O príncipe cruel

Eu acordo na casa de Locke em uma cama coberta de tapeçarias. Minha boca tem gosto de ameixas azedas e está inchada de beijos. Locke está ao meu lado na cama, os olhos fechados, ainda em suas roupas de festa. Eu paro no ato de levantar para estudá-lo, suas orelhas afiadas e cabelo de pele de raposa, a suavidade de sua boca, seus longos membros espalhados na cama. Sua cabeça está apoiada em um dos punhos cobertos de babados.

A noite volta em uma corrida de memória. Houve dança e uma perseguição pelo labirinto. Eu lembro de cair em minhas mãos no chão e rir, totalmente diferente de mim. De fato, quando olho para o vestido de baile emprestado em que dormi, há manchas de grama nele.

Não que eu fosse o primeiro a vesti-la de verde.

O príncipe Cardan me observou a noite toda, um tubarão agitado, esperando o momento certo para morder. Mesmo agora posso conjurar a lembrança do negro chamuscado de seus olhos. E se eu rir mais alto para irritá-lo, se eu sorrir mais e beijar Locke por mais tempo, isso é uma espécie de atitude que nem o povo pode condenar.

Agora, porém, a noite parece um longo sonho impossível. O quarto de Locke