oleosos penteados precisamente para o lado esquerdo do seu rosto redondo. Drusila suspirou. Perdera a vontade de anotar os acontecimentos matinais para comentar mais tarde com suas amigas. Nem sabia mais porque ainda se sentava na calçada todas as tardes com aquelas velhas fofoqueiras que, pensando bem, sequer eram suas amigas de verdade. As amizades verdadeiras morrem na infância, anotou Drusila em seu bloquinho, se sentindo poética. Recordou-se de Moema, a única amiga que tivera, ingênua e terna, com suas bochechas rosadas e salientes, emolduradas por mechas de seu cabelo perfeitamente cacheado. Drusila sentiu uma pontada de remorso ao se lembrar das maldades que fizera com a menina. Mas esse sentimento passou de súbito quando da janela Drusila notou, pela primeira vez em dez anos, algo completamente novo. Não estava na rua principal, onde quase todas as coisas acontecem. Em vez disso, como algo proibido, se esgueirava pelo Beco das Formigas, onde morrera Abrantes, sufocado pela própria bebedeira. Pensando no falecido, perdeu de vista a criatura e passou aquela excitação momentânea e inoportuna. De volta à velha melancolia, Drusila fechou a cortina e seguiu para a cozinha, quase dez minutos atrasada para o preparo do almoço. Mas enquanto cortava pequenas rodelas de abobrinha um estranho pensamento invadiu sua mente, subtraindo-lhe primeiro a atenção e depois a ponta de um dedo, justamente o indicador direito, que usava para apontar. E mesmo enquanto desfiava um naco de carne, o sangue dela e do bicho misturando-se entre seus dedos ainda inteiros, aquele pensamento perdurava, sorrateiro e descarado como um bandido. O feijão no fogo, borbulhando e lá estava ele, o pensamento no desconhecido ser que vira antes. O cheiro do feijão queimado invadiu a cozinha, a sala e todo o andar, alarmando a Carmelita Cubana que, curiosa qual um gato, veio imediatamente saber do que se tratava. Nunca antes queimara um feijão, CRUVIANA
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