A las 5 de la tarde - Número 87

ED I CIÓN N(87)

A la s cin co de la tde

No teme a los ratones Ella fue, se dispuso a hacer. no era metódica le salía mal lo de ir repetidas veces de izquierda a derecha, arriba y después abajo, no es de manual se distrae casi siempre con los sonidos las luces y las sombras inventa animales, seres suaves Ella, no teme a los ratones acaricia sus pieles blancas le hipnotizan los ojos rojos, las membranitas frágiles que cubren la piel de lo que no ha nacido esos tubos violaceos del misterio Ella busca un sentido en un lugar que no está vivo

P.S. 1 de Febrero de 2022

INDÍCE

Mary Oliver

Día de verano

2

Felipe Servúlo

En la provincia remota

5

Jorge Curinao

Los ausentes Oración

8 8

Ohuanta Salazar

Las manos de mi padre

11

Laura Killawarmi

14 vidas

14

Ernesto Kavi

Canto I

17

Gerardo Burton

Miran unos ojos desde la sombra Ir, irse

20 21

M A RY OLIVER Día de  Tra d u c ci ó n d e D i a n a B e l l e s s i

1

Día de verano - Mary Oliver

¿Quién hizo el mundo? ¿Quién hizo al cisne, y al oso negro? ¿Quién hizo a la langosta?

Esta langosta, quiero decirla que ha volado fuera de la hierba, la que está comiendo azúcar de mi mano, la que mueve sus mandíbulas hacia atrás y hacia adelante en lugar de arriba y abajola que está mirando alrededor con sus enormes y complicados ojos.

Ahora levanta sus pálidos antebrazos y minuciosamente lava su cara.

Ahora chasquea sus alas abiertas, y se aleja volando.

No sé exactamente qué es una plegaria.

Sé cómo prestar atención, cómo caer sobre la hierba, cómo arrodillarme en la hierba, cómo estar ociosa y bendita, cómo vagar a través de los campos, que es lo que he estado haciendo todo el día.

Dime, ¿qué otra cosa podría haber hecho? ¿No muere todo finalmente, y demasiado pronto?

Dime, ¿qué planeas hacer con tu única vida preciosa y salvaje?

2

3

F ELIPE SERVÚLO En la provincia re ta

4

En la provincia remota - Felipe Servúlo

Si desgranara las letras de tu nombre, renombraría ciudades, mayo, los océanos, tu cuerpo.

Alumbraría discursos y con ellos, la quiromancia que descubre los caminos sin fin de tu piel, la memoria orgánica de los labios.

Exploraría de nuevo el atlas de tu ser, patria de alianzas y auroras perfectas, de palabras imborrables.

Y en la provincia más remota, volvería a llamarte Ángeles o Silvia o Llüisa.

Tal vez, Carmen, Elena, Montse..., que es como llamarte y nombrar a todas las mujeres del mundo

(De Ahora que amaneces, 2013)

5

J ORG E CURIN AO Los sentes Oci ón

7

Los ausentes - Jorge Curinao

Las sombras se han ido crecen desnudas en la belleza de antaño.

Nada se parece a la música -dije.

Mañana la herida primitiva alzará sus alas al sol.

Oración - Jorge Curinao

Ahora el mundo es un cementerio en llamas en mi poema de agua.

Ahora algluien agoniza en mi memoria.

8

9

OH UA N TA SA L A Z A R Las mos de mi padre

10

Las manos de mi padre - Ohuanta Salazar

Mi viejo sentado en el andén del taller ferroviario dudó de sus manos temblorosas, aquellas manos duras de trabajar jornadas interminables y de golpear hijos.

Se las llevó al pecho y quiso gritar con su voz ronca de capataz, pero le salió un suspiro. ¿Tuvo algún disgusto? Pregunto el Doctor.

No, dijo mi viejo.

Esa semana había fallecido su madre.

Mi abuela se fue sin besos, sin caricias con las manos en el pecho, aquellas manos duras de limpiar mugre y de golpear hijos.

Esto es pior que un infarto, don, dijo el curandero.

Tiene un perdón trabado aquí, ve, aquicito, y para eso no hay cura.

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L AU R A KI LL AWARMI 14 vi das

13

14 vidas - Laura Killawarmi

Como dos gatos en la noche terraza de por medio maullidos y señales nos dejamos abrazar por la luna y su hechizo supo amargo al final Tantas veces nos besó la madrugada "Si te cabe el cielo en un abrazo" dice Fito y aquí yo descalza te dejo una estrella para mañana Si de contar vidas se trata aún queda noche por andar...

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ER NES TO KAVI Cto I

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Canto I - Ernesto Kavi

Ni en la luz ni en la oscuridad acordé a mis visiones descanso Vi todo bajo el sol y digo todo es destrucción Viento que devora el viento ¿Qué queda al hombre de su trabajo Y de su pena bajo el sol?

Todo el saber es dolor todo el conocimiento llanto **** Busqué con mi corazón la sabiduría los nombres busqué comprender la opresión

las palabras

del hombre por el hombre y la desdicha y solo hallé en mis labios desolación luz en la luz tiniebla en la tiniebla

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G ERARD O B URTO N Min os ojos desde la sa Ir, irse

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Miran unos ojos desde la sombra - Gerardo Burton

miran unos ojos desde la sombra en un temblor los pechos como nubes se alzan y el vientre como un cielo un doble oleaje besa la orilla ignorada y pretende abolir el final sus ojos adelgazan los días hasta el ocaso y su cuerpo de azul recorta las bardas naranjas al amanecer: sol ajeno sobre la mesa sus labios en la noche también refulgen

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Ir, irse - Gerardo Burton

ir, irse la voz se va primero con el aire escapa se olvida pronto, no como algunos gestos que permanecen en otros en nosotros: leves movimientos de los labios, un parpadeo de más las manos que buscan sin éxito, los ojos que han mirado sin hallar irse de a poco, aunque los olores se guarden por más tiempo en las ropas en los libros en los zapatos que vuelven a andar en pies de otros a veces también hay cartas, formas de escribir que se repiten sin saber de dónde uno las copió o tersuras de la piel que se supo cerca otros días ocurre que el vino es el mismo de la charla aquella o el café despierta igual aroma apenas probado todo está ahí, hasta el aire que pretende llevarse la voz que ya no se oirá

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20 de Febrero de 2022

Artífice: Patricia Saragüeta

Diseño: Juana Gimeno

Artista: Anselm Kiefer

@ALasCincoDeLaTardePoesia