MARIA TERESA MORINI

Prigioniera nella piega del soprabito buttato é rimasta l'aria della sera della mia passeggiata. Stoffa che ha coperto il corpo mossa dal mio respiro e movimento. Sotto a sinistra batteva il cuore, giusto sotto al bottone d'osso. Non m'accorgevo che l'aria voleva catturarmi venirmi ad abitare forse per rubare le idee e i pensieri scarlatti che ti riguardano.

Di te mi piace tutto, lo sai.

Anche le bugie che dici senza guardarmi negli occhi. E ora che il tempo è passato per poterti dire le mie, lancio sassi piatti nel fiume ed impreco.

Ier sera il naviglio del Brenta trascinava un colore di stracci un verde melmoso, impreciso. Pareva un’insidia tra foglie e ramaglie. Camminavo sull’argine incolto lungo reti a confine e rosse lamiere. Nemmeno i cani abbaiavano tanto, la loro rabbia s’era già arresa.