador, si no logro por nada su amor, doy al diablo los demás amores”. (Cantiga 160, Alfonso X) Busco a mi dama, trovando; y la he “trovado”. Le presento mi amor: todo por nada!!! Mas ella, que es amor, - y nuevo origen de amor me regala todos los dones del amor que se da... y se regala. No busco el “do ut des”; pues vuelve a mi el amor que doy y se derrama. (agf )

3.-

La Nueva Crónica

DIARIO LEONÉS DE INFORMACIÓN GENERAL

Fulgencio Fernández 13/03/2018 “La Virgen que no es copia, sino IMAGINACIÓN” : La Virgen de Santa María de Escalada que se conserva en el Museo de León tiene una “recreación” que ha sido presentada el sábado en el Museo Etnográfico de Mansilla de las Mulas con el nombre de ‘Imaginación de una Virgen’ El Museo Etnográfico Provincial de Mansilla de las Mulas tuvo el sábado una jornada especial pues fue elegido para la presentación de la talla ‘Santa María de Escalada: La imaginación de una virgen’, que aún puede visitarse durante unos días en el citado museo. La talla, como se deduce de su nombre indica es una réplica de la Santa María de Escalada románica (siglo XII) que se conserva en el Museo de León y que, realizada por el escultor José Ajenjo Vega, nace de la voluntad de la Comisión de Donantes Pro-Virgen de Santa María de Escalada, con la pretensión de que una vez presentada y divulgada regrese al lugar que ocupó la original -el monasterio de San Miguel de Escalada, la gran joya leonesa del Arte Mozárabe- y allí participé de las actividades del mismo, entre los que también figura el culto. «El sentimiento y la devoción mariana es muy compartida en toda esta comarca; y se busca que, en su camino de regreso, la Virgen de Escalada pueda ser reconocida y admirada en este Museo (por el Etnográfico): ‘templo’ que guarda nuestras raíces más entrañables; también las religiosas y tradicionales». La “imaginación” recupera la mano que no tiene la original y la policromía que también había perdido En el acto, junto al técnico del Etnográfico Javier Lagartos, participaron el escultor que ha realizado la réplica, José Ajenjo Vega; Ángel Sahagún, Prior de Escalada; y el presidente de la Comisión de Donantes, Alfredo García». El nombre que se le ha dado a la talla, la imaginación de una Virgen, ya nos apunta la idea de que se trata de ‘algo más’ que una simple copia, una idea que ya había apuntado el director del Museo de León (que guarda la original), Luis Grau, cuando allí se dio a conocer la

creación de esta nueva talla. «La imagen que hoy presentamos es una réplica facsímil de la que ahora conservamos en el Museo; eso quiere decir que no es una copia, ni una reproducción. Es, digamos, una recreación de la que fue en su origen; basada esta recreación en un concienzudo trabajo de investigación, documentación y respeto a los cánones de su época; y salvando los defectos que el original tiene a causa del maltrato de los años, de los descuidos y de las restauraciones no demasiado afortunadas», agradeciendo así el trabajo de Ajenjo Vega, sobre que señaló que «la nueva imagen tiene la gran suerte de haber sido realizada por un gran escultor y tallista, respetuoso con esta idea de réplica facsimilar» y además de recordar su doble función futura -cultural y cultual-. Como apuntaba Grau la recreación salva algunos de los defectos o pérdidas irreparables, como puede ser la mano que no tiene la original, la derecha. Recordó Ajenjo que, además de «implantarle» la mano, fruto de un trabajo de investigación, «también he recuperado la policromía original, de la que solamente quedaban algunos restos», algo que resulta evidente en la comparación de ambas tallas que puede verse en la página anterior. El destino de la talla creada por José Ajenjo es «regresar» al monasterio de San Miguel de Escalada. El presidente de la Comisión Pro Donantes recordó que se trata de una iniciativa de larga trayectoria, ya que fue en el año 2012 cuando se puso en marcha esta iniciativa que ya es una realidad. En un cartel realizado en el MCIII Aniversario de la Consagración del Monasterio (2016) figuraban aquellos primeros mecenas que hicieron posible lo que ellos llaman “el milagro”, gentes de todo tipo: Anónimo de Valdabasta en Cataluña, Anónimo de Valdabasta en Asturias, El Ladrón del Rosal, Librería Valderas, Anónima Catalana y Anónima Catalana bis (por quienes queriendo no han podido hacerlo), Koldo Osteategui, La Curiosa de Mansilla, Junta Vecinal de San Miguel, diversas colectas... En definitiva, que después de dos presentaciones en lugares significativos, el Museo de León, donde se conserva la talla original, y el Etnográfico, el “templo” de la provincia, la recreación o imaginación de Santa María de Escalada podrá ser visitada unos días antes de regresar a la que fue la casa de original: el monasterio de San Miguel de Escalada.

Comunicado de la Comisión de Donantes, 1 de octubre de 2018

Aunque este asunto ha venido afectando principalmente a los DONANTES, que hemos sido - y seguimos siendo -, increíblemente mal tratados, ninguneados y engañados, creemos que va siendo hora de denunciar esos malos tratos, los menosprecios y los engaños que el proyecto de la réplica de Santa María de Escalada nos está reportando, a pesar de toda nuestra inmensa paciencia, respeto debido y buena voluntad ..................................................... LLEGADOS A ESTE PUNTO (*), ES BUENO RECORDAR ALGUNAS COSAS... - Este asunto nunca ha sido exclusivo de una panda, y menos aún un capricho personal (como algunos han llegado a decir). Desde su inicio se publicó: en las redes sociales, sobretodo; pero también en tablón de anuncios del pueblo, en varias ocasiones. - Se empezó poniendo en conocimiento del Priorato, y del responsable de Patrimonio en el Obispado de León, que fueron dando largas y nunca se implicaron de verdad. Y menos económicamente. Si bien tampoco se opusieron. “Háganlo, sí; y al final hablamos”... - Se informó repetidamente al pueblo, y se recibió el apoyo (en la iniciativa, y en lo económico) de la Junta Vecinal en su anterior legislatura; apoyo que ha sido renovado por la actual... - Se informó a la Asociación Cultural Priorato de Escalada, que ha venido declinando en varias situaciones su apoyo a este proyecto. - Se puso en marcha una campaña de captación de donativos; con el resultado gratificante de una veintena de DONANTES, que figuran en el documento de AGRADECIMIENTO adjunto, respetando los deseos individuales de figurar, según: nombre, seudónimo, anónimo; y silenciando las cantidades aportadas o recolectadas en cada caso. - Con la suma de estas aportaciones “CASI” hemos llegado a alcanzar el total del coste de la obra de esta magnífica copia que nos ha terminado el escultor, vecino y amigo, José Ajenjo Vega. Quedan algunos flecos, escasos; y los que puedan suponer la exhibición final y cuidados necesarios. Por ello, el problema no está tanto en “aforar” ahora para hacer frente a la deuda; está más bien en decidir entre todos una cuestión que afecta a todos: los antiguos amigos implicados, y los nuevos que ahora se puedan sumar. - La decisión de los donantes actuales, - y también del autor de la escultura, que asimismo

ha puesto sus condiciones que coinciden con las nuestras -, es que la imagen facsimilar de Santa María de Escalada ha de ser destinada a nuestro Priorato-Monasterio, si bien quedando en PROPIEDAD de los donantes; y respetando ahora y en lo sucesivo su voluntad de entrega, préstamo, o donación (si llegara el caso) al Monasterio que, naturalmente, ha de ser su casa. Esta condición no es aceptada por el Priorato, y por el responsable de Patrimonio de la Diócesis, que han planteado a la Comisión de Donantes, como requisito para seguir hablando, la DONACIÓN a la Parroquia-Priorato. A pesar de nuestros intentos de negociar, la posición actual de Priorato y Patrimonio de la Diócesis es de silencio... - Si bien la cantidad y calidad de los DONANTES no se debe medir por sus valores económicos, es razonable tener en consideración que cada aportación debe tener su peso: su voz y su voto; como en una sociedad de partícipes; aunque sea en el anonimato. Ello no impide que en la decisión a tomar se tenga en cuenta, sobre todo, la opinión (“valorada”) de los colectivos comunales, como han sido la Parroquia del pueblo y la asamblea de fieles y amantes en el Priorato que tuvieron su expresión en las dos colectas llevadas a cabo. Y en especial el peso muy importante del pueblo, a través del Concejo de San Miguel de Escalada, representado por la Junta Vecinal. - Es por ello que desde la “Comisión de Donantes Pro-Virgen Santa María de Escalada” estamos dispuestos a recoger la voz y los votos de estos colectivos, mediante asambleas y Concejos Abiertos, informando exhaustivamente de todos los detalles convenientes. La situación actual (*), en la recta final del año 2018, - dos años después de finalizada la réplica magnífica-, es que no se nos autoriza a la colocación de esta imagen en el lugar que fue su casa y su trono...según “palabras” del Priorato y del Obispado de León... * Los DONANTES creemos que es momento de denunciar todas las irregularidades que nos han llevado a esta lamentable situación. **

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ULTUR

STITUTO EO ÉS DE

ENCUENTROS

POÉTICOS