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Marc assentiu e desapareceu no corredor, e porta fechou atrás dele. Estava sozinha o suficiente para não ter que levar posta a cara de Alfa que ainda não tinha aperfeiçoado. Ou a cara de paisagem de guardiã que eu havia usado tanto ultimamente. Ou qualquer outra expressão que escondesse o quão assustada, irada ou insegura eu me sentia. Como profundamente escura estava essa parte de mim que, esse novo plano, essa nova encarnação de lutar ou morrer pudesse falar espetacularmente que não apenas mataria a mim, mas aqueles a quem eu amava. Não podia deixar que isso acontecesse, não podia me permitir perder de novo. Desci meus shorts e logo os tirei, cuidadosamente até que meus joelhos tocaram o rugoso tecido. Minhas costas se sentiam como se estivessem sido apunhaladas. Meu quadril esquerdo protestou bruscamente e meu ombro cantou em harmonia com ele. Inclusive meu nariz palpitava fortemente por causa da mudança de posição (ou talvez da altitude) e eu me sentia como se alguém houvesse batido com um martelo do lado esquerdo do meu crânio. Abracei a dor, tanto como uma penitencia quanto como consolo. Era a consequência de haver perdido a mais importante luta da minha vida, assim como a prova de que havia sobrevivido. A dor era uma lembrança da minha ignorância e debilidade, e se alguma vez esquecesse essa lição, Dean me mataria. Eu não tinha dúvidas disso. Assim que, em lugar de ignorar a dor, chamei a mesma, tentando alcançar mais dela. A dor é uma parte de quem eu sou. É a característica que define a transformação dos Metamorfos. A dor é o que sofro de meus inimigos. É com o que castigo aqueles que quebram nossas regras. É com o que eu posso me proteger das minhas responsabilidades. A dor é o que eu herdei do destino, esse idiota volúvel que me deu boca e punhos, e logo me pôs num mundo que só queria meu ventre e braços embalados. A dor é o que me alimenta quando nada mais pode nutrir a fúria nociva em meu coração. É ao que me agarro quando tudo mais (ou todos os demais) deslizam através de meus dedos fechados.
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