Cascabel33 Literaturas
Yucatรกn diez poetas
La Paz, B.C.S. Abril-Mayo 2017
Revista Cascabel No. 33 La Paz, B.C.S. Abril-Mayo 2017 Director: Raúl Cota Álvarez Consejo editorial: Julio César Félix Lerma Raúl Antonio Cota Ecatl López Daniel Olimón
En este número: Daniel Medina Melbin Cervantes Ángel Fuentes Balam Ángel Augusto Uicab Alejandra Sustersick Jesús Manuel Crespo Escalante Daniela Eugenia Anel May Salazar María Jesús Méndez Roberto Cardozo
Revista Cascabel es una publicación independiente circula bimestralmente en la ciudad de La Paz, B.C.S. y diversos puntos del país. se autoriza el uso del material siempre y cuando se cite la fuente
Pórtico
La difusión de la poesía es vital, no solo dentro de su entorno inmediato, también fuera de las fronteras autoimpuestas por la escena estatal o la falta de puentes tangibles e intangibles. La comunicación entre los cauces y medios que pueden y deben dar difusión a nuestras voces, es el camino ideal para lograr el conocimiento pleno de nuestro panorama literario. Agradezco el apoyo de Adán Echeverría, sin quien no sería posible tener hoy esta reunión de plumas que muestran la potencia de su poesía y dejan un testimonio de lo que se está gestando en su oficio. Sirva esta antología como ventana a la obra de diez poetas que habitan con fuerza la escena poética nacional. Bienvenidos.
Raúl Cota Álvarez
Daniel Medina BREVE ESTUDIO SOBRE UN POEMA DAÑADO y vemos que todo lo ya visto no era nada. Miguel González Gerth
a) Dejo caer este poema entre los pies de los que ya no vuelven. Lo dejo correr como agua picada en la lengua de los muertos: lo libero. Olvido su nombre y relación con la materia. Él no busca la luz ni la floristería; prefiere a los parásitos. Teme regresar a la misma orilla en que lo hallé mendigando, teme los bautizos y las siembras. Este poema –potro desbocado, gota de tumba, tierra en embriaguez– no sabe de vocablos. Dice nunca haber oído sobre dioses, mucho menos de pájaros. Dice no conocer a los poetas.
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b) La luz no cae sobre este poema. Hace mucho que no llueven gotas de maná por los rumbos: árboles secos, tesitura de ángeles y rocas. Una música de tundra agita los pinos entumecidos. La primera raíz del verso es herencia de un barco roto; Barco débil que es montaña y desnudez, barco que es una mujer dentro de otra.
c) interrupción Este poema toma muchas libertades: ha drenado la médula de esta página –la preñez del verbo–, ha incinerado la columna vertebral de estos apuntes. La idea inicial de este poema ya no es clara. Por tanto debo destruirlo.
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Melbin Cervantes
EL LENGUAJE DE LA PIEDRA Sobre ríos que no cesan viaja el lenguaje. El castigo Agamenón es vestir de culpa. Empapar nuestra frente de hiel empujados por el frío de la noche a un acantilado de pesadillas. Comer el pan de la gangrena, el beso árido de la mortandad. El jadear de los caballos es fuego latente. Nos persiguen. Los jinetes y sus espadas. ¿Somos cobardes? ¿Habrá defensa para nuestras faltas? El lenguaje de esta piedra que tenemos por corazón: sólo sabe nombrar vitupera lo sagrado. El castigo Agamenón es ser nuestra propia ruina.
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SIGO LAS HUELLAS QUE DEJÓ EL SILENCIO atiendo en suspenso las voces de la playa que llamean entre el fuego líquido del Caribe. Leviatán desea jugar en estas aguas, trayendo cantos y sollozos. La gran serpiente baja sofocada de los muros blanquecinos del cielo, conmueve la marea; en su vientre, nacen de espuma: golondrinas blancas. Veo caras en la linfa agitada de los cangrejos de pardo flabelo, devorados por la clara serpiente. Soy tan solo un rostro de brillo que dura el instante vientre azul vertido al mar. Entre piedras y silencios, la oscura noche vuelve, paseando su vestido de marismas y vientos, la marea me regresa a los restos calcinados de la playa. Puedo seguir buscando, el cuerpo del silencio. Lo encuentro agitando, borrando, las huellas, repartidas en la médula de la arena.
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Ángel Fuentes Balam
LA NOCHE NO TIENE BRAZOS, solamente espuma que arrastra las últimas vacilaciones de mi cuerpo; soy ola que golpea el gran peñasco de la soledad, erosionando su piel, su angustiosa capa de caídos dientes que recogió de mis soñares hoscos. La noche no tiene brazos que sujeten mis hombros ni mi nombre, carece de manos que acaloren mi pelambre. Entre sombras intento asir el volumen de una garganta que siembra un antiguo horror entre los hombres con su grito de impiedad y lumbre. La noche no tiene brazos que sostengan el mundo, ni dedos para hacer la cruz. La noche no rodea, materna, mi espalda rota. Los perros aúllan plegarias para extinguir la luna. Entre amasijo de uñas y arena conservo las caricias de la noche. Nadie rasga los vidrios de mi habitación o mi opaca faz. Yo recuerdo cuando le amputé los brazos: quiso amarme.
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PESTILENCIA Álgida penitencia tendrán los amorosos, caracoles en cuyo laberinto sufre hambre los niños del sueño, cuando el aliento del diablo reconstruya la arboleda muerta, desde sus sangrientas raíces hasta el fruto del saber. Las estrías de la tierra son canales donde violenta pasa el agua, arrastra pueblos y héroes, canciones fundacionales y encíclicas, animales domesticados, huertos, corazones que anochecen… Y en esa inexorable furia los cuerpos luchan para no decirse adiós. ¡Malditos los que se funden en secreto! En vano intentarán resistir la tormentosa vejez. Esta vida ruge como perra pariendo camadas de alfileres, debería arrebatarlos en un torbellino de vergüenza y sal, caracoles en cuyo laberinto sufren hambre los niños del tiempo. Entre serpientes y lenguas nuestra piel madura, sólo para cubrirnos de la miserable llama que nos habría convertido en dios.
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Ángel Augusto Uicab
PLENILUNIO Sentado en la cornisa del tiempo miro la flor plateada que se abre en la noche.
EN DEFENSA PROPIA Aclaro que maté a la rosa no por sus espinas sino por bella Tanta belleza no cabe en las manos ni en los ojos Tanta belleza a veces duele Duele en los pétalos en las manos en las pupilas 8
Por eso la estrujĂŠ entre mis dedos con toda la fuerza con todo el amor que puedo dar LlorĂŠ lo juro y en el llanto brotaron pĂŠtalos espinas hojas el sentimiento de alivio que solo la muerte de algo que amas y duele y se duele puede provocar.
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Alejandra Sustersick AGONIZANDO En la uniformidad de mis recuerdos en parámetros superpuestos híper-puestos de mi ser consciente de sí mismo de sus extremidades reflejas del jugo de tu sexo y tus dedos en mi boca estallando de mi luz tu luz tu miedo con las manos húmedas de frio turbulento el temblor nocturno nos sostuvo Una secuela entona llanto en violines deslizándose suavemente por la eternidad de las cobijas mojadas apretando el puño el grito mudo y el desglose del sentido se alarga He de gritarte desde el centro de todo para sobrevivir nos —recoge mis restos en tiritas dispersas se han volado pronto dejaremos de temblar— ¿Y si mis pensamientos son tintineantes acordes de piano en pentatónica? ¿Y si temo perderte espuma rosa flor de loto atisbada por el tiempo? porque al perderte me ahorro el capítulo del desagrado 10
III Cantan cuando caen las gotas de lluvia en el tejado el chorro de agua salpicando el suelo mojando el pavimento mi rostro ensangrentado se deshace como gota submarina en pecera de asfalto A veces la analogía de la verdad no es agradable ninguna metáfora haría que se viera más bella ¿a dónde la vida de locos?
¿a dónde el soñador?
en el escusado se sentó a llorar escondido tras una ciudad de roedores que ególatras despellejan todo alrededor ¿a dónde la tumba del pasado los traidores y los desolados? ¿a dónde la vida sin compasión sin alma? Los intestinos de la tierra se deslizan en nuestros pasos bajo mi cuerpo mordaza sufro la precipitada muerte mientras grita de dolor pero nadie se da cuenta caminan demasiado rápido para percatarse como de a poco se queda sin vida
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Jesús Manuel Crespo Escalante
ANAMORAMIENTO DÍA LUNES Hace un buen de mal que no me escribe ni yo le hablo pero hace más de un buen de bien que callo muchas cosas que me las guardo aquí en el corazón en el hígado aquí en los pulmones y que no se escapa para nada ni quiere paraqué sólo hace un buen de mal que no la miro que no la espero que no la olvido.
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DÍA MARTES Tengo que escribir… Los suspiros emergen heridas de amor de no amor y se borran ligeramente con lágrimas llanto a cuenta gotas sin rumbo fijo. Tengo que soñarte… Ya todo está muerto. Ya todo es llanto. y no te tengo. Somos libres verdaderamente libres ¡Y qué bueno! No hay insecticida ni sistemas en los libros y mis libros y mis versos también son libres de mí y de ti. Tengo que imaginarte… Porque ahora tu recuerdo mata cualquier aburrimiento pasajero como éste que va muriendo el beso adiós amor te quiero.
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Daniela Eugenia
MATICES Un edifico alto, vigoroso asoma a la distancia y los matices de la ciudad me abruman Tanto sufrimiento, tanta miseria me pregunto ¿seré parte de ello? ¿alguien me mirará con pena? En cada esquina las flores se marchitan el niño con la caja de chicles y cigarros ese anciano que todas las mañanas me pide una moneda la mujer del bastón mastica un pan y lo ciegos agitan sus canastas. Todas las mañanas los mismos caminos la pobreza desprendiéndose y el ruido de mis tacones hacen eco a cada paso.
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ES VIERNES las gotas de lluvia golpean la ventana la humedad danza entre mis piernas como tus dedos lo hicieron alguna vez ¿Recuerdas? días de agua interminables de aquella mujer limpiando la azotea y tus manos trémulas recorriendo los espacios de mi cuerpo. Es viernes y llueve, Recuerdo… nuestra existencia se unía en el sofá y el ruido de las goteras se perdían con los suspiros, aquella casa
sus filtraciones
y los libros a salvo sobre la mesa. Esta mañana gris tú no comprendes la tristeza de mi alma que se dibuja con cada gota que cae no es martes, ni jueves… y mi multiplicado amor evoca tus sentidos cerraré los ojos y pensaré… Es viernes y sólo llueve.
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Anel May Salazar
JURAMENTO Juro por Dios, por mi vida Y por todo lo que soy, Que haré oídos sordos a tus palabras, Que haré inmune mi cuerpo a tus caricias... que mis labios renieguen de tus besos... que mis ojos ya no busquen más tu imagen... Que haré lo posible, por sacarte de mi alma, y hasta lo imposible, por dejar de amarte.
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LLUVIA DE PRIMAVERA Soy el néctar de las flores y bálsamo de estrellas. Soy la cura en la sequía el bienestar de los hombres. Tengo el poder de dar la vida... Por mí reverdecen los retoños y la hierba fresca después del invierno, Tiño al mundo de verde con mis gotas y son mis nubes sombra y cobijo de sueños. Cada gota es como un beso y en cada beso despierta una flor... Gota a gota beso a beso nace la vida despiertan los sueños dormidos del invierno... dando paso al color.
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María Jesús Méndez
NO. No, si las risas estruendosas son maullido de mi gato. No, si soy quien olvida ¿de verdad pasó? la que inventa sensaciones de noches pasadas. No, si tengo que insistir en limpiar paredes impregnadas de últimos abrazos. No, si quiero esconderme y apagar el sonido de las horas. No, si quiero gritar: ¡el sol quema demasiado, el mar escupe, el viento sólo es brisa! No, si digo adiós y camino pisando mis huellas, retorno continuo.
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JUNIO Despacito escucho al cielo, a susurros el arcoíris canta: “Paso a pasito, las nubes presentan un vals” Un té de manzanilla, el Sol nervioso. El viento con su atuendo de verano, decide abrir la boca y en coro responde: “Gota, gota, gotita, gotita, el sereno” En la tierra las flores jugaron con abejas: “Diez, nueve, ocho, siete… ¿el polen está?” ¡Se regalan abrazos! gritan los árboles Estrategia y ruta planean los pájaros sobre gallinas chismosas de albarrada. ¿Mi gato? Cuán grande bosteza, sigue bolita en la cama y dejamos pasar este domingo de junio.
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Roberto Cardozo
INÚTIL "Escribir poemas es tan inútil como la vida misma" Marco Fonz
Y yo escribo para el día inútil también en que la muerte y yo compartamos la taza de café cuando de mí quede una fotografía triste que no puede huir de la veladora. En esta vida en la que todo es en vano.
DEJÉ DE SONREÍR a los que me visitan y no me conmueve una lágrima y una flor depositada sobre mi cabeza de piedra.
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