Page 1



Editor in Chief Julia Ferguson, ‘12 Art Director Ji Hoo Woo, ‘13 Staff Alex Fellows, ‘14 Allison Forhan, ‘12 Katherine Winford, ‘12 Moushami Verma, ‘12 Faculty Advisor Richard (Diccon) P. B. Ong, ‘81

The opinions expressed in this journal do not necessarily reflect the views of the editor, the staff, the faculty advisor or Western Reserve Academy. The viewpoints contained herein should be understood to belong exclusively to the individual authors responsible for presenting them. Front and back cover design, and all illustrations by Ji Hoo Woo. Journal layout and formatting by Diccon Ong



Table of Contents    From the Faculty Advisor .......................................................................... 8  Diccon Ong, ‘81    From the Editor ............................................................................................ 10  Julia Ferguson, ‘12 

  Articles:    Dana Didn’t Deserve It .............................................................................. 12  Mehar Bains, ‘13    The Privileges of Boarding ........................................................................ 15  Alex Balli, ‘14    Tham Ting .................................................................................................... 17  Genevieve Bettendorf, ‘12    Breakfast of Champions ............................................................................ 19  Audrey Brown, ‘13    The Truth about Black Friday ................................................................... 22  Audrey Brown, ‘13    Flashback ...................................................................................................... 25  Bianca Chan, ‘15    Why I Wrote This Essay ............................................................................. 26  Sam Clark, 13    Crossing the Line ........................................................................................ 28  Alex Eliopoulos, ‘12    My Journey with Dostoevsky ................................................................... 31  Dale Englehart, ‘12    As the Sweet Wind Blows ......................................................................... 34  Alex Fellows, ‘14 


Death of the Postcard ................................................................................. 36  Julia Ferguson, ‘12    To the Summit ............................................................................................. 38  Allison Forhan, ‘12    Triangles ....................................................................................................... 41  Abby Hermosilla, ‘14    Gosh Darn Robots ....................................................................................... 43  Lauren Kolar, ‘14    The McBrier Parties .................................................................................... 47  Ellie McBrier, ‘12    This is My War Poem ................................................................................. 50  Ai Miller, ‘12    A Keynote Address: 8th Annual Into the Light Walk ............................ 54  Kevin O’Brien, Faculty     On Top of the Tooth ................................................................................... 62  Mitch Pollack, ‘14    Señor .............................................................................................................. 66  Mitch Pollack, ‘14    The Unburied Life ...................................................................................... 69  Scott Schultz, ‘13    Bullying ........................................................................................................ 71  Rachel Silver, ‘12    I’m Belgian—Deal with It! ........................................................................ 73  Pauline Van Dijck, ‘13    Beauty into Madness .................................................................................. 75  Inga Wells, ‘12     


A Relaxed Ride ............................................................................................ 78  Inga Wells, ‘12    Sweet Home Louisiana .............................................................................. 81  Katherine Winford, ‘12    My Lost Youth ≠ My Lost Dream ............................................................. 84  Jing Zhu, ‘13     

On Special Assignment: The Tempest Prompts a Thought    “We are such stuff   As dreams are made on; and our little life   Is rounded with a sleep.” ............................................................................ 88  Jeong Bahn, ‘12    “When I waked, I cried to dream again.” ................................................. 90  Genevieve Bettendorf, ‘12    “And then I loved thee.” .............................................................................. 92  Julia Ferguson, ‘12    “This music crept by me upon the waters,  Allaying both their fury and my passion  With its sweet air: thence I have followʹd it.” ......................................... 94  Emma Leonard, ‘12    “O brave monster! Lead the way.” ............................................................ 96  Eric Rauckhorst, ‘12    “Our revels now are ended. These our actors,  As I foretold you, were all spirits and  Are melted into air, into thin air.” ............................................................ 98  Marc Rauckhorst, 12’    “This music crept by me upon the waters.” .............................................. 100  Aylin Sarac, ‘12   


“And then, in dreaming,   The clouds methoughts would open and show riches   Ready to drop upon me, that when I waked   I cried to dream again.” .............................................................................. 102  Mihir Shah, ‘12    “O, but one word.” ....................................................................................... 104  Peter Suwondo, ‘12    “That shall be by and by: I remember the story.” ................................... 105  Tracy Tien, ‘12    “I’ll kiss they foot; I’ll swear myself thy subject.” ................................. 107  Inga Wells, ‘12 

  History Writing Contest: First Place Winners, 2010‐2011    American History Division:  Ladies in the Locker Room:   The Underdog Victory of Women Sports Journalists ............................. 110  Emily Clark, ‘11    World History Division:   Omar al‐Bashir:   The International Criminal Court’s   Folly in Pursuing a Genocidaire ................................................................ 127  Jack Hoover, ‘11     

9/11 Remembrance and Commemoration:    Opening Remarks ....................................................................................... 142  Walter Klyce    The Event ...................................................................................................... 144  Inga Wells, ‘12    Heroes ........................................................................................................... 145  Monica Metha, ‘12 


On With the Show ...................................................................................... 147  Greta Rothman, Alumni & Development    One Son’s Story ........................................................................................... 150  Eamonn O’Shea, ‘12    A Lost Pioneer .............................................................................................. 152  Daniel Crowder, ‘12    A Call for Greater Understanding ........................................................... 154  Christopher Burner, Head of School    Closing Remarks ......................................................................................... 157  Walter Klyce     

Chapel Speeches: “This I Believe”    Rachel Silver, ‘12 .......................................................................................... 160  February 20, 2012    Genevieve Bettendorf, ‘12 ........................................................................... 162  February 28, 2012    Nathan Hulsey, ‘12 ...................................................................................... 167  April 18, 2012    Julia Ferguson, ‘12 ........................................................................................ 170  April 27, 2012    Emily Kalis, ‘12 ............................................................................................. 173  May 9, 2012    Zachary Zockoll, ‘12 .................................................................................... 176  May 11, 2012     

WRA Campus Survey ......................................................................... 181     




    I’m feeling an unusual degree of sympathy for my students just  now.    Indeed,  this  feeling  has  been  building  in  me  over  the  past  few  weeks.    Please  understand  that  this  is  not  meant  to  suggest  that  I  am  typically  insensitive  to  the  many  trials  and  tribulations  associated  with  being a WRA student.  Having been one myself—albeit quite a few years  ago now—I believe I possess some insight into the stress and strain that  can  be  caused  by  the  competing  demands  of  the  classroom,  athletic  arena,  and  myriad  extracurricular  commitments.    Some  of  my  readers,  no doubt, will raise an eyebrow at this assertion.  I’m thinking primarily  of  my  past  and  present  students,  who  I  believe  tend  to  regard  me  as  someone who enjoys dishing out a fairly substantial academic workload  in  a  manner  seemingly  blind  to  their  many  other  obligations.    I’ll  not  waste any ink in an effort either to confirm or deny said sentiment.  I will  simply  state  that  these  last  few  weeks  have  left  me  feeling  every  bit  as  beleaguered as the most over‐taxed teenager this place has to offer.  The source of my discomfort is the journal you currently hold in  your  hands  (assuming  you  are  not  reading  an  electronic  version  of  this  text).  To be honest, the fact that you are reading it at all is something on  the  order  of  a  minor  miracle.    Though  it  might  not  be  all  that  much  to  look  at,  I  can  assure  you  that  it  takes  a  concerted  effort  on  the  part  of  many  people  to  bring  a  volume  of  Viewpoints  into  being.    Indeed,  it  is  primarily  my  great  fear  of  letting  down  many  of  those  same  people  (some  of  whom  I  suspect  may  be  prone  to  violent  retribution)  that  has  driven  me  to  forgo  most  of  my  “leisure”  time—and  not  a  little  sleep— over the past couple of weeks.    Unfortunately,  such  a  state  of  affairs  is  not  at  all  new  to  me.   Come  to  think  of  it,  my  current  distress  has  become  something  of  an  annual  tradition  over  the  past  few  years.    Its  arrival  is  almost  as  predictable as the annual return of the swallows to Capistrano.  Despite  having  an  entire  year  to  organize  and  execute  the  publication  of  this  journal,  it  seems  that  most  of  the  heavy  lifting  is  left  for  the  very  last  moment.  Naturally, one starts each year with the very best of intentions.   Meetings  are  called,  timelines  are  generated,  deadlines  set.    Then,  of  course,  that  busy  school  thing  that  I  alluded  to  earlier  gets  up  and  running at full speed and the best laid plans go very much awry.   


In any  event,  as  I  sit  before  my  laptop  computer  screen  at  4:00  a.m. on a Monday morning, just four hours away from my printer’s final  deadline, I come back to thinking about my students.  I’ve heard many  tales  over  the  years  of  the  desperate  all‐nighters  my  pupils  say  they  occasionally spend studying for one of my tests.  I have to admit that I’ve  often struggled over how best to react to hearing such tales.  Part of me is  impressed  that  they  have  that  kind  of  drive  and  determination  to  succeed.  Another part of me is inevitably curious as to why they needed  such an intense study session in the first place.  I’m afraid I tend to look  suspiciously at these stories and wonder how much procrastination and  poor time management went into creating such a circumstance.  Well,  now  it’s  my  turn.    At  the  moment,  part  of  me  is  pretty  damned impressed by my own stamina displayed in sitting at a desk and  working for the better part of the past weekend.  Another part of me is  shaking my head at the immense foolishness shown in letting this thing  almost get away from me.  Still, while sleep may not be in my immediate  future, wrapping up this latest volume of Viewpoints seems a lock.   I am sure the entire staff of Viewpoints joins me in asserting that  while many of our efforts may have been last‐minute, they will not have  been in vain.  We hope you will find rewarding reading in the following  pages.    As  in  years  past,  you  will  find  a  number  of  different  sections  herein.  In addition to our normal offering of nonfiction articles covering  a wide range of topics, we are repeating a feature of last year’s issue by  including  an  entire  set  of  essays  from  a  single  class.    Last  year  we  featured  Dr.  Dyer’s  English  III  class.    This  year  we  are  pleased  to  be  showing off the work of Mr. Morris’s AP English class.  They have taken  a line from The Tempest as inspiration for a personal essay.  We have also,  once again, reprinted the two first‐place papers from the annual History  Writing  Contest.    We  have,  likewise,  reprinted  the  speeches  delivered  this  past  fall  at  the  9/11  Commemoration  held  in  the  Chapel.    We  continued the tradition of bringing to you the “This I Believe” speeches  given  by  seniors  during  Morning  Meetings  over  the  course  of  the  year.   Finally,  we  top  things  off  with  the  annual  Viewpoints  Survey,  which  we  hope our readers will find both entertaining and enlightening.  I want to thank the entire Viewpoints staff for all their hard work  this  year.    However,  special  thanks  are  owed  to  Ji  Hoo  Woo  for  her  outstanding  illustrations  and  Julia  Ferguson  for  her  untiring  efforts  to  make sure yet another volume of this journal saw the light of day.    Diccon Ong, ‘81  May 2012 



    This collection of essays and speeches from the Western Reserve  Academy  community  represents  many  months  of  work  from  the  journal’s  staff,  hours  of  writing  from  the  various  student  and  faculty  authors,  and  ultimately  the  time  you  will  spend  reading  the  pages  we  have  presented  here.    You  are  all  owed  a  word  of  thanks  for  helping  complete  the task  of  creating  a  quality literary  journal  of  relevance  that  has been our fundamental goal.   With  each  reflection,  memory,  and  idea  recorded  within  this  iteration  of  Viewpoints  you  will  be  offered  an  insight  into  the  minds  of  some  of  the  people  who  currently  call  the  acres  of  Reserve’s  historic  campus their home.  While we would never be so bold as to claim that  we offer here a complete picture of our community, what you will find  within these pages is at least partially representative of the people who  have been shaped by and are in turn shaping the “Reserve experience.”   To read past issues of Viewpoints, I believe, is to appreciate Reserve in a  new  light.    It  transforms  each  year  into  a  new  entity  with  new  people  and evolving ideas.  Mr. Ong often reminds us that this collection offers,  and  will  continue  to  offer,  a  historically  relevant  picture  of  our  current  generation—both on and off campus.  Looking  through  Hardscrabbles  of  years  long  past  has  been  a  favored  pastime  of  mine  since  I  began  here  as  a  freshman.    Each  page,  with its frozen images and words, stirs a strange feeling of nostalgia for  an  era  I  never  personally  experienced.    I  have  developed  a  sense  for  a  time  and  place  that  I  missed  but  nevertheless  feel  connected  to.    These  may be romanticized notions, but they are ingrained in me just the same  and have made my own time here seem all the more exciting.  I hope my  own  work  on  Viewpoints  these  past  few  years  will  provide  a  similar  experience for future Reservites.       My special appreciation goes out to Mr. Ong, Ji Hoo Woo, staff  members  Alex  Fellows,  Katherine  Winford,  Moushami  Verma,  and  Allison Forhan, and all those who submitted essays this year for helping  to bring another volume of Viewpoints to fruition.       Julia Ferguson, ‘12  Editor in Chief  May 2012 




DANA DIDN’T DESERVE IT    Mehar Bains  Junior  Hudson, Ohio      Why?  Why would I do that?  It is a question one often asks after  doing  something  so  unlike  oneself  that  it  uncovers  a  raw  sensation  of  guilt  that  refuses  to  go  away.    It  lingers  and  chews  away  at  your  heart  and  soul.    You  experience  a  falling  feeling  inside  your  mind,  and  it  doesn’t  stop.    Fortunately,  my  experience  when  it  comes  to  these  situations is limited, but like any other person I have had my moments of  cruelty.    One  recent  encounter  with  my  cruel  side  still  shocks  and  horrifies me.  The remorse I felt for it afterwards was unfathomable.    We  were  going  to  the  airport  for  a  vacation  to  Aruba  for  my  father’s college reunion.  My brother and I were fighting, and I was in a  terrible mood.  I do not even remember what this fight was about, and in  retrospect, it seems petty and insignificant.  Maybe it was caused by the  harsh  August  heat,  but  my  guess  is  it  was  mainly  a  result  of  my  immaturity  at  the  time.    The  drive  from  Hudson  to  Cleveland  Hopkins  Airport  took  about  45  minutes,  during  which  time  I  shrank  into  the  corner  of  the  car,  looked  outside,  and  fumed.    It  was  a  bad  day,  but  it  was  my  bad  day,  and  I  had  no  right  to  bring  someone  else  down.    We  made it to the airport and checked in.  I snapped at my parents a couple  of times for being so slow in procuring our tickets.  Later, at security, the  line  was  long  and  seemed  tedious.    After  3,000  innocent  deaths  on  September 11th, I should have known better.  We made our way to gate  C22, and we were two hours early.  “Typical dad,” I thought, “rushing  just  to  get  us  here  two  hours  early.”    Later  the  flight  was  delayed.   Anger, whose source was ultimately unfounded and stupid, swelled up  inside me, waiting.  The clock started to tick.  For seemingly no reason, I  was  about  to  explode.    Along  with  this  explosion,  I  was  about  to  bring  someone else down with  me, a stranger, who I didn’t even know!  Her  day, or week, or month, was about to be ruined, all because of me.  Why?  I  waited.    For  two  hours  I  waited,  not  venting,  but  swelling.   Finally,  the  plane  was  ready  for  departure  and  we  got  up  to  go.    Tick,  tick,  tick.    They  were  getting  louder.    As  we  approached  the  check‐in  desk, I saw the lady who scanned the tickets.  She was middle‐aged with 


glasses and short brown hair: in fact, she was almost bald.  She gestured  for us to step up and be checked in.    She must have seen a happy family, and one angry and confused  fourteen‐year‐old  boy.    We  walked  up,  and  she  asked  for  Frustrated by her lack of  our  boarding  passes,  which  my  competence, I said  father  gave  to  her.    There  were  something I will always  clearly  four  tickets  in  the  stack.   regret.  “Do they teach  However,  the  lady  asked,  “How  many,  just  one,  right?”    She  you people how to  spoke with a lisp.  Frustrated by  count?” I snapped.  The  her  lack  of  competence,  I  said  lady’s smile vanished and  something  I  will  always  regret.   was replaced by a look of  “Do  they  teach  you  people  how  such shock and repulsion  to count?” I snapped.  The lady’s  smile vanished and was replaced  that the vision of it still  by  a  look  of  such  shock  and  haunts me to this day.      repulsion that the vision of it still  haunts me to this day.      Unfortunately, my fall from grace had just begun.  Too ashamed  to  look  her  in  the  eye,  I  glanced  down  and  caught  a  glimpse  of  her  nametag.    “Dana,”  it  read.    That  was  her  name,  and  she  was  a  human  being.  I felt uncivilized and cruel.  I saw my parents, whose looks were  almost worse than Dana’s.  “How could my son do this?” was probably  their mutual train of thought.  I had just made my parents, for whom I  am  so  grateful,  seem  like  they  didn’t  matter  to  me.    I  had  just  left  a  stranger  with  the  clear  impression  that  they  had  not  raised  their  boy  well.    As we walked down the gangway, Dana’s face kept on popping  into my mind, and I could not help but recall her bald head.  Then it hit  me: Dana probably has cancer.  She could die at any moment.  I was so  upset  with  myself  that  tears  welled  up  in  my  eyes.    When  we  reached  our  seats,  I  told  my  parents  that  I  was  sorry.    They  could  see  the  deep  feelings  of  guilt  clearly  written  on  my  face.    They  understood  and  told  me  to  pray  for  her,  her  health,  and  her  family.    I  prayed  hard  and  continuously for about two minutes, and then I repented to my God.  My  mom  put  her  hand  on  my  back  and  said,  “It  is  now  time  to  forgive  yourself,  but  always  remember  your  mistakes.”    But  I  couldn’t  forgive  myself.  I looked upon my family that I loved and thought to myself, “If I  can  hurt  a  stranger  so  much,  imagine  how  much  I  could  hurt  those  whom  I  love  and  love  me.”    I  knew  very  well  that  my  guilt  would  not 


stop anytime  soon,  but  I  got  over  it  temporarily  and  sat  quietly  as  the  plane  took  off,  looking  out  onto  the  vast  expanse  of  this  world  with  people just like me.  There was no doubt that my vacation to Aruba was a blast, and  as we were walking off the plane in Cleveland airport, little did I realize  the significance of gate C22.  We had come home to the exact same gate  from  which  we  had  left.    As  we  came  off  the  gangway  and  into  the  terminal  a  Continental  representative  greeted  us  with  a  smile.    It  was  Dana.    She  saw  me  and  at  once  her  friendly  face  fell.    Once  again  disgusted  with  myself,  I  immediately  went  over  to  her  and  apologized  many  times.    She  accepted  my  apology,  and  we  shook  hands.    I  have  lived on with an enhanced understanding of how my words and mood  swings can affect others.  I was obviously ashamed of my actions, but I  definitely ended up learning from them.  The experience allowed me to  understand  that  I  can  have  a  deep  impact  on  other  people  and  their  lives—even strangers.  I now want this impact to be positive rather than  negative.    This  realization  has  helped  me  grow  greatly.    Of  course,  one  does  not  have  to  fall  all  the  way  off  the  mountain  of  morality  whilst  trying to reach the summit.  Once one slips just a little bit, he or she can  see the danger and the consequences of falling all the way down and can  start  truly  to  change  themselves.    This  is  what  happened  to  me.    I’ve  started  to  become  more  considerate  of  others’  feelings  since  then.   However,  in  retrospect,  I  am  so  glad  that  this  experience  happened  in  my childhood, because I’ve truly learned so much from it.     I anticipate that in the future when I reflect upon my encounter  with Dana I will continue to feel many mixed emotions, but what really  matters  is  how  it  helped  to  make  me  a  better  person.    I  realize  that  if  I  could hurt a stranger, a cancer patient no less, for no better reason than  that I was in a sour mood, I was clearly headed down a dark path.  Dana  will always be a part of my childhood story and my own coming of age.   I  realize  that  in  the  future  it  is  my  moral  obligation  to  remember  this  story  and  never  repeat  the  same  mistake  again.    This  is  why  this  experience  will  stay  with  me  for  the  rest  of  my  life.    Albatrosses  are  meant to fly, not fall slowly into the ocean due to the ignorance of a little  boy.  There is no doubt that I will respect and care for the innocent for  the rest of my life. 


THE PRIVILEGES OF BOARDING    Alex Balli  Sophomore  Akron, Ohio      Of the many things that make Western Reserve Academy a great  school,  I  believe  that  the  boarding  experience  is  one  of  the  most  important.  It seems to me that WRA has two broad missions: academic  improvement  and  social  development.    It  is  probably  the  case  that  the  school regards the former as more important than the latter, but each is,  in fact, improved by the boarding environment.    Let’s  start  with  the  social  aspects.    The  residential  nature  of  Reserve allows students to have a social life that few other high schools  can  actually  claim  to  grant  their  students.    This  is  because  boarding  students  constantly  feel  like  they  are  surrounded  a  family‐ Life in the dorm requires  like group of friends that serve  students to interact with a  to bring them closer and closer  large number of different  together.    Since  boarding  kids on a daily—and  students  are  away  from  home,  these  close friendships act  as a  nightly—basis.  One has to  sort  of  substitute  family,  get use to all the different  providing  great  comfort  and  personalities, idiosyncratic  emotional  support.    Indeed,  behavior, and quirky habits  while many public high school  of one’s peers. This intense  students  may  find  themselves  bored  and  lonely  at  home  social situation serves to  because  they  cannot  easily  help students who may  meet up with their friends after  arrive on campus with  the  school  day  ends,  any  slightly underdeveloped  boarding  student  at  Reserve  social skills.   can  pretty  easily  find  any  one  of  their  friends  on  campus  at  almost any time of the day without too much trouble.    Beyond  this,  boarding  students  are  more  likely  to  regularly  interact  with  kids  who  may  not  be  their  best  friends.    Life  in  the  dorm  requires  students  to  interact  with  a  large  number  of  different  kids  on  a  daily—and  nightly—basis.    One  has  to  get  use  to  all  the  different 


personalities, idiosyncratic  behavior,  and  quirky  habits  of  one’s  peers.  This  intense social  situation  serves  to  help  students  who  may  arrive  on  campus  with  slightly  underdeveloped  social  skills.    Reserve  helps  prepare its students for situations in the future in which they will require  greater  social  awareness  and  sophistication,  like  having  a  roommate  in  college, or working in a professional setting, or dealing with a family of  their own someday.   Naturally, the boarding experience at Reserve readies a student  for  future  dorm  life  in  college.    It  also  helps  with  college  (and  later  life  experiences)  by  weaning  a  student  off  direct  parental  guidance.    Many  high  school  students  remain  too  dependent  on  their  parents  before  making the transition to college.  They thus become overwhelmed by the  immense freedom presented by collegiate life and can fall victim to their  own bad choices.  The boarding experience offered by WRA provides an  opportunity  for  teenagers  to  teach  themselves  good  decision  making,  self‐discipline, and independence.  Reserve students are going to be less  likely  to  become  tempted  by  the  freedom  to  sleep  through  classes,  stay  up too late at night, or neglect their academic responsibilities.  They are  already  well‐aware  of  what  it  is  like  to  wander  around  an  academic  campus with teachers and fellow students who all live in close proximity  to one another.  They also already know what it is like to be responsible  for organizing and maintaining one’s own life: doing laundry, getting up  on  time  each  morning,  setting  up  appointments  with  teachers,  going  shopping  for  personal  items,  and  all  the  other  minor  chores  we  have  already learned and now just take for granted.  Last,  but  by  no  means  least,  the  residential  life  of  Reserve  has  huge academic  advantages.    One  great  thing  about  living  on  campus  is  that  boarding  students  can  find  one  of  their  teachers  for  help  at  almost  any time they need.  Most teachers live on campus and so are never more  than  a  short  walk  away.    Even  if  a  student  is  unable  to  find  a  specific  teacher for help, a student can always turn to their friends for help.   This  increased  access  to  both  teachers  and  classmates  provide  a  huge  academic  advantage  to  boarding  students.    It  is  an  advantage  that  translates into improved academic performance and all the benefits that  will flow from this.   It  is  probably  true  that  some  students  initially  fear  the  idea  of  having  to  be  a  boarding  student  and  live  away  from  home.    However,  the advantages offered by this part of the Reserve experience make this  fear well worth overcoming.  It has been one of the most positive aspect  of my first two years here. 


THAM TING    Genevieve Bettendorf  Junior  Mayfield Heights, Ohio      You  stand  in  a  dream,  surrounded  by  untold  quantities  of  statuettes,  some  carved  from  wood  with  painted‐on  features  falling  slowly  away  with  Time’s  inevitable  pull,  some  educed  from  blocks  of  stone, coaxed from rocks as big as your head, some hit repeatedly by the  nimble  hands  of  some  unnamed  and  diligent  monk.    And  each  statue  stares  at  a  spot  just  past  your  foreign  head,  as  if  they  know  something  you don’t.  A sleepy monk robed tightly in saffron linen, and cocooned  safely  in  his  own  quiet  corner  of  humanity,  placed  each  statue  some  unknown time ago into dripping corners of the cave‐within‐a‐cliff.  An  old  woman  sits  behind  a  makeshift  table.   She points  at  the  small  purse  hanging  limply  at  your  waist.    It  takes  you  a  moment  to  realize  she  requires  a  donation  from  you  in  exchange  for  the  small  package of incense sticks, the candle, and banana leaves you must have  picked  up  a  few  thoughts  ago  (but  you  don’t  remember  that  now,  because the little Buddhas who don’t quite meet your gaze distract your  ignorant  and  self‐centered  and  unworthy  attention).    You  walk—float,  more like—to a blooming altar a few steps to your left.  You  remove  your  shoes  and  kneel.    And  as  you  genuflect,  prostrate  to  the  higher  being  supposedly  manifest  in  the  gold‐leafed  statue  before  you,  your  mind—the,  perhaps,  more  sane  part—tells  you  not  to  succumb  to  what  your  Church may call the Devil; tells  You let the beautiful feeling  you  you’re  impious;  tells  you  overwhelm you and take  not to commit such a sacrilege.   you away and ease your  But you do it anyway—bowing  pain and love every broken  once,  twice,  thrice,  pressing  piece of your damaged, so  lips  to  the  worn‐flat  stone  ground  each  time—and  light  very damaged soul.   your  orange  candle  with  the  filmy orange remnant of another candle, long gone, left for you by some  other  stranger,  foreign,  too,  to  both  the  physical  and  mental  land  on  which you presently reside. 


You light your sticks of incense and slide them into a crack of the  stony  altar.    You  let  the  beautiful  feeling  overwhelm  you  and  take  you  away and ease your pain and love every broken piece of your damaged,  so  very  damaged  soul.    You  don’t  remember  walking  up  the  steps—so  many  your  heart  beats  up  your  throat  and  in  your  ears—to  another  temple‐cave, where a group of smirking little girls (giggling at you, the  foreigner,  feigning  their  religion)  sit  poised  to  place  in  your  hands  a  flashlight for a small fee rendered in the colorful exotic money handed to  you in a thick bundle in exchange for a few boring green dollars by the  woman  stationed  behind  the  bulletproof  glass  back  in  the  air‐ conditioned version of Shangri‐la.  You don’t remember moving over the threshold of the cave, but  you  know  that  the  tears  came  almost  to  your  eyes,  the  little  salted  droplets stopping just before they filled each tear duct as the battalions  of  your  ever‐mourning  soul,  teasing  the  enemy  (your  strong‐hearted  appearance  that,  before  today,  you  thought  would  always  mask  yourself)  and  saying,  “How  much  can  you  handle  before  breaking  into  pieces?”  You  wander  around  aimlessly,  unsure  of  even  life  itself—for  how  could  something  so  beautiful  exist  before  your  mortal  eyes?    You  can feel the sweat—pouring, almost—from the small of your back that a  lover once held, from your temples, from your legs, from everywhere— but  you  don’t  give a  damn,  because you  know  the sweat  will dry.    But  you don’t want that feeling of breathlessness and speechlessness to fade,  and even though you wish so very much for it to stay with you—those  helpless pulses in between each fast beat of your heart for which you so  long—to keep you feeling so raw and powerless and insignificant, it will  escape from grasp.  And  when  you  exit  the  temple‐cave  it  vanishes  faster  than  you  expected.    Your  heart  does  everything  it  knows  to  cling  with  futile  grasps  to  the  last  shred  of  otherworldly  godliness  you’ve  been  feeling;  like a doctor losing a once‐healthy, formerly vibrant‐with‐life patient on  the cold, unfeeling operating table, you revert to what you know, what  you’ve been trained to do; and it seems that all you know is life without  a  heart,  swelling  and  brimming  with  unadulterated  emotion.    All  you  know is how to live life like the mortal that you are, unaccustomed and  uncomfortable around divinity, be it in any form.  That feeling—being as  near to such perfection as any man can ever be—that feeling is the best in  the world. 


BREAKFAST OF CHAMPIONS    Audrey Brown  Junior  Peninsula, Ohio      Imagine the feeling an art connoisseur feels when walking down  the  echoing  hallway  of  a  museum,  admiring  the  endless  stretch  of  paintings  that  line  the  wall,  and  wondering  how  a  human  hand  could  have ever created something so beautiful.  Imagine a car enthusiast at an  antique  auto  show,  strolling  down  rows  of  curvaceous  Rolls‐Royces,  or  sleek,  flat‐hooded  muscle  cars  straight  from  the  Dukes  of  Hazard,  and  pondering how such timeless cars could be kept in such lusciously mint  condition.    That’s  how  I  feel  when  I  walk  down  the  cereal  aisle  at  the  grocery store.   There I am, surrounded by three‐tiered shelves jam‐packed with  large,  cardboard  boxes,  being  greeted  by  the  faces  of  jovial  cartoon  characters.    I  stand  there  for  a  while,  overwhelmed  by  just  how  many  options  Kellogg’s and  General  Mills  have  given  me,  and  I  wonder  how  scientists could have produced something that tastes so good with milk.  So, when did this minor fixation with cereal start?  I believe it all  began in middle school—and really for no reason that I can put a finger  on.  For some reason, I found it the most satisfying meal one could ever  digest, and I chose to eat it for breakfast, lunch, and dinner whenever I  could.  I would bring it to school in a red Solo cup (with accompanying  plastic  spoon),  add  a  little  milk,  and  watch  as  my  sandwich‐eating  companions judged me uncharitably.  Unfortunately, my boundless love  for this breakfast food was generally carefully monitored and controlled.  I operated under strict cereal guidelines, installed by my father, who was  convinced  that  any  cereal  with  an  animal  on  the  front  was  an  abomination  sent  by  the  devil  to  rot  the  insides  my  body.    So,  I  was  satiated  by  the  “wholesome”  cereals,  such  as  Special‐K,  Cheerios,  and  Raisin  Bran—basically  anything  that  was  whole  wheat.    Despite  such  restrictions, my cereal enthusiasm stayed strong.   There  was  a  downside,  however,  associated  with  my  crunchy  companion.  I chose to fall in love with cereal at an awkward time in my  life.    I  was  around  twelve  years  old  and  at  a  most  critical  juncture  in  regards  to  the  opportunity  for  adolescent  growth.    As  you  might  have  guessed by now, especially if you are aware of my rather short stature, 


cereal is  not  a  particularly  nutrient  rich  food  that  provides  a  pre‐teen  with the essential stuff she needs to grow.    This  started  worrying  my  mom,  who,  upon  reading  stacks  of  books about how properly to nourish the human body, discovered that  processed  cereals  mean  preservatives,  and  preservatives  mean,  apparently,  an  early  death.    She  always  tells  me  how  our  bodies  are  “temples”  and  that  “temples”  are  no  place  for  preservatives.    Thus,  thanks  to  the  uninvited  intervention  of  my  mother,  I  ended  my  attachment to cereal cold turkey my freshman year.  I now realize as I walk down the cereal aisle of my local grocery  store  that  there  are  so  many  cereals  that  I  have  longed  to  try  but  have  never  been  allowed  to  taste.    I  always  imagined  my  father  having  the  same  reaction  to  Froot  Loops  as  he  might  to  me  buying  a  carton  of  cigarettes: he would make me eat the whole box until I was green in the  face and couldn’t stand the smell  of  them  any  longer.    So,  in  the  So, in the tradition of the  tradition of the finest food critics  finest food critics and  and  reviewers,  I  decided  to  give  reviewers, I decided to  myself something that I had been  give myself something  missing  for  all  of  these  years:  that I had been missing for  Sunday  morning  cartoons  accompanied by a bowl of every  all of these years: Sunday  kind  of  cereal  I  had  never  been  morning cartoons  allowed to eat as a kid.  With my  accompanied by a bowl of  shiny,  metal  weapon  in  hand,  I  every kind of cereal I had  commenced.    The  contestants  never been allowed to eat  were,  alphabetically,  Cap’n  Crunch,  Cookie  Crisp,  Froot  Loops,  as a kid.   and  Lucky  Charms.  All  are  notoriously  sugary,  and  sure  to  satisfy  any  six  year  old’s  breakfast  cravings.    I  rationed  a  sampling  of  each  cereal  into  four  multicolored  bowls  to  compare  their  appearance,  and  my  mouth  began  salivating  from  long‐lived  deprivation.    Finally,  I  poured  the  cold  milk  and  plunged my spoon in.   I was most excited for the Cap’n Crunch, given its infamy for the  worst cereal, health‐wise, in America.  It looked like tiny, golden‐yellow  pillows, with a sugary luster, that had an extreme crunch that my mother  could hear even though she was standing some five feet away.  The taste  was  like  an  ear  of  corn  dunked  into  a  warm  vat  of  sweet  corn  syrup,  which was toned down by the neutral milk flavor, giving it a semi‐sweet  and semi‐savory corn flavor.  Cookie Crisp, which I thought appeared  the 


most unappetizing  of  the  group,  resembled  shriveled  up,  light  brown  disks, with one or two tiny black lumps or “chips” on it.  My overriding  thought:  they  left  the  cookies  in  the  oven  too  long.  It  had  a  weak  chocolate‐y after taste, and I could sense the tones of vanilla and brown  sugar trying to break through the rough, card‐board colored exterior, but  ultimately  failing.  Froot  Loops,  which  were  my  favorite  in  terms  of  appearance, were like neon inner‐tubes with a dull, white sugar coating.  The loops easily dissolved in my mouth into a slimy, grainy sort of paste,  but the texture was long forgotten once the sweet coating melted into my  taste  buds.  Unfortunately,  it  wasn’t  fruit  I  tasted.    It  was  pure  confectioner’s sugar—overly sweet and completely dominating all other  flavors.  I thought of grocery store frosting that you can scarcely eat by  itself without nearly passing out from the sugar rush.  Our taste buds are  ingeniously  tricked  by  the  giant  word  “FROOT”  on  the  box,  giving  us  the  false  sensation  of  fruity  goodness.    You’re  not  foolin’  me,  Toucan  Sam!  Lucky Charms were lightly tanned cereal pieces in the shapes of x’s,  o’s,  and  clovers,  with  faded  pastel  marshmallow  bits  shaped  like  rainbows, hearts, balloons, stars, and more clovers.  The marshmallows  were  extremely  sugary,  and  left  a  chalky  sort  of  coating  on  my  throat  that  I  strangely  enjoyed.    The  bland,  mature  oat  cereal  kept  the  tangy,  youthful marshmallows in check and under control, but truthfully, once  the  marshmallows  were  gone,  it  was  a  pointless  bowl  of  oddly  shaped  cheerios.   I had had my Sunday morning fun, but as SpongeBob came to a  hilariously  ridiculous  ending,  and  my  spoon  clinked  one  final  time  on  the bottom of the bowl, I realized I hadn’t missed out on too much as a  kid. . . . I also wondered what I was going to do with four barely touched  boxes of children’s cereal. 


THE TRUTH ABOUT BLACK FRIDAY    Audrey Brown  Junior  Peninsula, Ohio      Black Friday is a controversial holiday in American society; one  either celebrates it or abhors it.  It is often hard to believe that completely  rational  individuals  who  were  It is often hard to believe  hugging and kissing their family  members,  playing  catch  with  that completely rational  their  nephews  or  nieces,  and  individuals who were  counting  their  many  blessings  hugging and kissing their  around a bountiful Thanksgiving  family members, playing  feast  could,  in  the  course  of  less  catch with their nephews or  than  twenty‐four  hours,  transform  into  shopping  nieces, and counting their  Neanderthals  who  violently  many blessings around a  shove aside the old lady reaching  bountiful Thanksgiving  for  the  same  DVD  player  just  feast could, in the course of  because  it’s  twenty  dollars  off  less than twenty‐four hours,  and this is the last one left in the  store.    In  fact,  one  wonders  transform into shopping  Neanderthals who violently  whether  Black  Friday  can  really  even  be  thought  of  as  a  shove aside the old lady  “holiday”  at  all  given  that  it  reaching for the same DVD  brings  out  the  very  worst  in  player just because it’s  people.    It  raises  the  question  as  to  whether  or  not  this  is  really  twenty dollars off and this is  the right day to go hit the stores  the last one left in the store. for every kind of shopper?   My answer, in short: No.  When  people  think  of  Black  Friday  they  probably  think  of  people  waiting  outside  of  stores  in  tents  ten  hours  before  the  sales  day  starts, bargain hunters going shopping at obscene hours of the night, 99  cent  DVDs,  that  crazy  blonde  lady  from  the  Target  commercials,  and  cops standing outside of every store, even Babies “R” Us.  For those who  are  unfamiliar  with  this  infamous  night,  Black  Friday  is  the  shopping  extravaganza immediately after the Thanksgiving holiday, where people  


try to  get  their  Christmas  shopping  done  while  stores  are  offering  outrageous deals and sales that they make available on just this one day.   The  big  ticket  items  that  are  usually  fought  over  are  flat  screen  televisions,  DVD  players,  iPods,  Wii  consoles,  and  laptop  computers  at  large  stores  such  as  Walmart,  Target,  and  Best  Buy.    People  line  up  outside these stores, and when the clock strikes midnight, the doors fly  open and people rush in and grab anything they can get their hands on,  disregarding anyone else in their path.   After  attending  the  Black  Friday  event  at  three  major  retail  stores—Target, Best Buy, and Walmart—I have come to realize that this  “shopping experience” is meant for only certain kinds of shoppers for it  to  be  successful.    If  you  are  someone  that  really  needs  some  type  of  expensive electronic device, such as a laptop, iPad, or flat screen TV, and  you are willing to wait a very long time for the best available price, then  yes,  you  should  go  to  Black  Friday  and  get  in  there  and  throw  your  elbows  around  to  get  that  discount!    Also,  if  you  are  a  mother  with  a  family of four or five, and you have to buy a lot of Christmas toys, get in  there and grab as many Bratz dolls and Guitar Heros as you can; because  you will save a lot more if you buy all of those toys on Black Friday.   The  one  catch  with  Black  Friday,  however,  is  that  only  certain  items are on sale.  Even though I wasn’t shopping for any big electronics  when  I  shopped  last  year,  I  still  managed  to  get  some  great  deals  on  DVDs, and bought five for around twenty dollars.  But this year, most of  the good DVDs were completely gone by the time I hit the shelves, and  only certain items were on sale that I was interested in.  They tend not to  discount  things  like  clothes,  or  shoes,  or  books,  or  home  goods,  or  makeup; so unless you are shopping for specific items that you know are  going to be on sale, it isn’t much help to you.    The  other  big  problem  with  Black  Friday  is  the  checkout  line.   Let’s just say you have managed to find the one or two awesome DVDs  that  other  frenzied  shoppers  have  somehow  overlooked  in  their  wild  rampage,  and  you  see  that  you  can  get  them  both  for  just  five  dollars.   It’s a great deal, right?  Well . . . only if you are willing to wait up to two  hours  in  a  slow  moving  line  at  two  o’clock  in  the  morning  when  your  head  is  pounding  from  all  the  commotion,  and  you’re  about  to  topple  over from exhaustion at being up in the middle of the night shopping!  If  you have an overflowing cart of toys, or you’re about to purchase a flat  screen  and  a  printer  at  an  amazing  price,  then  that  line  is  definitely  worth your wait.  That being said, Black Friday is also beneficial if you are looking  to be entertained.  Even if you have no intention of buying anything, as 


long as you are not particularly claustrophobic, Black Friday can be quite  amusing  for  those  of  you  interested  in  some  quality  people  watching.  You may see two women get in a full‐out brawl over a discounted Barbie  Jeep,  or  you  might  perhaps  enjoy  watching  a  Best  Buy  employee  be  verbally assaulted by an angry man complaining about the bad customer  service.    So, if you’re looking for a little excitement after a mellow Turkey  Day,  then  this  may  be  your  kind  of  party.    But  seriously,  shop  at  your  own risk! 


FLASHBACK   Bianca Chan  Freshman  Aurora, Ohio 

  “Can anyone tell me what a tombé is?”    I struggle to recall the definition of the eerily familiar dance term  as Miss Patterson scans the studio searching for a person ready with an  answer.    Finally,  a  junior  responds  as  I  quietly  rebuke  myself  for  not  taking  dance  more  seriously  before  starting  it  as  a  winter  Unfortunately, during the  sport  this  year.    Studying  many  course of just one year off,  styles  of  dance  from  I managed to lose much of  kindergarten  through  seventh  grade  provided  me  with  an  my flexibility and  interesting  learning  experience  knowledge about dance.   and  trained  me  in  many  ways.   Still, I haven’t forgotten  Unfortunately, during the course  what it feels like to arch  of just one year off, I managed to  my back and touch my  lose  much  of  my  flexibility  and  knowledge  about  dance.    Still,  I  feet to my head, and I still  haven’t  forgotten  what  it  feels  faintly remember the  like  to  arch  my  back  and  touch  ballet exercises I learned  my  feet  to  my  head,  and  I  still  when just entering  faintly  remember  the  ballet  elementary school.    exercises  I  learned  when  just  entering elementary school.    Tuesdays bring back those fond memories when Miss Patterson  reviews ballet positions.  Thursdays and Fridays are when I am exposed  to a whole new world of dance.  Because I’ve never taken a hip hop or  modern  dance  class  before,  almost  every  move  is  new  to  me.    When  winter sports began, I dug out my old dance costumes that were mixed  in with my leotards and spandex.  Noticing that half of the items didn’t  even fit on me anymore, I went for my old shoes.  I was content when I  found my ballet shoes from two years ago.  They were surprisingly snug  on my feet as I wore them for the first class of the season. 


WHY I WROTE THIS ESSAY    Sam Clark  Junior  Hudson, Ohio      Still  stuffed  from  a  Thanksgiving  dinner  and  a  subsequent  burrito the following day, I sit down to check my email.  As I glance at  multiple  emails  from  the  omnipresent  editors  (is  that  what  they  are  called?) of Viewpoints, I instantly think, “Ugh, I’m already sick of all the  morning meeting announcements, do you guys really have to invade my  break time as well?”  The first message is a thinly veiled threat, sent by  the  ever‐menacing  Katherine  Winford,  claiming  that  students  should  submit  essays  or  else,  as  she  puts  it,  “Weʹll  track  you  I half remember that Mr.  down!”    At  this  point,  Iʹm  Ong is somehow tied to this  legitimately  concerned.    I  magazine‐thingy, so I begin  nervously  anticipate  that  to worry that he will fail me  Katherine  will,  during  a  right out of AP US if I ignore  carefree  lunch  of  “chicken  balls”  smothered  in  the  sauce  this vague yet frightening  of  the  day,  take  out  my  knees  message.  while  Julia  Ferguson  simultaneously enacts vicious revenge on my fragile head.  In addition, I  half remember that Mr. Ong is somehow tied to this magazine‐thingy, so  I  begin  to  worry  that  he  will  fail  me  right  out  of  AP  US  if  I  ignore  this  vague yet frightening message.   Therefore, desperately hoping that submitting a half‐assed page  or  two  will  get  me  off  their  email  list,  I  begin  to  peruse  my  computer  looking for some random old English paper that I happened to still like  by  the  time  I  had  finished  it.    After  a  rather  exhausting  ten‐minute  search,  I  have  nothing.    All  my  previous  papers  are  either  about  books  (quite  boring  to  most  people),  me  (and  I’m  too  mysterious  to  let  those  become public), or are simply really, really bad (sadly, the vast majority).  In  addition  to  feeling  incredibly  sorry  for  all  my  past  English  teachers  (Mr. Warner, Mr. Lewis, and KOB: please forgive me), I conclude that I  probably  shouldn’t  force  the  world  to  suffer  through  the  emotional  distress  sure  to  follow  the  public  release  of  one  of  my  past  academic 


essays.   Consequently,  I  commence  in  opening  a  new  file  and  starting  anew.   I draw a blank.   The  simple  parameter  of  a  “nonfiction  essay”  is  at  once  too  broad  and  too  restraining.    It  would  be  easy  to  just  write  some  short  story about a deranged super‐cat (Ferocious Feline vs. The Menacing Mega  Mouse, for instance), but that would be fiction and therefore is eliminated  from  serious  consideration.    I  could  write  a  biography  about  some  famous guy or review some popular book, but I’m just too lazy to do any  actually  research.    In  desperation,  I  begin  to  skim  old  volumes  of  Viewpoints to see if I can somehow muster up a feasible idea.   As  I  glance  over  the  seemingly  endless  essays  on  everything  from a favorite NFL team to coming to terms with an awkward spelling  of one’s name, I realize Viewpoints is truly pretty awesome.  It provides  an  outlet  for  anyone  to  express  themselves  and  have  a  welcoming  and  captive  audience.  Sure,  some  essays  are  better  written  than  others,  but  who  cares?    The  joy  of  Viewpoints  is  that  it  acts  as  a  potential  portal  between the mind of a reader and the thoughts of a writer.  It allows the  writer  to  express  feelings  without  encrypting  it  within  the  vault  of  poetry, where only the most skilled can unlock the hidden meaning.   So, instead of just pulling a file from my computer, I actually sit  down  and  carefully  type  out  why  I  felt  I  needed  to  write  this  essay.    It  might be short (Thanksgiving break is usually a no‐writing respite in my  life)  and  boring  (deal  with  it  people!),  but  I  believe  it  conveys  my  discovery  of  the  wonders  of  Viewpoints  and  why  I  think  every  single  recipient  of  that  menacing  email  should  have  sent  back  a  wonderfully  creative and personal essay.  


CROSSING THE LINE    Alex Eliopoulos  Senior  Akron, Ohio      When  I  was  six  years  old  the  Earhart  family  moved  into  the  house next door.  I remember feeling incredibly excited by the prospect  that  the  universe  might  have  actually  cut  me  a  break  and  sent  me  someone  my  own  age  to  play  with.    It  came  close.    The  Earhart  family  consisted of Mr. and Mrs. Earhart, and their “children,” Bo and Ellie.  Bo  and  Ellie  Earhart  were  two  adorable  schnauzers  with  personalities  that  would best be described as loud, rambunctious, territorial, and snappy.   Mr.  and  Mrs.  Earhart  quickly  took  to  my  sister  and  me,  and  even  referred  to  themselves  as  our  grandma  and  grandpa.    They  made  us  cookies after school, came to our softball games, and Mrs. Earhart even  taught  me  how  to  sew  on  her  Singer.    However,  as  much  as  I  adored  Mrs. and Mr. Earhart, it was actually Bo and Ellie who became my new  best friends.    Within days of their moving in, I found myself peering through  the  trees  between  our  yards  hoping  to catch  a  glimpse  of  my  would‐be  companions.  Ellie acted as the mother of the two, she would chatter and  bark until she made herself known and then run into their garage like a  mouse if you got too close.  Bo, on the other hand, was the friendly one.  He was constantly looking for someone to rub his head.  Bo soon became  my confidant and trusted companion, and I would always make sure to  rub the spot between his ears and give him extra treats.    After  a  summer  and  fall  of  leashes  and  makeshift  driveway  barriers, Mr. Earhart gave up on his attempts to corral Bo and Ellie and  decided  to  install  an  invisible  fence.    I  watched  as  the  flags  went  up,  collars went on, and Bo got zapped as he crossed the invisible dividing  line  between  our  yards.    I  could  almost  feel  the  pain  Bo  endured  as  he  twitched violently and yelped trying to make it across.  I wondered how  this invisible fence really worked.  How much did it hurt Bo and Ellie?   Over  the  course  of  the  next  couple  days,  I  discussed  these  very  same  questions with Mr. Earhart, but he never had any answers that made any  sense  to  me.    Even  with  the  orange  flags  all  over  their  yard,  I  would  watch Bo run through the barrier to meet me as I got off the bus.  These 


moments always upset me, as I watched Bo cross the line and get a bolt  of invisible lightening straight to the neck.    Mr. Earhart was an energetic bike rider who was up daily at the  crack  of  dawn  to  ride  his  10‐speed  through  the  valley.    Yet  he  always  took time to talk to me as he pedaled his bike back up his driveway.  I  was interested in his insights as to how the electric jolt affected Bo’s well‐ being.    What  I  did  not  understand  was  how  such  a  health‐conscious  person  could  look  on  as  his  dogs  received  such  an  After a summer and fall of  unhealthy dose of electricity.  I  leashes and makeshift  asked Mr. Earhart how it felt to  driveway barriers, Mr.  Bo.  He replied that it could not  Earhart gave up on his  feel  very  good  but  that  attempts to corral Bo and  eventually  Bo  would  learn  not  to  cross  the  line.    I  wanted  to  Ellie and decided to install  know  what  it  felt  like  myself,  an invisible fence.  I watched  and  I  asked  if  I  could  try  out  as the flags went up, collars  the  collar.    Jokingly,  he  agreed  went on, and Bo got zapped  to let me find out and put Bo’s  as he crossed the invisible  collar  around  my  neck.   Thinking  back  now,  I’m  sure  dividing line between our  Mr.  Earhart  never  dreamed  yards.   that  I  would  actually  do  the  unthinkable—and at the time I wasn’t exactly sure I would either.  I was  afraid,  but  I  closed  my  eyes  and  before  Mr.  Earhart  could  reach  out  to  grab me back I faced from his driveway toward my own yard.  I am not  sure just which hurt me more: the expression on Mr. Earhart’s face or the  burning  shock  that  coursed  through  my  little  body.    Mr.  Earhart  came  sprinting over to me, picked me up gently, and asked if I was okay.   I  merely responded, “Ask Bo.”    *     *     *    As  the  universe  had  actually  made  good  on  its  promise  to  provide  me  with  a  new  best  friend,  Bo  Earhart  and I  shared  more  than  just  friendship  that  summer.    Bo’s  curiosity  taught  me  to  think  imaginatively,  even  at  that  young  age.    It  was  certainly  a  risk  to  jump  through the invisible fence, but it helped me to understand how it felt to  Bo.  Even though he was a schnauzer, Bo and I had a special bond.  Bo  and Ellie have since passed on, but Mr. Earhart continues to remind me  of my strange courage that day.  It still fascinates me how he reacted so 


differently to me racing across the line versus Bo.  It was clear that Mr.  Earhart felt my pain, and yet it was almost as if he challenged Bo to cross  that  line.    I  wish  more  people  tried  to  understand how  animals  feel.    It  would  be  unthinkable  to  cage  children  in  with  electric  fences.    Yet  it  seems as though every other home in America has an invisible fence for  their dogs.  There must be a better way.    I often think about Bo and Ellie and the lessons they taught me  during  our  first  summer  together.    I  still  believe  in  the  power  of  the  universe  to  grant  our  wishes,  in  the  strong  bonds  of  friendship,  and  in  the  wisdom  to  be  gained  from  experiencing  the  world  from  another’s  point of view.  I look forward to the day when I might have my own Bo.   As  we  sit  together  on  the  drive,  I  will  rub  the  special  spot  between  his  ears, give him extra treats, and without any pain teach him not to cross  the line.  


MY JOURNEY WITH DOSTOEVSKY    Dale Englehart  Senior  Mantua, Ohio      It  was  a  Saturday  in  late  November,  and  I  sat  in  my  room  attempting some leisure reading to pass the time.  The musical stylings  of  Madonna,  which  my  mom  was  enjoying  rather  loudly  in  the  next  room,  proved  quite  a  distraction.    I  resolved  then  to  go  for  a  walk,  perhaps to the park, where I could enjoy my book in relative tranquility.  Throwing  on  a  jacket,  and  taking  my  copy  of  Crime  and  Punishment  in  hand,  I  set  out  into  the  cool  autumn  day.    I  had  just  reached  the  park,  which is little over a minute’s walk from my house, when a sudden urge  to  press  forward  arose  within  me.    The  desire  was  a  bit  nonsensical,  as  not far past the park was a dead‐end, but I obliged it, figuring I would  do  a  bit  more  walking  before  settling  down.    I  reached  the  end  of  the  street where I stumbled upon a large wooden sign, back a little ways into  the  brush  on  the  side  of  the  road,  which  read  “State  Marsh  Wetland  Nature  Reserve.”    I  was  taken  aback  for  a  moment,  as  I  was  not  previously  aware  that  there  existed  within  my  one‐and‐a‐half‐square‐ mile  hometown  of  Mantua  an  actual  nature  reserve.    My  fortuitous  discovery  inspired  a  change  of  plans.    Instead  of  reading  my  book,  I  would explore the marsh, isolate myself from the modern world, take in  the open air, and reflect quietly on the surrounding natural wonder.  So,  I  entered  the  reserve,  headphones  planted  firmly  on  my  ears  with  my  iPod  playing  on  shuffle,  cell  phone  resting  heavily  in  my  left  pant  pocket, and Dostoevsky wedged between my arm and my ribcage.   Slipping  between  the  sign  and  a  nearby  chain‐link  fence,  I  carefully descended the slope which led into the reserve and set off.  The  wetland  yielded  me  little dry  ground  over  which  to  travel,  so  I  walked  crookedly  along  the  edge  of  the  marsh,  cheered  onward  by  some  Judy  Garland tune.  Only occasionally did I take a moment to peer off into the  reedy  expanse.  I  trudged  intently  along  the  narrow  path,  my  music  effortlessly  canceling  out  the  subtle  whisper  of  my  environment.   Around  the  time  “White  Rabbit”  began  playing  on  my  iPod,  I  realized  that  my  solitary  adventure  off  the  beaten  path  and  into  the  wild  was  actually adjacent to a quite trodden path—a well‐traveled trail which lay, 


quite visibly, just across the ridge—as I met the troubled stares of a few  passersby,  no  doubt  perplexed  by  the  sight  of  some  kid  meandering  alone through the woods singing along to Jefferson Airplane.  A bit self‐ conscious,  I  then  sought  to  travel  deeper  into  the  reserve  and,  perhaps,  away  from  other  people.    Still  playing  my  music  and  occasionally  checking  my  phone,  I  traipsed  onward  without  drawing  any  greater  sense  of  freedom  or  meditation  from  my  journey.    Soon,  however,  I  reached  a  clearing,  and,  pondering  a  moment,  I  turned  off  my  iPod,  placed it in my pocket, and took a seat.  At that moment, I considered starting where I had left off in my  book, but quickly decided against it.  Perched atop a fallen tree, I gazed  upon a tall, grassy outgrowth which stretched off into the distance.  The  entire marsh danced gently in unison at the guiding of the cool autumn  breeze.    Overhead,  the  tangle  of  tree  branches  and  twigs  Around the time “White  shattered the soft orange glow of  Rabbit” began playing on  the  evening  sun,  releasing  my iPod, I realized that my  radiant  shards  in  my  direction.   solitary adventure off the  The  whistle  of  the  air  sounded  beaten path and into the  continuously,  and  I  heard  the  song  of  birds  and  the  low  wild was actually adjacent  moaning  of  a  bullfrog.    The  to a trodden path—a well‐ distant  rumble  of  an  engine  met  traveled trail which lay,  head  on  with  a  sudden  gust  of  quite visibly, just across the  wind  and  was  swiftly  ridge—as I met the troubled  suppressed.    All  of  nature’s  stares of a few passersby, no  sounds  seemed  to  converge,  doubt perplexed by the sight  rising  slowly  into  a  singular,  peaceful  ringing.    And,  with  a  of some kid meandering  deliberate exhale, I slipped into a  alone through the woods  state  of  silent  contemplation.   singing along to Jefferson  Lost  in  thought,  I  felt  a  deep  calm  come  over  me,  as  the  Airplane.   unbroken  whisper  and  flow  of  the  wetland  drew  me  further  into  my  reflection.    And,  in  that  glorious  moment, a terse and muffled vibration at my waist ripped me from my  meditation  and  hurled  me  into  a  sudden,  unpleasant  state  of  awareness—I had received a text message.   My phone again felt heavy in my pocket, and I remembered the  copy  of  Crime  and  Punishment,  which  was  nestled  beneath  my  folded  arms.  Raskolnikov was right where I had left him, in his small cupboard 


of an  apartment,  which  overlooked  the  sordid  streets  of  St.  Petersburg,  seeped  with guilt  and fear.    The  message  informed me  that  dinner  was  just  about  ready.    I  decided  then  that  my  rendezvous  with  nature  had  come  to  an  end,  and  I  started  off  for  home,  opting  not  to  put  my  headphones back  in for  the  return  trip.    As  I  emerged  from  the  woods,  the roofs of a few buildings came into view, and I stepped from the leaf‐ covered grass onto the concrete sidewalk, making my way up the street  to home, just as the daylight was entering its death‐throes.  


AS THE SWEET WIND BLOWS     Alex Fellows  Sophomore  Canton, Ohio      A highly turbulent, horrifying descent over tropical trees marks  every journey of mine into the Bahamas.  In a plane about a third of the  size of typical commercial jets, my family and I land on the unpaved, dirt  runway.    When  the  jet’s  engines  begin  to  die  down,  I  know  one  of  my  favorite  experiences  waits  for  me  beyond  the  sealed  door.    The  small  plane  door  opens,  and  the  passengers  file  out  one‐by‐one.  As  I  exit  the  plane, all the smells and sights of this tropical world hit me.  The breeze  lightly  touching  my  face  and  exposed  arms  and  legs,  filled  with  the  fragrance of the beach, sand, and a good piña colada all in one.  As we  depart from the airport to our small villa, the sights on the drive remind  me of why this special location means so much in my life.  I  have  been  traveling  to  Treasure  Cay,  Bahamas,  since  I  was  young—almost  too  young  to  remember.    A  mass  of  photos  collected  throughout  my  years  there  could  create  a  timeline  of  my  life,  from  my  baby  face  with  curly  blond  hair  to  my  now  adolescent  features.    I’ve  become  so  familiar  with  this  tropical  getaway  that  I  can  As we depart from the  airport to our small villa, the  trust  myself  in  wandering  the  island alone.  I cannot believe I  sights on the drive remind  will ever tire of waking up and  me of why this special  seeing  the  aqua  blue  ocean  location means so much in  mirroring  the  perfect  blue  skies.    From  biking  along  my life.  sidewalks  in  idyllic  warm  weather  cooled  by  a  perfect  smelling  sea  breeze  wrapping  around  my  body, or going to bed with the smooth sound of waves arriving upon the  shore, the way the Bahamas touches my senses is something I will never  forget,  but  it  is  not  the  key  attraction  in  my  annual  return  to  my  own  personal wonderland.     *     *     *   


I have  always  been  a  bit  off  in  my  emotions;  I  become  easily  stressed  from  almost  any  area  of  my  life,  but  I  have  learned  to  control  these feelings, making most oblivious.  There are few places I have found  where I can go and let myself be who I really am.  Though I have become  a very extroverted individual, I need solitude to find true peacefulness.  This space—the distance from others—always coalesces in the Bahamas.  Anywhere I go there, I know I can find peace, find a place where I can,  for once, sit down and reflect about my life.  The town to which I travel  is  always  quiet  and  allows  for  repose  without  the  disruptions  and  distractions so commonly found in the United States.  Nowhere else have  I  found  a  place  quite like Treasure  Cay.    My quiet  is  found  throughout  the town, new places discovered on my aimless voyaging—just the open  island, craving to be explored, and me.  Once  I  learned  how  to  ride  a  bike,  I  would  ask  my  mom  every  morning if I could ride down to the baker’s and buy a batch of cinnamon  rolls for our family breakfast.  There is nothing like a morning bike ride  followed by entering a bakery full of recently crafted goods.  Eventually  this  became  habitual,  and  I  no  longer  would  ask  permission  to  go  pick  up the large, gooey, and ever‐so‐delicious smelling fresh cinnamon rolls.   These  morning  bike  rides  led  to  further  explorations  of  the  island  and  my  inner  thoughts.    This  daily  interaction  with  those  whom  I  did  not  know led to a small growth in me throughout the years.  Though it may  seem a small thing, going to shops and ordering items by myself led me  to breaking out of my interpersonal shell of shyness in speaking to those  with  whom  I  wasn’t  familiar.    The  benevolence  of  the  locals  taught  me  not to have fear of public interactions, but rather to embrace them with  open arms, which turned me into the extroverted person I am today.  It  took a while to realize it, but these people have changed me forever.  On the day I leave the Bahamas, I say my adieus to the various  shop owners I have come to know.  I drink one last virgin piña colada,  and  then  we  throw  our  bags  into  a  taxi  and  head  off  to  the  single‐ building  airport.    As  the  plane  begins  to  take  off  into  the  always‐blue  sky,  I  see  through  my  window  an  environment  permanently  engraved  into  my  mind.    No  matter  how  much  time  passes,  my  memory  will  perfectly  recall  the  sights  and  smells  that  make  the  island  what  it  is.  Through  that  window  I  see  more  than  just  luscious  green  trees,  the  perfect  sky  blue  sea,  and  the  silky  smooth  sand;  I  see  a  place  that  has,  over the years, changed me into the person I am today.      


KEEP THE POST ALIVE    Julia Ferguson  Senior  Chicago, Illinois      It is a big day in a person’s life when they first receive a piece of  mail.  All at once the wide world of bills, junk mail, love letters, wedding  invitations, and Christmas cards is opened up to them.  Communication  with the outside via the written word is realized and readily available.  I  was  seated  in  a  sun‐stained  canvas  teepee  overlooking  the  Puget Sound the day I received my first piece of mail.  I was in the throes  of my childhood camp days (bonfires, capture the flag, sailing) when my  counselor approached me with a small white envelope held between her  calloused fingers.  I was wary to think this little message was addressed  to  me  as  my  hopes  had  been  brutally  dashed  before.    But  this  instance  was different; I could simply tell.    I flipped this little white letter in between my own small fingers.   It seemed the perfect weight: light enough not to be a burden but heavy  enough to suggest it was important.   I  was  actually  a  bit  afraid  to  open  Although I did not (and  the little contraption.  How was I to  still do not) possess the  unfold  such  an  intricate  mess  of  poetic power to shake  paper folds?  What if I destroyed the  the earth, nor could I  inner  contents,  the  lifeblood  of  the  craft prose to move men  letter,  and  ruined  my  first  and  perhaps  only  chance  at  the  mature  to acts of glory, I do  world of personally addressed mail?   have a way with kind  The time had come to suck it up, rip  words.   an edge, and peek inside.    By  the  time  I  finally  reached  the  vital  inside  of  said  letter,  its  envelope was in tatters.  But any worries about that seemed insignificant.   The  words,  scrawled  by  my  grandmother  Nonnie’s  quick‐paced  hand,  felt so wonderfully personal.  She had written them especially for me: an  update  on  the  hawk  she and  GranDan had  saved  from  one  of  the  trees  behind the house in Lake Geneva.  A small printed picture was included  along with a loving sign off.   I read it many times over, analyzing its structure and fluency.  I  felt  I  needed  to  reciprocate  this  transaction  of  sending  mail.    Now  that 


this world had been revealed to me I felt flung into its grandiose web.  I  believed I could send mail to anyone: a large and daunting undertaking I  was more than willing to take on.  So I took my first opportunity to buy  an  ambitious  stack  of  postcards,  ones  depicting  the  rustic  island  on  which I was currently secluded, and set off to write to everyone I knew.    Although I did not (and still do not) possess the poetic power to  shake the earth, nor could I craft prose to move men to acts of glory, I do  have a way with kind words.  My first piece of precious mail, therefore,  was filled with small tidbits of love.  I remember that it was a joy to write  and  the  experience  served  as  a  small  sampling  of  what  I  immediately  recognized  was  a  huge  opportunity  to  do  something  positive  in  the  world.    Now,  with  my  many  books  of  postcards  and  impressive  collection  of  stationary,  I  try  to  take  advantage  of  the  opportunity  to  correspond  via  the  handwritten  word  whenever  I  can.    So  please  don’t  allow  the  electronic  web  of  communication  to  eclipse  the  once  adored  “snail‐mail.”  I, for one, will always prefer to send you an old‐fashioned  letter . . . and receive one in return!  


TO THE SUMMIT    Allison Forhan  Senior  Hudson, Ohio      It  was  early,  too  early.    The  sun  had  yet  to  shine  its  light  upon  the horizon, the birds had yet to stretch their wings in the morning air,  and my eyes had yet to open from their night’s sleep.  But there I  was,  walking to the car at 4:30 in the morning.  I had my day pack with me,  my  hiking  boots,  and  the  other  necessities  I  needed  to  make  this  trip  possible.  We piled into the van and began the drive to the High Peaks  region.    As  we  drove  through  the  winding  roads  in  the  morning  fog,  I  saw  the  sun  begin  to  show  its  yellow  glow,  and  I  knew  we  would  be  arriving at the trailhead shortly.  There  are  forty‐six  high  peaks  in  the  Adirondacks,  in  upstate  New  York.    They  are  all  above  four  thousand  feet,  and  my  goal  is  to  climb  all  forty‐six  in  order  to  become  a  “Forty‐Sixer.”    In  my  family,  becoming  a  Forty‐Sixer  is  very  important,  and  each  summer  we  try  to  climb as many high peaks as we can to get closer to accomplishing our  goal.  My Uncle Andy has climbed all of the peaks twice, making him a  Double  Forty‐Sixer!    He  helps  us  complete  our  trips  and  keeps  us  focused on our personal conquest of the mountains.   We  finally  reached  the  parking  lot  at  the  base  of  the  mountain  and  began  the  slow  process  of  stretching  our  legs,  lacing  our  hiking  boots, and strapping on our backpacks.  Our plan was to climb Allen— one of the toughest of the forty‐six high peaks.  Allen is 4,340 feet high.   It contains steep rock faces and is partially trail‐less near the summit.  It  was 6:15 a.m. and although the sun was rising, it was still very dark as  we began, through a valley full of tall grass and mud, our five mile hike‐ in  to  the  base  of  the  mountain.    We  had  to  invent  creative  ways  to  get  around  all  the  mud,  such  as  getting  a  running  start  and  hoping  for  the  best in attempting to jump over them, or shimmying along the very thin  edges of the trail spanning the puddles, hoping we would not slip or fall  in.  Finally we made it to the base of Allen and began our initial ascent.   Every  climb  starts  out  easily  and  gradually  gets  steeper,  and  it  was  no  different  on  Allen.    After  going  strong  for  a  few  hours  we  reached the rock faces and the steepness of the peak took on a new level  of  difficulty.    We  only  had  a  few  miles  left,  but  these  were  the  longest 


few miles  of  my  life.    I  was  with  my  brother,  and  it  started  to  drizzle  making  the  rocks  slippery  and  hard  to  find  safe  footing.    Through  strategy  and  communication  we  were  able  to  help  each  other  complete  one rock face at a time without falling once.   After a long morning of hard work and perseverance we finally  made it to the top . . . but only  There are forty‐six high  to  be  hit  with  disappointment.   We had climbed to the summit  peaks in the Adirondacks, in  of  a  viewless  peak;  we  were  upstate New York.  They are  surrounded  by  trees  and  all above four thousand feet,  clouds, unable to see any of the  and my goal is to climb all  nearby  mountains.    It  was  dis‐ forty‐six in order to become  heartening, but we did not stay  for long because of a storm we  a “Forty‐Sixer.”  In my  had  seen  in  the  forecast  the  family, becoming a Forty‐ previous  night.    My  brother  Sixer is very important, and  and  I  led  the  way  back  down  each summer we try to  the  mountain  and,  soon  after,  climb as many high peaks as  the forecast came true.  It start‐ ed to pour, and although there  we can to get closer to  was  no  thunder  or  lightning  accomplishing our goal.   there was a lot of rain.    We decided it was too dangerous to climb down the rocks so we  sat on the back of our boots and began sliding down the rocks stopping  ourselves  every  few  feet  on  a  root  or  a  patch  of  mud.    By  the  time  the  rocks were behind us we were exhausted, but we knew we still had a lot  of mountain to cover.  We moved quickly on the slick ground supporting  ourselves on trees, branches, and whatever else we could find to keep us  from falling on the muddy trail.  As we reached the base of the mountain  and stepped out into the open valley, the rain had subsided and we were  down to the last five miles.  My sister, Annie, was now leading the way,  trudging straight through the muddy valley without a care.  Eventually  we all began to do the same.  My legs were aching and my feet were sore  and tender, but I knew there was no use in stopping.  We were close to  the end, and as I noticed a familiar curve in the trail, I began to pick up  the pace knowing the parking lot was just ahead.  The trees began to thin  and our van was in sight.  As I stepped onto the gravel of the parking lot,  I threw my arms up in victory.  I did it!  One by one all eight of us came  out  of  the  woods,  and  you  could  see  the  look  of  satisfaction  on  their  faces.  It was six at night—twelve hours and eighteen miles after we had 


commenced our  hike.    We  were  all  exhausted,  and  we  slept  the  entire  way home, happy to have completed such a challenging climb.  After a long hike I am always happy; I am tested physically by  the climb, I am motivated the entire way, and in the end I know I have  completed an important goal.  Not many people I know have climbed an  Adirondack high  peak,  or  know  what it  is.    But  for me,  each  climb  is  a  personal  challenge  which  I  look  forward  to  with  great  anticipation  and  excitement.  Thirty down . . . sixteen to go! 


TRIANGLES   Abby Hermosilla  Sophomore  Kent, Ohio      Maybe it’s the dusty scent of gravel beneath me that cradles my  sleepy  body, causing  my  subconsciousness  to  seep  past  my fingers  and  into  the  earth.    Or  perhaps  it  is  my  brain  tugging  at  my  motors  reminding  me  I  have  to  head  back  home,  which  makes  me  even  more  driven to stay put.  Either way, I am quite familiar with this place.  It is  one of the largest parts of my childhood.   The metal dome was the biggest attraction during recess.  All of  us second graders would rule it like our palace, a kingdom of tiny naive  dwarfs  shouting  childish  commands  at  each  other.    We’d  point  out  the  scrawny first graders further down the lot, attempting the monkey‐bars  or a game of hopscotch.  We were bigger and better than them; we knew  it.  No longer were we the guinea pigs of academia; our seven‐year‐old  minds  were  well  molded  into  the  fast‐paced  life  of  counting  numbers  and practicing cursive.  It was really a thrill to be on top of the world; not  too loud and squeamish like the young ones or too bored of school and  lazy with work like our elders.   As  our  thriving  monarchy  continued  through‐ I would not be able to count  out the school year, it came to a  how many times I was first  point where we were expected  to touch those bars.   to  sprint  to  the  dome  as  soon  However, when I did, I  as  we  felt  the  faintest  breeze  touch  our  faces  as  we  made  would clasp my tiny hands  our  way  outside.    Whoever  onto the metal that bended  made it to the dome the fastest  and fastened to make the  would  be  treated  like  royalty  dome’s majestic shape and  for  the  remainder  of  recess.   give out a cheer. Prospective  kings  and  queens  screamed  in  each  other’s  faces  and shoved past the mob of children piling out of the building.  I would  not  be  able  to  count  how  many  times  I  was  first  to  touch  those  bars.   However, when I did, I would clasp my tiny hands onto the metal that  bended and fastened to make the dome’s majestic shape and give out a 


cheer.   Although  it  may  seem  immature,  the  satisfaction  of  being  first  still  dwells  in  my  body  somewhere.    I  would  like  to  think  that  this  became my competitive side: the one that thirsts for the bliss of winning  and  gaining  attention.    The  ruler  would  climb  to  the  very  top,  sticking  his or her feet into the open triangles which made up the surface of the  dome, balancing over mere subjects. Then, once we were all settled into  our  palace,  we’d  slip  our  tiny  frames  through  the  triangles  and  plop  inside.  It now takes me a bit longer to scramble up the metal structure  and squirm past the openings than it did when I was seven.  But once I  do,  the  exhilaration  of  the  fall  onto  the  gravel  sea  inside  is  nearly  the  same.    The  weak  wisp  of  wind  that  flies  through  my  hair  and  past  my  skin  refreshes  my  senses  and  sharpens  all  those  memories  of  second  grade.  I find my teenage body being rejuvenated by the fall, almost as if  I were an old woman, laced with wrinkles, reminiscing over the taste of  youth.  And in an instant, once my feet feel the small stones pile against  the soles of my shoes, the feeling disappears.  I return to my adolescence.  Seeing  the  playground  where  I  spent  hours  of  my  life  growing  up—through the eyes of a now very sleep‐deprived teen—almost twists  away  the  innocence  and  happiness  I  once  possessed  into  a  resentful  nostalgia.  I start to long for the days where I could rule my classmates  from the comfort of the dome and seemingly control most aspects of my  tiny life.  If I felt like playing with my animal crackers instead of eating  them, I could.  If I felt like wearing my t‐shirt inside‐out and backwards,  I could.  That seems all far behind me now, due to layers upon layers of  reserve and indifference that accompanies the process of growing older.   Now, all I’m left with is this metal dome.  I’m  running  short  on  time;  it’s  almost  midnight  and  I  haven’t  returned  home.    But  before  I  can  depart  from  the  playground,  I  must  make  my  adieu  to  the  ancient  palace.    I  can  find  no  appropriate  way  of  doing so without lying down in the sea of gravel and simply staring out  onto the starry sky through the triangles.  I smile a bit.  I was ruling the  world  from  the  top  of  this  dome  at  age  seven.    Eight  years  later,  I’m  looking out of it from the inside.  And even though I know my voice will  probably be heard by no one, especially at this hour, the memories of my  childhood continue to play aloud on repeat.  I no longer can contain the  outbursts of my past life; so I might as well lay upon the ground, smile,  and embrace it. 


GOSH DARN ROBOTS    Lauren Kolar  Sophomore  Hudson, Ohio      The scene is set: a crisp beachscape layered with grainy sand that  tickles  the  toes;  a  bright,  cerulean  sky  dappled  with  fleecy,  bloated  clouds;  and  gently  crashing,  blue‐green  waves  gilded  with  sea  foam.  According  to  the  majority  of  the  population,  it  is  the  prime  summer  vacation.    Nothing  could  be  better  than  lying  spread  eagle  on  a  cotton  beach towel as you try to lap up a vanilla soft serve before the sun can  melt  it  and  beat  you  to  the  punch.    This,  however,  is  not  what  I  call  a  perfect summer activity.  My ideal summer vacation consists of walking  around  a  sweltering  sardine  can  of  a  convention  center,  tagging  along  with  my  brothers,  one  of  whom  Back in the old days, when  happens  to  be  wearing  a  plastic  trash  can.    There  is  only  one  the convention was first  place  where  this  is  even  starting out, it was a  remotely socially acceptable: San  modest event that  Diego.  It’s late July, and that can  practiced exactly what it  only  mean  one  thing  for  preached: comic books.  If  Southern California: Comic Con.  For  those  who  don’t  you’re picturing a bunch of  know, Comic Con is pretty much  sweaty nerds with broken  the  single  geekiest  event  on  thick‐rimmed glasses stuck  earth.  At the same time, it still is  back together with tape,  able  to  make  a  reasonable  claim  that’s probably pretty  for being one of the coolest.  Yes,  that seems like a paradox, which  accurate.  Over the years,  it is, to an extent, but it all comes  though, as its popularity  down  to  the  difference  between  began to grow, the  old  Comic  Con  and  new  Comic  entertainment industry  Con.  Back in the old days, when  realized its immense  the  convention  was  first  starting  out,  it  was  a  modest  event  that  potential, and nowadays it  practiced  exactly  what  it  is the industry’s  preached: comic books.  If you’re  advertising Mecca.   picturing  a  bunch  of  sweaty 


nerds with  broken  thick‐rimmed  glasses  stuck  back  together  with  tape,  that’s probably pretty accurate.  Over the years, though, as its popularity  began  to  grow,  the  entertainment  industry  realized  its  immense  potential,  and  nowadays  it  is  the  industry’s  advertising  Mecca.    At  this  point,  it  really  should  be  called  “Media  Con,”  rather  than  Comic  Con,  since the biggest attractions are no longer comics.  The  convention  is  truly  a  sight  to  behold:  there  is  a  main  concourse that hosts aisle upon aisle upon aisle of booths and exhibitors.   This  main  room  is  somewhat  split  into  two  areas.  There  are  the  independent  retailers  and  artists  trying  to  make  it  big  on  one  side,  and  the  conglomeration  of  big‐ass  companies  and  corporations,  such  as  Lionsgate  and  Cartoon  Network,  on  the  other  side.    A  never‐ending  expanse  of  banners  and  flags  brandishing  company  names  protrude  from  the  endless  plain  of  stands  and  displays.    Not  only  does  the  Con  have hundreds of thousands of square feet of exhibitor space, but it also  has  another  feature  that  helps  it  attract  its  more  than  one  hundred  thousand visitors per year: panel discussions.    One  of  the  largest  draws  for  the  geeks  in  attendance  is  the  chance  to  witness  some  of  their  heroes  from  their  favorite  TV  show  or  movie  talking  in  person.    There  are  multiple  halls  that  hold  such  panel  discussions,  spanning  from  smaller  ballrooms;  to  Ballroom  20,  which  seems  to  stretch  on  forever;  to  the  infamous  seating  madhouse  that  is  Hall H, which holds over six thousand people.  Attendees will wait for  hours, and some even camp out overnight in order to get the closest seat  for a certain panel.  Even I waited basically a whole day in the jacked‐up  air conditioning of Hall H just to watch a few select panels.  But it sure as  hell paid off, seeing as I got to witness Steven F‐‐‐ing Spielberg and Peter  F‐‐‐ing Jackson.   One  of  the  most  exciting  parts  of  Comic  Con  is  all  of  the  free  crap  that  people  give  out.  As  I  mentioned  before,  this  is  the  event  for  entertainment  corporations.    This  is  when  huge  Hollywood  production  companies will release long‐awaited clips and trailers for the next year’s  biggest movies, and where you can play new video games months before  they  are  officially  released.    Because  of  this  advertising  frenzy,  every  company is trying to outdo the other with their freebies.  Some will give  out  official,  full‐size  movie  posters  for  upcoming  releases,  and  others  will  have  a  full  station  of  little  brand  knickknacks.    It  has  gotten  to  the  point where, upon picking up your convention passes, you are given an  official Comic Con bag the size of a midget.  It skims the ground as you  add more, more, more.  It’s ridiculous. 


Perhaps the most iconic part of Comic Con, however, is all of the  costuming and cosplay.  It is not uncommon to walk down an aisle and  see a girl with neon pink pigtails that drape down to her miniskirt‐clad  butt.  And don’t get me started on how many Links from The Legend of  Zelda  there  were  strutting  around.    At  one  point,  there  was  even  a  gathering of about twenty‐five people dressed as various characters from  Doctor Who, all taking a group picture.    Which brings me back to my brother.  I did not dress up for the  event, but Chris, my older brother, at the insistence of his girlfriend, did.   He chose to dress himself as a member of one of the main villain races of  Doctor  Who,  a  group  of  evil  robots  called  the  Daleks.    The  One of the most exciting  thing  is,  Daleks  look  more  or  parts of Comic Con is all of  less  like  a  bumpy  trash  can  the free crap that people  with  a  whisk  for  one  arm,  and  give out. . . . It has gotten to  a  plunger  for  the  other.    Oh,  and a flashlight for an eyestalk  the point where, upon  . . . thingy.  So, considering that  picking up your convention  the  show  was  created  back  in  passes, you are given an  the  sixties  as  an  extremely  official Comic Con bag the  cheesy  and  almost  painfully  size of a midget.   low  budget  sci‐fi  production,  he  decided  to  add  some  snark  to his costume.  He took a plastic trash can, cut some holes for a whisk  and plunger, wore a bucket on his head with a flashlight glued onto it,  and taped to the body of the can a sign in sloppy red paint that read “1st  ever  Dalek.”    It  was  utterly  and  shamelessly  nerdy.    Oh,  but  it  was  glorious.  As my two brothers and I trooped around the already congested  convention center various people would pass by, read the little sign, and  chuckle.    If  someone  attends  Comic  Con,  chances  are  they  are  a  fan  of  Doctor  Who.    It’s  just  that  kind  of  show.    So  as  I  schlepped  around  my  Trash  Can  Brother,  fans  of  the  British  TV  show  would  throw  out  comments  like  “Oh  my  God,  that’s  hilarious”  or  “Awesome,  dude!”  There  were  even  a  few  instances  where  little  kids  would  walk  by  and  squeal  “Dalek!”  gleefully.    (And,  by  the  way,  to  whoever  was  raising  those children, I only have one thing to say about your parenting: you’re  doing  it  right!)    A  lot  of  people  also  asked  to  have  their  picture  taken  with Chris.  When it comes to Comic Con costumes, it is pretty much one  big communal photo shoot.  My favorite reaction to the costume, though,  hands down, was one particular uttering from an older gentleman.  He 


looked to be just about the age where phrases like “back in my day . . . ”  have  become  fairly  common.    He  must  have  been  a  young  man  when  Forbidden  Planet  first  came  out—when  the  world  had  a  fascination  with  space  and  robots.    As  he  passed  us  from  behind,  I  heard  him  grumble  “Gosh darn robots.”  His “robots” sounded more like “ro‐butts.”  It was  absolutely priceless.  After about an hour or two, the muggy atmosphere in that grey  plastic trash can became unbearable for poor Chris, and we arranged for  it to be picked up by our parents.  We proceeded with our geeking out  and  fangirling/fanboying  sans  costume  for  the  remainder  of  the  weekend.    At  one  point,  I found  myself  in  the  chilly expanse  of Hall  H  once again, this time with Chris to attend a Doctor Who panel.  This was  the  most  brilliant  manifestation  of  geekiness  I  have  ever  borne  witness  to.  As we sat waiting for the stars to present their faces, the crowd began  clapping  in  sync  to  a  four  beat  rhythm  that  is  more  or  less  a  recurring  thing on the show.  Dum‐dum dum‐dum.  Dum‐dum dum‐dum.  The whole  time, all I could think of was, “These are my people.”  So  yes,  while  other  people  were  sitting  on  the  beach  that  summer, getting a lovely little tan and sipping ice‐cold lemonade, I was  huddling  for  warmth  in  the  chilly  confines  of  a  darkened  ballroom,  munching on my packed granola bar and Ziploc bag of pretzels.  It was  perfect  summer  weather  out  in  the  real  world,  out  in  California,  but  I  was  about  as  inside  as  you  could  get,  slinking  around,  trying  to  find  another  crappy  metal  chair  with  a  better  view  of  the  discussion  table  than the one prior.  It may not have been the picture perfect, sun‐and‐fun  vacation that everyone else dreams about, but I sure as hell would prefer  it over beach bumming any day.  


THE MCBRIER PARTIES    Ellie McBrier  Senior  Fairview, Pennsylvania      Throughout  my  childhood  I  was  constantly  bringing  chairs  up  from  the  basement,  cleaning  my  bathroom  for  the  guests,  and  helping  with  all  of  the  dishes  the  morning  after  the  many  renowned  McBrier  parties.    We  own  our  own  foldout  tables,  hundreds  of  tablecloths  and  napkins, and a collection of drinking glasses that is simply astonishing.   The McBriers are partiers.  My mom’s history of parties began when she  lived out on Lloyd Neck, Long Island.  The numerous beach parties and  gatherings  that  were  held  throughout  my  mom’s  childhood  began  the  tradition  of  celebrating  for  the  sake  of  celebrating,  a  tradition  that  has  carried on into my childhood.  It’s summer . . . let’s have a party!  We like  seafood . . . let’s hold a lobster party!  Lots of family members are in town . . .  let’s have a party!  The reasons for the McBrier parties could go on forever.   I  have  learned  to  answer  the  same  questions  that  I  get  asked  from  a  hundred  different  people  with  a  smile  on  my  face  and  pleased  look  in  my eye.  I have grown accustomed to the fact that everyone is “amazed  at how grown up I am,” and people started asking during my freshman  year of high school which college I wanted to go to.  I am a McBrier, and  I  have  had  to  get  used  to  these  things.    Although  each  year  is  similar,  involving many parties, talking with countless adults, and being placed  in awkward situations with other kids whom I don’t really know much  about, I have played many different roles at our parties throughout my  life.   As a toddler, I was the troublemaker.  Baths in the sink, falling  asleep  at  the  dinner  table  and  ruining  the  dresses  that  my  mom  would  force  me  into—I  was  the  little  child  running  around  whom  my  parents  always  had  to  worry  about.    When  the  adults  stopped  me  and  tried  to  hold  a  conversation,  I  would  look  at  them  and  say,  “Talk  to  the  hand  cause the face don’t want to hear it.”  I had more than a little attitude and  felt as if I had much more important things to do than have meaningless,  repetitive conversations with adults.  I was the little cousin whom people  played  with  in  the  yard  and  danced  with  on  the  dance  floor.    I  have  many fond memories of parties when I was this age.  I never ran out of  energy and was glad to be the center of attention.  As my dad twirled me 


around the  dance  floor,  I  wished  the  moment  would  never  end  and  loved  that  everyone  watched  and  talked  about  how  cute  a  couple  we  were.    I  felt  as  if  everyone  else  was  there  for  my  amusement.    And  if  I  could stay awake until 9:00pm without crashing, then I could eat a good  dinner  too!    However,  I  usually  did  not  make  it  to  dinnertime,  and  I  always felt as if I missed out on the late night activities after passing out  on  the  couch  or  at  the  dinner  table.    Unfortunately,  my  sleep  was  uncontrollable.    Even  when  awake,  my  brothers  were  too  cool  for  me;  they  had  their  friends  and  actually  liked  talking  with  the  boring  adults  while my older cousins were sneaking them drinks.  I never understood  why  they  wanted  to  drink  that  nasty  smelling  stuff,  and  I  was  curious  but  far  too  busy  to  ask.    I  made  my  own  fun,  being  the  only  little  girl,  with no one else in my generation; I caused as much trouble and got as  much attention as possible.  I held the Little Girl role, and no one could  steal it from me.   However, I could not stay the Little Girl forever, and as I entered  my teenage years, the parties took on a new form.  I was now forced to  hold those meaningless conversations with the adults, as I ducked in and  out  of  the  crowd  looking  for  a  way  out.    I  no  longer  had  the  Rather than avoid the  imagination to occupy myself for  adults and cause mayhem  hours  upon  hours,  so  I  became  for my parents, I learned to  bored  and  looked  for  new  integrate and become a  entertainment.    My  mom  still  new and interesting guest  forced me into dresses that I did  not  like,  and  people  no  longer  at my own party.  The  considered  my  stubbornness  adults’ conversations are  cute.    My  brothers  weren’t  now fun and insightful,  around  much—they  were  off  and although I get asked  doing  big  kid  things  that  they  the same questions over  refused to let me in on—and my  parents  became  occupied  as  the  and over, I have learned to  first  guests  began  to  arrive.   appreciate the  Although  my  dad  would  beg,  relationships that my  dancing  with  him  had  die— parents have as I establish  along  with  my  “blankey”  that  I  ones of my own. no  longer  slept  with;  I  was  The  Teenager,  with  a  lot  of  attitude  and no cuteness.  As the parties passed by, I became smarter and decided  to  take  my  negative attitude  and  turn  it  into  something  more  lucrative.   My good friend Julia and I became entrepreneurial.  We discovered that 


if we  helped  set  up  before  and  clean  up  after  a  party,  with  no  complaining,  we  could  convince  my  dad  that  we  deserved  a  paycheck.   Suddenly,  the  parties  weren’t  so  boring  anymore.    My  piggy  bank  became very full, and we were entertained.    However,  I  eventually  did  not  wish  to  be  The  Teenager  any  longer either.  It was time to grow up and take on yet another new role.  I  became a Young Woman and turned into a real hostess of the party.   Rather than avoid the adults and cause mayhem for my parents,  I learned to integrate and become a new and interesting guest at my own  party.    The  adults’  conversations  are  now  fun  and  insightful,  and  although I get asked the same questions over and over, I have learned to  appreciate  the  relationships  that  my  parents  have  as  I  establish  ones  of  my own.  My mom and I now agree on the dresses that I wear, and I feel  proud  and  grateful  when  I  slip  into  a  dress  preparing  for  a  McBrier  party.  I am appreciative of special things that occur at our parties.  For  instance, now when my dad and I are on the dance floor together, and he  twirls me around, I am reminded of my childhood.  I once again wish the  nostalgic moment would never end.   Throughout my life, the roles that I have taken on at our family  parties have come to define who I was at that stage in my development.   Morphing from an overly energetic and crazy Little Girl, to the role of a  Young Woman that I take on today, my attitudes and personalities have  changed.  The McBrier parties are a representation of the different people  I  have  been.    As  I  look  out  into  the  sea  of  guests  today,  I  see  my  little  cousin  Parker  stand  out among  them, dancing and amusing  herself out  on the dance floor, just as I once did.  She is at the beginning of her path  through  adolescence  and  will  one  day  assume  the  role  of  a  Young  Woman too.  As I fondly watch this transformation, I can see myself in  her  eyes,  and  I  am  reminded  that  my  own  transformation  is  yet  to  be  complete. 


THIS IS MY WAR POEM    Ai Miller  Senior  Toledo, Ohio      I can’t quite explain to you what it’s like to carry the dead inside  of you.  Not in a Sixth Sense manner, mind you—I don’t see dead people,  walking  around  like  they’re  still  alive,  gory  head  injuries  and  violent  moments  of  struggle  as  they  try  to  convince  me  to  help  them.    It’s  nothing like that—there’s no helping the dead.  They’re dead, long dead,  and all I can do is carry them inside of me.  I  couldn’t  tell  you  how  many  of  them  there  are,  how  many  stories  wrapped  around  my  esophagus—at  least  600,000,  though  the  number is probably much greater.  Incomprehensible numbers, an army  that  defies  space  and  time,  marching  through  my  pounding  head  as  I  struggle  to  stay  focused  on  my  work,  wooden  pencil  sliding  through  slack fingers.   Most don’t say a word to  I don’t see dead people,  me.    We  don’t  talk,  no  snide  walking around like  commentary as I buy food that is  they’re still alive, gory  primarily  preservatives,  head injuries and violent  shivering  in  the  freezer  aisle  at  the  grocery  store.    No  excited  moments of struggle as  exclamations  or  declarations  of  they try to convince me to  beauty  as  I  look  at  myself  in  the  help them.  It’s nothing  mirror,  as  I  glance  through  the  like that—there’s no  window  at  the  round,  pale  helping the dead.  They’re  moon.    I  don’t  even  know  their  names,  except  the  famous  ones  dead, long dead, and all I  of  course.    And  even  if  I  called  can do is carry them inside  them,  they  wouldn’t  answer  me.   of me.  I’m not crazy.  And yet.  And yet sometimes, when I’m standing on an ancient battlefield,  or at Niagara Falls, or in the self‐checkout as I pass frozen peas over the  scanner, my chest tightens.  Fluorescent light on tile flashes in my eyes,  and I ache for home.  There are no snatches of vision, but my hands are 


shaking, rustling plastic bags as I hurry, head down, cold November air  sweeping  through  the  open  collar  of  my  coat.    Tremors  shake  me  from  my  stupor  as  I  climb  into  my  beaten‐up  sedan,  wind  my  way  past  chubby families and shadows of stick‐bug old ladies in the parking lot.  I’m heading home, but it’s all wrong, slippery asphalt sliding under the  wheels.   When  you  carry  the  dead,  clinging  to  the  past  comes  naturally.  Every bit of junk has history; it matters to someone.  Home‐which‐isn’t is  an antique in and of itself—peeling paint and crumbling tiles, reeking of  must  and  mildew,  old  books  pressed  into  warped  shelving  and  knickknacks covering  every  surface.    I put  the  groceries away  gingerly,  testing the house out even though I’ve lived in it for years.  It’s not home,  not  for  any  of  the  600,000  marching  long  lines  through  my  mind,  over  the  patterned  crevices  of  my  cerebellum,  but  I  caress  the  cabinets  anyway,  holding  my  breath  as  I  listen  to  the  wind  slip  between  the  cracks under the door.   The  dead  want  to  go  home,  but  I  never  know  where  that  is.    I  wander the house; pour over copies of antebellum‐era maps, my finger  crinkling  over  rivers  and  towns  where  battles  with  two  names  were  fought.  Nothing calls out to me, but the battlefield wasn’t home for most  of  the  men,  even  if  it’s  where  they’ve  been  for  nearly  150  years,  bodies  piled  in  large  pits,  some  resting  in  graves  dug  lovingly  by  friends,  by  details already exhausted from fighting.  Home is miles from the house,  from  the  rolling  hills  long  racked  by  explosive  shells,  minies  tearing  through  jacket,  chest,  lung,  explosions  shaking  ribcages,  rattling  mountains like children’s toys.  I climb back into my car, drive drive drive until I’ve outpaced a  day’s  march,  booted  feet  tapping  in  time  with  a  little  boy’s  drum.   Ripped  from  the  cradle  and  stored  in  my  back  seat,  pulses  long  quiet,  just the whisp‐whisp of the air conditioning and the ka‐thunk of passing  mile markers blowing over segments of road.  You never notice the dead  until  it  hurts,  foreign  feelings  flickering  through  your  chest,  wriggling  through your fingers.  Sometimes I drive to the museums, sticky‐fingered glass heating  with  my  breath  as  I  lean in  too  close, squinting  over  artifacts  that  were  once  possessions,  buttons  and  rotting  leather,  rusting  daguerreotypes,  soldiers frowning at a Frenchman, pressed into paper to be sent home.  I  wade  into  the  gift  shop,  squirrelly  children  underfoot,  trying  on  kepi  hats  and  demanding  a  gumball  from  the  machine.    War’s  an  industry  and  it  doesn’t  end  for  years  after  the  first  shot  is  fired.    Tourism  took  over  the  fields  mere  weeks  after  blood  was  shed  there,  before  bodies 


were placed to rest below loaming ground and freshly turned dirt.  Their  coffins were dusty with the ashes of charred trees, lying in stacks beside  the smoke from roaring trains come far too late.   Sometimes I ride over rolling hills, broken fences letting roaming  cows  slowly  bleed  out  onto  the  road.    The  sky  is  a  cathedral,  Behind my closed lids, the  flying  buttresses  of  height,  Carolina shoreline shakes  pillars  of  dead  trees,  and  of  salt,  with cannon roar, the  as  I  glance  in  my  rearview  dying whine of the single  mirror.  Man once marched these  casualty ringing in the air.   hills,  trod  this  sod,  tripped  over  stray  rocks  and  the  roots  of  Vicksburg riverfront runs  burning  crops.    This  is  my  war  with blood, Sherman’s  poem,  my  Battle‐Story,  Melville  March to the Sea, Atlanta  whispers  in  my  ear,  while  is burning, burning.  Merry  Whitman  carts  the  dead  back  to  Christmas, Mr. President,  Washington.    His  eyes  are  wide,  beard stretching its fingers down  happy belated birthday in  to  his  lap,  where  Thoreau’s  April at Appomattox, and  ragged  head  rests,  looking  the ocean wails as I turn  through  the  sky—it  is  1864  and  away, back stiff and tall as  Walden  Pond  is  silent  with  the  a muzzle‐loading rifle.   rat‐ta‐tat‐tat  of  the  drummer  boy’s hands.  Sometimes,  though,  Emily  Dickinson  writes  all  alone  in  her  father’s house, spine stretching like a cat’s over the Death stacked on her  desk,  under  her  papers,  curled  around  her  ankles,  and  I  pull  up  in  the  car  to  an  abandoned  bit  of  coast.  The  sky  is  gray  and  heavy,  clouds  trembling, rain like arterial spray, and I climb out of the car, eyes fixed  on the horizon, looking for the ghosts of the ironclads.  The Monitor, the  Merrimack, gray beasts swirling in mist as I squint, the shoreline shifting  under my feet, ice water lapping over my canvass and rubber shoes.  The  wind sweeps over the back of my neck, raising hairs and running chills,  while white‐capped waves form the mountainous faces of the men in my  head,  rising  and  falling.    Sunken  eyes  peer  back  at  me  from  the  sandy  shore, shrunken ribs and limpid hair covering skeletons, missing limbs,  and  I  squeeze  my  eyes  tightly  as  the  wind  sprays  into  my  face,  salty  droplets whisked across my temples like sweat.  Behind my closed lids,  the Carolina shoreline shakes with cannon roar, the dying whine of the  single casualty ringing in the air.  Vicksburg riverfront runs with blood,  Sherman’s  March  to  the  Sea,  Atlanta  is  burning,  burning.    Merry 


Christmas, Mr.  President,  happy  belated  birthday  in  April  at  Appomattox, and the ocean wails as I turn away, back stiff and tall as a  muzzle‐loading  rifle.    His  face  is  lost  amidst  the  lilacs,  rigid  brow  of  bluebells,  fallen  to  the  deck.    The  last  wave  crashes  mightily  over  my  head,  and  for  a  moment  I’m  plunged  under  water,  the  tide  dragging  600,000  corpses  out  to  sea.    Orion  shimmers  in  the  clear  sky  above  me,  belt and drum of stars, and I think of my brother Orion, two fathoms or  twelve feet to Nevada; Orion Howe, gunned down but drumming along,  and the captain, resting on the bottom of the sea, too‐large hands crossed  over his zinc‐chloride‐filled chest, while water seeps into the blown‐out  space of his skull.  Seaweed washes across my ankles, and my thoughts  are all in code, wrapped up in cigars and laying in a field of grass.  We  hit  the  rough  sand,  all  600,000  of  us,  and  the  wave  rushes  back,  but  I  raise  my  head,  salt  stinging  my  lips,  and  clamber  to  dry  land.    I  gulp  bitter  air  and  lay  to  rest  with  sand  sticking  to  my  jacket,  coughing.  Rolling onto my back, I lay stiffly, still breathing.  I’m  a  prisoner  of  war  as  the  wind  dries  my  face.    I  sit  up,  shivering, listening to waves crash against Confederate shores, and then  I climb back, dripping, into the car.  Home is still an ache in my stomach  until  I  switch  on  talk  radio  and  listen  to  a  pundit  I  don’t  agree  with,  rambling like a televangelist: “We are Americans, we are Americans.”      “I  carry  the  dead,”  I  say  out  loud,  saltwater  shrinking  my  skin  against my face so I feel stretched and small.   I am America, Hughes echoes across a century as Emerson looks  on, smiling.  And Abraham Lincoln settles his elbow on his large knee, a  grin twisting through my chest as I look into his deep‐set eyes, bruised  by the bullet from a .44 blown through the hearts of millions.   “This reminds me of a story,” he whispers.  Our foreheads brush  as his voice cradles me back to where we belong. 


KEYNOTE ADDRESS: 8TH ANNUAL INTO THE LIGHT WALK     Kevin J. OʹBrien  Faculty  English Department       I  was  living  in  New  York  City,  in  an  old  six‐story  walk‐up  apartment  building  on  2nd  Avenue  and  12th  street.    It  was  a  Sunday  morning, and sometime after 7 a.m. the phone rang . . . and rang . . . and  then stopped.    Then,  it  began  ringing  again.    Through  the  paper‐thin  walls,  I  could hear my roommate’s voice creak “Hello.”  And  in  that  space  of  silence—I  might  have  held  my  breath—I  had this sickening feeling something was wrong.    “I’m so sorry, Mrs. O’Brien,” my roommate whispered.  Something,  indeed,  was  terribly  wrong.    I  jumped  out  of  bed,  swung open the door, and looked at my roommate’s shocked face as he  handed me the phone.    “Kev,” my mom sobbed.  “Conor . . . Conor’s gone.”  Looking  back,  I  don’t  remember  her  exact  words,  but  she  told  me what had happened.  I lost it, throwing the receiver across the room.   I  went  into  a  full  rage,  shattering  a  couple  wooden  chairs  and  a  coffee  table  into  splinters  and  wailed  so  loud  I  woke  the  entire  apartment  building.  I wanted to wake the world, or at least wake myself up from  this nightmare.  But  this  was  no  nightmare.   This was a reality I could have never  Had Conor received  imagined—even  after  Conor’s  first  early treatment . . . and  failed suicide attempt a month before  had there been the kind  his  death.    After  eight  years  of  of information that is  struggling  with  bipolar  and  its  dramatic manic highs and paralyzing  available today . . . and  depressive  lows,  Conor  died  at  had there been less  twenty‐two  years  old.    This  was  a  stigma . . . who knows?    reality I couldn’t accept and still can’t  believe.   


Now, eleven years later, I still wish to wake the world—not with  my anger and rage, but with a message of compassion and education.     Had Conor received early treatment . . . and had there been the  kind  of  information  that  is  available  today  .  .  .  and  had  there  been  less  stigma . . . who knows?   I may not be here today.   Yet here we are.   And  if  you’re  here,  it  is  likely  suicide  and  mental  illness  has  impacted  you,  your family, or your friends.    Know that it affects all of us; thus, we are never alone.    So, we are here today—to bring light and hope!      *     *     *    My brother Conor could light up a room with his smile.  At 6’2,”  two  hundred  plus  pounds,  he  was  an  incredible  athlete  in  soccer,  basketball, baseball, and lacrosse.  Yet he was at his best, perhaps, off the  field, working with children as a beloved camp counselor—a gentle giant  with  a  sweet  sense  of  humor  and  tremendous  sensitivity.    I  believe  Conor’s empathy would have made him an incredible teacher and coach  were he alive today.   For  eight  years,  Conor  fought  mental  illness;  however,  he  was  not  diagnosed  bipolar  until  eighteen.    No  one  knew  what  to  do,  especially  those  first  four  years.    My  family  didn’t  understand  what  Conor  was  dealing  with—Conor  didn’t  know  what  it  was  either  and  suffered in silence and fear.  Although Conor was not a teenager when  he died, he was first hospitalized at the end of his freshman year in high  school,  at  age  fifteen.    He  couldn’t  sleep,  and  high  anxiety  made  him  manic  and  paranoid.    It  was  1992,  and  doctors  didn’t  believe  children  could  be  bipolar;  the  medical  professionals  didn’t  understand  mental  illness as we do today.    Keep in mind the time—nearly twenty years ago.    This  was  seven  years  before  the  first  edition  of  the  The  Bipolar  Child was published.   It’s now in its third edition.    Today,  we  as  a  society  are  fortunately  more  open  to  discussing  mental health issues.  Through science and technology, we know more.  Now, it’s about spreading the word.    My  brother  struggled  through  three  high  schools  in  five  years.  He  started  at  Mayfield  High  School,  then  Phillips  Academy  Andover,  back to Mayfield, and then, finally, Western Reserve Academy, where I  now teach.  Back then, there was no World Wide Web—no Internet, no  “You’ve got mail.”  For students here today, it may be hard to imagine—


no Twitter, no blogs, no Facebook.  No status updates or posts that might  cheer you up if you were down.  No easy Google searches for depression  or bipolar—or online support groups.  No cell phones.  For my mom and other parents that were desperate for answers,  the information was scarce—library books, just a few years old, already  seemed outdated.  People were reticent or afraid to talk about it.    Now, thankfully, times have changed.  We  have  brain  scans,  advanced  medication  and  therapies,  and  national and local hotlines for suicide prevention.   Now we have the Suicide Prevention Education Alliance.   In  high  school  especially,  Conor  often  felt  isolated  and  alone.   After  Conor’s  manic  highs,  he  would  crash  into  despair  and  depression—compounded  by  embarrassment  for  his  previous  manic  episode.  Embarrassment can be deadly.  In Conor’s case, it was.    While  attending  Ohio  Wesleyan  University,  a  manic  In high school especially,  episode  resulted  in  serious  Conor often felt isolated and  trouble  with  the  law  when  he  alone.  After Conor’s manic  vandalized  the  student  center.   highs, he would crash into  He  was  threatened  with  a  felony because of the damages.   despair and depression— Despite  assurances  that  he  compounded by  would  receive  probation  if  he  embarrassment for his  followed his treatment plan, he  previous manic episode.   feared  prison;  after  his  arrest,  Embarrassment can be  he  had  spent  five  long  manic  days  in  county  jail.    Fear  of  deadly.  In Conor’s case, it  returning,  literally,  scared  him  was.    to death.    With a potential felony on his record, he believed his life would  be  over.    In  his  eyes,  the  embarrassment  and  shame  was  bringing  bad  luck to our family.  In his delusional state, he felt we would be better off  without him.  Eleven years of pain and loss, in no way are we better off  without Conor.  All problems are temporary.     As  I  reflect  on  my  own  life,  I  remember  struggling  with  depression  in  high  school  especially  during  the  winters.    In  college,  I  knew more about mental illness because of Conor’s battles.  When I grew  suicidal  and  depressed  during  the  winter  of  my  sophomore  year,  I  sought help immediately after my former teammate and lacrosse captain  at Penn, Ryan Taylor, tragically took his own life.  Since college, I am not  ashamed  to  say  that  I  have  suffered  personally  from  depression  and 


have met regularly with counselors and therapists.  The winters are still  tough  for  me,  so  I  have  learned  to  take  special  care during  that  time  of  year: proper sleep, diet, and exercise—lots of yoga.  This  summer,  I  finally  joined  a  support  group  for  suicide  survivors.  For years, I didn’t want to talk about it.  When I first went this  summer, I felt I finally could talk about Conor.  But really my job was to  listen and simply to be there as support.   We all have our stories of loss.   I  realize  that  the  only  way  to  lessen  my  pain  is  to  help  others  with theirs, especially those that have had a recent loss.  I am reminded again and again that we are never alone.     *     *     *    It’s a humbling experience to be here this evening as the keynote  speaker—one  that  I  never  imagined.  Last  year,  my  family  walked  in  memory  of  Conor,  but  I  will  be  candid,  I  really  didn’t  want  to  do  it  at  first.    I  was  busy  with  school,  teaching  and  coaching.    Frankly,  I  rather  enjoy Sunday football and relaxing.  We are Browns fans, win or lose.  However, my mom was, as most moms are, persistent.  “We  are  doing  this  walk.    It’s  a  mile  and  a  half,  and  it’s  at  the  zoo.”    So  I  grudgingly  agreed  to  make  mom  happy.    Then  in  the  last  week before the walk, it hit me—if I have to do this walk, I am going to  make a difference.  So I reached out to friends and raised awareness and  funds for our walk team, “Conor’s Light.”    Although  I  had  talked  about  Conor  on  a  couple  occasions  over  the years at all‐school meetings, last year I wrote a speech about my own  struggles with depression.  Although nervous about opening up, I felt a  tremendous relief in letting others know—and was overwhelmed by all  the  positive  feedback.   Many  people  came  forward and  talked  to  me  of  their own struggles or of others they knew that suffered in silence.  That  speech at WRA ended up in the hands of Pat Lyden and Marti Neveu of  S.P.E.A.     How it got there was no accident—my mom emailed it to them.   Did she ask me?  No.  And now, here I am.  I used to have a tremendous fear of public  speaking,  until  I  realized  it  wasn’t  about  me—it’s  the  message  that  is  important—and more importantly, the audience that receives it.   As  I  wrote  this  speech,  I  imagined  looking  into  the  eyes  of  my  parents, who had lost a son, and my brother, Sean, who had lost his one 


of his older brothers.  (Conor was the middle child, and I am the oldest.)   In  my  family,  each  of  us  has  experienced  Conor’s  loss  in  our  Since Conor’s death, my  own  way,  grieving  in  our  own  dad, with little comment,  way.  It’s been a slow and never‐ simply stopped drinking— ending process, but I feel blessed  and has been my mom’s  that  we  have  grown  closer  as  a  family  and  more  patient  and  “rock” of support.  My  loving  with  one  another.    Yet  it  mom admitted recently  has taken time.   that she was in a fog for  Since  Conor’s  death,  my  about eight years after  dad, with little comment, simply  Conor’s death; it was my  stopped  drinking—and  has  been  my  mom’s  “rock”  of  support.   mom that found him.  As  My  mom  admitted  recently  that  she comes out of the fog,  she  was  in  a  fog  for  about  eight  she may be the strongest  years  after  Conor’s  death;  it  was  person I know.  Now she is  my mom that found him.  As she  determined to make a  comes out of the fog, she may be  difference—by fighting the  the  strongest  person  I  know.   Now  she  is  determined  to  make  stigma around mental  a  difference—by  fighting  the  illness.   stigma around mental illness.   Obviously,  I  wouldn’t  be  speaking  here  today  without  her  encouragement.  Sometime down the road when she is ready, I hope you  will return to this walk, and my mom will share her story, as a mother,  with all of you.    As I wrote this speech, I couldn’t stop imagining all the families  like mine, the survivors, looking into their eyes.  Families that have lost  sons  and  daughters,  or  mothers  and  fathers.    Brothers  and  sisters.   Cousins  and  nephews.  Uncles  and  aunts.  Grandchildren  and  grandparents.  Friends and classmates.   Losing  a  loved  one  to  suicide  is  hard  to  fathom.    Suicide  is  sudden,  like  a  heart‐attack  or  stroke,  yet  the  death  is  self‐inflicted,  so  those who are left behind live in pain and can only wonder “Why?”  And  wonder  what  they  could  have  done  .  .  .  if  they  had  only  known. . . .  To hear that “suicide is preventable” used to make me more than  angry.    Many  survivors  wish  we  could  go  back  in  time  and  do  things  differently.  I regret not being more compassionate with Conor.  I regret  failing  to  listening  more.    I  regret  not  knowing  what  I  know  now.    We 


didn’t know  how  high  the  odds  were  that  he  would  try  to  kill  himself  again—even though he promised otherwise.  Years  later,  my  regret,  along  with  anger  and  guilt,  comes  in  terrible waves.  I confess it still haunts me in my sleep.  Sometimes I have  nightmares  of  losing  Conor  or  trying  to  save  him.    A  few  times,  I  have  had lovely visitation dreams where he’s alive and smiling: once I hugged  him,  and  it  felt  so  real  I  swear  I  could  smell  him.    Then  I  wake  up  to  think  for  a  moment  that  Conor  never  died—and  these  years  have  all  been just a bad dream, and I hold onto that notion for as long as I can . . .  in that quasi‐sleepy state between dream and waking reality.  I want no  family to have to live this nightmare.  I like to think Conor is at peace—and I will see him again.  Until then, my only solace is focusing on others.  It helps me let  go of the anger, the guilt, and the regret.  In helping others, I find peace,  tremendous  hope,  and  yes,  even  joy.    After  losing  Conor,  I  imagined  never  being  happy  again;  only  recently  have  I  fully  accepted  the  truth:  that in the past we did the best we could in that situation at that time.   With  acceptance,  there  is  the  possibility  for  healing  and  happiness.  We can’t change the past.     *     *     *    In writing this, I imagined seeing my family and other survivors,  but  when  looking  out  at  my  students  from  Western  Reserve  Academy  and countless other students, tonight, I am overwhelmed with hope.    I love that S.P.E.A.’s message is one of hope.  Yet it goes beyond  hope by taking action.  Their mission is to empower young people.  Their  unique  program,  in  over  100  high  schools  across  Northeast  Ohio,  helps  educate 15,000 students annually.  Those students, and the students here  tonight, represent our future.  As  I  look  out  at  these  young  people,  I  am  more  than  hopeful,  because they are future doctors, biochemists, and researchers.  Some will  be  compassionate  counselors,  teachers,  police  officers,  lawyers,  and  judges.  And  of  course,  the  promising  artists:  the  singers,  actors,  filmmakers, painters, photographers, and writers that will bring light to  the darkness through their craft—giving voice and expression to those in  silence.    The  students  here  tonight  are  already  powerful  activists,  philanthropists, and fundraisers—all are educators that can save lives.     *     *     *   


So to the students, I share a simple and true message: “Suicide is  preventable through education and early treatment.”     My  plea:  Never  keep  a  As I look out at these  secret  when  a  friend’s  life  is  in  danger.  You’re our best defense  young people, I am more  in  this  battle  with  mental  illness  than hopeful, because they  and suicide.   are future doctors,  My  warning:  Alcohol  biochemists, and  and  illicit  drug  use  severely  researchers.  Some will be  impacts  brain  chemistry  and  impairs  brain  development  compassionate counselors,  which can lead to mental illness.    teachers, police officers,  My  reminder:  Don’t  be  lawyers, and judges. And  afraid  to  ask  for  help—you’re  of course, the promising  never  alone.    If  your  friends  are  artists: the singers, actors,  going  through  treatment,  reach  out  to  them  with  unconditional  filmmakers, painters,  support.    Stay  connected  with  photographers, and  them—let  them  know  they  have  writers that will bring light  your  support  and  have  nothing  to the darkness through  to be embarrassed about—we all  their craft—giving voice  have storms to endure.     As  an  English  teacher  and expression to those in  with  such  a  great  audience,  I’d  silence. be  remiss  if  I  was  not  a  little  didactic and remind all of you how our words have tremendous power.   Once  spoken,  once  written,  once  texted,  once  posted  online— they  cannot  be  taken  back;  therefore,  be  impeccable  with  your  words.   Understand their denotations and connotations.   Be kind with your words.  And please, stand up against bullies.  Listen to the words of others.    Listen  carefully;  you  might  help  someone  that  is  hiding  their  pain behind the facade of a smile.  Hear their sarcasm.  Understand their  subtext.  When someone jokes, “I could kill myself,” please call them out  on  those  expressions,  and  ask,  “What  do  you  mean  by  that?    What’s  going on?  Talk to me.”    Educate yourself through reading.  Learn  as  much  as  you  can  about  mental  illness  so  you  can  be  compassionate with everyone you meet.    You never know what someone is thinking or feeling. 


You just never know.    Thank you for listening.    Thank you S.P.E.A. for this opportunity; it’s been a truly healing  journey for me serving as your keynote speaker.  My  final  wish  is  that  tonight  we  will  remember  our  loved  ones  while  we,  the  living,  cherish  the  moments  that  we  have  together  with  greater love, understanding, and compassion.  Tonight, we have saved lives.  Despite the darkness and the rain,  tonight we have brought hope and light!  The future is bright because of  you.  Now with hope and education, take action!                           For  more  information  about  the  Suicide  Prevention  Education  Alliance  visit: 


ON TOP OF THE TOOTH    Mitch Pollock  Sophomore  Aurora, Ohio      When the last of us were off the bus, it began to rumble up the  hill, squirting gravel as it went.  We tightened the straps of our packs in  silence,  the  fiber  weaving  itself  into  our  shirts.    The  hot  desert  air  was  already making me sweat.  Once the pack was on snug, I had a chance to  look around.  Mountains taller than any skyscraper loomed menacingly,  forming an impenetrable ring around us.  Between us and the mountains  were rough patches of grass and some forest, as well as more dust than I  had ever seen before.  It had taken months of preparation, but we were  here: New Mexico, the Land of Enchantment.  I didn’t feel enchanted at  the moment.  I felt hungry and sweaty and just a bit queasy.  Our crew  leader,  Nick,  got  us  lined  up  in  a  row  and  shouted,  “Anybody  not  ready?”  Against my best instincts, I kept my mouth shut.  We were off.  I  am  not  sure  exactly  when  the  journey  started.    It  may  have  been a year previously, when my Scoutmaster approached me at a Scout  meeting  and  first  told  me  about  Philmont.    “It’s  this  big  ranch  out  in  New Mexico, in the desert.”  “Well, what do you do?” I inquired.  “You hike mostly.  Up and down mountains, about sixty miles.  And you’re carrying a 40‐lbs. pack, too.”  It didn’t sound too intriguing,  but I love camping and my friends had all signed up so, of course, I did  too.    I  suppose  you  could  also  say  that  the  journey  started  when  I  stepped  foot  in  Base  Camp  in  Cimarron,  NM.    It  wasn’t  an  imposing  place  my  any  means.    A  few  red‐roofed  buildings  scattered  amidst  the  sprawling desert, and wooden tents were in perfect rows at the far end  of the camp, with dusty green tarps thrown over them.  Directly north of  the  encampment,  a  large,  pearly  white  rock  face  jutted  out  from  the  mountain, clearly the most distinguishing part of the camp.  I asked one  of the red‐shirted employees what it was.    “That there’s the Tooth, man.  The Tooth of Time.”   I didn’t ask, just accepted.  That day we were trained on how to  use  every  piece  of  equipment,  how  to  set  up  and  tear  down  camp,  and  most importantly, how to not get eaten by a 500‐pound black bear with a 


hankering for  human.    We  stayed  there  for  one  night  to  get  acclimated  and were then hauled away like shipping crates and loaded on to a bus  to be dropped off at an assigned site.  This was where the journey began  for me; the first step on a 9‐day, 62‐mile trek from who‐knows‐where to  reach the heavenly gates of Base Camp once again.  The  desert  really  wasn’t  much  of  a  desert,  to  be  honest.    There  were  plenty  of  trees  and  wooded  areas,  and  a  lot  of  deer  and  other  animals I was familiar with.  It wasn’t as if we were trekking across the  Great Sand Dunes with our gear loaded onto a camel.  Each day was a  new  challenge.    We  would  wake up, 9  boys, 3  adults,  and immediately  begin  to  work.    We  would  be  completely  packed  up  and  on  the  trail  within the hour.  The trail itself  was  monstrous,  a  devious,  The desert changes you.   sinister,  twisting  snake  that  You are forced to see that  seemed to always know when I  hard work really does pay  was  least  expecting  a  hill,  or  off.  In the end, you look at  when I most wanted a break in  the coming storm and  the  shade,  only  to  upset  my  boldest  dreams.    On  day 2,  we  chuckle fearlessly. climbed  up  the  great  Urraca  Mesa.    The  surface  of  the  steep  plateau  was  covered  with  nothing  but  sand, and we staggered up the side under the malevolent eye of the sun.   Just as we thought we had completed it, the sun faded from our eyes and  we  saw,  as  if  a  cardboard  cut‐out,  the  second  half  of  the  mountain  looming against the sky.  But we would have been glad to suffer in the  heat if we had only known what was to come.  On days 4, 5, 6, 7, and 8, after a hurricane hit the East coast, a few  of the clouds from that mighty storm decided to kindly take a vacation in  a dryer climate like, say, New Mexico.  The rain poured down in knots;  as soon as one of us got excited because he thought the rain had stopped,  it  would  come  back  with  fiery  scorn  and  make  our  ponchos  sag  in  depression  in  front  of  our eyes.   The  sand  turned  to mud  that  slid  past  our  boots  with  not  so  much  as  a  giggle.    We  had  been  told  that  this  desert  was  in  a  drought.    If  so,  this  must  have  been  like  a  Christmas  present for the earth.  For me, it was like opening up a brightly wrapped  gift only to find a single used sock whose odor rushed gleefully into my  face.    It  was  absolute  Hell.    Each  morning  I  hoped  to  awake  to  bright  skies and chirping birds but instead received the incessant patter of rain.  Every  cell  of  my  body,  every  fiber  in  my  pack,  was  completely  waterlogged.  As I crawled into my sleeping bag on the eighth night it hit 


me: if this rain didn’t stop tomorrow we wouldn’t be able to see the view  from the Tooth.  The  lore  surrounding  the  Tooth  had  grown  like  a  rash  on  the  hide  of  our  crew.    Each  person  had  a  different  idea  of  what  it  would look like to be at the summit, to see all of Philmont before  completing  the  journey  down  the  mountain  to  Base  Camp.    I  mostly  kept  silent  during  these  talks.    I  was  resigned  to  the  thought  that  the  cloud  cover  would  completely  ruin  the  climax  of the trip.  I drifted to sleep that night clutching my pillow with  talons of anxiety.  That  morning  was  the  only  one  in  which  I  didn’t  get  up  hesitantly.  Instead, I leapt up at the sound of many people yelling, “The  sun!  SUN!  Blue sky!  Bl‐bl‐blue SKY!”  I shoved my feet into my boots  and hurried outside.  We gazed in wonder at the cotton‐swab clouds, the  blue  sky  straight  out  of  a  Crayola  coloring  book,  and  the  blinding  sun  that  seemed  close  enough  to  singe  my  hair.    Now  this  was  the  New  Mexico I had come to see.  The  hike  up  to  the  Tooth  was  just  a  tiny  two‐hour  venture.   When we got close to the top, it was so steep that we had to crawl on our  hands  and  knees,  clambering  over  the  rocks  like  gorillas.    Finally,  we  reached the summit—a small space formed with pure white rock.  I leapt  onto  a  boulder  and  looked  out.    I  could  see  .  .  .  everything.    Roaring  rivers were pale blue ribbons, mountains were sandy anthills, and lakes  were puddles in the palm of the earth.  I could see Base Camp, with its  beautiful  red  roofs  and  its  city  of  tents.    I  saw  Mount  Baldy,  a  forested  mountain capped with a yellow spot on its crown.  I breathed the thin air  around  me,  somehow  filling  my  lungs  in  a  way  the  ants  below  have  never felt.  I felt closer to the puffs of white in the sky than the twisting  paths  that  lay  below  me.   This  was  the  top  rung,  the  point  where  I  can  look  at  the  rain  and  mud  and  sand  below  and  think,  “What  the  hell.    I  did it, didn’t I?”  I took a step off of the boulder and turned, seeing my crew mates  having similar epiphanies.  I then ran over to the front face of the Tooth  and rested my chin on its surface.  “I didn’t know the desert has so much  green,”  I  remember  thinking.  “Or  so  much  rain.”    There  was  a  lot  I  learned  about  the  desert.    It  is  as  unforgiving  as  an  army  commander  and as brutally demeaning as a blow to the groin.  But once you take that  blow, you can tilt your head up and truly see your opponent, and respect  it.  The desert changes you.  You are forced to see that hard work really  does  pay  off.    In  the  end,  you  look  at  the  coming  storm  and  chuckle  fearlessly. 


They had  to  drag  me  away  from  the  summit.    I  wanted  to  stay  there for hours, to blend into the stone and forever see Philmont through  the  conquerorʹs  eyes.    I  felt  like  Alexander  the  Great  or  Napoleon,  metaphorically  sticking  my  flag  in  the  pale  rock,  claiming  Philmont  as  my personal treasure.  But eventually I was on a train back to Ohio, just  another Scout who passed through Philmont that summer.  Only on the  train ride back, my eyes kept drifting from my friends next to me to the  passing  landscape  outside,  a  blur  of  sandy  plains,  forever  cursed  to  be  seen briefly by many, but thoroughly by few. 


SEÑOR   Mitch Pollack  Sophomore  Aurora, Ohio      Through  the  course  of  my  education,  many  teachers  have  impacted me in different ways.  However, none have left a more lasting  impression than Señor Fraser.  Almost everyone at Reserve has their fair  share of Señor stories, and I cannot say I am any different.  My mere two  years  at  this  school  have  been  littered  with  dozens  of  great  tales  to  tell  about him, with settings ranging from inside the classroom, to out on the  cross‐country course, to the towering hills of Virginia Kendall.  After two  years of cross‐country and one year having him as a teacher, I cannot yet  say that I understand him—I’m not sure anyone can say that—but I can  say that I grow to appreciate more and more what he does the longer I  have known him.  The  story  for  me  begins  in  August  of  2010,  when  I,  as  a  puny  incoming freshmen (don’t get me wrong, anyone who knows me knows  I’m  still  puny)  arrived  at  Señor definitively knows  Señor’s  cross‐country  pre‐ camp  with  two  years  of  what he is doing.  He makes  middle‐school  cross‐country  all of his runners want to  under  my  belt  and  an  compete to the best of their  eagerness  to  prove  myself.   ability.  He pushes us to be  Needless  to  say,  that  self‐ our best, and makes our best  confidence  all  but  vanished  after I ran over 40 miles that  better than we thought was  week.    I  was  introduced  to  possible—as demonstrated  Señor’s  unique  forms  of  by the fact that we finished in  motivation:  making  fun  of  the top three of several meets  your  hometown;  calling  you  this past season, despite  a  softy  (or  in  my  case,  a  rascal);  making  pointed  having such a young team.  comments  about  your  weight; and yelling such catch phrases as, “Catch up to him, he’s not that  much better than you!” or “What are you doing? The race is up there!”   Each  new  cross‐country  term  was  like  another  nail  in  the  coffin:  long 


loop, short loop, The Dips, straights, starts, quarters, halves.  And don’t  even  get  me  started  on  Kendall.    In  any  event,  due  to  my  low  level  of  motivation  during  that  year,  I  ran  mostly  on  C‐squad.    But  that  didn’t  mean I missed out on all of the “fun” of Varsity and JV.  I still got to do  pool  workouts,  which  consist,  among  other  things,  of  bobbing  up  and  down in the water and walking with our hands on our heads.  I also was  able to enjoy some of Señor ’s infamous milkshakes.  Each practice ended  with six push‐ups and a trip to the pull‐up bar.    However, a lot changed during my sophomore season in cross‐ country.  I ran JV in every race but one, so I was consistently exposed to  “Señor  cross‐country.”    This  meant  Kendall!    After  running  a  6‐mile  workout  there,  on  some  of  the  hilliest  terrain  I  have  ever  seen,  every  other  run  seemed  like  a  cake  walk.    I  also  experienced  the  funniest  running  moment  of  my  young  life  while  there.    During  one  Kendall  practice,  we  were  running  a  warm‐up  in  the  pouring  rain  when  Señor   pulls  a  paper  towel  out  of  his  pocket.    He  says,  “I  guess  it’s  as  good  a  time  as  any  to  eat  this,”  and  unwraps  his  bundle  to  reveal  a  muffin.   Then he proceeds to eat it by tearing off small bites and swallowing them  in front of us while we ran.  I said it once and I will say it again: I will  never fully understand him.    But more to the point, my opinion of Señor changed drastically  that  season.  I  saw  that  there  was  at  least  some  method  to  his  madness.  For  some  reason,  no  matter  how  much  I  hated  those  hard  workouts,  I  was still somehow motivated to do my best and run hard every day.  It  may  have  been  because  of  the  team—the  “we’re‐all‐in‐this‐together”  mentality  we  shared.    But  it  was  also,  I  believe,  because  his  workouts  were designed to make us better.  And not just better, but much, much  better.    There  was  also  something  about  those  milkshakes  that  made  them  desirable  even  if  they  made  me  sick.    Anyway,  the  point  remains  that  Señor  definitively  knows  what  he  is  doing.    He  makes  all  of  his  runners want to compete to the best of their ability.  He pushes us to be  our  best,  and  makes  our  best  better  than  we  thought  was  possible—as  demonstrated  by  the  fact  that  we  finished  in  the  top  three  of  several  meets this past season, despite having such a young team.  This stands in the classroom as well.  At first, I thought his style  to  be  very  strange—and  I  still  do,  I  guess.    From  his  insistence  on  our  having  two  pens  every  day  in  class  to  his  daily  amusement  at  the  expense  of  Eric  Jacobson  and  the  entire  state  of  Kentucky,  his  methods  are  indeed  unorthodox.    His  seemingly  random  vocabulary  is,  on  the  surface,  incomprehensible;  and  he  constantly  calls  each  of  our  reading  levels  into  question  when  we  can’t  find  what  we’re  looking  for  in  the 


textbook.  But despite all of this, I am convinced that I have learned more  Spanish in his class this year than I would have from anyone else at any  other school (not to diminish anyone else’s teaching style or ability).  There is much more to tell about Señor Fraser than I can possibly  fit  into  a  short  essay such  as  this, and there  is  much,  much  more  about  him that I do not yet know.  I did not even mention what it is like to sit in  a van that he is driving while he is using the median as a turning lane, or  what  it  feels  like  to  get  a  literal  kick  in  the  pants  from  him  (for  more  information  on  that,  see  Alex  Wheaton).    But  I  do  know  one  thing:  though Señor may seem a bit “off” on the surface, he is a great teacher  and coach, and we are all lucky to have him at Reserve. 


THE UNBURIED LIFE    Scott Schultz  Junior  Hudson, Ohio      “Today is the youngest you’ll ever be.”  ‐Anonymous    In  January  2010,  a  television  shows  titled,  The  Buried  Life  premiered on MTV.  If anyone would have told me two years ago that I  would still be talking or even thinking about it, I would have called them  crazy.  This show follows the lives of four college guys who were sick of  the  media‐filled,  mainstream,  messed‐up  world  and  wanted  to  find  independence  and  purpose  in  life.    I  was  immediately  intrigued  and  inspired that these guys could really do anything they wanted, and they  proved to the entire world that our dreams are not nearly as unreachable  as we sometimes make them out to be.   For everything they crossed off  on  their  list,  they  promised  to  help  someone  cross  something  off  on  theirs.  These four guys showed me how the power of helping someone  else can be contagious.  For instance, you might not even realize that the  little  compliment  you  gave  someone  last  week  might  have  saved  their  life because they were contemplating suicide.  The little things really do  matter.    These  four  humble  role  models  embody  what  our  generation  needs to stand for: benevolence and  I’ve come to realize that  responsibility.  We  cannot  wait  life is precious—and far  around  for  things  to  change.    We  must  take  baby  steps  towards  a  too short to take  society  where  people  know  their  anything or anyone for  neighbors  again  and  help  someone  granted. for  no  better  reason  than  because  they can.  After watching their show, and reading their book, I’ve come  to  realize  that  life  is  precious—and  far  too  short  to  take  anything  or  anyone for granted.  I’ve learned to treat people as if I’ll never see them  again and to help people as if their life depended on it.  The realization  that helping people and simply being nice to everyone is truly the easiest  way to make a difference in someone’s life has drastically broadened my  perspective on life in a way that I never thought I could receive from a  television show on MTV of all networks.   


Since coming to know The Buried Life, I have thought differently  about  the  way  I  carry  myself  and  the  way  I  judge  others.    I  encourage  anyone  reading  this  essay  to  do  the  same.    These  men  pursued  their  dreams in an unpretentious and inspiring way:  through charity.   So go  jump out of a plane, or ask out Taylor Swift, or call someone back just to  say,  “I  love  you”  because  tomorrow  could  be  too  late.      Do  not  let  the  chains of social complacency hold you down.  What will it take for you  to break your chains and to actually start living?        


BULLYING   Rachel Silver  Senior  Akron, Ohio      For the past several years, I have been interested in the problem  of  bullying  within  schools.    This  is  a  major  issue  for  many  children.   Bullying  can  lead  to  psychological  issues  and  difficulties  advancing  in  education.    I  interned  for  the  School  Bus  Safety  Company  (SBSC)  in  Macedonia,  Ohio,  which  devel‐ I have learned that the  oped  multimedia  programs  to  teach  school  bus  drivers  how  to  problem of bullying is  recognize  the  signs  of  bullying  closely mingled with the  and  how  to  intervene  appro‐ issues of personal  priately.    My  job  responsibilities  popularity and social  included  identifying  prospective  acceptance.  My experiences  clients,  including  school  bus  companies and school systems.  I  as a prefect have included  also  researched  the  current  addressing female students  methods  for  identifying  bullying  who were manipulating  and  interceding  in  bullying  others who wanted to be  situations.  I was also responsible  accepted as part of a clique.   for  reviewing  video  content  to  teach  safe  driving  habits.    (By  These bullies would  encourage other students to  now,  I  believe  I  could  almost  drive  a  bus  safely  in  an  engage in bullying behavior  emergency!)    My  research  yield‐ themselves in order to be  ed  pages  upon  pages  of  better accepted.  This,  information  that  will  help  SBSC  naturally, only perpetuates  bring  additional  understanding,  and  new  methods  of  combating  the problem.    this  widespread  problem,  to  many school districts.  SBSC was a great opportunity for me to combine  my  career  interest  in  marketing  with  an  important  problem  such  as  school bullying.  During my junior year, I was a prefect in a freshman dormitory.  The  problem  of  school  bullying  became  especially  apparent  to  me.    I  cannot  fathom  how  someone  can  derive  pleasure  from  hurting  another 


person.   I  have  learned  that  the  problem  of  bullying  is  closely  mingled  with  the  issues  of  personal  popularity  and  social  acceptance.    My  experiences as a prefect have included addressing female students who  were manipulating others who wanted to be accepted as part of a clique.   These  bullies  would  encourage  other  students  to  engage  in  bullying  behavior themselves in order to be better accepted.  This, naturally, only  perpetuates the problem.   As a prefect, I dealt with both the bullies and  their  victims,  especially  in  situations  where  alcohol  was  encouraged  as  another  method  of  social  acceptance.    It  was  these  experiences  that  eventually led to my perusing an internship at SBSC.    Being  the  only  intern  at  a  company  where  I  was  everyone’s  junior  by  at  least  ten  years  was  initially  intimidating.    However,  my  coworkers  were  very  supportive.    I  realized  that  the  people  around  me  did  not  want  me  to  fail;  instead,  they  wanted  my  help  to  make  their  work more successful.  My findings showed that bullies try to push their victims to the  edge of a group by using exclusion, physical and emotional intimidation,  and  occasionally  violence.    Even  cyber‐bullying  has  become  a  growing  problem.  Since I understand this thought process, I try to go out of my  way to talk to people who seem excluded from the group.  In the dining  hall, I have invited people who were alone to sit with me and my friends.   At the start of the school year, I even invited a new young coach to join  us during preseason.    Bullying is a widespread problem that has attracted my interest.  I hope that the work I have already done will help children lead happier  and more successful lives, and I would like to continue working on this  problem in the future.  


IʹM BELGIAN—DEAL WITH IT!    Pauline Van Dijck  Junior  Hudson, Ohio      Growing  older,  my  pride  for  Belgium  has  grown  and  grown.  Coming to Reserve, a school known for its diversity of students,  I thought Iʹd fit right in and be able to proudly continue to say Iʹm from  Belgium.  That, sadly, hasn’t always been the case.  The number of years  I  have  lived  in  America  have  kept  increasing:  first  it  was  five,  then  it  exceeded  ten,  and  before  I  even  realized  it  I  had  been  living  here  for  thirteen years—and Iʹm only sixteen years old!    Because of the large numbers of years I have lived in the U.S., at  Reserve  I  have  had  to  endure  several  snide  remarks  whenever  I  have  said  something  such  as  “Iʹm  from Belgium” or “English is my  Living here for most of my  second language.”  I really donʹt  life does not make me  understand  why.    People  American, and it never  scoffing  at  me  and  sarcastically  will.  The blood coursing  asking,  “Youʹve  been  here  for  through my veins is 100%  how  many  years?!”  basically  are  trying  to  tell  me  to  shut  up  and  Belgian.  I am not a US  accept  the  fact  that  I  have  citizen.  I have a purple  basically  become  an  American.   passport from Belgium,  This  really  hurts  me.    Iʹm  not  and my Green Card is my  American,  and  I  never  will  be!   pass into this country.   Still,  this  past  year  Iʹve  almost  become  embarrassed  to  say  Besides, I shouldnʹt have  where  Iʹm  really  from.    It  pains  to prove to anyone what  me  that  this  has  happened.    No  my nationality is.  It is a  one  should  ever  have  to  be  powerful feeling from  ashamed  or  embarrassed  about  within. his  or  her  nationality  or  culture.   I  can  honestly  say  that  getting  made  fun  of  in  grade  school  for  my  Belgian  “Nutella”  sandwiches  or  packed  lunches  with  weird  brown  cookies with foreign words on them was better than this feeling now. 


Every time someone laughs in my face or tells me Iʹm basically  American now, an awful feeling comes over me.  So now I am taking this  opportunity to say how I really feel.  Living here for most of my life does not make me American, and  it  never  will.   The  blood  coursing  through  my  veins  is  100%  Belgian.    I  am  not  a  US  citizen.    I  have  a  purple  passport  from  Belgium,  and  my  Green  Card  is  my  pass  into  this  country.    Besides,  I  shouldnʹt  have  to  prove  to  anyone  what  my  nationality  is.    It  is  a  powerful  feeling  from  within.    Some  Americans try  to  compare  themselves  to  me,  claiming  to  be 10% German, 30% Polish, 50% Irish and the rest unknown . . . but this  really  isnʹt  the  same  thing  at  all.    I  was  born  in  Belgium.    My  whole  extended family lives there.  I speak the language fluently.  Being Belgian  is  a  cultural  identity  that  lives  on  in  my  American  home  headed  by  parents who have funny accents.  It is a pride that will stay in my heart  until I go back to Belgium.  Being away from “home” makes me feel like  Iʹm always missing a part of my life.  Donʹt  get  me  wrong;  I  love  America  and  all  it  has  given  me:  friends,  the  amazing  opportunity  to  attend  WRA,  the  chance  to  play  girls’  basketball  and  soccer  and  be  respected  for  it.    America  has  given  me the chance to play lacrosse which is a sport no one in Belgium even  knows about.  It has given me a driver’s license at age sixteen.  It has let  me grow up feeling secure, safe, and unbelievably happy.  America has  given  me  splendid  fat  burgers, greasy nachos,  Coldstone  ice  cream,  big  cars, huge highways, and enormous stores like Walmart.  Day after day,  America  has  continued  to  surprise  me,  make  me  thankful  for  the  adventure of a lifetime, and remind me that I am not from here.  So  please,  do  not  laugh  in  my  face  again  when  I  say  Iʹm  from  Belgium  or  correct  me  by  telling  me  Iʹm  “basically  American.”    It  not  only pains me, it is an insult to my family, my culture, and my country.   Belgium is in my DNA; nothing can ever change that. 


BEAUTY INTO MADNESS    Inga Wells  Senior  Dublin, Ohio   

 “Plié!”  “Battement!”  “Tendu!”    My  first  words  of  Shakespeare  were  not  experienced  in  elegant  iambic  pentameter,  but  rather  were  a  series  of  French  words  haughtily  hurled  at  me  by  a  crazed  Russian.    It  was  when  I  was  a  participant  in  the  2007  BalletMet  Summer  Intensive.   Having  already  danced  for  over  four  hours  that  day,  I  was  not  particularly  pleased  that  Shakespeare  had  chosen  to  place  a  long  party  scene in his famous play Romeo and Juliet.  Yet, despite the sore feet that  came  as  a  result  of  our  long  rehearsals,  by  the  time  the  performance  came  around  I  was  so  enamored  with  the  beautiful  movements  and  musicality that, by association, I ranked Shakespeare as the world’s best  playwright.    This  mentality,  however,  quickly  evanesced.    Just  five  months  later and  I  was  well into  my  eighth  grade  year at  Columbus  School  for  Girls.    The  time  had  finally  come  that  we  were  going  to  start  reading  Romeo  and  Juliet.    Looking  at  the  glossy  cover  of  our  new  paperback  book, my mind drifted back to that summer and the exciting ballet.  Then  I  opened  up  to  the  first  page  and  .  .  .  everything  changed.    In  a  fury,  I  checked  my  schedule  to  make  sure  I  was  actually  in  English  class  because  the  words  on  the  page  seemed  more  like  gibberish.    Indeed,  it  said  Room  201,  Ms.  James,  English  VIII.    As  the  rest  of  the  class  read  the  story,  I  “analyzed”  it.    By  this  I  mean  that  I  frantically  looked  at  the  annotations on the pages opposite the main text and scrambled to write  down  all  the  various  translations  of  otherwise  unrecognizable  words.   Until then hither and thither were not a part of my normal vocabulary.  I  left  the  class  that  day  completely  disheartened.    No  longer  was  Shakespeare  just  a  part  of  a  wonderful  personal  memory.    Now  his  association  had  morphed  into  the  tragic  realization  that  I  was  not  only  about  to  fail  eighth  grade  but  also  ninth,  tenth,  eleventh,  and  twelfth.   This  then,  naturally,  would  prohibit  me  from  going  to  college  and,  of  course, ever getting a job.  Oh my.  I thought that if I could not come to  understand Shakespeare, then there would be no hope for me.  As Juliet’s nurse says, “Lord, how my head aches! what a head  have  I!    It  beats  as  it  would  fall  in  twenty  pieces.    My  back  oʹ  tʹ  other 


side—O, my  back,  my  back!”  (2.5).    How  my  head  did  ache.    English  class became a foreign language class gone terribly wrong.  I clung to the  translations  provided  to  us,  expecting  never  to  truly  know  what  Shakespeare  was  saying  if  it  were  not  dumbed  down  for  me.    Feeling  quite unaccomplished and unknowledgeable, I finished Romeo and Juliet  and that, I hoped, was that.  Or  so  I  thought.    As  the  Chapel  clock  struck  twelve  on  a  Wednesday the next year, Mr. Warner announced that we should go to  the bookstore to pick up our latest book, Twelfth Night.  I calmly walked  over  before  lunch,  completely  ignorant  of  what  was  to  come.    When  I  picked up my copy of the play from Eva, it almost seemed to taunt me.   There  he  was  again:  good  old  William.    “I’m  baaaaaackk!”  the  book  jeered.    Here  we  go  again.    Needless  to  say,  despite  Mr.  Warner’s  teaching,  if  we  had  not  watched  the  film  version  after  we  read  every  scene those first few days, I would have been utterly lost.    When he came again, I was quicker than the porter to answer the  door.    Like  clockwork, another  Shakespeare  play  appeared a  year  later.   This time it was the tragic story of Macbeth.  Not only had I developed a  keen  sense  that  could  almost  smell  Shakespeare’s  arrival,  As the rest of the class read  but  the  extra  spring  in  Mr.  the story, I “analyzed” it.  By  Lewis’s  step  was  also  an  this I mean that I frantically  indication  that  a  new  book  was  on  the  way.    Still  unsure  looked at the annotations on  about  the  playwright,  I  the pages opposite the main  listened  as  Mr.  Lewis,  text and scrambled to write  describing  the  complex  plot,  down all the various  could  barely  contain  his  translations of otherwise  excitement.  I decided I would  give  this  another  go.    As  unrecognizable words.   customary,  the  play  was  tolerable  but  not  my  favorite.    Wait,  what?    Tolerable?    As  in  I  had  a  vague sense of what was going on?  Indeed, after two years of struggle  my foreign language study was suddenly starting to make sense.  I had  moved past the initial jaw‐dropping burden of decoding and could now  discuss the purpose, motives, and character roles.  I gained a new respect  for Mr. William.  Everything he wrote was so interconnected, with subtle  humor even in his darkest works.  Disregarding the subject matter itself,  I found myself in awe of this playwright.  His wit and intellect were so  profound.  Yet, being a true skeptic, I was still cautious not to let myself  sway to one mindset. 


At the  start  of  my  junior  year,  I  did  not  even  have  to  go  to  the  first  day  of  classes  before  receiving  the latest  play;  the  school  store  had  already  set  aside  copies  of  Hamlet  for  all  of  the  juniors.    My  radical  feelings on Shakespeare had neutralized over the years, and I was now  merely ambivalent towards the man.  I did not expect Hamlet to influence  me to adhere to one side or the other.  In the words of Hamlet himself,  “There  is  nothing  either  good  or  bad,  but  thinking  makes  it  so”  (2.2).   Nevertheless,  during  this  latest  journey,  I  gained  several  new  outlooks.   First off, my skill at recognizing all of the jokes—appropriate and not— that  are  interwoven  into  the  plot  had  greatly  increased.    Second,  and  more  profoundly,  I  had  finally  become  comfortable  with  the  story,  gaining  a  deeper  understanding  of  that  subject  matter  which  I  falsely  thought I had already mastered.   Simply  stated,  Shakespeare  has,  up  until  this  moment,  been  a  struggle for me.  Whether associated with positive or negative emotions,  my  experiences  with  Shakespeare  have  always  been  laborious.    Ever  since  those  first  difficult  ballet  rehearsals  transforming  into  hard  readings  I  have  had  many  a  trouble.    So  why  persist?    Why,  time  after  time, would we need to analyze the works of just one playwright?  Despite all of this knowledge I have gained, I can honestly say I  do  not  understand  the  emphasis  on  Shakespeare.    Year  after  year  each  new  teacher  gives  me  a  Shakespeare  play  to  read—and  to  what  end?   Perhaps  that  will  be  the  next  learning  experience  in  my  journey  with  Shakespeare.  For now, I’ll stay impartial on the matter and stick to my  tendus . . .  


A RELAXED RIDE    Inga Wells  Senior  Dublin, Ohio      The ends of my messy brown hair were being tossed around by  the whipping wind as I sped down the hill.  The winding “Dead Man’s  Turn”—as  the  neighborhood  children  so  often  called  it—was  no  match  for me.  I turned and laughed as my father got off his bike and carefully  walked down the rest of way.  Once at the bottom, we then continued on  our ride.  Such  fleeting,  carefree  moments  of  summer  are  often  the  ones  that  fill  me  with  the  most  joy  as  my  mind  wanders  back,  escaping  the  dreary, harsh “Reserve terrain.”  This one was from the summer when I  was given a bike for my birthday.  While most teenagers would beg for a  car,  I  was  convinced  that  a  bike  would  be  much  more  practical,  enjoyable,  and  environmentally  friendly.    This,  no  doubt,  made  my  parents happy in that they would not have to help finance such a large  purchase.  Always the prudent shopper, I spent hours at numerous bike  shops trying to find the perfect vehicle.  Of course, in the end, it was not  one of the large stores but rather a small Schwinn Bicycle store that was  inside of Strader’s Garden Center where I found my ideal bike.  On the  surface, I thought I liked that the bike was from a garden center because  this  gave  it  character;  but  I  would  later  find  this  sense  of  environment  was only a foreshadowing.  Perhaps it was a physical representation of a  hidden  desire  for  a  connection  to  the  natural  world.    The  bike’s  simple  style  was  intriguing  to  me,  as  I  sensed  in  it  a  way  to  release  more  materialistic values and bring in those that should be prized.  The bike I  chose was an old‐style cruiser, which was not given a fancy number or  letter  name  such  as  the  “AZ‐500.”    Instead,  people  at  the  store  called  it  “Jenny.”  Much to the annoyance of my family, this gave me ample room  to personify and obsess over Jenny’s well‐being.    It  was  with  Jenny  and  my  dad  that  I  spent  countless  breezy  evenings  riding  out  of  our  housing  development  to  Old  Dublin,  our  historic  downtown.    These  moments  are  so  poignant  to  me  because  of  their  shear  simplicity.    As  cars  zoomed  past  us,  just  like  these  fleeting  precious moments, I could clear my head.  Even once at our destination,  we  did  not  hurry  into  the  nearest  Starbucks,  but  rather  escaped  the 


commotion of the day by simply sitting on a bench on the side of a brick  walkway.    Here,  words  were  not  necessary.    In  that  moment  it  did  not  matter  what  my  grades  were.    In  this  natural  environment,  I  came  to  realize the importance of family.    Unlike many of my peers, I call my parents at least once a day,  often more.  This contact is so critical for me, for they are the basis for all  of  my  core  values  and  virtues.    My  parents  have  shown  me  the  importance of happiness in life, and not just achieving what our society  views  to  be  “success.”    Nonetheless,  these  phone  calls  are  no  replacement  for  those  times  when  I  can  just  spend  time  Unlike many of my peers, I  with my family, for their actual  call my parents at least once  physical  presence  is  so  much  a day, often more.  This  greater  and  more  real.    It  is  in  contact is so critical for me,  these critical moments that the  for they are the basis for all  importance  I  place  on  various  matters changes.    of my core values and  Although  I  often  come  virtues.  My parents have  upon this memory by chance, I  shown me the importance of  must  also  force  myself  to  happiness in life, and not  remember it.  While caught up  just achieving what our  in  the  school  mindset  of  just  making  the  grade  as  a  means  society views to be  of  living,  I  forget  the  purpose  “success.” for  it  all.    It  is  not  until  I  remember  those  bike  rides  that  I  am  brought  back  to  a  more  fulfilling  knowledge of the assessment of character.  The awards and book prizes  are  insubstantial  compared  to  a  strong  sense  of  integrity  and  honor.   While having always been a part of me, these morals are easy to forget  when I am not surrounded by those who instill them.  It is not until this  simple  recollection  appears  that  I  am  able  to  remember  my  father’s  insight into the vast world, hidden in the words, or lack thereof, during  our rides on the wooded paths.  Unfortunately, it is only a few times that  my mind graces me with this beautiful remembrance.  Still,  I  wonder  why  this  moment  is  so  crucial,  for  my  parents  offer words of wisdom all of the time.  With this question I trail back to  my  earlier  thought:  the  presence  of  nature.    The  whistling  trees  and  running animals open up to me a feeling of simplicity.  It unclutters my  mind  to  bring  in  new  ideas.    Nevertheless,  realizing  these  moments  ourselves is the true struggle.  There may not always be that lighthearted  venture through the bike trails to bring us into a state of enlightenment: 


we must somehow bring it upon ourselves, reminding ourselves of who  we truly are.  In many cases, this might take no more than a memory. 


SWEET HOME LOUISIANA    Katherine Winford  Senior  Houston, Texas      Years  and  years  of  the  same  quaint  school  system  in  Lake  Charles, Louisiana had come to bore me a little.  Not my friends nor my  teachers you understand, but simply the monotony created by repeating  the  same  routine  in  the  same  setting.    The  atmosphere  was  restricting,  and I yearned for something different. After my older brother uprooted  to a Tennessee boarding school, I was left behind, jealous and motivated.  The  adventure,  freedom,  and  buoyancy  he  would  acquire  in  his  new  setting stirred my own interest in obtaining an independent and mature  academic setting as well.  Soon, my turn came along as I was handed my  thin “8th Grade Graduation” certificate.   Traveling  to  Hudson,  Ohio  to  attend  high  school  never  seemed  to  be  in  the  cards  for  me.   When  I  first  started  Slowly, as I continued to  floating  the  idea  out  there  catalogue all the minor  some people balked, while  differences between the North  others  simply  strived  to  and South, a realization started  conceal  their  confusion.   “Ohio?” people would ask  to form in my mind that this  with a raised eyebrow as I  personal fixation was  would  wistfully  grin  and  becoming an exercise in  nod  affirmatively  in  extreme silliness. While still  response.    However,  the  half‐heartedly participating in  question  remained  in  my  own  mind:  what  was  in  my own mental Civil War, I  Ohio?  Upon my arrival in  started to ask myself why I was  the  Midwest,  I  expected  driving this wedge between the  little  more  than  farmland  two worlds I inhabited.   and  dairy  producers.   Quickly,  though,  these  expectations  were  proved  wrong  as  I  stepped  onto  an  intimidating  campus  defined  by  distinctive  brick  buildings  and  rich  verdant  fields  that stretched beyond the eye’s gaze. 


As enamored  as  I  was  with  aesthetic  beauty  of  my  new  surroundings,  I  soon  became  aware  of  certain  regional  cultural  differences between my old and new homes, and my desire to preserve  my  “southern”  values  eventually  became  omnipresent.    A  slight  accent  on  my  “a’s”  and  certain  key  slang  expressions,  such  as  “ya’ll,”  became  the personal treasures I longed to hold tight.   Throughout  my  time  at  Western  Reserve  Academy,  my  strong  desire to maintain my regional distinctiveness found its way into every  facet  of  school  life:  classes,  afternoon  athletic  practices,  and  even  ballet  rehearsals.    Ohio  presented  a  positive  and  charming  environment  in  which  to live,  but it  offered  up  completely different things from what  I  was used to: Just what was a “Hoagie,” after all?!  With a longing for the  world  of  Mardi  Gras  and  Southern  hospitality  ever  present,  I  let  my  mind become crowded with regional comparisons.  Slowly,  as  I  continued  to  catalogue  all  the  minor  differences  between the North and South, a realization started to form in my mind  that this personal fixation was becoming an exercise in extreme silliness.  While  still  half‐heartedly  participating  in  my  own  mental  Civil  War,  I  started  to  ask  myself  why  I  was  driving  this  wedge  between  the  two  worlds I inhabited.  There were times, of course, when I would chuckle  at  myself—such  as  when  I  would  compare  the  different  feeling  of  the  water  in  the  shower  here  versus  back  home;  or  when  I  caught  myself  seriously  asking  why  tennis  shoes  would  be  called  “sneakers”  by  anyone.  Deep down inside, I knew I was taking all this too far.  Innately,  I think I knew I was subconsciously trying to work out in my own mind  whether  it  was  possible  to  be  content  in  two  completely  different  settings, two different worlds.  A  more  conscious  awareness  of  this  question  came  not  at  any  one  specific  moment  but  rather  arrived  piece‐by‐piece  over  time.    My  two  worlds  had  to  come  together,  that  I  knew.    Ultimately,  it  is  not  possible to keep things entirely separate that need to be able to co‐exist.   Starting  to  appreciate  the  many  positive  aspect  of  life  in  Ohio,  things  started  looking  up  for  me.    With  this  discovery  I  was  propelled  into  a  whole  new  happier  space.    I  had  begun  to  see  things  as  they  actually  were,  by  taking  it  all  in.    Holding  myself  back  from  enthusiastically  embracing  my  new  home  had  only  stunted  my  experience of living.  Now I knew that the South would always be there  for  me  even  if  I  embraced  certain  aspects  of  Northern  living.    My  once  seemingly  ridiculous  decision  to  travel  to  Ohio  to  seek  an  education,  I  now realized, was one of my most profitable decisions to date.  The thick 


humid air of Louisiana would make its way to Hudson, Ohio somehow,  permeating its cold winters and everything in between.    


MY LOST YOUTH ≠ MY LOST DREAM    Jing Zhu  Junior  Foshan, Guangdong, China      Often I dream about the grass lawn  Which is right beside the fountain;  I lay on the grass waiting for dawn  Where the summer breeze brings a fawn,  And the sun rises above the lawn.  And the shore of light that shone on my face  Is lighting up my dream still:  A girl’s will is a wind’s will,  And the thoughts of youth are long, long thoughts.    After  I  wrote  the  above  stanza  for  my  English  class,  simulating  Longfellow’s poem, “My Lost Youth,” suddenly all those images of my  childhood  replayed  in  my  head,  again  and  again,  and  never  ended.   Time passes by so quickly that it seems like my age has doubled in the  blink of an eye; but I have lost my passion and my dream along the way.   I know I have to get them back and bring them with me from now on.   As people get older, their dreams fade; they believe their dreams  are  childish.    Besides,  real  life  does  not  seem  to  provide  all  of  the  necessary  conditions  required  to  make  them  come  true.    It  is  true  that  dreams  seem  too  simple  to  fit  into  a  complex  world,  but  we  need  our  dreams to guide and push us forward.   When I was little, I couldn’t wait until school was over each day.   The  grass  lawn  beside  my  house  was  my  favorite  playground.    I  practiced  Kungfu  there  every  day  after  school.    You  would  have  made  fun of me if you knew that I had always dreamed about growing up to  be a Kungfu master who could save the world; but that was truly what  my dream.  After I got tired of practicing the movements of martial arts, I  would lie down on the grass lawn, listen to the nearby fountain, look up  into the sky, and dream about how I could save all the poor people who  were being beaten up by evildoers.  I wished the time would go by more  quickly so that I could become the hero to help those who needed help  and make the world a better place in which to live.  


It sounds  so  childish,  right?  But  it  motivated  me  to  practice  Kungfu hard every day, even though it was often a pain.  I always told  myself that I could do anything if I persisted in Kungfu, because it was  such a challenging thing for me to do.  If I could do well, there would be  no difficulties that could knock me down—ever.  As  I  was  moving  up  from  first  grade  to  eighth,  the  amount  of  homework increased.  There were more and more books waiting for me  to read and exercises waiting for  me  to  finish.    Starting  in  fourth  Starting in fourth grade I  grade  I  felt  I  no  longer  had  the  felt I no longer had the  time  to  practice  martial  arts  on  time to practice martial  my favorite grass lawn.  I would  arts on my favorite grass  occasionally  look  at  it  from  my  lawn.  I would occasionally  window and say to myself, “Jing,  look at it from my window  your  dream  is  just  impossible.   Anyway, the world doesn’t even  and say to myself, “Jing,  need a Kungfu hero when people  your dream is just  use  guns.    There  is  no  point  for  impossible.  Anyway, the  you  to  keep  practicing  Kungfu  world doesn’t even need a  anymore.    What’s  more,  there  is  not  enough  time  for  you  to  Kungfu hero when people  practice  or  to  recover  from  an  use guns.    injury  if  you  should  get  hurt,  which  is  pretty  likely  to  happen.”    During this time, I saw many of my father’s old friends from his  hometown,  and  they  would  ask  me  if  I  was  still  doing  Kungfu    (I  suppose  my  mini‐Kungfu  demonstrations  performed  as  a  child  many  years  before still impressed them).  “No,” I would say; and they were always so disappointed.    “Kungfu  is  so  cool,  Jing,”  they  would  say.    “You  should  keep  up!”   “Yeah I should.”   I replied with a silent, sarcastic laugh in my heart—only stupid  people  would  keep  spending  time  on  doing  something  that  makes  no  difference  for  them.    However,  stopping  Kungfu  practicing  didn’t  help  me  in  my  academic  studies.    From  fourth  grade  to  eighth  my  grades  dropped  from  the  top  five  to  the  middle  of  my  class.    I  lost  my  confidence,  and  I  abandoned  myself.    “Accept  the  fact  that  you  are  not  smart enough!  School is too difficult for you, and you will probably just  be  a  normal  worker  in  a  cotton  factory  in  the  future,”  I  said  to  myself.  


Again, I wished the time would pass by more quickly so that I could get  away from this world. I had lost my dream and passion and direction for  my life.  I became very irritable.   Two years ago, I met Master Shifu who helped me find my lost  dream.    He  told  me  I  have  beautiful  movements  but  that  I  didn’t  understand  the  philosophy  of  Kungfu.    I  got  curious,  so  I  decided  to  learn  from  him.      He  began  to  teach  me  Tai  Chi  (or  Tʹai  chi  chʹuan)  instead of Kungfu.  At first, I almost ran away from the slow, dance‐like  movements;  he  finally  began  to  show  me  the  philosophy  behind  those  movements.  “Imagine you are the only one in the world: grow from the  soil,  push  up  the  sky,  and  play  with  the  Qi  (energy)  around  you  like  a  ball.”    He  said  this  so  quietly,  that  I  thought  I  saw  the  Qi  ball  in  his  hands.  Soon after, I tried this, and my heart became so peaceful and my  mind  became  so  clear.    I  loved  this  form  of  martial  art  more  and  more  because  it  pushed  away  all  my  worries  and  unhappiness  when  I  practiced  it.    It  was  relaxing  practicing  Tʹai  chi  chʹuan,  and  afterwards,  my brain functioned much better.  I began to be calm and thought more  carefully  before  any  decision.    Magic  soon  happened:  my  grades  improved  .  .  .  a  lot!  I  found  my  confidence  and  my  passion  growing  again.  Suddenly I understood that only smart people will do something  that seems nonsense but actually is very useful.   Even though I am no longer trying to be a Kungfu master, I still  want to do my best to improve the world, to help those people who need  it,  and  to  make  my  family  and  friends  happy.    My  new  dream  is  a  direction,  not  a  final  destination.    It  does  not  have  to  be  achieved  but  rather is both a guidepost and engine which leads me forward. 




“We are such stuff  As dreams are made on; and our little life  Is rounded with a sleep.”  The Tempest (IV: i)    Jeong Bahn  Senior  Seoul, South Korea      The  college  application  process  was  like  a  dream.    It  was  as  though it was someone else, and not me, writing the essays and pressing  the  F5  button  on  the  keyboard  every  five  Is this what I had worked so  minutes  to  see  if  I  had  hard for over the past four  gotten  an  email  with  an  years? Surely some may think  admissions  letter  attached.   that my expectations had been  It  was  a  hopeful  dream  too high given my capabilities.   where  I  felt  like  every  school  wanted  me  .  .  .  that  But after all the money my  is, until March 29th.  Then it  parents had spent; after all the  was  no  one  else  but  me  time I spent flying fourteen  checking  the  email  and  hours back and forth every  reading  the  line,  “I  am  sorry we are unable to offer  vacation break and each  you  a  place  in  our  summer; after staying up  freshman  class.”    It  was  countless nights studying for  just  me  facing  a  reality  in  tests and SAT prep; after the  which  there  was  a  large  painful separation from my  pool  of  people  with  higher  GPAs,  better  SAT  scores,  family for four long years . . . it  more  intriguing  personal  seemed as though all of this  essays,  and  superior  and more had earned me  extracurricular activities.   nothing but these rejection  Is  this  what  I  had  letters.   worked  so  hard  for  over  the  past  four  years?  Surely  some  may  think  that  my  expectations  had  been  too  high  given  my  capabilities.  But after all the money my parents had spent; after all the 


time I  spent  flying  fourteen  hours  back  and  forth  every  vacation  break  and  each  summer;  after  staying  up  countless  nights  studying  for  tests  and SAT prep; after the painful separation from my family for four long  years . . . it seemed as though all of this and more had earned me nothing  but these rejection letters.   I  might  sound  immature  and  ungrateful,  especially  considering  that many other students have worked just as hard—and it had been my  own decision to come to the States for high school—but I cannot help but  feel  bitterness  for  what  seems  like  a  cruel  trick  to  which  I  have  been  subjected.  I am aware that I was blessed to be born to such caring and  supportive  parents  who  unselfishly  provided  me  with  the  chance  to  study  abroad.    And  that  is  why  I  guess  I  so  desperately  wanted  to  get  accepted  to  a  renowned  school  which  I  felt  would  repay  them  for  their  all their love and sacrifice.  Although I should not be bitter, it is still upsetting to hear that a  majority  of  my  friends  back  home  are  attending  one  of  the  top  three  universities  in  Korea.    Some  of  them  are  even  going  to  Cornell  and  Dartmouth  with  full  scholarships.    I  was  a  better  student  in  middle  school than some of these students, and yet I chose to come here only to  fail in the game of college admissions.  I wonder now whether I would  have gotten into one of those schools as well if I had stayed in Korea like  everyone else?  Was my experience at Reserve worth the $230,000 it cost?   It surely is not sending me to any of those prestigious schools.  Perhaps I  should have argued harder with my parents and insisted on going back  to Korea after my freshman and sophomore years here.  It was never too  late to leave, but I was too cowardly to do so.   But what is the use of arguing now whether or not I should have  gone back?  Who is to blame?  I am still a student of WRA and will have  to  decide  on  which  university  to  attend  in  another  two  months.    My  friends have tried to console me by telling me that there is no such thing  as  a  “good  school”  and  that  whatever  school  I  go  to  will  be  the  best  school for me.  But I know in my heart that I came to Reserve dreaming  of greater success; now that dream is almost over and I have to wake up.   But  there  is  always  hope:  I  can  always  dream  again.    After  all,  how  would  we  survive  without  hopeful  dreams?    Although  I  have  told  myself in the past to wake up and make rational decisions, maybe now I  should  consider  becoming  more  optimistic  rather  than  pessimistic,  because we cannot relive the past and can only dream of the future. 


“When I waked, I cried to dream again.”  The Tempest, (III: iii)    Genevieve Bettendorf  Senior  Mayfield Heights, Ohio      This  is  the  part  I  have  come  to  hate,  the  part  of  the  book  when  the pages are turned more slowly and the words begin to take on more  meaning.    The  page  is  blank  before  me,  and  nothing  comes  to  mind.    I  am crying as I sit here in this chair writing these helpless words.  I don’t  want to go; I don’t want to leave the world I know so well, so very, very  well, the house in which I have spent many happy days.  Years  will  pass  and  my  love  might  fade  and  be  diverted,  but  there  will  be  some  things  that  will  let  me  remember  the  vestiges  of  the  old flame, as Vergil and the ancients did, but it will never be the same.  I  fear  I  will  forget  this  place—this  life—and  that  is  terrifying.    I  am  not  afraid  of  many  things,  but  the  thought  of  losing  all  that  I  have  here  makes my heart beat faster.  My  hatred  of  this  end  rings  faintly  of  my  “ultimate  anthropocentrism,”  as  Spinoza  puts  it,  and  is  only  another  reminder  of  my hatred of change.  But, as in all art, change means life, means living.   Without  change  and  I am terrified of the day  movement, there is nothing but  an  abyss.    Time  is  beautiful  to  when this bubble will pop  me  because  it  keeps  going.   and I will no longer be the  When  we  will  it  to  slow,  Time  swaddled child of this  ticks  on  into  the  deep  night,  institution; in a single day— and  when  we  wish  it  to  the passing of a mere  quicken  and  pass  sooner,  the  sticky  summer  days  linger  for  afternoon—I will be without  long  hours  in  the  late  all I have come to know.   afternoon.  I have been sheltered here.  I have often referred affectionately to  boarding  school  as  a  “bubble.”    I  am  terrified  of  the  day  when  this  bubble  will  pop  and  I  will  no  longer  be  the  swaddled  child  of  this  institution;  in  a  single  day—the  passing  of  a  mere  afternoon—I  will  be  without  all  I  have  come  to  know.    The  ties  that  kept  me  fixed  to  this 


mooring‐post will be severed by the metal hand of steadfast Time, and I  will know not what to do.  The French writer, Paul Valéry, said, “A poem is never finished,  only  abandoned.”    The  word  “abando[n]”  suggests  to  me  the  idea  of  a  return:  there  is  always  the  potential  to  return  and  finish  what  was  started.    Life  and  poetry  are  very  similar,  with  their  variations  and  shared  iambic  heartbeats.    And  like  poetry,  in  life  there  are  “no  ceremonies,  only  private  dirges,  and  no  conclusions,  only  violent  sensations, each separate,” as Woolf writes.  There are not “conclusions,”  nor are there ends, which means there can be more—there can always be  more.  Even after Jaspers’ “ultimate,” there will be more, because we live  on.  After  song  in  stone  cathedrals,  there  is  a  half‐moment  when  every inch of the space is saturated with sound, and it is one of the most  beautiful  things  I  have  ever  felt.    But  just  after  that  half‐moment,  the  song  echoes  and  reverberates  within  the  space,  like  life  after  a  certain  kind of death.  Time facilitates this ultra‐life, this life beyond the natural  limitations.    My  “poem”  here  will  never  end;  I  can  return  to  savor  the  ancient ruins and vestiges of my life here.  The line will have been cut,  but the mooring‐post will remain deep in the ocean floor for me to return  and tie another, different line to the same Time‐worn and mossy wood of  this pier I have grown to know so well.  I am afraid of change.  The agony of separation may be too much  at times.  This poem will cry to be completed.  The forced abandon will  stay with me for the rest of my days.  I will look to the safe embrace of  this harbor as long as blood flows in my veins.  Remanebo.  Volabit. 


“And I loved thee.”  The Tempest (I: iii)    Julia Ferguson  Senior  Chicago, Illinois      You know those clock rotations which you pray will move more  quickly  during  a  dull  class  period?    Or  the  seconds  left  till  the  end  of  your  team’s  game  that  will  decide  the  victor?    Perhaps  you  are  more  acquainted  with  the  anxiety  that  accompanies  the  last  few  moments  before  you  give  a  speech,  the  minutes  waited  until  a  friend  comes  to  meet  you  for  lunch,  or  the  years  spent trying  to squeeze  your  way  into  the college of your choice.  As I frequently forget, these dutifully counted  seconds,  minutes,  days  inevitably  become  decades  and  whole  lifetimes.   Those  decades  seem  so  far  away  now,  but  I  am  living  them  with  each  word I type.  So how may I best savor this time?  My current conclusion  instructs me to admire the questions (as Rainer Rilke kindly reminds us).  Inevitably,  a  familiar  nostalgic  song  comes  along  via  radio  waves,  as  Alex’s  trusted  Wrangler  conquers  the  concrete  back  hills  of  Akron.    As  Alex  sings  her  harmonious  notes,  I  listen  and  occasionally  add  my  cracked  and  mistuned  As I frequently forget,  voice.  It is this repetitious scene  that,  above  any  other,  reminds  these dutifully counted  me of my current state of youth.   seconds, minutes, days  Although  we  live  the  past  and  inevitably become decades  future  in  every  present,  there  is  and whole lifetimes.  Those  something  immortal  and  decades seem so far away  timeless  about  this  effortless  pleasure.    But  the  questions  now, but I am living them  creep,  stealthily  and  cloaked,  in  with each word I type.  So  a robe of black uncertainly.  The  how may I best savor this  feeling  of  true  helplessness  time? threatens  its  unyielding  pain  as  finality  imbeds  itself  deep  in  the  recesses  of  thought.    This  is  all  so  fleeting, isn’t it?  Perhaps, but it is also of the utmost importance.  It is the  long accumulation of seconds that determines us.     


So the  question  of  finality  is  begged.    If  nothing  is  ever  ended,  how  may  it  be  remembered?    If  you  don’t  leave,  how  can  you  return?   These  questions,  thankfully  more  conclusive  than  some  others,  are  the  closest  forms  of  reassurance  I  have  found.    Loving  these  questions  has  been the best medicine for life’s permanent truths.  They have reaffirmed  my place as a gratified passer‐by thanks to their challenge.      There are many, or maybe few, things that tie us together; time is  perhaps  the  most  universal  of  all.    When  given  the  opportunity  to  live  life,  we  decide  for  ourselves  how  we  spend  it.    As  we  must,  we  depart  from  our  dearest  places  and  people  with  varying  degrees  of  apprehension.    I  choose  to  love  the  questions  that  uncertainty  poses.   They  will  be  fixed  in  my  subconscious  and  make  occasional  guest  appearances in my colloquial ramblings.  Time will continue as it always  has and I, one of many captives, will take full advantage—questions and  all.      


“This music crept by me upon the waters,  Allaying both their fury and my passion  With its sweet air: thence I have followʹd it.”   The Tempest (I: ii)    Emma Leonard  Senior  Hudson, Ohio      As I wait for Mr. Wiles, my accompanist, to begin playing, I take  a deep breath.  I’m standing in front of over a hundred people waiting to  hear  me  perform  in  a  Spanish  cathedral  where  the  sounds  resonate  for  what seems like minutes.  The piano’s music begins to fill the space but  then stops as I sing my first phrase.  “Pietà, Signore.”  For that moment,  it’s only my voice filling the air.   It’s  only  my  being,  my  sound,  Throughout my whole life  my  emotion  that  exists.    I  hold  I’ve kept myself under  on  to  the  last  note,  letting  it  control.  Whether it was  dangle  in  the  atmosphere,  and  dealing with my  then move on to the next phrase,  this  time  taking  the  piano  with  academics, my friends, my  me.    As  the  notes  climb  higher  family, or my emotions,  and  higher,  the  tension  grows  I’ve always strapped  tighter  and  tighter;  the  emotion  myself to a leash.  Instead  grow  greater  and  greater.    As  I  of living life, I worried  sing, I pour my whole being into  the  text.    “Pietà,  Signore.”   about my performance.  I  Peace, God. All the desperation,  worried about what people  sadness,  loneliness,  fatigue  I  would think.  I doubted my  strive  to  emit  into  the  audience.   ability and didn’t trust  I  let  the  music  absorb  my  being  myself. and overpower my mind.  I lose  myself  to  the  aria  and  its  message.   Finally, the piece ends.  The last few notes hang in the air as they  reverberate throughout the building.  And then . . . applause.  It lasts for  what  seems  like  forever,  and  I  allow  myself  to  come  back  to  reality.    I  look out into the sea of faces, and I think I catch sight of a few tears.  I 


glance down  at  my  director,  Ms.  Karam,  and  she  gives  me  one,  slow,  distinct nod.   That is when I know I have succeeded.  After hours of working  and countless performances, I have come into my own.  I’ve finally been  able  to  disconnect  from  myself,  stop  worrying,  stop  critiquing,  stop  focusing,  and  just  let  go.    Throughout  my  whole  life  I’ve  kept  myself  under control.  Whether it was dealing with my academics, my friends,  my  family,  or  my  emotions,  I’ve  always  strapped  myself  to  a  leash.   Instead of living life, I worried about my performance.  I worried about  what people would think.  I doubted my ability and didn’t trust myself.   Music,  however,  was  (and  still  is)  the  key  to  my  letting  go.   When I first started, I critiqued every single note.  I worried whether or  not  it  was  the  correct  note  or  whether  I  was  singing  it  in  the  proper  manner.  Even when I had strengthened my basics, I was always caught  up  in  the  details,  concerned  about  my  sound.    Countless  times  Ms.  Karam told me, “Relax. Don’t think too much. Just sing.”  I understood  what  she  was  saying,  but  it  took  so  much  effort  to  rid  myself  of  that  doubt, that desire to be perfect.  With more and more practice, though, I  began to relax.  I started to let go and simply sing.   And with letting go came happiness.  Relaxing brought the joy of  doing  something  that  I  loved,  and  it  all  culminated  in  that  Spanish  cathedral.    I  had  finally  succeeded.    I  was  able  to  connect  and  become  one with the song and transmit that same feeling to the audience.  Even  after that experience, I still have to remind myself to relax, to not think  too much, to just sing.  But when I do, it’s the most rewarding feeling in  the world.  


“O brave monster!  Lead the way.”  Tempest (II: ii)     Eric Rauckhorst  Senior  Silver Lake, Ohio      Bravery is a convoluted characteristic found in some individuals.   I say “some” because it truly is a special gift.  For seventeen years I have  had  the  chance  to  watch  bravery  develop  from  a  mere  seed  into  a  voluptuous  flower.    A  monster  to  me,  my  brother,  Marc,  has  been  an  essential  and  thought‐provoking  presence  in  my  life.    In  a  casual  manner, oblivious to the thoughts and reactions of all others, Marc does  what  is  most  logical  when  faced  with  a  problem:  he  thinks.    As  his  greater twin of, first, ten minutes and, now, twenty‐five pounds, it isn’t  always  easy  to  admit  that  I  look  up  to  him.    In  times  of  confusion  and  difficulty, it has been Marc’s ability to think and readily take a stance in a  situation that reveals his bold intuition.  Four  years  ago,  I  found  myself  sporting  khakis  and  a  shirt‐tie  combination  chosen  exclusively  for  the  occasion.    Before  me  was  the  impressive  campus  of  Western  Reserve  Academy;  next  to  me  was  my  brother,  full  to  the  brim  with  Before me was the  untold confidence, and inside of  me  was  an  irrepressible  fear  of  impressive campus of  Western Reserve Academy;  the  unknown.    Attending  class  next to me was my brother,  and  interviewing  with  an  admissions  officer  were  the  full to the brim with untold  highlights  of  the  day,  yet  confidence, and inside of  something  bigger  was  disturbing me.  I was scared that  me was an irrepressible  I  wouldn’t  make  the  cut,  that  I  fear of the unknown.   wouldn’t be able to succeed.  My  intimidation  would  have  been  the  end  of  me,  yet  due  to  one  person’s  determination and surety I did not step down from the challenge.  Marc  viewed  Reserve  as  a  chance  to  totally  redirect  our  lives,  although  this  mainly  pertained  to  our  educational  futures.    He  didn’t  know  a  thing  about the work it would involve, the hours of sleep that would be lost, or  the  difficult  decisions  that  would  arise  further  down  the  road.    What 


Marc did know was simple: it would be foolish not to take advantage of  our opportunity. Through his confidence, I found my own and accepted  my spot at Reserve.   To be brave is to be different.  Marc, similar to Caliban, is a sight  to behold at times.  In his anger or his passion, Marc can transform into  an  entirely  different  person.    He  is  mistaken  as  a  cruel  soul,  or  an  aggressive monster at times, yet refuses to be bothered by such titles.  It  is Marc’s certainty of what matters and what doesn’t that allows him to  blaze  whatever  trail  he  finds  necessary.    Nearing  the  end  of  my  high  school career, I am now faced with the task of creating my own trail.  I  must  find  the  monster  within  me,  indifferent  to  the  many  unknowns  I  will  face,  and  reveal  the  bravery  I  have  been  nurturing  for  all  of  these  years. 


“Our revels now are ended.  These our actors,  As I foretold you, were all spirits and  Are melted into air, into thin air.”  The Tempest (IV: i)    Marc Rauckhorst  Senior  Silver Lake, Ohio      I stared at the dim light bulb high on the ceiling as a knife was  thrust deep in my chest.  I muttered “Joe . . . Joe . . .  no!” as I began to  stumble  to  the  ground,  dying.    I  gave  a  wink  to  the  Indian  who’d  just  murdered  me  and  began to  settle  down  into  the  still  state  where  I’d  be  stuck  for  the  next  ten  minutes.    I  could  already  feel  the  fake  blood  beginning  to  make  its  way  below  my  shirt.    I’d  have  to  tell  my  stage  manager to run it through the wash again.   I had just three things to worry about while lying here.  First, my  moustache was just now beginning to itch, and I knew I’d go insane if I  didn’t  start  concentrating  on  the  second  thing—the  The third thing on my mind,  reactions  of  the  children.    I  which tended to dominate  knew  from  experience  that  my thoughts during these  their  nervous  titters  and  soft  little  gasps  would  continue  periods while Tom Sawyer  for  the  next  several  minutes  and Huck Finn poked and  until  their  parents  and  prodded my corpse while  grandparents  had  reassured  discussing what to do with  the  little  ones  that  “No,  me, was the most depressing.   Jimmy, he’s not dead—look at  his  chest!”  which  in  turn  This life, this wonderful life  made my job twice as hard, as  of being stabbed on stage by  two  hundred  sets  of  eyes  my friends, night after night,  glued  themselves  to  my  would soon end.   lungs.  I began to focus on the  slow breathing technique that  I’d  been  taught,  gulping  in  air  from  the  bottom  of  my  stomach  and  forcing  it  through  my  barely  open  mouth  while  trying  my  hardest  to 


ignore the  tiny  follicles  rubbing  against  the  clump  of  hair  glued  to  my  lip.  I almost sneezed.  The  third  thing  on  my  mind,  which  tended  to  dominate  my  thoughts during these periods while Tom Sawyer and Huck Finn poked  and  prodded  my  corpse  while  discussing  what  to  do  with  me,  was  the  most depressing.  This life, this wonderful life of being stabbed on stage  by my friends, night after night, would soon end.  I’d return to my placid  existence  in  Northeast  Ohio,  where  the  only  connections  to  Cape  Cod  would be the gaudy Vineyard Vines outfits worn by my peers.  Life was  going to shift again, forcing me back to my other reality as quickly as I’d  entered this one.  It was seven months before I stood on that stage again, just ten  minutes  after  the  conclusion  of  a  school  matinee  that  I’d  seen  from  the  relative  shelter  of  the  sound  room  upstairs.    The  set  was  completely  different  now,  the  markings  for  various  blockings  had  changed,  and  perhaps  most  glaringly  obvious  to  me,  someone  (I  assumed  Mark,  the  tech director) had changed the light bulb right above where I’d lain dead  for those many nights.  I took a few minutes to relish the feel of the place  again, to get a new sense of the dimensions of my second home.  To be  honest, it felt small.  It felt very small.   The stage manager turned out the lights and I stood there awhile  in the dark.  Coming back to the theater had forced me to realize that I’d  moved on.  I was content with my mere memories.  As I pondered this, I  stumbled  upon  a  deeper  thought.    So,  too,  will  I  be  content  with  my  memories of Reserve.  We the students, the actors, are in the final act of  our  play  and  it  is  almost  over.    It’s  a  time  for  celebration  and for  tears,  but  we  will  move  on.    I  strode  down  the  center  aisle  with  renewed  energy  as  I  prepared  to  leave  my  beloved  theater  for  the  last  time.  Halfway  home,  I  turned  around.    I’d  forgotten  my  program.    I  firmly  believe  that  Reserve  will  fade  in  my  mind,  my  friends  and  experiences  will blend together, and I’ll be content with only the images and echoes  of my time here.  I lie. 


“This music crept by me upon the waters,  Allaying both their fury and my passion  With its sweet air: thence I have follow’d it.”  The Tempest (I: ii)    Aylin Sarac  Senior  Canfield, Ohio      “Again!”  My  teacher’s  familiar  voice  echoed  from  the  other  room; I was being forced to rely on my sense of touch to place the correct  keys  beneath  my  hands.    The  darkness,  from  the  scarf  she  carefully  wrapped around my eyes, consumed me.  I quickly scrambled to find the  right  notes,  hoping  this  time  I  could  get  through  at  least  ten  of  the  twenty‐four pages without making a mistake as amateurish as playing a  wrong note.  Then, as rapidly as the darkness from the scarf consumed  me, the music drowned me.  My most common “error” in playing music  is  that  I  spend  too  much  time  thinking  about  the  notes.    The  notes  do  matter;  however,  they  should  be  learned  so  well  that  they  are  second  nature.    The  images  and  I do not believe we will  emotions  transmitted  to  the  ever quite understand how  audience  through  the  music  are  some black and white notes  most important.  Beethoven once  said  that  “music  should  strike  marked down on a piece of  fire  from  the  heart  of  man,  and  paper can transform  bring  tears  from  the  eyes  of  themselves into  woman,”  and  it  is  his  influence  on  human  emotions  through  instruments of pleasure or  music that composers still try to  suffering.   achieve.    I yearn for my music to creep silently up from the shadows and  pounce  upon  my  listeners,  ferociously  assaulting  their  most  inner  sentiments  at  my  command—revealing  such  weaknesses  as  love,  indifference,  sorrow,  and  animosity.    My  music  should  unveil  the  emotions so naturally hidden by humans and conclude with each person  reflecting  on  a  memory,  a  person,  a  place.    As  Beethoven  once  said,  “music  is  the  one  incorporeal  entrance  into  the  higher  world  of  knowledge  which  comprehends  mankind  but  which  mankind  cannot 


comprehend.”   Music  feeds  the  soul  and  leaves  it  wanting  more  in  a  desperate  attempt  to  understand.    I  am  still  searching,  and  so  is  mankind.    I do not believe we will ever quite understand how some black  and  white  notes  marked  down  on  a  piece  of  paper  can  transform  themselves  into  instruments  of  pleasure  or  suffering.    Each  stroke  of  a  piano’s  keys  can  result  in  a  melody  that  reaches  deep  into  the  human  consciousness  and  manipulates  one’s  most  sensitive  emotions.    While  listening  to  Beethoven’s  “Moonlight  Sonata,”  it  is  impossible  to  claim  one does not feel the raw form of agony.  There is a feeling of unrequited  love, a broken heart.  Even if one has not experienced love before, they  will  experience  it  through  the  melody  in  Beethoven’s  sonata.    Music’s  ability to share experiences with others makes it “the mediator between  the  spiritual  and  sensual  life,”  as  Beethoven  stated.    The  audience  is  hypnotized by the music, which they have no choice but to listen to; they  are forced to relive the composer’s memories with him as he shares with  them the deepest of his emotions.    I  strive  to  achieve  the  same  effect  on  my  audience.    Relying  on  my sense of touch alone while playing forces me to analyze the sound of  each  note.    I  aim  to  place  my  audience  in  a  trance  and  subject  them  to  emotions that are both familiar and unfamiliar to them.  Only then is the  true potential of music reached. 


“And then, in dreaming,  The clouds methought would open and show riches  Ready to drop upon me, that when I waked  I cried to dream again.”  The Tempest (III: iii)    Mihir Shah  Senior  Hudson, Ohio      Art  is  escape—from  school,  work,  stress,  strife,  war,  boredom,  love,  hate,  snow,  rain,  heat.    It  is  escape  from  reality.    Why  must  we  escape?    Why  must  we  settle  for  this  reality,  made  bearable  only  by  figments  of  fiction?    Why must  we  attend  school and  then  more  school  and  then  more  school  and  then  work  and  then  use  the  fiat  currency  derived  from  work  to  play—play  being  the  opposite  of  work  and  the  escape from the reality we have spent the majority of our lives creating?   Of  course,  all  of  this  has  its  If this one chance at living  logical  beginning.    I  would  be  content  to  travel  and  view  the  is not to be taken with risk  natural  and  human  wonders  of  and lofty aims, why  the  world.    It  could  easily  continue at all?   occupy  a  lifetime.    Yet,  in  order  to travel, I need money; for money, I must work; for decent pay, I should  attain  a  degree  .  .  .  and  so  forth,  ad  infinitum,  until  I  have  lost  sight  of  what drives me in the first place: curiosity.  The  childlike  curiosity  that  compels  me  also  possesses  a  strong  distaste  for  structure,  planning,  and  doing  things  that  are  neither  pleasurable  nor  the  edification  I  seek  at  the  moment.    The  ephemeral  teenage  spirit  is  torn  between  childhood  and  adulthood.    And,  in  most  cases,  we  extinguish  the  child  for  the  adult.    But  what  a  wonder  the  passing teen years are: the time when a human being is on the precipice  of having both the desire and ability to accomplish dreams.  I am still so  reluctant to give in because I can see the triple‐platinum artist Mihir, or  the NBA MVP Mihir, or the Oscar‐winning director Mihir, or the Nobel  Peace Prize laureate  Mihir,  or  mob  boss  Mihir Soprano.    The incredible  fire within a teenager becomes jaded by cynicism, a defense mechanism 


in response  to  the  insecurities  bred  by  contrasting  imagination  with  a  bitter reality.  At eighteen, though, I am on my dying embers.  The question inherent in all this contemplation is clear, “Is it all  worth  it?”  Is  it  worth  it  to  settle  for  a  mediocre  reality  within  a  comfortable  niche  in  the  workforce  of  America?    Even  the  wealthiest  lawyers hit the links on the weekends.  That is because law is not often  their  passion;  it  is  their  job.    I  would  suggest  that,  with  just  one  life  to  live, there is no time for jobs, no room for work, unless work is passion.  If  this  one  chance  at  living  is  not  to  be  taken  with  risk  and  lofty  aims,  why continue at all?  In the case of a reincarnate condition, infinite lives  leave  room  for  infinite  error.    Regardless  of  belief,  a  cursory  attempt  at  happiness is unjustifiable.  Finally,  we  are  hindered  by  the  past.    The  past  is  nothing  to  worry  about,  nor  is  the  future.    We  strive,  in  vain,  to  learn  about  our  mistakes,  such  as  the  Holocaust,  so  that  we  do  not  repeat  them,  as  we  did  in  Cambodia,  Srebrenica,  Rwanda,  and  Darfur.    We  should  learn  about  history  because  it  is  interesting, not  because we  fear  it.    For  each  person  must  accept  the  deepest  infringements  upon  humanity,  not  because we are guilty, but because we are just as capable.  Nevertheless,  circumstance  has  eternally  been  that  Hitler  would  rise  and  fall,  that  Gandhi would liberate India peacefully and die a violent death, and that  I would spend the first eighteen years of my life pursuing nothing more  than pleasure.  Free will is an illusion of the mind limited by perspective,  though  accepting  determinism  is  neither  important  nor  helpful.    It  is  a  fact, however, that our world is based on the logic of causes and effects.   A life is determined by the choices of man and by his surroundings.  A  man’s predisposition to choices is genetic, a condition over which he has  no  control.    A  man’s  surroundings  are  the  effects  of  causes  in  the  past,  the past also being out of his control.  Thus, free will being the illusion of  perspective, and happiness being the utmost goal, the resignation of the  majority of humanity into undesired roles is not a stain upon their ability  to choose.  It is symptomatic of the fact that they never were, and never  will be, great. 


“O, but one word.”   The Tempest (II: i)     Peter Suwondo  Senior  Hudson, Ohio      The  mercury  that  day  plunged  two  steps  deeper  into  winter.   Wavering  around  the  30°  F  notch,  the  temperature  playfully  danced  below  freezing.    Tiny  droplets  of  moisture  suspended  in  the  air  froze,  unfroze, and refroze into fluttering drifts of snow.  Pedestrians walking  past  icy  shop  windows  and  storefronts  paused  every  now  and  then  to  readjust  their  mittens  and  scarves  and  watch  their  breath  whorl  up  mistily before them.  5:15 PM came and went, rung out dutifully by the  town square clock tower.  There wasn’t a hint to be found of the calamity  about  to  strike.    Within  the  school  library,  a  struggle  of  cosmic  proportions  was  taking  place.    Forehead  knotted  in  consternation,  I  stared  fixedly  at  the  computer  monitor  before  me,  willing  my  deaden  limbs to move.  You can do this, Peter, I said to myself.  It’s just the login  screen.    Reluctantly,  I  forced  my  fingers  onto  the  home  row  of  the  plasticky black keyboard before me.  The small nubs on the “F” and “J”  keys  felt  unusually  sweaty  beneath  the  tips  of  my  index  fingers.   Meanwhile,  on  the  computer  monitor,  the  little  gray  cursor  was  still  blinking  expectantly  in  the  empty  “Name”  field.    I  closed  my  eyes  and  typed  a  letter  “P.”    Suddenly,  my  study  carrel  felt  alarmingly  exposed.   It’s  funny  how  you  can  spend  your  entire  life  waiting  for  just  a  single  word—a single decision, reply, interjection, or exclamation.  It might be a  “yes”  or  “no,”  “congratulations”  or  “I’m  sorry,”  “maybe,”  “sometime,”  “hello,”  or  “goodbye.”    We  spend  our  lives  building  ourselves  up  for  these  simple  combinations  of  letters,  these  representatives  of  decision  and finality.  Like the closing rhyme to a poem or the capstone note of a  melody’s crescendo, they complete our stories and struggles.   Staring  at  the  college  admissions  login  page,  I  wondered  what  verdict lay waiting for me within.  Would a “yes” vindicate the years of  work  and  worry  I’d  put  into  this  small  dream  of  mine?    Would  a  “no”  underscore  my  numerous  slip‐ups  and  faults?    And  what  about  a  “maybe,” that academic purgatory known familiarly as the waitlist?   O, but one word.  


“That shall be by and by: I remember the story.”  The Tempest (III: ii)    Tracy Tien  Senior  Hsinchu, Taiwan      “You  would  not  go  to  bed,  until  I  went  out  and  brought  Mr.  Tomato back, and then you fell asleep in a snap.”   My  aunt  recalled  this  anecdote  while  chitchatting  after  a  big  family gathering.  Mr. Tomato was a stuffed toy of—not surprisingly—a  tomato,  but  with  appendages,  and  the  stem  as  its  hair.    All  my  family  members (and certainly my parents) know that I have this uncontrollable  obsession for stuffed animals (and even, it would seem, stuffed fruit).  The  first  conscious  choice I believe I ever made was  Mom and Dad believe in  deciding  which  stuffed  animal  the notion of shaping their  was  to  be  my  constant  two daughters’  companion—the  competition  perspectives with what the  was  rigorous;  the  decision  world has to offer.  Ever  tough.  Between the tomato and  the grape,  between the penguin  since I can remember, we  traveled.  My giraffe friend,  and  the  wolf,  my  five‐year  old  self  had  a  difficult  task  before  of course, tagged along on  her.    Seventeen  years  later  that  all of these trips—around  choice remains invaluably a part  the fire with Santa Claus in  of  who  am  I.    My  childhood  friend  is  a  stuffed  giraffe  that  is  Rovaniemi, Lapland; in  curiously  disproportionate  (he  close proximity to a  lacks  the  long  neck  all  giraffes  stingray in Paulu;  possess),  but  incredibly  enveloped in the blankets  adorable:  he  has  a  large  head  in a boathouse at Kashmir;  with  stubby  legs,  creamy  caramel‐colored  spots,  and  two  and beneath the northern  knotted  antlers—on  one  of  lights in Norway. which  I  placed  a  gold  ring  disassembled  from  a  hotel  pen  that  came  into  my  possession  during  a  family trip in Taiwan.  


That ring,  chronologically  speaking,  would  be  approximately  the mid‐point milestone of my traveling life.  Mom  and  Dad  believe  in  the  notion  of  shaping  their  two  daughters’  perspectives  with  what  the  world  has  to  offer.    Ever  since  I  can  remember,  we  traveled.    My  giraffe  friend,  of  course,  tagged  along  on  all  of  these  trips—around  the  fire  with  Santa  Claus  in  Rovaniemi,  Lapland;  in  close  proximity  to  a  stingray  in  Paulu;  enveloped  in  the  blankets  in  a  boathouse  at  Kashmir;  and  beneath  the  northern  lights  in  Norway.  Each time I pick up my giraffe (who now resides in my dorm  room),  I  see  not  my  own  reflection  in  those  plastic  black  beads,  but  eternal snapshots  of  my  memories,  and  the  rushing feeling  when  I  was  “there.”      While  I  was  gazing  into  my  giraffe’s  eyes,  holding  him  for  comfort,  I  was  transported  back  to  the  child‐me,  the  young  girl  who  often  stared  intently  into  the  stuffed  giraffe’s  eyes  hoping  they  would  reveal what the world meant to him, or some secrets only giraffes know.  He is no ordinary giraffe: he is a friend who has been willingly read to at  night,  who  has  always  tried  his  best  to  give  good  advice,  who  has  accompanied me to twenty‐two countries.  My adventures with my giraffe have helped me realize that this  is who I am—a girl of the world, raised on rich Taiwanese cuisine, tested  by extreme weather—a girl who has seen the world through the eyes of  an intelligent stuffed animal, who wanted to “be all over the place” and  achieved  just  that,  and  furnished  with  a  heart  to  keep  on  adventuring.   Though, no matter where I am, I am home at heart.  My giraffe provides  immense  comfort  to  me  when  I  feel  the  fabric  with  my  fingers.    I  still  cannot  fall  asleep  without  touching  the  soft,  velvety  part  that  lines  the  inside of his ears.      “Your stuffed animals have infested our house!  I’m going to  take  all  of  them  and  put  them  on  your  bed!”  my  mom  exclaimed,  half‐ jokingly and half‐seriously.  This was after I strongly disagreed with her  plan to throw them away.   “But Maaaahm! . . . they are what my childhood is made of!  Are  you going to just throw my childhood away?”  It was the infallible truth,  and it worked.  (Moms know the truth when they hear it.)  As for my obsession with stuffed animals?  Besides the fact that  they are bundles of fluffy joy, and I still have an uncontrollable desire to  catch them all, they remain my anchor to home . . . wherever I may be. 


“I’ll kiss thy foot; I’ll swear myself thy subject.”   The Tempest (II: ii)    Inga Wells  Senior  Dublin, Ohio      The old door let out a loud creak, opening just enough to expose  an  open  hand  and  the  sound  of  a  muffled  young  voice.    “Fifty  cents  please,  Inga.”    I  ignorantly  passed  over  two  quarters,  the  last  of  my  means  shaken  from  my  piggy  bank.    In  return,  I  was  given  a  plastic  dinosaur,  about  the  size  of  a  coin,  a  fair  trade  for  sure.    “Nice  doing  business  with  you,  as  always.”  At the time, I completely  He  was  a  banker  trusted the early financial  from  the  start.   coaching from my older  Unfortunately,  I  am  not  able  brother.  In fact, I went  to  go  back  in  time  and  convince  my  four‐year‐old  beyond the point of trust and  self that a pile of disregarded  attempted to mold myself in  and  disheveled  toys  was  not  his form.  Materialistically,  worth  the  money  I  eagerly  this meant taking part in all of  passed  over.    At  the  time,  I  the latest fads of the fifth  completely  trusted  the  early  financial  coaching  from  my  graders when I was in  older brother.  In fact, I went  kindergarten.  Yo‐yos, Beanie  beyond the point of trust and  Babies, and Pokemon cards  attempted  to  mold  myself  in  were amongst my most  his  form.    Materialistically,  prized possessions.  Chris  this  meant  taking  part  in  all  of  the  latest  fads  of  the  fifth  was my gauge for  graders  when  I  was  in  appropriate interests, actions,  kindergarten.  Yo‐yos, Beanie  and other critical lifestyle  Babies,  and  Pokemon  cards  choices.   were  amongst  my  most  prized  possessions.    Chris  was  my  gauge  for  appropriate  interests,  actions, and other critical lifestyle choices.   


I never questioned this blind adoration.  In fact, until recently I  was never one to question much at all.  In questions one finds confusion,  a  territory  that  I—perhaps  even  subconsciously—was  much  too  fearful  to step into.  I have always found comfort in playing the role of another  instead of creating my own.  Yet, fitting into a mold means taking with it  both  the  good  qualities  and  the  faults.    This  has  come  with  its  consequences, as I am often held back by a role I am trying to fulfill.  For  instance, when I was in preschool I had a friend that was very shy and  introverted  for  the  most  part.    In  turn,  I  did  the  same,  and  it  took  me  many years to shake myself of this flaw.  Can  anyone  ever  truly  escape  these  roles  though?    My  college  counselor  always  discusses,  at  length,  what  “type”  of  person  I  am  and  where  someone  like  me  would  thrive  as  we  delve  into  college  publications and websites.  I find it so strange that, as I try to step out of  molds and create my own person, I am asked to submit myself back to  one of those boxes.  Who am I to judge what my character will be in four  years’ time?  Being conscious of this, I am also wary of placing myself in  a  constraint.    Thus,  instead  of  embodying  one  role,  I  am  led  by  my  indecisive nature to encompass several.  I now find myself in that dreaded state of questioning that I had  worked  so  long  to  avoid.    This  leaves  me  always  wondering  if  my  life  will be benefited by my avoidance of restrictions, or if I should ever find  security in that blind childhood ignorance. 




2011 AMERICAN HISTORY CONTEST – FIRST PLACE    Emily Clark  Class of 2012  Hudson, Ohio      Ladies in the Locker Room:  The Underdog Victory of Women Sports Journalists   

Boys  play  with  balls;  girls  play  with  dolls.  This  age‐old  adage  dictated  the  athletic  world  for  years.  Until  the  last  few  decades,  girls  were  prohibited  from  playing  sports  and  were  instead  encouraged  to  learn the tools that would help them succeed as homemakers. When they  finally were allowed to play sports, their opportunities were significantly  fewer than those offered to boys. With the passage of Title IX in 1972, a  law leveling the playing field in college sports, this changed, though the  prejudice remained. Even to this day, female sports teams are perceived  much  differently  than  their  male  counterparts.  Earlier  this  fall,  the  University  of  Connecticut  women’s  basketball  team  surpassed  the  lofty  winning streak set by the UCLA men’s team in the 1970s when they won  their  88th  game  in  a  row.  However,  instead  of  praising  this  accomplishment,  many  sports  fans  refused  to  acknowledge  the  women  vs. women milestone, because it was not nearly as impressive as men vs.  men (Presca). With this sort of prejudice concerning women on the field,  it is no surprise that there is great narrow‐mindedness about the women  who  work  around  the  field,  reporting  on  such  games.  Female  sports  reporters  have  dealt  with  just  as  many,  if  not  more,  setbacks  as  female  athletes.  And  like  their  counterparts  on  the  field,  they  continue  to  struggle today. Women sports journalists have experienced some of the  most  extreme  gender  discrimination  present  in  a  professional  field  and  continue to receive harassment in current times. Yet, these setbacks have  not deterred these determined women, but rather given them the tools to  succeed and thrive.   News  has  always  been  an  integral  part  of  all  human  communication, a constant part of life. The first known daily newspaper,  the  Acta  Diurna,  was  published  in  Ancient  Rome  in  59  BCE.  However,  what is referred to as the modern newspaper did not begin until the 17th  century,  when  industrial  advancement  allowed  for  literacy  rates  to  spread  and  mass  production  of  a  printed  publication  to  become  more 


affordable (Journalism).  The  first  newspaper  in  the  United  States  was  published  by  Benjamin  Harris  in  1690.  Called  the  Publick  Occurrences  Both Forreign and Domestick, it was shut down by the government on its  first  day  of  publication  because  of  controversial  information  criticizing  the King of France (Ferguson). Even after that minor setback in American  journalism,  the  passage  of  the  First  Amendment  of  the  Constitution  allowed  news  to  transform  into  the  unstoppable  display  of  freedom  of  speech known today. The early 20th century brought the age of radio, and  the  American  public  became  mesmerized  with  the  smooth  voices  traveling  through  the  wire  screen.  While  women  were  featured  in  dramas  and  variety  shows,  it  was  exclusively  men  that  read  the  daily  news. The trend was short‐lived though, because by 1950, the television  craze  was  sweeping  the  nation  with  inescapable  force  (Ferguson).  The  men  who  anchored  the  news  station  became  the  quickest,  most  trusted  source  of  information.  With  these  new  technologies,  news  became  universally accessible and almost unavoidable.   At  first,  the  sports  section  of  the  newspaper  was  used  only  to  add weight; it served as filler information. While some state officials saw  it  as  a  way  to  promote  patriotism,  the  editors  of  the  newspapers  regarded  the  section  with  little  respect,  and  displayed  this  opinion  by  placing  it  in  the  back  of  the  newspaper  (Sports).  In  the  1900s,  the  New  Yorker  published  a  story  that  regarded  sports  as  a  whole  as  “‘a  trivial  enterprise’  involving  ‘second‐rate  people  and  their  second‐rate  dreams  and  emotions,”  (Poole).  The  entire  section  was  bare  boned,  reporting  only the score and brief details about the course of the game.   Yet,  in  England,  one  writer  decided  to  make  a  difference.  The  boxing  reports  of  sports  journalist  Pierce  Egan  in  the  1920s  were  like  nothing sports fans had ever experienced before. He wove a tale instead  of  simply  reproducing  the  facts,  and  readers  loved  it.  Soon,  more  and  more  journalists  began  emulating  his  style.  Editors  began  to  notice  the  trend, as readers often turned to read the back page before catching up  on  the  seemingly  more  pertinent  news  in  the  first  few  sections.  To  capitalize  on  this  observation,  editors  began  staffing  their  sports  departments with skilled, enthusiastic journalists. They were, of course,  all men. By the time the 20th century rolled around, the sports page had  morphed  into  something  completely  different  than  those  of  the  earliest  newspapers. The cut‐and‐dry sports story was gone, because “No longer  were  they  simply  reporting  outcomes  and  scores,  but  rather  telling  a  story. The articles…became dramatic pieces of literature, describing not  only the game, but the atmosphere, exciting moments and back story in  great  detail,”  (Sports).  Without  television,  it  was  up  to  these  writers  to 


paint the  action  of  the  game.  They  became  commentators,  critics,  and  coaches. These journalists provided sports‐lovers across the country with  regular  reading  material,  and  young  boys  with  descriptions  of  their  heroes on the hometown team.   Surely,  these  writers  loved  sports.  But  they  were  by  no  means  the stereotypical “stupid jocks.” Gary Poole, who read a plethora of early  sports  journalism  from  the  1920s  and  30s  in  a  study  of  football  player  Red Grange, affirmed the writing acumen of sports journalists. He said,  “As  I  read  through  yellowed  newspapers,  I  encountered  descriptive  writing,  clever  word  play,  references  to  Shakespeare,  the  Bible,  heroic  couplets  and  a  wise  eye  towards  human  nature.  I  could  see,  smell  and  hear these games” (Poole). With such excellent, elevated prose, there was  no  chance  of  reverting  back  to  primitive  reporting.  Sports  writing  became a form of entertainment, much like the sport itself. At the turn of  the 20th century, sports media had reached the level most recognize when  they consider the business today, as “mass media and elite sports formed  a  marriage  of  convenience,  becoming  in  this  last  stage  so  economically  interdependent as to be virtually inseparable” (Sports). In modern times,  the sports section is the most widely read section of any daily newspaper  in a major metropolitan area (Creedon 96).   Since the beginning, this field has been male dominated, both in  content  and  authorship.  The  formation  of  sports  journalism  simply  did  not  included  women.  By  the  1970s,  according  to  an  estimation  by  the  Associated  Press,  only  30  women  worked  in  the  entire  field  of  sports  journalism—twenty‐five  in  print  and  five  in  broadcasting—while  men  employed  in  the  field  was  growing  by  the  hundreds  (Shain).  However,  along the way, there have been myriad trailblazers.     The  first  recorded  woman  reporter  was  Maria  Morgan,  who  reported  on  horse  races  in  1869.  There  is  a  widely‐believed  rumor  that  she was so well known for her livestock expertise that General Ulysses S.  Grant solicited her opinion before buying a horse (Creedon 70). Several  other women stood out in the field over the following 30 years, sprinkled  amidst the overwhelming male majority. In 1887, Nellie Verrill Mighels  Davis  covered  the  Corbett‐Fitzsimmons  championship  fight.  Annie  Laurie covered fights as well in the late 1890s. During this time, she was  accompanied  by  women  sports  journalists  Pauline  Jacobson  and  Inez  Haynes  Irwin,  who  reported  on  baseball  and  wrestling,  respectively  (Creedon  71).  Despite  these  powerful  women  trailblazers,  the  field  remained  almost  exclusively  androcentric  until  the  early  1900s.  At  that  point, many men who worked the news desks went off to fight in WWI.  These open chairs provided women with a rare and exciting opportunity 


to move beyond their secretarial roles into more prominent positions in  the  newspaper.  At  this  time,  at  least  five  women  were  regular  sports  reporters for major publications, the most famous being Margaret Goss.  Beginning in 1924, Goss wrote a weekly column, “Women in Sports” for  the New York Herald Tribune (Creedon 76). As the only woman in the  sports department of the Tribune, she was greatly influenced by some of  the great sports journalists of the time who sat weaving tales of athletic  escapades just a few desks away, such as the famous Grantland Rice. As  her column matured, she did manage to develop her own style, proving  “that a woman could stand toe‐to‐toe with male writers in producing the  kind  of  highly  stylized  writing  demanded  during  the  so‐called  “golden  age”  of  sports  journalism,”  (Kaszuba).  Her  success  paved  the  way  for  women journalists in New York and beyond.    When the men returned home from the war, they simply  expected to regain their previous positions, and they did. Women were  forced back into their mundane secretarial positions. Within the span of  a  few  months,  they  went  from  serving  as  pivotal  contributors  in  the  dynamic,  engaging  field  of  news  reporting  to  being  relegated  back  to  menial  office  tasks.  In  the  1930s,  during  the  midst  of  the  Great  Depression,  women  sports  reporters  essentially  disappeared.  The  break  was  short‐lived,  however,  with  WWII  on  the  horizon.  As  the  men  left  once  again  to  fight  overseas,  women  enthusiastically  regained  their  previous positions. This re‐immersion of women in the field presented a  new  set  of  problems,  all  revolving  around  gender  discrimination.  As  newspapers  had  grown  in  influence,  prestige  and  circulation,  the  prejudice against women sports reporters had grown as well. The switch  during WWI to women reporters had seemed so temporary that limited  controversy had arisen. However, this second transition was longer, and  conflicts  had time  to  develop.  For  the  first  time,  women  reporters  were  being  denied  the  same  rights  as  their  male  counterparts.  When  women  showed up to report on games, they were simply refused access to most  press  boxes,  with  authorities  eliding  their  credentials.  The  opposition  was rooted in two sources: the representatives of the athletic team, who  served  as  a  protective  barrier  over  the  questionable  reputations  of  the  athletes,  and  the  male  sports  reporters,  who  had  already  claimed  their  domain.  These  writers  were  threatened  by  the  sudden  influx  of  competition, especially since this competition had proved themselves as  more  than  competent  during  the  two  World  Wars.  The  Denver  Post’s  editor Jack Carberry once said during this period:  The press box is exclusively for male sports writers. It’s  the  tradition  of  the  newspaper  game  –  and  war  is  no 


excuse to  change  it.  .  .  .  When  I’m  covering  a  game,  I  don’t  want  to  hear  a  lot  of  feminine  chit‐chat  about  fashions,  new  cooking  recipes  and  boyfriends.  And  that’s  what  the  press  box  would  be  filled  with,  if  girls  were  admitted.  If  we  admitted  women  reporters,  we’d  be  in  plenty  of  trouble,  so  much  trouble  that  it  would  interfere with our work. (Creedon 81)  As  mentioned  before,  this  stereotyping  and  call  for  restricted  access did not come exclusively from the press. The coaches, managers,  and other staff members of the athletic teams were equally as intolerant  of  women  in  the  sports  reporting  field,  and  reacted  by  making  it  as  difficult as  possible for  women  reporters  to  do  their  jobs. Mary Garber,  known as the “Dean of Women Sportswriters” was the first to challenge  this  press  box  rule.  She  was  turned  away  by  the  sports  information  director  at  a  Duke  University  football  game  in  1946  when  she  tried  to  enter  the  press  box  with  the  other  reporters.  Presenting  her  credentials  did  not  sway  his  decision;  it  was  her  gender,  and  only  her  gender,  preventing her from gaining equal access. Garber did not submit quietly.  She  immediately  relayed  the  information  of  her  mistreatment  to  her  editor,  and  with  her  help  he  wrote  to  the  four  North  Carolina  universities frequently covered by the regional newspaper and said “that  they were turning away the paper, not just a woman reporter,” (Creedon  80).  Eventually,  the  four  universities  consented  and  allowed  women  in  the  press  box  so  they  would  not  lose  their  news  coverage.  This  success  seemed  miniscule,  but  it  was  movement  in  the  right  direction.  As  is  common  with  many  great  shifts  in  societal  paradigms,  it  is  these  small  steps that lay the foundation for bigger, more radical changes to come.   While the 1950s were nearly as stagnant as the 1930s for female  sports journalists as men once again reclaimed their jobs after returning  from  war,  the  liberal  60s  and  70s  brought  big  changes  to  the  sports  world.  “Equality”  was  the  buzz  word  of  the  era,  and  in  1972,  equality  was  extended  out  to  the  athletic  world  with  the  passage  of  Title  IX.  Signed  on  June  23rd,  Title  IX  read  that  “no  person  in  the  United  States  shall,  on  the basis  of  sex, be  excluded in  participation  in,  be  denied  the  benefits  of,  or  be  subjected  to  the  discrimination  under  any  education  program  or  activity  receiving  Federal  financial  assistance,”  (Title  IX).  This  law  applied  to  many  activities,  though  its  impact  on  athletics  spurred the most radical changes and resistance, and lives on today.   For  most  women  sports  journalists,  these  changes  looked  positive.  According  to  Stacie  Shain  and  Marie  Hardin  in  their  study  Strength  in  Numbers?  The  Experiences  and  Attitudes  of  Women  in  Sports 


Media Careers,  “the  low  percentage  of  women  working  in  sports  media  seems  to  mirror  the  low  percentage  of  women  in  mediated  sports  coverage.” The hope was that with the increase of women playing sports,  these  sports  would  slowly  gain  more  media  attention.  This  increased  media  attention  focused  on  women  would  increase  the  demand  for  women reporting on such events (Shain). According to gender sociology  expert Michael Messner, “the proliferation of images of women athletes  is  (increasingly,  I  think)  making  sports  media  a  contested  ideological  terrain,  where  meanings  of  sexuality,  gender,  and  race  are  being  contested and reconstructed,” (Taking the Field, 93). The sports field is the  natural arena to challenge social change. With more women on the field  slowly  being  accepted,  it  seemed  as  if  the  perfect  opportunity  arose  to  reshape the perception of women sports journalists.   Even  with  the  dramatic  shifts  in  female  opportunities  on  the  field,  around  the  field  there  was  still  much  progress  to  be  made  before  equal  rights  would  be  obtained.  Collegiate  sports  journalism  programs  slowly  began  accepting  women,  yet,  instead  of  being  supportive,  many  in the sports world continued to show misogynistic tendencies. In some  cases,  these  tendencies  were  actually  magnified,  as  the  threat  of  a  new  generation  of  women  sports  journalists  became  plausible.  Ohio  State  Football Coach Woody Hayes was quoted in 1973 saying:   I hear theyʹre [Oberlin College] even letting w‐o‐m‐e‐n in  their  sports  program  now.  Thatʹs  your  Womenʹs  Liberation, boy ‐ a bunch of goddamn lesbians...You can  bet  your  ass  that  if  you  have  women  around  ‐  and  Iʹve  talked to psychiatrists about this ‐ you arenʹt going to be  worth a damn. No sir! Man has to dominate. Thereʹs just  no other way. (Creedon 67)   It seems impossible that an icon such as Woody Hayes would say such  an appalling thing, but such ideas were deeply‐rooted. The sports world  was simply not ready to accept women, and was going to try to prevent  gender integration by any means necessary.  This  intolerance  was  prevalent  on  both  the  collegiate  and  professional  level.  With  the  shift  towards  broadcast  media,  press  box  segregation  seemed  to  fade  away  and  locker  room  controversy  took  its  place.  Radio  and  television  demanded  immediacy  in  reporting  far  beyond  that  of  newspapers.  No  longer  could  journalists  interview  players  the  evening  after  the  game.  They  needed  to  have  the  story  started  before  the  players  left  the  building.  To accomplish  this, pre  and  post‐game interviews were becoming imperative, creating a whole new  problem  for  women  reporters.  Coaches  and  athletic  institutions  were 


more than  hesitant  to  let  women  have  access  to  the  crass,  sweat‐filled,  rude and often nude world of male sports teams’ locker rooms, saying it  was  an  invasion  of  privacy  (though  male  reporters  had  no  problem  gaining access). In 1977, Sports Illustrated Reporter Melissa Ludtke was  denied  access  to  the  New  York  Yankees  locker  room.  Instead  of  admitting  defeat,  she  filed  a  federal  sex  discrimination  suit  against  the  team,  claiming  post‐game  interviews  were  essential  to  her  job  and  by  being  denied  access  to  the  locker  room,  her  rights  of  equal  protection  under the 14th Amendment were violated. In court, she went up against  Baseball  Commissioner  Bowie  Kuhn,  who  was  convinced  that  women  reporters  would  “undermine  the  basic  dignity  of  the  game”  (Creedon  87). Eventually, Federal Court Judge Constance Baker Motley ruled that  “all reporters, regardless of sex, should have equal access to the athletes,  including  the  locker  room  if  necessary”  (Creedon  88).  This  ruling  was  incredibly  groundbreaking,  and  it  seemed  like  a  promising  step  for  women  sports  reporters  nationwide.  In  actuality,  though,  it  backfired.  Even  this  ruling  by  a  federal  judge  could  not  shake  the  deep  seeded  gender  bias.  The  opposition  tore  apart  the  case,  hiring  extra  lawyers  to  exploit  every  loophole  until  eventually  the  ruling  was  interpreted  to  have an effect in only the Yankee’s locker room, not on any other teams’  locker rooms in the league, because that is where the initial conflict had  taken  place.  Furthermore,  male  colleagues  in  the  journalism  field  questioned  Ludtke’s  professionalism,  and  Yankees  fans  attacked  her  appearance, personal life and work for the rest of her career.   Unfortunately, the impudence of the 1970s did not end there. BJ  Phillips  was  covering  the  1978  World  Series  when  she  experienced  this  audacity firsthand. As the associate editor of Time and its chief writer on  sports,  she  was  by  no  means  unqualified  to  cover  such  a  major  event.  Yet,  after  the  first  game  in  Los  Angeles,  two  men  working  in  public  relations for the Dodgers attempted to take her press credentials before  she  even  had  the  chance  to  try  to  enter  the  locker  room.  When  she  resisted, the two forced her out onto the field in an attempt to humiliate  her.  It  worked.  Phillips  was  spotted  in  tears  by  multiple  television  reporters, and suddenly she, not the game, became the story. She said:   I’ve picked up a severed leg outside a blown‐out pub in  Northern  Ireland,  I’ve  interviewed  women  terrorists,  I’ve heard the President of the United States lie at a press  conference.  But  the  first  time  in  twelve  years  I’ve  been  forced to tears was in the Dodgers Stadium. To think it  was  the  World  Series  that  did  it—it’s  ludicrous…I’ve  been  treated  worse  in  sports  than  anywhere  else.  I’ve 


never felt  that  resentment  anywhere  else.  (Creedon  87‐ 88)  This disturbing situation was all too common, and proved to be a trend  that would haunt the lives of women sports reporters well into modern  times.   As distressing as the experience was for women reporters on the  field, the office offered no refuge. Even 60 years after Margaret Goss had  taken the desk in a newsroom next to Grantland Rice, women were still  not  readily  accepted  into  the  sports  department  by  their  peers.  While  government mandates meant more women were being hired, they were  not  afforded  nearly  the  amount  of  respect  their  male  counterparts  enjoyed.  Sports  journalists  in  general  “do  not  have  a  standing  in  their  profession  that  corresponds  to  the  size  of  their  readerships  or  of  their  pay packets, with the old saying (now reaching the status of cliché) that  sport is the ‘toy department of the news media’,” (Rowe). Because of this  criticism, the male sports writers had become incredibly defensive about  their trade. The last thing they wanted was more competition, especially  competition  from  a  woman.  A  certain  male  “hegemony  within  the  institution  of  sport  is  reflected  and  magnified  by  media,”  (Shain).  Women reporters were looked down on by their peers, and in a survey  from  the  time,  admitted  to  feeling  an  “invisible”  status,  discrimination,  and  the  feeling  that  they  had  been  passed  over  for  promotions  (Shain).  Katie  Crouse,  a  writer  for  the  Palm  Beach  Post,  said  ʺThatʹs  the  thing  about being a woman in this business. Itʹs never just about yourself. For  better  or  for  worse,  youʹre  representing  the  entire  gender”  (Ricchiardi  316). And the female gender was not yet accepted into this testosterone‐ fueled world.    Despite these hardships, there were a few advancements during  the 1970s and 80s that actually helped women journalists. According to  sports  columnist  Dave  Zirin,  sport  “can  and  has  been  used  to  create  social  justice”  (King).  More  women  were  hired  by  newspapers,  though  these  new  reporters  were  not  ignorant  of  the  cause  for  their  sudden  success. In 1980, fresh out of journalism school, Christine Brennan got a  job at the Miami Herald. She said, “It would be naïve to believe I got a  job simply because I was a fabulous writer. I’m aware that had I been a  white  male  coming  out  of  Northwestern  University  with  the  same  degrees‐ everything else being equal‐ I wouldn’t have landed one of the  plum  assignments  at  the  Miami  Herald  at  age  23”  (Creedon  85).  Nonetheless,  slowly  more  and  more  bylines  read  female  names  in  newspapers across America, both in the sports section and others. These  new  articles  provided  a  fresh  perspective  to  sports  editors  across  the 


nation. “Welcoming women into the mix should have been a no brainer.  The  more  people  in  the  department  to  reflect  that,  the  better.  I  canʹt  imagine that a sports editor at any paper of any size with a brain of any  size  would  say  anything  different,”  said  Jerry  Micco,  president  of  the  Associated Press Sports Editor (Ricchiardi 313).   The  Cleveland  Plain  Dealer  is  known  as  one  of  the  first  major  newspapers  to  make  a  significant  effort  to  hire  women  in  the  sports  department  and  then  treat  them  as  professionals  once  they  were  there.  When  Joe  Paterno  prohibited  Plain  Dealer  reporter  Tracy  Dodds  from  entering  the  locker  room  of  the  Penn  State  Football  team,  sports  editor  Ron Hewitt took charge. He personally called Paterno offering to buy the  whole  football  team  robes,  since  the  coach  seemed  so  concerned  about  the players’ privacy during interviews. Dodds has since credited Hewitt  with “going beyond the token hire, to continue to recruit, promote, and,  most  importantly,  support  women  in  sports,”  (Ricchiardi  312).  Off  the  newsprint, ESPN was the first company to hire a woman sports anchor  in  1983,  prompting  others  to  follow  suit  (Ricchiardi  317).  As  more  women  sports  journalists  began  to  enter  the  field,  slowly  the  sports  associations  began  to  comply.  By  the  mid‐1980s,  the  NHL,  NFL,  NBA  and  MLB  finally  recognized  the  “equal  access”  ruling  from  the  Ludtke  case  in  1977  (Ricchiardi  312).  At  this  time,  AWSM,  the  Association  of  Women  in  Sports  Media  was  founded  and  had  established  a  base  of  about  200  members,  creating  a  support  system  for  these  pioneering  women, and a way to connect to others experiencing the same situations.  Because  of  this,  in  a  survey  of  female  sports  reporters  in  the  late  90s,  eighty‐three  percent  of  respondents  agreed  or  strongly  agreed  with  the  statement,  ʺI  feel  a  responsibility  to  help  other  females  succeed  in  this  field,” (Shain).     This  support  system  would  prove  to  be  invaluable  in  the  next  few  years. Just  when  things  were  beginning  to  look  promising, another  issue presented itself: sexual harassment. Without gender discrimination,  women had more access to the players than ever before. This resulted in  an alarming trend that caught the attention of the nation.   “As  greater  numbers  of  women  invaded  the  temples  of  male   supremacy‐ the press box, the sideline and, most  sacrosanct of all, the locker room – a testosterone frenzy  erupted in sports venues across the country, igniting the  worst  rash  of  sexism  ever  witnessed  against  a  group  of  reporters.  Being  called  a  bitch  was  the  least  of  the  indignities,  according  to  pioneers  who  began  forging  a 


new frontier in American journalism in the mid 1970s.”  (Ricchiardi 309)  These “indignities” would prevail for decades. Lesley Visser was the first  female  sports  reporter  to  follow  a  team  when  she  was  assigned  to  the  New  England  Patriots  in  1986.  She  joined  CBS  in  1988,  where  she  covered  basketball,  baseball  and  football  on  both  the  collegiate  and  professional  level  (“Lesley  Visser”  291).  In  1990,  when  working  for  the  Detroit Free Press, she requested an interview with Detroit Tigers pitcher  Jack Morris. He responded by saying, “I donʹt talk to women when I am  naked unless they are on top of me or I am on top of themʺ (Whitaker).  Tiger’s  president  Bo  Schembechler  sided  with  his  player,  saying  that  sending  a  woman  into  the  locker  room  showed  a  “lack  of  common  sense”  (Whitaker).  The  question  of  Visser’s  qualifications  did  not  come  up. His criticism was only her gender.   In 1995, 25 year‐old Joan Ryan, writing for the Orlando Sentinel,  was  the  first  reporter  in  the  locker  room  after  a  game  of  the  (now  defunct)  United  States  Football  League.  As  she  walked  in,  she  found  herself  caught  in  a  stream  of  naked  players,  walking  back  from  the  showers.  According  to  her  report,  “They  stopped  in  their  tracks,  then  shouted  and  laughed,  barking  obscenities  and  closing  in  on  me  like  bullies in an alley.” After she had backed away and began to conduct an  interview with one of the already showered athletes, one of the players  who had been cutting off a tape job began to rub the handle of the razor  up  and  down  her  leg.  This  all  occurred  while  the  owner  of  the  team  stood  in  the  doorway,  watching.  He  later  shrugged  off  her  complaints,  saying  it  was  her  fault  for  being  a  woman  in  a  room  of  naked  men  (Ricchiardi).   While it seems like there could be no worse and no more  intimidating  situation  for  a  woman  sports  reporter,  one  remains  even  more  atrocious.  The  situation  in  1990  between  Lisa Olson  and  the  New  England  Patriot  is  called  the  “watershed  moment  in  women  sports  journalism,” and for good reason. Olson, a 26 years old and working for  the  Boston  Herald  at  the  time,  endured  what  she  called  “mind  rape”  from  several  members  of  the  New  England  Patriots  team  after  a  September  17th  practice.  When  conducting  an  interview,  the  players  shouted  offensive  comments  and  made  lewd  gestures,  gyrating  their  hips and fondling themselves an arm’s length away. According to Olson,  they ʺpositioned themselves inches away from my face and dared me to  touch  their  private  partsʺ  (Ricchiardi  311).  However,  somehow  the  situation got worse. The next day, Sports Illustrated published her story,  and  it  was  soon  picked  up  by  both  the  Boston  Globe  and  Herald.  The  owner  of  the  Patriots,  Victor  Kiam,  was  overheard  calling  Olson  a 


“classic bitch,”  and  she  became  the  brunt  of  jokes  in  the  media,  from  radio disc jockeys to skits on Saturday Night Live. The fans of the New  England Patriots were more than upset. Olson received over 100 obscene  phone calls, 250 pieces of hate mail, had her tires slashed and was victim  to more than one death threat, simply because her complaints placed the  New  England  Patriots  in  a  bad  light.  She  filed  for  a  four‐suit  sexual  harassment  case  on  April  25th,  but  the  damage  was  done.  She  could  no  longer work anywhere in the United States and moved to Australia. The  sports world, “In essence, [sic] turned the tables, accusing Olson of sheer  voyeurism rather than professionalism” (Fuller). She was not considered  a  victim,  but rather  just a woman  who could  not  complete  her  job,  and  damaged the reputation of one team in the process.    Cases like  these  are  not  rare, and  to  place an  actual  number  on  how  many  have  occurred  would  be  impossible.  There  is  a  stigma  attached with reporting abuse, as “Many female reporters are not willing  to  complain,  fearing  that  they  may  be  reassigned  to  a  less  prestigious  beat or thought of as cry babies who need special treatment, or that ‘they  might  become  the  story  rather  than  the  team  or  game,’”  which  had  happened to so many of their predecessors, like Olson (Creedon 80). An  anonymous  survey  in  1998  that  gathered  data  from  89  women  sports  journalists revealed disturbing information. Almost 50% reported being  sexually  harassed  at  one  point  in  their  career,  in  ways  varying  from  catcalls, having jock straps thrown at them, receiving sexually suggestive  comments,  or  having  players  masturbate  in  front  of  them  while  they  were  conducting  interviews  (Hardin).  Such  egregious  behavior  would  simply  not  be  acceptable  in  any  other  profession,  even  in  other  traditionally male‐dominated  fields,  such  as  medicine,  law,  engineering  or law enforcement. Some say that the abuse is the direct influence of the  naturally aggressive  world  of  sports.  Athletics  establish  a  propensity  to  be  competitive,  and  when  it  comes  to  a  locker  room  brimming  with  testosterone,  endorphins,  and  the  overpowering  emotion  from  the  previous  win  or  loss,  the  entrance  of  a  woman  reporter  becomes  an  opponent for the team, a way to release after hours of complete physical  exertion (Messner Out of Play 109). ʺThere are political, religious, sexual,  perhaps  racial  aspects  to  these  incidents,  but  they  are  best  seen  in  the  perspective of traditional jock entitlement, packs of boys in high school,  college and the pros, making objects of the non‐jocks around them,ʺ said  Robert Lipstye, a former sports journalist (Fuller 13).   While these instances seem like a thing of the past, they are more  recent  than  many  would  like  to  think.  Just  this  past  year,  Inez  Sainz  of  TV  Azteca  was  harassed  by  players  and  coaches  in  the  New  York  Jets 


locker room (Bishop). Charges were dropped, yet the message remains.  Harassment  is  still  occurring,  in  subtle  and  not‐so‐subtle  ways.  The  struggles  continue,  yet  women  reporters  persevere.  Despite  abuse,  harassment, prejudice and so much more, they have actually been able to  thrive. In 1990, there were about 10,000 sports journalists, and only about  200 of them were women. By 2005, the number had more than doubled,  to 450 (Stofer 225). The population has only grown since then. Currently,  the Association for Women in Sports Media has over 700 members (The  Association for Women in Sports Media).Vince Doria of ESPN is known  for being one of the first representatives from a major sports company to  openly  promote  women  as  sports  journalists.  He  says,  “Today,  female  sportswriters  are  all  over  the  place.  No  one  gives  it  a  second  thought,ʺ  (Ricchiardi).  Others  in  high  ranking  positions  in  major  sports  publications share similar ideas.   Not only are women more prevalent than ever in the previously  male  dominated  environment,  but  they  are  also  becoming  more  and  more  successful  as  sports  journalists.  Doria  is  quoted  as  saying  that  women  often  take  a  less  clichéd  and  conventional  approach  to  sports  stories  than  men  (Ricchiardi).  Women  seem  to  be  able  to  form  a  relationship with the players, assuming harassment is not present. In his  recent  article  Sports,  Culture  and  Media:  The  Unruly  Trinity,  David  Rowe  said:  “I  read  a  piece  that  Sue  Knott  wrote  in  The  Sunday  Times a few weeks ago, an interview with Ray Kennedy,  the  footballer  with  MS  [multiple  sclerosis].  Now  that  was something very few men could have written, if any,  I  suspect,  because  it  had  a  special  sympathetic  perspective,  human  perspective  and  did  illuminate  the  situation very well indeed. He talked to her in a way he  might not have talked to a man, thereʹs a kind of macho  culture  in  which  they  hold  back  some  of  these  really  personal things. Iʹd like to see a lot more of that.” (Rowe  49)   It is the interesting views and perspectives such as these that set women  sports journalists apart and above their male counterparts. Jane Leavy of  the  Washington  Post  wrote  a  best‐selling  fiction  book  based  on  her  experiences as a sports journalist. The sassy narrative gained nationwide  attention  with  its  opening  line:  “You  see  a  lot  of  penises  in  my  line  of  work,”  (Creedon  91).  This  book  did  more  than  provide  amusing  commentary;  it  illuminated  the  struggles  of  women  sports  journalists,  giving  the  American  public  a  look  into  their  lives.  With  this  exposure, 


the issues  became  a  public  concern,  and  forced  sports  associations  to  reassess  their  regulations  concerning  conduct  with  women  reporters.  Now,  colleges  across  the  country  support  associations  like  Athlete  for  Sexual Responsibility and Mentors in Violence to provide their students and  potential  future  professional  athletes  with  the  skills  needed  to  conduct  themselves  around  women  in  a  professional  manner  (Messner  Out  of  Play, 108).   Today,  women  reporters  have  truly  made  an  impact  on  the  sports  journalism  scene.  Sally  Jenkins,  sports  journalist  for  the  Washington Post, was recently praised for her groundbreaking work in  the  2008  Olympics.  Her  stories  illuminated  the  behind‐the‐scenes  suffering  that  occurred  to  produce  such  a  spectacular  event,  and  are  considered  “on  a  higher  plane,  about  a  nation  of  people,  taking  on  injustices  at  the  highest  levels.  Her  pursuit  of  truth,  cutting  deeply  through  the  surface  gloss,  is  stunningly  powerful  and  admirable”  (Winner).  USA  Today  sports  columnist  Christine  Brennan  was  praised  for  her  column  two  years  ago  on  the Augusta National  Golf  Club.  This  article  displayed  the  discrimination  present  in  the  tournament  and  has  ignited world‐wide debate that lives today (Adelman). These names are  just  a  few  of  the  hundreds  of  women  who  have  emerged  as  powerful  journalists  writing  in  the  sports  field.  In  broadcast  journalism,  Linda  Cohn,  Hannah  Storm,  Chris  McKendry  and  Sage  Steele  made  history  earlier  this  September  when  they  became  the  first  set  of  back‐to‐back  paired female anchors to work on ESPN’s famed SportsCenter. Cohn and  Storm work the 9am to 12pm time‐slot, and immediately turn it over to  McKendry  and  Steele  for  the  next  three  hours  (Quinnd).  Women  reporters  are dominating  a  large  block of  time  at  an  incredibly  popular  sports network, and this feat is truly admirable.   Women sports journalists have suffered through many trials and  tribulations.  In  the  beginning,  they  were  not  even  allowed  to  write.  When  they  finally  gained  a  voice,  it  was  stifled,  as  men  received  better  assignments  and  greater  recognition.  When  they  forced  the  issue  of  equality,  they  were  harassed,  simply  because  of  their  gender.  Yet,  it  is  these  setbacks  that  have  strengthened  the  field.  Women  were  forced  to  fight  for  justice  and  equality.  They  pushed  themselves  into  the  press  boxes,  and  fearlessly  marched  into  the  locker  rooms.  They  demanded  equal  opportunities,  and  then  proved  they  deserved  them.  These  tribulations  forced  women  journalists  to  refine  their  craft,  master  their  style,  and  use  every  bit  of  their  professionalism.  It  is  these  things  that  have  transformed  women  sports  journalists  into  an  unstoppable  force.  While much work remains before absolute equality is achieved, at least 


now, women  are  providing  unique,  thought  provoking  insight  into  the  historically male dominated world of sports. Their stories are no longer  being  pushed  from  public  view;  they  are  changing  public  views.  Their  perspectives  are  fresh,  and  push  the  boundaries  of  classic  sports  journalism.  Furthermore,  they  are  making  the  world  of  sports  universally accessible. Without the “boys only!” stigma within the sports  field  in  general,  the  amount  of  televised  female  athletic  events  has  expanded, and the number of female sports fans has grown. Now, nearly  one third of all women regularly read the sports page of the newspaper,  and  even  more  tune  in  to  watch  their  favorite  teams  on  T.V.  (Hau).  As  women present fresh outlooks on the field, they expand the horizons of  athletics  and  promote  a  wider  appreciation  of  sports  with  new  fans.  While initially suppressed, women sports journalists have finally seized  the  opportunity  to  thrive,  and  are  enhancing  the  field  in  innumerable  ways: the ultimate underdog victory.                  


Works Cited     Adelman, Ken. “In the Locker Room: Interview with C. Brennan.”  Washingtonian Sept. 2003: 27‐31. Biography Reference Bank. Web.  26 Feb. 2011.  The Association for Women in Sports Media. “Membership.” AWSM.  The Association for Women in Sports Media, 2011. Web. 28 Feb.  2011. <>.  Bishop, Greg. “NFL Looks Into Possible Harassment by Jets.” New York  Times. New York Times Company, 13 Sept. 2010. Web. 20 Jan.  2011. < 13jets.html>.  Creedon, Pamela J. “Women in Toyland: A Look at Women in American  Newspaper Sports Journalism.” Women, Media and Sport. Ed.  Pamela J. Creedon. Thousand Oaks: Sage, 1994. 67‐107. Print.  End, Christian M., et al. “Sports and Relationships: The Influence of  Game Outcome on Romantic Relationships.” North American  Journal of Psychology 11.1 (2009): 37‐48. Academic Search Premier.  Web. 8 Nov. 2010.  Ferguson, Donald L., and Jim Patten. Opportunities in Journalism Careers.  Rev. ed. Lincolnwood: VGM Career Books, 2001. ebrary. Web. 3  Feb. 2011.  Fuller, Linda K. “Reporters’ Right to the Locker Room.” Feminist Issues  12.1 (1992): 39‐45. Academic Search Premier. Web. 30 Jan. 2011.  Hardin, Marie, and Stacie Shain. “Female Sports Journalist: Are We  There Yet? ‘No.’” Newspaper Research Journal 26.4 (2005): 23‐35.  Communication and Mass Media Complete. Web. 20 Jan. 2011.  Hau, Louis. “Thinking Outside the Box (Scores).”,  11 Apr. 2008. Web. 3 Mar. 2011. < 04/10/newspapers‐advertising‐sports‐biz‐media‐ cx_lh_0410sportspages.html>.  “Journalism.” Encyclopaedia Britannica Online Academic Edition.  Encyclopaedia Brittanica, n.d. Web. 30 Jan. 2011.  Kaszuba, Dave. “Bringing Women to the Sports Pages: Margaret Goss  and the 1920s.” American Journalism 23.2 (2006): 13‐44.  Communication and Mass Media Complete. Web. 3 Feb. 2011. 


King, C. Richard. “Toward a Radical Sports Journalism: An Interview  with Dave Zirin.” Journal of Sport and Social Issues 23.4 (2008):  333‐44. Communication and Mass Media Complete. Web. 15 Feb.  2011.  “Lesley Visser.” Encyclopedia of Women and Sport in America. Ed. Carole A.  Oglesby, et al. Phoenix: Oryx Press, 1998. 291. Print.  Messner, Michael A. Out of Play: Critical Essays on Gender and Sport.  Albany: State University of New York Press, 2007. Print.  ‐ ‐ ‐. Taking the Field: Women, Men and Sports. Minneapolis: University of  Minnesota Press, 2002. ebrary. Web. 7 Jan. 2011.  Messner, Michael A., Margaret Carlisle Duncan, and Kerry Jensen.  “Separating the Men from the Girls: The Gendered Language of  Televised Sports.” Women and Sports in the United States: A  Document Reader. Ed. Jean O’Reilly and Susan K. Cahn. Boston:  Northeastern University Press, 2007. 265‐79. Print.  O’Reilly, Jean, and Susan K. Cahn, eds. Women and Sports in the United  States: A Documentary Reader. Boston: Northeastern University  Press, 2007. Print.  Pesca, Mike. “UConn Tops UCLA’s Record Winning Streak.” Morning  Edition. National Public Radio. 22 Dec. 2010. NPR. Web.  Transcript. 28 Feb. 2011. < transcript/transcript.php?storyId=132250799>.  Poole, Gary Andrew. “Back to the Future.” Columbia Journalism Review  Jan.‐Feb. 2009: 19‐21. Academic Search Premier. Web. 20 Jan. 2011.  Quinnd. “’Tinker to Evers to Chance’ Has Nothing on SportsCenter’s  Double Play of Women Anchors.” ESPN MediaZone. ESPN  MediaZone, 28 Sept. 2010. Web. 3 Mar. 2011.  < %e2%80%9ctinker‐to‐evers‐to‐chance%e2%80%9d‐has‐nothing‐ on‐sportscenter%e2%80%99s‐double‐play‐of‐women‐anchors/>.  Ricchiardi, Sherry. “Offensive Interference.” Women and Sports in the  United States. Ed. Jean O’Reilly and Susan K. Cahn. Boston:  Northeastern University Press, 2007. 308‐17. Print.  “Robin Roberts.” Encyclopedia of Women and Sport in America. Ed. Carole  A. Oglesby. Phoenix: Oryx Press, 1998. 238. Print. 


Rowe, David. Sports, Culture and the Media: The Unholy Trinity. 2nd ed.  1999. Berkshire: McGraw‐Hill House, 2004. ebrary. Web. 3 Feb.  2011.  Shain, Stacie, and Marie Hardin. “Strength in Numbers? The Experiences  and Attitudes of Women in Sports Media Careers.” Journalism  and Mass Communication Quarterly 82.4 (2005): 804‐19.  Communication and Mass Media Complete. Web. 30 Jan. 2011.  “Sports.” Encyclopaedia Britannica Online Academic Edition. Encyclopaedia  Britannica, n.d. Web. 30 Jan. 2011.  Stofer, Kathryn T., James R. Schaffer, and Brian A. Rosenthal. Sports  Journalism: An Introduction to Reporting and Writing. Lanham:  Rowman & Littlefield, 2010. Print.  “Title IX.” Encyclopaedia Britannica Online Academic Edition.  Encyclopaedia Britannica, n.d. Web. 30 Jan. 2011.  Whitaker, Leslie, Ann Blackman, and Wendy Cole. “Trouble in the  Locker Rooms.” Time. Time Inc., 15 Oct. 1990. Web. 20 Jan. 2011.  < 0,9171,971392,00.html>.  “Winner: Sally Jenkins, the Washington Post.” The Quill June‐July 2009:  30. Biography Reference Bank. Web. 26 Feb. 2011. 


2011 WORLD HISTORY CONTEST – FIRST PLACE    Jack Hoover  Class of 2012  Hudson, Ohio     

Omar al‐Bashir:   The International Criminal Court’s Folly in Pursuing a Genocidaire    On  July  14,  2008,  the  Chief  Prosecutor  of  the  International  Criminal  Court  filed  an  application  with  the  tribunal’s  Pre‐Trial  Chamber I for a warrant for the arrest of incumbent Sudanese President  Omar  Hassan  Ahmad  al‐Bashir.  The  move  came  after  years  of  struggle  on the part of Prosecutor Luis Moreno Ocampo in his attempts to bring  the  perpetrators  of  crimes  against  humanity  in  Darfur  to  international  justice.  Yet  even  after  securing  an  international  indictment  for  myriad  crimes  against  humanity  and  finally  genocide  in  mid‐2010,  the  prosecutor  has  had  no  success  in  bringing  Sudanese  nationals  to  trial  before the international tribunal. The warrant itself, though intended to  prosecute  the  most  serious  of  human  rights  violations,  was  received  amid  extreme  controversy  by  the  international  community.  Given  the  currently  volatile  state  of  Sudan,  many  political  analysts  and  leaders  doubt  the  true  viability  of  arresting  the  sitting  Head  of  State.  Though  President Omar al‐Bashir of the Republic of Sudan is indisputably guilty  of  the  numerous  crimes  against  humanity  for  which  the  International  Criminal  Court  has  indicted  him,  the  impotence  of  the  warrant  and  al‐ Bashir’s political position as the leader of a nation constantly on the edge  of  devastating  civil  war  create  a  unique  case  for  delaying  his  detention  until the nation’s overall security can be achieved.  The current set of conflicts in Sudan arises from a lengthy history  of  division  among  the  country’s  numerous  regions  and  ethnic  groups.  Beginning in the 17th century, northern Sudan converted increasingly to  Islam  and  was  subject  to  ceaseless  inter‐tribal  warfare  (Childress  18).  Muslim  tribes  from  the  north  would  incessantly  raid  southern  settlements  for  slaves,  which  would  then  be  sold  into  the  Ottoman  Empire  (Collins  76).  Sudan  was  conquered  by  the  Turks  in  1820  and  unified for the first time by the Ottoman armies (Childress 19). In the late  19th century, Sudan was transferred to British control, where imperialist  doctrines sewed the seeds for future division (Childress 24). The British 


treated northern  and  southern  Sudan  as  essentially  separate  nations;  after  1922  movement  between  the  north  and  south  required  a  permit.  Southern children were educated as Christians as well, clashing with the  entirely  Muslim  education  offered  to  students  in  the  North  (Childress  27).  In  1953,  southerners  won  only  9  out  of  99  seats  on  the  transitional  parliament, despite the fact that a quarter of the population resided there  (Childress  32).  On  January  1,  1956,  the  British  government,  under  pressure  from  the  newly  freed  Egyptian  regime,  finally  declared  independence for the Sudanese people, allowing them to build their own  representative  government  (Childress  29).  Even  in  this  supposed  democracy,  however,  the  southern  sections  of  the  country  continued  to  be grossly underrepresented. Following a series of military coups d’état  that imposed harsh Muslim Sharia law even in the south, guerilla groups  such as the Anya‐Nya began to resist the northern regime  (Collins 180).  In  1983,  under  the  rule  of  Gafaar  Nimeiri,  the  Southern  People’s  Liberation  Movement/Army  (SPLM/A)  arose  as  an  organized  force  against  the  northern  military  and  soon  began  to  gain  territory  and  support  (Collins  185).  Nimeiri’s  successor,  Sadiq  al‐Mahdi,  only  escalated  the  violence,  arming  large  groups  of  herdsmen  against  a  specific  tribe,  the  Dinkas.  In  order  to  pay  these  militias,  Sadiq  allowed  wide‐spread  looting  and  pillage,  a  tactic  that  al‐Bashir  would  employ  two decades later (Childress 8).  By  the  late  1980s,  Sudan  was  on  the  brink  of  chaos.  Nimeiri’s  economy  had  all  but  collapsed  and  unrest  could  be  felt  throughout  the  country (Childress 8). On the night of June 31, 1989, Omar al‐Bashir, then  a  brigadier  general,  took  control  of  the  capital  with  his  military  forces,  effectively  staging  his  own  coup  d’état  with  the  pretext  of  saving  the  country  from  Sadiq  and  “rotten  political  parties”  (Childress  52).  Al‐ Bashir  immediately  arrested  his  political  opposition  and  dissolved  the  sitting  parliament  and  political  parties  (Childress  53).  Dissent  was  rampant, and the war with southern Sudan raged on for over a decade.  By  late  1999,  both  sides  were  growing  weary  of  conflict.  The  military  chewed up over 40% of the country’s budget, most of which came from  oil  being  contested  in  the  south.  The  SPLM/A  was  losing,  and  the  southern  people,  many  of  them  now  refugees,  were  ready  for  peace  (Collins  191).  Finally  in  2000,  both  sides  were  brought  to  peace  talks  in  Nairobi by the Intergovernmental Authority for Development (IGAD). In  2002,  procedures  for  ensuring  peace  were  established,  and  in  July  both  aggressors ratified the Machakos Protocol, calling for a lasting ceasefire  (Thomas  2).  In  January  2005,  the  Government  of  Sudan  signed  the  Comprehensive  Peace  Agreement  (CPA)  with  the  SPLM/A,  providing 


for joint  rule  under  the  transitional  Government  of  National  Unity,  secular law in the south, and the option for southern Sudan to vote for its  own independence in January 2011 (Thomas 3).  While  the  situation  in  the  southern  regions  of  the  country  was  improving  under  al‐Bashir’s  leadership,  new  fighting  was  erupting  in  the western states, an area known as Darfur. Since his rise to power, al‐ Bashir  had  always  favored  western  tribes  such  as  the  Missiriyya  and  Beni Halba over the Fur, Zaghawa, and Masalit as a result of historically‐ ingrained inter‐tribal tensions (Childress 71). He intentionally degraded  their  suffrage  by  cutting  his  new  state  borders  through  the  Fur  homelands, creating two minorities instead of a majority. The tribes also  strongly  opposed  the  strict  Shaira  law  imposed  by  al‐Bashir’s  government  (Childress  71).  In  2002,  members  of  these  tribes,  among  others,  formed  the  Sudanese  Liberation  Movement/Army  (SLM/A),  a  group  notably  separate  in  goals  and  organization  from  the  SPLM/A  (Childress  71).  Another  group  with  a  different  political  agenda  created  the  Justice  and  Equality  Movement  (JEM)  to  fight  the  Sudanese  government.  Both  of  these  militias  began  raiding  army  garrisons  and  together  in  2003  assaulted  the  Sudanese  air  force  base  at  al‐Fasher  (Childress 72). Al‐Bashir’s military was already weakened and tired from  direct war within the south, so he opted for a different strategy. Instead  of targeting the rebels, he attacked the civilians. He recruited groups of  young Arab herdsmen into a newly‐created Popular Defense Force; most  of the men joined not out of loyalty to the government, but rather from  the promise of gaining property from those they defeated (Buzzard 907).  These militias came to be known as the janjaweed, or “devil riders.” They  used  a  scorched  earth  policy,  burning  through  villages  as  they  came  upon them (Collins 276). By 2006, the Sudanese government came under  intense pressure from the African Union (AU) to end aggressive action in  Darfur, and in May of that year the Darfur Peace Agreement was signed.  The AU deployed a peacekeeping force, yet it found that it was too small  to  quell  the  violence.  It  soon  requested  assistance  from  the  United  Nations,  and  in  2008  the  joint  AU/UN  Hybrid  Operation  in  Darfur  (UNAMID)  was  created  to  bring  a  more  stable  peace  to  the  area  (Childress 76).   Despite  the  apparent  pull  towards  peace,  the  United  Nations  was  not  finished  with  Darfur.  In  2004  the  UN  Security  Council  had  created  a  Commission  of  Inquiry  on  Darfur  (Buzzard  908).  The  Commission reported that large human rights violations had occurred in  the  region,  but  it  had  failed  to  find  enough  evidence  to  suggest  that  genocide had taken place. Nevertheless, the Commission recommended 


referral of  the  case  to  the  International  Criminal  Court  (ICC)  under  Chapter VII of the UN Charter (Elagab 1). On March 31, 2005, the United  Nations  Security  Council  referred  the  “situation  in  Darfur”  to  the  Prosecutor  of  the  International  Criminal  Court  (United  Nations,  Resolution  1).  In  early  2007,  Luis  Moreno  Ocampo  had  arrest  warrants  issued for both Ahmad Harun, a Sudanese minister, and Ali Kushayb, a  leader  of  the  government‐supported  janjaweed  militias.  Both  were  indicted in connection with acts of genocide in Darfur (Peskin 666). The  Sudanese  government  outright  refused  to  surrender  the  two  men,  with  one  high‐ranking  official  promising  to  “slit  the  throats”  of  anyone  who  attempts  to  extradite  his  fellow  citizens  to  the  ICC,  prohibiting  any  possibility of apprehending the accused. Following this and other acts of  defiance, Ocampo opened an investigation on Omar al‐Bashir, the sitting  President of Sudan (Elagab 654).  In  2008  Ocampo  argued  his  case  before  a  chamber  of  the  ICC  and  an arrest  warrant  was  issued.  The tribunal  stated  quite  confidently  that  “there  are  reasonable  grounds  to  believe  that  Omar  Al  Bashir  is  criminally responsible under article 25(3)(a) of the Statute as an indirect  perpetrator,  or  as  an  indirect  co‐perpetrator,  for  war  crimes  and  crimes  against  humanity  and  that  his  arrest  appears  to  be  necessary  under  article  58(l)(b)  of  the  Rome  Statute”  (Prosecutor,  2009  3).  It  was  demonstrated  that  the  Sudanese  government  had  issued a  “general  call  for  the  mobilisation  of  the  Janjaweed  Militia”  and  had  continued  to  direct this group throughout its military campaign (Prosecutor, 2009 4).  The court continued to describe the ways in which these groups engaged  in  acts  of  pillaging,  “widespread”  and  “systematic”  violence  against  civilians as described under article 8(2)(e) of the Rome Statute, “murder,  extermination, forcible transfer, torture and rape, within the meaning of  articles 7(1)(a), (b), (d), (f) and (g) respectively of the Statute, throughout  the Darfur region” (Prosecutor, 2009 6). Finally, noting that he was the de  jure  and  de  facto  leader  of  Sudan  and  was  in  “full  control  of  all  branches…of the State of Sudan,” the Chamber placed responsibility for  the illegal counter‐insurgency plan on Omar al‐Bashir (Prosecutor, 2009  7).  However,  the  Chamber  concluded  that  the  Prosecutor  had  provided  an  insufficient  and  “erroneous  standard  of  proof”  for  genocide  and  advised  him  to  return  with  more  solid  evidence,  though  public  documents  do  not  state  exactly  what  was  missing  from  the  application  (Prosecutor,  2009  4).  On  February  3,  2010,  after  collecting  more  depositions,  Mr.  Ocampo  returned  to  Pre‐Trial  Chamber  I  with  a  new  application  for  a  warrant  with  the  charge  of  genocide.  Ocampo  presented enough proof to satisfy the judges that forces under al‐Bashir’s 


control had  “committed  the  crimes  of  genocide  by  killing,  genocide  by  causing  serious  bodily  or  mental  harm  and  genocide  by  deliberately  inflicting  conditions  of  life  calculated  to  bring  about  physical  destruction” (Prosecutor, 2010 7). These acts fall under the definition of  genocide  as  stipulated  by  the  Convention  on  the  Prevention  and  Punishment  of  the  Crime  of  Genocide  and  the  Rome  Statute,  two  documents  widely  ratified  and  accepted  as  international  law.  The  Prosecution  again  followed  the  argument  that,  as  acting  head  of  the  Sudanese  armed  forces,  Omar  al‐Bashir  was  responsible  for  the  acts  of  genocide committed by his troops (Prosecutor, 2010 9).  Al‐Bashir is not the first sitting Head of State to be indicted by an  international  court,  and  in  analyzing  the  viability  of  his  warrant  one  must consider the precedents for such judicial decisions. One of the most  prominent  cases  is  that  of  Yugoslavian  President  Slobodan  Milošević,  who  was  the  sitting  President  during  the  Yugoslav  Wars  and  Bosnian  Conflict.  As  part  of  its  response  to  the  situation  in  Bosnia,  the  UN  Security  Council  created  an  ad  hoc  tribunal,  the  International  Criminal  Tribunal  for  the  former  Yugoslavia  (ICTY),  which  was  mandated  to  investigate  and  prosecute  crimes  against  humanity  committed  in  Yugoslavia  since  1991  (Akhavan  626).  The  ICTY  formally  indicted  Milošević  in  1999  on  charges  of  war  crimes;  the  additional  charge  of  genocide  was  not  added  until  after  Milošević  was  apprehended  (Barria  7).  In  2001  he  was  arrested  by  security  forces,  and,  when  attempts  to  prosecute him within Yugoslavia failed, he was extradited to The Hague  for  prosecution  by  the  ICTY  (Akhavan  626).  Milošević  died  of  a  heart  attack while he was on trial, yet the attempt to prosecute him for crimes  committed  while  he  was  acting  Head  of  State  shows  a  strong  push  for  criminal accountability in the context of political leaders. However, one  will  notice  a  large  difference  between  the  case  in  Yugoslavia  and  the  current  situation  in  Sudan.  In  the  Yugoslavian  conflict,  NATO  had  effectively  neutralized  aggressive  components  of  Milošević’s  military,  and,  once  he  fell  out  of  power,  security  forces  could  quite  easily  and  forcefully  arrest  him.  Unfortunately,  this  is  not  the  case  in  Sudan;  al‐ Bashir is still firmly in power, and any attempts to forcibly remove him  from his post would unquestionably lead to war.   The  case  of  Charles  Taylor  is  another  example  where  an  arrest  warrant had been issued for a sitting head of state. Following the Sierra  Leone Civil War, the UN Security Council gave a Chapter VII mandate  to  establish  the  Special  Court  for  Sierra  Leone  (SCSL)  to  investigate  alleged  war  crimes  committed  during  the  conflict  (Ssenyonjo  408).  In  2003,  the  Court  found  reasonable  grounds  to  indict  the  President  of 


Liberia, Charles Taylor, for his role in human rights violations and aid to  the  Revolutionary  United  Front,  a  rebel  group  active  in  Sierra  Leone.  Taylor was arrested in Nigeria in 2006 and soon extradited to Liberia for  trial,  where  he  will  likely  be  convicted  later  in  2011  (Ssenyonjo  409).  Here, the Head of State was again placed on trial for crimes committed  during  his  term  in  office,  yet  he  was  not  forcibly  apprehended  by  security forces while in his own country. In addition, Taylor had already  left office by the time he was placed into custody.   There is significant controversy among international critics as to  whether or not Heads of State should be immune from prosecution. The  tenets  of  conventional  diplomatic  immunity  are  outlined  in  the  1961  Vienna Convention on Diplomatic Relations; however, the convention is  moot on the point of immunities for a Head of State (Buzzard 913). There  are traditionally two forms of immunity that can be applied to a Head of  State.  The  most  important  to  common  affairs  is  immunity  ratione  personae,  which  dictates  that  a  sitting  Head  of  State  is  inviolable  and  immune from prosecution by foreign courts even if suspected of crimes  against humanity; al‐Bashir would currently be subject to this immunity.  A second form is immunity ratione materiae, which protects former Heads  of  State  from  prosecution  even  after  they  have  left  office.  This  is  to  alleviate individuals from responsibility for state actions and to prevent  states from influencing one another by prosecuting those who act on its  behalf  (Buzzard  915).  This  doctrine,  if  allowed  to  dictate  international  law,  could  permanently  prevent  the  prosecution  of  Heads  of  State  for  crimes against humanity.   International  judgments  themselves  are  conflicting  and  indecisive.  The  Arrest  Warrant  Case  of  2000  adjudicated  by  the  International  Court  of  Justice  asserted  that  an  arrest  warrant  issued  by  Belgium  for  the  incumbent  Foreign  Minister  of  the  Congo  on  crimes  against  humanity  was illegal  because  it “failed  to  respect  the  immunity  from criminal jurisdiction” that arises from political office (Buzzard 915).  In  contrast,  the  Special  Court  for  Sierra  Leone  found  that  it  could  fully  disregard  Taylor’s  customary  immunities  because  it  was  “part  of  the  machineries  of  international  justice”  and  was  given  a  Chapter  VII  mandate over all crimes committed in Sierra Leone (Buzzard 916). In the  first  case,  Belgium’s  right  to  prosecute  was  denied  on  the  grounds  of  ratione  personae,  yet  Taylor’s  similar  immunity  was  overcome  by  the  SCSL. The difference is presumably the fact that Sierra Leone, similarly  to  the  ICTY,  was  given  Chapter  VII  authorization  from  the  UNSC  to  pursue  any  case  within  the  confines  of  the  civil  war.  Therefore,  it 


becomes clear  that  definite  and  special  jurisdiction  must  be  established  in order to pursue cases against Heads of State.  Article  27  of  the  Rome  Statute,  the  ICC’s  charter,  states  that  it  “shall  apply  equally  to  all  persons  without  any  distinction  based  on  official  capacity,  [particularly]  official  capacity  as  a  Head  of  State  or  Government”  (United  Nations,  Rome  Statute  18).  However,  Sudan  has  never ratified the Statute and is therefore customarily not subject to it in  any way, shape, or form. The Vienna Convention on the Law of Treaties  prevents  requirements  for  states  and  third  parties  to  adhere  to  treaties  they  have  not  ratified  (Buzzard  920).  In  fact,  in  2008  the  Sudanese  government sent a cable to the UN Secretary General stating its intention  to never accede to the Rome Statute (Buzzard 920). In order to purse al‐ Bashir  and  others  in  Sudan,  the  ICC  would  need  additional  legal  support, and in 2005 it was found.   On  March  31  of  that  year,  the  UN  Security  Council  passed  Resolution  1593,  which  referred  the  situation  in  Darfur  to  the  International Criminal Court as a Chapter VII mandate (United Nations,  Resolution 1). Similar resolutions had created ad hoc tribunals such as the  SCSL,  ICTY,  and  Rwandan  ICTR.  Chapter  VII  of  the  United  Nations  Charter acts as an effective elastic clause for use by the Security Council  and asserts that decisions made by the body act as international law and  are  binding  for  all  UN  member  states  (United  Nations,  Charter  7).  By  receiving a  referral  from  the  Council,  the  ICC  had  obtained  jurisdiction  equivalent in force to that of the earlier ad hoc tribunals and could assert  its  powers  under  the  Rome  Statute  over  Sudan  (Peskin  666).  This  includes Article 27, which eliminates Head of State exemptions (United  Nations,  Rome  Statute  18).  From  that  point  on,  President  al‐Bashir  was  within the court’s reach.  Although the ICC had received the ability to prosecute al‐Bashir  for his crimes relating to Darfur, many continue to doubt the sagacity of  such a course of action. Previous cases had resolved with positive effects,  yet it is unsure whether they could be applied to al‐Bashir’s situation. In  the former Yugoslavia, the ICTY had served to create a certain element of  deterrence for those involved in human rights violations. Indictments for  leaders such as Radovan Karadžić and Ratko Mladić served to distance  them  from  the  political  sphere  and  dramatically  lower  their  abilities  to  continue  committing  crimes  (Akhavan  634).  In  these  cases,  indictments  stabilized  the  country.  However,  indicting  a  sitting  Head  of  State  without clear means to apprehend him has resulted in the opposite effect  in  Sudan.  Immediately  following  the  arrest  warrant,  al‐Bashir  expelled  over  a  dozen  aid  agencies  from  the  country,  “leaving  more  than  one 


million people  without  access  to  food,  water,  and  healthcare  services”  and  catastrophically  worsening  the  country’s  humanitarian  situation  (Akhavan 648). The warrant caused a strong “turtling” effect on the part  of the Sudanese government, which was attempting to protect itself from  a massive confrontation by the international community.   It is following a reaction such as this that one must consider the  heavy  cost‐benefit  ratio  of  pursuing  accountability  in  human  rights  cases.  As  Professor  Payam  Akhavan  states,  there  are  two  sides  to  this  debate, “the ‘judicial romantic’ blindly pursuing justice in contrast with  the  cynical  ‘political  realist’”  (652).  Each  side  has  its  own  goals  and  outcomes that must be carefully considered. The former wishes to create  a  world  in  which  the  threat  of  prosecution  by  an  international  tribunal  would  indefinitely  deter  crimes  against  humanity;  leaders  would  understand  that  acts  such  as  ethnic  cleansing  unequivocally  lead  to  arrest  and  trial.  Yet  in  many  cases,  searching  for  this  form  of  justice  comes at a cost. Threats of prosecution that arise in the midst of a conflict  can lead those in power to prolong hostilities if only to hold onto office  and  remain  out  of  reach  (Akhavan  625).  The  path  to  immediate  pacification and a timely end to conflicts lies in offering immunity. This  strategy provides significant incentives to bring about peace and allows  leaders  a  comfortable  way  out.  Reconciliation  commissions,  especially  those  used  in  post‐war  Rwanda,  proved  to  be  incredibly  effective  in  rebuilding  relations  within  the  country,  something  that  tribunals  alone  could  never  accomplish  (Akhavan  627).  However,  these  bodies  were  used mostly to placate the general population, not those who incited and  led  the  mass  killings  of  1994  Rwanda.  To  many,  impunity  for  a  sitting  Head  of  State  responsible  for  mass  ethnic  cleansing  is  simply  unacceptable.   On  this  note,  one  must  consider  the  positive  effects  that  have  arisen  from  al‐Bashir’s  indictment.  Since  the  warrant  was  issued,  observers  have  noticed  a  significant  squeeze  upon  the  Sudanese  government’s  actions.  Elements  of  the  government  began  to  see  “accountability” as a large factor in decision‐making, understanding that  the  international  spotlight  was  on  them  (Akhavan  648).  From  the  attempts  to  place  blame  arose  serious  divisions  between  government  forces and the janjaweed militias, lessening their effectiveness at targeting  civilians. Many also see the 2008 ceasefire in Darfur as a direct result of  this  increased  international  attention,  though  it  is  impossible  to  say  whether  or  not  it  would  have  happened  in  the  absence  of  al‐Bashir’s  indictment. A month after the warrant, President al‐Bashir also promised  that  his  government  would  pursue  its  own  investigations  and 


prosecutions regarding atrocities in Darfur, though this was very likely a  move  made  to  please  the  international  community  and  to  allow  the  Sudanese government the ability to place blame where it saw fit (Cockett  245). While the ICC’s action may have lessened al‐Bashir’s inclination to  cause conflict, it proved to be too strong. These benefits cannot outweigh  the  resulting  removal  of  humanitarian  support  for  over  a  million  refugees.  In  2008,  the  International  Criminal  Court  had  several  other  options  to  pursue.  In  many  cases,  the  simple  threat  of  prosecution  can  have  the  desired  effect  of  prohibiting  violence.  By  mid‐2004,  Côte  d’Ivoire  was  on  the  brink  of  ethnic  conflict.  Radio  and  television  broadcasts spread hate messages, and genocide could have broken out at  any point (Akhavan 639). In November of 2004, the UN Security Council  passed  Resolution  1572,  condemning  any  incitement  to  violence  and  threatening prosecution by the ICC (Akhavan 639). This move effectively  halted  escalation  of  the  conflict  and  promoted  peace  without  having  to  appeal  to  international  courts  for  assistance.  Although  this  example  occurred  before  any  violence  had  broken  out,  its  basic  principle  can  be  applied to the case of al‐Bashir. By seriously threatening a warrant for al‐ Bashir, the UN and ICC could have reached their desired effect without  causing  the  expulsion  of  non‐governmental  organizations  from  the  country.  The  Sudanese  government  would  then  become  aware  that  it  was  being  watched  by  the  international  community  and  would  likely  take  action  to  appease  international  observers,  giving  all  the  positive  benefits of an actual warrant without al‐Bashir’s deleterious closed‐door  response.   The ICC also neglected to consider the basic enforceability of the  warrant  it  issued.  There  are  essentially  four  ways  for  someone  to  be  apprehended  and  brought  before  the  Court.  The  first  and  most  simple  path is for the accused to turn himself in. This event is rather unlikely to  occur  in  the  case  of  Omar  al‐Bashir.  The  second  is  for  al‐Bashir  to  be  arrested  by  Sudanese  officials  and  extradited.  Given  his  currently  solid  position  of  power,  this  option  does  not  appear  viable.  The  third  possibility is for a UNAMID or other internationally mandated body to  forcibly  arrest  him.  This  path  would  unquestionably  lead  to  war  and  would unacceptably destabilize the nation; the African Union would also  prohibitively  oppose  this  course  due  to  its  initial  stance  against  al‐ Bashir’s  warrant.  The  final  and  most  practicable  option  is  to  arrest  al‐ Bashir  while  he  is  in  another  country  that  is  party  to  the  Rome  Statute  before sending him to the ICC for trial, yet even this option would prove  difficult (Buzzard 931).  


The Rome  Statute,  that  document  which  defines  and  limits  the  ICC’s  powers,  creates  a  difficult  case  for  arresting  Heads  of State  while  abroad.  Article  27  of  the  Statute  states  quite  clearly  that  “[the]  Statute  shall  apply  equally  to  all  persons  without  any  distinction  based  on  official  capacity”  (United  Nations,  Rome  Statute  18).  This  clause  effectively  eliminates any assumed immunities  given  to  Heads  of  State.  However,  the  ICC  has  no  executive  branch  with  which  to  carry  out  its  own  arrests  and  therefore  relies  on  member  states  to  act  on  its  behalf.  The  Rome  Statute  naturally  includes  limitations  on  the  requirements  placed  upon  states  by  the  Court.  One  such  limitation  is  outlined  in  Article  98(1)  of  the  Statute,  stating,  “the  Court  may  not  proceed  with  a  request  for  surrender  or  assistance  which  would  require  the  requested  State  to  act  inconsistently  with  its  obligations  under  international  law  with respect to the State or diplomatic immunity of a person or property  of  a  third  State”  (United Nations,  Rome  Statute 69).  In  the  case  of  Omar  al‐Bashir,  individual  nations  still  feel  the  expectation  to  respect  his  immunity  ratione  personae  and  in  most  cases  refuse  to  apprehend  him  under Article 98(1).   Since the 2008 warrant, al‐Bashir has enjoyed a surprising ability  to travel outside of Sudan. In 2009 he visited Egypt with impunity in an  apparent  act  of  defiance  against  the  warrant.  Later  in  the  year,  he  also  visited  Libya  without  any  consequences  (Wanted  1).  From  these  instances,  it  would  appear  that  the  ICC’s  conventional  methods  for  bringing the accused to trial are wholly ineffective for al‐Bashir. Western  nations  are  also  loath  to  invoke  traditional  universal  jurisdiction  and  forcibly apprehend al‐Bashir. The United States sees Sudan as “a strong  partner in the War on Terror” and would not support exceedingly strong  action  against  its  government  (Akhavan  647).  Chinese  investors  are  increasingly  active  in  the  Sudanese  economy,  and  Russia  relies  on  the  Sudanese  army  as  a  market  for  military  equipment  (Akhavan  646).  Altogether, these nations’ interests in continuing positive relations with  the  government  of  Sudan  rule  out  the  possibility  of  any  supported  international action against al‐Bashir.   It would appear that the International Criminal Court has issued  an unenforceable warrant. Together with the Court’s lack of a strong arm  to pursue al‐Bashir, his current stability within his own country, and the  refusal  of  other  nations  to  take  al‐Bashir  into  custody,  bringing  him  to  trial  would  be  nearly  impossible.  Yet  even  if  al‐Bashir  were  to  be  arrested, the effects would be unlikely to resolve the violence in Sudan.  In fact, it would likely lead to a drastic increase in hostilities.  


In 2005,  the  Sudanese  government  signed  the  Comprehensive  Peace Agreement with the SPLM/A, effectively ending over ten years of  civil war. The Agreement specifically allowed for southern Sudan to vote  for its independence in January 2011; the vote passed by an amazing 99%  (South  Sudan  Referendum  1).  However,  since  2005  tensions  have  continued between northern and southern Sudan, particularly in the oil‐ rich region of Abyei. In May of 2008, violence again broke out in this area  between northern and southern forces. The clashes killed 89 people and  displaced 50,000 (Thomas 18). Many see Abyei as a potential flash point  to  reignite  war  within  Sudan,  and  any  instability  could  easily  lead  to  resumed  conflict.  Another  point  of  concern  is  wealth‐sharing  between  the two newly‐shaped states. Significant oil resources lie in the south, yet  most  refineries  are  in  northern  Sudan.  Disagreements  on  exactly  where  funding  and  wealth  go  have  also  caused  issues  (Thomas  19).  President  al‐Bashir  has  stated  his  concerns  regarding  stability  within  the  south  (Bashir  1).  However,  he  swears  to  respect  southern  Sudan’s  decision,  a  promise  that  another  leader  in  his  place  may  be  less  likely  to  make  (Omar 1). Instability lies even within the north itself. Al‐Bashir rests atop  an increasingly fragmented and separating body politic, one that would  be  quick  to  explode  without  significant  leadership  (Hassan  167).  Given  the current state of his own country, simply removing al‐Bashir from his  government  would  have  enormously  destructive  effects  upon  its  stability and would unquestionably cause a power struggle and eventual  war.  Once  one  has  considered  the  entire  picture  surrounding  the  situation in Sudan, it becomes clear that the ICC has made a mistake in  issuing  a  warrant  for  President  Omar  al‐Bashir.  The  Sudanese  government’s  initial  reaction  proved  disastrous  to  the  humanitarian  goals  within  Sudan  and  backfired  on  the  ICC.  The  Court’s  quite  profound  inability  to  apprehend  al‐Bashir  and  bring  him  to  trial  shows  the warrant’s overall futility and foolishness. Additionally, the effects of  a successful execution of said warrant would without doubt destroy the  tenuous  peace  Sudan  is  currently  enjoying.  Such  a  result  would  be  entirely  unacceptable.  However,  as  previously  stated,  it  would  be  difficult to allow al‐Bashir to escape with impunity. In order to achieve  its  goals  of  accountability  and  further  the  deterrent  international  atmosphere  it  hopes  to  create,  the  ICC  could  have  initially  threatened  prosecution in order to cool off hostilities within Sudan, restraining itself  from  more  provocative  action.  Once  al‐Bashir  stepped  down  from  power,  it  would  be  much  easier  to  circumvent  his  immunity  ratione  personae and arrest him once he is no longer the Sudanese Head of State. 


However, there is little that can be done to alleviate the current situation.  Retraction  of  the  ICC  warrant  would  be  deleterious  to  any  sense  of  deterrence  already  present  among  Heads  of  State,  especially  within  Africa.  The  best  route  that  can  be  pursued  at  this  time  is  a  Security  Council  deferral  under  the  Rome  Statute,  which  would  effectively  postpone  the  warrant’s  effect  for  at  least  a  year.  However,  no  recourse  will  be  able  to  fully  relieve  the  current  situation  of  the  International  Criminal  Court  and  the  international  community.  While  accountability  for  human  rights  violations  must  be  pursued  wherever  and  whenever  practical, it is in many cases much more propitious to uphold the status  quo as opposed to seeking idealized and costly international justice.  


Works Cited    Akhavan, Payam. “Are International Criminal Tribunals a Disincentive  to Peace?: Reconciling Judicial Romanticism with Political  Realism.” Human Rights Quarterly 31.3 (2009): 624‐54. JSTOR.  Web. 12 Feb. 2011.  Barria, Lilian A., and Steven D. Roper. “How Effective Are International  Criminal Tribunals? An Analysis of the ICTY and the ICTR.”  International Journal of Human Rights 9.3 (2005): 349‐68. Academic  Search Premier. Web. 12 Feb. 2011.   “Bashir Doubts South’s Viability.” AlJazeera. AlJazeera, 8 Jan. 2011. Web.  8 Jan. 2011. < 2011171839053529.html>.  Buzzard, Lucas. “Holding an Arsonist’s Feet to the Fire? ‐ The Legality  and Enforceability of the ICC’s Arrest Warrant for Sudanese  President Omar al‐Bashir.” American University International Law  Review 24.5 (2009): 897‐967. Academic Search Premier. Web. 12 Feb.  2011.  Childress, Diana. Omar al‐Bashir’s Sudan. Minneapolis: Twenty‐First  Century, 2010. Print.  Cockett, Richard. Sudan: Darfur and the Failure of an African State. New  Haven: Yale University, 2010. Print.  Collins, Robert. A History of Modern Sudan. Cambridge: Cambridge UP,  2008. Print.   Elagab, Omer Yousif. “Indicting the Sudanese President by the ICC:  Resolution 1593 Revisited.” International Journal of Human Rights  13.5 (2009): 654–67. Academic Search Premier. Web. 10 Feb. 2011.  Hassan, Salah M., Carina E. Ray, eds. Darfur and the Crisis of Governance  in Sudan: A Critical Reader. Ithaca: Cornell University, 2009. Print.  Hassan, Salah M. “Naming the Conflict: Darfur and the Crisis of  Governance in Sudan.” Darfur and the Crisis of Governance in  Sudan: A Critical Reader. Ed. Salah M. Hassan and Carina E. Ray.  Ithaca: Cornell University, 2009. 154‐169. Print.   “Omar al‐Bashir Says South Sudan Not Ready for Split.” BBC. BBC, 8  Jan. 2011. Web. 8 Jan. 2011. <‐ africa‐12141520>. 


Peskin, Victor. “Caution and Confrontation in the International Criminal  Court’s Pursuit of Accountability in Uganda and Sudan.” Human  Rights Quarterly 31.3 (2009): 655‐91. JSTOR. 10 Feb. 2011.  The Prosecutor v. Omar Ahmad Hassan al‐Bashir. No. ICC‐02/05‐01/09.  International Criminal Court. 12 July 2010. <www.icc‐>. 11  Feb. 2011.  The Prosecutor v. Omar Hassan Ahmad al‐Bashir. No. ICC‐02/05‐01/09.  International Criminal Court. 4 Mar. 2009. <www.icc‐>. 11  Feb. 2011.  “South Sudan Referendum: 99% Vote for Independence.” BBC. BBC, 30  January, 2011.   Web. 3 March 2011. <‐africa‐ 12317927>  Ssenyonjo, Manisuli. “The International Criminal Court and the Warrant  of Arrest for Sudan’s President Al‐Bashir: A Crucial Step  Towards Challenging Impunity or a Political Decision?” Nordic  Journal of International Law 78 (2009): 397‐431. Print.  Thomas, Edward. Against the Gathering Storm: Securing Sudan’s  Comprehensive Peace Agreement. London: Royal Institute for  Foreign Affairs, 2009. Print.  United Nations. Rome Statute. United Nations. United Nations, 17 July  1998. Web.   28 Feb. 2011.  <>.   United Nations. Security Council. Resolution 1593. United Nations. United  Nations,        2005. Web. 28 Feb. 2011.  <        1593(2005)>.  United Nations. United Nations. Charter of the United Nations. United  Nations. United   Nations, 1945. Web. 5 March, 2011.   <>.  “Wanted Bashir ‘Drops Uganda Trip’.” BBC. BBC, 16 July 2009. Web. 3  March 2011.   <>. 




9/11:  OPENING REMARKS    Walter Klyce  Faculty  Fine Arts Department      Students,  faculty,  staff,  parents,  and  all  friends  of  Western  Reserve Academy—thank you for being here this evening.  We welcome  you  to  the  Chapel  and  invite  you  to  commune  with  us  tonight  as  we  gather  to  remember  the  events  of  September  11,  2001.    It  has  been  ten  years since that date, and yet, for many of us, the memory is as raw and  as  vivid  as  if  it  were  yesterday.    The  very  words  ʺSeptember  11ʺ  have  taken  on  such  profound  meaning  for  us  that  just  saying  them  speaks  volumes,  and  it  is  almost  The very words  difficult  to  remember  that  that  date  was,  once,  just  a  date,  like  ʺSeptember 11ʺ have taken  any other.  In 2001, that changed  on such profound meaning  forever.    In  part,  we  are  here  to  for us that just saying them  grieve  those who  lost  their  lives  speaks volumes, and it is  in  9/11,  whether  they  were  almost difficult to  friends, relatives, or even people  we  never  met:  no  matter  our  remember that that date  connection  to  them,  their  lives  was, once, just a date, like  hold  meaning  for  us,  and  we  any other.   continue to mourn their passing.    We  are  also  here  to  recognize  the  end  of  an  era  in  our  history.   On  9/11,  the  American  landscape  was  irrevocably  changed,  and  the  unforgettable acts of terror that day have necessarily thrust us out of an  age of innocence and into one of duty and responsibility.  Finally, we set  aside this time to honor those who sacrificed so much for us on 9/11, and  those  who  continue  to  make  sacrifices  for  us  today,  so  that  the  world  may be safe for freedom and for peace.    Many members of our community have volunteered to come up  here  tonight  to  share  their  experiences  with  us,  and  to  remember  9/11  through  readings  and  musical  performances.    Now,  even  more  so  than  usual,  we  ask  that  you  respect  these  presenters  and  performers  by  putting  aside  the  distractions  and  disturbances  that  might  detract  from  the  solemnity  and  serenity  of  this  service,  which  may  have  deep  significance  for  the  person  seated  right  next  to  you.      We  also  ask  that 


you refrain  from  applauding  after  the  performances,  and  that  you  participate  wholeheartedly  and  sincerely  in  the  communal  songs  and  readings.  


9/11:  THE EVENT    Inga Wells  Senior  Dublin, Ohio      On  September  11,  2001,  the  United  States  of  America  experienced  four  devastating  terrorist  attacks.    The  first  tragedy  took  place in New York City, as American Airlines Flight 11 crashed into the  North  Tower  of  the  World  Trade  center  at  8:46  am.    This  was  soon followed  by  United  Airlines  Flight  175,  crashing  into  the  South  Tower  at  9:02  a.m.    Within  the  next  hour,  American  Airlines Flight  77  would crash into the Pentagon in our nation’s capital.   Not even half an  hour  later,  at  10  o’clock,  United  Airlines  Flight  93  crashed  in  Pennsylvania,  the  fourth  and  This would mark the start  final attack that day, a day most  tragic in our nation’s history.  By  of the longest war in the  the end of the day, these attacks  history of the United  resulted  in  the  deaths  of  nearly  States, as national and  3000  people,  including  more  international forces joined  than  400  firemen,  policemen,  together to make sure the  and  medical  technicians  who  died trying to save others.  This  free world would stay free. would  mark  the  start  of  the  longest  war  in  the  history  of  the  United  States,  as  national  and  international  forces  joined  together  to  make  sure  the  free  world  would  stay free.  “This attack altered not only the American mindset, but that of  the entire world: and ever since 9/11, the entire international community  has  taken  a  stronger  stand  against  terrorism.”      Now,  we  pause  on  September  11th  each  year,  to  take  a  moment  to  reflect,  appreciate,  and  remember  the  courageous  firefighters,  police,  and  civilians  who  gave  their lives. 


9/11:  HEROES    Monica Mehta  Senior  Warren, Ohio      At  8:46  a.m.,  September  11th,  2001,  I  was  in  Mrs.  Rexroad’s  second  grade  classroom  at  Glen  Elementary  School  in  Warren,  Ohio.   Hours later, I would enter my front door and observe the horror on my  mother’s face as she watched the planes fly into the World Trade Center  towers  over  and  over  again  on  TV.    I  remember  walking  through  the  supermarket  that  night  clutching  onto  my  older  brother  terrified  that  a  plane  was  going  to  hit  the  Sam’s  Club  I  was  in.    I  was  ignorant  and,  arguably, too young to understand.  Looking past the unfortunate consequences, 9/11 showed us, as  people  of  the  world,  the  capability  of  a  human  being.    Let’s  take  Flight  93.    The  passengers  on  this  flight  attempted  to  overcome  the  hijackers  and ultimately crashed the plane  [B]y choosing to sacrifice  into  an  open  field  in  Pennsylvania  instead  of  its  themselves and act, these  intended  target:  Washington  ordinary people  DC.    These  passengers  did  not  transformed themselves  sign up to save the capital when  into heroes and continue to  they  bought  their  airplane  live on that way in our  tickets. However, by choosing to  sacrifice  themselves  and  act,  hearts and minds.   these  ordinary  people  transformed themselves into heroes and continue to live on that way in  our hearts and minds.  Or take the firefighters, who even as the burning  buildings  were  still  collapsing ran  back  inside  to  save  people.  Consider  those  volunteers  who  donated  innumerable  pints  of  blood  to  injured  victims  they  had  never  met  before.    Remember  those  “Have  You  Seen  This  Person”  flyers?    Think  about  those  strangers  that  spent  hours  searching through Internet databases.  Those people that spent hours in  the  buildings’  ruins  hunting  for  victims  or  remains  in  order  to  provide  loved ones with some sense of closure.  Our  pain  was  also  felt  around  the  world.    French  newspapers  printed  headlines  reading  “Nous  Sommes  Tous  Americains”  (We  Are  All  Americans).    In  Berlin,  200,000  Germans  marched  in  solidarity  with 


our suffering.    The  “Star  Spangled  Banner”  played  in  London  and  our  flag was flown across the globe.  On  September  11th,  2001,  I  was  too  young  to  understand  the  significance of this tragedy.  Our generation is the last to experience this  intimate  connection  with  9/11.    Children  that  are  now  7  or  8  years  old,  the  age  I  was  when  9/11  occurred,  will  not  have  their  own  story  of  September  11th.    Still,  we  must  all  remember  9/11  so  that  we  can  understand the reasons behind the heavy airport security, the turmoil in  the  Middle  East,  and  why  al‐Qaeda  is  a  household  term.    More  importantly,  we  must  remember  those  people  that  transformed  themselves into heroes on 9/11, for they are the ones who illustrate what  the human spirit is capable of in the face of darkest adversity.  


9/11:  ON WITH THE SHOW    Greta Rothman  Alumni & Development      From  1998  to  2002,  I  was  working  as  a  Special  Events  Director  for  a  non‐profit  theatre  organization  in  NYC.    Between  2000  and  2002,  my  office  was  located  right  in  the  middle  of  Time  Square.    Every  morning, I would take the 9:10 a.m. train from Queens to 42nd Street and  walk the last five blocks to my office.    On  Tuesday,  September  11,  I  remember  waiting  at  the  subway  stop and noting what a perfect day it was.  The sky was a clear, very rich  blue, without a single cloud.  The weather was very pleasant, and there  was a light breeze—more like a spring day than fall.  My train had not  arrived on time, and I was worried about being late.  I had no cell phone  at that point so I walked the block back to my apartment and phoned my  co‐worker  to  let  him  know  I  was  running  behind.    He  said,  “I’m  not  surprised; some plane flew into one of the World Trade Center Towers— a prop plane accident I think—so all the trains are running a little slow.”  He was very nonchalant about the whole thing, and I just said I would  be there ASAP.  By the time I got a train it was 9:30 a.m.  The first five stops that  the train made were outdoors, and the track leading to the very last one  before the line made its way underground curved around in such a way  that  you  could  see  across  to  lower  Manhattan.    As  our  train  made  that  curve  I  saw  what  would  be  the  first  of  many  unbelievable  sights  that  day.    There  in  the  distance  were  the  two  towers  of  the  World  Trade  Center—both  on  fire  and  billowing  with  the  blackest  thickest  smoke.   The  smoke  from  both  towers  was  blowing  to  the  right,  towards  the  water, and I remember they looked like two giant birthday candles.  On  the train there was shock and confusion as people tried to comprehend  what we were all seeing.  Some tried to use their cell phones but could  not  get  signals,  and  we  all  rushed  to  the  one  side  of  the  train  to  get  a  better view.  Soon we were underground and that is when talking began  amongst  the  passenger:  “Two  planes?”    “This  has  to  be  deliberate,  right?”    Dazed  and  confused,  I  reached  my  stop,  and  announcements  were coming over the PA that this would be the last stop of the day: the  entire  city  was  on  lockdown  until  further  notice.    There  would  be  no 


further entry or exit by land, water, or air.  I quickly ran to my office only  to find just two of my six co‐workers had decided to come in.  The rest of  the  events  of  the  day  unfolded  for  me  as  they  did  for  the  rest  of  the  world—on TV.   At some point I decided to go down to get something to eat.  It  was then I realized that Time Square, the heart of the theatre community,  was  completely deserted.    No  traffic,  no  horns,  no  talking  .  .  .  the  only  sound was sirens way off in the distance.    That day, and in the weeks to come, it never occurred to me to  be  scared.    After  all,  these  events  were  unprecedented—how  was  I  supposed to feel?  I did, however, begin almost immediately to question the worth  of  my  occupation.    Something  about working  in  the theatre  seemed  so  insignificant  and  almost  inappropriate  after  the  attacks.    What  would  happen  to  theatre?    Would  people  really  want  to  go  see  a  musical  or  a  comedy when such terrible things were happening in the world?  As  it  turned  out,  that  is  exactly  what  people  wanted  to  do.   At  first,  it  took  some  strong  encouragement  from  our  then  Mayor,  Rudy  Giuliani, who went on the air on September 13th and implored all of us  to  get  back  to  work,  get  back  to  The first turning point for  our lives, and go on doing what  we did to make New York great.   me was when Saturday  Once  we  heard  from  our  Night Live came back on  political  leaders,  we  began  to  the air on September 15th.   hear  from  the  city’s  Lorne Michaels, the creator  entertainment  community.   The  of the show, was  first  turning  point  for  me  was  when  Saturday  Night  Live  came  surrounded by fireman  back  on  the  air  on  September  and policeman and the  15th.    Lorne  Michaels,  the  Mayor.  Lorne turned to  creator  of  the  show,  was  the Mayor and said, “So  surrounded  by  fireman  and  are we allowed to be  policeman  and  the  Mayor.   Lorne  turned  to  the  Mayor  and  funny?” Giuliani  said,  “So  are  we  allowed  to  be  responded, “Why start  funny?”  Giuliani  responded,  now?” “Why start now?”  The  why  became  very  clear—people  needed  relief  from  the  grief.   We  needed  theatre  like  it  was  medicine.    Tourists started  slowly  coming  back  to  New  York  and  seeing  shows  because  they  wanted  an  escape.  Theatre gave people an excuse to get out of their homes and live. 


We didnʹt want to feel guilty anymore about allowing ourselves  to  be  entertained—as  if  our  having  a  good  time  was  somehow  a  defamation to those we had lost—when, in reality, theatre was a way to  celebrate  life  and  demonstrate  to  the  world  what  great  talents  the  city  and its people had to offer.  The organization I worked for had purchased 100 tickets for the  then  new  musical  Mamma  Mia,  and  we  had  wondered  if  we  would  be  able  to  sell  them.    Not  only  did  they  sell, but  attending  that  show  was  one of the most exciting experiences I had ever been a part of.  Watching  everyone  in  that  theatre  let  themselves  go  for  a  couple  of  hours,  transport  themselves—and  even  get  up  as  a  group  to  hold  hands  and  sing Dancing Queen—was a wonder to behold.  In  that  moment,  I  knew  it would  be  okay.  ABBA  makes  every‐ thing  ok!    And  so  does  theatre.    It  has  the  power  to  heal,  to  change,  to  motivate, and bring people together.  At  the  end  of  September,  every  working  Broadway  actor  got  together  in  Time  Square  to  film  an  “I  LOVE  NY”  commercial.    I  had  a  front  row  window  view  from  my  office  as The  Phantom  of  the Opera cast  walked hand in hand with jungle animals from The Lion King.  I watched  my  theatre  idols  singing  their  hearts  out,  take  after  take,  as  bystanders  cheered  and  cheered.    And  I  remember  saying  out  loud  to  my co‐ workers, “This is our purpose.  This is why we do what we do.”  The last  line  of  the  commercial  summed  everything  up  for  me:  “Come  to  New  York and letʹs get on with the show!”  And thatʹs exactly what we did.     


9/11:  ONE SON’S STORY    Eamonn O’Shea  Senior  Maplewood, New Jersey      September 11, 2001—a day that will be remembered forever as a  day  of  great  sorrow  and  despair  for  our  country.    It  is  also  a  day  that  should be remembered as one that displayed tremendous courage, pride,  and honor in our nation.  Many firemen, police officers, mothers, fathers,  siblings,  and  so  many  others  were  lost.    This  day  started  out  like  any  other for me.  It was a beautiful morning in Maplewood, New Jersey.  As I was  eating  my  breakfast,  my  dad  bent  down  to  give  me  a  hug  before  he  walked out the door to go to work in the city.  I got ready for school, and  my mom dropped my sister Shannon and me off at St. Rose of Lima and  then took our oldest sister, Erin, to Villa Walsh Academy.  As always, I  started out talking to my friends in homeroom as our teacher wrote the  date on the board.  Soon after, the teachers began to display expressions  of  panic  and  shock  as  their  eyes  began  to  water  and  their  faces  turned  white.    I  knew  something  was  wrong;  I  just  didn’t  know  what  it  was.   They  soon  started  to  dismiss  everyone,  calling  mothers  and  nannies  to  pick up all the students early.  Shannon and I went to our friend Molly’s  house because our mom had to pick up Erin.  We walked in and I rushed  to  the  TV  and  turned  it  on.    I  remember  seeing  dark  clouds  of  black  smoke  coming  out  of  the  symbolic  Twin  Towers.    All  of  a  sudden,  my  heart  sank:  All  these  thoughts  ran  through  my  mind:  “Who’s  going  to  take  me  to  hockey  practice  every  Saturday  morning  at  dawn?    Who’s  going to tie my skates for me?  Who’s going to be there for me no matter  what and be my best friend when I needed them most?”  As a 3rd grader,  this was devastating.  I told myself, “My dad was dead.”  I was in that  living  room  by  myself  feeling  helpless  and  so  weak  that  I  couldn’t  get  up.  I was numb . I couldn’t move.  We had no communication with our  mom to see if our dad had made it out.  However,  when  we  got  home  .  .  .  there  he  stood.    He  was  coughing  so  much  that  it  seemed  he  couldn’t  breathe.    His  vest  was  covered  with  burnt  ash  holes.    My  dad  had  made  it  out  alive  and  had  also escorted coworkers to safety.  He worked at 75 Wall St. and walked  through  the  World  Trade  Center  every  morning.    He  reached  the 


Hoboken Train  Station  where  they  hosed  everyone  down.    I  was  overjoyed and felt so much relief knowing that my dad was okay.  I was  so excited that I talked to one of my best friends saying, “My dad’s ok!  My dad’s ok!”  He said nothing. He stared at the ground and broke out  into  tears.    His  beloved  father  had  been  taken  from  him  like  so  many  others.   My  dad  and  I  watched  That day put everything  the  Yankees  game  together  on  the  couch  soon  after,  with  his  into perspective for me.  It  arm  around  me.    When  Mayor,  taught me that you should  Rudy  Giuliani,  walked  out  to  always feel blessed for  the  pitcher’s  mound,  the  crowd  what you have in life and  began  to  roar  with  “USA”  live every day as if it’s your  chants  that  were  so  loud  it  seemed  we  could  feel  the  echo  last.   in  our  house.    Now,  my  dad  works  at  7  World  Trade,  right  above  ground  zero  where  the  Twin  Towers once stood.  To this day, he has nightmares that keep him up at  night.    He  has  never  been  the  same.    Our  family  is  still  worried  for  his  safety as we know that there is a strong possibility of another attack.    Many of my friends’ fathers, brothers, uncles, and mothers lost  their  lives  so  that  others  could  have  a  chance  of  living  longer.    We  cherish this day in our hearts forever as not one of loss, but one of gain.   We, as a country, grew stronger together after September 11, 2001.  That  day put everything into perspective for me.  It taught me that you should  always feel blessed for what you have in life and live every day as if it’s  your last.  The courageous acts that were performed that day will never  be forgotten.  I will never forget.  We will never forget.  


9/11:  A LOST PIONEER    Daniel Crowder  Senior  Rootstown, Ohio      Hanging  on  the  wall  in  the  concession  area  of  the  Murdough  Athletic Center is a memorial to one of Western Reserve Academy’s own  alumnus,  and  my  personal  hero,  Todd  C.  Weaver,  Class  of  1989.    The  story  of  Todd  Weaver,  outlined  by  a  couple  of  pictures,  a  game  jersey,  and  several  paragraphs,  is  one  of  personal  sacrifice—the  willingness  to  give up the comfort of the self for the benefit of others.  The memorial of  the man who wore the number 54 for the undefeated 1988‐1989 Reserve  Football team shows his exemplary sacrifice.   As  quoted  in  the  memorial,  “Todd  had  been  a  three‐sport  athlete,  playing  football,  basketball,  and  lacrosse,  but  a  painful  back  injury  suffered  during  the  spring  of  his  sophomore  year  The retirement of Todd’s  necessitated  the  use  of  a  brace.   jersey, in memory of his  For many, such a serious setback  selfless life and death, was  would have spelled the end of a  a part of our football  promising  athletic  career.    Not  for  Todd.    Instead,  team’s memorial to him  demonstrating  his  fierce  this year.  Every time I  determination  and  competitive  want to give less than my  spirit,  the  player  known  as  “the  all, be it in a practice or a  Lieutenant”  persevered  to  game, I remind myself of  become  a  mainstay  on  the  1987  football  squad,  earning  All‐ Todd.  I remind myself of  League recognition as he helped  his sacrifice for his alma  the  team  finish  as  league  co‐ mater, his coworkers, his  champions.  The following year,  country, and this world. as a senior, Todd started at both  defensive  end  and  offensive  guard.    That  1988  team  would  remain  undefeated  and  captured  the  league title outright.”   Todd  could  have  given  up  on  his  teammates.    His  injury  certainly  was  reason  enough  to  hang  up  the  pads  and  watch  his  team  face  a  season  without  him.    But  he  didn’t  give  up.    Todd  sacrificed  his 


own luxury  every  day  for  his  brothers,  stepping  out  onto  the  grass  knowing  he  would  be  in  pain,  yet  believing  his  teammates  would,  and  unquestionably did, benefit from his discomfort.  Ten years ago today, Todd was killed while working on the 94th  floor  of  the  South  Tower  of  the  World  Trade  Center,  where,  as  again  noted  by  his  memorial  in  the  MAC,  “he  was  vice‐president  of  hedge  funds  for  Fiduciary  Trust  International,  a  ‘dream  job’  he  had  accepted  eight months earlier.”  In truth, Todd could have gotten to safety.  Even  though two staircases were taken out by the attacks, the other remained  untouched, thanks to a row of elevators sitting in the way. So why didn’t  Todd  run  to  safety?    I  personally  believe  the  answer  lies  in  Todd’s  commitment  to  personal  sacrifice.    The  lives  of  everyone  in  this  world  were changed that day, but lives were also saved because one man, Todd  Weaver, was willing to sacrifice, to give up his own safety so that others  might live.  Todd Weaver’s life and sacrifice is still evident in our own lives  today.  The number 54 is no longer worn on the Reserve football squad.   The retirement of Todd’s jersey, in memory of his selfless life and death,  was a part of our football team’s memorial to him this year.  Every time I  want  to  give  less  than  my  all,  be  it  in  a  practice  or  a  game,  I  remind  myself of Todd.  I remind myself of his sacrifice for his alma mater, his  coworkers, his country, and this world.  I  am  humbled  to  have  played  in  the  same  program  this  man  played in, to have stepped out on the same fields as he once did, to strap  on pads in the same way he did.  I may have never met the man I call my  hero,  but  both  Reserve  football  and  I  will  never  forget  the  personal  sacrifices of Todd Weaver and the example he set for all of us. 


9/11:  A CALL FOR GREATER UNDERSTANDING    Christopher D. Burner  Head of School      Today  it  is  appropriate  to  remember  and  honor  those  who  perished  on  this  day  a  decade  ago.    It  is  also  fitting  that  we  remember  one of our own, Todd Weaver, who died in the Twin Towers on this day.   In fact, we must continue to remember those who suffered and perished,  as well as those who continue to serve to protect us.    Nonetheless, we also  th must  look  forward,  we  must  On the 10  anniversary of  learn  and  grow  and  become  9/11, I join you and others in  even  more  aware  of  global  remembering and honoring  events;  in  the  past  decade  much has changed, and new  those who suffered and  events  continue  to  have  an  perished on this day.  I also  impact on each of us.    One  way  to  respond  suggest that as we move  to  9/11  is  to  seek  a  greater  forward and continue to  understanding  of  events,  as  struggle to respond to the  well as regions, cultures and  religions  that  may,  at  one  events of that day, we commit  time, have seemed distant to  ourselves to more learning  some of us—that is no longer  and better understanding.  If  the case.    We  can  see,  even  you do not know much about  here  at  WRA,  our  interests  a region, culture or distant  changing,  even  as  we  consider  the  curriculum.   land, take the time to learn  New  courses  include  and understand more; they  environmental  science,  have a direct bearing on each  Mandarin Chinese, as well as  Middle Eastern History.  Not  of us today.  too  long  ago  our  sophomore  history course, now called World History, was called Shaping of Western  Society.    We  also  enroll  a  much  more  geographically  diverse  student  body than we did even ten years ago.  


As a  school,  in  our  small  way  right  here  as  we  consider  and  respond to 9/11, we must grow and learn, and I urge each of you to do so  in your own way.    One of the ways I respond to new events is to learn more about  the event or related areas.  In 2007, I found a newly written history of the  Middle East by Michael B. Oren entitled, Power Faith and Fantasy: America  in  the  Middle  East,  1776  to  the  Present.    The  book  provides  a  straightforward  history  of  the  Middle  East;  it  also  reveals  the  long  standing  relations  between  this  America  and  the  Middle  East.    In  the  introduction Mr. Oren comments:    . . . since the Gulf War of 1991, and certainly since 9/11,  familiarity  with  the  Middle  East  has  expanded  immensely  among  Americans.    Fifteen  years  ago,  How  many  of  them  knew  the  meaning  of  jihad,  or  were  acquainted  with  the  words  al‐Qaeda,  intifada,  and  Wahhabi?    How  many  could  distinguish  between  Arabs  and  Iranians,  Ba’athists  and  Islamists,  and  Sunni  and  Shi’te  Muslims?    Indeed,  the  names  of  Middle  Eastern  towns such as Faluja and Jenin are often more familiar to  Americans  today  than  those  of  their  own  mid‐western  cities.    The growing familiarity that Americans display  toward the Middle East reflects the essential role that the  region now occupies in their lives.  The United States is  extensively,  profoundly,  and  perhaps  even  existentially  involved in the Middle East.1  He goes on to explain:    In spite of the paramount importance of the Middle East,  Americans  remain  largely  unaware  of  their  country’s  rich  and  multidimensional  history  in  the  area.    A  majority  of  them  seem  to  believe  that  the  United  States  became  active  in  the  Middle  East  shortly  after  the  Second  World  War,  with  the  advent  of  the  Arab‐Israeli  conflict  or  the  tapping  of  Saudi  oil.    Many  would  respond incredulously to the claim that relations with a  region  so  physically  remote—some  thirty‐five  hundred  miles  separate  New  York  from  the  closest  Middle  Eastern  city,  Sidi  Ifni  in  Morocco—could  have  influenced  the  drafting  of  the  Constitution  and  the 


creation of  the  U.S.  Navy.    Most  would  be  surprised  to  learn  that  Americans  and  Middle  Eastern  peoples  have  met not only on oil fields and battlefields, but also in the  spheres  of  art,  education  and  philanthropy.    Americans  built the first modern universities in the Middle East and  both the Star Spangled Banner and the Statue of Liberty  originated in America’s Middle Eastern experience.2    On  the  10th  anniversary  of  9/11,  I  join  you  and  others  in  remembering  and  honoring  those  who  suffered  and  perished  on  this  day.  I also suggest that as we move forward and continue to struggle to  respond to the events of that day, we commit ourselves to more learning  and  better  understanding.    If  you  do  not  know  much  about  a  region,  culture or distant land, take the time to learn and understand more; they  have a direct bearing on each of us today.    It  is  also  interesting  to  note  how  quickly  events  have  moved  even  in  the  three  years  since  Mr.  Oren  wrote  this  book  as  we  follow  events in Afghanistan, the Arab spring and Libya.  I urge you not to be a  bystander through these important events; be curious and learn.      

________________________________________________________ 1 Oren, Michael B., Power, Faith, and Fantasy: America in the Middle East 1776 to the Present.(New York: W. W. Norton & Co., 2007), page 9 2 Oren, page 10


9/11:  CLOSING REMARKS    Walter Klyce  Faculty  Fine Arts Department      Once again, thank you all for your attendance and respect at this  commemorative  event.    Thank  you  especially  to  the  faculty  and  staff  members  who  put  this  event  together;  and  to  all  of  our  speakers  and  performers, for sharing their thoughts and talents with us this evening.    On  September  26  of  2001,  the  last  Headmaster,  Dr.  Skip  Flanagan, wrote a letter to the WRA community, informing the alumni of  the tragic death of Todd Weaver, and offering with them some words of  comfort  and  guidance.    Though  a  decade  has  passed,  his  words  have  gained new relevance to us today, and I would like to share them with  you now:  We  are  now presented  with  an  opportunity  to  manifest  the strength of that for which we stand by the actions we  take.    Therefore,  let  us  begin  each  day  with  the  resolve  that we will conduct ourselves as citizens of a civil and  free  nation—one  that  gains  power  through  understanding.  Know that in the fullness of time, those  responsible will  be  found  out  and  that  swift  retribution  will be realized. None of that, however, offers solace for  the unwanton carnage and the cruel death visited upon  our  countrymen:  innocent  citizens,  courageous  firemen,  policemen,  government  workers,  and  military  personnel.    The  date  of  September  11,  2001  will  carry  with it unforgettable images for each of us. It will remain  a temporal bookmark in our collective lives.        In a moment, we will share a collective communal reading, after  which  we  will  have  a  candle‐lighting  ceremony,  and  eight  student  leaders will come down each row and light your candles.  These candles,  with their small flames, are symbols both of sacrifice and of peace, and  they  will  mark  the  conclusion  of  our  ceremony  this  evening.    After  the  Chapel  bell  rings,  you  may  begin  to  recess  out  in  silence,  placing  your 


candles in the receptacles outside the Chapel.  If you need some time to  sit  and  think  in  the  silence,  you  may  remain  as  long  as  you  need,  after  which you should continue on to your dormitories or to the dedication of  the  peace  garden  on  Chapel  Street.    For  now,  please  stand  and,  let  us  read  aloud  together  the  ʺPrayer  at  Time  of  Adversity,ʺ  found  on  the  inside of your programs.     




FEBRUARY 20, 2012    Rachel Silver  Senior  Akron, Ohio      Hello daaahlings!  My name is Rachel Alana Silver.  I could stand  up here and tell you the story about the day I shadowed and how Sam  Pratt ate my chips, but instead I am going to go off on a rather unusual  tack and share some random thoughts with you.    It has taken me a long time to realize that Reserve is not just the  varsity athletes, nor the students that win academic awards.  It  is all of  us.  It is the artists, the ones that try their hardest and earn a 4.5.  It is the  quiet ones who makes you laugh with the comments under their breath.   It is your roommate.  It is your friends and teachers.    Here  are  some  things  you  may  or  may  not  know  about  me.    I  have  had  four  advisors  here,  and  each  one  has  helped  me  grow  as  a  student and a person.  I am the “Dictator of Improv Club.”  My feet smell  sometimes.  I run really slowly.  Lots of things make me cry for no good  reason.  I get really crabby when I am hungry.  I like chocolate.  Random  things  strike  me  as  funny.    I  cannot  spell.    I  have  four  piercings.    I  like  strange facts, non sequiturs, and red pandas.  I snore sometimes and talk  in  my  sleep.    Public  speaking  actually  makes  me  very  nervous.    I  am  ticklish.  I am afraid of fish.  In other words, I am perfect.  I  believe  in  a  lot  of  things:  women  everywhere  should  have  a  choice;  everyone  should  marry  whom  they  want;  your  religion  is  your  opinion; getting a letter in the mail can improve your whole day; Improv  Club  is  awesome  (You  should  join!);  hugs  cure  lots  of  things;  and  you  should  always  hold  a  hug  longer  than  the  other  person  wants  because  then you get a double hug.  I also believe there are zombies on campus,  and I refuse to walk to the dorm alone at night or while talking on my  cell phone.   I want to thank my parents.  If you have not had the pleasure of  meeting them you are missing out.  I am not being sarcastic.  Thank you,  mom and dad, for letting me make my own decisions and always having  my back.  Thank you for letting me come to Reserve even though I miss  you, and I know you miss me, too.  Thank you for never judging me.  I  love you. 


Now on  to  the  most  important  topic:  Why  am  I  wearing  this  terrific fluffy pink tutu?  I must thank Emma Leonard for this.  I do not  wear  it  for  attention.    I  wear  it,  specifically  in  the  wintertime,  because  everyone is a bit down in the dumps and feels as grey as the Ohio sky.  It  makes  most  people  smile  or  forget  whatever  they  were  worried  about.  The  ridiculous  looks  of  incredulity  and  confusion  I  get  are  worth  it.    It  makes people happy and laugh.  On that note, I know there are at least twelve people who have  ignored most of this speech, so to them I have this to say, “STOP WHAT  YOU  ARE  STUDYING!”    (It’s  too  late  anyhow!)  “STOP  PLAYING  ON  YOUR  PHONE,  I  AM  MORE  IMPORTANT  .  .  .  and  so  are  the  people  around you.”  That text about how weird I am and how bored you are  will  still  be  there  ready  for  you  to  send  in  a  minute  when  I  am  done.    Look  up  at  me.    Everyone  smile!  Laugh!    Tell  someone  you  love  them!   Not a romantic love, just a platonic love.  Tell them they are important or  give them a compliment!  Everyone loves to know they are loved!   Some  of  you  are  sitting  there  purposely  frowning,  or  sarcastically  saying  you  love  the  person  next  to  you.  GOOD!    That  at  least proves you have been listening.  If it impacts one person and makes  them  feel  better  today—and  they  actually  smiled  genuinely—then  wonderful!    It  means  this  speech  has  done  more  than  just  allow  me  to  stand up her and spew out words you will all forget in a week’s time.   So what can you conclude from this random shenanigan?  This I  believe: Believe in what you want; be yourself; let others think what they  want;  keep  your  friends  close;  smile;  and  don’t  be  afraid  to  say  thank  you and I love you. (Blow a kiss) 


FEBRUARY 28, 2012    Genevieve Bettendorf  Senior  Mayfield Heights, Ohio      Over  the  summer,  Mr.  Morris  required  my  AP  English  IV  class  to read John Irving’s A Prayer for Owen Meany.  (Today is actually John  Irving’s  seventieth  birthday;  he  was  born  on  this  day  in  1942,  so  send  him some birthday wishes!)  Owen, the protagonist, attended a boarding  school  called  Gravesend  Academy  in  Gravesend,  New  Hampshire.    On  the experience and faculty members, he says this:  “What are they concerned about? … are they ‘concerned’  with  our  education—that  it  be  both  ‘classical’  and  ‘timely’—or are they ‘concerned’ that we might possibly  learn more than they have learned; that we might inform  ourselves  sufficiently  to  challenge  a  few  of  their  more  hardened  and  idiotic  opinions?    Are  they  ‘concerned’  about the quality and vigorousness of our education; or  are  they  more  superficially  ‘concerned’  that  we  might  fail to get into the university or college of their choice?”  (294).  Owen was inquisitive and cynical, much like those of us who sit  in  the  first  few  rows  of  pews  in  the  Chapel  this  morning.    He  was  disillusioned  with  the  preexisting  institutions;  he  was  the  wisecracking  teenager we all want to be (but few actually are).  He dared to question.    A  few  weeks  ago,  Mr.  Manoli  said  to  my  Calculus  class,  “You  have got to put your teenage cynicism to work: It’s your sworn duty as  an  adolescent  to  say,  ‘That’s  not  good  enough!’”    The  educators  here  do  more than teach: They lead.  They drag us along in their own pursuits of  knowledge and excellence, and although we kick and scream and cry out  in protest, they know that, on the whole, we will be better off.  The very  best  are  aflame  with  what  they  teach;  from  every  pore  issues  an  unending  love  of  learning;  they  are,  in  the  words  of  Virginia  Woolf,  “wrapped  round  with  phrases,  like  damp  straw”  (The  Waves,  159),  and  we are surrounded by the very best.  They question us so that we might  inherit their academic skepticism and passion and inquisitiveness. 


Owen was  kicked  out  of  Gravesend  Academy  because  he  questioned  too  much.    I’m  asking  you  today  to  question—not  to  the  extent  Owen  did,  but  to  question  nonetheless.    We  all  go  through  a  certain  transition  period.    We  have  a  right  and,  as  Mr.  Manoli  says,  a  “duty” to question the institutions and ideas we once accepted as natural  constants,  just  as  Owen  did.   Eventually,  we  begin  to  grow skeptical  of  those  who  say  to  know  better  than  us.    So  we  then  “CHALLENGE”  them,  as  Owen  puts  it,  but  in  our  attempts  to  “CHALLENGE”  their  beliefs we merely reinforce what they knew all along: We grow through  questioning.    “THEY”  do  indeed  want  us  to  “CHALLENGE”  them.   Although we may not be able to see it that way yet, through the fog of  lack of sleep and Thesis papers and integrals, that is how “THEY” see it.    In  my  short  sixteen  years,  I  have  regretted  only  two  things:  Dropping  out  of  Mr.  Ong’s  AP  United  States  History  course  is  one  of  them.  He is, as I have come to appreciate him, one of a small handful of  teachers from whom every student should take a class, because he’s just  that good.  AP Economics with Mr. Ong is the most difficult thing to which I  have  ever  voluntarily  subjected  myself.    But  in  his  case,  the  marginal  benefits far outweigh the marginal costs.  The sleepless nights and tears and  failing grades do not, as he reassures, matter in later life.  What will have  mattered  is  the  almost‐Aristotelian  drive  for  knowledge  to  improve  the  soul that I will have learned to embrace.  He is excellent: I can go to him  when  I  am  in  need  of  help;  he  will  accommodate  me;  he  puts  his  students first, sometimes at the risk of his own happiness.  He leads by  example.  I tell him I know something about the average total cost curve,  and he asks me to explain it.  The explanation is not for his benefit; it is  for  mine.    He  wants  me  to  be  excellent,  and  because  of  his  passion  for  excellence, I have become a better person.  I  say  this  not  to  praise  Mr.  Ong—he  is  deserving  of  far  more  credit  than  I  give  him—but,  rather,  to  provide  an  example  of  this  excellence that resides within our walls.  We are privy to something truly  great.  He pushes me to my limits, as the educators here have only done,  and  just  over  them  so  that,  on  occasion,  I  fall  over  the  edge.    But  whenever I do fall over that edge, I know that he will be there to catch  me.  As he says, he wants us to “face [our] own confusion.”  He subjects  us to the truth in the hopes that we can, next time, do it better.  Mr. Ong  is a member of a small army of teachers that fights each and every day  for  what  I  am  calling  the  “Aristotelian  education”  (for  lack  of  a  better 


label), leading us to greatness by asking us to question for the sake of our  souls.    It is a sad fact that we will one day die.  When writing my Senior  Thesis  paper  on  Shakespeare’s  Hamlet  and  his  existentialism,  I  came  across this quotation by writer J. Glenn Gray:  “Shipwreck  is  the  ultimate,”  writes  [Karl]  Jaspers,  meaning  thereby  that  hopes  for  immortality  are  vain.   Our  frail  crafts  are  afloat  on  an  unending  sea  around  which  there  are  no  ports.    To  recognize  this  fact,  the  painful fact of human finitude, the inevitability of death,  can alone make life meaningful and significant” (118).  As dismal as this may sound, we should take heart in the final message.  Mr. Morris assigned Virginia Woolf’s book To the Lighthouse in his class  last  semester,  and  for  the  first  twenty  pages,  I  hated  it.    But  he  pushed  the  class  through  it,  knowing  with  absolute  certainty  that  this  piece  of  literature will better us.  In the end we came to an understanding of the  book  that  could  have  only  been  achieved  through  our  questions  and  discoveries.    Through questioning, we begin a dialogue that can transcend the  boundaries of death and loss.  Fifty years from now Julia Ferguson will  see a sign that says “THIS WAY TO THE LIGHTHOUSE,” and think of  her  English  IV  teacher  who  dragged  her  through  Woolf’s  To  the  Lighthouse.    She  will  recall  Inga  Wells,  from  whom  she  drifted  slowly,  and realize how she was unaware of the loss until she read the road sign.   She will go home with sand in her toes and write to Inga, remembering  their vehement discussions of Freud and shipwrecks and friendship.  She  will  correspond  with  Inga  for  the  rest  of  her  days.    And  although  the  man who taught them to question will be returning to dust (God rest his  gentle soul), he will have lived on in the letters between Julia and Inga.   A niece will find the letters in her aunt’s attic when clearing out the last  of  her  aunt’s  belongings.    She  will  sit  down  to  read  the  yellowed  and  dog‐eared  copy  that  was  mentioned  in  one  of  the  letters.    And  so  the  friendship lives on.  So he—who questioned for his students’ sake—lives  on.  So we live on.  We  are  dwarfed  by  the  fourth  dimension,  captives  to  the  spiral  of the hour hand.  The thought of “shipwreck,” as Jaspers puts it, used to  make  me  want  to  curl  up  and  sleep  the  day  away.    I  would  hide  in  Ellsworth, as if there were no reason to come out and live my life.  But  after  Woolf  and  Hamlet,  I  know  now  that  I  do  matter—that  we  all 


matter, each one of us.  Each question has an answer.  When I question  (and answer), I extend the boundaries of my own life, and broaden those  of another.  Whenever I write, or act, or question, I have an effect.    I  failed  to  do  my  English  reading  for  a  week  straight  last  year.   We were in the middle of F. Scott Fitzgerald’s The Great Gatsby, and I was  thoroughly unengaged.  Mr. O’Brien knew it.  He called me out: He said,  “This is the kind of book that will stick with you.  You’ll think of it when  you  get  your  heart  broken  and  see  him  again  years  later.    Read  it,”  he  said  to  me  one  night  after  dinner.    “Read  it,”  he  said,  and  then  walked  away.    Woolf  writes,  “I  am  aware  of  our  ephemeral  passage”  (The  Waves,  82).    My  singular  existence,  separate  and  apart  from  those  of  everyone else, does not matter.  But when I live in such a way as to affect  the lives of others, my life suddenly, beautifully, miraculously, assumes  so much meaning.  When we question others (and ourselves) we better  the  soul.    The  teachers  here  are  aware  of  this  fact,  consciously  or  otherwise.  They teach not to the test but, rather, (As Mr. Wiles says) “to  life.”  So engage your surroundings.  Sylvia Plath writes, “Whenever I’m  sad  I’m  going  to  die,  or  so  nervous  I  can’t  sleep,  or  in  love  with  somebody  I  won’t  be  seeing  for  a  week,  I  slump  down  just  so  far  and  then I say, ‘I’ll go take a hot bath’” (The Bell Jar, 16).  I do the same.  I soak  in the idea that I would not be anything without the people around me,  and then I get out and do as Mr. O’Brien says.  I read my book; I do my  laundry; I go to sit‐down meals; I attend classes.  I question.  Because I  know  that  as  soon  as  I  begin  to  go  on,  I’ll  slowly  return  my  sense  of  meaning to my life.  They  push  me  here.    They  push  me  so  hard  I  have  no  choice  sometimes but to curl up under the covers with a good book and escape  for  a  while.    But  when  what  I  love  has  filled  in  the  cracks  that  the  homework and performances and seasons bring upon me, I return to the  people who push me.  I know that they do it because they want to see me  succeed.  Reserve  is  truly  great.    And  although  it  may  not  be  the  only  institution  that  provides  this  kind  of  experience  (there  are  others,  I  am  sure, of similar merit), it does facilitate a truly excellent four years.  The  teachers  here  know,  like  Owen’s  creator,  John  Irving,  “It  is  the  well‐ educated who will improve society—and they will improve it, at first, by  criticizing it” (302).  Through criticism and questioning, they educate us  so  that  we  can  better  not  only  ourselves  but  also  those  around  us.  


Cherish them  and  their  lessons,  because  I  have  a  feeling  that  true  educators—who  fulfill  the  sense  of  the  Latin  roots—are  few  and  far  between beyond our walls.  So  this  I  charge  you:  Pour  your  heart  into  all  that  you  do;  exhaust  every  opportunity  so  that—when  you  yourself  are  thoroughly  exhausted  and  feel  as  though  every  ounce  of  your  heart  will  writhe  in  agony  if  you  go  on  any  farther  loving  what  you  have  loved—you  will  know that you have done your best.  Question; consume every possible  answer and fail to tire until you have found the answer.  Then move on  to  another  question.    Care  about  the  things  you  love;  be  another  Mr.  Ramsay  and  do  “not  sleep  for  thinking  of  them”  (95).    In  the  words  of  Pulitzer‐prizewinning  author  Annie  Dillard,  “Give  it,  give  it  all,  give  it  now.”    So  do  as  she  says,  and  give  all  that  you  have  to  all  that  you  do  and  all  that  you  are  so  that,  by  the  end,  you  will  know  that  you  have  wrung the rag dry. 


APRIL 18, 2012    Nathan Hulsey  Senior  Hudson, Ohio      When  I  decided  to  make  a  “This  I  Believe”  speech,  I  knew  I  wanted to talk about something meaningful, something close to me, but  also  something  everyone  else  could  relate  to  as  well.    As  some  of  you  may  know,  sometimes  I  have  a  lot  of  ideas.    This  inevitably  made  it  extremely difficult for me to pick just one thing to focus on.  There were  so  many  things  I  wanted  to  say  it  was  impossible  to  fit  it  all  in  one  speech.    After  all,  there  is  no  way  I  could  fit  four  incredible  years  into  even a whole Morning Meeting. Let alone a single short speech.  So for  all of your sakes, I finally decided on something that should have been  obvious all along.  In  a  few  weeks  I  will  graduate  from  these  pews  as  a  four  year  senior.    In  fact,  making  it  this  far  is  undoubtedly  the  greatest  achieve‐ ment of my life, and I say this with absolute certainty.  Freshmen, when  you  are  here  three  years  from  now  you’ll  know  exactly  what  I  mean.  Reserve is challenging.  This school has pushed me in more ways than I  thought possible—from the classroom, to the athletic fields.  It has placed  more  responsibility  on  me  as  an  eighteen‐year‐old  guy  than  should  probably be allowed.  But above all, it is the greatest achievement to me  because not everyone makes it.  Some  of  you  here  this  morning  won’t  all  make  it.    It’s  sad,  but  true.  It is not because you are not good enough, not because you are not  “Reserve  material,”  but  probably  because  just  being  a  teenager  means  having the odds stacked against you.  Of course, I would love for you to  prove me wrong.  You see, every year of my Reserve career a close friend  of mine has left the school.  And some of them were probably friends of  yours  as  well.    Now,  maybe  I  have  just  been  unlucky,  but  for  those  of  you  who  don’t  know  the  feeling,  nothing  else  compares  to  it—the  frustration,  the  sadness,  the  depressing  silence  that  seems  to  consume  those  around  you  for  weeks  afterwards,  every  time  youʹre  reminded  of  their absence.  It is the pain of being helpless.  Helpless because there’s  nothing you can do.  Helpless because they aren’t there anymore, and a  piece of your life is missing.  


If there is one thing that my bad luck has taught me, however, it  is to appreciate my friends.  Every second of every day.  I’m not going to  stand up here and tell you to appreciate your Reserve education, because  you  can’t  yet.    That  will  happen  years  from  now,  when  you’re  all  successful  alums,  building  businesses,  traveling  the  world,  discovering  the  cure  for  some  terrible  disease.  That’s  when  you’ll  appreciate  the  opportunities that this school has given us.   But what you can do, right now, is appreciate your friends here.  Because  they  are  tangible,  they  affect you  every  day.    They  can make a  bad day great, and a good day even better.  At a place like Reserve, your  friends are your lifeline, your backbone.  Nothing in this world is more  important and more crucial in keeping your sanity.  “Hey,  Blanchard,  .  .  .  Oh,  your  car  died  in  the  middle  of  the  Mcdonald’s  drive‐thru?    Let  me  just  drive  over  in  my  PJ’s  and  slippers  and  help  you  roll  it  across  the  parking  lot.”  I  cannot  even  count  the  number of times things like this have happened to me.  It doesn’t matter  though, because being there for my friends is always my first priority.  I  have experienced firsthand that our time is limited, so it’s only right to  make  the  most  of  the  time  we  have.    Not  knowing  when  this  time  is  going to run out is both a blessing and a curse.  It seems to run out at the  worst  possible  times,  when  you  least  expect  it,  but  it  allows  me  to  live  every  day  with  my  friends  to  the  highest  potential—whether  it’s  doing  something fun, just sitting in Wilson, or even running errands.  It doesn’t  matter because I’m with my friends.  Because the moments you are going  to  remember  most  are  the  ones  spent  with  those  closest  to  you.    That  time  you  did  some  ridiculous  thing  together,  or  laughed  so  hard  you  cried.  We all have those moments, and every one of them is special.  Just the other day Mr. Burner addressed the senior class.  He told  us  our  time  here  is  almost  over.    The  end  is  really  finally  in  sight.  However, there was one thing he said that really stuck with me.  “Look  out  for  each  other,”  he  said.    And  I  realized  that  that,  too,  is  a  part  of  friendship.    Have  each  other’s  backs.    Because  that  is  the  only  way  to  make it this far.  Like  I  mentioned  before,  this  subject,  friendship,  is  something  that  I  should  have  known  to  speak  about  all  along.    Friendship  and  camaraderie is something we all know.  It is the most important thing in  my life.  I place my friends above all else, because in reality, I would not  be anywhere without them, so they’re totally worth it.   Grasp every single moment together.  Appreciate your bros and  lady  bros.  Appreciate  the  long  walks  to  Chipotle  with  them,  or  late  nights  in  the  dorm.    Laugh  with  them,  maybe  cry  with  them,  just  sit 


around and  shoot  the  crap  with  them,  because  every  second  counts.  Open  up  to  them,  let  them  open  up  to  you,  and  never  get  caught  with  that feeling of not knowing what it is you had until its gone.  Take notice.  This  I  believe:  appreciate,  love,  and  cherish  your  friends  here,  because  you never know when they’re going to go, but you sure as hell won’t get  anywhere without them. 


APRIL 27, 2012    Julia Ferguson  Senior  Chicago, Illinois      It  is  my  belief  that  we  are  all  born  with  a  particular  seed  of  passion  that  is  meant  to  germinate  throughout  the  course  of  our  life.   These  seeds  are  inconsistent  from  one  person  to  the  next  and  are  sometimes  difficult  to  spot.    The  similarities,  however,  lie  in  the  way  these  passions  make  us  feel  deep  within  ourselves.    In  my  opinion,  the  best  way  to  determine  what  emerging  seed  another  person  possesses  (because  only  sometimes  do  they  perfectly  align  for  clarity’s  sake)  is  to  recognize  your  own  and  then  perceive  that  same  spark  in  others.    The  passions I have perceived lately, include a kid, destined for archeology,  hiding under the covers with a flashlight late in the night reading about  dinosaurs; a budding chef concocting scrambled eggs with untraditional  ingredients  to  create  the  perfect  palette  pleaser;  a  teammate  with  the  unyielding  will  to  beat  me  on  the  field  in  practice;  a  music  lover  who  spends  the  bulk  of  their  money  on  concert  tickets;  and  a  dedicated  environmentalist  who  is  bent  on  saving  the  ozone  layer  (just  to  list  a  few).    All  of  these  people  may  have  nothing  more  in  common  than  simply having an intent based on deep‐seated enjoyment.     Today, you won’t have to guess my particular brand of passion;  I am going to share it because you deserve to know that you are the very  people  that  drive  my  distinct  feelings  of  excitement,  hope,  and  infatuation.    I’m  passionate  about  people.    I  like  the  way  in  which  we  communicate  ideas,  exchange  opinions,  and  arrive  at  familiarity.    You  help  me  to  adjust  my  innately  narrow  perspectives  with  tiny  insights  that  you  share  (both  intentionally  and  inadvertently).    Although  I  am  unsure  of  the  extent  of  my  own  reciprocation,  I  do  hope  that  you  have  had  similar  experiences  with  others  throughout  your  days  and  understand something of what I am saying.    To  offer  a  somewhat  illuminating  anecdote,  I’ll  share  with  you  that over the years I have looked through many past yearbooks of classes  who are now long gone.  It’s imprinted in me a sense of nostalgia for a  time  I  never  experienced  and  for  people  I  have  never  met.    There  is  a  certain  je  ne  sais  quoi  that  distant  time  periods  possess  for  me  that  is  completely  unexplainable  but  powerful  all  the  same.    These  roman‐


ticized notions of the past have made my present more exciting.  To be  honest, in many of you I see their images, because although we are each  unique  individuals,  we  are  also  part  of  a  cycle.    This  school  has  cycled  through  (if  my  subtraction  is  correct)  186  classes  of  people,  we  2012ers  are the 187th, and it will only continue.  (I add this note for a good daily  dose  of  existential  thought  and  to  provide  a  potentially  useful  framework for your thinking.  Please forgive the digression.)      My  passion  for  knowing  people  lies  in  the  communication  we  share,  verbal  and  nonverbal.    A  good  conversation  to  me  is  worth  the  world,  whether  it  is  with  a  stranger  or  a  best  friend  (the  former  often  becoming  the  latter  with  time),  a  freshman  or  faculty  member,  an  airplane seat partner or one of my little sisters.  In four years I have had  many,  many  conversations.    Whether  they  occurred  during  sit‐down  meals,  late‐night  AP  US  study  sessions  turned  philosophical  debates,  English  classes,  back‐field  hikes,  or  long  autumn  car  rides,  I  find  that  each one built on the last.  Each person I begin to know accumulates and  suddenly  I  realize  I  have  a  whole  school  worth  of  people  I  deeply  care  for.    Because we have built this community, I owe you special thanks  for  being  here.    The  symbiotic  relationship  between  our  school  and  us  makes  clear  the  essential  nature  of  our  being  here.      These  years  have  been lived well and we are amid the throes of the last pages of the book  we have collectively written.  As I speak these heartfelt words, the past  quickly recedes behind us.  But memories are neither effortless nor free;  you have to make them for yourself and keep them close.  We have to be  willing  to  step  outside  of  ourselves  into  new  realms  of  people  and  experiences.    Perhaps  during  your  time  here  you  and  your  best  friends  will join the cast of a play or you will find a new sport to which to can  dedicate your afternoons.  Maybe you will fall in love, or out of love, or  both.  Perchance you’ll realize your “calling” in life; or perhaps you will  conclude that not knowing is just as good.  Whatever it is, make sure to  enjoy yourself to the utmost wherever you are, because you’ll only ever  have this chance once.    So  thank  you,  all  of  you,  for  sharing  this  place  and  yourselves  with  me.    Yours  are  the  faces  that  will  populate  my  favorite  memories.   Thank  you  for  letting  me  play  Led  Zeppelin  at  TGIF    Thank  you  for  listening  to  Viewpoints  announcements  (or  more  frequently,  Viewpoints  rants).    Thank  you  for  cheering  at  my  games,  encouraging  me  to  study  Precalc,  smiling  at  me  on  Brick  Row,  playing  Rabbit  Rabbit,  being  my  teammates, dormmates, classmates, and even (for some of you) just mere 


acquaintances.  Thank you for learning, laughing, and living with me so  that I could indulge my passion.   This  I  believe:  passion  is  worth  committing  to.    Find  your  own  and live it.     


MAY 9, 2012    Emily Kalis  Senior  Pottstown, Pennsylvania      A  few  months  ago  at  the  dinner  table,  after  I  enthusiastically  updated  my  parents  on  everything  going  on  here  at  Reserve,  my  mom  and  dad  turned  to  me.    My  mom  put  her  hand  on my  shoulder,  stared  me  straight  in  the  eye  and  said,  “Emily,  at  the  end  of  this  year,  you’re  actually going to have to leave Reserve.  You can’t stay another year.”  I  could tell it was difficult for my mom to say this to me.   There were some memories that immediately came to my mind:  I remember Katherine Winford’s first snowfall freshman year on October  28th (yes I remember the exact date) when we made a small snowman on  the  front  fields.    I  remember  doing  our  freshman  field  hockey  dance  to  “My  Humps”  by  the  Black  Eyed  Peas.    I  remember  Ms.  Fahey‐Hunt  as  my sophomore English teacher and always talking about our feelings in  class.    I  remember  my  first  move‐in  day.    I  was  walking  up  one  of  the  paths  to  the  Ellsworth  patio  and  this  other  person  was  walking  up  the  other.  I was in my usual JCrew attire, but she was in all black with skulls  on her flip flops.  I took one look at this girl and said to myself, “No, I  will  never  be  friends  with  her.    I  will  never  be  friends  with  her.”   Needless to say, Rachel Silver and I have been best friends ever since.  It’s  evident  that  every  senior  will  find  a  breaking  point;  that  point when you realize it’s all over.  I thought my moment would have  come when my mom said that I can’t come back next year, but in fact it  came last Monday.  I live six hours away, in Pottstown.  It’s quite a drive,  and it is an event for my parents to take time out of their busy schedules  to travel here.  A few times each season, my parents try to come out for  some  of  my  field  hockey  and  lacrosse  games.    We  always  go  out  to  dinner  the  night  they  come  and  finish  the  trip  with  a  Yours  Truly  breakfast.   These are considered very special weekends.    However, at the end of lacrosse practice last Monday, our coach,  Ms.  Harman,  mentioned  to  a  few  of  us  that  our  senior  night  game  against  Beaumont  (that  was  supposed  to  have  been  this  Friday)  was  going  be  rescheduled  because  it  was  Beaumont’s  prom.    It  just  so  happens that this was the only game my parents would have been able 


to attend this season.  When I heard Ms. Harman utter those words, I lost  it.  I left sit‐down dinner, bursting into tears, and hid behind the wall in  front  of  Morgan.    There  was  something  about  discovering  my  parents  would  never  again  see  me  play  another  game  proudly  wearing  the  Reserve  uniform  (or,  indeed,  even  once  during  my  senior  lacrosse  season)  that  made  me  realize  that  I  don’t  have  much  time  left  on  this  campus.    It  was  that  moment  where  I  realized  that  everyone  and  everything I held dear would soon be gone, and things I took for granted  would be noticed by their absence.    If  I  may  quote  Emily  Webb  from  Thornton  Wilder’s  play,  Our  Town  (a  role  played  by  Inga  Wells  a  few  weeks  back),  she  says,  “Does  anyone  every  realize  life  while  they  live  it  .  .  .  every,  every  minute?”   Wilder also mentioned the ideas of ignorance and bliss in his play.  What  ignorance and bliss we have at this school.  I took for granted every time  my  parents  came  to  Reserve  to  see  me,  and  now  I’ll  be  more  than  six  hours away from here myself.  I’ll be nine hours away in North Carolina.    This  thought  brought  to  mind  all  of  the  things  this  school  has  taught  me:  things  such  as  the  school  kilt,  which  taught  me  to  dress  for  success;  and  check‐ins,  which  taught  me  time  management;  and  SPAR,  which  taught  me  responsibility;  or  the  seated  lunches  that  helped  me  maintain  my  table  manners;  and  morning  meetings  and  the  singing  of  the  alma  mater,  which  made  me  appreciate  every  opportunity  we  have  had to spend time together.  Reserve  watched  me  grow  up.    We  were  sent  here  when  we  were just fourteen—some of us just thirteen (right, Gen?)—and we were  expected to mature, some of us without our parents around to guide us.  Here  we  discovered  our  strengths,  our  weaknesses,  our  faults,  our  talents, our mistakes, our life lessons.  Here I learned that I project and  that my voice has the potential to carry clear across campus even though  the person I’m talking to is standing right next to me.  Here I learned that  a  commitment  is  a  commitment  and  that  when  you  begin  something  it  should  be  completed  with  full  force.    Here,  I  learned  you  can  be  weak  and  it  is  okay.    I  learned  that  particular  lesson  while  prefecting  on  Ellsworth 3rd last year.    If  you  remember  Jelly—we  all  know  Jelly—she  taught  me  that.  She  taught  me  that  you  can  let  down  your  guard  and  still  be  strong.  Every  night  I  would  spend  some  personal  time  with  Jelly.    We  were  sisters,  without  a  doubt,  and  every  night  she  would  ask  me  if  I’m  ever  going  to  leave,  vanish  from  her  life,  never  care  about  her  again;  and  every  night  I  would  say,  “No,  Jelly,  I’m  not  going  anywhere.  I  will  always be there for you.”  It was a bit of a separation at the beginning of 


this year  when  I  moved  to  Cartwright  and  she  remained  in  Ellsworth,  and she thought I was gone.  She didn’t see me much, and I wasn’t in her  room almost every night.  I would always tell her what Winnie‐the‐Pooh  reminds  me  in  one  of  my  favorite  quotes,  “If  ever  there  is  a  tomorrow  when we’re not together, there is something you must always remember:  you  are  braver  than  you  believe,  stronger  than  you  seem,  and  smarter  than you think.  But the most important thing is, even when we’re apart,  I’ll always  be  with  you.”  I  think  of  Jelly  almost  every  day.    I still  have  her little pink ribbon with white polka dots tied to my school bag, and I  hope she knows how extremely important she is to me.  She  taught  me  that  even  though  someone  may  not  be  there  physically  they  can  always  be  in  your  heart.    Your  best  friends,  your  siblings, your professors, your parents, they will all be there for you.  My  family  will  always  be  my  biggest  fans.    But  it’s  also  more  than  just  people for me: it’s Reserve.  Brick Row cushioned me when I fell flat on  my behind in the winter.  Ellsworth and Cartwright kept my secrets for  four  years.    Wilson  has  just  been  a  good  place  to  me.    Seymour  has  picked me up every time I almost face‐planted going up the stairs.  And  the turf has absorbed a lot of blood, sweat, and tears from my teammates  and me.   In eighteen days, I will be wearing my white dress, walking next  to Deeter, becoming an alumna, and saying goodbye to my playground;  but  I  won’t  fully  be  saying  goodbye.    Reserve  raised  me  and  for  that  it  can never leave me.  It will stay with me forever.  I am extremely sad to  be  leaving  Reserve,  but  I  know  when  I  get  my  diploma  I’ll  be  ready.   Reserve has taught me everything it needed to teach.  Every success and  failure,  mistake  and  decision  taught  me  something  that  helped  me  become who I am right now.  I’m ready to say goodbye.    This I believe: Goodbyes are never complete, or forever, because  everything,  everyone,  and  every  event  that  occurs  in  your  life  helps  define  who  you  are  and  will  always  remain  with  you.    I  believe  in  the  power and value of goodbyes.   


MAY 11, 2012    Zachary Zockoll  Senior  Hudson, Ohio      I  would  like  to  begin  today  with  the  lyrics  from  one  of  my  favorite songs.  There is no prize to who can guess what kind of song it  is.  Yes, it’s a country song, but bear with me here, and really listen to the  lyrics.    Try  to  understand  them.    I  won’t  bore  you  by  singing  the  song  but listen carefully.    “I Want to Live”  ‐ Josh Gracin    I want to cry like the rain  I want to shine like the sun, on a beautiful morning  I want to sing to the heavens like a church bell ringing  I want to fight with the Devil and go down swinging  I want to fly like a bird, and roll like a stone  I want to love like I’m not afraid of being alone  I want to take everything that this world has to give  I want to live    This song has gotten me through a lot of rough times in my life,  and  it’s  a  powerful  song on  many  levels.    I’d  like  to  branch  off slightly  here, but keep the song in mind.  I would like to talk about the Power of  One.    I  believe  whole‐heartedly  in  the  power  of  one  person  to  change  everything  and  anything,  through  sheer  power  of  will  and  passion.   Whether  this  deals  with  person‐to‐person  social  interactions  or  global  problems and solutions, this power is unlimited.    Let’s start here at Reserve.  We have individuals who everyday  make  our  world  and  our  lives  better.    Rachel  Silver,  the  “Dictator  of  Improv Club,” (See, it brings a smile to my face just to say “Dictator of  Improv Club,”) but seriously, she takes time out of  her busy life to run  the  club.    Improv  Club  is  a  place  where  students  can,  and  do,  interact  without  inhibitions,  where  we  can  smile  and  laugh.    I  firmly  believe  laughter to be one of the true joys in life.  Rachel, Thank You.   


We also  have  students  like  Jonathon  Deeter  and  Emily  Kalis,  who put a lot of their time and effort into ensuring that the wants, needs,  and feelings of the student body are represented to the administration.    We  have  our  student  artists  like  Grant  Ederer  and  Alex  Eliopoulos.  (By the way, I will only use some examples from the senior  class,  but  there  are  many  more  students  who  fall  into  these  categories  who  I  just  don’t  have  the  time  to  mention.    Even  those  people  who  do  not easily fit into a specific category I name but who undeniably enhance  our day‐to‐day lives, deserve our thanks.)  Anyway, as I was saying, we  have  student  artists  like  Alex  and  Grant,  whose  passions,  skills,  and  emotions are put into amazing paintings, pottery, photos, videos, etc.  So  to Grant and Alex and all the other artists, Thank You.    We  have  student  athletes  like  Gulasey,  Krista,  Crowder,  and  Allison—to name but a few—who hone their physical attributes to their  peak  and  who  practice  with  a  drive  and  commitment  which  often  is  amazing  to  behold.    They  do  this  not  only  for  themselves  but  for  their  teams and for us as a school.  We take pride in them as fans and derive  joy from cheering for our friends.  To Gulasey, Krista, Crowder, Allison,  and so many others, Thank You.    We  have  musicians  like  Albert,  Aylin,  Gen,  Emma  and  others  who devote their time to meticulous and passionate practice every day in  order  to  reach  amazing  levels  of  prowess  on  their  instruments.    They  perform  for  us  in  such  a  way  that  moves  us  each  in  a  deeply  personal  manner.  They do this with such seeming ease that it makes us believe it  just  comes  naturally,  when  really  it  involves  so  much  more.    Their  performances,  and  the  general  atmosphere  of  music  that  pervades  campus,  are  one  of  the  things  I  will  most  miss  about  Reserve.    So  to  Albert, Aylin, Gen, Emma, and all our talented musicians, Thank You.    To the whole host of students who run clubs, host activities, or  take care of us in the dorm or the library as prefects; to those who tutor  their  peers  when  a  little  guidance  is  needed;  to  those  who  do  anything  any  of  you  could  possibly  imagine—and  do  it  out  of  the  goodness  of  your  heart  with  a  smile  on  your  face  and  a  spring  in  your  step—to  all  you students, my peers, Thank You.    As  for  the  faculty  (or  as  Bill  Feng  would  say,  “our  esteemed  Faculty”),  Reserve  teachers  are  truly  like  no  others.    We  have  teachers  who not only teach us in the classroom, but on the sports fields, at meals,  and  even  in  their  homes.    They  instill  in  us  valuable  life  lessons.    We  have teachers who choose to study and learn not for their own personal  gain  but  rather  because  they  yearn  to  pass  that  knowledge  unto  our 


young inquisitive  and  sometimes  unruly  minds.    To  all  of  the  amazing  educators here, Thank You.  I  often  tutor  3rd  and  4th  graders  at  the  Orchard  School  up  in  Cleveland.  During my sophomore year I was tutoring a boy named Sam  Aponte.  Sam was a bright child, if a bit rambunctious, and I still think  that  if  he  truly  exerts  himself  and  stays  out  of  trouble  he  will  go  far.   Well,  one  day  when  I  was  tutoring  Sam  I  hoped  to  scare  him  and  to  show  him  that  his  school  life  wasn’t  too  bad.    He  had  just  been  complaining about school for the first time.  I looked him in the eye and  in  my  scariest  tone  said,  “Well,  we  have  to  go  to  school  on  Saturday.”   Whenever  I  say  this  I  usually  get  responses  along  the  lines  of  “That’s  horrible” or “How do you survive?”  But, no, Sam just looked at me, his  eyes growing to twice their normal size, and he said, “I would love to go  to  school  on  Saturday!”    This  surprised  me  and  has  been  a  constant  reminder of how lucky we are to be here at Reserve experiencing all that  we do.  The  friends  each  of  you  makes  at  Reserve,  I’m  sure  you  have  been  told  before,  are  friends  who  will  stay  with  you  throughout  your  life.    I  believe  that  now  more  than  ever  as  the  finish  line  of  graduation  appears just around the corner.  These friends are the kind you can call at  2:00 a.m. to talk about anything just to have someone to comfort you.  I  consider  the  vast  majority  of  you  my  friends,  but  I’d  like  to  say  to  my  closest friends, and you know who you are, Thank You.    Enough about Reserve, that portion of this speech is over, and it  was something I felt like I needed to say before I leave “the lawn’s wide  sweep,”  and  I  would  love  to  talk  to  each  and  every  one  of  you  about  what  you  think  of  Reserve.    Come  find  me,  I’m  usually  sitting  in  the  Adirondacks,  or  in  the  WRAP,  or  the  library—just  find  me,  and  let’s  chat.      *     *    *    Now  Reserve  was  just  my  example  of  smaller  personal  communities.  I believe in the Power of One on a global scale.  Regard‐ less of your political party affiliation, you must respect world politicians.   Take Obama.  Regardless of what you think about his policies, ideas, or  values (you may even think someone else would be far better suited for  the job), the fact remains that he is the President of the United States, and  that alone should earned him our respect.  Anyone who can attain that  position—with  all  the  responsibilities,  both  big  and  small,  that  accompany it—that person has the Power of One.   


So, too, do musicians who wake up every day and create music  that  touches  peoples’  lives.    Whether  it’s  Tim  McGraw  or  Rihanna  (the  genre  doesn’t  much  matter),  these  people  have  the  passion,  drive,  and  commitment to pour their hearts and souls into something that changes  the world.    We also have good Samaritans who give their time, money, and  energy  to  help  people  who  are  less  fortunate.    Whether  its  building  schools in the Middle East or giving shoes to children in Africa, they can  be  found  all  over  the  world.    These  people  have  both  the  inner  beliefs  and  sheer  tenacity  to  work  towards  the  solution  of  major  global  problems.  You  may  ask  what  drives  this  Power  of  One,  what  gives  these  people  something  that  others  seem  to  lack.    Nothing!    They  are  no  different  from  you  or  me.    They  are  not  superheroes.    They  have  no  super‐strength or supernatural intelligence.  They just have drive and are  committed  towards  pursuing  an  idea.    Underlying  this  drive  and  commitment—and here it is the point of my speech—are extremes.    In  this  day  and  age,  we  have  come  to  vilify  extremes  as  something  to  be  avoided  at  all  costs.    This  is  ironic,  because  such  vilification  is  an  extreme  in  itself.    The  world  runs  on  extremes.    It  is  these  extreme  commitments,  passions,  and  ideas  which  drive  individuals,  both  here  at  Reserve  and  globally,  to  do  their  best  and  to  give  their  all.    It  is  extreme  sadness,  which  allows  us  to  appreciate  feelings  of  euphoria,  elatedness,  and  joy—without  their  counterparts,  these would be hollow.  I, like all of you, have experienced these extreme  emotions  on  the  negative  side:  they  naturally  accompany  such  trials  as  college rejections, low grades, and, of course, trouble with girls.  But just  think  of  the  extreme  joys  brought  by  sunshine,  good  friends,  good  conversations, and love.  It is these extremes, which drive the power of  the  individual.    I  encourage  you  all  to  take  advantage  of  the  opportunities  presented  here  at  Reserve  and  in  the  wider  world.    If  anything  that  catches  your  interest  or  makes  you  raises  your  eyebrow,  dive straight in, wholeheartedly, without fear or reservations.  So what if  you  fail?    You  are  guaranteed  to  fail  if  you  don’t  even  try.    I  maintain  that  you’ve  succeeded  just  by  trying.    Now  you  might  think  me  a  hypocrite.  You might say that I don’t live my life this way.   You would  be  right.    But  I  wish  I  did,  and  I  hope  I  will.      The  kind  of  life  I  am  describing is one worth living.  So listen to these lyrics again.  They are  words that capture the Power of One, the necessity of extremes, and the  shortness of life.   


Sometimes I feel like I need  To shake myself  To wake myself  I feel like Iʹm just sleepwalking  Through my life  Itʹs like Iʹm swimming in  An ocean of emotion  But still somehow slowly  Goingʹ numb inside  I donʹt like who Iʹm becoming  I know Iʹve got to do something  Before my life passes right by    I want to cry like the rain,  Cry like the rain  I want to shine like the sun on a  Beautiful morning  I want to sing to the Heavens like a  Church bell ringing  I want to fight with the devil and go  Down swinging  I want to fly like a bird, roll like a stone  I want to love like I am not afraid to be  Alone  I want to take everything that this  World has to give  I want to live    Something deep inside  Keeps saying  Life is like a vapor  Itʹs gone in just the  Twinklingʹ of an eye        So  this  I  believe:  Live  your  life  with  confidence,  live  your  life  with appreciation, live your life believing in the Power of One, and live  your life with extremes.  Live a life worth living, and live life to the end. 



KEY   Day Students          Boarding Students      Faculty/Staff         


♂ ♀

Male Students      Female Students 

Freshmen       Sophomores      Juniors      Seniors 



< As a Citizen of the World >   

To which of the major political parties do you either belong or most  closely associate yourself with?    Democrat    29.8%  36.2%  24.1%  28.8%  57.4%        28.3%  29.3%  31.4%  18.4%      Republican    28.8%  21.7%  27.7%  23.1%  21.3%        26.1%  26.8%  25.5%  22.4%      Independent    23.1%  12.3%  15.7%  17.3%  18%        17.4%  9.8%  11.8%  26.5%      Other    1.9%  1.4%  1.2%  3.8%  0%        2.2%  2.4%  2%  4.1%      Undecided    16.3% 28.3% 31.3%  26.9%  3.3%        26.1%  31.7%  29.4%  28.6%    


Who do you think will be elected as the next President of the United  States?    Barack Obama      52.9% 45.7% 45.8%  38.5%  72.1%        41.3%  36.6%  47.1%  40.8%       Mitt Romney      30.8%  21%  26.5%  26.9%  18%        23.9%  22%  27.5%  32.7%        Unsure / no opinion      16.3%  33.3%  27.7%  34.6%  9.8%        34.8%  41.5%  25.5%  26.5%           


Which of the following best describes your level of political  involvement and/or understanding?    I don’t care about, nor do I pay much attention to, political issues at all.      10.6% 13% 10.8%  16.3%  4.9%        15.2%  14.6%  13.7%  12.2%     I’m somewhat interested in political issues, but I only know about what I hear  on campus.      29.8%  39.9%  47%  43.3%  6.6%        43.5%  53.7%  47.1%  36.7%      I’m quite interested in political issues, and I try to read a news source whenever  I have the time.      42.3%  39.9%  33.7%  33.7%  62.3%        32.6%  26.8%  33.3%  40.8%      I’m extremely interested in the world of politics and current social issues, and I  make sure to update myself daily on national news and current events.      17.3% 7.2% 8.4%  6.7%  26.2%        8.7%  4.9%  5.9%  10.2%  


How often do you engage in a conversation that covers politics or  current events?    Very often, at least 2 or 3 times a week    27.9% 16.7% 22.9%  12.5%  34.4%        17.4%  9.8%  21.6%  18.4%     Regularly, once a week or so    25%  28.3%  25.3%  26.9%  31.1%        17.4%  29.3%  23.5%  34.7%      Occasionally, once every few weeks    26%  22.5%  25.3%  24%  21.3%        32.6%  19.5%  25.5%  20.4%      Only very rarely    11.5%  20.3%  16.9%  18.3%  11.5%        17.4%  26.8%  13.7%  14.3%      Almost never    9.6% 12.3% 9.6%  18.3%  1.6%        15.2%  14.6%  15.7%  12.2%    


Which of the following best describes your views on gay marriage?    It should be legal everywhere in the United States.      57.7% 73.9% 67.5%  63.5%  75.4%        63%  61%  72.5%  63.3%     The institution of marriage should be legal only between a man and a woman,  but some other legal arrangement, such as a “civil union,” could be made  available for same‐sex couples        15.4%  16.7%  19.3%  11.5%  18%        23.9%  19.5%  5.9%  12.2%      There should be no legal recognition by any state of either a marriage or civil  union between members of the same sex.        14.4%  2.9%  7.2%  9.6%  4.9%        6.5%  7.3%  11.8%  8.2%      Unsure / no opinion        12.5% 6.5% 6%  15.4%  1.6%        6.5%  12.2%  9.8%  16.3%      


Finish the following sentence with the option that most closely  matches your own views: “Americans who earn more than a million  dollars a year are currently paying  _______________ .”    too little in taxes      52.9% 45.7% 39.8%  38.5%  80.3%        39.1%  41.5%  45.1%  30.6%     too much in taxes      10.6%  9.4%  13.3%  8.7%  6.6%        19.6%  4.9%  9.8%  8.2%      about the right amount in taxes      21.2%  21.7%  26.5%  22.1%  11.5%        17.4%  26.8%  21.6%  30.6%      unsure / no opinion      15.4%  23.2%  20.5%  30.8%  1.6%    23.9% 





Do you believe in the death penalty?    Yes    57.7% 39.9% 49.4%  48.1%  39.3%        54.3%  53.7%  43.1%  44.9%   No    30.8%  37%  34.9%  29.8%  45.9%        19.6%  36.6%  39.2%  32.7%    unsure / no opinion    11.5%  23.9%  15.7%  22.1%  14.8%        26.1%  9.8%  17.6%  22.4%      Do you believe that women should be paid the same salary (or hourly  wage) as men when performing the same job?    Yes    89.4%  100%  94%  95.2%  98.4%        100%  100%  88.2%  91.8%    No    7.7%  0%  4.8%  3.8%  0%        0%  0%  9.8%  6.1%    unsure / no opinion    2.9% 0% 1.2%  1%  1.6%        0%  0%  2%  2%


Which of the following best describes your own views on the issue of  abortion?    It should be legal throughout the United States.  I believe it should entirely be  the decision of a woman in consulation with her physician.      52.9% 42% 41%  45.2%  59%        34.8%  29.3%  54.9%  51%     I believe it should be legal only early on in a pregnancy (e.g. the first trimester).      17.3%  26.1%  19.3%  22.1%  26.2%        10.9%  22%  27.5%  22.4%      It should, generally speaking, be illegal: though it might be permissible in  extreme cases (such as when the pregnancy is the result of rape or incest or if the  pregnancy carries significant health risks for the mother).      21.2%  27.5%  28.9%  28.8%  11.5%        45.7%  43.9%  11.8%  18.4%      It should be illegal under any circumstances anywhere within the United States.      8.7% 4.3% 10.8%  3.8%  3.3%    8.7% 





Finish the following sentence with the option that most closely  matches your own views: “Over the past ten years or so race relations  in the United States have ____________.”    Become better      44.2% 36.2% 38.6%  41.3%  39.3%        41.3%  29.3%  45.1%  42.9%     Gotten worse      12.5%  12.3%  12%  10.6%  14.6%        17.4%  12.2%  9.8%  6.1%      Stayed about the same      34.6%  39.9%  37.3%  34.6%  42.6%        32.6%  48.8%  27.5%  36.7%      Unsure / no opinion      8.7%  12.3%  12%  13.5%  3.3%      8.7% 





Is it acceptable to break laws to which you are morally opposed?    Yes, following your own moral compass is more important than strict legal  compliance.      16.3% 8% 13.3%  15.4%  4.9%        4.3%  17.1%  15.7%  20.4%     Maybe, but only in extreme instances where to obey the law might jeopardize  the physical well‐being of other peorple.      68.3%  73.2%  75.9%  74%  57.4%        87%  68.3%  80.4%  63.3%      No, the law should always be observed.      16.3%  19.6%  10.8%  14.4%  32.8%        13%  14.6%  5.9%  18.4%      Unsure / no opinion      2.9%  4.3%  4.8%  2.9%  4.9%      0%  4.9%  3.9%  6.1% 


< As a Citizen of Reserve >    The athletic requirement at WRA should . . .    . . . remain as it currently is (three seasons of team sports per year for  underclassmen; two for upperclassmen), but the school should allow for  occasional exceptions to this general rule.    27.9% 30.4% 38.6%  24%  26.2%        43.5%  22%  27.5%  28.6%   . . . remain as it is (three seasons of team sports per year for underclassmen; two  for upperclassmen), but it should be more strictly enforced to stop students from  ducking the requirement.    37.5%  39.9%  37.3%  40.4%  36.1%        23.9%  36.6%  51%  42.9%    . . . become even more flexible so as to allow a greater number of students to  pursue other options (such as community service or afternoon practice in the  arts).    26%  23.2%  14.5%  26.8%  36.1%        23.9%  34.1%  7.8%  20.4%    . . . be done away with altogether.    3.8%  5.1%  7.2%  5.8%  0%        6.5%  4.9%  11.8%  2%    . . . wait . . . there’s an athletic requirement at Reserve?    4.8% 1.4% 2.4%  3.8%  1.6%        2.2%  2.4%  2%  6.1%  


Which of the following best matches your feelings about sit‐down  meals at WRA?    I’d like to see us have at least one sit‐down meal (either lunch or dinner) once  each weekday.      3.8% 10.1% 7.2%  7.7%  8.2%        6.5%  9.8%  9.8%  4.1%   I’d like to see at least one more sit‐down lunch added to the schedule.      11.5%  14.5%  9.6%  12.5%  18%        8.7%  4.9%  9.8%  20.4%    I like the current system of one sit‐down lunch and two sit‐down dinners.      45.2%  47.1%  48.2%  42.3%  49.2%        43.5%  39%  49%  46.9%    I’d like to cut the number of sit‐down meals to just one or two a week.      30.8%  20.3%  28.9%  26.9%  16.4%        32.6%  34.1%  25.5%  20.4%    I’d like to see sit‐down meals eliminated entirely (except, maybe, for two or three  special occasions each year).      8.7% 8% 6%  10.6%  8.2%        8.7%  12.2%  5.9%  8.2%


How often do you attend sit‐down dinner?    Always    4.8%  55.8%  23%        32.6%  36.6%  35.3%    Almost always (missed 2 or 3, at most, this year)    7.2%  30.8%  16.4%        17.4%  26.8%  15.7%    Usually (Half a dozen misses or so)    9.6%  7.7%  13.1%         8.7%  7.3%  3.9%    Less than half the time    12%  1%  1.6%        4.3%  4.9%  11.8%    Almost never    33.7%  3.8%  6.6%        19.6%  12.2%  19.6%  Never    32.5%  1%  39.3%    17.4% 



♂ 18.3%

♀ 38.4%


♂ 21.2% ♀ 18.1%  22.4% 

♂ 12.5% ♀ 8%  14.3% 

♂ 6.7%

♀ 3.6%


♂ 22.1% ♀ 9.4%  16.3% 

♂ 19.2%

♀ 22.5%



While school is in session, approximately how many hours of sleep (on  average) do you get each school night?    More than 9    1% 0% 1.4%  0%  0%  1%  0%        0%  0%  2.6%  0%  0% 2%   Between 8 and 9    5.8%  2.2%  8.4%  1.9%  0%        8.7%  2.4%  0%  8.2%    Between 7 and 8    31.7%  24.6%  24.1%  25%  36.1%        45.7%  22%  11.8%  20.4%    Between 6 and 7    36.5%  47.8%  37.3%  47.1%  42.6%        39.1%  51.2%  45.1%  36.7%    Between 5 and 6    20.2%  21.7%  24.1%  22.1%  16.4%        4.3%  19.5%  37.3%  28.6%    Fewer than 5    4.8% 3.6% 6%  2.9%  4.9%        2.2%  4.9%  5.9%  4.1%


Which academic department provides you with your most enjoyable  and/or useful classes?    English      17.5% 18.6% 19.3%  18.3%        17.4%  31.7%  15.7%  12.2%     Fine & Performing Arts      7.5%  16.7%  13.3%  11.5%        10.9%  14.6%  7.8%  16.3%      History      22.5%  15.7%  19.3%  18.3%        13%  9.8%  23.5%  26.5%      Language      5%  13.7%  13.3%  7.7%        15.2%  12.2%  9.8%  4.1%      Math      12.5% 9.8% 8.4%  12.5%        6.5%  19.5%  9.8%  8.2%


Science     30% 24.1%  27.9%        32.6%  9.8%  31.4%  28.6%     You mean people actually find classes enjoyable and/or useful?!!!.      5%  2.4%  3.8%    4.3% 




♀ 23.5%

♀ 2%


Which of the following best matches your own thoughts about next  year’s Monday through Friday academic schedule?    There are a few things I don’t like about the way it looks, and I’m not really  looking forward to the change at all.      33.8% 43.1% 39.8%  38.5%        34.8%  48.8%  41.2%  32.7%     I’m somewhat apprehensive about the changes, but I’m willing to wait to see  what it is like before I pass final judgement.    48.8%  47.1%  51.8%  44.2%        54.3%  46.3%  58.8%  30.6%      From what I can tell, it looks great, and I’m really looking forward to next year.      1.3%  2.9%  1.2%  2.9%        6.5%  0%  0%  2%      I haven’t really looked at the weekly schedule very carefully, so I have no strong  opinions one way or the other.      16.3%  6.9%  7.2%  14.4%        4.3%  4.9%  0%  34.7% 


Which of the following best matches your own thoughts about next  year’s Saturday Academy ECHO modules and class seminars?    I would rather just have regular classes on Saturdays.      45% 31.4% 39.8%  34.6%        34.8%  29.3%  47.1%  34.7%     The varies ECHO modules I’ve heard about sound interesting, and I’m looking  forward to signing up for a couple of them.      32.5%  51%  43.4%  44.2%        50%  51.2%  45.1%  30.6%      I haven’t really looked at the Saturday Academy plans very carefully, so I have  no strong opinions one way of the other.      22.5%  17.6%  16.9%  21.2%        15.2%  19.5%  7.8%  34.7%   


Have the Class Deans had an impact on your past year at Reserve?    Absolutely.  They have helped me in a number of different ways.      0% 6.9% 1.2%  6.7%        4.3%  7.3%  3.9%  2%     Somewhat.  The have offered some helpful advice here and there.      15%  17.6%  16.9%  17.3%        26.1%  14.6%  11.8%  16.3%      Not all that much.  I listen to them at our class meetings, and that information  is somewhat interesting, but I really haven’t had a personal need to interact with  them one‐to‐one.      31%  42.2%  38.6%  34.6%        47.8%  39%  31.4%  28.6%      No.  I only really come into contact with them during our class meetings, and  those sessions don’t have a significant impact on my life.      53.8%  33.3%  43.4%  41.3%        21.7%  39%  52.9%  53.1%           


Which of the following best describes you as regards illegal substance  use during your time as a Reserve student?    I have never used any illegal substance (alcohol, tobacco, drugs, etc.) either on  campus or off.      56.3% 61.8% 71.1%  51%        100%  68.3%  39.2%  36.7%       I have never used any illegal substance (alcohol, tobacco, drugs, etc.) on campus,  but I have off campus.      22.5%  26.5%  16.9%  30.8%        0%  22%  45.1%  28.6%        I have used illegal substances on capmus but have never been caught.      20%  7.8%  10.8%  14.4%        0%  7.3%  11.8%  30.6%        I have used illegal substances on capmus and have been caught.      1.3% 3.9% 1.2%  3.8%        0%  2.4%  3.9%  4.1%


Have you at any time during the current academic year (2010‐2011)  violated the school’s policy regarding academic honesty (i.e. cheated  on a homework assignment, quiz, test, paper, etc.)?    Yes      26.3% 10.8% 15.7%  18.3%        4.3%  9.8%  23.5%  28.6%       No      73.8%  89.2%  84.3%  81.7%        95.7%  90.2%  76.5%  71.4%         


Do you obey the school’s dress code?    Every day.  And it’s bothersome when others do not.      41.3% 25.3%  27.9%        26.1%  26.8%  31.4%  22.4%     Generally speaking, but I do let things slip from time to time.      53.8%  71.1%  63.5%        73.9%  63.4%  62.7%  67.3%      Rarely.  I think the dress code is stupid.      2.5%  2.4%  4.8%        0%  7.3%  2%  6.1%      Never.  But  I look good enough—so chill out!      0%  0%  2.9%        0%  2.4%  0%  4.1%      The school has a dress code?!      2.5% 1.2%  1%        0%  0%  3.9%  0%


♀ 12.7%

♀ 79.4%

♀ 4.9%

♀ 2.9%

♀ 0%

While at Reserve, from whom do you get the most good advice and  guidance about school issues and life in general?    Teacher(s)    23.8% 16.7% 19.3%  20.2%        28.3%  9.8%  21.6%  18.4%     Advisor    20%  16.7%  19.3%  18.3%        17.4%  19.5%  25.5%  12.2%      Coach(es)    11.3%  5.9%  6%  9.6%        13%  4.9%  3.9%  10.2%      Parent(s)    6.3%  16.7%  15.7%  8.7%        10%  24.4%  7.8%  6.1%      Friend(s)    38.8% 44.1% 39.8%  43.3%        30.4%  41.5%  41.2%  53.1%


Where and how do you spend the majority of your free time while at  school?    Studying either in my room or the library.      35% 30.4% 48.2%  19.2%        37%  39%  41.2%  12.2%     Eating or shopping in downtown Hudson.      1.3%  9.8%  3.6%  8.7%        6.5%  12.2%  3.9%  4.1%      Hanging out with friends in a dorm room.      40%  34.3%  28.9%  42.3%        41.3%  29.3%  21.6%  53.1%      Playing games or reading by myself in my own room.      6.3%  5.9%  1.2%  11.5%        2.2%  7.3%  7.8%  10.2%     


Enjoying the great outdoors—weather permitting!.      15.7%  18.3%        8.7%  12.2%  25.5%    Lounging in the Green Key.      2.4%  0%        4.3%  0%  0% 

♂ 17.5%

♀ 17.6%


♂ 0%

♀ 2%



Do you feel as though your Reserve education is preparing (or has  prepared) you well for college or university success.    Yes      95% 93.1% 100%  89.4%        100%  85.4%  96.1%  93.9%     No      5%  6.9%  0%  10.6%        0%  14.6%  3.9%  6.1%   


Which of the following statements best describes your feelings about  your Reserve experience thus far?    I wanted to come to Reserve, and I love it here.    38.8% 50% 51.8%  40.4%        63%  29.3%  39.2%  49%     I wanted to come to school here, and it is okay here.    32.5%  24.5%  28.9%  27.9%        26.1%  36.6%  31.4%  20.4%      I wanted to come to WRA, but now I wish I’d chosen a different school.    11.3%  14.7%  7.2%  17.3%        0%  19.5%  15.7%  16.3%      I did not want to come to Reserve, but I have actually come to like it here.    13.8%  8.8%  10.8%  10.6%        10.9%  9.8%  9.8%  12.2%      I did not want to attend Reserve and still do not want to be here . . blame my  parents.    3.8% 2% 1.2%  3.8%        0%  4.9%  3.9%  2%


< As a Private Individual >    Which of the following best describes your religious beliefs and/or  practices?    Catholic      25% 26.1% 33.7%  13.5%  32.8%        30.4%  14.6%  19.6%  24.5%     Protestant      21.2%  21%  16.9%  17.3%  31.1%        15.2%  19.5%  19.6%  14.3%      Jewish      2.9%  3.6%  2.4%  3.8%  3.3%        2.2%  0%  3.9%  6.1%      Muslim      0% 0.7% 0%  1%  0%        0%  0%  0%  0%    


Hindu     1% 2.2% 1.2%  2.9%  0%        2.2%  2.4%  2%  2%     Buddhist      1%  2.2%  0%  3.8%  0%        2.2%  0%  3.9%  2%      Spritual, but not currently a practicing member of any formal religion or  denomination      11.5%  15.9%  14.5%  13.5%  16.4%        8.7%  14.6%  15.7%  16.3%      Atheist/Agnostic      34.6%  15.9%  24.1%  29.8%  14.8%        26.1%  31.7%  23.5%  28.6%      Other      2.9% 12.3% 7.2%  14.4%  1.6%        13%  17.1%  11.8%  4.1%


Which genre of music do you most enjoy?    Classic Rock    8.4%  14.4%  21.3%        10.9%  7.3%  9.8%    Top 40    21.7%  14.4%  16.4%        21.7%  19.5%  15.7%    Jazz    4.8%  0%  1.6%        0%  0%  0%    Blues    0%  1%  0%        0%  2.4%  0%    Reggae    0%  1%  1.6%        0%  2.4%  0%    Rap / Hip Hop    19.3%  11.5%  4.9%        21.7%  12.2%  15.7%     


♂ 16.3%

♀ 12.3%


♂ 9.6%

♀ 23.9%


♂ 2.9%

♀ 1.4%


♂ 0%

♀ 0.7%


♂ 1%

♀ 0.7%


♂ 23.1% 10.2%

♀ 5.1%

Folk / Indie    7.2%  9.6%        0%    Country    4.8%  10.6%        10.9%      Dance / Techno    7.2%  4.8%        4.3%      Alternative    16.9%  18.3%        17.4%      Classical    0%  3.8%        0%      Other    9.6%  10.6%        13%   

♂ 6.7%

13.1% 12.2% 









♀ 4.3%


♂ 9.6%

14.8% 12.2% 


♂ 3.8%

11.5% 2.4% 

♀ 2.9%

♂ 10.6% ♀ 16.7% 

3.3% 19.5% 

♀ 8.7%


♂ 6.7%

0% 2.4% 


♂ 9.6%


♀ 10.9%

♀ 12.3%



Which do you prefer?    Winter      10.8%  8.7%        13%      Spring      26.5%  40.4%        28.3%      Summer      47%  26%        43.5%      Fall      15.7%  25%        15.2% 


♂ 9.6%

0% 4.9% 







♂ 24%

41% 24.4% 

♀ 30.4%

♂ 40.4% ♀ 39.9% 

50.8% 43.9% 


♂ 26%


♀ 5.1%



♀ 24.6%

Who has had a bigger impact on the world??    Bill Gates      44.6%  52.9%  54.1%        50%  56.1%  47.1%      Steve Jobs      55.4%  47.1%  45.9%        50%  43.9%  52.9%         

♂ 64.4%

♀ 39.9%


♂ 35.6% ♀ 60.9%  55.1% 


Casey Anthony?     Guilty    79.5%  68.3%        76.1%      Not Guilty    7.2%  7.7%        2.2%      Who?!    13.3%  24%        21.7%     


♂ 62.5%

75.4% 75.6% 




♂ 26%

19.7% 19.5% 


♂ 11.5% ♀ 2.9% 

4.9% 4.9% 

♀ 83.3%



♀ 13.8%

Which would you rather be?    Very happy and not very rich.      16.9%  16.3%  6.6%        15.2%  19.5%  17.6%      Very happy and relatively poor.      83.1%  83.7%  93.4%        84.8%  80.5%  82.4%            Which would you rather be?    Extremely attractive with average intelligence        27.7%  32.7%  16.4%        34.8%  29.3%  31.4%        Extremely intellegence with just average looks        72.3%  67.3%  83.6%        65.2%  70.7%  68.6%   

♂ 14.4%

♀ 14.5%


♂ 85.6% ♀ 85.5%  85.7% 

♂ 22.1% ♀ 31.9%  26.5% 

♂ 77.9%

♀ 68.1%



Which of the following is the most important factor in choosing a  potential life partner?    Physical attraction and sex appeal      11.5% 2.9% 9.6%  5.8%  3.3%        6.5%  4.9%  13.7%  4.1%     Personality compatibility      85.6%  92.8%  84.3%  91.3%  95.1%        91.3%  87.8%  82.4%  91.8%      Finacial resources      1%  2.9%  3.6%  1.9%  0%        2.2%  2.4%  2%  4.1%      “Beggars can’t be choosers!”      1.9%  1.4%  2.4%  1%  1.6%        0%  4.9%  2%  0%     


Do you recycle?    Always!      10.8%  12.5%        13%      More often than not      44.6%  43.3%        45.7%      Only when it’s convenient      37.3%  38.5%        34.8%      Almost never      7.2%  5.8%        6.5%           

♂ 10.6%

29.5% 14.6% 







♂ 8.7%

3.3% 0% 

♀ 43.5%

♂ 31.7% ♀ 31.9% 

11.5% 51.2% 


♂ 49%


♀ 21%


♀ 3.6%



iPad??   Got one!      21.7%  14.4%        21.7%      Want one!!!      15.7%  23.1%        30.4%      Okay . . . I guess      30.1%  19.2%        19.6%      Couldn’t care less      32.5%  43.3%        28.3%         


♂ 22.1%

31.1% 14.6% 





♂ 30.8% ♀ 33.3% 

18% 46.3% 


♂ 26.9% ♀ 21.7% 

23% 26.8% 


♂ 20.2% ♀ 23.9% 

27.9% 12.2% 

♀ 21%



Which do you prefer?    Facebook      75.9%  65.4%        76.1%        Twitter      10.8%  12.5%        6.5%        Tumblr      6%  16.3%        8.7%      Google+      7.2%  5.8%  8.7% 

♂ 68.3%

60.7% 53.7% 




♀ 8.7%


♂ 14.4% ♀ 12.3% 

32.8% 12.2% 


♂ 4.8%

0% 22% 


♂ 12.5% ♀ 9.4% 

6.6% 12.2% 

♀ 69.6%




How many hours, on average, do you spend on social networking  sites?    At least three hours a day    4.8% 11.6% 4.8%  17.3%  1.6%        4.3%  24.4%  7.8%  12.2%   An hour or so every day    39.4%  34.1%  50.6%  36.5%  10%        43.5%  31.7%  51%  42.9%    Two or three hours a week    15.4%  13%  13.3%  18.3%  4%        13%  14.6%  13.7%  22.4%    Maybe an hour a week    13.5%  23.2%  19.3%  16.3%  13%        19.6%  12.2%  21.6%  16.3%    An hour or so, at most, over the course of a couple of weeks or more    14.4%  9.4%  6%  3.8%  20%        6.5%  4.9%  3.9%  4.1%    “what’s social networking?”    12.5% 8.7% 6%  7.7%  13%        13%  12.2%  2%  2%


Which do you find yourself fantasizing about most?    sex    42.3% 37.3%  28.8%  9.8%        15.2%  34.1%  43.1%  36.7%   wealth    11.5%  10.8%  5.8%  13.1%        13%  2.4%  11.8%  4.1%    personal achievment in a particular endeavor / field    28.8%  27.7%  37.5%  21.3%        47.8%  29.3%  23.5%  32.7%    travel    5.8%  8.4%  11.5%  24.6%        13%  12.2%  7.8%  8.2%    Fame / celebrity    1%  1.2%  1.9%  0%        0%  4.9%  0%  2%    other    10.6% 14.5%  14.4%  31.1%        10.9%  17.1%  13.7%  16.3%

♀ 15.2%

♀ 8%

♀ 31.2%

♀ 20.3%

♀ 1.4%

♀ 23.9%


What is your favorite contemporary dance move?    The Dougie    18.1%  16.3%  4.9%        21.7%  19.5%  17.6%      Krumping    7.2%  6.7%  3.3%              %  2.2%  9.8%      The Stanky Leg    7.2%  8.7%  4.9%        6.5%  7.3%  3.9%      The Cat Daddy    25.3%  22.1%  1.6%        26.1%  17.1%  29.4%      “I beg your pardon?”    42.2%  46.2%  85.2%   

♂ 18.3%

♀ 10.9%


♂ 2.9%

♀ 8.7%


♂ 4.8%

♀ 8.7%


♂ 19.2% ♀ 18.1%  20.4% 

♂ 54.8% ♀ 53.6% 






The Viewpoints Survey was conducted online via Survey Monkey  from April 21‐28, 2012.  The following demographic information is  provided to help put the results into some context.    Total completed surveys: 248  Surveys started but not completed: 25    Total respondent breakdown:    Students: 187    Day Students: 83    Boarding Students: 104  Faculty/Staff: 61    Male: 104  Female: 138  (Chose not to respond: 6)    Composition of   student respondents:    Freshmen: 46  Sophomores: 41  Juniors: 51  Seniors: 49    Live in Ohio and are U.S. citizens: 132  Live in Ohio but are not U.S. citizens: 4  Live in the U.S., outside of Ohio, and are U.S. citizens: 31  Live in the U.S., outside of Ohio, but are not U.S. citizens: 0  Live outside of U.S. but are U.S. citizens: 5  Live outside of U.S. and are not U.S. citizens: 15    With the exception of the question about gender, all questions required  an answer in order to move on with the survey.  The twenty‐five surveys  started  but  not  completed  were  not  included  in  the  tallying  of  results.   This  survey  is  not  presented  as  being  scientifically  accurate  to  within  a  specific  margin  of  error.    The  survey  is  intended  for  entertainment  purposes only.     


WESTERN RESERVE ACADEMY 115 College Street • Hudson, Ohio • 44236

Viewpoints 2012  

Viewpoints is a student-run scholarly journal that publishes works of non-fiction, from poems to essays to commentary, written by and for We...

Read more
Read more
Similar to
Popular now
Just for you