Pájaro negro - Fragmento

PÁJARO NEGRO

ISABEL RUIZ FIGUEROA

PÁJARO NEGRO

COLECCIÓN

FLORES DEL JARDÍN

“Ahora escribo pájaros. No los veo venir, no los elijo, de golpe están ahí, son esto, una bandada de palabras posándose una a una en los alambres de la página…”

Julio Cortázar

ahora escribo pájaros camino a círculos por Chihuahua

Pájaro Negro en el cielo donde la anchura se exprime me cuesta creer que esta ciudad muerta fuera mar a veces veo bozales sobre las bocas de la gente los veo sosteniendo su pipa, guantes y cruz a cuatro patas mientras aúllan premoniciones

Pájaro Negro aquí, en los diarios de esta ciudad apellidada: Pura donde puedes lamer el piso repleto de sangre inocente, perdida entre el calor y la lengua no pudimos, por ejemplo, rodear la Presa ver sobre las aguas contaminadas el centelleo de tu nombre

Pájaro Negro

tú observaste a niños sin rostro volver mecánicamente a los tambos y masticar la basura entre los dientes volvían con el estómago lleno de la porquería [de los ricos que se carcajeaban con el acto

un ángel pacificador son todas esas gentes blancas talantes benefactoras altamente cristianas cuando voy en círculos por esas calles [me encuentro ajena el suelo me traga corro a la mesa escribo sobre mi techo blanco, blanquito de mierda y la atmósfera medio fúnebre de mi cuarto

Pájaro Negro es el mes septiembre leo a Carson y una imagen se sostiene a mi pluma

me pregunto: cuántos sobreviven a este [pedazo de tierra oasis-catolicismo-medieval de fuentes sin presión mujeres sin tumba escuelas sin conocimiento en el teatro sin escenario de septiembre

Pájaro Negro en la escuela nunca me dijeron tu nombre más bien te encontré sin saber qué materia [te contenía dibujé tu plumaje oscuro entre las butacas y las niñas inocentes yo era una ellas yo era inocente entonces pareciste un reflejo mío

uno que picoteaba la palabra en mi cuaderno una nota un recuadro vacío sin numeral

Pájaro Negro el profesor te guarda en el silencio no es capaz de pronunciar tu vuelo picada abajo como un avión de mal ensamblaje con mi maletín y tiza, ¿no debería [adivinar el secreto?

Pájaro Negro yo era pista de tierra yo era polvo y también era niña recorrí melódicamente el terreno estéril borré la oración correcta, tú Pájaro Negro detractor a parar el despegue

qué va a enseñar el desdeñable profesor sino el mundo reducido a un diccionario tú nombre no puede estar en un libro sino en el aire en la altura, donde el cuerpo no tiene peso esa edad mediocre por la que se atraviesa sin misericordia de Dios

Dios no existe cuando se trata de erguir la conciencia y a propósito, cómo explicarle esto a mi madre que Dios no existe, que muchos más antes le han visto a través de un gravímetro

por qué esta cosa de Dios se mueve por terreno sin impartir cátedra sobre pisar o desplazarse

Pájaro Negro de cuando en cuando quisiera saber quién te habita pero, lo que va de este siglo olvido si las palabras están secas o humedecidas

creo en el fondo que si Dios existiera su forma sería violenta es decir, una presa en sequía

Pájaro Negro qué es en el fondo la poesía personal sin entonación sin memoria

Pájaro Negro te preguntas: por qué me permití volar y nunca sobre un valle, el Monte Fují las dunas de Juárez o las selvas de la Argentina ese lugar donde caes y descansas montado a los hombros del diálogo animal

qué es la poesía personal, sino el color de tu plumaje el aullido fúnebre en flota como humo de leña directo a tu pico qué es la memoria

sino la más lenta nostalgia de Sísifo entendiéndose como espectador viendo su sombra picada abajo: Sísifo presiona el REC en constancia

Pájaro Negro de qué sirve volver a los pisos de piedra a los entierros y al árbol genealógico si habré de ser cuaderno en el fuego y tú, qué serás

Pájaro Negro para reconocerte me leo a Rébora a las enciclopedias desactualizadas de mi padre a Girondo y Lihn al silencio a la grieta formada en la pared el olor del laurel en la estufa los pinchos en mis pies sobre el campo lleno de toritos pienso quién inventó este vuelo irregular producido por un dictamen de muerte

si deseo reconocerte solo debo teclear en el computador tu nombre pronunciar el estrépito algo así como lo dicho por Vicente: si fuera porque te sueño hacer volar al pájaro negro que no se puede matar

entonces descubro lo siguiente:

eres mundo sin cielo ni tierra vuelco de sol y de noche de mi origen el infortunio quien roba mi nombre

Pájaro Negro

te preguntarás por qué te impongo [el luto en este texto no es histeria, te anexo al diccionario como un símbolo cuneiforme del tiempo inmóvil de la infancia como ocurre con un álbum viejo el minuto de la instantánea cercenado por la trascendencia

Pájaro Negro entro como símbolo cuneiforme en un lenguaje innecesario para decirte y no revelar tu nombre

tomo la carretera engulléndome en los árboles floto en los colores sepia como la tirita con que se une el gusano al unísono de las ondas de arena

Pájaro Negro siendo niña mataba gusanos con sal y a la vez sufría, me chupaba con ellos mimesis también del beso en tierra fértil a la raíces de la planta asimetría del ecosistema zarandeo del sobreviviente caigo al agua con la cabeza baja, pero a salvo

emigro y no digo tu nombre pues en la distancia te esparces del tronco a las hojas de árbol te secas te caes te escondes bajo infinitos números de hierro el letargo frente a la batalla

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