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Cade a pezzi a quest’ora sulle terre del Sud (Vittorio Bodini) col violino e col flauto (Carlo Levi) Al mondo (Andrea Zanzotto) AVVISO AI SAGGI (Juan Rodolfo Wilcock) Consiglio spassionato (Alfonso Gatto) La petite promenade du poète (Dino Campana) IL LONFO (Fosco Maraini) Noi che facciamo? (Rocco Scotellaro) alla mia nazione (Pier Paolo Pasolini) da Impromptu (Amelia Rosselli) Sono nata il ventuno a primavera (Alda Merini) Ballata delle donne (Edoardo Sanguineti) Ciascuno cresce solo se sognato (Danilo Dolci) Amai (Umberto Saba) Congedo del viaggiatore cerimonioso (Giorgio Caproni)

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Cade a pezzi a quest’ora sulle terre del Sud (Vittorio Bodini) Cade a pezzi a quest’ora sulle terre del Sud un tramonto da bestia macellata.

L'aria è piena di sangue, e gli ulivi, e le foglie del tabacco, e ancora non s'accende un lume.

Un bisbigliare fitto, di mille voci, s’ode lontano dai vicini cortili: tutto il paese vuole far sapere che vive ancora nell'ombra in cui rientra decapitato un carrettiere dalle cave. Il buio, com’è lungo nel Sud! Tardi s’accendono le luci delle case e dei fanali.

Le bambine negli orti ad ogni grido aggiungono una foglia alla luna e al basilico.

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col violino e col flauto (Carlo Levi) col violino e col flauto cercate serenate, e la chitarra, ma non si leva il canto.

Questa terra soltanto penata prosa narra in suo linguaggio rassegnato e cauto: troppo ignoto il sorriso e umano il pianto.

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Al mondo (Andrea Zanzotto)

Mondo, sii, e buono; esisti buonamente, fa' che, cerca di, tendi a, dimmi tutto, ed ecco che io ribaltavo eludevo e ogni inclusione era fattiva non meno che ogni esclusione; su bravo, esisti, non accartocciarti in te stesso in me stesso.

Io pensavo che il mondo così concepito con questo super-cadere super-morire il mondo così fatturato fosse soltanto un io male sbozzolato fossi io indigesto male fantasticante male fantasticato mal pagato e non tu, bello, non tu «santo» e «santificato» un po' più in là, da lato, da lato.

Fa' di (ex-de-ob etc.)-sistere e oltre tutte le preposizioni note e ignote, abbi qualche chance, fa' buonamente un po'; il congegno abbia gioco.

Su, bello, su.

Su, munchhausen.

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AVVISO AI SAGGI (Juan Rodolfo Wilcock) Se qualcosa dovrà salvarsi bisogna dirlo presto e chiaro: non siamo qui per nessun fine accertabile, il più grande poema è la Commedia, né il sole né la luna sono finora mancati.

Presto, finché la lingua esiste: su colonne di porfido il cielo trema, porfido verde con vene di malachite incrostato di fave di madreperla e un filo d'oro che traccia d'alto in basso corsivamente l'identica Parola.

Il mondo è pieno di figli di nessuno.

Tremano le colonne, dai cespugli emergono bestie con tre o più teste, bestie nuove; le stelle cadono come gocce di pioggia, sciiti e mongoli muovono eserciti e alla luce dei lampi fuggono facce bianche atterrite e unte di petrolio.

Nascondete questo rotolo nelle grotte.

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Consiglio spassionato (Alfonso Gatto) Non date retta al re, non date retta a me.

Chi v’inganna si fa sempre più alto d’una spanna, mette sempre un berretto, incede eretto con tante medaglie sul petto.

Non date retta al saggio al maestro del villaggio al maestro della città a chi vi dice che sa.

Sbagliate soltanto da voi come i cavalli, come i buoi, come gli uccelli, i pesci, i serpenti che non hanno monumenti e non sanno mai la storia.

Chi vive è senza gloria.

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La petite promenade du poète (Dino Campana) Me ne vado per le strade strette oscure e misteriose vedo dietro le vetrate affacciarsi Gemme e Rose.

Dalle scale misteriose c’è chi scende brancolando dietro i vetri rilucenti stan le ciane commentando. …………………………….

La stradina è solitaria non c’è un cane; qualche stella nella notte sopra i tetti: e la notte mi par bella.

E cammino poveretto nella notte fantasiosa pur mi sento nella bocca la saliva disgustosa. Via dal tanfo via dal tanfo e per le strade e cammina e via cammina, già le case son più rade.

Trovo l’erba: mi ci stendo a conciarmi come un cane: Da lontano un ubriaco canta amore alle persiane.

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IL LONFO (Fosco Maraini) Il Lonfo non vaterca né gluisce e molto raramente barigatta, ma quando soffia il bego a bisce bisce, sdilenca un poco e gnagio s'archipatta. È frusco il Lonfo! È pieno di lupigna arrafferia malversa e sofolenta!

Se cionfi ti sbiduglia e ti arrupigna se lugri ti botalla e ti criventa.

Eppure il vecchio Lonfo ammargelluto che bete e zugghia e fonca nei trombazzi fa legica busia, fa gisbuto; e quasi quasi in segno di sberdazzi gli affarferesti un gniffo. Ma lui, zuto t' alloppa, ti sbernecchia; e tu l'accazzi.

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Noi che facciamo? (Rocco Scotellaro) Ci hanno gridata la croce addosso i padroni per tutto che accade e anche per le frane che vanno scivolando sulle argille.

Noi che facciamo? All’alba stiamo zitti nelle piazze per essere comprati, la sera è il ritorno nelle file scortati dagli uomini a cavallo, e sono i nostri compagni la notte coricati all’addiaccio con le pecore.

Neppure dovremmo ammassarci a cantare, neppure leggerci i fogli stampati dove sta scritto bene di noi!

Noi siamo i deboli degli anni lontani quando i borghi si dettero in fiamme dal Castello intristito.

Noi siamo figli dei padri ridotti in catene.

Noi che facciamo?

Ancora ci chiamano fratelli nelle Chiese ma voi avete la vostra cappella gentilizia da dove ci guardate.

E smettete quell’occhio smettete la minaccia, anche le mandrie fuggono l’addiaccio per qualche stelo fondo nella neve.

Sentireste la nostra dura parte in quel giorno che fossimo agguerriti in quello stesso Castello intristito.

Anche le mandrie rompono gli stabbi per voi che armate della vostra rabbia.

Noi che facciamo?

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Noi pur cantiamo la canzone della vostra redenzione.

Per dove ci portate lì c’è l’abisso, lì c’è il ciglione.

Noi siamo le povere pecore savie dei nostri padroni.

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alla mia nazione (Pier Paolo Pasolini) Non popolo arabo, non popolo balcanico, non popolo antico ma nazione vivente, ma nazione europea: e cosa sei? Terra di infanti, affamati, corrotti, governanti impiegati di agrari, prefetti codini, avvocatucci unti di brillantina e i piedi sporchi, funzionari liberali carogne come gli zii bigotti, una caserma, un seminario, una spiaggia libera, un casino!

Milioni di piccoli borghesi come milioni di porci pascolano sospingendosi sotto gli illesi palazzotti, tra case coloniali scrostate ormai come chiese.

Proprio perché tu sei esistita, ora non esisti, proprio perché fosti cosciente, sei incosciente.

E solo perché sei cattolica, non puoi pensare che il tuo male è tutto male: colpa di ogni male.

Sprofonda in questo tuo bel mare, libera il mondo.

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da Impromptu (Amelia Rosselli) Il borghese non sono io che tralappio d'un giorno all' altro coprendomi d'un sudore tutto concimato, deciso, coinciso da me, non altri, – o se soltanto d'altri sono il clown faunesco allora ingiungo all'alt, quella terribile sera che non vi fu epidemia ma soltanto un resto delle mie ossa che si rifiutavano di seccarsi al sole.

Non v'è sole che non sia lumière, (e il francese è un par terre) quando cangiando viste, cangiasti forme, anche nel tuo nostalgico procedere verso un'impenetrabile morte.

Nel verso impenetravi la tua notte, di soli e luci per nulla naturali, quando l'elettrico ballo non più compaesano distingueva tra chi era fermo, e chi non lo era. Difendo i lavoratori difendo il loro pane a denti stretti caccio il cane da 12

questa mia mansarda piena d'impenetrabili libri buoni per una vendemmia che sarà tutta la ultima opera vostra se non mi salvate da queste strette, stretta la misura combatte il soldo e non v'è sole ch'appartenga al popolo!

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Sono nata il ventuno a primavera (Alda Merini) Sono nata il ventuno a primavera ma non sapevo che nascere folle, aprire le zolle potesse scatenar tempesta.

CosĂŹ Proserpina lieve vede piovere sulle erbe, sui grossi frumenti gentili e piange sempre la sera.

Forse è la sua preghiera.

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Ballata delle donne (Edoardo Sanguineti) Quando ci penso, che il tempo è passato, le vecchie madri che ci hanno portato, poi le ragazze, che furono amore, e poi le mogli e le figlie e le nuore, femmina penso, se penso una gioia: pensarci il maschio, ci penso la noia.

Quando ci penso, che il tempo è venuto, la partigiana che qui ha combattuto, quella colpita, ferita una volta, e quella morta, che abbiamo sepolta, femmina penso, se penso la pace: pensarci il maschio, pensare non piace.

Quando ci penso, che il tempo ritorna, che arriva il giorno che il giorno raggiorna, penso che è culla una pancia di donna, e casa è pancia che tiene una gonna, e pancia è cassa, che viene al finire, che arriva il giorno che si va a dormire.

Perché la donna non è cielo, è terra carne di terra che non vuole guerra: è questa terra, che io fui seminato, vita ho vissuto che dentro ho piantato, qui cerco il caldo che il cuore ci sente, la lunga notte che divento niente.

Femmina penso, se penso l'umano la mia compagna, ti prendo per mano.

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Ciascuno cresce solo se sognato (Danilo Dolci) C'è chi insegna guidando gli altri come cavalli passo per passo: forse c'è chi si sente soddisfatto così guidato.

C'è chi insegna lodando quanto trova di buono e divertendo: c'è pure chi si sente soddisfatto essendo incoraggiato.

C'è pure chi educa, senza nascondere l'assurdo ch'è nel mondo, aperto ad ogni sviluppo ma cercando d'essere franco all'altro come a sé, sognando gli altri come ora non sono: ciascuno cresce solo se sognato.

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Amai (Umberto Saba) Amai trite parole che non uno osava. M'incantò la rima fiore amore, la più antica difficile del mondo.

Amai la verità che giace al fondo, quasi un sogno obliato, che il dolore riscopre amica. Con paura il cuore le si accosta, che più non l'abbandona.

Amo te che mi ascolti e la mia buona carta lasciata al fine del mio gioco.

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Congedo del viaggiatore cerimonioso (Giorgio Caproni) Amici, credo che sia meglio per me cominciare a tirar giù la valigia.

Anche se non so bene l’ora d’arrivo, e neppure conosca quali stazioni precedano la mia, sicuri segni mi dicono, da quanto m’è giunto all’orecchio di questi luoghi, ch’io vi dovrò presto lasciare.

Vogliatemi perdonare quel po’ di disturbo che reco.

Con voi sono stato lieto dalla partenza, e molto vi sono grato, credetemi, per l’ottima compagnia.

Ancora vorrei conversare a lungo con voi. Ma sia.

Il luogo del trasferimento lo ignoro. Sento però che vi dovrò ricordare spesso, nella nuova sede, mentre il mio occhio già vede dal finestrino, oltre il fumo umido del nebbione che ci avvolge, rosso il disco della mia stazione.

Chiedo congedo a voi senza potervi nascondere, 18

lieve, una costernazione.

Era così bello parlare insieme, seduti di fronte: così bello confondere i volti (fumare, scambiandoci le sigarette), e tutto quel raccontare di noi (quell’inventare facile, nel dire agli altri), fino a poter confessare quanto, anche messi alle strette, mai avremmo osato un istante (per sbaglio) confidare.

(Scusate. E’ una valigia pesante anche se non contiene gran che: tanto ch’io mi domando perché l’ho recata, e quale aiuto mi potrà dare poi, quando l’avrò con me.

Ma pur la debbo portare, non fosse che per seguire l’uso.

Lasciatemi, vi prego, passare. Ecco.

Ora ch’essa è nel corridoio, mi sento più sciolto. Vogliate scusare).

Dicevo, ch’era bello stare insieme. Chiacchierare.

Abbiamo avuto qualche diverbio, è naturale.

Ci siamo – ed è normale anche questo- odiati su più d’un punto, e frenati 19

soltanto per cortesia.

Ma, cos’importa. Sia come sia, torno a dirvi, e di cuore, grazie per l’ottima compagnia.

Congedo a lei, dottore, e alla sua faconda dottrina.

Congedo a te ragazzina smilza, e al tuo lieve afrore di ricreatorio e di prato sul volto, la cui tinta mite è sì lieve spinta.

Congedo, o militare (o marinaio! In terra come in cielo ed in mare) alla pace e alla guerra.

Ed anche a lei, sacerdote, congedo, che m’ha chiesto s’io (scherzava!) ho avuto in dote di credere al vero Dio. Congedo alla sapienza e congedo all’amore.

Congedo anche alla religione.

Ormai sono a destinazione.

Ora che più forte sento stridere il freno, vi lascio davvero, amici. Addio.

Di questo, son certo: io son giunto alla disperazione calma, senza sgomento.

Scendo. Buon proseguimento.

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