Revizta Zwaan N.2

Hay que estar alerta a nada o a todo REV IS TA BIMES TRA L DE LITERA TU RA Y A RTE ISSN: 2745-1968

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Nos complace la bienvenida que le dan a la revista de literatura y arte Zwaan, uno de los más importantes escritores y poetas del Uruguay Rafael Courtoisie, el premio Rómulo Gallegos 2015, Pablo Montoya, y el reconocido abogado y columnista de El Espectador, Ramiro BejaREVISTA BIMESTRAL DE rano. Gracias a nuestros LITERATURA Y ARTE anunciantes por hacer posible la circulación de esta reCAICEDONIA, VALLE DEL vista física, que también se CAUCA, COLOMBIA. No.2 JUNIO - JULIO 2021 encuentra virtual. Gracias a las personas que no nos deDIRECTOR CARLOS ALBERTO AGUDELO jaron con las manos extendiARCILA das, en el momento de darles humoysazon@gmail.com a conocer el primer número COORDINACIÓN LITERARIA UMBERTO SENEGAL de la revista ZWAAN. En umbertosenegal@gmail.com este segundo número empeDISEÑO Y DIAGRAMACIÓN zamos las antologías municiANID MARTÍNEZ pales de poetas del Quindío APOYO JURÍDICO y el Norte del Valle. El alcalALFONSO SALAZAR SARAY de de Montenegro, comuniCARÁTULA cador social y periodista, AYKUT AYDOGDU Daniel Mauricio Restrepo ISSN: 2745-1968 Izquierdo, es el primero en adherirse a esta propuesta porque estuvo de acuerdo con que es una manera de visibilizar, más allá de la región, a quienes hacen historia a través de las letras en cada uno de los municipios cordilleranos. ZWAAN tiene como objetivo publicar narradores, ensayistas, escritores de microrrelatos, notables poetas de Colombia y el mundo, al mismo tiempo

Z WA A N

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que presentar autores de gran prestigio en al ámbito literario, que por alguna circunstancia son poco conocidos en nuestro medio. También divulgar literatura anónima de nuestra comarca, la que casi siempre permanece en el anonimato. Queremos darle espacios a todos a quienes con disciplina y talento plasman sus ideas literarias, que no les es fácil publicar en revistas o periódicos del país y el mundo. Con este número, continuamos haciendo realidad el sueño de difundir una revista física en Caicedonia de carácter internacional. Desde 1988 hemos sacado a la luz pública este tipo de impresos que por ciertas circunstancias, después de algunos números, no volvieron a ser publicadas, no obstante de algún modo dejaron huella cultural en nuestro territorio. Vivimos el presente de la difusión literaria con estoicismo y trabajo incansable. “La cultura es el aprovechamiento social del conocimiento” dijo Gabriel García Márquez, ¿y qué más del aprovechamiento social del conocimiento, cuando un grupo de amantes de la literatura y el arte se unen para hacer realidad la lectura de fácil acceso, en una revista como

A N TO LO G Í A D E P O ETA S M O N T EN EG R I N O S Selección y nota: Anid Jocabed Martinez Parra

Montenegro ha sido y sigue siendo uno de los municipios quindianos con mayor actividad cultural, gracias al sentido cívico de sus alcaldes, al apoyo de la empresa privada, a los trabajos de organizaciones, personas y entidades diversas dispuestas a mantener vivos los sentimientos de arraigo a todo aquello que lo representa dentro y fuera de la región. Múltiples ejes artísticos y académicos, literarios, poéticos en particular, siguen siendo característicos a lo largo de su historia. Con altibajos, pero sin que desaparezcan del sentir pueblerino colectivo. El vocablo Montenigridad, comprende y evoca matices que abarcan cuanto significan los sentimientos y esperanzas, la dinámica social, política, religiosa y comercial de este pueblo con su gente y su paisaje, con las cualidades humanas de sus habitantes.

Más allá de cualquier frontera ideológica. “Soy un aficionado, puesto que soy poeta”, escribió Paul Verlaine. Y esto es a la larga el bello e improductivo pero perdurable oficio de escribir poesía. De confiar el poeta en que alguien leerá su poesía, alguno guardará su libro y con estos elementos de vida apreciará más a su pueblo. Un continuo aficionarse con todo aquello que vive a nuestro lado.

Para participar en este tradicional evento anual, y gracias al efectivo apoyo de la administración municipal en cabeza del alcalde Daniel Mauricio Restrepo Izquierdo, la revista ZWAAN dentro de su proyecto Antologías poéticas del Quindío y del Valle del Cauca, reúne aquí una muestra del estilo, el lenguaje, las formas y contenidos del trabajo literario de 11 poetas montenegrinos por cuyos versos destilan la montenegridad y la quindianidad literarias. Muchos de ellos fallecidos. Esta antología pretende visibilizar entre las nuevas generaciones municipales y regionales, la obra literaria de autores oriundos de la ciudad, unos más notorios que otros. Pero todos con libros publicados y reconocidos dentro de la bibliografía quindiana. En cada uno con sus temas y sus métricas, hay montenegridad a su manera.

LUIS CARLOS FLOREZ (1902- 1979) SENDAS Dos sendas disímiles seguimos, dos venturas distantes encontramos, dos angustias de tedio que forjamos, dos minutos fugaces que vivimos.

JUAN RESTREPO (1930-2014) CORO

Quedaremos distantes y cercanos.

En la noche en insomnios suspendidos dialoguemos callados y lejanos.

Tristes, sordos colores, de la verdad, desgarros en el alba que hemos alimentado, pobres tinieblas tan sufrientes aún; aquí el cantar he oído de otra noche, otra alba y en la verdad ha dicho su tiniebla, su noche; id y decid lo escrito y así los torrenciales ojos de nuestra vida.

Del libro Canciones del otoño. (1964)

Del libro El caminar de los océanos. 2011

A nuestra alma la angustia le ofrendamos Los instantes de dicha que tejimos; al necio corazón conque vivimos, hilvanando canciones que soñamos.

Por la senda y ventura, separados; por la angustia y minutos siempre unidos a través de recuerdos adorados.

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ALFONSO OSORIO CARVAJAL (1937 -2012) ¿SABES CUÁNTO TE AMO…?

GUILLERMO SEPÚLVEDA (1923-2000) EN UN ABISMO

¿Sabes cuánto te amo?

La medida yo la tengo.

La dimensión es sencilla: Cabe toda en mis recuerdos.

Llegué a las estrellas y me encontré con Dios en un abismo.

Estaba cerrándole ventanas a las torres del cielo y recortándole palomas a la tarde.

Un puñado de caricias, por un puñado de besos, una palada de auroras y un costalado de versos.

Tenía los ojos llenos de ceniza y las manos enterradas en el aire.

¿Sabes cuánto te amo?

Pregúntale a los luceros que brillan porque los pulo para entregártelos luego.

Estaba circundado de piedras y de pájaros muertos y sentía una profunda tristeza de sí mismo.

¿Sabes cuánto te amo?

Si quieres te lo confieso: No cabe el cariño mío en este vasto universo.

A su lado crecían rascacielos de luto y su nombre era un naufragio de campanas.

Los ángeles estaban desalados y las nubes tenían anclas de acero largo.

En el aire que respiro, en los jardines que tengo, y en la punta de mis labios está tu nombre en suspenso.

El infierno era una rosa sin pétalos y el mundo era una espada rota.

El hombre estaba solo en el silencio de un río y Dios era una raíz amarga en el Tiempo.

¿Sabes cuánto te amo?

Te lo contaré en silencio, sólo mírame a los ojos y lograrás comprenderlo…

Del libro Sigo soñando. Poesía elemental.

Sin fecha de publicación.

G. NOEMÍ PINTO SOY PEREGRINO

Mis manos portan experiencias para quienes las quieran disfrutar y sembrar en lugares junto al mar.

Todos los caminos me llevan a donde llego, con mensajes de paz y ejerciendo la caridad.

Soy peregrino como cualquiera en este lugar donde nací y empecé a amar dejando atrás rencores y sinsabores.

Mi mente está cubierta, de hojas que contienen el verde de la clorofila del saber y entender a los demás.

Del libro Poemas en el atardecer.

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NELLY UPEGUI (1923-1975) NO PUDE YA OLVIDARTE Lejana de tus brazos me sorprendió el lucero, lejana de tus brazos.

Inquieta de tus besos se acercó la alborada, inquieta de tus besos. ¿Cómo amarte ya menos, si ya te quería tanto? ¿Cómo amarte ya menos?

No pude ya olvidarte porque el amor te trajo en el azul de un cuento.

Floreciste en mi vida como un sol en los yermos, con un fragor de incendio.

Y te fuiste acercando, dulce, secretamente, sin balbucir, te quiero. ¿Después? Citas, palabras, cartas que se perdieron para olvidar todo esto.

Años que se volcaron en confusión de anhelos por recordar lo viejo.

Pasó el amor como ebrio que busca su reposo, y se alejó en el tiempo.

Después nuevas florestas de cariño prendieron para borrar lo cierto.

No pude ya olvidarte porque el amor te trajo en el azul del cuento.

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JAIRO BAENA QUINTERO (1923 - 2000) III Tengo ansias de plasmar cincuenta, quinientas, mil atrevidas formas en el lienzo transparente de la aurora; de fabricar flautas con estrellas para un concierto de galaxias solas.

IV Ansias de darle voz a cada árbol para que se queje del hacha que los hiere; para que dialoguen, musicalmente, con trinos de turpiales y de alondras; y para que tengan una canción de cuna para el hombre que en la muerte lo aprisiona…

Del libro Límites del Corazón

CÉSAR CARVAJAL HENAO PABLO NERUDA Pablo Neruda no ha muerto, vive en la sangre del pueblo porque escribía sus poemas sobre papeles de fuego que iluminaban la lucha de campesinos y obreros que ansiaban la patria grande sin ese yugo extranjero.

en la fosa de su cuerpo; maldito cuerpo que hiede y será un cadáver viejo envuelto en negras mortajas de oscuridad y silencio; maldito, pobre tirano que camina contra el tiempo.

En cambio Pablo Neruda -poeta del mundo enteroserá siempre la voz nueva llena de luz y de aliento para luchas que se vienen; irreversibles deseos de ver una patria grande sustentada en hombres buenos.

Pablo Neruda no ha muerto vive en el suelo chileno levantando sus banderas, izándolas sobre el miedo que producen los fusiles, miedo que no será eterno.

El miedo será ceniza esparcida por el viento, llevándola hacia parajes de ignominioso recuerdo.

Pablo Neruda no ha muerto porque aquel septiembre oscuro, en su isla hecha un infierno, le dio más vida y más gloria, lo que hicieron fue crecerlo, ubicarlo en todo el mapa y en toda la piel del pueblo.

Pablo Neruda no ha muerto aunque lo quiera el gobierno, el gobierno de Pinochet que ha sepultado derechos, canciones y libertades

¡Que viva Pablo Neruda bastión de luz y de trueno!

ALBERTO LONDOÑO ÁLVAREZ (1926-1992) SITIO Ayer cayó el fuerte de tu cuerpo y tu todo y tu nada oyéndose solo el gemido del aire.

Resististe como cruzado embanderado, como virgen cristiana conversa, como pesadilla al alba, como silencio a la hecatombe.

Pero cayó el fuerte de tu cuerpo.

Y tus ojos velados.

Y tus torrecillas enhiestas.

Y tu “museo secreto” que tiene siete puertas.

No duró mucho el sitio.

Lo que dura un reclamo, un suspiro sonoro, el grito de la noche.

No dijiste nada, porque las palabras no existen.

Apenas mirabas a un pájaro en la rama.

Del libro La siesta de un fauno. 2da edición 1982.

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A JAIRO BAENA QUINTERO Jorge Lino González Vergara.

Alfarero de sueños y luceros en medio de exóticos paisajes, cantor como las aves, y el alma llena, de auroras y tardes ruborosas salpicadas de olores de florestas, cantaste a tu tierra ardorosa sentidas melodías; altiva juventud emulando sinsontes en sus lares, bucólicos sonidos, tañidos de laúd.

Montenegro, su río y tardes de distantes horizontes; en lontananza el mágico nevado, cabellera blanca, obstinado pueblo, lejana estrella cautiva la mirada de los hijos de mitos y leyendas.

Jairo, no has muerto; tu canto que es tu cuerpo no se ha ido. la muerte no existe cuando el recuerdo, haz de luceros, ilumina caminos azarosos de noches misteriosas.

No leas la balada de la muerte, llegaste a tiempo, a tiempo justo, cuando caen en tu cuello agobiantes nostalgias, perfiles de sonrisas inacabadas.

Ebanista de pinceles y colores, desliz sobre los lienzos, bizarría anclada en tus manos de ángel de la guarda, forma, espíritu y numen celestial, dádiva divina a los artistas.

Jairo, dices con homérica pluma las épicas jornadas de tus héroes; inmerso en política sangrante de tu pueblo, construiste el eterno santuario: memoria, gritos y ayes; guerrero de fusiles en el alma, pétalos en corola desmayada, amores platónicos, laureles en corona, alma de arreboles, cánticos en el mar.

Alfarero de sueños y luceros, cantos de niños de la calle triste, clamores ante Cristo ensangrentado, canciones de los hijos olvidados.

Jairo, no te has muerto, naciste, cáliz dorado, alhaja eterna de los recuerdos; maestro fuiste en luminosas aulas, burilaste huellas, pasión de hombres, razón de la existencia humana.

JAIME ECHEVERRY URIBE (1977-) BESOS DE SAL

Besos de sal…

De aquella infancia Azul de nuestro amor sublime esencia.

Tibios besos de sal Pura lactancia, Néctar del mal, Libado en mi demencia.

Besos de sal Lactancia dulce y sabia Besos de sal de infancia

Besos de sal…lejanos…

La distancia Y el sol hiriente

De mi soledad De impotencia Tortúrame perdido De esa debilidad En un desierto De esa inconsciencia Febril y alucinante Plenas ay! de ansiedad De ansiedad Y de impaciencia. …y mientras muero de sed Besos de sal Sobre su arena de sal…

Mis labios se marchitan Aparece tu boca en mi delirio Y mueren destrozados Haciéndome rectar buscando alivio Por la ausencia hasta morir de locura y soledad.

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LA ENTREVISTA: RAFAEL COURTOISIE CARLOS ALBERTO AGUDELO ARCILA Memoria y responsabilidad son herramientas insoslayables. Amor también, pero el amor no es una herramienta, es un don.

¿Considera sus textos apócrifos como “evangelios” rebeldes de su literatura?

De alguna manera los apócrifos en su mayoría son también homenajes y diálogos con grandes poetas de otros tiempos. Tratan de brindar, como los evangelios, una “buena nueva”. ¿El aforismo es un género apátrida del arte de escribir?

Sí. Wittgenstein hizo su famoso “Tractatus” en base a aforismos, Cioran encontró en ellos un modo expresivo directo y a la vez profundo. Están en la poesía, están en la reflexión, están en la narrativa en forma de micro ficciones. Son de alguna manera “apátridas”.

Ha recibido diversos premios nacionales e internacionales de literatura, ¿qué sabor le deja un premio, y en este sentido hay premios mayores y menores?

Los premios son medios, no fines.

El arte no es una competencia de atletismo, ni un combate. El arte no se mide, se goza. Un premio es una herramienta que debe saber emplearse. Un premio es un martillo: se da en el clavo o se golpea el dedo. Hay que saber emplearlo, hay que elegir el martillo apropiado.

Los premios permiten comunicar. Comunicar es la esencia del arte.

Pero muchos grandes escritores han elaborado su obra sin premios.

Usted es de los grandes de la literatura latinoamericana, ¿en este selecto grupo, qué autores están ausentes?

No soy quién para hacer un canon. Creo que, en mi país, Susana Soca, por ejemplo, ha sido una gran poeta ignorada. En Argentina la figura de Porchia ilumina en el tiempo…

¿Qué se requiere para crear un buen texto?

Al leer poesía de corte social en su obra, Esfuerzo, esfuerzo, esfuerzo. Algo de suerte, pienso en Pablo Neruda, ¿cree que el autor algo de talento. Y disciplina, claro. chileno hubiese alcanzado el Nobel con su poesía política? ¿Celebra la poesía a todo instante?

La poesía es una, sin adjetivos. Neruda es un Vivo en la poesía: se han caído bloques políti- grande, un autor sin el cual no podríamos encos, imperios, uno ha perdido amores, ami- tender el siglo XX. Estaba destinado al Nogos, patrias, pero la poesía permanece. Es bel, estaba destinado a ser un hijo de su época fiesta y ceremonia, siempre. y a dejar un legado de ese tiempo.

Aparte de las herramientas manuales para escribir, ¿qué otras se deben utilizar?

Instrumentar la paciencia, la meditación, el ejercicio, al menos las caminatas, la observación constante de la realidad. Si no contamos con microscopio y telescopio, al menos con lupa y binoculares…

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Usted dice: “La palabra es un instrumento de construcción estética y fundamentalmente una definición del humano”, como un cuento de ciencia-ficción, ¿pudo haber sucedido primero la palabra y luego el ser humano haberse convertido en su ventrílocuo?

Como en el evangelio, en el principio fue el verbo. Es el lenguaje el que nos hace humanos. No hay humanidad sin lenguaje, no hay humanidad sin poesía. El hombre no es un ventrílocuo. El hombre es palabra viva.

mingway, o “El coronel no tiene quien le escriba”, de García Márquez, son grandes novelas, independientemente de su extensión. Hay novelas muy breves que son universos completos.

Cuando escribe poemas que se pueden leer como microrrelatos, ¿es porque se deja llevar por una historia poética?

La narrativa es la puesta en texto de un tiempo ficcional, la narrativa emplea mayormente la función denotativa del lenguaje. La poesía no tiene porqué plantear un tiempo ficcional como la narrativa, es más, en la poesía puede darse la suspensión del tiempo. A veces un poema procura la eternidad del instante. Además, la poesía emplea mayormente la función connotativa. Pero a veces ambas funciones convergen y se da un texto poético que además puede funcionar en el lector como un microrrelato. Pienso en algunos textos del mexicano Juan José Arreola: son ambiguos, se dan entre dos aguas, narrativa y poesía. Cuentan una historia mínima y despliegan un universo connotativo más propio de la poesía. En algunos de mis libros la prosa poética es preponderante, y se presta para estructurar un poema -historia.

¿En esencia, la novela debe entretener?

Está muy bien entretener, pero se puede entretener y ofrecer una aventura profunda en el lenguaje y en la vida. Un ejemplo es “Paradiso”, de José Lezama Lima.

Usted le da inmensidad literaria a lo cotidiano en su libro Música para sordos, ¿cree que este libro es un desaire a la intelectualidad?

La poesía es música en un mundo de muchedumbres de sordos. No hay peor sordo que el que no quiere oír. A veces el mundo intelectual pierde su capacidad de escucha. “Música para sordos” procura ser un gesto de libertad.

¿Hay un momento propicio para escribir poesía, cuento, novela?

Un amigo dice que se da cuenta de qué va a escribir según se dispone su cuerpo. En general la narrativa y el ensayo se dan mejor por las mañanas, muy temprano, cuando el mundo está recién hecho, recién salido de la fresEscuché esta frase, "La mala poesía no ca oscuridad de la noche. La poesía suele ser existe porque no es poesía", ¿está o no de vespertina. Pero en arte toda regla se ha hecho para ser rota, y todos los tiempos pueden acuerdo con este precepto?

Sí, completamente. Pero a veces el mundo ser propicios para una u otra creación. editorial e incluso el académico llama “poesía” a un producto textual que es pura Un cuchillo, una naranja u otros objetos búsqueda, sin hallazgo. El arte de la poesía es cotidianos lo asombran, a tal grado, que no hallar, mostrar lo que encontró, no solo la son simples cosas en su vida, ¿esto es ser búsqueda. La búsqueda no es más que parte consecuente con la poesía?

A cada momento uno puede ver el mundo por de un camino, no una meta. primera vez, y nombrarlo por primera vez. ¿Se deben tener todos los sentidos despier- Siempre es la primera vez en poesía, como en el amor. Es la rutina, el uso, la enajenación, lo tos para escribir?

Se escribe con los cinco sentidos y con otros que nos separa de una esencia de los objetos. más, en especial con uno esencial: el sentido Solamente la poesía la restituye en plenitud. poético. Michel Serres tiene un ensayo insoslayable titulado “Los cinco sentidos”. La poe- “Es curioso que, en la sociedad occidental, sía es conocimiento de lo que se percibe, no por lo menos de inicios del siglo XX, la novela sea un producto de compra-venta, un solamente percepción. producto de consumo…”, ¿un novelista ¿Considera la noveleta como un género, que no caiga en esta trampa del bestseller tiene futuro en la sociedad banal? respecto a la novela extensa?

No. Libros como “El viejo y el mar”, de He- Es difícil. Hay una industria editorial que 9

no siempre está dispuesta a comunicar creación, sino más bien adormecimiento, costumbre con disfraz de novedad. El imperio comercial de la novela puede explicarse también por un afán de totalidad que se compra en el supermercado de libros en forma standard.

Ese es precisamente el desafío del creador de narraciones o poemas en el nuevo milenio: derrotar la banalidad sin dejar de comunicar.

¿Cuál es la responsabilidad de un autor en estos tiempos de anarquía social?

Ser leal a su proyecto. Ni más ni menos.

¿Ha llegado a sentir envidias, celos literarios por parte de otros escritores?

Nada de lo humano es ajeno a la literatura. El elogio y la denostación pertenecen al lado de afuera de la creación. El lado de adentro está ¿El verdadero arte de escribir está obliga- lleno de vida. Situémonos ahí. do a estar lleno de “capital simbólico”, del Su poesía existencial, ¿la vive, la sufre soque nos habla Pierre Bourdieu?

El capital simbólico del que habla Bourdieu bremanera? es más consistente, más nítido que otros capi- Sobre todo, la gozo. tales aparentemente muy tangibles. Es, tal vez, una de las verdaderas riquezas. Hay Best “Todo lo que no sea literatura me aburre y Sellers que se venden extraordinariamente y lo odio, porque me demora o me estorba” no generan un ápice de capital simbólico. Franz Kafka. ¿Aplicaría esta sentencia a su Otras obras, de culto o de difusión más redu- existencia? cida, generan a la larga un enorme capital Amo a los perros, a las piedras y a las nubes, simbólico que es más eficaz y duradero, por- entre otras cosas. No sé si necesariamente que puede ser un capital acorde con la singu- son literatura. ¿Odiar? Odiar es una palabra. laridad humana. Los hombres nos alimenta- Se dice, pero cuando se hace se apaga la luz mos de símbolos, de narrativas, de metáforas. de todas las palabras. No odio.

Eso nos hace humanos. ¿Cuáles autores merecieron el premio NoUsted también es crítico literario, por fa- bel y nunca se lo dieron y cuáles no merevor, háganos un breve análisis literario de cieron haberlo recibido?

Los premios son medios, no fines. Hay numesu obra.

Ah. Sería demasiado soberbio. Nadie es buen rosas y variadas razones para otorgarlos, tal crítico de sí mismo en público. Solo hay un vez muchas de ellas válidas, atendibles. Kafmodo de crear: por amor. Ojalá eso se vislum- ka, Pessoa, Borges y el empleado semianalfabre, al menos, en mi obra. Decía Whitman: beto del almacén de la esquina de mi casa, “Quien camina sin amor, camina amortajado quien tararea un tango de Gardel mientras hacia su propio funeral”. Trato de escribir con vende azúcar, harina y café, probablemente amor y por amor. No puedo afirmar más que merecen el Nobel. eso.

EL GRAFÓGRAFO SALVADOR ELIZONDO

Escribo. Escribo que escribo. Mentalmente me veo escribir que escribo y también puedo verme ver que escribo. Me recuerdo escribiendo ya y también viéndome que escribía. Y me veo recordando que me veo escribir y me recuerdo viéndome recordar que escribía y escribo viéndome escribir que recuerdo haberme visto escribir que me veía escribir que me veía escribir que recordaba haberme visto escribir que escribía y que escribía que escribo que escribía. También puedo imaginarme escribiendo que ya había escrito que me imaginaría escribiendo que había escrito que me imaginaba escribiendo que me veo escribir que escribo.

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ÁRBOL DEL HAIKU Pasó el ayer, pasó también el hoy: se va la primavera.

Melancolía, más que el año pasado: tarde de otoño.

BUSON Japón

Niña muda convertida en mujer: ya se perfuma.

JAVIER TAFUR Colombia

Lluvias de mayo.

Y enfrente del gran río un par de casas.

Un aguacero.

Se agarran a las yerbas, los gorriones.

La niña alegre -su sonrisa convoca la mañana.

Gaviota -blanco instante sobre el mar.

El palomo mensajero se escapó -mensaje de libertad.

FERNANDO LÓPEZ Colombia Sin piedad los vientos de agosto contra el ventanal.

En la huella del buey picotea agua la torcaza.

A merced del viento. ¿Dónde caerá la mariposa azul?

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DOS POEMAS INÉDITOS DE HUMBERTO JARAMILLO ÁNGEL 1908-1996 BOGA DE BOGAS

VELAS FUGACES

De ola en ola, de playa en playa, he visto al boga agitar los remos de su canoa.

Velas fugaces.

Raudas gaviotas.

Puertos lejanos.

Mares azules.

Triste destino de hombre triste: bogar insomne hacia lontanos puertos marinos.

Sin una queja de ola en ola, rema que rema en su canoa.

Mares de espumas han visto al boga remar insomne hasta remotos sitios y lontanas islas de sal y yodo.

Viejos recuerdos de dulces días.

Penas de amores.

Hondos suspiros.

Quejas y sueños de amores idos.

Finos corales y conchas finas.

Blancas espumas.

Fieros abismos y altas olas que son recuerdos de raros países.

Marzo 23 de 1988

Agosto 7 de 1988

L A V I S I TA

Javier Tafur González Tocan a la puerta. Seguro es la misma persona que vino ayer, que vino anteayer, que ha venido todos estos días, que me asedia y me fastidia. Iré a abrirle. Seguramente se sentará en mi silla, cogerá mis libros, fumará en mi pipa. Antes de abrirle me asomaré a la ventana. Sí, ya lo veo, allí está.

Ciertamente es el mismo. Puedo demorarme un momento pero volverá a llamar. Terminará por entrar. Lo que me sorprende es que desaparezca cuando entra y siempre sea yo quien hace sus movimientos.

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SOBRE EL ABISMO DEL MAR Emilio Gavilanes España Siendo ya un anciano, Turgueniev recordó que de joven hizo una vez la travesía de Hamburgo a Inglaterra en un mercante en el que era el único pasajero, si exceptuamos una hembra de mono que un comerciante hamburgués le enviaba a su corresponsal en Londres. La mona iba encadenada y se pasaba el tiempo forcejeando con la cadena y gimiendo. Cuando el joven Turgueniev pasaba delante de ella, la pobre extendía hacia él su manita. Turgueniev se la tomaba y el animal dejaba de quejarse y se tranquilizaba. El mar y el viento se mantuvieron en calma durante todo el viaje y solo avanzaron porque el barco tenía un motor de vapor. A veces veían alguna foca que asomaba a la superficie y se volvía a zambullir sin conseguir remover el agua. El capitán, que constantemente escupía sobre el mar inmóvil, frustraba con monosílabos los intentos de entablar conversación del joven Turgueniev, que siempre acababa buscando la compañía de la monita. Esta le alargaba la mano y abandonaba su agitación. Se apoyaba en él y así permanecían horas, contemplando el mar. A veces Turgueniev sentía que él era la madre para aquella hembra.

L A L I T E R AT U R A TA M B I É N R E S I S T E JUAN DAVID PÉREZ GARCÍA Colombia La desconexión histórica de la élite política nacional con la realidad ciudadana a ocasionado en nuestro país un estallido social sin precedentes, un levantamiento popular caracterizado por expresar su inconformismo a través de las diversas manifestaciones artísticas, una de ellas, la literatura. Álgida por su esencia crítica y capacidad de retractar sin sesgos los sucesos históricos, a permitido a los escritores ser una voz conspicua en tiempos de cambio, es por ello, que la figura Sartreana del escritor comprometido es la base filosófica de autores contemporáneos cuya narrativa es cada vez más beligerante. Un concepto presente en obras como Detrás del poder, la nueva novela del escritor Juan David Pérez García, quien con sutileza entrelaza elementos de la realidad y la ficción para revivir uno de los escándalos más recordados de una de las instituciones de la fuerza pública que hoy atraviesa una crisis interna y una percepción de imagen desfavorable ante la sociedad. Leer esta obra, es una radiografía que permite no solo adentrase al modus operandi de los servicios de inteligencia, también, dimensionar su corrupción y entender otros factores que deslustran a la institución, como la politización y desigualdad, elementos claves para su reforma que es uno de los ejes transversales de la petición ciudadana y política alineada al gran paro nacional. Es por esto, que Detrás del poder, alimenta la conciencia de cambio considerando su publicación, como un acto de resistencia.

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Mahmud Darwish Palestina

El jardín dormido Traducción de María Luisa Prieto Cuando el sueño la abrazó, yo robé mi mano, Cubrí sus sueños, Vi la miel ocultarse tras sus párpados, Recé por dos piernas milagrosas, Me incliné sobre los latidos de su corazón, Vi trigo sobre mármol y sueño.

Una gota de mi sangre lloró, Temblé…

El jardín duerme en mi lecho.

Fui hacia la puerta Sin volverme hacia mi alma dormida, Oí el tintineo antiguo de sus pasos y las campanas de mi corazón.

Fui hacia la puerta – la llave está en su bolso y ella duerme como un ángel después del amor – .

Noche sobre lluvia en la calle y ningún ruido Salvo los latidos de su corazón y la lluvia.

Fui hacia la puerta.

Se abre, Salgo.

Se cierra, Mi sombra se desliza tras de mí. ¿Por qué digo adiós?

Desde ahora soy extraño a los recuerdos y a mi casa.

Bajé las escaleras.

Ni un ruido, Salvo los latidos de su corazón, la lluvia Y mis pasos sobre la escalera que desciende Desde sus manos al deseo de viajar.

Llegué al árbol.

Allí, ella me abrazó, Allí me golpearon los rayos de plata y clavel, Allí comenzaba su universo, Allí se terminaba.

Me detuve unos instantes hechos de azucenas y de invierno, Me marché, Dudé, Luego me marché.

Recogí mis pasos y mi recuerdo salado Y me marché en mi compañía.

Ni despedida ni árbol.

Los deseos se han dormido tras las ventanas, Todas las historias de amor 14

Y todas las traiciones se han dormido tras las ventanas, Y la policía secreta también…

Rita duerme… duerme y despierta sus sueños.

Por la mañana recogerá su beso Y sus días, Luego preparará mi café árabe Y su café con leche.

Me preguntará, por milésima vez, por nuestro amor Y responderé: Soy el mártir de las manos que, Cada mañana, me preparan el café.

Rita duerme… duerme y despierta sus sueños.

– ¿Nos casaremos?

– Sí.

– ¿Cuándo?

– Cuando crezcan violetas En las gorras de los soldados.

He recorrido las calles, el edificio de correos, Los cafés de las aceras, los clubes nocturnos Y las ventanillas de venta de billetes.

Te amo, Rita. Te amo. Duerme, yo parto Sin motivo, como los pájaros violentos, yo parto Sin motivo, como los vientos débiles, yo parto.

Te amo, Rita. Te amo. Duerme.

Dentro de trece inviernos preguntaré: ¿Todavía duermes o te has despertado? ¡Rita! Te amo, Rita, te amo…

Mahmud Darwish Mahmud Darwish nació en Al-Birwa, cerca de Acre, Palestina, el 13 de marzo de 1941.Fue considerado el poeta nacional palestino y uno de los más célebres literatos árabes. Convirtió a Palestina en una metáfora de la pérdida del Edén, el nacimiento y la resurrección, así como la angustia por el despojo y el exilio. Murió en Houston, Estados Unidos, el 9 de agosto de 2008.

CALOR Clemencia Tariffa Colombia Después de correr las cortinas no acepto la idea de haber cerrado mis labios, mucho menos haberme enamorado.

Pero con la misma fuerza yo sé odiar y tirar calladamente una flor creando así el dilema necesario entre el sol y la estrella.

Los huesos me reclaman: ¿Por qué respiré tanto fuego por este militante del amor?

…no sería honrado amar de otra manera.

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TRÍPTICO DE LA LOCA ALEGRÍA Yeni Zulena Millán Velásquez Colombia

1 Me tengo No me tengo de laxitudes se sostiene mi entereza Me tengo un callo debajo de la lengua por parir piedras en vez de atar palabras Me tengo No me tengo los muslos se me aflojan cuando miro el corazón tu corazón en medio de mis nalgas Me tengo ardida cobarde si la muerte no me mira con la velluda flor cargada en su ruleta Me tengo y no me tengo Me tengo aunque parezca detenida 2

Me llamo TRIBUNA CÓSMICA, siempre así, en mayúsculas, a mí solo me cruzan cuerpos celestes o estelares. Para mis queridas, LaTribu. Para mis queridos, jummm… vaya usted a saber qué no me han dicho… bueno y malo, ¡cómo todo!, pero a esta piel de loba bañada en leche ya todo le resbala. ¿Qué cuándo salí…? Yo no lo veo así, sino como un iluminarse, llenarse de colores y medirse en el ruedo de la noche ¡Iluminarse y encenderse! Por eso mi nombre, digno de una I-L-U-M-I-N-A-D-A Pero no creas que es tan fácil, a veces es agotador y hasta triste. Fíjate que, para el resto, los cajeros encorbatados, las vendedoras de tinto y hasta las hermanitas que pasan por la plaza como palomas aporreadas, el día siem-

pre tiene 24 horas ¡24!, pero para nosotras no… LaTribu y los demás satélites revoloteadores, solo podemos aparecer después de las 7 o las 8, ¡Vampiresas! ¡Total eclipse of my heart!... aunque bueno sí la pasamos, no lo dudes: entrar en la pista, subir al escenario y abrir la caja de Pandora… mira, mira, si hasta de gallina se me pone la piel de pensarlo.

Lo de los tacones es lo de menos jijijiji… detallitos… pero en el neceser sí cargamos de todo, porque en la guerra y la belleza todo se vale, y una no quiere ser menos diva que la Orquídea o la Aracné. Los fines de semana: ultrarregia; vieras el corsé escamadito que me conseguí por Aliexpress, ni la propia Ariel se lo quitaría de encima. ¿Y el amor…? Jmmm… tema carnudo, espinoso… algún que otro galancito que va y viene, pero muy poquitos tienen los cojones de invitarla a una de día, aunque sea a un cremhelado. Aquí entre nos: yo creo que los hombres serán la próxima especie en extinción. Se me hace que nosotras somos una forma evolucionada y más completa que ellos ¡Ay qué ver lo simplones y corrientes que son la mayoría!

Pero no creas… una no se escapa de sufrirlos.

Mi primer amorcito fue un compañero de escuela, Miguel Ángel se llamaba, más bajito que yo, pecosito, hasta tercero decía “alaña” porque no podía con la r. Recuerdo que actuamos juntos en una obra, nos tocó hacer de padre e hijo, y en una escena salíamos tomados de la mano; esa fue, como se dice, mi escalera a este cielo y de aquí nadie me baja.

3 Mi genio ¿Dónde estarás cuándo no vienes a cumplirle el horario a mi deseo? La puerta de cada cosa en este cuarto parece haberse quedado abierta en cuanto saliste; todo me hace el frío y no el amor, pero bueno, el trabajo, el pan, esas cosas que tanto se sudan y que tan poco saben.

Estuve pensando en aquel sueño

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que me contaste, el de la atarraya de tordos que lanzabas para cubrir esta ciudad. Lo entiendo así, desde mi propia carencia y el ilocalizable aburrimiento que me causa la tarde sin ti: a ti y a mí, que somos una sola estrella en punta, nos gustaría más esta ciudad si cantara, si por un día no nos echara en cara las limosnas que le hemos arrancado.

Por momentos quisiera ser un santo, o una virgen, algo que pudieras llevar siempre a la vista sobre tu pecho, sin tener que malgastar el poco o demasiado tiempo que nos quede en la estupidez de las justificaciones.

Si el mundo insiste en arrojarnos manzanas, vamos a hacernos un pastel y a comérnoslo desnudos, despacio, con la boca del otro entre las manos.

Te espera, tu lámpara

EL ICEBERG IMAGINARIO Elizabeth Bishop USA Mejor el iceberg que la barca, aunque significara el final de nuestro viaje, aunque permaneciera inmóvil como una roca de nube y todo el mar fuera mármol en movimiento.

Mejor el iceberg que la barca, mejor ser amos de esta palpitante llanura de nieve aunque las velas se postren sobre el mar como nieve que yace sobre el agua sin disolverse.

Oh solemne campo flotante, ¿te das cuenta?: un iceberg reposa en ti y podría apacentarse en tus nieves cuando despierte.

Por este escenario daría sus ojos un marinero.

La nave es ignorada. El iceberg se yergue y vuelve a sumergirse; sus pináculos cristalinos corrigen elípticas por el cielo.

En este escenario, aun quien frecuenta las tablas es de una torpe retórica. El telón, tan ligero, podría ser levantado por las más finas cuerdas que con sus etéreos torzales ofrece la nieve.

Con sus agudezas, los blancos picos provocan al sol. Su peso atreve el iceberg por el cambiante teatro, de pie, vigilante.

Este iceberg labra sus facetas desde adentro.

Como las joyas de una tumba, perpetuamente se conserva: adorno de sí mismo tan sólo —o tal vez de esas nieves tan sorprendentes sobre el mar tendidas.

Adiós, adiós, decimos. La nave zarpa hacia el sitio donde olas a más olas y a más olas se rinden y las nubes se deslizan por un cielo más cálido.

Los icebergs exhortan al alma a que los vea (ya que se nutren ambos de los menos visibles elementos) corpóreos, limpios, erguidos, indivisibles.

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PEDRO ELÍAS MARTÍNEZ Colombia

¿Qué secreta oscura iniquidad nos impulsa a destrozar las alas contra la luminosidad de la vidriera?

¿Qué seremos en la fábula que escriban los insectos?

Si puedes volar, si aún cantas, perdieron el tiempo los espantapájaros.

UNA VIDA DE NADA Michel Houellebecq Francia

Yo ya me sentí viejo al poco de nacer; Los demás luchaban, deseaban, suspiraban; En mí no sentía más que una añoranza imprecisa.

Nunca tuve nada parecido a una infancia.

En la profundidad de ciertos bosques, sobre una alfombra de musgo, Repugnantes troncos de árbol sobreviven a su follaje; En torno a ellos se forma una atmósfera de luto; En su piel ennegrecida y sucia medran los hongos.

Yo no serví jamás a nada ni a nadie; Lástima. Vives mal cuando es para ti mismo.

El menor movimiento constituye un problema, Te sientes desgraciado y, sin embargo, importante.

Te mueves vagamente, como un bicho minúsculo.

Ya apenas eres nada, pero, ¡qué mal lo pasas!

Llevas contigo una especie de abismo Mezquino y portátil, levemente ridículo.

Dejas de ver la muerte como algo funesto; De vez en cuando ríes; sobre todo al principio; Intentas vanamente adoptar el desprecio.

Luego, lo aceptas todo, y la muerte hace el resto.

No teman amigos, su pérdida es mínima: El amor no existe en ninguna parte.

Sólo es una broma cruel de la que ustedes son víctimas, Una jugada de experto.

LA MARIPOSA NEGRA Augusto Céspedes Bolivia Cerrada la edición de este libro, el autor encuentra en una libreta de Carlos Montenegro una nota fantástica, que podía figurar en la página 137.

En la línea de Gondra, el capitán José Castrillo, una noche tranquila, cenó con los militares Peñaranda, Moscoso, Arébalo, el doctor Gabriel Arze Quiroga (quien narró la escena) y otros más que sumaban 13.

Una mariposa negra se posó sobre la frente de Castrillo, plegó las alas, las abrió y voló. Al día siguiente Castrillo murió de un tiro en la frente.

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FRAGMENTARISMOS PETER HANDKE Austria

Hay dos libros de Peter Handke construídos por frases sueltas, ideas, pensamientos, sensaciones, observaciones, que me parecen de una notable riqueza. El primero se lla-ma "El peso del mundo", y fue editado en castellano originalmente por la Editorial Laia de Barcelona, en 1981, poco después de su edición austríaca. El subtítulo es "Undiario (Noviembre 1975Marzo 1977).Recientemente reeditado en la Argentina por Adriana Hidalgo. El otro,"Historia del lápiz. Materiales sobre el presente." fue edi-tado por Península, de Barcelona, en 1991.Anoté "20 miniaturas" sólo para seguir la serie de "Las 20",pero incluyo unas cuantas más. En realidad, ambos libros son tan buenos que se pueden abrir en cualquier página yencontrar muchas de estas 'miniaturas' deliciosas.

1. Una noche sin angustia, con el corazón la- sólo cuando nolo son definitivos. tiendo muy a lo lejos, en lo más profundo del pecho.

6. Para salvarse, infligirse otro dolor.

2. Pensar que a una mujer verdaderamente hermosa, valien-temente hermosa, sin esfuerzo alguno, no habría que mirar-la a hurtadillas, como si las bellezas consagradas; se la po-dría contemplar con la máxima franqueza y emoción, cu-riosa y cariñosamente, rebosando admiración y sorpresa-y ella lo comprendería.

7. Alguien que identificado finalmente con su propia triste-za, participa complacido, agarrado a la barra, de todos losmovimientos del autobús, de la calle, de la gente.

8. Él hablaba lleno de aflicción y yo le escuchaba insensi-ble: ¿Quién era el culpable?

9. Ella dijo: "¡He seguido siendo amiga de to3. El rostro de quien tiene fantasías es irreco- dos los hom-bres que he amado!", y yo pensé nocible; bellamente irreconocible. de inmediato: "Bueno, ¡amí no vas a hacerme esa cochinada!"

4. Cuando estoy solo siento hacia muchas personas un agra-decimiento que sería inca- 10. Un triste e involuntario soliloquio: prefepaz de sentir en su presencia. riría no hablarcon nadie, ni siquiera conmigo mismo.

5. Aman las mujeres a los perdedores, pero

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E L V ER D A D ER O IN S E C TO UMBERTO SENEGAL

Colombia

“Cuando Gregorio Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró sobre su cama convertido en un monstruoso insecto. Estaba tumbado sobre su espalda dura, y en forma de caparazón y, al levantar un poco la cabeza veía un vientre abombado, parduzco, dividido por partes duras en forma de arco, sobre cuya protuberancia apenas podía mantenerse el cobertor, a punto ya de resbalar al suelo. Sus muchas patas, ridículamente pequeñas en comparación con el resto de su tamaño, le vibraban desamparadas ante los ojos. “¿Qué me ha ocurrido?”.

(Comienzo de La metamorfosis, de Franz Kafka).

Hasta aquí lo normal. El texto completo puede convertirse en la inicial pesadilla no solo de Samsa, sino de Kafka. En la alucinación principal de cuantos leamos la novela. Intérpretes. Editores. Exegetas y traductores, si decidimos leer el comienzo del párrafo omitiendo las vocales. Para compenetrarte más con cuanto le ocurre a Gregorio, observa solo las consonantes modulándolas en su gutural ensamble. Prueba sonorizarlas desde las cavidades infraglóticas hasta las supraglóticas. Morderemos los grafemas que surgen. Y si cuando amanezca, al descubrirnos transmutados en cualquiera de las 375.000 especies de escarabajos existentes, arrojamos las cobijas que han sido nuestra mortaja durante la noche, entonces, de acuerdo con el resultado obtenido, en una segunda lectura suprimiré las consonantes. Y dejaré solo vocales para descubrir otra extensión sonora de la novela. Otras formas del cuerpo humano. Diferentes presencias del insecto. Nuevos espacios para tus miedos. ¿La más inferior mutación del insecto?

El homo sapiens. ¿La mayor probabilidad evolutiva del hombre? El indefinido bicho que Kafka percibió. Aquí está el verdadero insecto en cuyos trazos, cuando las letras trepan o resbalan, surge la sorpresa de Dios al descubrir un cambio en su creación, no propiciado por él. Este es a nivel literario, sicológico y fisiológico, el auténtico pavor en la novela de Kafka: Cnd Grgr Sms s dsprt n mñn dsps d n sñ ntrnql, s ncntr sbr s cm cnvrtd n n mnstrs nsct. stb tmbd sbr s spld dr, y n frm d cprzn y, l lvntr n pc l cbz n vntr bmbd, prdzc, dvdd pr prts drs n frm d rc, sbr cy prtbrnc pns pd mntnrs l cbrtr, pnt y d rsblr l sl. Ss mchs pts, rdclmnt pqñs n cmprcn cn l rst d s tmñ, l vbrbn dsmprds nt ls js. “¿Q m h crrd?”.

Toda La metamorfosis agrupada en dos capítulos así escritos. Representación de la noche. El lapso nocturno cuando Gregorio se transfigura. Suprimir todas las vocales.

Sprr tds ls vcls. Luego, suprimir todas las consonantes. ueo uiir a ooae. Por último, el texto como lo escribió Kafka… suponiendo que quiso escribirlo así. Y no como lo propongo. Clave para vislumbrar otras categorías del pavor. La breve novela sería de pesadilla. El normal desvarío de una nueva tragedia, junto con otros horizontes del horror y de lo absurdo. Este doble espacio narrativo con solo consonantes, para enunciar la palabra.

Y solo vocales, para configurar el vocablo. Le aseguro que este es el ámbito no literario que le corresponde al insecto, distante de nuestro lenguaje. Más que la habitación donde sucede la metamorfosis. No garantizo que este sea el espacio real donde habitan Gregorio y Franz. Sugiero entrar, sin permiso, al pensamiento; a la expresión lingüística del insecto.

Aquellas imprescindibles consonantes o estas ineludibles vocales, así solas e inactivas, lejos de los vocablos que las contienen, son la saliva que expele el insecto cuando se zarandea. ¿O la babaza que escurre por la garganta de Gregorio? Kristeva comprobará, en pocas páginas, que la baba es de Kafka. Aquí, solo me atrevo a sugerir que es la secreción del insecto.

Cuando se arrastra. El insecto cuando se escurre o intenta manifestarse.

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Uao eoio aa e eeó ua aaa eué e u ueo iauio, e u aa oeio e u uoo ieo. Ea uao oe u eaa ua, y e oa e aaaó y, al eaa u oo a aea eía u iee aoao, auo, iiio o ae ua e oa e ao, oe ua oueaia aea oía aeee e oeo, a uo a e eaa a ueo. u uas aas, iíuaee euea e oaaió o e eo e u aao, e iaa eaaaa ae o oo. «¿ué e a ouio?».

Pensándolo mejor, para subir o descender a extremos de la literatura potencial, ¿qué sucede con la novela si suprimimos vocales y consonantes? ¿Y si suprimimos al escritor y a los lectores? Seré confidente con usted. Todo el monólogo de Molly Bloom, de la novela Ulises escrita por James Joyce, lo tengo redactado en una grafía semejante para usarlo como futuro epitafio de Joyce. Le muestro estas 22 palabras: “Sí porque anteriormente él jamás había hecho algo parecido a pedir su desayuno en la cama con dos huevos desde el hotel…”

Sin las vocales, S prq ntrrmnt l jms hab hch lg prcd pdr s dsyn n l cm cn ds hvs dsd l htl…

Sin las consonantes, Í oue aeioee é aá aa eo al aeio a ei u eauo e a aa o o ueo ee e oe…

ARMARIO ANID JOCABED M. P. Colombia

El armario sigue abierto.

Una vez más espero que Narnia invada mi cuarto.

Imagino la nieve que entra lentamente, y se esparce sobre la alfombra, sacando toda migaja de dismorfia.

Tal vez los monstruos se congelan.

En otra época, la puerta debía estar sellada para evitar la salida de cualquier mítica criatura.

No debía molestar aquellos engendros bajo la cama.

Solo un felino podía ingresar con libertad.

Las cosas han cambiado.

Esta noche la puerta es más amplia.

Sin cerrojos.

Ya no hay felinos, y los monstruos huyeron.

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CITA CON LA MUERTE Cuento Sufí Vivía en Bagdad un comerciante llamado Zaguir. Hombre culto y juicioso, tenía un joven sirviente, Ahmed, a quien apreciaba mucho. Un día, mientras Ahmed paseaba por el mercado de tenderete en tenderete, se encontró con la Muerte que le miraba con una mueca extraña.

Asustado, echó a correr y no se detuvo hasta llegar a casa. Una vez allí le contó a su señor lo ocurrido y le pidió un caballo diciendo que se iría a Samarra, donde tenía unos parientes, para de ese modo escapar de la Muerte. Zaguir no tuvo inconveniente en prestarle el caballo más veloz de su cuadra, y se despidió diciéndole que si forzaba un poco la montura podría llegar a Samarra esa misma noche. Cuando Ahmed se hubo marchado, Zaguir se dirigió al mercado y al poco rato encontró a la muerte paseando por los bazares.

– ¿Por qué has asustado a mi sirviente? -preguntó a la Muerte- Tarde o temprano te lo vas a llevar, déjalo tranquilo mientras tanto.

– No era mi intención asustarlo -se excusó ella – pero no pude ocultar la sorpresa que me causó verlo aquí, pues esta noche tengo una cita con él en Samarra.

LA MUERTE VIAJA A CABALLO Ednodio Quintero Venezuela

Al atardecer, sentado en la silla de cuero de becerro, el abuelo creyó ver una extraña figura, oscura, frágil y alada volando en dirección al sol. Aquel presagio le hizo recordar su propia muerte. Se levantó con calma y entró a la sala. Y con un gesto firme, en el que se adivinaba, sin embargo, cierta resignación, descolgó la escopeta.

A horcajadas en un caballo negro, por el estrecho camino paralelo al río, avanzaba la muerte en un frenético y casi ciego galopar. El abuelo, desde su mirador, reconoció la silueta del enemigo. Se atrincheró detrás de la ventana, aprontó el arma y clavó la mirada en el corazón de piedra del verdugo. Bestia y jinete cruzaron la línea imaginaria del patio. Y el abuelo, que había aguardado desde siempre este momento, disparó. El caballo se paró en seco, y el jinete, con el pecho agujereado, abrió los brazos, se dobló sobre sí mismo y cayó a tierra mordiendo el polvo acumulado en los ladrillos.

La detonación interrumpió nuestras tareas cotidianas, resonó en el viento cubriendo de zozobra nuestros corazones. Salimos al patio y, como si hubiéramos establecido un acuerdo previo, en semicírculo rodeamos al caído. Mi tío se desprendió del grupo, se despojó del sombrero, e inclinado sobre el cuerpo aún caliente de aquel desconocido, lo volteó de cara al cielo. Entonces vimos, alumbrado por los reflejos ceniza del atardecer, el rostro sereno y sin vida del abuelo.

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CR ALFONSO SALAZAR SARAY Abogado

“DAME LOS HECHOS, YO TE DARÉ EL DERECHO” “da mihi factum, dabo tibu ius”

3113160165 @salazarabogado Alfonso Salazar Abogado luisal964@hotmail.com

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“La lectura hace al hombre completo, la conversación lo hace ágil, la escritura lo hace exacto” -Plutarco

Ediciones Cartago, Valle. rompesilencioseditorial@gmail.com

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OBSTRUCCIONES ARTERIALES SEVERAS Tratamiento no quirúrgico—No invasivo TERAPIA DE QUELACIÓN

C. MÉDICO SANTA MARÍA Dr. Med. Fernando Jordán Calvo Universidad de Caldas

LA TERAPIA DE QUELACIÓN es el único tratamiento NO QUIRÚRGICO, NI INVASIVO, que destapa y limpia las arterias, rejuvenece y revitaliza las células, reactivando funciones esenciales para la vida. Es el principal tratamiento anti-envejecimiento que existe (Protector del endotelio, activador de la microcirculación y la función mitocondrial)

- Obstrucciones arteriales severas: tratamiento no quirúrgico-no invasivo, terapia neural.

- angina de pecho-pie diabético-dislipidemias-gangrenas-enfermedades degenerativas.

- asma-rinitis-alergias: tratamiento biológico curativo.

- úlceras de la piel-úlceras varicosas, ozono terapia.

- várices-microcirugía telangiectasias (vasitos): escleroterapia.

- enfermedades inmunes (Inmunodeficiencias, autoinmunidades, hiperreactividades) Calle 42 No.21-38 B/Cacique. Telefax:7421838 Síguenos en Fernando Jordán Calvo Cel. 3206998191 Calarcá, Quindío Email: fernandojordan123@hotmail.com

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Tus días están contados. Cuando se va un día, se va una parte de ti. Y si una parte se va, no tardará e n i r s e d e l t o d o. S a b i e n d o e s t o, actúa.

Rabi'a 24