Numéro 6 Feb 2013
Le numéro sur l’écriture imaginaire
Pour Line
Une nuit, dans une rue à dédales, une passante allait à l’aveuglette, hoquetant et titubant, les épaules secouées par les sanglots. La nuit était sombre, la lune jouait à cachecache derrière les nuages. C’était une ruelle étroite où appartements et studios de la taille d’un mouchoir se serraient les uns contre les autres, dans un entrelacement de vieilles tôles souvent retenues par des briques de terre ou des parpaings. La jeune fille, une adolescente mince et pâle, allait échevelée, ses cheveux défrisés balayés par le vent. Son jean délavé laissait voir des genoux sales, son t-shirt grisvert moulait une poitrine menue sous un pull au col échancré. Elle pleurait dans ses mains et la nuit lui renvoyait ses pleurs en écho. C’est à peine si elle faisait attention au bruit de la télévision qui s’échappait des fenêtres
Part 1
étroites, seul témoignage de vie dans la ruelle déserte et crevassée. Puis, le chemin se rétrécit encore, et la rocaille devint instable sous ses pieds. Elle s’accrocha aux murs pour continuer d’avancer. Il était tard. Un violent tressaillement secoua Simone lorsqu’on frappa à leur porte. Et elle se retourna vers son compagnon. Qui cela pouvaitil bien être? Le silence était quasi-total, ainsi que l’obscurité à l’extérieur. Plus personne ne songeait encore à mettre des ampoules dans la cour. Les bandits les cassaient pour opérer dans la quiétude, quand les voisins ne s’en emparaient pas tout simplement. Il y eut un murmure étouffé, un couinement de bête à l’agonie, des mots qui semblaient dire: pitié ou autre chose. Simone, un petit bout de femme à la
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peau noire et lisse, paraissait presqu’une enfant dans sa minuscule robe qui dévoilait ses formes féminines. De tempérament nerveux, elle s’était dressée sur ses jambes, les sens en alerte. Il ne fallait pas ouvrir. Mais Lucien son homme, un garçon grand et mince, la peau couleur acajou, le type nonchalant, aimait bien faire ses preuves quand il le fallait et là, il fallait qu’il soit un homme. Il se dirigea vers la porte. - Qui est là? - Pitié, ouvrez! - Lucien, non! intervint Simone. - On verra bien… Il ouvrit la porte sur une jeune fille pâle, au visage mouillé de larmes, qui se mordait les lèvres de nervosité.