N°8. Coapan. Revista de Literatura y Otras Reflexiones

Noviembre 2022 año 4 núm. 8

La mortalidad, condición del ser humano en la Epopeya de Gilgamesh Leonila H. Rosete Olvera

Palabras ciegas Pablo Jasso Arce

Cempasúchil: tradición y recuerdo Mitzi S. Retana Velázquez

Hablo de noviembre Juan Macías Guzmán

Celebrando a la muerte

Desde las tumbas Ficción / Minificción

Número 8, noviembre 2022 UNIVERSIDAD NACIONAL AUTÓNOMA DE MÉXICO Rector Enrique Graue Wiechers ENP PLANTEL 5 JOSÉ VASCONCELOS Dirección Jaime Cortés Vite COAPAN REVISTA DE LITERATURA Y OTRAS REFLEXIONES Dirección general Hernández Sánchez Érika Comité editorial Delgado Díaz Alejandra Hernández Sánchez Érika Ibáñez González Alejandra Mayté Mendoza Valencia Rosa Rosete Olvera Leonila Hortensia Toledo Cortés Anahí Vargas Jiménez Edith Formación y Edición Hernández Sánchez Érika Diseño Delgado Díaz Alejandra

SECCIONES 1. FACULTAD DE COAPA (EDITORIAL) Pensada como la sección editorial, este apartado estará a cargo de la directora y/o editores de la revista (docentes pertenecientes al Colegio de Literatura de P5). Lleva el nombre de “Facultad de Coapa” debido a la porra de la preparatoria y a que es un nombre representativo tanto académica como institucionalmente; es decir, refleja que quienes escriben son los docentes o representantes de la institución.

2. DESDE LAS TUMBAS (FICCIÓN) Este apartado está pensado para reunir los trabajos de creación literaria, tanto de alumnos como de trabajadores y docentes. Lleva este nombre por las jardineras que son llamadas así por los preparatorianos, debido a que “van a matar” el tiempo en ellas. Este nombre se antoja menos formal y refleja un aire familiar para la comunidad de prepa 5. Los contenidos propuestos para albergar son: poesía, cuento y minificción.

3. JOSÉ VASCONCELOS (ERUDICIÓN) Esta sección lleva el mismo nombre que la preparatoria. Debido a que este apartado contendrá trabajos más tendientes a lo académico, se le dio el nombre de José Vasconcelos, en la medida en que refleja justamente el trabajo intelectual más riguroso y representativo de la UNAM. Los contenidos propuestos para albergar son: ensayo, artículo y crónica.

4. ALFALFA (ICONOGRAFÍA) Este apartado está pensado para toda la producción gráfica de la revista. El nombre se deriva también de la porra de la preparatoria y remonta a los orígenes de ésta, cuando era una hacienda. Se propone como la sección visual y los contenidos propuestos para albergar son: fotografía, pintura, caricatura y cómic.

5.VAQUERAS Y VAQUEROS, PREPA 5 (RECOMENDACIONES) Finalmente, se propone una sección de recomendaciones de libros, películas, cómics, autores, etcétera. El título del apartado se deriva del nombre del equipo del fútbol de la preparatoria, además de que hace alusión también a los tiempos en que vacas y alumnos convivían en los primeros años de creación del plantel.

PORTADA Una nueva historia Miguel Á. Miranda Romero Año: 2022

Coapan es una publicación fundada en 2020, creada por profesoras de la ENP 5, José Vasconcelos, UNAM. Calz. del Hueso sn, Coapa, Tlalpan, 14300, Ciudad de México, CDMX.

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Coapan

BLOG https://revistadeliteratur.wixsite.com/prepa5unam Colegio de Literatura P5 UNAM Colaboraciones y correspondencia: revista.coapan.p5@enp.unam.mx

Facultad de Coapa Editorial

La muerte también se celebra

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Érika Hernández Sánchez

Desde las tumbas

ÍNDICE 23

Niebla de polvo

Daniel A. Hernández Cruz

Palabras

Juan A. Bolaños Burgos

25

Ficción

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Otelo

08

Calaverita

Astrid López

Diego García Aguilar

Monstruos

Berenice López Santiesteban

Un patinador victorioso

09

Leslie E. Aguilar Martínez

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Hablo de noviembre Juan Macías Guzmán

10

El camino de la vida Rosa Mendoza Valencia

14

Calaverita de Águata y la Muerte

15

Un abrazo peculiar

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El silencio tras las sombras

Eleazar González Zuñiga

Janet K. Tello Pacheco

Janet K. Tello Pacheco

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Una nueva historia

Miguel Á. Miranda Romero

Calaverita lectora

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Érika Hernández Sánchez

21

La pluma

Axel J. López Quiroz

22

Murciélagos

Damaris Salazar

Calaverita de una dona Naomí Díaz Vera

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Mi otra yo Jaqueline N. Sierra Martínez El afilador José D.Villicaña Rangel

32

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Esa noche lo cambió todo Danae Ambrosio de Ascensión Palabras ciegas Pablo Jasso Arce

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El laberinto Jonathan D. García Riofrío La Muerte y la Vida Susana G. Gutiérrez Jiménez

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El retoque de uñas Jovana M. Pérez Contreras La pulsera Michel Mares Becerril

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3

José vasconcelos Erudición

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Cempasúchil: tradición y recuerdo Mitzi S. Retana Velázquez

La violencia simbólica

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Eloísa A. González

Alfalfa

Iconografía

Blasphemous Rumours Leilee J. Buceta Martínez

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Palabras Juan A. Bolaños Burgos Deseo verte de nuevo Aleyda Flores Carrillo

Vaqueras y vaqueros, Prepa 5 (Recomendaciones)

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La mortalidad, condición del ser humano en la Epopeya de Gilgamesh Leonila H. Rosete Olvera

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Muerte en el Nilo Leonardo Rodríguez Villagrana

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Facultad de Coapa Editorial

Editorial La muerte también se celebra Por Érika Hernández Sánchez Como una pintura nos iremos borrando.

Nezalhualcóyotl La muerte es per se a la humanidad, una etapa más de su condición, de la vida y su finitud. En México, cada año se festeja, entre el 1 y 2 de noviembre, el tradicional Día de Muertos. Son dos jornadas de fiesta, canto y color; de celebración y recuerdos. En las calles se puede ver a las personas celebrando la muerte con disfraces de catrinas, lloronas, calaveras, brujas, duendes, entre otros. Se colocan altares con fotografías, comida y objetos que gustaban a los difuntos. Las flores de temporada, como el cempasúchil, la nube o velo de novia, la celosía o terciopelo, el clavel y el crisantemo adornan el paisaje de esta ciudad ancestral que, poco a poco, se va borrando como una pintura, proceso anunciado ya por el poeta y rey Nezahualcóyotl.

Para unirse a esta celebración, la revista Coapan comparte en su octavo número, que lleva por título “Celebrando a la muerte”, diversos textos y trabajos gráficos de alumnas, alumnos y docentes de Prepa 5.

En la sección “Desde las Tumbas (ficción)” podrán disfrutar de “Calaverita de Agatha y la Muerte, “Calaverita lectora”, “Calaverita de una dona”, las cuales son tradicionales calaveritas literarias en donde se destacan la burla y la risa tan características de este género; de los poemas “Palabras ciegas”, de Pablo Jasso Arce, que habla de la muerte del amor, y “Hablo de noviembre”, del profesor Juan Macías Guzmán, que revela un noviembre mítico; de las minificciones “Esa noche lo cambió todo”, de Dánae Ambrosio, y “Monstruos”, de Berenice López, quienes nos recuerdan que la realidad supera a la ficción; entre otros textos.

La sección “José Vasconcelos (erudición)” alberga el artículo “Cempasúchil: tradición y recuerdo”, de la alumna Mitzi S. Retana Velázquez, donde se muestra el uso que se da a esta flor tradicional; el ensayo “La violencia simbólica”, de la Mtra. Eloísa A. González, quien reflexiona en torno a la violencia invisible y las tácticas de manipulación que existen en la sociedad.

Asimismo, en la sección “Vaqueras y vaqueros, Prepa 5 (recomendaciones)”, la Mtra. Leonila H. Rosete Olvera describe con maestría el tema de la mortalidad que se retrata en el libro Gilgamesh o la angustia por la muerte: poema babilonio, texto épico escrito hace más de tres mil años y que sigue retratando a las sociedades modernas.

Finalmente, en la sección “Alfalfa (iconografía)” encontrarán “Blasphemous Rumours”, dibujo de la alumna Leilee J. Buceta Martínez; “Deseo verte de nuevo” pintura de Aleyda Flores Carrillo; y “Palabras”, dibujo del profesor Juan A. Bolaños Burgos.

En todos estos trabajos artísticos y académicos, la gran protagonista es la muerte que, como cada año, nos visita para recordarnos que es parte de nuestra vida y nuestras celebraciones.

Deseamos que disfruten de este octavo número de la revista digital Coapan. Revista de Literatura y Otras Reflexiones.

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Desde las tumbas Ficción / Cuento

Desde Las

Tumbas FICCIÓN 6 6

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Desde las tumbas Ficción / Cuento

P0ESÍA MINIFICCIÓN

CUENTO

CALAVERITAS Foto de Ricardo Del Olmo: https://www.pexels.com/es-es/foto/tradicional-pintado-calaveras-dia-de-los-muertos-7334341/

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Desde las tumbas Ficción / Poesía

Calaverita Por Diego García Aguilariz*

El grupo 433 se encontraba en un aula desesperado porque la clase acabara.

El docente no permitía la salida y los alumnos, al estar molestos, se rebelarían.

Momentos después, la Calaca llegaría pero tarde, porque no llevaba su mochila.

Apenas entra al aula y a todos nos castiga, los alumnos al ver eso le reprocharían y de esa aula se saldrían.

La Calaca se pone triste ya que ella quería compañía y al salirse todos, ella sola se quedaría.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

Un patinador victorioso Por Leslie Esmeralda Aguilar Martínez**

Siempre le gustó demasiado el patinaje artístico, incluso se imaginaba patinando.

Por ello, se inscribió en una escuela para tomar clases; se imaginaba que participaba en una competencia internacional representando a México como el mejor patinador a nivel nacional, se imaginaba que lograba hacer un triple axel con una altura tal, que el público se ponía de pie para aplaudirle.

En ese momento la fisioterapeuta interrumpió sus pensamientos para decirle que su condición de cuadriplejia no tenía cura.

*Nací en la Ciudad de México y actualmente curso mi último año de bachillerato en la Escuela Nacional Preparatoria 5 “José Vasconcelos”. Soy muy fanática de practicar natación, karate y jumping. sona

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Desde las tumbas Ficción / Cuento

El camino de la vida Por Rosa Mendoza Valencia*

Por el oriente, por el sur vendrán.

Por el poniente, por el norte vendrán los muertos.

Vestidos de blanco, vestidos de azul.

Vestidos de rojo, vestidos de negro.

Por el oriente, por el sur vendrán.

Por el poniente, por el norte vendrán los muertos.

En el principio de los tiempos, Nanahuatzin se arrrojó al fuego, Tecuciztécatl oscureció su rostro y Ehécatl dio muerte a los dioses para que el hombre viviera.

También por amor al hombre, Quetzalcóatl creó el Mictlán, para que lo habitara cuando hubiera muerto.

Según cuentan los viejos, Mictlantecutli reinaba en el Mictlán con su esposa Mictlancíhuatl, pero el lugar era oscuro, silencioso, triste, y ella lloraba porque nada tenía que pudiera alegrarla.

Mictlantecutli, entonces, envió a sus mensajeros al lugar de los vivos para que llevaran todo aquello que pudiera proporcionarle dicha. Así, a su regreso, los mensajeros le presentaron las más bellas flores, los más ricos frutos, las aves de más colorido plumaje y más dulce canto, pero todo moría, se convertía en cenizas al llegar al Mictlán.

Nada había ya en la tierra para ofrendar a los muertos, sólo unos granos de maíz y unas flores de cempasúchil, de brillante color amarillo pero despreciadas a causa de su olor, y un macehual, respetuoso de los dioses y de sus antepasados, tomó el maíz y lo metió en su bolsa, luego cortó un ramo de flores y se encaminó al Lugar de los Muertos.

Cuando llegó, todo era llanto y todo tristeza. Entonces él, avergonzado, ofrendó su ramo de flores. Los mensajeros que habían fracasado se llevaron la mano a la nariz y lo insultaron por su atrevimiento.

De pronto, guardaron silencio y miraron las flores: estaban vivas y todos recordaron que alguna vez ellos también habían habitado la tierra. Luego el macehual

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Foto de Susan Flores: https://www.pexels. com/es-es/foto/naturaleza-campo-azul-verano-14022151/

Desde las tumbas Ficción / Cuento

sacó el maíz y lo mostró y supieron que de maíz estaban hechos su carne y su sangre y sus huesos.

Porque amamos la vida ofrendamos flores de cempasúchil y maíz a nuestros muertos, para que también ellos recuerden que un día estuvieron vivos y que tenían carne y sangre y huesos.

Y ponemos una luz para alumbrar su camino, para que no se pierdan en la oscuridad, y un vaso de agua para que beban, pues su recorrido es largo y llegan sedientos, cansados de ese eterno retorno a la vida donde nosotros, macehuales también, los esperamos año con año para festejar el triunfo sobre la muerte.

Amamos la vida y tenemos nuestra raíz en la tierra, por eso rendimos culto a los muertos.

Mito recopilado en Xochimilco, en 1984, y re-creado por la autora.

Foto de Becerra Govea Photo: https://www. pexels.com/es-es/foto/mujer-flores-cara-guirnalda-10182030/

*Rosa Mendoza Valencia. Es licenciada en Lengua y Literatura Hispánicas y maestra en Literatura Mexicana por la Facultad de Filosofía y Letras, UNAM, y Profesora de Carrera de Tiempo Completo del Plantel 5 de la ENP. Ha publicado cuentos, poesías, artículos y ensayos en periódicos, revistas y recopilaciones del país y del extranjero. Es autora de libros de texto, de antologías literarias y del blog Parapasarlite, http://parapasarlite.blogspot.com.

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Alfalfa

Iconografía / Dibujo

Blasphemous Rumours

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Alfalfa

Iconografía / Dibuj o

Autora: Leilee Janet Buceta Martínez Título de la obra: “Blasphemous Rumours” Categoría: Dibujo Técnica: Mixta (acuarela y tinta de gel) Año: 2022

Hola, soy Lee, nací un 14 de marzo en la Ciudad de México. Escribo textos porque poeta no soy, aunque algunas veces dibujo. Estoy en un grupo de sexto año de área dos porque deseo estudiar Ciencia Forense, y adoro los gatos.

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Desde las tumbas Ficción / Poesía

Calaverita de Ágatha y la Muerte Por Eleazar González Zúñiga

Ágatha se miraba en el espejo cuando de repente alguien apareció, era la Muerte en persona, que de aquel espejo salió.

La Muerte le dijo a Ágatha: “Conmigo te voy a llevar”, ella se quedó mirando, eso sí que le iba a costar. Ágatha agarró a la Muerte, y en la taza del baño la echó, le puso agua muy caliente y enseguida la palanca bajó.

La Muerte por ende se largó, Ágatha sí que la mandó.

No se lo cuenten a nadie, que la batalla la Muerte perdíó.

Foto de Los Muertos Crew: https://www.pexels.com/es-es/foto/persona-mujer-joven-reflejo-8479313/

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

Un abrazo peculiar Por Janet Karina Tello Pacheco*

Olor a incienso, cempasúchil, café y algo más. Una ventana abierta, un frasco vacío. Victoria descansando con la carta de su esposo de días atrás. Sueña en la vida que no logró soportar, me aproximo a darle una caricia, un abrazo de oscuridad, esta es otra alma que llevar al más allá.

*Soñadora de tiempo completo. Estudiante de la ENP “José Vasconcelos”, dedicada a la ciencia e investigación enfocada a la salud; amante del arte y la literatura.

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Desde las tumbas Ficción / Cuento

El silencio tras las sobras Por Romina Oribe Velázquez*

Era una tarde soleada de viernes, nada parecía diferente, tan solo un día más de la semana que transcurría con normalidad. Revisé una vez más el antiguo reloj que descansaba sobre mi muñeca asegurándome de no estar retrasado para mi entrevista. Un extraño nerviosismo me invadió y sentí la necesidad de salir corriendo de ese lugar y no mirar atrás, pero ya estaba ahí, no podía acobardarme, tenía tan solo algunos meses de haberme graduado como abogado y nadie quería contratar a un joven sin experiencia.

Escudriñé con atención el antiguo edificio de aspecto victoriano frente a mí, inhalé y exhalé un par de veces, tratando de controlar el temblor en mis piernas; limpié con la palma de mi mano las pequeñas perlas de sudor que comenzaban a formarse en mi frente, junté todo el valor que fui capaz de reunir en ese momento y di el último par de pasos que me separaban del enorme portón negro de la entrada.

Toqué el timbre y de inmediato la pesada puerta metálica se abrió de par en par dejando a la vista el largo y sombrío pasillo. Me adentré al edificio y escuché la puerta a mis espaldas cerrarse con un suave chasquido. Tragué duro y seguí caminando, pronto vislumbré la lucecilla verdosa de la recepción, el par de sillas tapizadas en tela roja frente a la recepcionista, una mujer de avanzada edad con lentes ovalados, sus ojos no abandonaban la antigua máquina de escribir mientras sus dedos corrían veloces por las pesadas teclas.

Aclaré mi garganta para anunciar mi presencia en la habitación, pero la avejentada señora simplemente señaló hacia las puertas al fondo del pasillo, dirigí mi mirada hacia el lugar y noté la figura regordeta de un hombre salir de una de las puer-

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tas, realizó un ademán con su mano derecha invitándome a entrar, inhalé profundo y caminé hacia la puerta hasta quedar frente a ella.

Al ingresar tomé asiento, miré al hombre frente a mí y la visión completa de este me provocó un escalofrío, pues tenía una apariencia descuidada y demacrada, su mirada parecía no tener rumbo, lo que hacía pensar que ya no era parte de este mundo. La entrevista transcurrió de forma anormal ya que las preguntas que hacía no eran comunes para un abogado, no obstante, sin saber si fue buena o mala suerte conseguí el empleo, estreché su mano, la cual carecía de calor y al mismo tiempo de color y salí de ahí lo más rápido que pude con el alivio de por fin haber encontrado trabajo.

El lunes siguiente me presenté a trabajar, sentí el impulso de salir corriendo en dirección contraria, sin embargo, le resté importancia e ignoré la persistente sensación. Seguí caminando, entré a la oficina y evitando cualquier contacto con la adusta recepcionista me dirigí hasta el piso que me correspondía.

Al entrar en la sombría oficina, cuatro pares de ojos voltearon a verme, observé a los que serían mis colegas y compañeros, un poco apenado me dirigí a mi escritorio. Fue cuestión de segundos lo que tardé en tomar posesión de mi puesto cuando comencé a escuchar susurros a mi alrededor, miré de reojo a mis compañeros, pero ninguno había movido siquiera un músculo, como si apenas notaran mi presencia, culpé a la falta de sueño por la pequeña ilusión que había creado y nuevamente me concentré en el trabajo.

Desde las tumbas Ficción / Cuento

Los días pasaron hasta convertirse en semanas y estas en meses, la sensación de intranquilidad no hacía más que aumentar con cada día que pasaba, sin embargo, no todo era malo, después de meses trabajando en aquel lóbrego edificio había ganado varios casos en nombre del bufet, pero el adusto comportamiento de mis compañeros seguía inquietándome, nadie hablaba durante las horas de trabajo, realizaban actividades monótonas y nadie se quedaba después de las seis de la tarde. Traté de que aquellos extraños detalles no me afectaran, sin embargo, había algo dentro de mí que me decía que no era normal, que tal vez debía investigar, pero el instinto me gritaba que no me entrometiera, así que me concentré en el trabajo.

Foto de Stacey Gabrielle Koenitz Rozells: https://www. pexels.com/es-es/foto/fotografia-en-escala-de-grises-de-personas-de-pie-2425280/

Un día en particular llegó la solicitud de un nuevo caso, con la extraña petición de que lo atendiera personalmente. Así que dada la relevancia de este comencé a quedarme hasta tarde, trabajando arduamente desde que el sol se ocultaba hasta que los primeros rayos del sol se asomaban por las ventanas. Los primeros dos días los pasé sin problemas, me quedaba solo trabajando en la defensa de mi cliente, nada perturbaba mi concentración hasta que el reloj marcaba las siete en punto y mis compañeros entraban por la puerta. Al llegar la tercera noche, esperé a que el reloj marcara las seis y como era habitual todos salieron en silencio sin dirigirme la palabra, pero algo había diferente este día, al fondo recluido en su escritorio el más joven de mis compañeros se quedó en su lugar, al parecer continuaría trabajando. Lo ignoré y traté de concentrarme en mi propio caso. El tiempo pasó, incapaz de concentrarme froté mis ojos con los puños tratando de alejar el cansancio que se ceñía sobre mis huesos, absorto miré el reloj cuando éste indicaba con su característico sonido que eran las doce de la noche, un violento temblor sacudió mi cuerpo, tenía los pelos de punta y mi piel se erizó al grado que comencé a sudar frío, traté de ubicar el lugar de donde aquella corriente de aire podría haberse filtrado, pero lo único que logré ver fue a mi compañero sumido en un profundo sueño con la cabeza recargada en el acolchonado respaldo de su silla de cuero.

De pronto se escuchó la suave melodía de un piano, esta provenía del final del pasillo, pero aquello Coapan 17

Desde las tumbas Ficción / Cuento

era imposible ya que aquel pasillo desembocaba en una enorme pared recubierta de un horrendo tapiz rojizo y ciertamente ahí no había ningún piano. Poco después, sobre el piso de duela comenzó a escucharse el repiquetear sonoro de unos tacones y el golpeteo de un bastón, si hasta ese momento mi mente no había abandonado todo sentido de la realidad, lo hizo después de ver pasar un par de siluetas por afuera de la puerta de la oficina, todo era risa y jolgorio, movido por mi curiosidad decidí asomarme. Tomé con cuidado el pomo de la puerta y la abrí, lo que vi me dejó perplejo, no me encontraba en el viejo y tenebroso pasillo, sino en un sofisticado salón de los años veinte, del ornamentado techo colgaba un bello candelabro y el hermoso piano blanco al centro del salón era interpretado por un elegante músico, la mayoría de los invitados parecían adinerados, pronto las parejas inundaron la pista de baile moviéndose al compás de la suave melodía, sin embargo, en el otro extremo del salón, ahí donde la luz de aquel bello candelabro no llegaba, se escuchó un disparo, de pronto todo se volvió un caos, la gente comenzó a correr hacia mí tratando de escapar, quedé atónito cuando los cuerpos me traspasaron revelando que yo no pertenecía a esa escena, el papel tapiz caía desgarrado y lleno de moho, la casa iba envejeciendo, pero yo no me podía mover, solo era espectador.

Entonces de la esquina salió él, un hombre alto y elegante, a simple vista agradable, pero conforme se fue acercando su cara perdía toda humanidad, su rostro se volvió huesudo y amoratado, el fino traje que vestía se deterioraba a cada paso y una mancha de sangre cubría su costado. Mis piernas se movieron más rápido de lo que mi cerebro pudo registrar y regresé a la seguridad de la oficina, aun aturdido volteé a ver a mi compañero quien ya no se encontraba dormido sino mirándome con una macabra sonrisa dibujada en su rostro. Lentamente su figura se fue deteriorando hasta que solo era un cadáver, una estruendosa carcajada inundó el espacio y me causó escalofríos. Ni siquiera terminé de ver la grotesca escena cuando salí corriendo, dejando atrás lo que creía había sido un hombre, con cada paso la casa se caía, el piso de madera bajo mis pies pronto adoptó un aspecto roído y

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polvoso. Corrí sin detenerme hasta la entrada, no descansé hasta que la suave brisa nocturna besó mi rostro y vi la luz de los faroles alumbrar la calle.

El corazón me latía desbocado y mi pecho subía y bajaba con irregularidad, buscaba aire desesperadamente y sentí un sudor frío recorrer mi espalda cuando vi cómo el lugar en donde había trabajado todos estos meses se caía a pedazos hasta quedar reducido a polvosos escombros. Nuevamente aquella risa inundó la oscuridad de la noche, salí corriendo en dirección contraria mientras sentía convulsionar mi cuerpo en pequeños espasmos, al tiempo que sufría de horribles temblores caí de rodillas, observé mis manos y sentí de manera trepidante el pasar de todos los años que tendría por delante en un par de segundos, presencié cómo mi piel antes lozana y tersa se llenaba de arrugas hasta el punto en que comenzó a descomponerse tornándose en un verde enfermizo. Fue entonces que, al mirar por encima de mi hombro, a través de las cuencas casi vacías de mi rostro, vi la casa erguirse nuevamente en su orgullosa y tétrica construcción, el pesado portón metálico se abrió dejando a la vista su funesta invitación, entonces comprendí que jamás podría escapar de ahí.

*Nací en la Ciudad de México, vengo de una familia amorosa y la cual siempre me apoya. Tengo una gran pasión por la lectura así como por la narración de cuentos y minificciones. Estoy orgullosa de haber ingresado a la ENP 5 y mantener un buen desarrollo académico.

Soy comprometida y responsable en cualquier aspecto.

Desde las tumbas

Una nueva historia

Ficción / Poesía

Por Miguel Ángel Miranda Romero

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Desde las tumbas Ficción / Poesía

Calaverita lectora Por Érika Hernández Sánchez*

Primera noche: Un poema yo intentaba, para ella: justa y eterna, cuyo ojo me acechaba… yo me hacía la tonta, tierna.

Segunda noche: Leía versos de Neruda: sonetos, cantos y prosa, rondándome ella, huesuda, triste, de mirada airosa.

Tercera noche: Bajo el manto de la noche y los sonetos de Acuña, la muerte arriba. Reproche no hago, rendida bajo su gran guadaña que empuña…

Corta mi vida de tajo.

*Profesora del Colegio de Literatura en la ENP 5 “José Vaconcelos”.

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Desde las tumbas Ficción / Prosa Poética

La pluma Por Axel Jesús López Quiroz

La pluma, un instrumento. Símbolo de muchas cosas, no solo es una pluma, es una pluma mística, aquella con la capacidad de crear, transformar y destruir, puesto que no tiene una tapa que impida que siga haciendo de las suyas. ¿Dónde quedó esa tapa? Muchos dicen que se escapó; otros, que simplemente se contuvo, pero esta se perdió en el tiempo. La pluma, en cambio, seguía y seguía, no paraba, haciendo que la tapa se perdiera entre todo lo inventado.

La pluma también se perdió, pues muchas cosas que redactaba eran ficción. Quien escribía simplemente perdió la razón, ese mundo lleno de ficción se volvió su realidad y el tiempo lo abandonó, pero lo iba a volver a encontrar, pues la tinta no era infinita, y estaba a punto de terminarse, si ello pasaba todo se acabaría.

Llegó el momento, la pluma lo sabía, pero no podía parar porque la creatividad no tiene fin, pero la pluma sí; se acabó la tinta, la creatividad continúa, pero no hay quien siga, la tapa halla su lugar y el libro finaliza.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

Murciélagos Por Damaris Salazar

Él me hizo sentir mariposas. Luego en murciélagos las convirtió.

Foto de Karolina Grabowska: https://www.pexels.com/eses foto/silueta-diseno-halloween-papel-5477580/

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

Niebla de polvo Por Daniel Alejandro Hernández Cruz

El lugar donde crecí está hecho una niebla de polvo, mientras yo me encuentro buscando a mi gente.

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Iconografía / Dibujo

Palabras Por Juan Alberto Bolaños Burgos*

Título de la obra: Palabras Categoría: Dibujo Técnica: Mixta (dibujo a lápiz y digital) Año: 2014

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Desde las tumbas Ficción / Prosa Poética

Palabras Por Juan Alberto Bolaños Burgos* A pesar de haber hecho de ellas mi oficio, y quizá por ello mismo, no puedo más que aborrecerlas cuando me revelan la impotencia que, como prestidigitadoras del conformismo, enmascaran y revisten con su oscura forma bella, cierto, pero no por ello menos inútil. ¿Po qué hablar cuando lo que hace falta es, precisamente, un silencio más auténtico que no pretenda erigirse como verdad alguna? ¿Qué decir cuando debiera bastar una mirada para hacer luz en este mundo?

Pero lo cierto es que me siento casi un ciego andando en círculos la noche y preciso escuchar mi propia voz diciendo absurdos para no sentir que al fin, callado, muero. Palabras, solo palabras, y perdóname tú que debieras conseguir algo más de mí que no sea un fondo blanco bajo trazos negros, pero por ahora es todo lo que me queda.

*Profesor del Colegio de Literatura en la ENP 5.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

Otelo Por Astrid López

Había una vez una persona llamada Otelo que pudo no caer en mentiras, que pudo no ser domado por los celos, que pudo ser feliz junto a su mujer y no matarla.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

Monstruos Por Berenice López Santiesteban

¿Quieres que te diga algo aún más impresionante? Dicen que los papás tienen el poder de crear grandes monstruos y tormentas en un cuerpo diminuto. Al menos eso dicen.

Foto de Daisy Anderson: https://www.pexels.com/ es-es/foto/galletas-marrones-con-disenos-fantasmas-5583531/

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Desde las tumbas Ficción / Poesía

Hablo de noviembre

Por Juan Macías Guzmán Hablo aquí de noviembre.

Pero no es el noviembre en brumas y ausencias desnudas.

No es el mes reducido a dígitos huecos y efemérides sin tiempo.

Tampoco es el noviembre que divisa a lo lejos la estación final.

No se trata del noviembre de los labios descarnados, los besos mortales y las plegarias nocturnas.

No, no es el noviembre de las hojas secas, que brincan en la partitura de un réquiem.

No hablo del mes cuando el año anochece, del mes que mira al alma con los ojos de un águila de piedra.

Tampoco hablo del noviembre sexenal, de las doce campanadas, de la tarea sin término, de lo mucho por hacer, del desencanto, del dolor esculpido en granito, de la rendición al vacío, de la ira, de una boca desdentada, de las cuencas sangrantes, del mausoleo sin lápida donde yace el tiempo.

Hablo del otro noviembre, del que rebasa la frontera de papel.

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Soy profesor de Sociología y de Introducción al Estudio de las Ciencias Sociales y Económicas en la Escuela Nacional Preparatoria num. 5 José Vasconcelos, y también soy profesor en la Facultad de Ciencias Políticas y Sociales de la UNAM, donde imparto las materias Construcción Histórica de México en el mundo I y II. Me formé en la UNAM como Sociólogo y como Historiador. Soy un apasionado de la docencia y de la investigación, de los deportes, del arte y de la poesía. Estoy convencido de que la docencia es un acto de amor y que la poesía nos salva y nos libera.

Desde las tumbas Ficción / Poesía

Hablo también del noviembre que no tiene llanto o, más bien, que ya no llora sales de plata.

Se trata del noviembre que le quita el saco al sol, que comienza su tránsito con una bendición mañanera.

Me gusta ese otro noviembre: mes de horizontes por los que transita una calesa de fuego con auriga de oro.

Mes a medio camino entre una edad antigua y una edad nueva.

Mes como Hermes: mensajero del incendio volátil.

Mes del silencio iluminado, de las voces que miran y los sonidos que estallan.

Mes de azúcar eterna.

Es el mes de la cólera y el espanto, y que es flechador del sol que se pone. Es el noviembre que se desborda a sí mismo, que arroja semillas al pantano para que crezcan álamos, que se sienta en el pecho de los caídos para contarles historias, que acerca el oído a la sensual boca de la muerte para escuchar un responso.

Foto de Designecologist: https://www.pexels.com/

Es el mes de los retratos que hablan, de las botellas vírgenes, de una naranja inviolada, del cigarro inodoro, de la puerta que divide el páramo del jardín.

Prefiero al noviembre de una tarde azul que estalla en los ojos como un mar luminoso.

es-es/foto/deja-la-cuerda-para-colgar-1389460/

Es el noviembre que muere sonriendo, en un tiempo maduro, sin temor a despedidas.

Aludo al noviembre de las almas gemelas, como dos ríos que discurren paralelos, dos vigías, dos rutas hacia lo eterno, dos luminarias sobre los hombros de Orión.

Es el noviembre que, en su sexto día, rompió la cadena y se soñó libre.

El que pintó de rojo el blanco y el azul de España.

Hablo de noviembre porque es el mes mío.

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Desde las tumbas Ficción / Poesía

Calaverita de una dona Por Naomí Díaz Vera

¡Patatús, patatús! No te lleves a mi flaca.

Que al asomarse a la ventana vio al mismo pilar de la llama que según sus cálculos, aún no le tocaba.

Desconcertada la muerte salió a verle con sudor de ultratumba el cráneo de su frente, pero el hombre le miraba sonriente, como siempre...

— ¡No se preocupe, señorita muerte!

He sido muy fuerte.

Inesperada mi muerte, pero debe saber que estuve frente a frente con una de las lunas más fuertes, en combate ardiente.

Aquella flaca que andaba ya fallando apuntó al hombre en el centro de su cuerpo, el hombre rió y la flaca llorando.

Pobre de mi flaca, vio casi horrorizada: — ¡Dona, dona! ¡Eres una dona!

El hombre se vio hallando su nueva figura, era cierto, había un hoyo en el centro.

Todo culpa del enemigo con tendencia a panadero.

Rió. — Soy una dona, ¡cierto!

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Foto de Daisy Anderson: https://www.pexels.com/es-es/foto/donuts-espeluznantes-en-un-plato-5582798/

Desde las tumbas Ficción / Minificción

Mi otra yo Por Jaqueline Nefertiti Sierra Martínez*

Ella siempre está a mi lado, siempre me guía, me orienta, me dice qué hacer. Hemos hecho cosas horribles, yo me arrepiento, pero ella no. Me pregunto, ¿por qué los demás no la ven?

*Soy del estado de Oaxaca, me gustan los temas relacionados con la medicina y me apasiona escribir.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

El afilador Por José David Villicaña Rangel Grupo 424

A las seis treinta de la tarde, el oficial recibió una llamada: habían encontrado a un hombre muerto. El policía revisó el cuerpo vestido de azul claro. Una mancha oscura se extendía alrededor de un puñal clavado en su pecho. Era alto y rubio y su boca aparecía extrañamente torcida por una sonrisa burlona. Mientras la científica hacía su trabajo, salió a fumar un cigarrillo. El ruido de un afilador procedente del traspatio interrumpió su descanso. Se acercó y, de espaldas a él, vio una sombra bajo el alero de un tejabán. La única luz era la que despedían las chispas de la piedra de agua circular.

–¿Sabe algo del crimen ocurrido en esta casa?

–Lo sé todo.

–Salga de ahí, necesito hablar con usted –ordenó el policía mientras empuñaba su pistola.

Un hombre vestido de azul claro salió a la luz. Era alto y rubio y una sonrisa burlona torcía su boca mientras acariciaba la punta del puñal que había estado afilando.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

Esa noche lo cambió todo Por Dánae Ambrosio de Ascensión Grupo 424

Iba de regreso a mi casa, había salido tarde del trabajo y mi madre me había dicho que me llevaría de regreso porque ya era muy tarde; nunca llegó, no contestó mis llamadas, no veía mis mensajes. La última vez que hablé con ella dijo que ya iba para mi trabajo.

Vi su carro en un callejón oscuro frecuentado por vagos y delincuentes. Oí un grito desgarrador, no tuve que escucharlo otra vez para saber que era ella. Me paralicé, no sabía qué hacer y de pronto, nada, no se oía nada, unos pasos empezaron a sonar claramente, había otra persona ahí. ¿Me habría visto o solo estaba paranoica? Tenía una máscara que le cubría el rostro, subió al auto de mi mamá y se fue.

Corrí rápido hacia el bulto que yacía en el suelo y lo confirmé. Sí, era mi madre, había fallecido.

No sé cómo llegó la policía y me vi rodeada de gente y de preguntas. Luego me mandaron a casa en una patrulla.

Evidentemente, no pude dormir. Mi padre, alcohólico, no estaba. No llegó hasta el medio día siguiente, aún un poco borracho.

—Mamá murió, anoche —le dije.

Ninguna expresión.

—Por eso no debes pasar por callejones de esos cuando estés sola, Vivian —dijo antes de que yo le contara dónde la habían matado.

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Desde las tumbas Ficción / Poesía

Foto de NEOSiAM 2021: https://www.pexels.com/es-es/foto/fotografia-plana-de-maquina-de-escribir-de-color-laton-593650/

Palabras ciegas Por Pablo Jasso Arce

Tal vez hoy pueda decirte estas palabras ciegas, cuando mañana se vayan las calles y sus alas, cuando tus cartas partan y partas tú con ellas.

Este septiembre tuvo la luz de mil veranos y tuvo los anocheceres más largos de la tierra, más el nombre del verano, fue el mismo nombre tuyo.

Cerramos el verano con tu claridad de estrella.

Que se borren todas las hojas que he grabado y me queme las manos en hogueras traicioneras, pues ya nunca será igual el ocaso pues ya nunca será el mismo verano sin tus huellas.

Me queda tu alegría de luz volando en brisas, en jardines que tarde han cerrado sus puertas.

La canción que escribimos para volver el tiempo y el eco de tu abrazo diciendo adiós, me quedan.

Diré que este verano duró lo suficiente para incendiar los días del tiempo con luciérnagas.

Diré cuánto te cielo. Me coseré en el alma cenizas que me extingan cuando ya no te sienta.

Hoy que vuelan todas las hojas con mis trazos, va naciendo con lámparas la ciudad de tu ausencia y hacia la tarde arrojo caballos de silencio.

Y lanzo al horizonte estas palabras ciegas.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

El laberinto Por Jonathan Daniel García Riofrío Grupo 424

Hace unos días me mudé a una casa de campo, no muy lejos de la ciudad. A unas cuantas calles hay un laberinto de arbustos que alcanzan los dos metros o más. Me da curiosidad ir, pero al mismo tiempo me da miedo, voy a esperar un tiempo a que tenga más amigos para ir a explorarlo.

Después de unas semanas conocí a Edgar y a Carlos, ambos muy buenas personas.

—Oigan, ¿qué saben ustedes del laberinto de la calle Western? ¿Quieren ir?

—Oí una vez, hace ya tiempo, que si entras no sales nunca más, nadie sabe por qué o qué sucede ahí dentro, de hecho está cercado por la policía. Y créeme no querría ir allí —dijo Edgar.

—Yo tampoco quiero ir, hace dos años que mi primo fue con unos amigos. Una vez que entró ya nunca más salió, nunca supimos más de él, remató Carlos.

—Si ustedes no van, yo sí iré hoy, al anochecer.

—No vayas.

—Allá tú, nosotros ya te advertimos.

Llegó la hora. Son las ocho y me da miedo ir solo, pero quiero saber qué pasa ahí dentro.

Las cercas están altas, pero las pude saltar con facilidad, esto es macabro. Empiezo a caminar entre el laberinto. Llevo aquí una hora y no ha pasado nada anormal.

Esto es aburrido, no hay nada, no pasa nada. Lo que sí es que desde hace un tiempo no escucho ruido.

Mejor voy a salir ya. Para poder ir a cenar.

Por fin salgo de los arbustos y brinco la cerca, camino y las luces de todas las casas están apagadas, no hay gente en las aceras, no hay autos. Qué raro. Mi casa es un cascarón deshabitado y yo camino y camino, no puedo parar. Pienso “¿Me estarán jugando una broma?” Grito y mi voz es sólo silencio.

Entonces me doy cuenta de que sigo en el laberinto.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

La Muerte y la Vida Por Susana Gabriela Gutiérrez Jiménez Grupo 424

Un día la Muerte fue en busca de un niño. Llegó al parque, lo vio jugando con la Vida. Era bella, tanto que en todos sus años la Muerte nunca había presenciado algo igual. El reloj que contaba el tiempo del niño estaba por llegar a cero. En ese momento, la Vida lo abrazó y le dio cinco minutos más de juego.

Foto de Mike Navolta: https://www.pexels.com

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

El retoque de uñas Por Jovana Mirelle Pérez Contreras Grupo 424

Una señora muy bella y elegante me pidió un retoque de uñas y, como no tenía clientes, accedí. Iba vestida de negro con un broche de brillantes en el cuello. Supuse que iría a un velorio a la funeraria de la esquina. Sus cuidadas manos estaban en extremo frías. Como era solo un retoque no me tardé mucho. A la hora de pagar ella buscó dinero pero no traía, por lo que iría a buscarlo. ¡Estas señoras ricas siempre con pretextos para no pagar! A la hora de cerrar, ella no había regresado y, mientras hacía la limpieza, vi que sobre la silla había dejado una cartera vacía. Con el pretexto de regresársela, me encaminé a la funeraria. Efectivamente ahí estaba… en el ataúd. Era la muerta a quien estaban velando.

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Desde las tumbas Ficción / Minificción

La pulsera Por Michel Mares Becerril

Tengo una pulsera en el bolsillo, una pulsera que fue parte de un regalo de mi actual novia, una pulsera que cada que me la pongo me da el poder de saber qué es lo que piensan las demás personas. Casi no me gusta utilizarla, cada vez que la ocupo me da una migraña terrible y, además, mi novia puede saber todos mis pensamientos, aunque ya aprendí a controlarlos. Tengo buenas historias con ella.

Me gusta jugar con ella, alguna vez, en un bar de la zona, el barman quería saber qué es lo que iba a pedir; cuando yo le pedí exactamente lo que él pensó que yo pediría, supuso que sus habilidades estaban mejorando, y jugué con él toda la noche, lo hice sentir especial, se veía entusiasmado.

También lo intenté con una chica, jugué con ella y le hice creer que éramos el uno para el otro (cosa que casi termina con mi noviazgo), pero en fin… Hay algo que debo decir, y es que yo ya no amo más a mi pareja; ella lo sabe, cuando me puse la pulsera la escuché llorar fuertemente en su habitación y supe que estaba haciéndole mucho daño, ahora no sé qué hacer, la pulsera está atorada y estoy teniendo todos estos pensamientos, sé que ella me está escuchando, está lastimada y todo esto es mi culpa.

Voy camino a una tienda, voy con la decisión de cortar mi brazo y seguir viviendo con esta gran mentira.

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Alfalfa

Iconografía/ Pintura

Deseo verte de nuevo

Autora: Aleyda Flores Carrillo Título de la obra: “Deseo verte de nuevo” Categoría: pintura Técnica: acrílico sobre yeso Año: 2022

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José Vasconcelos Erudición / Reportaje

José Vasconcelos ERUDICIÓN

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José Vasconcelos Erudición / Reportaje

ENSAYO

ARTÍCULO

Foto de Zoé Rodríguez Aragon Coapan 41 41 Coapan

José Vasconcelos Erudición / Artículo

Cempasúchil: tradición y recuerdo Por Retana Velázquez Mitzi Sophia

Flor mística La flor de cempasúchil es originaria de México, su nombre proviene del náhuatl cempohualxochitl que significa veinte flores. Nuestros antepasados asimilaban el color amarillo de la flor con el sol, razón por la que se utilizaba en las ofrendas en honor a sus muertos. Esta era considerada por los mexicas como un símbolo de vida y muerte.

Su nombre científico es Tagetes patula y cuenta con al menos 55 especies diferentes, todas esparcidas desde el sur de Estados Unidos hasta Argentina, de las cuales 30 son nativas de México. Mide de 20 a 50 cm de largo y fue nombrada por un botánico sueco llamado Carulus Linnaus en 1753.

El mayor atractivo de esta es su diversa variedad de colores, además de que su periodo de floración se extiende durante todo el verano y otoño.

Usos Esta flor tiene diversos usos, desde ornamentales hasta curativos como, por ejemplo, en el tratamiento de problemas digestivos, de fiebre y problemas respiratorios. Por otro lado, se utiliza para crear un colorante natural con el fin de teñir objetos, prendas o alimentos, además de usarse en la industria de la avicultura para lograr que la yema de los huevos aumente su coloración amarilla. Finalmente, la mayoría utiliza la planta para ahuyentar a los insectos, para la creación de cerveza, pulque o té.

Estos usos se han documentado en los Usos de Florentino y el Badiano considerado como el texto más antiguo de medicina creado en América que reúne el saber de los ancianos nahuas

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de comunidades del siglo XVI, además de hacer referencia al uso de la flor en ceremonias.

Tradiciones y anhelo México es conocido en todo el mundo por la tradición (mayormente practicada por los pueblos originarios) llamada Día de Muertos, cada 1 y 2 de noviembre con la intención de recordar y conmemorar a aquellos que ya no están con nosotros. En la época prehispánica, los mexicas creían que su olor atraía a los muertos. La tradición es colocar senderos de pétalos de esta flor desde la puerta de la casa hasta el altar con la finalidad de guiar a las almas hacia los altares.

Mayor productor Aunque la flor es originaria de México, este ya no se sitúa entre los mayores productores de esta flor siendo superado por países del oriente. Los sembradíos ubicados en México abastecen las demandas para la fiesta de Día de Muertos, pero no para lo que requiere la industria, ya que el gobierno dejó de apoyar al campo. Ahora los principales productores son China, ocupando el primer lugar, pues es quien siembra las tres cuartas partes del total, seguido de India con 20% y Perú con 5%.

Cinco curiosidades 1. Según la leyenda, Xóchitl y Huitzilin se enamoraron cuando eran niños, y acostumbraban a subir a la montaña dedicada a Tonatiuh, el dios azteca del sol para ofrecerle ramos de flores. Sin embargo, Huitzilin fue a pelear a la guerra para defender las tierras aztecas y murió. Por ello, Xóchitl pidió al

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dios Tonatiuh que la reuniera con su amado. El dios del sol dejó caer sus rayos sobre Xóchitl, y ella se transformó en una flor de color amarillo, en la que un colibrí posó y esta abrió sus veinte pétalos, liberando un aroma intenso. Así, se dice que el amor de la pareja azteca permanecerá mientras haya colibríes y flores de cempasúchil en los campos mexicanos.

2. Es una flor con carotenoides, sustancias que dan colorantes muy fuertes para que logre teñir la carne y la yema de huevo.

3. La mayoría de las flores de cempasúchil son anuales, es decir, que nacen y solo viven una temporada. Pero como cuenta con muchas semillas, se reproducen muy fácilmente.

4. El Códice Florentino del náhuatl del siglo XVI menciona que hay flores machos y hembras y que estas últimas tienen muchos pétalos.

5. En la India, fue bautizada como genda, palabra que en hindi significa ‘flor santa’. De hecho, se integró de tal manera a la esencia misma de ese pueblo que, además de ocupar un lugar de honor en los altares hinduistas, se convirtió en la flor oficial del estado de Gujarati.

Así, vemos la importancia de esta flor en el país, además de darnos cuenta de que debemos de valorar y atesorar nuestras costumbres. ¿Y tú, qué piensas del cempasúchil?

Referencias Agricultura y Desarrollo Rural, S. (s/f ). Cempasúchil, flor de vida, flor de muertos. https://www.gob.mx/agricultura/articulos/cempasuchil-flor-de-vida-flor-demuertos?idiom=es BBC News Mundo. (2020, octubre 30). Día de Muertos: cuál es el origen y significado de la flor de cempasúchil, la reina de los altares en México. BBC. htt p s : / / w w w. b b c. co m / m u n d o / n o t i c i a s - 5 4 7 5 6 8 8 Gallo, G. (s/f ). Cempasúchil. Inecol.mx. https://www. i n e c o l. m x / i n e c o l / i n d e x . p h p / e s / c t - m e n u - i t e m - 2 5 / planta-del-mes/37-planta-delmes/1211-cempasuchil Información Agroalimentaria y Pesquera, S. (s/f ). La flor de cempasúchil, un ícono de México. https://www.gob.mx/siap/articulos/la-flor-de-cempasuchil-un-icono-de-mexico?idiom=es La Romántica (s/f ). El cempasúchil, una flor mexicana que viajó a India y se volvió esencial para el hinduismo. (2020, noviembre 9). La Romántica 99.9 FM de Atlixco. https://www. laromanticadeatlixco.com/el-cempasuchil-una-flor-mexicana-que-viajoa-india-y-se-volvio-esencial-para-el-hinduismo/ López, A. I. (2020, octubre 24). 5 datos curiosos del cempasúchil y cómo se convirtió en la flor del Día de Muertos.

Muy Interesante. https://www.muyinteresante. com.mx/histor ia/datos- cur iosos- del- cempasuchil/ Morales, R. (2021, octubre 20). Flor de cempasúchil ¿china? México no figura entre los principales productores. ADN Político. https://politica.expansion.mx/mexico/2021/10/20/de-donde-proviene-flor-cempasuchilmexico Ochoa, A. (2021, octubre 29). La historia detrás de la flor de cempasúchil. Architectural Digest. https://www.admagazine.com/cultura/la-historia- de tras-de-la-flor-decempasuchil-20211029-9200-articulos Universidad Autónoma del Estado de Hidalgo. (s/f ). Flor de cempasúchil: símbolo de tradiciones y conocimiento ancestral. Gaceta. https://www.uaeh.edu.mx/gaceta/3/numero33/noviembre/flor-de-cempasuchil.html

Dibujo de Leilee Janet Buceta Martínez

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José Vasconcelos Erudición / Ensayo

La violencia simbólica Por Eloísa A. González Reyes El concepto de violencia simbólica fue acuñado por Pierre Bourdieu en la década de los 70 y se caracteriza por describir una relación social en la que el “dominador” ejerce un modo de violencia indirecta, en contra de los “dominados”, los cuales no la evidencian, esto es, que son inconscientes de dichas prácticas en su contra, por lo cual podemos decir que son “cómplices de la dominación a la que están sometidos” (Bourdieu, 1994).

Es un tipo de violencia ejercida en una relación asimétrica entre dominantes y dominados, que no es violencia física ni se percibe como tal, y llega incluso a extremos de contar con la anuencia de los sometidos. Es un tipo de violencia que se caracteriza por ser invisible, soterrada, no aparece en forma explícita, por lo mismo es peligrosa, ya que oculta las propias relaciones de fuerza que la sostienen.

Desde el punto de vista de Bourdieu, la violencia simbólica se interioriza mediante lo que él denomina habitus, que se conforma en la familia o en la clase social a la que se pertenece y por medio de la educación.

El habitus es uno de los conceptos centrales de la teoría de Bourdieu, se concibe pues, como las disposiciones o esquemas de obrar, pensar y sentir, asociados a la posición social. Esto es, el proceso a través del cual se desarrolla la reproducción cultural y la naturalización de determinados comportamientos y valores. El habitus diferencia en una sociedad a diversos grupos socio-económicos, por ejemplo: la burguesía, clases populares, etc., que comparten valores, tradiciones, pautas de conducta, que los identifican y etiquetan como tales. Por medio de él las personas encuentran al mundo como evidente

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en sí mismo y, de esta manera, co-constituyen la relación de dominación de la que son parte. Tan es así que, para Bourdieu, las personas colaboran a su propia dominación.

Las estructuras sociales desde la infancia, tanto en la familia como en la escuela, hacen que se incorporen e interioricen también, las relaciones masculino-femenino, rico-pobre, negro-blanco, mestizo-indígena, y lo veamos como natural.

Vivimos en un mundo que es completamente injusto en el que la pobreza y la marginalidad se ven como normales y naturales, por ello la violencia simbólica está en la escuela, en canciones, en refranes, en juegos, en novelas y en muchas otras formas de cultura como la religión, la política, la publicidad y la filosofía.

En el campo educativo, el habitus se ejerce mediante lo que Bourdieu denomina el orden de las cosas y se relaciona con conceptos tales como: autoridad, sistema de enseñanza y pedagogías basadas únicamente en el logro personal, la cristalización de agrupamientos estudiantiles basados en el “rendimiento”, la arbitrariedad del currículum y el uso de clasificaciones que redundan en procesos de estigmatización en las prácticas escolares: como la formación de grupos de excelencia.

En la publicidad esta violencia está interiorizada y naturalizada hasta el punto de que creemos que las cosas “siempre fueron así” y, por lo tanto, nuestros valores y lugares dentro de la sociedad serían no solo incuestionables, sino también inmutables.

José Vasconcelos Erudición / Ensayo

Por ello, quiero aquí visibilizar las asimetrías de poder naturalizadas por diversos constructos sociales. Por ejemplo, la transmisión de información por parte de los medios de comunicación de manera estereotipada y sesgada, contribuyen a mantener y perpetuar los fundamentos del sistema patriarcal. Parece que ya no es suficiente con los anuncios femeninos de cremas, tintes, maquillajes, perfumes, etc., sino ir haciendo anuncios novedosos, como los dilatadores de labios por succión, como las ventosas, etc.

Otra forma de violencia simbólica, la encontramos en la invisibilidad de las minorías. Por ejemplo, en la siguiente pintura:

1. La distracción. Orientar al público hacia temas irrelevantes o banales: futbol, box, situaciones amorosas, chismes sobre famosos, series y telenovelas, etc.

2. Reacción-solución. Dejar deteriorar intencionalmente o dejar de atender, o atender deficientemente algunas instituciones públicas, para posteriormente venderlas y así justificar su venta o privatización (Pemex, Seguridad Social).

3. Gradualidad. Se basa en ir metiendo, poco a poco, medidas que de golpe no se aceptarían, para

José Garnelo y Alda, Primer homenaje a Colón (12 de octubre de 1892). Google Arts & Culture.

Observemos la forma en la que se representa a Colón y sus acompañantes: de pie y en una forma triunfante; en contraste con los indígenas: en una postura de servilismo, de sumisión, presentando ofrendas que incluyen un niño en alto, a los recién llegados.

Una de las más lúcidas aportaciones que Noam Chomsky como lingüista, filósofo y politólogo, ha hecho a la humanidad y a la sociedad actual, consiste en advertirnos la manera en que las sociedades capitalistas actuales ejercen la violencia simbólica a través de la manipulación masiva, a la que estamos sometidos en nuestra sociedad, ya que ésta ejerce una influencia imperceptible en cada uno de nosotros.

Una propuesta que encontró inspiración en el pensamiento de Chomsky y su análisis crítico del papel que ejerce en la sociedad, la encontramos en el pensamiento del escritor francés Sylvain Timsit contenida en las siguientes estrategias de manipulación:

que resulten imperceptibles, como los bajos sueldos, falta de garantías en el trabajo, restricciones que van en aumento (subcontratación).

4. Diferir. Consiste en hacer pensar a la sociedad que se toma una medida que temporalmente resulta dolorosa, pero que en el futuro traerá beneficios, los cuales nunca llegan.

5. Infantilizar al público. Es una estrategia de manipulación masiva para neutralizar el sentido crítico de las personas.

6. Acudir a las emociones. Los mensajes que se propagan no buscan que las personas piensen o reflexionen, sino solo generar emociones y llegar a su inconsciente para controlarlas mediante la emotividad.

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José Vasconcelos Erudición / Ensayo

7. Crear públicos ignorantes. Mantener a las personas e n la ignorancia. No se crean situaciones para que la gente pueda analizar críticamente la realidad por sí misma y quedarse sólo con los datos anecdóticos.

8. Promover públicos complacientes. Consiste en suscitar modas que promueven los centros de poder, para crear oleadas masivas de gustos, intereses, opiniones. Promover o ir con lo que “está de moda”: ropa, lugares, películas, eventos, etc.

9. Refuerzo de la autoculpabilidad. Pretende que el individuo se sienta total y absolutamente responsable de sus fracasos; de esta manera, se desplaza la indignación que se podría sentir hacía los errores del sistema y se asume como una derrota personal.

10. Conocimiento minucioso del ser humano. Actualmente, gracias al conocimiento de la Neurociencia y la Psicología, se conoce mucho acerca de lo que es el ser humano, los medios conocen más al individuo de lo que se conoce él mismo. La ignorancia facilita la acción del poder o del gobierno sobre la sociedad.

Conclusiones Para concluir, quiero poner de manifiesto que cuando no somos conscientes de que vivimos en una sociedad que actúa con un sistema de privilegios, permitimos que ellos sigan existiendo, ya que los privilegios siempre se obtienen a costa de los derechos de alguien.

También propongo que reflexionemos si dependerá de nosotros que nos sigan manipulando, esto es, que nos dejemos pasivamente persuadir o convencer, cayendo en el habitus o, por el contrario, tratar de ofrecer una resistencia, cultivándonos, siendo críticos, conociendo y reflexionando acerca de las diversas formas de violencia simbólica que se ejercen, o interesándonos por lo que sucede a nuestro alrededor o por lo que nos puede suceder a nosotros mismos.

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Referencias Bourdieu, P. y Passeron, J. C. (1977). La reproducción. Elementos para una teoría del sistema de enseñanza.

Barcelona: Laia.

Bourdieu, P. (1988). Espacio social y poder simbólico.

Buenos Aires: Gedisa.

El Club de los Libros Perdidos (s. f.). “Las terribles 10 estrategias de manipulación masiva reveladas por Noam Chomsky”, https:// scholar.google.com.mx/scholar?hl=es&as_sdt=0%2C5&as_vis=1&q=sylvain+timsit&btnG

José Vasconcelos Erudición / Ensayo

Foto de Craig Adderley: https://www.pexels.com/es-es/foto/madera-vaso-mesa-efecto-desenfocado-1682697/

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RECOMENDACIONES

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Libros Foto de Kat Smith: https://www.pexels.com/es-es/foto/fotografia-en-primer-plano-de-vacas-735974/

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Vaqueras y vaqueros, Prepa 5 Recomendaciones / Libro

La mortalidad, condición del ser humano en la Epopeya de Gilgamesh Por Leonila Hortensia Rosete Olvera Uno de los motivos que me impulsó a reseñar la Epopeya de Gigamesh, en la versión acadia que tradujo al español el estudioso del COLMEX Jorge Silva, es la vigencia de este milenario texto poético sumerio. Considero que vale la pena relatar cómo ha llegado hasta nosotras/os una de las más antiguas y bellas obras literarias, que muestran que la condición humana no ha cambiado desde que el homo sapiens se instaló sobre la tierra, hasta nuestros días. Los sueños que nos inquietan, las ambiciones que nos invaden, los anhelos y deseos que son el motor de nuestras acciones y el miedo y angustia ante la certeza de nuestra irremediable finitud, todos ellos, se encuentran plasmados en este extraordinario texto. En él podemos constatar que la misma luz y la misma oscuridad que reina en el corazón de los individuos contemporáneos, se encuentra plasmada desde que se inventó la herramienta más poderosa y eficaz para la comunicación humana: la escritura.

En su interesante introducción, Jorge Silva nos dice que la historia de los pueblos que habitaron la región de Mesopotamia, se ha comenzado a conocer desde apenas hace cien años; esto gracias a los hallazgos y desciframientos de las tablillas de barro escritas en caracteres cuneiformes. El poema acadio que detonó la traducción de Silva, fue encontrado en las ruinas de la antigua ciudad de Nínive, como parte de la biblioteca del rey Asurbanipal de Asiria, quien reinó del año 668 al 627 a.C. Silva nos aclara que Gilgamesh fue un personaje histórico del mundo sumerio, “de carne y hueso” (se conoce su genealogía), que después se con-

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virtió en un personaje legendario de la región de Mesopotamia, así llamada por los griegos y que significa “lugar entre ríos”, el Tigris y el Éufrates. Por esta razón se han encontrado en diversas partes de Mesopotamia y en lugares más lejanos, fragmentos de tablillas que cuentan su vida en otras lenguas semíticas como la hitita y la babilonia.

Gracias a lo que narran estos fragmentos, los estudiosos han podido reconstruir la leyenda de este impresionante personaje de la civilización sumeria a la que se le atribuye la invención de la escritura.

La historia está plasmada en 11 tablillas; la escritura de cada tablilla se organiza en seis columnas. Jorge Silva nos comenta que cuando estaba a punto de publicar su traducción, apareció un nuevo fragmento del rey sumerio que él incorporó a su edición con el título de “Apéndice”, porque cuenta otra versión sobre la historia de Gilgamesh que no tiene nada que ver con la versión en lengua acadia que él tradujo.

El poema acadio gira en torno a un rey sumerio cuyas tres cuartas partes son divinas. En su juventud era un príncipe tirano que llevaba a la guerra y a la muerte a los jóvenes de su pueblo y se abrogaba el derecho de desflorar a las doncellas que iban a casarse. Por esta razón, la gente imploraba a los dioses ayuda. Para poner fin a sus abusos, los dioses enviaron a Enkidú, un joven salvaje que había vivido en la estepa con los animales. Enkidú pelea y derrota al príncipe, sin embargo, de esa contienda surge entre ellos una gran amistad y la transformación del tirano. Después, ambos emprenden aventuras y hazañas en las que ganan fama y reconocimiento.

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Recomendaciones / Libro

La belleza de Gilgamesh atrae a la diosa Ishtar (diosa del amor) hija de Anu, el dios del cielo. Ella propone matrimonio al príncipe y él la rechaza rotundamente y la ofende encarándola con el daño que le ha hecho a todos sus amantes. Para vengarse, ella le pide a su padre Anu que lo castigue. Los dioses no deciden que él muera, pero decretan la muerte para su amigo Enkidú. Gilgamesh enfrenta el dolor por la pérdida de su amado amigo, pero también constata la certeza de su propia mortalidad. Esto lleva al príncipe a experimentar una terrible angustia y depresión y el deseo imposible de no morir nunca, como inevitablemente ocurre a todos los humanos.

Por lo anterior, Gilgamesh sale de su reino Uruk en busca de la inmortalidad. Después de un largo y peligroso viaje, logra cruzar el mar de la muerte para llegar a la isla donde mora la única pareja humana inmortal. Los dioses les otorgaron ese don por haber salvado del diluvio a los animales y al género humano. El “Noé mesopotámico” le cuenta la historia del diluvio y lo enfrenta a la imposibilidad de su misión, pues la muerte es un destino ineludible para todos los individuos.

tenemos como especie de nuestra finitud, de la muerte como destino ineludible. Esta abrumadora realidad es la que detona la angustia existencial causada por la conciencia de nuestro fatal destino.

Por último, también nos preguntamos por qué vale la pena leer este vetusto escrito sumerio.

Puedo afirmar que a pesar de que se trata de un texto parcialmente reconstruido, logra (gracias a su traductor), relatarnos una historia fascinante construida con un bello lenguaje poético plagado de imágenes, metáforas, hipérboles y muchos otros recursos literarios que nos llevan a experimentar lo que la buena literatura logra: el disfrute de un enorme placer estético.

Silva, J. Traducción, introducción y notas. (2004). Gilgamesh o la angustia por la muerte: poema babilonio. México: Colegio de México, Centro de Estudios de Asia y África.

Él se va de la isla acongojado, sin conseguir lo que tanto anhelaba, sin embargo, la pareja inmortal para compensar su desventura, le dice un secreto de los dioses: el lugar en dónde encontrar la planta de la eterna juventud. Gilgamesh se lanza a esta nueva aventura y penetra en el abismo del mar para conseguir la deseada planta, pero cuando ya la tiene se mete a bañar al río y la Serpiente Primordial la roba. Finalmente, el héroe resignado regresa a su reino Uruk lleno de sabiduría y nos dice el poeta narrador, que él mismo escribe en “estela de piedra” su penoso y fallido viaje en busca de la inmortalidad.

Ahora bien, nos podemos preguntar en qué radica la vigencia de este antiguo texto sumerio. Lo primero que tendríamos que decir es que se trata de un poema épico que narra las hazañas de un héroe mítico, pero también aborda temas universales como la amistad, el poder tiránico, la venganza, el amor, etc. Sin embargo, lo más relevante a mi juicio, es que relata con un hermoso lenguaje poético, uno de los conflictos existenciales más profundos de los seres humanos: la conciencia que

Hero lion Dur-Sharrukin Louvre AO19862.

Imagen de dominio público.Wikipedia.

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Vaqueras y vaqueros, Prepa 5 Recomendaciones / Libro

Muerte en el Nilo Por Leonardo Rodríguez Villagrana* - Su instinto acertó. Ha ocurrido.

- ¿Qué ha ocurrido?

- Linnet Doyle está muerta. De un tiro en la cabeza. Sucedió anoche.

Muerte en el Nilo

El misterio del desierto tiene un poder seductor, yo le pregunto, ¿alguna vez ha amado tanto, se ha visto tan corroído por los celos que podría matar?

Puedo asegurarle que al menos una vez en su vida ha experimentado ese sentimiento tan fuerte y poderoso que nos incita a querer: “Colocar mi revólver en su sien y jalar lentamente el gatillo”. Lo invito a seguir leyendo esta pequeña reseña sobre una de las novelas más importantes del género novela negra o de crimen y misterio.

Linnet Ridgeway, la mujer más rica del momento, le roba el novio a su mejor amiga, Jacqueline de Bellefort, el sencillo y apuesto Simon Doyle. Con esto desata la ira de Jacqueline quien jura vengarse por tan mala jugada. Durante su luna de miel de Linnet y Simon por el país de los faraones, se encuentran con el detective Hércules Poirot y para su mala suerte llega Jacqueline rompiendo el encanto de la pareja.

Para escapar del acoso, Linnet y Simon deciden tomar un crucero por el Nilo, el “Karnak”. A ellos se suman más huéspedes como la otoñal Miss Mary Van Schuyler y su enfermera Miss Bowers, los Allerton madre e hijo, la escritora de novelas eróticas Salome Otterbourne y su hija Rosalie, la eminencia médica Charles Bessner y el Coronel Race, íntimo amigo de Poirot, entre otros.

Si hay algo que distingue a Agatha Christie es la gran cantidad de personajes que utiliza en sus novelas.

Mientras admiran un templo, Simon y Linnet, por poco mueren aplastados al caerles muy cerca una gran roca. Al parecer todo fue casualidad, pues no se detectó nada extraño. Una noche después de ju-

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gar a las cartas en el salón del barco se inicia una pelea entre Jacqueline y Simon, la cual escala a tal nivel que Jacqueline saca una pistola calibre 22 y dispara a Simon en una pierna. Al ver lo que hizo, tira la pistola al piso y la patea debajo de un sofá.

Todo esto es observado por Cornelia Robson y el Sr. Ferguson y ellos atienden el caso. Sin embargo, cuando la buscan esta ha desaparecido.

Jacqueline está muy histérica y para calmarla Miss Bowers la seda con morfina. A la mañana siguiente, Louise Bourget, sirvienta de Linnet, al llevarle el desayuno encuentra el cadáver de su señora con un disparo en la cabeza. Todo apunta a Jacqueline, pero eso es imposible, pues toda la noche estuvo vigilada por Miss Bowers. Poco a poco Poirot y Race irán desentrañando el enigma.

Un revólver, una estola de terciopelo robada, un collar de perlas robado y tres cadáveres. ¿Será capaz Poirot de encontrar al asesino de la joven esposa?

El misterio está servido.

Christie, Agatha. (1979). Muerte en el Nilo. Booket.

Vaqueras y vaqueros, Prepa 5

Recomendaciones / Libro

*Desde muy joven fui un amante de la literatura. Me interesé en las grandes novelas de crimen y misterio y sus mayores exponentes como Agatha Christie con sus maravillosas novelas: Muerte en el Nilo, Asesinato en el Orient Express, Diez Negritos, Maldad bajo el sol, entre otras. También me interesó Sir. Arthur Conan Doyle con su increíble Sherlock Holmes y su fiel compañero el doctor John Watson.

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Coapan es una publicación fundada en 2020, creada por profesoras de la ENP 5, José Vasconcelos, UNAM. Calz. del Hueso sn, Coapa, Tlalpan, 14300,

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Notas al final

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