Aquarellen febrero N° 26

VELADA Entre las primeras luces de las calles, ellas ostentan sus pechos amputados en una cama de hielo, ahítas de alfileres en los labios.

Recorren sus caminos propios con la premura de la oscuridad y el hogar impaciente, una mesa dispuesta a ser dispuesta en la estridencia de otras vidas y su silencio rotundo.

Llueve viento caliente en un plato de ducha sobre sus madejas de piel.

No concluye la prisa.

La noche se revela incierta entre sus pechos mordidos.

Queda una reminiscencia del largo camino que muere, como todo amor, en la almohada y en el alma que se arranca de los puentes que atrapan sus cuerpos.

Mañana, tal vez mañana, piensan, viviré un instante de plomo.

Mañana, piensan, es nunca, como hoy es el nunca de hace años.