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revista de poesía
Azharanía
Ni reír donde lloran, ni llorar donde ríen…
octubre 2016
elalmadar.blogspot.com
AUTORES DE ‘EL ALMADAR’: Mariela Diego Núñez // Salamanca // Libro publicado: Los colores del agua (2008) // marisa948paz@gmail.com
Rafael Mesado // Betxí (Castelló), 1962 // Poeta y crítico // Último libro publicado: Samsara (Germanía, Alzira, 2012) // rafamesado@hotmail.com
Amelia Díaz Benlliure // Castellón de la Plana, 1959 // Poeta, editora // Último libro publicado: Tuya es la voz (Los libros de la frontera - El bardo, 2013) // ameliadiazbenlliure.blogspot .com // amediben59@gmail.com
Petra Dindinger Biermann // Alemania, 1944 // Libro publicado: La Barrera (Ed. Conf. Esp. Cajas de Ahorros, 1982) // Premio Ciudad de Irún, Premio Peliart de Poesía 1984) // petradin@hotmail.com
Carlos eMe (Martínez) // Valencia, 1983 // Ha participado en la web de poesía lapoesíaalcanza.com.ar // Último libro publicado: Piel interminable (Unaria ediciones, 2016) // letrasdesal.blogspot.com.es
Pedro Gómez Simón // Segorbe (Castellón), 1951 // Último libro publicado: COG (Ediciones Intrépidas, 2016) // elnidonidado.blogspot .com // pedrogomez.cs@gmail.com
Marcelo Díaz García // Villasequilla (Toledo), 1950 // Premio Ciudad de Alcalá 2008 con Viaje sin memoria. // Último libro publicado: A tiempo II (Akane, 2014) // enmaricielo@yahoo.es
Lluïsa Lladó // Palma de Mallorca // Último libro publicado: La marquesa de seda (Unaria ediciones, 2015) // elcohetevolardorblogspot.com // loisenedroma@hotmail.com
Eloy Sánchez Guallart // Castellón de la Plana, 1963 // Último libro publicado: Como soles patagónicos (Unaria ediciones, 2015) // lagrimalluvia.blogspot.com // leolo.eloy@gmail.com
Enric Serra i Prades // Burriana, 1974 // Último libro publicado: Capitán Ahab (Unaria ediciones, 2015) // lafamiliamonster.blogspot.com
Javier Medall Carda // Castellón, 1972 // Último libro publicado: El mar que aproxima (2014) // www.facebook.com/javi.medallcarda
AUTORES INVITADOS: Arantxa Esteban López // Alcora (Castellón), 1965 // Participa en Grito de mujer Antología Poética Internacional 2011-2014 y en el poemario ErotizHadas (Unaria ediciones, 2014) // aranzazuest@yahoo.es
Olalla Castro Hernández // Granada, 1979 // Premi Tardor de Poesia 2015 // Última obra publicada: Los sonidos del barro (Editorial Agua Clara, 2016 // Blog: soliloquio de la mujer.bala (sistercastro.blogspot.com)
Jaume Pont Ibáñez // Lleida, 1947 // Especialista en Carlos Edmundo de Ory // Serra d'Or y Premio de la Crítica Catalana// Último libro publicado: Enlloc (Edicions Proa, S.A., 2007) // www.escriptors.cat/autors/pontj
Jorge M. Molinero // Valladolid, 1976 // Último libro publicado: Gominolas en los bolsillos (Zoográfico, 2016) // Blog: elhombreinvisible-invisible.blogspot.com.es
Juan Porcar Montoliu // (Barcelona, 1919 – Castelló, 1986) // Último libro publicado (póstumo): Obra completa (Universitat Jaume I, Sevei de Comunicació i Publicacions, 1999)
Fran Picón // Madrid, 1964 // Último libro publicado: Instantáneas entre penumbras (Olifante Ediciones de Poesía, 2015) // Blog: Con la vida a cuestas: loreajan.blogspot.com
Carine Deboaisne // Velizy (Francia), 1974 // Regenta la librería Re-Read de Castellón. // www.reread.com // e-mail: castellon@re-read.com
Rodrigo Garrido Paniagua // Valladolid, 1978 // Último libro publicado: La primera vez que vi un animal muerto (Difácil, 2015) // e-mail: rodribeat@yahoo.es
Josep Porcar Museros // Castelló de la Plana, 1973 // Fundador de El Pont Cooperativa de Lletres // Premi de la Crítica dels Escriptors Valencians 2014 // Último libro publicado: Llambreig (Ed. Tria Llibres, 2013)
Katy Parra Carrillo // Totana (Murcia), 1964 // Premio Internacional de Poesía Miguel Hernández 2008 // Último libro publicado: Licencia para bailar (Valparaíso Ediciones, 2016)
Enrique Falcón // Valencia, 1968 // Último libro de poesía publicado: Porción del enemigo (Ed. Calambur, 2013)
Martha Asunción Alonso // Madrid, 1986 // Premio Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández 2012// Último libro publicado: Wendy (Pre-textos, 2015) // Blog: halcondelanoche.com // marthasun@gmail.com
Pilar Martín Gila // Aragoneses, Segovia (1962). Último libro publicado: Otro año del mundo (Ed. La Palma, colección eMe, 2015) // Web: doblefondo.ifidma.com // e-mail: gila@quomusic.com
Laura Casielles // Pola de Siero (Asturias), 1986 // Premio Nacional de Poesía Joven Miguel Hernández 2011 // Último libro publicado: Las señales que hacemos en los mapas (Libros de la herida, 2014)
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LA RISA Necesito subir a San Miniato, contemplar cómo verdea la vida en los pequeños huertos y esa languidez cárdena que se posa en Florencia cada tarde. Porque hoy he visto un diablo que ha emergido de las aguas del río para escupir al rostro de la gente, al desconchado orgullo de las lápidas y la bruñida piel de las estatuas. Borborismos metálicos alteran la ciudad, inerme ante el demonio que ha esparcido inmundicia en el humus de rancios abolengos, y el taxativo cromatismo de mármoles y cuerpos. Un joven loco, accionando la alerta de su sonora carcajada, ha gritado: 1
«Guardate, quel demone ha un bucco nelle calze. Dal suo culo escono un sacco di mosconi e di blatte.» Lloran los peatones, plegados en su risa. 2
¿Di chè cosa ridete? ─ ha exclamado el muchacho─ «Tutti voi siete infettati con le loro larve.»
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Mirad, aquel demonio tiene el pantalón roto. De su culo sale un montón de moscardas y cucarachas. 2 ¿De qué os reís? Todos estáis infectados con sus larvas.
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REIR SIN MÁS
Riamos otra vez una vez y otra más sin nada Y respiremos y nada más sin deseo que encadene ni renuncia que traicione Y así nada más Existimos a plena luz sin demora ni reloj que sujete los instantes de la risa Riamos y basta Otra vez y una más sin tijeras ni astrolabios sin nivel de flotación ni arena de hospital Riamos sin andamiaje y el viento esparcirá la sonrisa de los peces que sueñan con pianos y orificios sin cristal ni crepúsculo que los mantenga atados Riamos sin partitura a pleno pulmón con devoción sincera frente al vendaval Riamos bajo el sol a plena luz sin ceniza ni arsenal Riamos y basta sin más.
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CREZCO EN LA RISA Quieres un poema de sonrisas para mostrar que los poetas no somos tristes. Y yo sonrío porque sé hacerlo y porque crezco en la risa. Pero te aseguro que no escribiré a las flores ni a la campiña estrenada ni a los payasos ni a los perros mientras esa palabra no dé pan ni justicia, ni libertad, ni techo. Tú te has acostumbrado a la monotonía del grillo, a las líneas horizontales, a las salmodias aburridas que repiten verso a verso: qué perfecto es mi ombligo tan redondito él, tan profundo... ...y tan hueco. Y me obligas a escribir con cristales en las uñas para manchar de sangre todos mis versos. Esa es la herida del poeta: encontrar las tijeras que corten las vendas de los ojos, las mordazas de las bocas y las sogas de nuestros cuellos.
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El graznido de las gaviotas es risa diabólica desde el centro robando la secuencia a la vida entre capas múltiples Su sonido chillón abre brechas provoca terremotos entre choques kiwit, kiwit, kiwit kiwit latigazos sobre el mar para hacer bailar mil orcas y de nuevo la risa retumba en las profundidades vestida de máscaras multicolor Ningún instrumento es válido para medir la acoquinante estupidez de su kiwit, kiwit, kiwit, kiwit no transmite alegría siquiera mensaje, solo risa tonta ante la decadencia repetida de venderse sola al final del paseo marítimo donde ríe el rico, el drogadicto, la prostituta, la guapa de turno con un helado de vainilla entre dedos ríen la risa del kiwit, kiwit, kiwit, kiwit***
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Existe un susurro transitando tu vientre indescifrable tu aroma indescifrable todo lo indescifrable del latido próximo. Existe un susurro que fragmenta las noches para filtrarse en tus labios y rebela una madeja de lirios en lo oscuro de mi boca y trasciende cartográficamente los nudos de metal las nubes de metal todo el metal de la caricia lejana. Siempre el mismo temblor arrojando nuestra piel al espacio desmedido así tus dedos jugando con el aire que solícito contrae tu lengua mi vértigo.
Mona-Risa imposible Definitivamente, no puedo. Ni de mí mismo la boca llena de sucia tierra cierto hervor de párpado viejo fisgoneando el cuerpo girado de hombre o mujer hendiduras y apéndices de riguroso luto. No puedo. Ni del salvaje hueco de la soledad habitada panteones de miradas abúlicas tumbas-colmena de zánganos sin nombre. Ni de los dioses barrigones diógenes esculpidos con podrida basura cristos cartón piedra de mirada oblicua. Ni de la estupidez plasmática de las cuatro y diez fantasías en polvo blanqueado y sangre caducada. Ni de las ninfas de botas abrochadas y culos de nieve que ofrecen flores secas y ojos de cristal en cada esquina de los vía crucis urbanos. Imposible: Lo intento, créeme, pero se queda en mueca vómito huida temblor tristeza infinita. No es país para la mona risa.
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Risa La corteza el vuelo de las palabras cumplidas abren el sílex pira de la cascada dulce, ésa de tu risa que ya deja sin oído los ojos. Cubres de cenefas arbotantes en tus dientes el de siempre nuevo altozano en el que se inician las aves. Lavas el aire cercano con lúbricas albadas acarreando aquella altura de los mitos gladiadores que dejaron las armas para ser jardineros. Es verdad que se detiene el agua y el aire en un dibujo efímero y eterno, el último valor que añade vuelo a la muerte, el tiempo primero de los héroes cuando zarpan. Tu risa construye el único proverbio. Esa donación inacabable.
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Hi ha silenci a la casa, falta la teva rialla «Parle per tu, ara intente parlar per tu només, excloent la possible proclivitat a vanitats presumptes. Jo sóc Ningú, i ningu m´anomena.» Vicent Andrés Estellés
La rialla berganta viu com un fil a vorera de la boca somnis de llavi fets de carn i tendresa. La teva rialla a la costa dels gots de fang de Portol a prop de la curiositat de la terra, de les bimbolles de la mar, de l´escuma de la ràbia del llop, de l´aliment que per primera vegada tasta la llengua i que poruga s´amaga darrera la cova d´en Llull. Torrentada mascle núvol de la cara dels ulls que son negres pedres de riu home amb la teva rialla com un animal ferit amb máscara nua fruita que convida a ésser mossegada del presoner abans d´alba per calmar la fam de la forca. Que sap l´arbre que la mira, i el pa del pare i el record que xerra a la nit quan el melicotó sense pell puja a la rama, rialla amunt, rialla abaix i mai tanta alegria em sap a tanta mort muda de espant dins aquest silenci d´illa. Exiliats d´amants perduts. La teva rialla lluny com un vaixell cap a França.
Traducción al castellano en el blog: elalmadar.blogspot.com
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Al percutir el impulso sináptico sobre los nardos eutróficos de la cavidad torácica el músculo cigomático con su coro de abedules líricos ensaya el vértigo que anticipa el estrépito. Nos dejamos ondular por bocinas copas pitos almenas cordilleras o estrofas de cuello ancho partes del torso y del cartón reverberan como podrían hacerlo unos ojos elegantes en desempeño bajo la superficie atlántica que sucede después del mediodía. Delicado el labio se aturulla pierde su condición cosmética y es inútil no dejarse encauzar por el tronco río abajo que nos vacía de la culpa el dueño la costra la mugre y ejecuta una muralla contra las sombras estáticas del Poder.
el daño
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Gràcies a la Civilització eixe invent dels homens puc llegir llibres d'Història que em parlen de guerres i d'invasions bàrbares així com segles de pau arreu de tots els imperis llegir és avançar escriure és imperar amb el do de la paraula visc la quietud d'aquest café la joia de la seua parròquia mentre em ric d'aquell grupet que prefereixen amb grans veus el salvajisme i les guerres a aquestos lis dic: tan de lluitar i tots voleu un retret per on fer merda.
Gracias, Civilización, por ese ingenio de la razón humana leer libros de guerras e historias que bullen como las invasiones bárbaras paz augusta en toda Roma y su ideal imperio leer libros escribir para imperar en tu propia Roma mas Roma no hallas. Saboreo la paz de este café la alegría y el rumor cierto de sus parroquianos mientras a carcajada limpia me rio de unos energúmenos que prefieren entonando con la voz de Pavarotti el hombre salvaje y las guerras siempre civiles y mundiales. A estos gentlemans desvariados me acerco y les digo: tanto hablar de luchas, y todos necesitáis cuando os entra la cagalera un water para pedorrear vuestra mierda.
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La risa (Un arma cargada de alegría) Tu cuerpo vibra alegría alegría que contagias a vejigas acaloradas. Con tu risa, disfrazas al miedo y adormeces la pena. Usurpadora de risas desmaquillas alegrías por todo tu rostro. Con tu risa, te acercas a la muerte que con tu llanto bendices. Ríes con entusiasmo ríes con desparpajo ríes porque te ríes. El placer de reír; ingenuo e ingenio de un placer inmediato.
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Las alambradas no pueden encerrar ninguna nube.
Alud de piedras
por la que piso.
babeando caminos pasa la vida.
Es el conjunto de ramas superpuestas todo un lenguaje.
Son tan efĂmeras las huellas en la arena como las sombras.
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HAIKUS
El caracol
CINCO
Se estremece la tierra
Metamorfosis No vivo aquí, soy de todos ellos, un aire me respira. Concha García A veces (muy pocas, demasiadas, suficientes), me ha crecido una garra, se ha afilado un colmillo entre mis dientes, se ha cubierto mi piel de un tupido pelaje. Entonces, he sentido esa especie de hambre que sólo se sacia machacando: la sed de acorralar, el breve deseo de aplastarte. La risa después de un golpe sucio, algo ardiendo debajo de la falda. Y es que, a veces (¿muy pocas?, ¿suficientes?, ¿demasiadas?), me he escuchado emitiendo el ruido de las bestias. (De Los sonidos del barro” – III – El ruido de las bestias)
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La risa
Risa. Comedia. Esperpento. Disparate. Sátira. Humor. Ironía. Sarcasmo. Burla. Picardía. ¿Paradigma antagónico del llanto, la seriedad, la tragedia? Parece que hay menos distancia entre ambos mundos de lo que podríamos sospechar, y, en cualquier caso, no son excluyentes. La verdadera risa no excluye lo serio, decía Batjín, más bien utiliza su caudal para interpretar el mundo sin dogmatismos, sin fanatismos, huyendo de visiones escleróticas, cerradas o agotadas. Todo muy serio tras la carcajada. La risa, también, como controlada y gratificante liberación, el absurdo como herramienta de combate contra convencionalismos hipócritas. «Anestesia del corazón», dijo de ella Bergson. Conocemos la risa en el teatro, y hemos crecido cultural-mente con ella, desde los clásicos, Aristófanes, Horacio, Aristóteles, que nos regalaban su gran pasión por la comedia y analizaban su porqué más humano, sin caer en el ridículo, siempre reñido con cualquier tipo de creación artística. ¿Habrá que recordar el argumento de El nombre de la rosa? Apreciamos la comicidad inteligentísima de nuestros maestros narradores, Cervantes, Quevedo…, contrapunto necesario ante tanta épica trascendente y trasnochada.
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¿Pero qué hay de la risa en la poesía? ¿Sentimentalismo romántico?, ¿bufonada grotesca? Parece que la risa no ha tenido buena acogida en nuestra tradición poética. Salvo excepciones, se nos antoja más inclinada a la prospección intimista, a otros territorios de manifestaciones y sentímientos de mayor calado: el amor, la soledad, la nostalgia, el decaimiento, la ambición, el espíritu combativo… que han de ser tratados con seriedad circunspecta o, cuando menos, sin caer en tentaciones de liviandad. Hemos de reconocer, no obstante, que detrás de la risa se esconden elementos (alimentos) nada despreciables: la intención pedagógica, didascálica, catártica incluso. Un terreno resbaladizo sin duda, porque se nos antoja fácil recurso caer en la perversidad gratuita y la depravación obscena. Con todo, alejándonos de los poetas áureos y sin menospreciar los anáglifos modernistas, nos quedamos con los poetas de la vanguardia, del surrealismo y el movimiento postista, para enlazar con el humor y la ironía que cosechó el grupo poético de los 50: nada de patetismos, ya está bien, era su consigna. Y, siempre, con una máxima de autor anónimo que hacemos nuestra: «ni reír donde lloran, ni llorar donde ríen».
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AIGUAMOLLS ...umläuten von sinkenden Bojen, umbellt von der haiblauen See. PAUL CELAN
Retrobar a l'ull dels peixos la xarxa perduda que s'ajaça al clos dels aiguamolls, abocat per sempre més al foc que em parla dintre meu quan la nit del cor ens fa basarda. Aquest és el camí: ni l'alé volàtil de les aigües ni la mar enfonsada al pou obert del cel. Sota la curvatura de l'ona s'amaga la terra i el rovell. Caminem amb peus tintats de sofre per marges on arrela, tota enveranys, la negra flor del llot. A dues llums encallen les paraules. El fangar de la vida a la boca. Al coll, varada i sola, la boia i la flaire llunyana del tauró. (Enlloc)
CIÉNAGA Reencontrar en el ojo de los peces la perdida red que se acuesta en el cercado de las ciénagas, asomado para siempre al fuego que habla dentro de ti cuando nos asquea la noche del corazón. Éste es el camino: ni el hálito volátil de las aguas ni el mar hundido en el pozo abierto del cielo. Bajo la curvatura de la ola se esconde la tierra y la herrumbre. Caminamos con pies tintados de azufre por los márgenes donde se enraíza, augúrica, la negra flor de cieno.
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A dos luces encallan las palabras. El barrizal de la vida en la boca. Al cuello, varada y sola, la boya y el olor lejano del tiburón.
PUERTAS Y PUERTAS Un día aprenderás a frenar el ansia de ser siempre la primera y no tener que desandar esos tres pasitos necesarios para poder abrir la puerta. Cuando sosiegues las ganas vendrá la vida con su mantel de hilo fino en la que apoyar la cacharrería de los domingos sin sol. Tus manos serán un camino para las hormigas rojas. Maniquíes con los miembros dormidos te querrán robar los papeles inservibles de tu nombre –una lluvia de casquería insípida cayendo sobre los autómatas de carcajada solemne-. Un día llegará la calma. Y al abrir puertas y puertas verás que nunca hay nada de lo prometido al otro lado. (De Gominolas en los bolsillos)
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RETROSPECTIVAS1
DEBAJO DE LAS PIEDRAS2 Debajo de las piedras hay un tacto de manos en quietud, casi cruzadas, que aguardan desde siempre. Hay una forma de existir, de estar, de ser tan sólo piedra, soterrada cantera del submundo. En lo alto, creciente, la montaña edifica sus pájaros, su distancia, sus azules propicios . Volúmenes y soles. Luego, noche. No, debajo de las piedras no hay música posible, pero hay temblores de luces enclaustradas, las que vieron lo nunca visto, las que miran su inmediatez oscura y aplomada. Un pez inteligible relampaguea, recorre galerías, permanece inmóvil, eléctrico, entre los bloques virginales, debajo de las piedras. Y estas manos cruzadas, y estos dedos tienen un tacto, tienen intacto un nuevo centelleo, una palpitación, un corazón debajo de las piedras.
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Juan Porcar Montoliu (Barcelona, 1919 – Castelló, 1986), fue poeta destacado en el escenario literario de la posguerra castellonense. Dirigió la publicación Mijares, suplemento literario del Boletín de la Asociación Castellonense de Cultura, y formó parte, junto a personajes culturales como Luis Revest, Germà Colón, Bernat Artola, Enric Soler i Godes o Joaquím Molas, de la tertulia literaria ligada a la revista. Mantuvo una relación epistolar con poetas de toda la diáspora poética estatal como Gabriel Celaya, José Albi, Viente Aleixandre, Miguel Labordeta... Su poética se inicia con Ronda Lírica (1953) bajo los parámetros tradicionalistas de signo garcilacista imperantes en la geografía poética de la época. A su vez, la obra supone también el inicio del interés por la rehumanización poética de signo machadiano, por una poesía de compromiso y por el existencialismo poético. En Sencillamente digo (1957) la mirada poética se dirige a la realidad más inmediata y la poesía se convierte en invitación a la participación social. Esta poesía social aflora totalmente en Las amonestaciones y Otros Poemas (1961), la concepción existencialista otorga a la poesía un componente pesimista que rehúye la esperanza en las preocupaciones colectivas. Esta óptica desencantada se centra en la expresión del dolor y de la angustia humana. Elegías sin llanto (1965), exenta de tono trágico, supone la aceptación de lo inevitable y se erige en una reflexión desgarrada sobre la soledad humana y sobre el papel inhumano y represor de los engranajes sociales. Porcar Montoliu, en un ejercicio de coherencia con su sensibilidad pesimista, abandonó la práctica poética y la actividad cultural como intervención en la colectividad. De hecho, Sencillamente digo y Elegías sin llanto permanecieron inéditos hasta la publicación en 1999 de su Obra completa.
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Sección dedicada a la recuperación de miradas poéticas pretéritas, antecedentes de las poéticas actuales. 2 Publicado en la revista Mijares, Castelló, nº 14, mayo 1959; Obra completa, ed. de Margarita Porcar Miralles y Juan Luis Porcar Orihuela, Castelló, Publicacions de la UJI, Servei de Publicacions de la Diputació, 1999, p. 296.
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Instantáneas con punto y coma En las tardes en las que la bruma me vence confino mis frustraciones en los armarios sin puertas; nada tiraniza tanto como la propia libertad.
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Con la luz del mediodía me despides de tu lado, te sientes fuerte; al llegar la noche reclamas la tutela de mi sombra; el caos no es fácil.
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He borrado las fotos que abrazaban tu recuerdo; he desterrado al olvido los colores de tu piel. Nada es eterno cuando se abriga con la duda.
De Instantáneas entre penumbras (Ed. Papeles de Trasmoz)
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TIEMPOS MODERNOS A Charles Chaplin y Paulette Goddard
Tenemos en las manos un palacio en ruinas. Somos vagabundos en los márgenes de la ciudad donde también acontecen milagros cada día. Sentados en la hierba imaginamos el tiempo de los paseantes: mientras la vida esté de nuestra parte −me dices− jugaremos a enamorarnos. Hago primeros planos de tu cara manchada. A ambos lados del arcén va creciendo una costumbre. De este tiempo tan sólo ha de quedar la sensación de días felices bajo la intemperie.
(De La primera vez que vi un animal muerto. Ed. Difácil)
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Piano Visc dins d’un piano de cua solcant l’oceà. Després de l’hecatombe, els vaixells de salvament anaven plens a vessar. La mar ha engolit les illes. Dels supervivents no en sé res. El silenci de les ones, arrabassant-me les tecles, és l’única cançó que conec. Per això us arriba la melodia negra d’aquest vent de ponent bressolant alzinars i pins al compàs amb què el tsunami devora nàufrags irredempts, una música incerta que els turistes captius al gueto sumptuós de la platja interpreteu com un sol menor d’escuma i llunyania. Visc dins d’un piano de cua solcant l’oceà. Segles fa que busque un concertista que al meu cor no desentone.
Vivo dentro / de un piano de cola / surcando el océano. / Después de la hecatombe, / los barcos de salvamento / iban llenos a rebosar. / El mar ha engullido las islas. / De los supervivientes no sé nada. / El silencio de las olas, / arrebatándome las teclas, / es la única canción que conozco. / Por eso os llega la melodía / negra de este viento de poniente / acunando encinares y pinos / al compás con que el tsunami / devora náufragos irredentos, / una música incierta / que los turistas cautivos / al gueto suntuoso de la playa / interpretáis como un sol menor / de espuma y lejanía. Vivo dentro / de un piano de cola / surcando el océano. Siglos hace / que busco un concertista / que a mi corazón no desentone.
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DOS SEGUNDOS El amor es incauto -bien lo sabesy nos tensa las cuerdas para estar a su altura. No habrá otra eternidad para nosotros fuera de este paisaje de tejados, invadido a deshoras por las ratas. Apenas dos segundos destensarán tu vida entre mis manos: los que tarda la luz en recorrer 600.000 kilómetros. Y la muerte no sabe sumar esa distancia.
(De Licencia para bailar. Valparaíso Ediciones 2016)
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Joven aparece atado y muerto en solar baldío Choloma, Cortés.- Un joven de entre 18 a 25 años de edad, fue encontrado muerto de varios balazos este domingo, en un solar baldío de la colonia “Rodolfo Lozano”, del sector “López Arellano” de ese municipio... (La Tribuna, 13/11/11: “Joven aparece atado y muerto en solar baldío”)
la vida queda es un boy hay luces verdaderas que te cortan el paso la vida prima la que cambia sus ropas y filtra sus colores en la orilla del mundo el tráfico nada más por mirarte útil densamente en la última escena de tantos hombres juntos por un cosmético reza se amplía descubre a un compañero apenas se mueve un boy como el tuyo nadie supo si invitado nadie si atraído por la cal de los solares si pobremente cincelado en las rodillas de algún dios: la vida queda es un boy una inmensa terraza un pequeño delfín joven aparece atado y muerto en un solar baldío.
(De Porción del enemigo. Calambur, 2013)
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Línea 6 Todo lo que merece algo la pena es circular. Tus pupilas. Los neumáticos de aquel Seat Ibiza que tuve, ya sabes: tus pupilas y las aceitunas y aquella tarde en Ávila con Santa Teresa. Cuando volví a encontrarte, llevabas un anillo en el dedo meñique. Me dejaste probármelo. Yo estaba mareada. Gilipollas. Todo lo que hemos sido, la forma en que estuvimos una junto a la otra, nuestro amor, todo y nada, es circular. El recuerdo. La samba. Carteles de Se Alquila por la glorieta de Bilbao. Todo lo que te quise. La línea seis del metro. Estas ganas de hablarte. La espera: circular. (De Detener la primavera. Ed. Hiperión, 2011)
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La despertarás ¿verdad? Sí, si los demás me dejan. Los pájaros volverán a estar en el bosque y también estarán los caminos. Y la lejana edad de los locos que hablan siempre la misma lengua, una letra que no es suya, los pájaros, los bosques, las sombras y todo lo que sucede al pie del camino, la resonancia del juramento, un soplo, una risa, abierto el mundo vuelve sobre sus palabras del sur al nornoroeste el aire de la sinrazón. (Del poemario Ordet)
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CONJETURA Si esto es un árbol podemos decir sin temor a equivocarnos que algo vivo respira a pesar de todos los muertos. (Cuentan que también vieron un árbol en pie en Hiroshima, cuando se quedó callada) Si esto es un árbol también podemos asegurar sin miedo que hay una sombra. Y probablemente venga un hombre, se refugie en ella y beba un sorbo de agua. Si esto es un árbol podemos hablar de mis padres. Él plantó un tilo para recordar a un muerto y ella recuerda la higuera de su infancia. Si esto es un árbol, seguramente hay una mujer dispuesta a abrazarlo para que no talen el bosque. Si esto es un árbol habrá frutos cuando llegue la sed y símbolos que hablen de las raíces que se buscan bajo tierra. Si esto es un árbol, podemos incluso pedirle permiso y hacer de su madera un barco, y con el barco irnos a una isla donde podamos vivir el amor. Si esto es un árbol y llueve, estar aquí es estar en casa. Y si hablamos de casa os diré que hay árboles tan grandes que dentro vive gente. Como cuando de niños pensábamos en los seres de los bosques. Sí. Si esto es un árbol, quedan lápices y camas y cabañas; si esto es un árbol, se puede trepar, habrá hojas que crujan en octubre. El mundo al que estamos invitados no es como para rendirse: si esto es un árbol, miremos cómo se abre la copa para que pase el Sol.
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Haz - otea Jorge M. Molinero. Gominolas en los bolsillos Ed. Zoográfico, 2015 Un poeta escribe, con lenguaje sencillo, sobre los primeros pasos y experiencias en el mundo de su hija, en el lapso de tiempo de los 3 a los 4 años. Dicho así, puede parecer banal y ternurista. Pero Molinero esquiva el espinoso camino del sentimentalismo vacío, escapa de lo obvio y cruza el espejo para verse desde el otro lado, tirando de fina ironía y autoconsciencia para elaborar un poemario que es a la vez un método de descubrimiento y aprendizaje propio, y una declaración de amor incondicional hacia una niña que quiere comerse el mundo a manos llenas.
Katy Parra. Licencia para bailar. Valparaíso Ediciones, 2016 Katy Parra lleva tras de sí un largo recorrido literario, casi dos décadas, una fecunda obra poética jalonada de premios, como el Viaje al Parnaso con Por si los pájaros y el Internacional de Poesía Miguel Hernández con su poemario Coma idílico. El poemario que reseñamos ha sido tildado, con acierto, de poesía ‘precisa y verdadera’. El poeta Antonio Praena destaca de ella en su contraportada que en el poemario de Katy Parra ‘sobrevivir y arder son la misma cosa’. Apreciamos, además, que su poesía madura, pulida y profunda en la sencillez es de gran calidad literaria, donde no falta su particular visión sobre la vida y la muerte. Ofrece, sin ambages, una filosofía universal no falta de fina ironía, capaz de emocionar. .
Pasqual Mas y Carles Abad. Metralla Vila-real, Ajuntament, Regidoria de Cultura, Departament de Museus, 2016 Metralla surge de una exposición que aúna obra pictórica y texto poético y queda configurada como una mirada crítica, rabiosa e indignada sobre el tiempo histórico vivido durante la guerra civil. Sobre las imágenes trazadas, a modo de retrospectivas fotográficas de Carles Abad, Pasqual Mas propone cincuenta haikus que recuperan, de modo condensado, el absurdo y horror vivido por los protagonistas de aquellas grotescas circunstancias (Al descampat / erta processó d'ombres / ja sense rostre. En el erial / yerta procesión de sombras / ya sin rostro). El haiku de Mas escapa de la antigua esencia taoísta, que lo erigía como la expresión de la vivencia de un instante de iluminación, y muestra, justamente, su negativo: la transmisión de un instante de dolor. El haiku deja de ser un susurro para convertirse en grito espantado, en visión tétrica, que nos acerca a la mirada expresionista de Dante, de El Bosco o de Pieter Bruegel. Metralla supone, sobre todo, una visita al infierno.
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Mariela Diego /3 Rafael Mesado /4 Amelia Díaz Benlliure /5 Petra Dindinger /6 Carlos eMe /7 Pedro Gómez /8 Marcelo Díaz /9 Lluïsa Lladó /10 Eloy Sánchez Guallart /11 Enric Serra /12 Javier Medall /13 Arantxa Esteban /14 Olalla Castro /15 El almadar /16 Jaume Pont /18 Jorge M. Molinero /19 Juan Porcar Montoliu /20 Fran Picón /22 Carine Deboaisne /23 Rodrigo Garrido Paniagua /24 Josep Porcar /25 Katy Parra /26 Enrique Falcón /27 Martha Asunción Alonso /28 Pilar Martín Gila /29 Laura Casielles /30 haz – otea /31
Azharanía. Revista de poesía. Edita: El almadar Tertulia poética. Nº Registro de Asociaciones: CV-01-055644-CS. NIF: G12971321 © De los textos: los autores © Del diseño, ilustración y maquetación: Pedro Gómez Impreso en Gráficas Cremor C/ Vilafamés, 5 bajo 12002 Castellón
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