Tiempo de Poesía, 2021

Tiempo de Poesía Edición 2021 Proyecto " Leer es un Derecho" La publicación electrónica “Tiempo de Poesía” es una aventura colectiva que, formando parte del Proyecto de Colaboración Internacional “Leer es un Derecho”, busca en la palabra un instrumento de encuentro y diálogo, así como una herramienta para el conocimiento, el desarrollo y la resistencia.

En sus páginas, la poesía se convierte en puente para la reflexión y el intercambio, al que alude la imagen de su cabecera. Por su parte, las imágenes que acompañan a los poemas, corresponden a las huellas de la herencia hispanorromana; como fruto de aquella herencia es el lenguaje que hace posible este encuentro.

Esta edición dedica sus páginas al poeta Joan Margarit - Premio Cervantes de Literatura 2019 y fallecido este año- cuyos poemas escritos en dos lenguas, castellano y catalán, son una invitación al diálogo y la tolerancia de los que tan necesitados estamos. "Tiempo de Poesía" se convierte en un homenaje a su trabajo y su memoria.

La poesía es un refugio frente a la intemperie moral...

Joan Margarit

Naturaleza de Poesía (a Joan Margarit)

Anabel Pérez Pizarro Me confieso limitada e ignorante cuesta escribir estos versos o algo parecido a ello, y espero no ser “una bolsa de basura dejada en medio de la calle”.

Lectora atrasada de tu obra palabras/versos/sentimientos, Memoria circular de etapas en el tiempo.

Sin duda construiste un edificio al misterio.

Misterio de fuerza y ternura, de clamor íntimo en virtuosas explosiones del sentir vivo continuo.

Silencio, soledad, amor, volver al principio de la duda.

Los pies en el hormigón bajo la luz blanca de la luna; ante la intemperie de los escombros sobrevolamos en medio de la hojarasca, flores negras y blancas.

Ahícerca de tus dedos el azul Mediterráneo.

In memoria la POESÍA

La Libertad Joan Margarit Es la razón de nuestra vida, dijimos, estudiantes soñadores.

La razón de los viejos, matizamos ahora, su única y escéptica esperanza.

La libertad es un extraño viaje.

Son las plazas de toros con las sillas sobre la arena en las primeras elecciones.

Es el peligro que, de madrugada, nos acecha en el metro, son los periódicos al fin de la jornada.

La libertad es hacer el amor en los parques.

Es el alba de un día de huelga general.

Es morir libre. Son las guerras médicas.

Las palabras República y Civil.

Un rey saliendo en tren hacia el exilio.

La libertad es una librería.

Ir indocumentado.

Las canciones prohibidas.

Una forma de amor, la libertad.

Primeros frios (2004)

La Llibertat La llibertat és la raó de viure, dèiem, somniadors, d'estudiants. És la raó dels vells, matisem ara, la seva única esperança escèptica.

La llibertat és un estrany viatge.

Són les places de toros amb cadires damunt la sorra en temps d'eleccions. És el perill, de matinada, al metro, són els diaris al final del dia.

La llibertat és fer l'amor als parcs.

La llibertat és quan comença l'alba en un dia de vaga general. És morir lliure. Són les guerres mèdiques.

Les paraules República i Civil.

Un rei sortint en tren cap a l'exili.

La llibertat és una llibreria.

Anar indocumentat. Són les cançons de la guerra civil.

Una forma d'amor, la llibertat.

Els primers freds (2004)

Pandemia Silvia Silva Viñoli No encadeno el pensamiento al delirio del momento al paralizante miedo que acecha al ser humano a la ficción de una verdad global que con poderosos lazos provoca ambivalencia Puedo inteligir en el escrito sin indulgencia alguna tu verdad, la mía, la de todos la incertidumbre de los días que se moldean y no quebrajan Ycaminan sin pasos vacilantes a un mañana de niebla vespertina que sin despejo oportuno nos conduce inexorablemente a la soledad de mala compañía y a la incipiente insania .

Mujer de primavera Joan Margarit Detrás de las palabras sólo te tengo a ti.

Triste quien no ha perdido por amor una casa.

Triste el que muere con un aura de respeto y prestigio.

Me importa lo que sucede en la noche estrellada de un verso

Dona de Primavera Darrere les paraules només et tinc a tu.

Trist el qui mai no ha perdut per amor una casa.

Trist el qui mor envoltat de respecte i prestigi.

Jo em crec el que passa en la nit estrellada d’un vers.

Casa de Misericòrdia (2007)

Aunando voces Andrea V. Orduna Escucho el latido de la tierra fecunda que brama y se impone.

Escucho los gritos de los desterrados, de los oprimidos.

La savia que explota en los verdes, la sangre que hierve, a pesar del hambre.

Oleadas de impotencia que bañan las playas con espuma de ira.

Ya no es el sol, es la bronca de los buenos.

Ya no es la playa su lecho sino un campo de batalla.

Ya no está el horizonte, Cielo y tierra se han unido en implacable lucha.

Uno mi corazón y mis fuerzas, mi rezo, mi legado.

Me uno a la ronda, me uno a la bronca, en ritual puro y genuino bregando por libertad.

Conmovedora indiferencia Joan Margarit Pensé que me quedaba todavía tiempo para entender la honda razón de dejar de existir. Lo comparaba con el desinterés, con el olvido, con las horas del sueño más profundo, pensando en esas casas donde un día vivimos y a las que no hemos vuelto nunca.

Pensaba que lo iba comprendiendo, que me iba liberando del enigma.

Pero estaba muy lejos de saber que yo no me libero. Me libera la muerte, permite, indiferente, que me vaya acercando hasta alguna verdad.

Inexplicablemente, esto me ha emocionado.

Poema inédito

Commovedora indiferència Pensava que em quedava encara temps per entendre el profund significat de deixar d’exisitir. Ho comparava amb el desinterès, l’oblit, el son profund les cases on vam viure ui on no hem tornat mai més.

Pensava que ho anava comprenent, que anava alliberant-me de l’enigma.

Però era molt lluny, encara, de saber que jo no m’allibero. M’allibera la mort: permet, indiferent, que m’acosti a alguna veritat.

Inexplicablement, això m’emociona.

Poema inèdit

La Dama Malva se Pasea por el Paisaje Fracturado Berta Lucía Estrada 1 La malva dama la que construye muros de calaveras erige catedrales rinde culto a la nada a la finitud 2 La malva dama se pasea por el paisaje fracturado labrantío de guijarros labrantío de minas

el maíz se niega a crecer Los niños ya no corren allísembraron sus piernas en una tarde naranja con gritos de cuclí-cuclí Grises nubes ocultaron los arreboles el huérfano eco buscó exilio la malva dama vaga en el desamparo huye de las risas, espejismos en pena sombras sin sosiego.

Todo lo demás lo barrió el viento (2020)

Días de Abril Joan Margarit Los pájaros de aquella primavera es lo que escucho ahora en mi silencio, pendientes de cambiar cantos por lágrimas.

El ataúd y el canto de los pájaros no puedo separarlos desde entonces.

Sólo me nutre ya la inteligencia, que prefiere el invierno con sus charcos helados, caras grises y suaves por el frío.

Los campos que parecen estar muertos, los abetos que callan por los años que han transcurrido ya sin Navidad, porque sería aún mucho más triste cantar nosotros solos las canciones.

El pensamiento, al que descoyuntaron la oscuridad de la pasión y el sexo, no ha encontrado la paz hasta la senectud.

Es la impotencia la que nos socorre.

La que, haciendo imposible ya el futuro, salva el breve presente, dignifica el ayer.

Joana (2002)

Díes d'Abril El que sento en el meu silenci d’ara són els cants dels ocells d’aquella primavera pendents de convertir en llàgrimes el cant.

Els ocells i el taüt, des de llavors, no podré separar-los ja mai més.

Ara em nodreix nomes la intel·ligència, que prefereix l’hivern amb les basses gelades, les cares grises i suaus pel fred.

Els camps que semblen morts, avets que callen pels anys que ja portem sense Nadal, perquè encara seria molt més trist cantar aquelles cançons nosaltres sols.

El pensament, desconjuntat pel sexe i per la fosca de la passió, no ha trobat pau fins a la senectut. És la impotència la que ens socorre.

La que, fent impossible ja el futur, salva aquest breu present, dignifica l’ahir.

Joana (2002)

La Dama Malva Danza al Compás del Silencio Berta Lucía Estrada 1 La muerte me visitó muchas veces agazapada en una esquina detrás de un puñal o de unos garfios dispuestos a oprimir mi garganta 2 El pico del águila perforó el ojo del sol la luz, hecha añicos, se dispersó en la nada, desapareció en el túnel del tiempo La oscuridad encarceló las conciencias

3 La malva dama, deshilvana esperanzas, interrumpe los sueños 4 La malva dama danza al compás del silencio hace la última pirueta Caminamos en su sendero.

Todo lo demás lo barrió el viento (2020)

Casa de misericordia Joan Margarit El padre fusilado.

O, como dice el juez, ejecutado.

La madre, ahora, la miseria, el hambre, la instancia que le escribe alguien a máquina: Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal, Solicito a Vuecencia poder dejar mis hijos en esta Casa de Misericordia.

El frío del mañana está en la instancia.

Hospicios y orfanatos fueron duros, pero más dura era la intemperie.

La verdadera caridad da miedo.

Igual que la poesía: un buen poema, por más bello que sea, será cruel.

No hay nada más. La poesía es hoy la última casa de misericordia.

Casa Misericordia (2007)

Casa de misericòrdia El pare afusellat.

O, com el jutge diu, executat.

La mare, la misèria i la fam, la instància que algú li escriu a màquina: Saludo al Vencedor, Segundo Año Triunfal, Solicito a Vuecencia deixar els fills dins de la Casa de Misericòrdia.

El fred del seu demà és en una instància.

Els orfenats i hospicis eren durs, però més dura era la intempèrie.

La vertadera caritat fa por. És com la poesia: un bon poema, per bell que sigui, ha de ser cruel.

No hi ha res més. La poesia és ara l’última casa de misericòrdia.

Casa Misericòrdia (2007)

Después de la partida Pepa Úbeda ahora ya puedo —entre ambos una cordillera de agua— cabalgar sobre la linde de un poema y ensayar la partitura que da cuenta del mundo tal como lo celebrábamos tú y yo ahora ya puedo —entre ambos una letanía de riberas— vencer mi timidez a preguntarte iluminar con palabras un tiempo cosido a instantes y mecer en mis caderas una ruta alejada de combates una guerra despojada de futuro una paz resguardada de silencios

ahora que la latitud entre los dos —un esbozo de abrazos hilvanados— ya no puede bordarse con viejos versos sordos susurro en el cubil de tu memoria en el de la memoria de tu pueblo en el de aquella que no aparece ni en tus libros ni en los míos emigrantes ciegos —vosotros y también nosotros— de un país y de un pasado que nunca nos dejaron conocer

Cálculo de estructuras Joan Margarit Ya no viene conmigo esta ciudad: no me hace compañía, ni tampoco me proteje del viento y de la lluvia.

Aquello que pensaba que aprendíamos -cálculo de estructuras, templos griegoscuando la Diagonal cruzaba descampados y yo estaba estudiando arquitectura, es un oficio de albañiles muertos y cimientos de niebla. También ella, la cálida muchacha que me amó, se ha convertido en la desconocida que, contemplo tumbada, en bañador, en la fotografía de un jardín.

Un deseo rebelde late triste, y busco el rastro de otro amor en el camino que hoy, entre tus piernas desnudas, todavía me conduce, cansado, hacia mi sueño.

Asíentro en la vejez: no parece haber cambios al principio, como una barca que, al llegar a puerto, ha apagado en la noche sus luces y el motor, pero en la oscuridad aún prosigue resbalando en silencio por el agua.

A pesar de saber que recordar el sexo en solitario es morir solo, recorriendo su cuerpo ya perdido hoy calculo mi última estructura.

Cálculo de Estructuras (2005)

Càlcul d'Estructures Ara aquesta ciutat ja no ve amb mi, al meu costat, per fer-me companyia, ni m’empara del vent i de la pluja.

Allò que vaig pensar-me que apreníem -els temples grecs, el càlcul d’estructuresquan la Diagonal creuava els camps i jo era estudiant d’arquitectura, és un ofici de paletes morts i fonaments de boira. També ella, la noia càlida que em va estimar, s’ha convertit en la desconeguda que, en la fotografia d’un jardí, miro ageguda i en vestit de bany.

Batega rebel·lant-se un desig trist, i busco rastres d’algun altre amor en el camíque, entre les cames nues, encara em du, cansat, cap al meu somni.

Aixíés com vaig entrant en la vellesa: al principi no sembla haver-hi canvis, com una barca que ha apagat els llums i el motor en la nit, quan entra a port, però que dins la fosca continua relliscant en silenci per les aigües.

Ara, malgrat saber que recordar el sexe en solitari és morir sol, resseguint el cos d’ella ja perdut calculo la meva última estructura.

Càlcul d'Estructures (2005)

Azoteas Solitarias Pepa Úbeda Solían encontrarse de noche en solitarias azoteas eran poetas —uno loco y otro juicioso— que teñían de cielo empalizadas de miseria ilustraban la revolución con infografías bermejas y tapiaban con versos los vanos por donde escapan las quimeras.

Amor y supervivencia Joan Margarit Destruido ya el pasado, no cesamos de intentar reconstruirlo, igual que un caserón.

Pero hoy allíno vive nadie.

No queda ni siquiera la liturgia que hay de madrugada en la autopista.

Comprendo poco ya de aquellos días.

Quedan los resultados. Duros en ocasiones.

El afecto, una casa de muñecas, llegaron a ocultar tu soledad.

Heridas feas bajo vendas blancas.

Camino bajo lunas impecables de tu niñez y siento un orden de cuentos para cuando te dormías.

Pienso en la dignidad de aquella niña que dejaba a su hermana –la más débil– su lugar de princesa. No hay errores que puedan, sin que nos demos cuenta, llegar hasta tan lejos como los cometidos con la infancia.

Si no supiera qué amor eres ni tú supieras qué amor soy, habríamos perdido nuestra estrella.

Aunque ignoro desde hace muchos años tus miedos y esperanzas cuando estás sola en alguna habitación de hotel.

Aunque nunca sabré cuál de mis rostros escogerás un día al recordarme, he sentido de pronto que tú y yo, sin caricias, hemos sobrevivido a un abandono.

Misteriosamente feliz (2008)

Amor i supervivència Destruït el passat, sempre intentem reconstruir-lo, com a un casalot.

Però no hi viu ningú. No hi ha ni la litúrgia que té de matinada l’autopista.

Comprenc ja poques coses d’aquells dies.

Queden els resultats. Durs a vegades.

Una casa de nines i l’escalf que ocultaven la teva soledat.

Ferides lletges sota benes blanques.

Camino sota llunes impecables que van lluir en la teva infància, sento un ordre de contes d’adormir-te.

Penso en la dignitat d’aquella nena deixant a la germana –tan més feble el seu lloc de princesa. No hi ha errors que puguin arribar sense adonar-nos-en tan lluny com els comesos amb la infància.

Si no sabessis quin amor soc jo i si jo no sabés l’amor que ets tu és que hauríem perdut la nostra estrella.

Encara que ja fa molts anys que ignoro les teves pors, les teves esperances quan ets sola a la cambra d’un hotel, i que no sabré mai quins dels meus rostres escolliràs un dia en recordar-me, de sobte sento que hem sobreviscut, sense carícies, a un abandó.

Misteriosament feliç (2008)

En tus ojos Marisa Avogadro Thomé En tus ojos me pierdo, buscando la razón.

Porque hay mañanas sin lunas y noches sin sol.

En tus ojos navego, con espíritu nuevo.

Brújula y viento, mar y pasión.

En tus ojos me abrigo, y te sueño conmigo.

Porque espero en silencio puerto de paz y amor.

En el Quicio de la Puerta Anabel Pérez Pizarro Una gota en su círculo de agua, la noche la llama, el verso me da la espalda, me ahoga la garganta.

La ocuridad trae aroma de hierba del jardín, esperanza de la mañana, sentencia al cielo y a su gorra de tela negra, igual que sentencia al cristal de mis ojos y a esa ráfaga de luz encendida y húmeda.

Firme, rueda como minuto mi reloj azotando las canas entre papeles, no quieren ser escritos con viejas pisadas.

Las manos resuelven de momento la sentencia, encendiendo un cigarrillo en el quicio de la puerta de la calle.

El humo ciega, entre luces opacas, ventanas y puertas en silencio, silencios que me ocultan sin complejos.

Los gatos no ven como se moja mi rostro, maúllan izando como bandera su celo oculto.

No tires las cartas de amor Joan Margarit Ellas no te abandonarán.

El tiempo pasará, se borrará el deseo -esta flecha de sombray los sensuales rostros, bellos e inteligentes, se ocultarán en ti, al fondo de un espejo.

Caerán los años. Te cansarán los libros.

Descenderás aún más e, incluso, perderás la poesía.

El ruido de ciudad en los cristales acabará por ser tu única música, y las cartas de amor que habrás guardado serán tu última literatura Aguafuertes (1995)

No llencis les cartes d'amor Elles no t’abandonaran.

Passarà el temps, s’esborrarà el desig -aquesta fletxa d’ombrai els rostres sensuals, intel•ligents, bellíssims, s’ocultaran en un mirall dins teu.

Cauran els anys i avorriràs els llibres.

Davallaràs encara, i perdràs, fins i tot, la poesia.

El soroll fred de la ciutat als vidres anirà esdevenint l’única música, i les cartes d’amor que hauràs guardat la teva última literatura Aiguaforts (1995)

Ventanas y Puertas Aurea Loira Ventanas cerradas, dolor y víctimas sin nombre.

Leyes vacías, papel mojado ya en la gestación.

Régimen perpetuo santificado, por no sé qué Dios.

Libres callejean impunes torturando la Memoria.

Vidas arrancadas, condenadas al olvido.

Una telaraña con poder divino, nos aplasta.

Sin puertas... ¡Imposible llamar!

Sin justicia...

La humanidad se pierde.

Una premisa perversa, hecha realidad. ¡Haz que parezca que todo cambia, para que nada cambie! ¡Abrid ventanas y puertas!

En un pequeño puerto Joan Margarit Con tramontana, el mar de invierno entra y golpea contra el pantalán.

Es un puerto sin barcas ni veleros, y lo rodea el trueno de las olas.

Viendo cómo entra el mar por la bocana y cómo está azotando los amarres, siento la misma calma que, una vez sucedidos, nos dejan los desastres.

Feliz porque hoy la vida, para mí, es un puerto invernal, pequeño, inútil, levanto el cuello del abrigo y hundo los puños hasta el fondo de los bolsillos, lloro de alegría y el viento va secándome las lágrimas.

Misteriosamente feliz (2008)

En un petit port El mar d’hivern, quan bufa tramuntana, entra i colpeja amb força els pantalans.

Abandonat per barques i velers, el port està envoltat pel tro de les onades.

Veient el mar entrant per la bocana, fuetejant aquests amarradors, sento la calma que els desastres, quan ja han passat, ens deixen.

Feliç perquè la meva vida avui és un petit i inútil port d’hivern, m’alço el coll de l’abric, enfonso els punys a les butxaques, ploro d’alegria i el vent de cara em va assecant les llàgrimes.

Misteriosament feliç (2008)

En tu Piel Hugo Eduardo Ávila En tu piel quedaron los secretos que unieron nuestro tiempo en un sueño sin final, que habita las sombras de mi alma, y abrigan la esperanza por volverte a acariciar, otra vez sentirte entre mis brazos navegar con mis labios los misterios de tu piel.

Prohibido amor que vive en el silencio y en el perfume tuyo que en mis sábanas quedó, amanecer, final de nuestra historia que hoy busca en mi memoria tu cuerpo de mujer, recuérdame cuando te sientas sola y quieras ser amada como ayer.

Aun vive en míla luz de tu mirada la gracia de tu risa, el dulce canto de tu voz, las tardes, el agua limpia y clara, a orillas de aquel río donde nuestro amor nació, allíquedó la luna caprichosa mirándote celosa de tu encanto y mi canción.

Lo saben bien las estrellas del cielo que guardan el secreto, atrevido y loco amor, la noche silenciosa y profunda, llega hasta tu ventana llevando mi corazón, recuérdame, cuando cierres tus ojos y sueñes con mis manos acariciándote.

En tu piel quedo guardado nuestro secreto sellando con un beso de fuego la historia que nadie sabrá jamás.

En tu piel se borran las distancias que separan la realidad, de verte entre mis brazos, si en ti me buscas, me encontrarás.

Retorno E. Hugo Jaramillo Muñoz En medio del bullicio de la taberna, aquella voz oceánica rememora premoniciones de sucesos más allá del ocaso, el asombro de gentes apacibles, luego de las invasiones que no pueden eludirse en las fábulas de bucaneros y oceánidas; es el purgatorio de la memoria en cada página omitida, el estigma en labios de obreros, de labradores y de orfebres, en las canciones que vienen desde el quicio de las ciudades.//

/Es la magia en aquellas calles, /en ese albedrío de todos, en el taller, entre las ascuas de una fragua milenaria al interior de zaguanes donde gravitan los recuerdos, el ocultismo que deslumbra desde los laberintos de la quimera: rastros de multitudes/ que vienen desde las ocarinas marinas/ //y esparcen las semillas sobre la providez de la arroyada en ese juego entre la vida y la muerte que nos trasciende.

Canción de Cuna Joan Margarit Duerme, Joana.

Y que este Loverman oscuro y trágico del saxo de tu hermano en Montjuïc te pueda acompañar toda la eternidad por los caminos que son bien conocidos por la música.

Duerme, Joana, duerme.

Y a poder ser no olvides tus años en el nido que dentro de nosotros has dejado.

Mientras envejecemos, conservaremos todos los colores que han brillado en tus ojos.

Duerme, Joana. Esta es nuestra casa, y todo lo ilumina tu sonrisa.

Un tranquilo silencio: aquíesperamos redondear estas piedras del dolor para que cuanto fuiste sea música, la música que llene nuestro invierno.

Joana (2002)

Cançó de bressol Dorm, Joana. Que el Loverman fosc, tràgic, d’aquell saxo soprano del teu germà al consol de Montjuïc t’acompanyi durant l’eternitat pels camins que tan bé coneix la música.

Dorm, Joana.

I si pot ser no oblidis els teus anys en el niu que has deixat dins de nosaltres.

Envellirem guardant tots els colors que van lluir als teus ulls.

Dorm, Joana. Aquesta és casa nostra, tot està il·luminat pel teu somriure. És un tranquil silenci on esperem arrodonir les pedres del dolor perquè tot el que fores sigui música, la música que empleni el nostre hivern.

Joana (2002)

Madre shjol ** Silvia Silva Viñoli Soy una madre shjol que te busca cada día que te ve llegando apresurado y alejarse difuso, lentamente borrando las formas de tu rostro confundidas en partículas del aire Entonces, me pregunto: ¿por qué tú? habiendo tantos, sin madres y perdidos sin nombres y sin ser llamados desnudos e invisibles paupérrimos de amor sin un hoy y menos un mañana que con total inepcia deambulan en torno de su ombligo

** Aunque se ha especulado sobre el origen hebreo del término,“shjo", el mismo ha sido creado para designar a la persona que ha sufrido la pédida de un hijo o hija.

¡Pero fue a ti que por sombría contingencia te ha elegido, hijo querido!

Dándome un bautismo que rechazo que me hiere, penetra y se retuerce Pero llevo como espada erguida por el honor de lo que fue tu vida cual mástil, bastón o pedestal laureado.

Un día más...

Hugo Eduardo Ávila El alba fue dibujando junto a mi sombra tu figura entrelazada a mi soledad, el sol se opacó ante el brillo de tu mirada, mi mano tomó la tuya en el andar.

La brisa se hizo capricho entre tu pelo me regaló tu perfume y tu cantar, tu risa me fue envolviendo y mis caricias, cobraron vida en tu rostro una vez más.

El sol recibió a la luna entre sus brazos, misterio de piel temblando en tu ansiedad, perdido entre las curvas de tu delirio, fundidos en día y noche hasta estallar.

Tu corazón junto al mío se hicieron uno, sincronía del destino sin enunciar, la noche se fue en destellos y las estrellas se despidieron al alba con tu andar.

El tiempo ya pasó, llevó tu corazón, y no cambiará el destino.

Seguiré por mi camino, una y mil vidas hasta tu voz, porque mi voz te reclama, porque jamás podré decirte adiós .

Matria Jr. Bellé ¿qué hace de mi tú – nosotros – ¿y qué hace de nosotros – gente? ¿qué hace de la gente – pueblo – ¿y qué hace de un pueblo – nación? ¿qué hace de una nación – país – ¿y qué hace de un país – patria? ¿qué hace de una patria – madre? ¿este suelo bajo tus pies es tuyo y de tu gente? ¿pero este suelo es la patria de cuantos pueblos es el suelo de cuantas naciones? ¿pero es este suelo un país ausente? que salió a comprar cigarrillos en europa y nunca volvió que bebió demasiado golpeó a sus hijos y desapareció que está por ahíque no lo veo que no le importa que junto al callar de la boca por la noche todas las noches desde hace quinientos años viola a sus hijas:

patria es una palabra hembra que oculta el padre dentro de sí toda patria es cuerpo mismo la tierra es cuerpo y todo suelo es tierra ningún suelo es macho toda tierra es útero es vientre es madre el cuerpo de la madre: mismo de los que vinieron de lejos persiguiendo sueños y pesados lazos mismo de los que vinieron de lejos perseguidos por lobos y pesados hierros madre es quien sostiene su peso como el peso de la tierra madre es quien pone la comida como la carne de la tierra madre es quien pone la bebida como la sangre de la tierra madre es quien abraza su muerte como el fondo de la tierra: la respuesta para todas las preguntas es una mujer

Un hombre, una mujer, una ciudad Joan Margarit El tren se ha detenido entre la niebla de plomo, que amortigua ruido de calles, cláxones de hierro, el desorden de alguna mala música.

Tomo un taxi hasta un centro impersonal.

Es una ciudad fea que me espera con un desánimo de vieja hetaira.

Pero comienzo a rescatar lugares: casas, aceras, las luces de unas tiendas, aquel bar.

Poco a poco, el paseo me devuelve una voz en la niebla y una música con una letra escrita por la vida.

Las calles, cómo cambian a medida que mi recuerdo va reconociéndolas.

No hay ciudades feas, ni hombre o mujer tan miserables que no podamos ser tú y yo en esta historia de amor.

Estación de Francia (1999)

Una dona i un home, una ciutat El tren s’atura embolcallat per la boira de plom que fa amortir el soroll dels carrers, clàxons de ferro, el desordre d’alguna mala música.

Un taxi em deixa a un centre impersonal. És una ciutat lletja que m’espera amb el desànim d’una vella hetaira.

Però començo a rescatar alguns llocs, cases, voreres, els llums d’unes botigues, aquell bar.

El passeig va tornant-me a poc a poc una veu dins la boira i una música amb una lletra escrita per la vida.

Els carrers, com canvien a mesura que són reconeguts pel meu record.

No hi ha cap ciutat lletja, cap home ni cap dona tan miserables que no puguem ser tu i jo en aquesta història d’amor.

Estació de Fraça (1999)

No sabemos cuándo Andrea V. Orduna No sabemos cuándo el río dejará de ser o seremos agua No sabemos cuándo el viento suspenderá el silbido a través de la hendija callando el miedo.

No sabemos cuándo el cielo cambiará los pálidos colores de la aurora al desenterrar los ángeles caídos.

Descubiertas las fórmulas de la alquimia buena todos tendremos nuestro propio elixir.

El metal se pondrá al rojo y nuestro fuego intrínseco virará en estrella.

Pero no sabemos no sabemos cuándo.

Somos patria y cicatrices Marisa Avogadro Thomé Somos patria y cicatrices.

Raíces de la madre tierra e hijos en tierra ajena.

Allende los mares en suelos desconocidos.

Esperanzas y sueños desazones y abrigos.

Somos patria y cicatrices.

El pan que se amasa.

Los sabores distintos.

Un azahar que perfuma y recuerda tu origen.

Somos patria y cicatrices.

Somos anhelos.

Pasado y encuentros.

Con las manos extendidas y los corazones abiertos.

Seguridad Joan Margarit Albañiles al alba encienden fuego con restos de encofrados.

La vida ha sido un edificio en obras con el viento en lo alto del andamio, siempre cara al vacío. Ya se sabe que quien pone la red no tiene red. ¿De qué sirve haber dicho tantas veces palabras como amor?

Pobres bombillas de un final de línea, se encienden los recuerdos.

Pero no quiero que me compadezcan: me repugna esta forma tan fácil del desdén.

Necesito el dolor contra el olvido.

Esta hoguera encendida con maderos delante del andamio es lo que soy: una pequeña claridad que, sea lo que fuere ser juzgado, nadie podrá negarme nunca más.

Cálculo de estructuras (2005)

Seguretat Els paletes a l’alba fan un foc amb restes d’encofrats.

La vida ha estat un edifici en obres amb el vent al més alt de les bastides, sempre de cara al buit, perquè se sap que el qui posa la xarxa no té xarxa.

De què serveix haver repetit tant paraules com amor?

Pobres bombetes a un final de línia, s’encenen els records. Però no vull que ningú em compadeixi: em repugna aquesta forma fàcil del menyspreu.

Necessito el dolor contra l’oblit.

Una foguera encesa amb uns fustots davant de la bastida és el que sóc: una petita resplendor que, sigui el que sigui ser jutjat, ningú ja no em podrà negar mai més.

Cálcul d'estrutures (2005)

Entre Dos Rosana Schmidt.

Entre dos orillas, estamos parece distantes, tú allí, yo aquí, separados por un mar gigante.

Pero...si lo piensas ni tan diferentes, ni tan distintos somos.

Hermanados en mismo idioma español, castellano, orígenes, culturas similares, uno nacido del otro, es que te llaman viejo, y a mínuevo mundo.

Hermanos, padres, hijos, nietos, ancestros, parentescos cercanos, lejanos unos de otros.

Sin olvido, ni sensación de vacío, nos acercamos, nos reconocemos, sin vernos ni tocarnos, uniendo fronteras, lazos, derribando muros.

Aunque un mar nos separe, es posible el abrazo de alma, profundo, imaginario y eterno reforzando sentimientos, y resistencia, para la difícil época, que estamos viviendo, con la esperanza de un estrecho y nuevo reencuentro, pero ya no imaginario, sino palpable y tangible.

Ojalá Hernán Sosa ... Que las emociones no tengan asuntos pendientes, y que a Cupido no le hagan falta coartadas, para que el amor no se quede sin alas. ... Que el olvido no se acuerde de las cosas importantes, y que el deseo no se manche de rutina, para que vivir no se vuelva algo aburrido. ... Que las utopías den las coordenadas precisas, y que las ganas disparen sus misiles al corazón, para que se nos quite este sabor a costumbre. ... Que la magia no se pierda en un laberinto, y que el inquieto “otro yo” se escape del espejo, para que los días se vistan de revolución.

... Que el miedo, de tan solo vernos, se quede temblando, y que el día de mañana sea un dulce accidente, para que el inyectarse sueños todavía surta efecto. ... Que partan los trenes en la estación de las dudas, y que las horas se vean repletas de hermosas sorpresas, para que la pasión derrame su hechizo en los días. ... Que los que están vivos no profesen la muerte, y que la soledad se quede sola con su desamparo, para que la alquimia de un beso nos ilumine. ... Que al soñador no se le agoten las teorías, y que la tristeza no se pase tomando rehenes, para que creer, como siempre, resulte tan maravilloso.

El amor que no me asusta Joan Margarit Lejos de los amores feroces del origen, y lejos del amor que, a modo de refugio, la mente siempre inventa, el amor que ahora me consuela es sin urgencias.

Cálido, respetuoso: amor de sol de invierno.

Amar es descubrir una promesa de repetición que tranquiliza.

Estos poemas hablan de esperar, porque el amor es siempre una cuestión de las últimas páginas.

Ningún otro final podría estar a la altura de tanta soledad.

Proa (2008)

L'amor que no m'espanta Lluny de l’amor ferotge de l’origen, lluny de l’amor que inventa la ment com a refugi, l’amor que ara em consola no té urgències.

Càlid, respectuós: l’amor del sol d’hivern.

Estimar és descobrir alguna promesa de repetició que tranquil·litza.

Aquests poemes parlen d’esperar.

Perquè, sempre, l’amor és un assumpte de les últimes pàgines.

No hi ha cap més final que pugui estar a l’alçada de tanta soledat.

Proa (2008)

Un paso Karla Guerra Un paso, con esto comienzo el camino hacia mi dignidad.

Con un paso, se decía, como quien convence a un carcelero aflojar las amarras hacia la libertad.

Un paso, solo eso será, solo uno y con él los otros lo seguirán.

Un paso y el camino se abrirá para mí, y los sueños guardados saldrán a pasear, y tendré en mis manos, para mis hijos, el pan.

Un paso me distanciará de mi hogar, alejará de míel amor entregado en abrazos de los seres que amo, la cultura que me ha acunado y las risas compartidas en los senderos de la miseria, que me hicieron amar y renunciar a este pueblo de carencias.

Un paso y mi corazón se quebrará un tanto más.

Pero la miseria no tendrá voz en mi lugar.

Un paso y no seré ni de aquíni de allá.

Que en uno no tengo vida, y en el otro soy un inmigrante más.

Tu voz azul Mariela Isabel Ríos Ruiz - Tagle A la memoria de la poeta Bárbara Délano Azócar

La leve piel del día sobre el cielo tenue Se abre al paraíso como girasol alocado Y aparece tu voz con poco tiempo Para decirlo todo con gloria y penas Mis ojos ciegos se abren caminando Sobre hierbas azules como el agua Con los pies descalzos yo te observo Soberana y bella sobre el aire marino Fugaz Tu Cabello Estampa Sueños

Un sueño de los seres que dormitan Un sueño de guerreros y vencidos Un sueño de desaparecidos para siempre Un sueño de luchas y desiertos blancos Un sueño de la señora de la esquina Un sueño desterrado por la historia Un sueño de todos que solo tú soñaste Un sueño el sol, la luna, las estrellas Infinita Voz Creadora Azul Walquiria

La chica del semáforo Joan Margarit Tienes la misma edad que yo tenía cuando empecé a soñar en encontrarte.

Entonces no sabía, igual que tú no has aprendido aún, que llega el día en que el amor es esta arma cargada de soledad y de melancolía que está apuntándote desde mis ojos.

Tú eres la muchacha que busqué cuando aún no existías.

Yyo el hombre hacia el cual querrás un día dirigir tus pasos.

Pero estaré tan lejos de ti entonces como estás tú de míen este semáforo.

Estación de Francia (1999)

La noia del Semàfor Tens la mateixa edat que jo tenia quan començava a somiar a trobar-te.

Encara no sabia, igual que tu no ho has après encara, que algun dia l’amor és aquesta arma carregada de soledat i de melancolia que ara t’està apuntant des dels meus ulls.

Ets la noia que vaig estar buscant tant de temps quan encara no existies.

I jo sóc aquell home cap al qual voldràs un dia dirigir els teus passos.

Però llavors seré tan lluny de tu com ara tu de mi en aquest semàfor.

Estació de França (1999)

Mazmoras y cadenas Aurea Loira Construimos mazmorras con cada decisión, ¡Pensamos que somos libres!

Ni percibimos las rejas, rodeados de tantas cosas...

Atrapados por un liberalismo, que alimenta el ansia de tener, ¡La razón de ser difuminada!

Vidas y verbos conjugados llenos y vacíos a la vez...

Desde la cuna a la tumba oyendo los mismos cuentos, ¡Nos lo contó León Felipe!

Repetidos infinitas veces,

pasan por ser verdaderos...

Sin sentir nuestras cadenas, nos volvimos miserables, ¡Miedo tenemos del pobre!

Buscando respirar libertad, encuentra tan sólo muros...

Pensando que heredaremos, un trocito de este ajado reino. ¡Somos tan buenos vasallos!

Educados entre rezos y cielos, el infierno en vida no sentimos...

Cadenas son pues cadenas, suave marabú, oro cálido. ¡Reducido nuestro mundo!

Atan nuestra existencia, no sea que nos movamos.

Identidad Joan Margarit ¿Qué hacer con las palabras al final?

Sólo puedo buscar, para saber qué soy, en la infancia y ahora en la vejez: ahíes donde la noche es fría y clara como un principio lógico. El resto de mi vida es una confusión por todo aquello que nunca he comprendido: las tediosas dudas sexuales y los inútiles relámpagos de inteligencia. Debo convivir con la tristeza y la felicidad, vecinas implacables.

Se acerca la última verdad, durísima y sencilla.

Como los trenes que en la infancia, jugando en el andén, me pasaban rozando.

Amar es dónde (2015)

Identitad Què fer de les paraules al final?

Si vull trobar què sóc no puc buscar més que en dos llocs: la infància i ara que sóc vell. És on la meva nit és neta i freda com els principis lògics. La resta de la vida és la confusió de tot el que no he entès, els tediosos dubtes sexuals, els inútils llampecs d’intel·ligència.

Convisc amb la tristesa i la felicitat, veïnes implacables. Ja s’acosta la meva veritat, duríssima i senzilla.

Com els trens que a la infància, jugant en les andanes, em passaven a frec.

Des d’on tornar a estimar (2015)

Tiempo de Poesía Edita:

Proyecto Leer es un Derecho Coordinación y Edición digital: Antonio Ureña Poemas: Rosana Schmidt. (Argentina) Marisa Avogadro Thomé (Argentina) Andrea V Orduna (Argentina) Hugo E.Avila (Argentina) Jr. Bellé (Brasil) Mariela Isabel Ríos Ruiz- Tagle (Chile) Berta Lucía Estrada (Colombia) Aurea Loira (España)

Anabel Pérez Pizarro (España) Pepa Úbeda (España) Hugo Jaramillo Muñoz (Ecuador) Silvia del Rey (México) Hernan Sosa (Paraguay) Karla Guerra (República Dominicana) Silvia Silva Viñoli (Uruguay)

Fotografía:

Antonio Ureña Portada: Pepa Úbeda (Infografía) www.safecreative.org/work/2104197554440-tiempo-de-poesia-edicion-2021