Sangre. Ese es el código. Un carnaval en rojo. Los recuerdos empiezan a desbrozar hacia arriba. Se elevan como súcubos teratológicos o esos arquetipos que amansaba la maquinita de moler del cerebro del Dr. Jung. Estoy en un sedoso lugar de estruendo, de copas cristalinas, de santa ira, una High Society turbia pintada de oro viejo. Todo el mundo embalado en la pista, emparejado, sudando. Y yo salgo a esta pista pululante apretando el talle de mi criolla. Es alta y de color vikingo. Sí. Es la pelirroja. ¿Y qué? Hago lo que se me antoja. Giro en el baile como un loco. Todos me miran, mejor nos miran, vorazmente. Un hombre horrible - un erizo de frac - hace gestos obscenos detrás de ella, no sabe que lo descubro por los espejos. Mi corazón es un cristal. La mano del bruto, como una goma de mascar derretida, violentamente se implanta sobre la gloriosa nalga de mi amiga. Mis ojos son una nube negra, dos delirios que arden. Mi puño se abate sobre el truhán que se convierte en una piedra seca sobre la alfombra. Todos luchan, caen, se levantan. Otra vez el velo rosso. Con la mina del talle me “spiro” sin rumbo. ¿Y después? Ah, si el Señor me iluminara en esta sombra. Todo es fluir de imágenes. Recordarás la Facultad. Oníricas. Rondan como visiones que se construyen, destruyen y reconstruyen. Exactamente, esos caleidoscopios con que nos divertíamos en la adolescencia y en que tú eras un as. Lástima; no verás estas notas. Los mismos coches embetunados, rampantes, me esperan puntualmente a la entrada de mi Pasaje, pero nos dejan pasar. Hay aquí una laguna, horas sin huella. Como si la mujer reapareciese absurdamente. Reposa sobre un lecho, desnuda, es todo un vellocino de oro. Duerme, sin duda. Otra cruel pesadilla. Luego los hombres de rostro enmallado penetran mudos, sin ojos, para trocar mi destino en un engranaje de no sé qué plano. Ella, Claire, es un gran hibisco del cual mana
60