Berlino
cammino dall’inizio. Al flâneur lungo il Prenzlauer Berg non sono concesse fantasticherie indisturbate. Al pensiero, teso fra il cielo, le chiome degli alberi e i volti dei passanti, fa da contrappunto lo staccato della pianta del piede, che inaspettatamente scivola sulla crosta dell’asfalto. Come se al di sotto di queste strade ci fosse un mondo che lentamente s’innalza, un vulcano nascosto o una civiltà sconosciuta che, per osservare il mondo superiore, ogni tanto sposta le tegole dei suoi soffitti a volta – le piccole lastre d’asfalto dei marciapiedi. Il sognatore deve sempre interrompere le sue rêverie, regolare il passo, slanciarsi di nuovo in avanti, per il divertimento di quelli che, più ragionevolmente, preferiscono restarsene seduti in un caffè a osservare colui che inciampa. Quando, estenuato dal tanto camminare, mi siedo sulla S 42, sullo schermo che indica la stazione compare a intermittenza la scritta Nächste Station SELFTEST Due scritte: due gambe. Compare la prima, poi la seconda, poi di nuovo, come se non l’avessimo già vista, la prima. Due gambe: due passi, due bambini. Il primo è un piccolo turco. Sulla Turmstrasse a Moabit insegue i piccioni. Per paura che possano volargli addosso, corre incontro agli uccelli con la testa rovesciata all’indietro e agitando le mani. Sbattono le ali e si alzano in volo, ma solo per un paio di metri, poi tornano a mettersi davanti a lui, e il bambino ricomincia ad agitare le mani, con le braccia tese, come se reggesse un’invisibile crinolina, e i colombi a svolazzare e di nuovo a posarsi nello stesso posto, tanto che non si riesce più a distinguere chi sia il cacciatore e chi l’uccello da richiamo. L’altro bambino siede di fronte a me nella S-Bahn e chiede al padre qual è la destra. Il padre indica fuori dalla finestra verso gli edifici di Westhafen. Il bambino si volta, indica la finestra con la mano sinistra e dice: questa è la destra. Ha ragione. A Berlino è la città, non i suoi abitanti, a decidere l’orientamento. A chi vive qui capita di perdersi e 68