MAUSOLEO
No hay en estas fuentes una gota de agua, ni en las blancas venas de sangre una gota, sino fríos vapores de una helada fragua y mármol lunar de noches ignotas. Ríen las estatuas, noblemente lentas, en la subterránea noche de las grutas, y su aliento helado acaricia a tientas sus formas olímpicas de marmóreas frutas. Por entre los verdes, frívolos encajes, sonríen en silencio ángeles nocturnos. Versallescos danzan los lánguidos pajes, lejos del imperio fugaz de Saturno. En medio de pálidos torsos apolíneos se deslizan, tímidos, los espirituales, cadenciosos, mudos cisnes curvilíneos, y en estas regiones no hay otros mortales. Ellos en las grutas secretas, veloces, se deslizan cuando, como la memoria de un perfume antiguo, sienten la nostalgia del reino olvidado de los viejos dioses.