Belíssima cidade de São Salvador
CUPIM DO BOI
a Humberto Espíndola
Nessa cidade de São Salvador — salvador não sei de quem de mim é que não é existe todo tipo de gente, todo tipo de miséria. Por entre essas ladeiras prostituídas, sujas e enlameadas existe gente, muita gente, pouca gente — que se equilibra no pão nosso de cada dia e acredita que no fim apenas tem um muro. Nessas tantas igrejas de ouro, de prata, de chumbo de pele e de suor jazem pretos pretos esquecidos no fundo da sacristia enquanto o senhor todo padre jorra a sua missa. E os esgotos
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— ah, os esgotos! restos humanos bóiam em águas salgadas na belíssima cidade de São Salvador — salvador não sei de quem de mim é que não é. Letícia Simões
Quando retiro os óculos do rosto espio, atenta, toda a cercania. Então, o mundo se revela exposto à vaga luz dos dez graus de miopia: percebo as coisas pelo que suponho. Assim, a mesa não é só uma mesa, assim meu corpo se refaz em sonho, sem nem saber se estou liberta ou presa. Meu Deus, duvido tanto do que vejo, quanto confio na vida que pressinto! As impressões me dão um tênue beijo e me conduzem pelo labirinto da solidão de quem não vê direito. No entanto, sei: somente ali eu pinto (com os pincéis lavados em meu peito, e o carmesim de um coração faminto) a tela desse meu olhar estreito, e nela, tudo aquilo quanto sinto.
Paloma Espínola
preciso um verso perfeito refeito que feito uma garça se esgaça e faz tanta graça e pirraça que como criança não cansa descansa levanta e agacha e corre e me solta um sorriso e some no seu paraíso um verso perfeito preciso Manuelle Rosa
É estranho o cupim do boi! Uma corcova, Um toutiço, Um montículo de pregas Sobre o dorso do zebu. Um pássaro pousa sobre o cupim alvo Como duna no deserto, Enquanto o touro Rumina do estômago à boca, Da boca ao rim, As gotas de sol no capim. A corcunda gordurosa Parece uma cabeça no capuz, Um muçulmano que se esconde Sob o couro Que bloqueia a luz. Há movimento de cosmo Nas ondas de pele Desse boi recurvado, Pronto para ser jogado às piranhas Em ritual de sacrifício. Na invernada, A tristeza do boi Me atinge Em punhaladas. Raquel Naveira