Skepp som mötas i natten, tänkte han nu. Ibland ville väl ödet att dessa möten skulle bli korta. Silfverbielke tog en klunk av den kalla ölen. När han hade kommit ner till Key West dagen innan hade han checkat in på hotellet, vilat hela dagen, ätit en snabb middag på kvällen och sedan återvänt till rummet för att slötitta på tv och dricka whisky. Nu var planen att promenera i den pittoreska stad som årligen drog miljoner turister till sig, men när han blickade ut över Duval Street insåg han att det skulle bli en delvis motbjudande upplevelse. Vad var det för fel på folk? Mannen som tittade i ett skyltfönster till en souveniraffär kunde vara i femtioårsåldern. Han var kraftigt överviktig, klädd i en mörkblå keps med texten US Air Force Veteran, en för liten pikétröja med svettfläckar på ryggen och magen, khakifärgade shorts, vita tubsockor och vita gymnastikskor. Krigsveteran, fan heller. Christopher bet ihop och fimpade cigarretten för att omedelbart tända en ny och dra djupa bloss. Förmodligen hade mannen latat sig på någon amerikansk bas i Tyskland medan hans kamrater dog i Vietnams djungler. Ändå hade han mage att kalla sig veteran. Svin. Hans fru var en karikatyr av en amerikansk turistkvinna. Papiljotthår, för stora solglasögon, smaklösa armband och kläder som fick henne att se ut som en dansbandssångerska på en Finlandsfärja. ”Öh Mary, kolla här, dom har till och med böcker här! Ska vi titta in?” Herregud. Om Christopher gav sig ut i denna levande freak show, hur skulle han då kunna avstå ifrån att … Med en suck reste han sig och promenerade sakta mot Whitehead Street och det vackra hus som varit Ernest Hemingways hem mellan 1931 och 1940. Han betalade inträdet, ställde sig i kö och följde sedan en grupp turister som i gåsmarsch följde en malande guide runt i huset och trädgården. Historien om en av tidernas största författare var inåt e rvän dar e n
19