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2 El Triángulo de la Merluza es una publicación literaria independiente ligada a la cultura rock. Nació en el año 2014 bajo el ala de La parla de Raviolo1, una banda de música local que marca cultura ampliando canales de expresión más alla del universo sonoro. Por este medio buscamos difundir y nuclear a todos aquellos nuevos artistas del lenguaje y la ilustración que están en constante surgimiento. 1

LaParladeRaviolo

@ParlaDeRaviolo

PERSONALIDAD DEL DÍA

Joni Mitchell

Idea Original: Anahí, Andrés, Federico, Marco y Ornella

Inspiró

Dirección: Anahí N. Herrera Cano Ornella M. Catanese Diseño gráfico: Florencia Di Primo Edición y fotografía: Ornella Catanese Edición y correción: Anahí Herrera Cano Impreso en: Servicios Gráficos Nicolás Repetto 1339, CABA

“Para disfrutar de mi música, necesitas profundidad y emotividad”

Domicilio legal: Dr. Luís Beláustegui 3510 Ciudad Autónoma de Buenos Aires El Triángulo de la Merluza es una propiedad de: Anahí N. Herrera Cano y Ornella M. Catanese. Esta revista puede ser reproducida total o parcialmente, citando la fuente.

REGISTRO DE LA PROPIEDAD N° 245488

ÍNDICE PÁG.

TAPA Florencia Di Primo

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PERSONALIDAD DEL DÍA

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EDITORIAL

Joni Mitchell por Fabián Vann

El sueño se acabó Anahí Herrera y Ornella Catanese

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POESÍAS Y POEMAS Temporal - Sergio Agosti Lo ves venir - Analía Quinteiro Hippies - Marco Castagna Ilustración por Nacho Gump Un sueño arbolado María Florencia Piacquadio Voz en off - Celina Tito

naturalmente muertos-vivos - Sabrina Fischberg


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EDITORIAL

J. Lennon

S

ueños que terminan. Calderón retrató alguna vez la libertad como sueño. Antítesis del tarot, la magia o el rezo, este sueño que soñamos solos es el artífice de la senda. Opuesto al destino. Una balanza con la cual medimos nuestro dolor. Sueños renunciados como anticipo de la resignación, de la inevitabilidad. El sueño como vida. La vida como sueño. ¿Y los sueños colectivos? Para nada discreto sería preguntarse: Cómo las coyunturas esculpen nuestros sueños. O cómo será la telaraña de sueños compartidos que burlan la fatalidad. O cómo reinventar un sueño ya perdido. O cómo distinguir un sueño de una alucinación. Sueños que vivimos solos, sueños que vivimos de a dos, sueños que vivimos de a miles. Sueños que terminan. Sueños que comienzan. Abramos las antenas para apreciar los sueños de esta edición.

Anahí y Ornella

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5 de febrero - Aura Banks Ilustración por Iván Martín Kohan

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ESCRITOS

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El sueño se acabó - Pablo Rodriguez Foto por Ezequiel Bilbao

T.R.E. - Hernán A. Rozenkrantz

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HUMOR La sección de Dani - Daniela Seleme Me gusta el arte... - Nicolás Desulovich

Efemérides - Joaquín Rodriguez Fumetto esta! - Florencia Di Primo

HORÓSCOPO Acuario - Chapa


POESÍAS Y POEMAS

Temporal

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Agosto

ANOCHE Y SIN AVISO COLAPSÓ MI MUNDO. La ola impiadosa arrasó sin discriminar y hoy, primeras luces, veo esta tierra asolada, un revuelto de cables y papel, ropas viejas, fotos rotas, cintas, discos, madera y plástico. Y no hay algo que desee rescatar: que el agua escurra con mi ayer.

nacho-gump

Lo ves venir Lo ves venir. Gritás. Pero parece que nadie te escucha. Como si tu voz no fuera suficiente. Y se acerca. Y empezás a sentir desesperación. Buscás la mirada de otros. Gritás. Nadie te oye. Quizás alguno mira. Pero es solo una mirada de duda. O de desaprobación. Incluso de desprecio. Entonces te arrebatás. Corrés. Gritás. Señalás. Apenas alguno mira de reojo. Apenas alguno parece que quiere entender. Pero no. Y se viene. Ya casi está. Y llega. Y cuando ya no hay tiempo, y ya no hay maniobra… El impacto. Y te desarmás. Y te ven desarmarte. Y quizás algún otro también se desarme. Y solo te queda juntarte. Buscarte y juntarte. Y armarte. Pero vos ya sabés… Nunca va a ser lo mismo. Aunque siempre se va a dar igual. Porque lo ves venir, y gritás y nadie te escucha…

Hippies

palabrasamarillas

Unos hippies en la orilla de la luna señalaron el sol, se fascinaron con el lado turquesa del arcoíris, girando como indios explotados escupieron semillas y robaron girasoles de los campos secos. Amamantaron o golpearon perros y martillaron sobre sus cabezas, criaron palomas mensajeras y las embalsamaron. Un día cruzaron el río y recibieron piedrazos. Volvieron a su aldea y en ella se encontraron con jíbaros que los echaron arrojándoles cabezas congeladas. Murieron de frío y a la intemperie recordaron la orilla de la luna, los saltos anti gimnásticos, las arañas amarillas, los días dorados adheridos al techo de una carpa de circo.


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Un sueño arbolado Al ver las hojas caer de ese árbol, ese que era tan alucinante con sus frutos en diciembre; Hoy amanece plagado de otoño, frívolo y seco. Al sentir frialdad en las manos pálidas por efecto del clima, el hombre se sentó sobre sus ramificaciones bajo el rayo de Sol. Murmuraba melodías de Lennon. Ese olor a lunes aproximaba que algo se había acabado, ¿quizás el verano? ¿el fin de semana? Cielo gris, hojas amarillas hastiadas desplazadas por las veredas. Fui a observar el árbol. Estaba verde... verde esperanza; Con la ausencia de aquel hombre que murmuraba: El sueño se acabó. No era Domingo ni Lunes, fue solo imaginación, un sueño. Por las calles de zona sur del conurbano nombran a un tal Raviolo, y lo describen con la misma palidez de aquel hombre que se ubicaba en el árbol. Así y aún más, no me caben dudas que te voy a encontrar. El sueño se acabó, pero comienza otro sin fin.

Cada situación, cada camino, cada sentimiento es un sueño encontrado; algunos acaban... otros no.


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Voz en off Tan cerca de olvidarme estoy Tan cerca Ya no existen paredes que separen Ni quilómetros de ausencias Ya no existe ni el recuerdo de nosotros El presente está tan lejos Ahora, que tan cerca estás Que tan cerca estoy Ahora, Que el sueño ya no es sueño Que la luna está tan cerca y tan redonda Tan redonda Ahora, Que tan cerca de olvidarme estoy de todo: Un tambor

Un latido Una voz Tan cerca que me roza la memoria del ausente y el ausente sangra el ausente llora ahora otra vez muere mil veces y me olvido y por si acaso no me acuerdo y por si acaso yo no vi aunque sé que estoy tan cerca tan cerca que cierro los ojos y veo

naturalmente muertos - vivos

enunsoploprofundo

somos una soledad tallada en medio del bosque un árbol que olvidó su tronco un mirlo abrigado por la noche soñando libertad llevamos marcas de un tiempo remoto tachadas por la luna caminan con el sol, al ritmo de su renacer y sus ríos parten hacia el horizonte donde esperan y resisten somos el futuro, el peor recorte del pasado la cualidad que nadie distingue la tierra que llora cansada de tanta banalidad cada uno es un lobo esforzándose en medio de la nieve por alcanzar las alturas de la montaña de la codicia

una luz se distingue cuando alcanzamos los molinos cuando queremos olvidar esta muerte de lo valioso y nos llamamos por nombres reales con la boca llena de peces somos lo que sobra, lo que falta el grito que hace eco en el viento utópicos de los juncos caídos / sólo semillas


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5 de febrero

aurabanksetereo a Thomas Dixon

Día en que María cumple años Nueve años hace desde aquel sábado Cuando la autora de mi vida me acompañó A abandonar el nido Tomamos la autopista y en caravana llegamos Tristes pero contentos A un nuevo destino Un pajarito había crecido Estaba abriendo sus hermosas alas En tan sólo un suspiro Corto tiempo de compañía Día largo, atareado y tranquilo Respiro profundo, película en la mente Los años transcurridos

Techo sobre mi cresta azul claro Luz intensa y de repente un ruido Tiempo detenido Y supe entonces Hace nueve años Que tú también habías volado del nido Te convertiste en ángel Y no habías hecho maletas Ni siquiera pediste permiso Y es que tú fuiste al cielo para darle más brillo Ahora, luego de tanto tiempo Comprendo que era para que estuviéramos unidos Tú siendo ángel de luz y yo, madre de un hermoso niño. Día de felicidad, de aniversario, cumpleaños y suspiros.

ivanmartinkohan.com


ESCRITOS

T.R.E. A veces a uno le toca sentarse en un caracol y esperar llegar a algún lado. Y allí es cuando uno se arma de paciencia y solo respira, respira... Al mismo tiempo, ráfagas de luz iluminan el cabello dorado de una hermosa turista que pasea frente a la Plaza San Martín. Es el sol. ¿Es el Sol? Cuidémoslo, no tenemos mas que uno, no sea cosa de que se lo roben, se lo compre un holding, desaparezca misteriosamente como mi abrelatas y mi plancha bifera o simplemente deje de funcionar, y con lo caro que cobran los que arreglan estrellas, no sé si sería suficiente el oro del mundo para repararlo. Pero están de suerte: soy Técnico Reparador de Estrellas; mi especialidad son las enanas blancas y también sé arreglar gigantes rojas. Las estrellas azules tienen otras características, se las ve más en el hemisferio Norte y, además, para dejarlas funcionando se necesitan herramientas especiales que nadie posee excepto yo, que por eso puedo arreglarlas sin problemas –aunque me llevaría más trabajo–. Pero como el Sol es una enana blanca, puedo dejarlo como nuevo sin dificultad siempre que me consigan un poco de polvo estelar y una buena amoladora, no una comprada en Carrefour. Hay una ferretería industrial en Quilmes, más precisamente sobre Avenida Calchaquí, que vende unas amoladoras para estrellas muy buenas. ¡Y no son caras! Sólo deben ir en el oportuno momento en que dicho comercio surge de la nada en medio de la arteria del sur del GBA, con su anacrónico stock siempre vigente, con su propietario canoso y con anteojos fumando tras el mostrador mientras anota números en un cuaderno, y la conseguirán… Tampoco pienso cobrarles demasiado, no se preocupen. De hecho, no sé a quién debería cobrarle si tuviera que reparar el Sol. No sería justo que los terrestres afrontáramos nosotros solos el costo de semejante trabajo. Venus y Urano, Júpiter, Marte y Mercurio, Saturno y Neptuno, también son parte del sistema solar –con sus respectivas lunas y todo–. Por lo tanto, ellos también deberían pagar su parte, ¿verdad? Sí, es así, pero... ¿Qué le vamos a cobrar a quién en esos mundos desiertos?

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ezequielbilbao.com

El sueño se acabó No me olvido de lo que me pareció ver. Volviendo de donde el sonido tomaba un cuerpo más real que el mío, me pareció ver, por la ventana de la camioneta, que el mundo estaba cansado. No lo oí quejarse, porque su discreción y su silencio es la definición del propio estoicismo, la misma gala del mártir que se desangra sin hacer ruido. Pero si no me engañaba al ver en las paredes grises sus ojos, puedo decir que no había brillo en ellos. No veía fuerza que dejara impresiones. Miré en cada esquina a ver si la muerte se asomaba, vigilando estas calles. Pero no estaba. Seguro andaba entreteniéndose, jugando a las cartas y charlando con el destino y el tiempo, en algún bar barato del que todos nos olvidamos con facilidad, y con ganas también. Aquel que yo admiro, dijo una vez que somos en nuestros sentidos, la reflexión de un único dios. El balcón desde donde el universo se observa a sí mismo, y se convence de que existe. No se aleja mucho del hombre que despierta temprano y se maravilla agradecido de haber abierto los ojos. Trabaja hasta tarde y al volver, se va quedando dormido con el tímido sonido del tren, mientras la tarde cae. Todos perseguimos una quimera, que nos evade y se evade a sí misma. Pero no hay que confundirse. El sueño que se queda en sueño, se inmortaliza. Se nos escapa, pero no deja de ser nunca. Lo perdemos en algún cruce, en general porque se apura a cruzar las vías y a nosotros el tren de la necesidad y el Darwinismo social nos obliga a frenar. Una vez levantada la barrera, la del miedo a ser libres, el sueño ya se fue, anda a saber dónde se fue a esconder. Por eso, si el sueño está muerto, es porque perdió su condición, y si la perdió es porque se hizo realidad. Todos los sueños van a morirse a la realidad. Se quedan tomando un café en la costumbre y después no se quieren ir mas, así los olvidas, sabes donde buscarlos, pero no te sirve encontrarlos. Sí, el sueño está muerto porque se cumplió. Pero el deseo no es estático, así que desde mañana ya soñaré con otra cosa. Si se me escapa o se queda en ser cumplido, no importa. Lo que importa es que me de muchas ganas de correrlo por la vida, vaya donde vaya, y le saque el cansancio al mundo que se queda quieto y derrotado, cuando no hay nada que buscar.


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HUMOR

La sección de Dani

Hoy... Una y otra vez

Abrí los ojos, miré el techo. Me levanté y me acerqué a la ventana. El cielo era verde y en él decenas de nubes amarillas transitaban a sus anchas. Abrí la ventana y sin pensarlo me tiré; pero no caí... floté. No, no floté, volé mágicamente, como Peter Pan. Y mientras más fuerza hacía con mis puños, más alto volaba, descubrí que ese era el motor. Pasé por encima de una cancha de fútbol donde unos chicos jugaban, sentí el viento en mi cara como si fuera un cálido rocío y rocé las copas de los árboles con mi panza; no eran árboles cualquiera, tenían hojas de tela pero igual se les notaba la vida. Seguí mi vuelo hasta que el cielo se fue haciendo cada vez más oscuro. Y cuando el mismo volvía a aclararse, visualicé un edificio muy alto. Quise bordearlo, pero no pude. Choqué contra él y no me dolió, pero ya no podía volar. Fui cayendo e intenté agarrarme a cualquier cosa que sobresaliese del edificio. No encontré nada. Entonces cerré con fuerza los ojos y pensé: “es hora de despertar, esto ya no es divertido”. Cuando abrí los ojos miré el techo. Me levanté y me acerqué a la ventana. El cielo era violeta y en él decenas de nubes azules transitaban a sus anchas...

Me gusta el arte...

taleabouthappiness


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Efemérides

(16 DE ABRIL) elforajidowallace

1794: la cabeza de Luis XVI culmina su extensa gira europea con un mega recital en el State de France. Una verdadera multitud asiste al concierto pero 200 mil personas no pueden ingresar al predio y causan leves disturbios que terminan con 543 muertos y un perico ciego. 1973: el carismático frontman Mick Llaga recibe un apropiado tratamiento médico y acaba con sus lastimaduras bucales poniendo fin a una de las bandas más míticas en la historia de la música. 1994: el cantante de Mötorhead, Lenin Kilmister, se confiesa marxista-leninista pero nadie se entera de ello porque estaban jugando Temperley y Acasuso. 2005: Axl Rose ingresa a una clínica de Malibú. Tras realizarle una serie de estudios, los médicos descubren en su tercer estómago a dos de los antiguos miembros de los Guns N’ Roses. Queda explicada así la gordura del showman y el por qué de la imposibilidad para reunir a los Roses.

HORÓSCOPO ACUARIO • Ocupaciones y negocios: Cambio. Su salario será pulverizado. • Amor: Otra vez arroz. No le alcanzará siquiera para invitar a su pareja a comer un pancho. • Salud: NS/NC. Estará tan preocupado por sus haberes que no podrá ocuparse de ella. • Sorpresa: Nah... Ninguna sorpresa.


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Año 3 - Número 7 / Abril 2016  
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