Las noches de Lupi en...Madrid

3ª4 en... MADRID

ª4ª 1ª LECTURA 2ª LECTURA 3ª LECTURA

Publicado por: L.U.P.I. (La Única Puerta a la Izquierda) PRIMERA EDICIÓN DICIEMBRE 2014.

De los textos: Ángel Petisme, Cecilia Quílez, Rafael Carvajal, Raquel Lanseros, Raúl Campoy, Zhivka Baltadzhieva, John Liddy, Juan Carlos Fernández, Nieves Pulido, Nuria Ruiz de Viñaspre, Pilar Martín Gila, Tulia Guisado, Ángel Guinda, Óscar Aguado, Pilar Bastardés, Rubén Romero Sánchez, Diana Rodrigo Ruiz, Cristina González Narea, Juan Carlos Mestre.

De esta edición: La Única Puerta a la Izquierda 2014.

Derechos exclusivos de esta edición: A. Cultural La Única Puerta a la Izquierda.

Colección Antología/Las noches de lupi/03.

Antólogo y coordinación de las veladas: Hipólito García Fernández, “Bolo”.

Diseño: zoográficoenlinea.blosgspot.com Fotografías de interior: Federico Ocaña, Carmen Lafuente, Vicente Almazán, Gerónimo Molero, Elisa Cebrián Salé y autores.

Coordinador editorial: J. Jesús Sanz.

ISBN: 978-84-942987-2-1 DEPOSITO LEGAL: BI-1757-2014 Impresión y encuadernación: Reprográficas Malpe, S.A.

Apdo. Correos 64. 48910 Sestao, Bizkaia. España. info@launicapuertaalaizquierda.es http://launicapuertaalaizquierda.blogspot.com.es

Colección Antologías/Las noches de lupi/03

1ª LECTURA

SALA CLAMORES 3-02-2014 Ángel Petisme El lujo de la tristeza Servicio a domicilio S/t La vida Cecilia Quílez S/T S/T S/T S/T Rafael Carvajal Historia breve del mundo real Madrid Nocturna Raquel Lanseros Sigue doliendo España Enlazados Ventana Raúl Campoy La poesía Clásico desayuno inglés Buitre Zhivka Baltadzhieva Futuro pretérito imperfecto Autoironía pesimista Palabras asépticas nos atormentan Poema de marzo de 2013

12 18 24 30 36 42

2ª LECTURA

VELADA ABONAVIDA 26-06-2014 John Liddy Los baños árabes en Magrit

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íN di ce

El ángel caído Three tongues The secret heart of things Juan Carlos Fernández Ediposidad 2 Ayax caído en una celada El jugador de bolos Nieves Pulido Canción del cola-cao Saludo a Ginsberg Mujer girasol atrapada en las puertas del café comercial Nuria Ruiz de Viñaspre S/T S/T S/T S/T Pilar Martín Gila Paul Klee Odiseo La bujía de Stromboli Tulia Guisado Sí, seseo De vuelta a mis hermanas (Fragmento)

56 62 66 72 78

3ª LECTURA

TAPAS Y FOTOS 19-07-2014 Ángel Guinda Preguntas Mi historia en españa Quousque tandem…!

Alegría de ser Óscar Aguado William elliot whitmore, agricultor Robin pecknold, ladrón de bancos y jefe de una banda de forajidos El viejo Bill Callahan

84 90

Pilar Bastardés S/T S/T S/T S/T Rubén Romero Sánchez 4 5 6 7 Diana Rodrigo Ruiz NI III La puerta La vida es un segundo…

Cristina González Narea S/T S/T S/T S/T Juan Carlos Mestre Todos los libros llenos de palabras Elogio de la palabra Metamorfosis

94 100 106 114 120

PRó Lo Go Siguiendo la estela iniciada, señalada por las anteriores antologías de las noches de lupi en . . . Portugalete y Bilbao, le llega el turno a la estación de Madrid.

Porque Zaragoza, Bulgaria, Toledo, Lavapiés, Miguelturra, Barcelona, Algeciras, Logroño, Chile, Irlanda, León, San Bernardino . . . todos son Madrid y Madrid está en cada uno de esos rincones.

Esta es una de las cualidades, medios con los que, lo más universal, la Poesía, cuenta, resta, multiplica para aunar las diferentes voces, tendencias que anidan bajo el manto de esta torpe ciudad, antología.

Esta antología parte de y se dirige hacia la acción, dado que se desarrollaron tres lecturas con los integrantes de la misma, por lo que agradecemos a la Sala Clamores, Abona vida yTapas & fotos el apoyo mostrado y la buena acogida que nos brindaron.

Por todo ello, te damos la bienvenida a esta nueva antología de la colección de las noches de Lupi en . . . Madrid.

Hipólito García Fernández ­9

1ª LECTURA

VELADA SALA CLAMORES

ÁNGEL PETISME

ÁNGEL PETISME El lujo de la tristeza Eres un hombre a quien se ve de lejos, un luchador cosido con fuerza y con ternura.

Tienes una sonrisa como un sol de invierno y una hemorragia de vainilla interior.

Envejeces cuando dejas de amar.

Tienes muchos sueños que tirar del ovillo y un puñado de amigos que te adoran y están cuando las ratas abandonan el barco.

Permítete un rato el lujo de la tristeza, luego compra una escoba, sácala de tu alma, la primavera estalla en lirios y minifaldas.

Encontrarás la excusa para que el corazón trepe de nuevo al árbol y se ponga a bailar.

Ya sabes dónde estoy. Donde escuchan las rosas, mi móvil siempre está despierto para ti.

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CECILIA QUÍLEZ

CECILIA QUÍLEZ S/T El perro guardián ladra rabioso La cincha que le ahoga Es el error que impide Decir mata La mano que les une al mundo Es una rama inerte Nadie se acerca El miedo Es un solo árbol Donde orinan insomnes Los perros sin dueño.

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RAFAEL CARVAJAL

Rafael Carvajal Historia breve del mundo real Todos estamos de acuerdo en que nacimos en el mar Criaturas curiosas de gelatina Aferrándonos a la vida como el silencio se aferra a la noche Aún no había dioses ni la melodía del amor Solo causas necesarias y el deseo de la supervivencia Algo nos trajo a las orillas - un ansia mineral Un saber que el lodo nos pertenecía Que éramos como las semillas Gérmenes de ángeles que debían desechar las alas Reptamos hasta el bosque tomando a los árboles como tótem Alguien dijo “yo” Le respondieron “Nosotros” Se desprendió el bello de los cuerpos Aprendimos a temer estar desnudos Aprendimos a matar A dominar el misterio del fuego A distinguir el hambre de la nada Nacieron los dioses el amor el miedo y el tabú Alguien ansió la inmortalidad y construyo una tumba Aprendimos los secretos de las estaciones El devenir de las estrellas La aritmética de los cereales A ser pastores hábiles en vez de cazadores Cansados de vagar construimos muros que llamamos ciudades Cuando estábamos a gusto bajo los tejados Fuimos a la guerra desvergonzados Alguien dijo “paz” por primera vez - fue lapidado Nacieron la música y la poesía Para celebrar la forma heroica en que habíamos matado Alguien encontró su alma La vendió por un colgante en el mercado

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Nació la filosofía fruto del hastío de los viejos Nacieron ingenieros físicos abogados boticarios Las cosas se complicaron Dios fue remplazado por la religión Nacieron varias y entre ellas se mataron Alguien pensó que las piedras podrían hacer nuestro trabajo Se creó la maquina Las enseñamos a matar Nuestras guerras ahora enterraban a millones Mandamos sondas más allá de la galaxia Buscando una salida a tantas confusiones Solo encontramos la inmensidad inclemente de los agujeros negros Muchas más preguntas que conclusiones Entonces una voz del pasado grito “paz” Siete mil millones de humanos la ignoraron.

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RAQUEL LANSEROS

Raquel Lanseros Sigue doliendo España Me duele España Miguel de Unamuno

Yo nací en una patria ambivalente de corazón dormido por los siglos.

Azufre y néctar, útero y cadalso, el zumo de limón en las encías, el sudor que conserva el recuerdo del hielo.

España nuestra, al borde de tus páramos las amapolas gritan el nombre de mil muertos.

Los hijos de los hijos de tus mejores hijos están lejos o en jaulas o en silencio. ¡Despierta de una vez, vístete, madre, límpiate las legañas!

Yo que te amo, te juro que aborrezco el hedor de tus aguas estancadas.

Te miro desde mí para saber qué somos.

Veo esa boca enferma de halitosis por la que –hoy como ayer- vociferan los mismos.

Veo estiércol sobre trigo, miel pisada, condena y estrechez, luz de candiles. ­ 31

Sin embargo, aquí cerca, resistiendo al cerrado y sacristía, veo también cipreses y naranjos, torrenteras del agua de la nieve, manos llenas y sed de calendario.

Veo a Lorca, veo a Velázquez, veo a Machado, Miguel Servet, Quevedo, Garcilaso, Larra, Picasso, Hernández, Rosalía, Ramón y Cajal, Séneca, Espronceda, Isaac Peral, Gaudí, Goya, Cernuda, Cervantes, Calderón, Severo Ochoa.

Eso es España. Más allá, la nada.

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RAÚL CAMPOY

Raúl Campoy La poesía Escribimos con una punta, apuntando, definiendo, limitando superficie. ¿Esta es la escritura de la poesía?

No hemos llegado todavía a escribir con la escritura de la poesía.

La escritura es una lombriz cortada retorciéndose, intentando entenderse con sus semejantes, intentando vivir, intentando entenderse con la muerte.

Los hombres quieren cincelar el agua, escupir al viento para que pese y caiga.

Los hombres hacen que los años se repelen, se desconozcan.

Dejan al tiempo sordomudo, ciego.

Enjaulado en parques nacionales.

Todavía no ha comenzado la poesía, o sí y ha sido interrumpida con nuestra llegada.

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ZHIVKA BALTADZHIEVA

Zhivka Baltadzhieva Futuro pretérito imperfecto Es lo que viene.

Sea como fuera, es sumamente inquietante.

Se sentirán intimidadas incluso las gárgolas que ya no cantan las lluvias, ni hipnotizan a nadie con sus rostros de otra parte. Borbotean enajenadas.

O callan. ¿Qué pueden ellas? ¿Qué pueden los candelabros de los castaños con esta luz difuminada que cae de plomo sobre sus brazos alzados en la oración cotidiana? ¿Qué puedo yo con mi ordenador a punto de adiós y lentas ejecuciones?

Mi ordenador que me separa del mundo sin ordenar nada.

Me siento más analfabeta que nadie, discapacitada a entender la gramática tan estricta de la indiferencia y la apatía.

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2ª 2ª LECTURA

VELADA ABONAVIDA

JOHN LIDDY

JOHN LIDDY Los baños árabes en Magrit Alabado sea Alá! pero los árabes sabían del agua; como descubrir y hacer, limpiar y refrescar; material gráfico reflejado en su propio azulejo simétrico.

Velazquez también adivinado una cosa o dos.

Su Aguador de Sevilla una parábola que nos impulsa a valorar el elixir, los glóbulos brillantes de la fábula.

Tan cuando alivié mi cuerpo de cincuenta años en el baño ártico frío recordé mi iniciación en los valles de Clare del Límerick, el choque sobre el impacto cuando me sumergí.

Entonces vadeé en otro inicio, una influencia que se estabiliza, un oasis tibio, antes del movimiento por una hoja de seda de calor líquido para endosar el fuego en mí como anduvimos a casa a lo largo de la calle adoquinada de la medianoche para golpear en redes de cada uno como peces sobre el borde de un desierto que avanza.

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JUAN CARLOS FERNÁNDEZ

JUAN CARLOS FERNÁNDEZ Ediposidad

- Así que te ibas al Annapurna con dos botellas de oxígeno y un sherpa porque decías que allí era el único lugar donde no había mujeres calvas. ¿Acaso crees que la Mujer Calva es un arquetipo destructor?

Largo y ondulado lleva el pelo tu madre –me dijo un psicólogo.

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NIEVES PULIDO

NIEVES PULIDO Canción del cola-cao Había un borracho que solo llevaba un zapato y se pasaba el día buscando el par perdido.

Había una jamaicana que vendía cuadros hechos con purpurina flores y pájaros. Cantaba y se acompañaba con un peine.

Había un irlandés en silla de ruedas que gritaba empújame hasta el final de Atlantic Road. Estoy muy cansado. Necesito una pinta.

Había carteles donde ponía si alguien ha visto el tiroteo de anoche que avise a la policía.

Había un roble en Rushkin Park que lo había visto todo pero que nunca decía nada.

Nosotros tampoco decíamos nada.

Nosotros solo queríamos ser buenos camareros del Señor. Nosotros solo queríamos ser buenos limpiacristales del Señor.

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NURIA RUIZ DE VIÑASPRE

NURIA RUIZ DE VIÑASPRE S/T ¿Sabemos usar las palabras? A veces no sé usar las palabras. Ando buscando el lenguaje en lo que antes era la casa del lenguaje. La casa se ha volado. Una casa evanescente a la que se le han despegado los techos.

Esas letras de palo que hoy son lámparas de araña en ruina. Los extremos de las runas salvando a las abejas. Salvando a las abejas. Salvando a las abejas. En retículas. Se han volado las palabras. Entraron con un golpe de viento y esa misma ráfaga se las ha llevado. Abstracciones. Palabras que me mienten en paneles cósmicos. Como si fueran un Chagall vestido por Mondrian. A veces no sé usar las palabras. Me pregunto en qué otra casa descontextualizada aterrizaron los azules techos. En qué casa en la que ya no estoy se ha metido el lenguaje del ayer. Mi casa hoy es una fosa sin sinapsis donde las palabras dichas muerden a las no dichas. A veces… no sé… a veces… no sé usarme.

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PILAR MARTÍN GILA

PILAR MARTÍN GILA Paul Klee Era el bramido del ángel.

¿Y este escombro de hoy?

Espero que vuelvas la cabeza,que restituyas la ruina a la ruina,

espero, sí, que vuelvas la cabeza

y de algún otro modo

arrastres la causa

de aquel furioso siglo.

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TULIA GUISADO

TULIA GUISADO Sí, seseo

(Homenaje a la letra ese)

Salve: silbo siempre sola, sobre seda.

Sólo sabrás si sutilmente sangro si supones sudor sobre saliva.

Sufriré serena su sutil seriedad, sea sacrificio su sadismo, sea súplica su suerte.

Sea sólo semen su satisfacción: sólo será semilla seca, sátrapa simiente sumisa.

Sujétate: Soy sorda.

Salada, sibarita, soberbia, sospechosa, sincera, sensible, sentimental, susceptible, suspicaz, sucia, sarcástica, selecta, suave, supina, sintáctica, sublime, ¿sensata?

Sustituible...

Silencio: Sal sólo si sabes sufrir, sal si sacudes, si sueñas, si supuras, suplántate, subráyate, sumérgete, sufíjate, sulfúrate, ¡sal!, ¡sal!, salta, siéntete, siéntate, sacrifícate sin sangre, satúrate, sé subsuelo

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suficiente sin suicidarte.

Simplifico: si sigues, sígueme.

Sígueme sólo si sabes, siempre sólo si sabes, si sientes seco su sabor, si sufres solo sigiloso.

Sepárate, soledad, siniestra sepultura, soldado servil, servidumbre, súbito salto, sepárate.

Socorro: sí, sueño.

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3ª 3ª LECTURA

VELADA TAPAS & FOTOS

ÁNGEL GUINDA

ÁNGEL GUINDA Preguntas ¿Quién soy, qué soy, en dónde estoy -si estoy-? ¿Qué es el misterio, qué la realidad? ¿De dónde vengo, adónde voy, qué busco? ¿Qué persigue mi afán sin darle alcance? ¿De qué nace la muerte, de qué vive? ¿En qué lugar está lo que aquí estuvo? ¿Cómo saber qué callan los desiertos? ¿Cuándo los astros dejarán de arder? ¿Por qué ha de terminar lo que comienza? ¿Es todo instante o es eternidad? (¿A quién pregunto si nadie responde?)

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ÓSCAR AGUADO

ÓSCAR AGUADO William elliot whitmore, agricultor La poesía es como los calcetines de lana que me hacía mi abuela desprecio a los que venden poesía como si vendieran naranjas y a los que venden naranjas como calcetines y calcetines como cualquier otra cosa la poesía es como los calcetines de lana que me hacía mi abuela hay quienes aprovechan metáforas como ésta para vender piedras también es cierto que este libro puede ser una naranja o un calcetín aunque mi abuela sólo recuerde la nieve antes había calcetines en sus manos había queso y rosquillas odio a los que venden poesía como si vendieran rosquillas como si fueran suyos los poemas o las rosquillas de mi abuela porque mi abuela y yo moriremos y los que venden poemas venderán la muerte y la comprarán y quedarán los calcetines de mi abuela encima de la estufa así como si fueran mi mejor poema.

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PILAR BASTARDÉS

PILAR BASTARDÉS S/T Soy la transeúnte de mí misma y no sé caminar.

Te vi mi destino, en realidad eras mi soledad.

Adherido a la retina de mi saliva iluminabas la ventana de mi precipicio.

No hay rosa verdadera sin espinas, sí verdaderas espinas sin rosa.

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RUBÉN ROMERO SÁNCHEZ

RUBÉN ROMERO SÁNCHEZ 4 Nunca cesará este otoño que nos vence.

Llegará un viajero y dirá que somos únicos, soñará nuestros sueños podridos y quemará nuestros rosales.

Cada nieve esconde una tormenta, cada clamor el silencio de un verdugo.

Nunca cesará este otoño que nos vence, jamás seremos para siempre tan hermosos.

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DIANA RODRIGO RUIZ

DIANA RODRIGO RUIZ “El imperialismo está aplicando políticas actualizadas para dominar a los pueblos y sus bienes naturales” Rina Bertaccini “La poesía es un arma cargada de futuro” Gabriel Celaya

NI III Maldito verso que me asaltas de noche, sometida al capricho de tu pulso incesante… me llevas al crepúsculo encadenando letras heridas de nostalgia.

Cansada al infinito me dirijo a la sombra que me habita en la carne, eternamente muerta… deshojada en misterio.

Y escribo, escribo, escribo, como fugaz sonámbula de la pena que irrumpe en mi costado. …………………..

Siento que la hojarasca se vuelve remolino y viene a preguntarme: porque son tantas veces las que miro a través de la ventana.

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El viento sopla, y es estallido el ruido del cristal.

Una lluvia monótona redondea mi pérdida... …………………….

Mientras, —rotos los pueblos, dominados por vómitos de monedas calientes— me quejo inútilmente.

Una súplica apenas, plegaria de poeta aniquilada.

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CRISTINA G. NAREA

CRISTINA G. NAREA S/T No hay dolor ni siquiera en la espuma cuando asoma su risa lametona en la arena de esta playa desierta por fin de un viento escrito el sol como un abuelo abraza cada grano de esta orilla y hay un baile de humo un intenso sonar de tambor que voy bailando el pálpito que late y somos el amor en esa risa y más que las palabras que lo disfrazan engalanándolo de galones solitarios ese lastre de genitales uniformados tan correctos tan poco húmedos que no hay dolor que los pare no hay dolor ni siquiera en la mantequilla sin sal de la mañana cuando huele a tostadas con fresas y nueces como barcas nos lleva el aire por sus venas y tu y yo un pasaje no etiquetado en el tiempo somos el horizonte ahora la espuma que ríe la tierra que baila.

­ 115

JUAN CARLOS MESTRE

JUAN CARLOS MESTRE Todos los libros llenos de palabras Y todos los libros llenos de palabras y todos los calendarios llenos de días y todos los ojos llenos de lágrimas y llena de nubes la cabeza de todos los mares y llenos de coronas y puntapiés todos los relojes de arena y de jirafas molidas todos los pechos condecorados y todas las manos llenas de verano y caracoles marinos y todos los dormitorios llenos de manojos de explicaciones y de pantalones disecados las sillas en todos los prostíbulos y todos los huecos llenos de público y todas las camas llenas de electrocutados y todos los animales llenos de espíritu y pánico y de feroces gritos los árboles en todos los aserraderos y todos los tribunales llenos de testimonios y todos los sueños llenos de sacacorchos y llenas de chicas todas las estrellas y todos los libros llenos de palabras y todos los calendarios llenos de días y todos los ojos llenos de lágrimas y todas las peceras y todos los pupitres y todas las cenas íntimas y todos los razonamientos llenos de indudables edificios y toda la primavera llena de moscas y crisantemos y llenas todas las iglesias y todos los calcetines y todas las peluquerías y todas las mujeres llenas de gloria y llenos también de gloria todos los hombres y todas las perreras llenas de ángeles y todas las llaves llenas de puertas y todos los bazares llenos de ratones y llenos de barrenderos todos los cuadros y llenas de estiércol todas las escobas de la patria y todas las cabezas llenas de radiografías e intríngulis

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y llenas de luz todas las subestaciones elĂŠctricas y llenos de amor todos los manicomios y todos los cementerios llenos de salvavidas.

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Este libro entra en imprenta mientras caen las hojas en Madriz.