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Comparte tu universo
Sección Biblioteca El poeta por Cristóbal Hernán Velázquez Cortés.
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Poesía inquieta por Rosa María Villagómez Alcántar
Pg. 16
Textos de la Cuarentena: Desde el zaguán por Vladimir Madera
Pg. 30
Textos de la Cuarentena: Intimidades #1 por Vladimir Madera
Pg. 31
Textos de la Cuarentena: Intimidades #2 por Vladimir Madera
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¿Cómo hacer un cómic en México? − Entrevista a Arminis
Pg. 34
Museo de Comic de Arminis por Arminis
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Cristóbal Hernán Velázquez Cortés Nació en Morelia, Michoacán, México, en 1986. Cursó estudios de literatura en la Universidad Autónoma Metropolitana en la Ciudad de México y en la Universidad Michoacana de San Nicolás de Hidalgo. Se ha desempeñado como profesor de literatura a nivel Bachillerato y como encargado de librerías de la Secretaría de Cultura a nivel Federal. Además de la literatura es un amante de la música. Como instrumentista ha participado en Radio Lobos, de la Universidad Autónoma de Durango, como solista, y en festivales de música de la misma ciudad.
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“Levanta a ese hijo de puta”, dijo el Poeta. Segundos después la camioneta sube a la acera cerrando el paso al pobre desgraciado y dos encapuchados bajan tras él. A media cuadra le dan alcance, amagándolo a punta de pistola y, por moverse demasiado y querer correr a pesar del plomo que lo merodea, le rompen la rodilla de una patada para que se quede quieto. Finalmente le ponen una bolsa de tela en la cabeza hecha especialmente para estas ocasiones y lo suben al vehículo que aguarda con el motor encendido. Cierran las puertas, la camioneta arranca quemando llanta y desaparecen a la otra esquina.
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Te pido disculpas, pero soy poeta, y al poeta no se le interrumpe. Sería amable de tu parte dejar de gemir. Gracias. Soy poeta, pero como todo el mundo, el ingeniero, el arquitecto, el músico, no siempre lo he sido; no se nace con una vocación. En un momento determinado de la existencia uno debe elegir, pues si no lo hace lo más seguro es que se quede en el aire toda la vida. ¿Sabes? Al principio todo era fácil. Siempre todo es fácil en los inicios. Las cosas salen maravillosamente porque toda la energía de la juventud ha estado guardada ahí dentro, en los brazos, en las piernas, en la garganta, en el vientre. Y por una ranura determinada, al darle salida, se fuga tremendamente, pero enfocada a algo, como el aire comprimido para limpiar computadoras o la espuma de afeitar. ¡Oh, maravilla! y lo que se crea es bello, pues tiene aún la fuerza de inyección a la realidad. Que dejes de gemir, te he dicho… Sé que te asusta la situación, pero en el mundo en el que vivimos esto que te ha pasado a ojos de varios individuos no sorprende. Danos, Señor, el pan nuestro de cada día. Y hoy, tu cuerpo se ha transubstanciado como en la última cena el cuerpo de Cristo lo hizo en el pan que se reparte a los apóstoles para honrar el pacto con el mesías en boga; o en la miga que un cuervo deja caer a la entrada de la cueva de un eremita cada mañana, como en las fábulas cristianas. La única diferencia es que tú has entrado en el cuerpo del contrato sin siquiera esperarlo. Yo tampoco te esperaba a ti, pero estuviste en el lugar y hora indicados. Tú tal vez lo veas un poco distinto. No importa, es cuestión de perspectivas. Lo mismo da.
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Pero ¿sabes una cosa? La espuma de afeitar y el aire comprimido se acaban. Y de pronto el arquitecto no hace más que encimar cajas de cereal a modo de palomares y el ingeniero sólo observa a sus hijos jugando con el lodo del patio. Del músico no se diga, que a falta de justificaciones, toca ciegamente el instrumento, y nótese que no hablo de los ojos que habitan el rostro. Nada más cómodo y divino que ser niño nuevamente, sin derecho a ser Picasso. En la poesía es similar: las ideas se van agotando al paso de los años. Es frustrante creer tener la nuez dorada en los labios y darte cuenta que alguien más se la ha tragado antes. Bien dijeron los griegos que nada nuevo puede escribirse. ¡Imagínate, nada nuevo desde hace dos mil y pico de años! Perra suerte la mía haber nacido al final de un siglo de desgracias morales y al principio de otro que se pinta degradado. El único consuelo para personas como yo son esta sociedad enfermiza y los adelantos tecnológicos: nuevas maneras de abordar los ya tan mentados tópicos humanos. Hemos llegado…
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El motor de la camioneta se apaga. Escuchas que abren las puertas y acto seguido te bajan a empujones. Caes en medio del lodo. Los gorilas del Poeta te levantan gruñendo sinónimos de “marica” y te llevan caminando hasta un lugar en donde no hay más lodo. Sientes rozar la hierba alta en tus pantalones. El olor del campo traspasa el apestoso hedor del trapo que tienes en la cabeza. Hace frío. El silencio de tus pisadas junto a las de los demás que te escoltan, por no decir te llevan a huevo, te constriñe el alma. Piensas en tu familia, en la novia, en la mejor amiga de tu novia, en tus cuates, en el perro. Lloras silencioso tu destino para que el Poeta no te desbarate el rostro a puñetazos. De pronto, una luz de esperanza parece encenderse en tu cabeza: los ahorros del trabajo, tu guitarra eléctrica, la batería de tu carnal, el carro de papá, la vajilla de plata que acaso sea inexistente pero que tanto presume mamá a los invitados dentro de su caja, ahí en el rincón de los tiliches. El cañón de una pistola en tu médula te saca de concentración y no puedes evitar que se te escape un leve gemido. Temes la reacción del Poeta. Acertaste, en la oscuridad de tu pequeño mundo de tela recibes un severo golpe que te tumba un diente y te deja colgando de una hebra de encía otro.
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Tu novia ya no te va a querer, piensas, y luego te enojas contigo mismo por formular ideas tan nimias en este momento. No sabes qué será de ti. Poco a poco comienzan a quitarte el velo que te enceguece. Lo primero que ves es a uno de los gorilas del Poeta. Escuchas un clic. Te desvaneces... Abres los ojos. La milpa te rodea. Tratas de moverte y te das cuenta que estás amarrado a una silla que sólo Dios sabrá cómo llegó ahí. De pronto recuerdas tu situación. Gritas, gritas con todas tus fuerzas para que alguien acuda a tu llamado y una voz tremenda te pide que te calles. No lo haces y sigues gritando.
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De entre las matas de enfrente se materializa un cuerpo humano que sólo se acerca para golpearte en el rostro. Desaparece. Una voz suave a tu derecha te indica que no hay salvación posible. Volteas y lo único que ves es un puño a una tremenda velocidad que se estrella nuevamente. Guardas silencio. Respiras profundo. Cierras los ojos. Pretendes contar hasta diez para apaciguarte pero otra voz a tu izquierda te interrumpe en el tres diciéndote “marica”. Volteas, lleno de rabia, pero una mano te sujeta fuertemente de los cabellos y te hace mirar al sol que en pleno cenit te enceguece. Distingues una silueta: habla apaciblemente. Es el Poeta.
Te preguntarás qué es lo que quiero. Es sencillo. Un fantasma de dudoso aspecto le dijo a Walt Whitman: ¿Acaso no sabes que sólo existe un tema para todos los poetas inmortales, y ese tema es la guerra, la fortuna que se alcanza en las batallas, la creación de soldados perfectos? Te soltaré de esa silla tan cómoda en la que estás. A dos metros delante de ti hay un cuchillo en el suelo ¿lo ves? Quiero que al estar libre corras hacia él y lo tomes. Yo aquí tengo el mío. Si tú ganas, yo muero y no canto a la guerra. Si yo gano, escribo tu batalla… lástima que te han roto una rodilla, eso le pasa sólo a los cobardes.
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Por Rosa María Villagómez Alcántar (4451134911)
“Me gusta ser llamada Rosa María. Leo, escribo y bailo. Me fascina el cine, me es exuberante la apertura de ideas y soy espiritual. Odio los prejuicios, me disgusta la mentira y amo la imprudencia. El mar es mi inspiración y mi lugar favorito”
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SUSPENDIDOS. La gente no sabe volar. Estamos suspendidos en el aire por algunos segundos de una realidad un tanto pesada. Podemos contarnos historias y flotar en ellas. La gente no valora el espacio para hacer las paces con uno mismo. Sin intervenciรณn, sin salida. La gente no sabe volar.
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28 DE NOVIEMBRE DEL 2019. Reste y sume de una manera inimaginable. Dejar atrás lo que crees que tienes asegurado en la vida te violenta, te arrastra como una ola de mar salvaje. Afortunadamente un sonido melifluo surge sobre aguas cristalinas y empiezas a emerger del abismo y un fino oleaje te abraza con un arrebatador arrebol que ilumina las costas y te ilumina a ti también. La tormenta no dura para siempre. Estás en paz. Entiendes que jamás alcanzarás a interpretar o escribir el porqué de las cosas. Son así, simples y naturales. Los tonos azulados cobran sentido desde afuera, va completándose el rompecabezas con las piezas que la marea trae desde un fondo inmarcesible. Los rayos del sol favorecen a la esperanza del mañana. Hoy por hoy soy más que ayer. Hoy por hoy no me arrepiento de ser la tormenta de mi ayer.
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DE REGRESO. Regreso a un hogar muy particular; este corazón emite emociones por todo su cuerpo. Las calles están llenas de otoño, de una vieja anhelación que hoy se siente diferente. Pero, al final del recorrido por los espacios invadidos de personalidades paralizantes, me invade la carencia propia del día, del apretón de mano, de un abrazo y un deseo efímero cargado de eternidad. Mis renacimientos son de aquí. Los vientos me ayudan a remover, pero también a revivir viejos fuegos. Quizá es la época, quizá son las memorias, quizá soy yo y rotundamente ya no eres tú. Rotundamente son las brisas inéditas que causan las caídas de hojas de mi viejo árbol para volver a emanar y reescribir una historia totalmente prodigiosa.
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ROSA OTOÑAL. Ha llegado otoño, pero la rosa está inmarcesible. Y no, no es un momento efímero. Por fin encontró la cura a sus espinas con plaga. Por fin no culpó las manos del jardinero. Llámese serendipia, llámase cura, pero, hoy por fin le llegó la vida cuando la cortaban.
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VACÍO DE DOMINGO. Su significado consiste en una suspensión momentánea del tiempo, esa parálisis que rodea un domingo a las 7:00 de la mañana que trae consigo un respiro de pura paz. Una suspensión de labores, de preocupaciones y de mente. De repente se pueden escuchar nuestros pensamientos, podemos intuir un poco más. Analizar y hasta recomendar. Una suspensión de nosotros mismos que podemos convertirlo en un vacío de momento, pero da entrada a la introspección del panorama.Una suspensión donde reina la filosofía propia sobre el mundo.
No es un vacío, simplemente es una suspensión en el aire.
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FIN DE UNA ETAPA. Y los cambios llegaron, no esperaron la estabilidad. No esperaron a las decisiones repentinas, no esperarán más puestas de sol donde la esperanza era un mañana con la posibilidad de cambiar de panorama. No me esperaste, no te esperé. Y el cambio llegó para regalarnos otro sentido, otra vida.
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INESPERADO. Todo se fue acomodando, de una manera sorprendente, ni planeado hubiera salido tan perfecto. Hasta las despedidas estuvieron construidas de los mejores recuerdos, aunque ciertamente e inesperadamente esas no dejan de doler.
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VIENTOS DE INVIERNO. Cuando llegan los vientos de invierno, son días frágiles y melancólicos. También son reflexiones constantes, bienvenidas y despedidas. Te sientes completo y vacío, y de eso, la estación está encargada. De movernos. De asegurarnos un mejor mañana.
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FRANCISCA. Me gusta pasar tiempo contigo. Me gusta que me cuentes cómo va tu día. Me gusta hablar contigo de todo y de nada. Me gusta sentir que tengo un lugar a donde llegar y que seré siempre bienvenida. Me gusta la comida que preparas. Me gustan las canciones que me compartes, de esas que te llegan al alma. Me gusta que me quieras como yo te quiero. Me gusta sentir esa familiaridad en la conexión que tenemos, aunque pasen semanas sin verte. Me gusta tu risa y cuando me cantas. Me gusta tenerte. Me gusta que tienes un lugar eterno en mi corazón.
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Se que no se parece en perfección al día siguiente a la destrucción, pero pude escuchar el toque del sol sobre el color de las mariposas. Quizá es el día perfecto que reposa sobre los tejados y las sombras que desde el zaguán elaboramos y el ronquido de miles escuchamos. Habíame convencido el romanticismo De obligada usanza y automatismo Con la promesa de llegar a una casa Donde habitaría mi amor sin escalas. Ahora cada día más lejano aquello prometido por un mundo desmorona ya mil años solo un segundo atesorando.
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Intimidades #1 Sonrisa abruptamente quebrada, recoge los vacĂos en su cama, tiende la escena, tumbada reposa el peso ligero con calma. Cobran secretos los dĂas, con los ojos los arma de sabrosa desdicha. Me arrastro el ritmo cardo de su tono en la voz de sus ojos. Bailo a oscuras, su boca no llegaba a la sepultura. Aunque hay elogio, sanar no apaciguĂł el sangrar de mis ojos.
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Mueve sabores flamencos y canta a ritmos gitanos. Se escucha profunda su palabra contra impíos. Ninguno siente la serpiente navegando su piel ardiente. ¿De dónde viene carne de mi cuerpo que no estaba antes presente? Solo, mis manos nacientes Gentilmente lo que yacía presente Se eriza, estira potente. Esta en su voz que a mi cuerpo prende un canto omnipotente.
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SEMBLANZA: Vladimir Madera (Tijuana, Baja California, Mex.) Cursa la licenciatura en Nutrición en la Universidad Autónoma de Baja California. Fue parte de la 4ta generación del Programa de Producción de Arte Contemporáneo (PPAC) que finalizó con la exposición colectiva en el Centro Cultural Tijuana (CECUT) en 2018. Forma parte de la 1era Generación de Programa de Producción Permanente (PPP), en el que se realizó una exposición colectiva en la Galería RI Studio, Tijuana, en 2018, y otra en la galería The Front, San Ysidro, en 2019. Su trabajo explora varios medios, desde la poesía y fotografía hasta video instalación y audio/ música. El tema recurrente en su obra es la intimidad y el dialogo que se establece con otros, la introspección y la práctica artística como medio terapéutico y de autoconocimiento.
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¿cOmo es tener un Entrevista
Por: Galia Weasly Ser ilustrador no es fácil —mucho menos si eres freelance—, pero vale la pena cuando ves tu trabajo publicado y tienes la satisfacción de haberlo hecho por ti mismo. Este es el caso de Arminis, una artista de treinta años de la CDMX que, desde antes de salir de la carrera de Diseño y Comunicación Visual en la UNAM, supo a qué quería dedicarse: al dibujo. Arminis (autora de Auriga y El hilo de la magia negra) da conocer su trabajo en ferias del libro, convenciones culturales y convenciones de cómics; entre tanto, atiende pedidos particulares: hace trabajos de diseño gráfico y editorial y colabora en cómics ajenos; ilustra proyectos de una editorial emergente, Fire Panda Ediciones; asimismo, labora para Editores Mexicanos Unidos, ilustrando clásicos literarios en formato de cómic (de momento trabaja en El fantasma de Canterville). En ocasiones, ser freelance no le permite dedicarse de lleno a sus proyectos personales: dependiendo de la carga de trabajo, puede tardar entre un mes y cuatro meses en terminar un nuevo número de Auriga; sin embargo, ha publicado su trabajo en físico y en digital (en español y en inglés, respectivamente). Para tener éxito en el mundo de la ilustración, Arminis habla de la constancia, terquedad y honestidad necesarios a la hora de dibujar, así como la importancia de enfocarse y administrar el tiempo (planear y calendarizar tiempos de entrega) al hacer los trabajos. Algunos de sus gustos y mayores influencias son las obras de Quino en general (especialmente Mafalda), Persépolis de Marjan Satrapi, las obras de terror de Junji Ito, Maus de Art Spiegelman y los mangas Bakuman, Dragón Ball, Cardcaptor Sakura y Ranma ½. Como introducción al mundo del manga y el cómic, la artista recomienda Entender el cómic y Hacer el cómic de Scott McCloud (teórico del cómic), así como los libros Cómo dibujar anime y Cómo dibujar manga de Editorial Norma. En la siguiente liga se puede conocer más acerca de su trabajo: https://arminis.net/.
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cOmic en mExico? a Ar minis
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Edicion 02 Creditos equipo merak
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