Breaking Ground: Black British Thrillers & Crime Writing in Portuguese

BREAKING GROUND BLACK BRITISH THRILLERS AND CRIME WRITING

IN THE ORIGINAL ENGLISH . ·AND PORTUGUESE TRANSLATION

About Speaking Volumes Speaking Volumes Live Literature Productions is a not-for-profit, producer-led independent organisation, which promotes the very best of the UK’s rich diversity of literature and international writing.

Formed in 2010 by Sharmilla Beezmohun and Sarah Sanders, the agency has, along with Nick Chapman, produced numerous literary festivals, tours, events series and showcases in the UK and abroad. This includes: two tours of Black British writers to the east and west coasts of the USA; a London and UK-wide series of Stand Up And Spit events celebrating Ranting poetry; four editions of European Literature Night at the British Library; programmes for the European Commission; and the 2012 UK tour of Poetry Parnassus, the Southbank Centre’s festival for the Cultural Olympiad.

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Contents Peter Kalu

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An Extract from Little Jack Horner

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Chapter 12: How to Obtain a Car Capítulo 12: Como obter um carro

Jacob Ross

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An Extract from The Bone Readers Chapter 1 Capítulo 1

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About the Translator Carla Fernandes is a social activist, born in Angola (1980) who grew up in Portugal. Translator of the English and German languages into Portuguese, graduated as a radio journalist in Germany, at radio Deutsche Welle. Lived in Bonn, Germany, for six years (2008-2013) and returned to Portugal (2013) to create her activism project Radio Afrolis, a podcast where she tackles issues which regard the lives of black people living in Lisbon/Portugal. Now she is the president of Afrolis – Associacao Cultural, which works to uplift the black communities through cultural events.

Radio Afrolis: https://radioafrolis.com/

Original text and translations are printed here with the permission of the authors and translator; copyright of all intellectual property remains with the creators.

This pamphlet has been created by Speaking Volumes Live Literature Productions. It has been made possible by the generous support of the Arts Council England and Carolina Coastal University.

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Peter Kalu Peter Kalu is the son of Nigerian and Danish migrants and grew up in Manchester. He began writing at Moss Side Write, a local black writing group, and has written eight books to date, two radio plays broadcast on the BBC and several works for theatre. His series of young adult novels highlight the experience of young Black Britons: The Silent Striker (now being filmed), Being Me and Zombie XI (all Hope Road Publishing). His most recent crime novel is Little Jack Horner (Suitcase Books). Over 30,000 people have borrowed his books from UK libraries and he was Winner of a 2003 BBC Dangerous Comedy Award. He works occasionally as a French and Spanish translator and is a PhD student in Creative Writing at Lancaster University. www.peterkalu.com/

The following extract is from Little Jack Horner: A young man is stabbed to death in an alleyway on a dark, wet night. There are no witnesses and no apparent motive. PI Delroy Johnson is called in by the young man's family, frustrated at the slow police progress on the case.

Johnson is part-time church caretaker, part-time womaniser, some-time investigator. More used to chasing down infidelity cases, he agrees to do what he can to catch the killer. A strong suspect emerges, but with little solid evidence, Johnson tries to draw him into the open — and a deadly cat and mouse game ensues. A modern morality tale in thriller format.

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From Little Jack Horner Chapter 12 – How to Obtain a Car Peter Kalu Wednesday morning was foul: squalls and thunder. He went straight to the first address. Greg was there already and Delroy told him he had a funeral to attend, and would he cover for him, he would be back by four pm? Greg muttered an OK. Did he buy it? Delroy had to believe.

He took the Wolverhampton train. He looked out of the train window. Clouds floated like scum on a river weir, backing up in the sky, ready to dash down in torrents onto the roofs below. The train charged on. Behind the clouds struggled a weak light, like a torch with a half-dead battery. Eventually the rain burst down, raking the train carriage, blasting the roof.

Delroy shifted in his seat, uncomfortable. It seemed to him the train companies were in competition with each other to see who could make the narrowest, shallowest chairs with the least legroom between. He had wedged himself into an aisle seat, that way he could still stretch his legs along the aisle even if someone sat next to him. In the window versus aisle debate, he was always aisle, he mused. He felt weary. Something heavy hung over him that he could not grab, ghosts stirring that he would rather didn't wake. He was dressed all in black. It had been to cover himself with Greg. For what he was about to do, it might not be perfect, he thought; he did not want to look too Mafiosi. He fished his silver necklace out of a jacket pocket and slipped it on, then checked his reflection in the train window. The chain stood out against the funeral black of his shirt. A weary gangster figure looked back at him. He took the chain off.

This job had drained him. Now it was about to drain the last of his money. He had not contacted the Amin family or Wasif because there was nothing to contact them with. Was Meadows cautious or intransigent? It did not matter now. If a mountain could not be moved, you simply steered round it.

As the train pulled further south the weather eased. He'd visited Wolverhampton to see friends years ago, old army friends. He was tempted to do a surprise visit to one or two of them but army types were restless and they would all have moved on now, -3-

either squadding at some overseas posting or else simply moved. Besides, who liked those kind of surprises nowadays? When he finally got off at Wolverhampton station, he used his A-Z to work his way through the city to his destination, surprised at the changes he saw. It was one of those ugly-beautiful cities. And it had grown uglier and more beautiful in equal parts. He did not stand around, he was not a tourist and he did not want to feature big on the city's CCTV. He checked his map, then headed on.

Off a street close to a McDonald’s on the outskirts of south Wolverhampton spread the sprawling used-car zone called Wolverhampton National Best Car Auctions. Delroy stood across the road from it and admired all the glinting metal and glass. The official auctions were going on in there. On his side of the street stood freelancers' cars, parked up nose to nose and ready for sale, all with scrawled mobile phone numbers on cardboard strips in the dashes. Bumper to bumper, these less pampered vehicles went the length of the road, for some quarter of a mile, skipping here and there onto grass verges and under advertising hoardings. Delroy worked his way along the road until he found the closest to what he required. A ‘P’ reg, old model Ford Mondeo. It was jammed three-quarters onto the pavement and pedestrians had to brush past it. He checked his watch. 1.16 pm. He guessed hundreds of people would have touched it as they had gone past; and even today a dozen potential punters would have ducked inside and grabbed hold of the steering wheel while reading the mileage. He liked the look of it. He dialled the mobile phone number in the windscreen.

A ‘Dennis’ answered, told him to wait, he'd do him a good deal and appeared by his side within two minutes of the call. 'Dennis' had quick eyes and a warm, bony hand; his nose had pink imprints either side where glasses had once rested. He looked gaunt, and ashen, probably from the Balkans, at least Albanian, maybe on a mission to make some hard-earned and send it home fast. He wore a black zip fleece jersey one size too big and polycotton light trousers, mottled at the ankles with mud.

-Is there a log book? Delroy asked.

‘Dennis’ smiled. -Here? No log books. There is log books. ‘Dennis’ pointed over at the Wolverhampton NCA auction site.

To ordinary buyers no log book was a negative, but not to Delroy. He pulled on his gloves and looked around the car some more, lifted the bonnet.

- ... Passed by the AA, ‘Dennis’ threw in.

Delroy glanced at him with a raised eyebrow.

-Armed Anonymous.

-Sorry?

-Excuse. My private joke.

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Maybe he did look like an armed robber, Delroy thought. The black he was wearing and now the gloves. All he needed was a ski mask.

-She's a good runner, ‘Dennis’ grinned.

There had to be a manual of car sellers' patter somewhere. Maybe it was part of the citizenship test: how to speak car sales talk.

‘Dennis’ watched him as he looked the Mondeo over comprehensively. The tyres were fair, though worn on the front inner side. The shocks were shot at the rear and the car was listing to the left, the windows did not wind, there was welding on the back axle, the number plates had new anchor screws, there were fresh etchings on the engine block and no VIN panels on the inside door where the VIN number should have been; the air bag and casing were gone and you did not use a key to start it.

-Can you start the engine? Delroy asked.

‘Dennis’ held the two ignition wires together and Delroy went round and listened.

There was a tapping coming from the camshafts, and the carburettor was stuttering at low revs, but otherwise it was OK. Working his way round again, Delroy had to smile. A mint tax disc shone proudly on the windscreen, its ink barely dry. The car was either a knock-off or a write-off, or most likely both. A car with history. Just what he wanted. He double-checked the brake pipes and the brakes. It was a runner. It was not going to harry the BMWs in the M6 fast lane to Burnham, but should manage a steady trot along the A-roads, he decided.

-Very nice car, ‘Dennis’ said closing in.

-Can I see it on the road?

-Sure, I drive, you watch.

‘Dennis’ got a red, plastic fuel can from the back seat of another car along the road and sloshed some fuel in the Mondeo's tank. He pulled the car out and drove it up, then down the road with a smile, even waved to Delroy as he passed. It sounded rough but OK, Delroy thought. 'Dennis' bumped it smoothly back up the kerb.

-It's got a radio?

‘Dennis’ flipped the glove compartment down. There was a cheap batterypowered radio in there. Delroy smiled again.

-She’s a real goer. Diesel, don't worry about the mileage.

-I'll take it for 150. The cardboard sign had asked for two hundred.

-Please, I have to make money.

-140.

-You are robbing my hand off.

-130.

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-150. This business is useless, I should dig potatoes, ‘Dennis’ complained, but Delroy guessed 150 meant a hundred clear profit for ‘Dennis’.

They shook on the deal.

-I could vac over it for you?

-No, I'll take it as is. The filthier the better, Delroy was thinking. That way Forensics could either spend a year collecting hairs off the seat, mud from the tyres, fibres from the boot, and prints from the cockpit that half the population of Wolverhampton had walked through, or, more likely, they would give it up as a waste of resources.

‘Dennis’ counted the cash with a smack of each note, the way those in the cash economy loved to. It was Thin Harry's payment for the month that ‘Dennis’ was fingering. Something else would turn up to pay Thin, Delroy thought; right now, he needed this car. He ducked into the driver's seat. ‘Dennis’ appeared at the window.

He opened the door to hear him.

-Remember, the needle very low if you drive far, ‘Dennis’ said, pointing to the gauge.

The guy was smart. Delroy gave him an extra twenty to fill the Mondeo with red diesel.

That done, he jammed the wires together. The engine started with a splutter. In his off-side mirror, Delroy saw ‘Dennis’ disappear behind an advertising hoarding.

Neither of them had ever seen the other before, nor would they know each other from Adam if asked subsequently by the police, he was sure. He put the Mondeo in gear and took off.

Small towns straggled by. His body heat soon fogged the windows. The side windows were either fully up or fully down, no in-between. He drove with the driver's side down and passenger's up. A squall of rain drenched him and blanked the windscreen until the wipers miraculously started slashing away. He tried to keep in the general direction of north, using the twisting A and B roads. He went through a forest with gnarled, straggly trees, and then another forest with straight, tall trees.

The rain steadied, and it became easier to drive, the drops merging to form a lake on the screen that he could see through without the erratic wipers. The radiator temperature gauge was creeping up.

He crossed a town. On the road out, traffic queued behind him. He was doing 40, they wanted to do 50. He waved them on: he needed to reach Burnham with the Mondeo still a goer. He got horns, wanker signs as they overtook, but he paid no -6-

heed, nursed the Mondeo on. Gear shifting was the trickiest because of the worn clutch. He switched down to second at the first sign of an incline. Driving a sound car was a doddle compared with run-ins. Fortunately, if that was the right word, he had had plenty of experience with run-ins.

He stopped at a trucker's lay-by for a burger and tea from a caravan cafĂŠ, and to allow the radiator gauge to climb down. The tea buckled the thin plastic cup and burnt his tongue. He made it back to Burnham without incident.

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From Little Jack Horner Capítulo 12 Como obter um carro Peter Kalu Translated from the English to the Portuguese by Carla Fernandes A manhã de quarta-feira estava desagradável: ventania e trovoada. Ele foi direto à primeira morada. O Greg já lá estava e o Delroy disse-lhe que tinha de ir a um funeral, e perguntou-lhe se ele podia substitui-lo, ele estaria de volta às quatro da tarde? O Greg murmurou um OK. Será que ele acreditou? Delroy tinha de acreditar.

Apanhou o comboio para Wolverhampton. Olhou pela janela do comboio. Nuvens a flutuar como uma camada de sujidade sobre a represa de um rio, a apoiar-se no céu, pronta a descambar em torrentes sobre os telhados abaixo. O comboio continuava em força. Por detrás das nuvens uma luz fraca lutava, como uma lanterna com uma bateria meio carregada. Eventualmente a chuva caiu em torrente, rachando a carruagem do comboio, rebentando com o telhado.

Delroy moveu-se no banco, desconfortável. Parecia que as companhias ferroviárias estavam a competir umas com as outras para ver quem conseguia fazer as cadeiras mais estreitas, mais sem graça e com menos espaço entre si para as pernas. Ele tinha-se espremido para um assento de corredor, porque assim ainda podia esticar as pernas mesmo que alguém se sentasse ao seu lado. Na janela do lado contrário ao corredor uma reflexão, ele esteva sempre no corredor, pensou.

Sentiu-se exausto. Algo pesado, que ele não conseguia agarrar, pairava sobre ele, agitação de fantasmas que preferia não ter despertado. Estava todo vestido de preto.

Tinha sido para se disfarçar perante o Greg. Porque o que ele estava prestes a fazer, poderia não ser perfeito, pensou; não queria parecer muito mafioso. Pescou o seu colar de prata do bolso do casado e colocou-o e depois olhou para o seu reflexo na janela do comboio. A corrente sobressaia em contraste com o negro fúnebre da sua camisa. Uma figura de gangster desgastado olhava de volta para ele. Tirou a corrente.

Este trabalho tinha-o sugado. Agora estava prestes a sugar a última gota do seu dinheiro. Ele não tinha contactado a família Amin ou Wasif porque não havia nada com que contactá-los. Será que o Meadwos era cauteloso ou intransigente? Agora -8-

não interessava. Se uma montanha não podia ser movida, teria simplesmente de ser contornada.

À medida que o comboio se aproximava mais do sul o tempo ficava mais tranquilo.

Ele tinha visitado Wolverhampton há anos para ver amigos, velhos amigos do exército. Ficou tentado a fazer uma visita surpresa a um ou dois deles mas o tipo de pessoas do exército são inquietas e por estas alturas já se teriam mudado, ou estariam num posto no estrangeiro para o qual teriam sido destacados ou simplesmente teriam mudado de casa. Para além disso, quem é que gostava desse tipo de surpresas hoje em dia? Quando finalmente saiu na estacão de Wolverhampton, utilizou o seu mapa para descobrir o caminho até ao seu destino pela cidade, surpreendido com as mudanças que viu. Era uma daquelas cidades bonitas-feias. E tinha-se tornado igualmente mais feia e mais bonita. Ele não ficava a olhar ao redor, não era turista e não queria ter um perfil no circuito fechado de televisão da cidade. Verificou o mapa e continuou.

Numa rua perto de um McDonald's nos arredores do sul de Wolverhampton, estava a zona em expansão de carros usados chamada Wolverhampton National – os melhores leilões de carros. Delroy ficou do lado oposto da estrada e admirou todo o metal e vidro brilhantes. Era lá que os leilões oficiais estavam a acontecer. Do seu lado da rua estavam os carros de freelancers, estacionados de nariz a nariz e prontos para a venda, todos com números de telemóveis rabiscados em tiras de papelão no tablier. De para-choques em para-choques, estes veículos menos mimados encontravam-se ao longo da estrada, por cerca de um quarto de milha, saltando aqui e ali as bermas de relvado e por debaixo de cartazes publicitários. Delroy andou ao longo da estrada até encontrar o mais próximo do que desejava. Um carro com matrícula dos anos 1990, um modelo antigo Ford Mondeo. Estava entalado em três quartos do pavimento e os pedestres tinham de se esfregar nele para passar. Ele olhou para o relógio. 13h16. Achou que centenas de pessoas teriam tocado nele ao passar; e até hoje uma dúzia de potenciais consumidores teriam entrado no carro e segurado no volante enquanto liam a quilometragem. Gostou da ideia. Digitou o número de telemóvel que estava no para-brisas.

Um 'Dennis' respondeu, disse-lhe para esperar, que lhe faria um bom negócio e apareceu ao seu lado dois minutos depois da chamada. O "Dennis" tinha olhos rápidos e uma mão quente e ossuda; o seu nariz tinha marcas cor-de-rosa dos dois lados onde, uma vez, os óculos haviam descansado. Ele parecia descarnado e cinzento, era provavelmente dos Balcãs, pelo menos albanês, talvez numa missão de -9-

fazer algum dinheiro ganho com suor e enviá-lo para casa rapidamente. Ele usava uma camisola de lã preta de fecho de correr com um tamanho acima do seu e calças de mistura de algodão azuis-claras, manchadas nos tornozelos com lama.

- Tem um livro de registo? Perguntou Delroy.

O "Dennis" sorriu. -Aqui? Nada de livros de registo. Há livros de registo. 'Dennis' apontou para o lado de leilões Wolverhampton National.

Para compradores comuns, não haver livro de registos era mau, mas não para Delroy. Ele ajeitou as luvas e olhou ao redor do carro um pouco mais, levantou o capô.

-... Aprovado pelo AA, acrescentou 'Dennis'.

Delroy olhou para ele com uma sobrancelha levantada.

-Armados Anónimos.

-Desculpe?

-Desculpe. É uma piada privada.

Talvez ele parecesse um ladrão armado, pensou Delroy. O preto com que estava vestido e agora as luvas. Tudo o que ele precisava era de uma máscara de Ski. - Ele é um bom corredor, sorriu 'Dennis'.

Tinha que haver um manual com conversas de vendedores de carros em algum lugar. Talvez fosse parte do teste de cidadania: como fazer conversas de vendas de carros.

‘Dennis’ observou-o enquanto olhava o Mondeo de forma abrangente. Os pneus eram razoáveis, apesar de gastos no interno da parte da frente. Os para-choques traseiros tinham levado um tiro e o carro estava listado para a esquerda, as janelas não ventavam, o eixo traseiro estava soldado, as placas da matrícula tinham novos parafusos de ancoragem, havia decapante fresco no bloco do motor e não tinha painéis de instrumentos na porta interior onde o número VIN [número de identificação do veiculo] deveria estar; o airbag e o invólucro desapareceram e não se usava uma chave para arrancar.

- Pode ligar o motor? Perguntou Delroy.

‘Dennis’ segurou os dois fios de ignição e Delroy deu a volta ao carro e ouviu.

Houve uma batida vinda dos eixos de comando, e o carburador estava a gaguejar a baixas rotações, mas, para além disso, estava OK. Dando novamente a volta ao carro, Delroy teve que sorrir. Um disco de imposto cor de menta brilhava orgulhosamente no para-brisas, a tinta mal tinha secado. O carro ou era uma cópia barata, estava demasiado danificado, ou provavelmente as duas coisas. Um carro com história.

Exatamente o que ele queria. Ele verificou duas vezes os tubos dos travões e os travões. Era um corredor. Não serviria para perseguir os BMWs na pista rápida M6 - 10 -

para Burnham, mas deveria conseguir um trote constante ao longo das estradas principais, decidiu.

- Um carro muito bom, disse ‘Dennis’, concluindo.

- Posso vê-lo na estrada?

-Claro, eu conduzo, você vê.

O ‘Dennis’ pegou uma lata de combustível de plástico vermelho do banco de trás de outro carro que estava na estrada e derramou algum combustível no tanque do Mondeo. Puxou o carro para fora e dirigiu-o, depois pela estrada com um sorriso, até acenou para Delroy enquanto passava por ele. Tinha um som áspero mas ok, pensou Delroy. ‘Dennis’ encostou-o suavemente de volta à berma.

- Tem rádio?

‘Dennis’ virou o porta-luvas. Havia um rádio com bateria barata lá dentro. Delroy sorriu novamente.

- Ele é um verdadeiro turbo. Diesel, não se preocupe com a quilometragem.

- Levo por 150. O sinal de papelão pedia duzentos.

- Por favor, eu tenho que ganhar dinheiro.

-140.

- Você está a roubar-me.

-130.

-150. Este negócio é inútil, eu devia ir cavar batatas, reclamou, 'Dennis', mas Delroy imaginou que 150 significasse um lucro limpo de 100 para 'Dennis'.

Fecharam o negócio com um aperto de mãos.

- Posso aspirá-lo para si?

-Não, eu levo-o como está. Quanto mais sujo, melhor, pensou Delroy. Dessa forma, o departamento forense poderia ou passar um ano a recolher cabelos do banco, lama dos pneus, fibras do porta-bagagens e impressões digitais do cockpit pelo qual metade da população de Wolverhampton terá passado, ou, mais provavelmente, desistiria por ser um desperdício de recursos.

‘Dennis’ contou o dinheiro com uma palmada em cada nota, como aqueles que gostam da economia em dinheiro. Era o pagamento do mês para o Thin Harry que o 'Dennis' estava a contar. Outra coisa surgiria para pagar ao Thin, pensou Delroy; de momento, ele precisava deste carro. Ele baixou-se para entrar no banco do motorista. Dennis apareceu à janela. Ele abriu a porta para ouvi-lo.

- Lembre-se, a agulha está muito baixa se você vai conduzir para longe, disse ‘Dennis’, apontando para o indicador de combustível.

O tipo era inteligente. Delroy deu-lhe mais vinte para encher o Mondeo com Diesel vermelho.

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Depois disso, ele encostou os fios. O motor arrancou a gaguejar. No espelho lateral, Delroy viu 'Dennis' desaparecer atrás de um cartaz publicitário. Nenhum deles tinha visto o outro antes, nem se teriam conhecido através do Adam se interrogado posteriormente pela polícia, ele tinha a certeza. Arrancou o Mondeo e decolou.

Pequenas cidades dispersas. O calor do seu corpo em breve embaçou as janelas.

As janelas laterais estavam ou totalmente para cima ou totalmente para baixo, sem meio-termo. Ele conduzia com o lado do motorista para baixo e o do passageiro para cima. Uma tempestade de chuva encharcou-o e apagou o para-brisas até que as escovas do para-brisas começaram a desbastar caminho milagroso. Ele tentou manter a direção geral para o norte, usando as estradas principais e secundárias tortuosas. Atravessou uma floresta com árvores enrugadas e irregulares, e depois outra floresta com árvores retas e altas. A chuva estabilizou-se, e tornou-se mais fácil de conduzir, as gotas fundiam-se para formar um lago na tela através da qual ele podia ver sem as erráticas escovas do para-brisas. O medidor de temperatura do radiador estava a subir gradualmente.

Ele atravessou uma cidade. Na estrada, formava-se uma fila de trânsito atrás dele.

Estava a conduzir a 40, eles queriam conduzir a 50. Ele acenou para que o ultrapassassem: precisava de chegar a Burnham com o Mondeo ainda a funcionar.

Conseguiu buzinas, sinais de dedos quando o ultrapassavam, mas ele não ligou, continuou a cuidar do Mondeo. Colocar as mudanças era o mais complicado por causa da embreagem desgastada. Mudou para a segunda no primeiro sinal de uma inclinação. Conduzir um carro barulhento era uma brincadeira em comparação com uma discussão. Felizmente, se essa era a palavra correta, ele tinha tido muita experiência com discussões.

Parou à beira da estrada num local para descanso de camionistas para comer um hambúrguer e chá num café roulote e para permitir que o medidor do radiador descesse. O chá deformou o copo de plástico fino e queimou a sua língua. Ele conseguiu regressar a Burnham sem incidentes.

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Jacob Ross Jacob Ross is a poet, playwright, journalist, short story writer and novelist. He edited Artrage, Britain’s leading intercultural arts magazine and now is Associate Editor for Fiction (Peepal Tree Press). He has published the short story collections Song for Simone and A Way to Catch the Dust; co-edited anthologies including Voice, Memory, Ashes and Ridin’ n Rising; co-authored Behind the Masquerade: The Story of Notting Hill Carnival; and edited Closure: Contemporary Black British short stories. Ross’s novel, Pynter Bender, was shortlisted for the Commonwealth Writer’s Regional Prize, The Society of Authors Best First Novel and Caribbean Review of Books Book of the Year. His current novel, The Bone Readers, was published in 2016. He is a Fellow of the Royal Society of Literature. www.peepaltresspress.com/authors/jacob-ross The following extract is from The Bone Readers: When Michael (Digger) Digson is recruited into DS Chilman’s new plainclothes squad in the small Caribbean island of Camaho, he brings his own mission to discover who amongst a renegade police squad killed his mother in a political demonstration. Sent to London to train in forensics, Digger becomes enmeshed in Chilman’s obsession with a cold case – the disappearance of a young man whose mother is sure he has been murdered.

But, along with his new skill in forensics, Digger makes rich use of the culture knowledge he had again from the Fire Baptist grandmother who brought him up, another kind of reader of bones. And when the enigmatic Miss K. Stanislaus, another of Chilman’s recruits, joins him on the case, Digger finds that his science is more than outmatched by her observational skills.

Together, they find themselves dragged into a world of secrets, disappearances and danger that demands every ounce of their brains, persistence and courage to survive.

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From The Bone Readers Chapter 1 Jacob Ross I’d left school with no job to go to and exam results that my teachers said could get me to any university anywhere in the world. If I had the money.

I mentioned the sum to my father and he laughed. The bank managers I went to didn’t laugh – at least not in my face. They asked for equity, then my family name. I gave them my mother’s. They pointed out how generous they were by giving me their time, then nodded at the door.

I went south to the Drylands where the hotels were. For two tourist seasons, I peeled back my lips and exposed my teeth, served drinks barefoot in a rainbowcoloured synthetic shirt, wide-brimmed straw hat and pantaloons which no Camaho man would be seen dead in outside of Beach Bum Bar. Then a half-drunk old bull from Germany, red like a barbecued lobster, closed his hand around my crotch and I punched him in the face.

The Englishman who owned the place leaned in close and demanded I apologise, else he fire me without pay. I told him to haul his arse and walked.

I took to the sidewalk of San Andrews watching the tourists, the pretty cars, the office girls stepping in heels that raised their arses almost as high as their ears, and young men shuffling bow-legged in waistless trousers with rappers’ caps and speaking in made-up American accents. I watched, especially, the bright open faces of the little boys in school uniform heading home every afternoon to parents who might someday laugh at them. I didn’t doubt that they would end up like me with their shoulders propping up a storefront in San Andrews.

Then one Wednesday afternoon it happened right in front of me: a huddle of youth-men arguing over something. I paid them little mind. They were wharf-rats who made a living begging money off the tourists. When the ocean liners weren’t in, they drifted around the town pulling at the skirts of schoolgirls and pushing their pelvises against them. Many parents waited at the school gates and escorted their daughters home.

A single protesting voice rose up from their midst, pitched high and desperate.

Heads turned, followed by a patter of fast-approaching feet. Market people loved a fight.

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There came a flare of voices from the knot of hooligans. I heard the word ‘respect’, then ‘fuck’, then ‘fuck-up’, then ‘fucker’, then a thud like a fist sinking into a pillow. A gasp, followed by the rapid scattering of feet as the young men fanned out, adjusted their hoods over their heads and sprinted off.

A boy lay on the sidewalk in the same uniform I wore to school for seven years.

He was laid out on his side, right arm curled in front of his stomach; the other, bent at the elbow, was under his head as if he were asleep.

I followed the red trickle that seeped from under his hand, its abrupt change of course as it met the invisible incline of the concrete gutter and flowed into it. I thought I knew the boy. I felt I ought to.

An office girl with a tight, high bun of expensive Indian hair, nails glinting gold in the sun, brought her phone to her ear, her arm making a delicate stylish curve just before she spoke into it. I watched her crimson lips moving.

I walked across the road, knelt and touched the boy’s forehead. I stood up, ignoring the shock on all those faces fixed on me. They were reading me, I knew, studying my expression, waiting perhaps for the howl that would confirm for them that this dead boy was family.

I did none of that. I simply stood over him.

When the police came they rushed me. The largest one slammed my back against the wall, jammed a knee into my stomach and pressed an elbow against my throat. I choked on my breath and held his eyes. He did not like that. He threw me on the pavement, dropped his weight on my spine, then dragged my hands behind my back and handcuffed me.

A little car arrived. It stopped in the middle of the road. An apparition got out: a white head of hair; eyes like two knobs of flaming coals; lips that would look perfect on a battered leather purse.

White Hair shouted something. The words came out of him like gravel on a grater.

The weight came off my back. I was lifted to my feet, the handcuffs removed.

Rough hands bundled me into the little car.

All the while, people were out there protesting at my arrest. All women. The men remained silent. They were, no doubt, less interested in my fate than in the way injustice takes its course. It made for better rumshop conversation.

They took me to an old brick building backing the bus terminal, which stood over the sea. Above the entrance in big white type: San Andrews Police Central. Inside, I caught the faint smell of tar from the island schooners berthed against the jetty.

Partitioned rooms retreated all the way to the back of the building. From them came the shuffling of paper and, occasionally, the boom of men’s voices. Outside, the - 15 -

blasts of horns, the rise and fall of market women’s voices, the penetrating bray of the coconut seller we called Cocoman.

Amid the thunder of vehicles arriving in the concrete courtyard, White Hair sat me down in a chair by an untidy desk. He pressed a sandwich into my hand and a glass of orange juice. He lowered himself in front of me and jabbed a finger at his chest. ‘Detective Superintendent Chilman. You?’ ‘Digger.’

‘That’s the name on your birth certificate?’

‘Michael Digson.’

‘How long you been out there?’

‘Out where?’

‘On the street.’

‘I have a home.’

‘How long?’

‘Eighteen months three days.’

‘You been counting?’

‘Uh-huh.’

‘Why?’ ‘Keep my sanity.’

He looked me in the eye. ‘You still got it?’

‘You got no basis for arresting me.’

‘Calm down, youngfella, you not under arrest. Now talk to me. What happm?’

I pushed aside the sandwich and sipped the juice. ‘Monkeys demanding respect from humans,’ I said. ‘They killed the human.’

Detective Superintendent Chilman leaned forward and squinted as if he were examining a speck in my eye. ‘You upset. That’s good. You could point them out?’

‘They hide their faces from the start, before the argument. Is obvious they plan it.’

Chilman rubbed his chin and looked up at the ceiling. ‘Right,’ he said, rising to his feet. ‘Come with me.’ He stopped at the door and raised his voice. ‘Okay fellas, bring them out.’

Twenty-three young men – all in rapper’s hoods rolled back from their heads – filed out of three vans into the yard. Some looked nervous, some angry, most of them relaxed. A few were so terrified they could barely walk. A couple of them didn’t drop the monkey swagger.

The officers lined them up against the wall of the building.

Chilman prodded me. ‘Recognise any?’

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I shook my head.

‘Let’s try something else then.’

On his word, Chilman’s officers pulled the hoods over the young men’s heads and ordered them to run across the yard.

Chilman looked at me. ‘Anything?’

A few of the youths threw threatening glares in my direction. I squared my shoulders and glared back.

‘Make them talk,’ I said. ‘Let each one ov ’em say something.’

An officer grumbled under his breath and sucked his teeth – the same one who’d flattened me on the sidewalk.

Chilman leaned into my face. I caught a whiff of rum. ‘Listen, youngfella, I’ll make them lil sonuvabitch across there skin kuffum and walk upside-down on one finger if I have to, because I want a result, unnerstan? I want a result right now. So don’t play the arse with me. If that is what you doing.’

Beneath that tired old face he was seething. He was so full of fury I felt myself leaning away from him. I had never seen such rage in another human.

Still, when he turned to address the young men his tone was conversational. ‘This is the way I see it, genlemen. I could let everyone of y’all walk out of here scott-free. I could do that right now and turn my back. But y’all won’t get far. People out there know who been arrested. That’s why I order these officers to stand y’all together in the market square and give the whole damn town a good look at y’all face. I know for sure that word already reach the brothers and the uncles and the cousins. They don’t know which of you just murder their boychile. They won’t want to know. All they’ll want is blood. Your blood! As much of it as they can get until they satisfy. They’ll come after every one of you. My job is to prevent that. So… one-by-one, you say your names and where you live exactly. Youngfella, you ready?’

I nodded and pressed my back against the old white vehicle. I closed my eyes while the boys shouted their names and co-ordinates. I relived the heat of the afternoon, the sound of oncoming vehicles, and the heavy fruit-and-earth smell of the marketplace; the hot pitch of words, the exact timbre and inflections of the voices. I have that kind of memory.

I picked out every one of them. Eight. One was missing.

It was easy afterwards. They betrayed themselves by pointing at each other.

When it was over, Chilman’s hot eyes were on my face. The old fella was smiling.

He pointed at the sandwich. ‘I know you hungry. Eat.’ He lowered his voice, his eyes still probing. ‘Ever been arrested before today or charged for anything?’

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He must have seen the irritation on my face. ‘Sorry, youngfella, I have to ask them questions.’

I got up to leave.

He pushed out a stiff hand. ‘You not leaving right now.’

DS Chilman led me back to his office and sat me on a chair in the corner nearest the door. Officers in plain clothes criss-crossed the uneven wooden floor. From time to time, one of them stopped and placed his mouth against Chilman’s ear. The old fella’s lips barely moved when he replied. All I could hear was the throaty rattle of his voice.

Occasionally, I caught his eyes on me – a steady, coal-fire gaze. I pretended not to notice. He said something to an elderly woman who sat in the middle of the room under a big white ceiling fan. Two girls in swivel chairs, on either side of her desk, were stapling papers and slipping them into light-green folders. When the old man straightened up, the woman’s eyes took me in briefly, then slipped away. Because of that look, I felt my heartbeat quicken. She had a detached, almost dreamy face, thick, charcoal-black hair swept back in a bun with a single streak of white following the curve of her head all the way from the hairline of her forehead.

Chilman came over to me. ‘You want to know?’

‘Know what?’ I said.

‘The lil fella name is Ryan Weekes. His mother working she arse off in the nutmeg pool in St Johns to give him an education. Only child – you unnerstand what that mean?’

I stood up. ‘You finish with me?’

‘You telling me it don’t concern you?’

‘I don’t have nothing to do with this.’ I’d raised my voice. The office fell silent. A slow turning of heads in my direction. Expressionless faces.

Chilman showed me a row of yellow teeth. ‘That’s not the way I see it, youngman: y’was there, like all them other citizens who stannup like jackass in the middle of the govment road and watch eight harden-back ram goat gang-up on a lil child and murder him. That make you a witness. At least! Prime! I could make it worse. I could say you were handling the body when we got there. That’s tampering with evidence.

And if that don’t stick, I could get you for loitering.’ He patted my arm and winked. ‘I will let you go home, but not before you tell me where you live.’

‘Nuh.’ His forehead bunched in a sudden frown. The old man raised his hand and curled a finger. A young officer in a crisp white shirt and impossibly pressed trousers rose from his desk in the far corner of the room and strolled over. He had the darkest eyes - 18 -

I’d ever seen and a tight unsmiling face. We locked eyes, his nostrils flared and something in him stiffened.

‘DC Malan, this is Michael Digson. The youngfella refusing to cooperate. I want you to handcuff the gentleman and escort him through San Andrews market in the hot sun. I want you to take your time so everybody could see you frogmarching the sonuvabitch round town.’

DC Malan gave me a long, dark-eyed look. I squared my shoulders and held his gaze.

‘No probs,’ he said, slammed open his drawer and straightened up with a pair of handcuffs in his hands.

I dropped back in the chair and told Chilman where I lived.

‘Thank you, Sirr! Now you free to go.’

I marched through the door, my ears burning with the chuckles of the people in Chilman’s office. His voice – coarse as rock-salt – followed me outside. ‘Don’t try to run away. I not done with you. Y’hear me?’

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Os Leitores de ossos Capítulo 1 Jacob Ross Translated from the English to the Portugese by Carla Fernandes Deixei a escola sem trabalho e com resultados de exames que os meus professores disseram que me poderiam levar a qualquer universidade, em qualquer lugar do mundo. Se eu tivesse dinheiro.

Eu mencionei os custos ao meu pai e ele riu-se. Os gerentes dos bancos aos quais fui não se riram – pelo menos não na minha cara. Perguntaram-me por capital próprio e depois pelo meu nome de família. Dei-lhes o da minha mãe. Eles referiram o quão generosos tinham sido por me terem dado o seu tempo, depois acenaram para a porta com a cabeça.

Fui para o sul até às terras secas onde estavam os hotéis. Durante duas épocas turísticas, estiquei os lábios para trás e mostrei os dentes, servi bebidas com os pés descalços, de camisa sintética com um padrão de arco-íris, chapéu de palha e calças com as quais nenhum homem de Camaho seria visto morto fora do Beach Bum Bar. Depois, um touro velho e meio bêbado da Alemanha, vermelho como uma lagosta no churrasco, fechou a mão em torno da minha virilha e eu dei-lhe um murro na cara.

O inglês, dono do local, aproximou-se de mim e exigiu que eu pedisse desculpas, senão demitia-me sem salário. Disse-lhe que mexesse o cú dali e pus-me a andar.

Andei pela calçada de San Andrews a olhar para os turistas, os carros bonitos, as funcionárias de escritório a andar sobre saltos que elevavam os seus traseiros quase ao nível dos ouvidos, e jovens rapazes a arrastar pernas arqueadas em calças sem cintura com bonés de rappers e a falar com um sotaque americano inventado.

Observei, especialmente, os rostos brilhantes e abertos dos meninos em uniforme escolar a ir para casa, todas as tardes, ao encontro dos pais, que algum dia se poderão rir deles. Não duvidava que eles acabassem como eu com os ombros a apoiar-se a uma vitrine de loja em San Andrews.

Depois, numa quarta-feira à tarde, aconteceu mesmo à minha frente: um amontoado de jovens rapazes a discutir sobre algo. Não lhes prestei muita atenção.

Eles eram ratos de porão que ganhavam a vida a mendigar dinheiro aos turistas.

Quando não havia cruzeiros, eles andavam pela cidade a puxar as saias das meninas - 20 -

de escola e a esfregar a sua pélvis contra elas. Muitos pais esperavam em frente aos portões da escola e acompanhavam as filhas a casa.

Uma única voz de protesto ergueu-se entre eles, aguda e desesperada. Cabeças viraram-se, seguidas de um padrão de passos a aproximar-se rapidamente. As pessoas do mercado adoravam uma briga. Vozes exaltadas vinham do amontoado de hooligans. Eu ouvi a palavra "respeito", depois "foda-se", depois "fodido", depois "fodilhão", depois um baque como um punho a afundar-se numa almofada. Um suspiro, seguido de uma rápida dispersão de pés enquanto os rapazes debandavam, ajustavam os capuzes sobre as cabeças e fugiam dali.

Um rapaz estava deitado no passeio com o mesmo uniforme que eu usei na escola durante sete anos. Estava deitado de lado, o braço direito enrolado à frente do estômago; o outro, dobrado no cotovelo, estava debaixo da cabeça como se estivesse a dormir.

Eu segui o gotejar vermelho que se infiltrava debaixo da sua mão, e a mudança abrupta de curso quando se encontrou com a inclinação invisível da sargeta de concreto e fluiu para dentro dela. Eu pensei que conhecia o rapaz. Senti que deveria conhecê-lo.

Uma funcionária de escritório com um coque apertado e alto de cabelo indiano caro, unhas a brilhar ao sol, levou o telefone ao ouvido, o braço dela fez uma curva delicada e elegante mesmo antes de ela falar. Eu observei os seus lábios avermelhados a mexer-se.

Atravessei a estrada, ajoelhei-me e toquei a testa do rapaz. Levantei-me, ignorando o choque em todos os rostos fixos em mim. Eles estavam a ler-me, eu sabia, a estudar a minha expressão, à espera talvez do uivo que confirmasse que esse rapaz morto fosse um familiar.

Não fiz nada disso. Eu debrucei-me simplesmente sobre ele.

Quando os polícias chegaram, atacaram-me. O mais robusto bateu com as minhas costas contra a parede, encostou um joelho ao meu estômago e pressionou o cotovelo contra a minha garganta. Engasguei-me e fixei os seus olhos. Ele não gostou disso. Atirou-me contra o chão, deixou cair o seu peso na minha coluna vertebral, depois arrastou-me as mãos para trás das costas e algemou-me.

Chegou um carro pequeno. Parou no meio da estrada. Saiu uma aparição: uma cabeça de cabelo branco; olhos como dois botões de carvão flamejante; lábios que ficariam perfeitos numa bolsa de couro curtido.

O Cabelo Branco gritou algo. As palavras saíram dele como cascalho de um ralador.

O peso saiu das minhas costas. Puseram-me de pé, as algemas foram removidas.

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Mãos ásperas empurraram-me para o pequeno carro.

Durante esse tempo, as pessoas estavam a protestar contra a minha detenção.

Todas mulheres. Os homens permaneceram em silêncio. Eles estavam, sem dúvida, menos interessados no meu destino do que na forma como a injustiça toma o seu curso. Dava uma melhor conversa de tasca.

Levaram-me para um antigo edifício de tijolos nas traseiras do terminal de autocarros, que ficava sobre o mar. Acima da entrada em letras grandes brancas: Esquadra da Polícia de San Andrews. No interior, senti o leve cheiro de alcatrão das escunas da ilha atracadas no cais. Salas separadas recuavam até ao final do prédio.

Delas vinha o barulho de papel e, ocasionalmente, o som grave de vozes masculinas.

Lá fora, as explosões de buzinas, os tons altos e baixos das vozes das mulheres do mercado, o zurrar penetrante do vendedor de coco a quem chamávamos o homemcoco.

No meio do trovejar de veículos que chegavam ao pátio de concreto, o Cabelo Branco sentou-me numa cadeira perto de uma mesa desarrumada. Espetou-me uma sandes para a mão e um copo de sumo de laranja. Baixou-se à minha frente e cravou um dedo no seu peito. ‘Detetive superintendente Chilman. Você?’

‘Digger [Escavador].’

‘Esse é o nome que está na sua certidão de nascimento?’

‘Michael Digson.’

‘Quanto tempo esteve lá?’

‘Lá onde?’

‘Na rua.’

‘Eu tenho uma casa.’

‘Quanto tempo?’

‘Dezoito meses três dias.’

‘Tem estado a contar?’

‘Ah-hah.’

‘Porquê?’

‘Para manter a minha sanidade.’

Ele olhou-me nos olhos. ‘Ainda a tem?’

‘Você não tem motivos para me prender.’

‘Calma, meu jovem, você não está preso. Agora fale comigo. O que aconteceu?’

Afastei a sandes e dei um golo no sumo. ‘Macacos a exigir respeito dos humanos,’ disse. ‘Eles mataram o humano.’

O detetive superintendente Chilman inclinou-se para a frente e entrecerrou os olhos como se estivesse a examinar uma mancha no meu olho. ‘Você está chateado.

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Isso é bom. Poderia indicar quem são eles?’

‘Eles esconderam os rostos desde o início, antes da discussão. É óbvio que eles planearam isso.’

Chilman esfregou o queixo e olhou para o teto. ‘Certo,’ disse ele, levantando-se.

‘Venha comigo.’ Parou na porta e ergueu a voz. ‘Ok, pessoal, tragam-nos para fora.’

Vinte e três rapazes – todos com capuzes de rapper sem cobrir as cabeças – saíram de três carrinhas para o pátio. Alguns pareciam nervosos, alguns com raiva, a maioria relaxada. Uns poucos estavam tão aterrorizados que mal podiam andar. Um par deles não deixou a atitude de macaco.

Os oficiais alinharam-nos contra a parede do prédio.

O Chilman cutucou-me. ‘Reconhece algum?’

Eu abanei a cabeça.

‘Vamos tentar outra coisa então.’ À sua ordem, os oficiais de Chilman colocaram os capuzes sobre a cabeça dos jovens e ordenaram-lhes que corressem pelo quintal.

Chilman olhou para mim. ‘Alguma coisa?’

Alguns dos jovens lançaram olhares ameaçadores na minha direção. Endireitei os ombros e olhei-os de volta.

‘Faça com que eles conversem,’ disse eu. ‘Deixe cada um deles dizer algo.’

Um agente resmungou e fez um som com os dentes – o mesmo que me tinha jogado contra o chão.

O Chilman inclinou-se sobre o meu rosto. Senti um cheiro a rum. ‘Escute, jovem, eu faço com que aqueles filhos da mãe ali deem o salto mortal e andem num dedo se for preciso, porque eu quero um resultado, entende? Eu quero um resultado agora.

Então não brinque comigo. Se é isso que você está a fazer.’

Por debaixo daquele rosto velho e cansado, ele estava a ferver. Estava tão furioso que eu senti-me a afastar-me dele. Nunca vi tanta raiva num outro ser humano.

Ainda assim, quando se virou para se dirigir aos jovens, o seu tom era conversacional. ‘Eu vejo as coisas da seguinte forma, cavalheiros. Eu poderia deixar todos vocês saírem daqui impunes. Poderia fazer isso agora e virar as costas. Mas nenhum de vocês vai chegar longe. As pessoas lá fora sabem quem foi preso. É por isso que eu ordeno que estes agentes vos metam a todos juntos na praça do mercado para que toda a maldita cidade consiga olhar bem para todos os vossos rostos. Tenho a certeza de que as notícias já chegaram aos irmãos e aos tios e aos primos. Eles não sabem qual de vocês acabou de assassinar o seu pequeno. Eles não vão querer saber. Tudo o que eles vão querer é sangue. O vosso sangue! Tanto quanto eles conseguirem até ficarem satisfeitos. Eles vão atrás de cada um de vocês.

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O meu trabalho é evitar isso. Então... um por um, digam os vossos nomes e onde vocês moram exatamente. Jovem, está pronto?’

Acenei com a cabeça e apertei as costas contra o carro branco velho. Fechei os olhos enquanto os rapazes gritavam os seus nomes e coordenadas. Revivi o calor da tarde, o som dos veículos que se aproximavam e o pesado cheiro a fruta e terra do mercado; o tom quente das palavras, o timbre exato e as inflexões das vozes. Eu tenho esse tipo de memória.

Identifiquei cada um deles. Oito. Faltava um.

Depois foi fácil. Eles traíram-se apontando uns para os outros.

Quando acabou, os olhos quentes de Chilman estavam sobre o meu rosto. O velho camarada estava a sorrir. Apontou para a sandes. ‘Eu sei que está com fome.

Coma.’

Ele baixou a voz, os olhos ainda a sondar. ‘Já tinha sido preso ou acusado de alguma coisa, antes do dia de hoje?’

Ele deve ter visto a irritação na minha cara. ‘Desculpe, jovem, tenho que fazer estas perguntas.’

Levantei-me para sair.

Ele sacou uma mão rígida. ‘Você não se vai embora agora.’

O detetive superintendente Chilman levou-me de volta para o escritório e sentoume numa cadeira, no canto mais próximo da porta. Agentes em roupas lisas atravessavam o piso de madeira desigual. De vez em quando, um deles parava e encostava a boca ao ouvido de Chilman. Os lábios dos velhos homens mal se moveram quando ele respondeu. Tudo o que eu podia ouvir era o chocalhar gutural da sua voz.

Ocasionalmente apanhava-o a olhar para mim – um olhar de fogo firme. Eu fingi não notar. Ele disse algo a uma mulher idosa que estava sentada no meio da sala debaixo de um ventilador de teto grande e branco. Duas raparigas em cadeiras giratórias, em ambos os lados da sua secretária, estavam a agrafar papéis e a colocálos em pastas de cor verde-clara. Quando o velho se endireitou, os olhos da mulher acolheram-me brevemente, depois escaparam-se. Por causa desse olhar, senti os batimentos cardíacos acelerar. Ela tinha um rosto distante, quase sonhador, de cabelos grossos e de carvão preto varridos para trás em um coque com uma única raia de branco seguindo a curva da cabeça ao longo da linha da sua testa.

O Chilman veio ter comigo. ‘Quer saber uma coisa?’

‘Saber o quê?’ disse eu.

‘O nome do rapazinho é Ryan Weekes. A mãe dele trabalha que se farta no centro de processamento de noz-moscada da freguesia de St. John para lhe dar uma - 24 -

educação. Filho único – percebe o que isso significa?’

Eu levantei-me. ‘Terminou o que tinha a fazer comigo?’

‘Está a dizer-me que isso não lhe interessa?’

‘Eu não tenho nada a ver com isso.’ Levantei a voz. O escritório ficou em silêncio.

As cabeças giraram lentamente na minha direção. Rostos sem expressão.

Chilman mostrou-me uma fileira de dentes amarelos. ‘Eu não vejo as coisas dessa maneira, meu jovem: você estava lá, como todos os outros cidadãos que ficam especados como idiotas no meio da estrada do governo e observam oito ovelhas de couro duro a carregar numa pequena criança e a assassiná-la . Isso faz de você uma testemunha. Pelo menos! Primeiro! Eu poderia fazer pior. Eu poderia dizer que você estava a mexer no corpo quando chegámos lá. Isso é adulteração de provas. E se isso não pegar, eu poderia apanhar-te por vadiar.’ Ele deu-me uma palmada no braço e piscou o olho. ‘Eu vou deixá-lo ir para casa, mas não antes de me dizer onde mora.’

‘Népia.’

A sua testa retraiu-se repentinamente. O velho levantou a mão e enrolou um dedo. Um jovem agente com uma camisa branca crocante e calças impossivelmente passadas a ferro levantou-se da sua mesa no canto mais distante da sala e caminhou até ele. Tinha os olhos mais sombrios que eu já tinha visto e um rosto tenso e antipático. Os nossos olhos encontraram-se, as narinas dele dispararam e alguma coisa nele ficou rígida.

‘Agente Malan, este é o Michael Digson. O jovem recusou-se a cooperar. Quero que algeme o cavalheiro e o escolte pelo mercado de San Andrews ao sol quente.

Quero que leve o seu tempo para que todos o possam ver a marchar com esse filho da mãe pela cidade.’

O agente Malan deu-me um olhar longo e sombrio. Endireitei os ombros e recebi o seu olhar.

‘Sem problemas,’ disse ele, abriu a sua gaveta e endireitou-se com um par de algemas nas mãos.

Eu caí novamente na cadeira e disse a Chilman onde morava.

‘Obrigado, meu senhor! Agora pode ir.’

Marchei pela porta, os meus ouvidos a queimar com os risos das pessoas no escritório de Chilman. A sua voz – grossa como sal de pedra – seguiu-me até lá fora.

‘Não tente fugir. Eu não terminei a conversa consigo. Está a ouvir-me?’ ***

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