esa vidriera con poesía de perro y tango se dijo: Que el vino sobreviva. El piano parece de papel. Un tema lo arruga de respiro. Lo corta. Aparecen aguijones en un perfume que el reconoce cuando sobre la silla vacía de enfrente del guapo estaba ella y las palabras que nunca entendió ni hacia atrás de donde vino. Y entonces reconoció a aquella mujer como a un fantasma. Su nativa ronca del pardo. La única que lo llevó a la cama. Pita. Vuelve hacia la vidriera. Se dijo: Qué faro triste negro, y vos, mujer fin de un tango. Mira la esquina. La luna se ahorca desde un noveno piso. Aún no sabe a quién le hablaba. A quién buscaba. Si era él realmente la cara de otros ojos, o si eran sus manos en verdad que se arrastraban por su cara. Los balcones desmayan trofeos mortales del guapo. La Avenida Luro no lleva la cacería de sus ojos y la desolación. El guapo se arrastra por si algún pañuelo decide abrazarlo. Por el camino desea a veces recostarse para que alguien al menos pueda taparle el ombligo, o para que alguien pueda crucificarlo. Piensa que un torturado sueño le puso algún error en esas tinieblas. El ascensor de la noche sube a dar un punto de apoyo a su vida. El guapo por primera vez besa a la luna. LUIS ESCOBAR luislupreste@yahoo.com.ar
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