Petricort N°2

REVISTA POÉTICA

JUEGOS FLORALES Campeones y obras ganadoras

CONFERENCIA DE PLATA Y ORO Torneos de poesía maestra

DICIEMBRE 2012

Petricort

PREMIOS DE CRISTAL El certamen final y sus primeros ganadores.

02

3° Regional de cuento y poesía

03

Juegos florales de arte virtual

12

Conferencia de plata 2011

16

Premio Vicente

17

Conferencia oro

21

4° Regional de cuento y poesía

26

Estrofas doradas 2012

28

Premios de cristal

PETRICORT

Solidaridad latinoamericana Lenin Guevara

"Tan necesaria en estos tiempos"

Si copiosa lluvia provocara inundación, o poderoso huracán aliado con el mar azota cualquier costa; dejando sin hogar a gentes desplazadas, buscando protección, no importa donde sea, es tiempo de ayudar.

Cuando un fuerte temblor cimbra ciudades causando destrucción, ruinas y pobreza; a quienes nunca poseyeron la riqueza, hay que arrimar el hombro, sumar voluntades y olvidar sin titubear toda aspereza.

Al sufrir quebranto la precaria economía de país hermano en norte, centro, Sudamérica, se rompe el orden, el bienestar y la armonía.

Entonces, al unísono se une Latinoamérica y "todos para uno" es natural filosofía.

Suburbio de madrugada - Albin Lainez Amanece en el suburbio. Volutas de niebla se alzan desde las bocas de tormenta, como si la profundidad exhalara un sopor multitudinario. El aire casi gélido corta los rostros que se atreven a esa cerrazón, sus pasos engendran ecos mortecinos sobre el asfalto que brilla sórdido por la humedad y la precaución. De a poco van iluminándose las ventanas del barrio, detrás se atarean señoras todo terreno, de su casa, con agua caliente mate alguna tostada con pan de ayer, para el hombre a cargo, padre de familia, sostén del hogar, su peón querido que marchará, igual que cada día, hacia el destino que la vida impuso. Mamelucos, uniformes, ropa de trabajo para que aguante sudores y bajos ingresos, como una segunda piel curtida de tesón, atuendos que pueblan las calles sin patrón ni vigilancia cuando aún el astro rey se demora en otras latitudes que seguro pagan más por los servicios. Muchedumbres silenciosas desplazan su volumen abriendo penumbras. Pocos se saludan o creen reconocerse, las sombras más alguna que otra mala experiencia le aprietan los puños del alma, les clavan los ojos al suelo salpicado de escombros y perros durmiendo. Amanece pero nadie aquí piensa que sea importante, con las tripas crujiendo a quién mierda le importa si sale o no el sol para alumbrar este páramo.

2 | Pagina

PETRICORT

Juegos florales 2011 El grupo The conference organizó el primer concurso artístico multicategoría online, en donde participaron más de cien artistas de diez países en trece eventos de cuatro disciplinas

diferentes

(pintura,

teatro,

poesía, prosa).

El torneo virtual terminó exitosamente reconociendo a doce participantes como ganadores.

Pagina | 3

La compilación de cuentos más importantes hasta la fecha leída. El talento contemporáneo mezclado junto al costumbrismo y el absurdísimo suceder, a la construcción de piezas minuciosas que se engranan para dar catedra sobre relato. Walter Iannelli, en las 120 páginas que dura su libro nos trasporta a escenarios psicológicamente disfrutables, en donde la verosimilitud queda relegada al lado menos importante. El escritor argentino a obtenido ya un título con esta obra ha algunos años exactamente en 2004, en donde el jurado del Premio Fondo Nacional de las Artes lo destaco sin dudarlo como ganador de categoría, al igual como en estos Juegos Florales, en donde se impuso a más de setenta obras de la misma especie. Muy aparte de lo ya mencionado, lo que hace diferente a la obra del también poeta argentino es la infinita soberbia con la que cuentan sus escritos principales, las disimuladas referencias a otros grandes escritores latinoamericanos; después de todo, explotar como en Metano nunca será gratis y una colección de cuentos como esta, en donde no sobra ni siquiera un monosílabo, es un pretexto perfecto para pasarse leyendo de corrido toda una tarde de domingo.

4| Pagina

Mi sombra se hará cenizas historias dentro de una historia. El respetado escritor y docente Rubén Hernández Flores nos presenta una trama de intrigas en donde atestiguamos las horas previas de un acontecimiento definitorio: el fusilamiento del emperador Maximiliano, su muerte y el destino final de sus despojos, todo enrolado de leyenda, incertidumbre, rumores y suposiciones históricas que enriquecen y animan la intensidad del relato. Personajes históricos y ficticios conviven en el escenario creado con mesura artística para ofrecer una versión sin registro en los tratados oficiales que no hacen sino incrementar la leyenda del fallido Segundo Imperio, lo que pudo haber sido en un tambaleo de hazañas donde el supuesto es igualmente valido.

Palabras Efímeras Muchos poetas se caracterizan por su elegancia incontenida a la hora de plasmar sus versos, José Luis Martínez Clares es el ejemplo de ello, él es el tipo de compositor redondo y roído en finura y destreza que no parpadea en incluir y prescindir de los recursos líricos para aumentar la intensidad del poema. Palabras Efímeras no es un poemario, categoricémoslo mejor como una obra poética de estilo acentuado en lo gótico y lo descriptivo, digno ganador que inclino la balanza a su favor por encima de más de treinta poemarios.

5 | Pagina

El ring del sexo En el Ring del Sexo las relaciones de pareja se vuelven el cuadrilátero de las discusiones, el lugar de los encuentros y desencuentros. Un espacio en el que el aire se condensa, los sudores se comparten y los dramas de la vida se convierten en una divertida comedia.

Antonio Toga recorre en esta refrescante obra de teatro la vida de una pareja en retrospectiva, cada uno cuenta, desde su individualidad, la historia de su desarrollo sexual y sus relaciones con el sexo opuesto desde la infancia pasando por la adolescencia hasta llegar al matrimonio, el cual, funge como un parteaguas a partir del cual su vida da un giro y adquiere diversos matices. El y Ella son una pareja que no teme decir las cosas como son.

El dramaturgo aprovecha el recorrido para burlarse de los tabúes, la represión y las buenas costumbres y poner a la vista, con mucho humor, lo que no se quiere decir; con un ritmo trepidante y sin descanso provoca la risa y la atención constante del espectador para después, sin darnos cuenta llevarnos a la reflexión.

Artes visuales

6 | Pagina

7 | Pagina

NÚMEROS - MIGUEL FONT

Dos por tres me dan deseos de un dos por cuatro, fuego añil desde el sombrero a mis zapatos.

Con los pies los sentimientos voy yo pintando, y mis demonios por cientos exorcizando.

"Las cuarenta", se desgrana y entre mis brazos, mágicos ochos mi amada va dibujando.

En sus ojos mil zafiros están brillando, y uno por uno los míos los van contando.

Dos por tres me dan deseos de un dos por cuatro es que me gusta decir... te quiero bailando un tango!

8| Pagina

Flor cautiva - Pepe Charris Eres una flor cautiva entre las redes de la belleza Que te otorga el Dios del cielo, para reflejar su proeza

De ti, cautiva flor, mi corazón se enamoró Aceptando ser tu esclavo, tu poeta y trovador Pero habitas en el mundo de las vanas apariencias No sabiendo que en la esencia, está la fuente del amor

Qué belleza indescriptible, la que adorna tu figura Qué elegancia tan sublime, cuando miras con ternura Pero dentro de esa imagen, la mujer que amo esta presa Impidiendo rescatarla de ese mundo de apariencias

Prefiere seguir cautiva en su ínfima vanidad Antes que ser redimida por mis locas ansias de amar No te pido que abandones la adonancia que te cubre Mucho menos que derrames en el lodo tu perfume

Solo intento que comprendas que Es de grandes ser humilde Que en el mundo no hay belleza, más inmensa y apacible Que el placer de darlo todo, sin pensar que sea imposible Que te quieran como eres, aunque el tiempo te calcine

No pretendo la envoltura Con la que al mundo enloqueces Solo quiero la hermosura que dentro de ti florece

Ya no sigas empeñada en ser solo una pintura Que en un recinto es mostrada, sin alma y con ataduras

Si quieres puedo ayudarte a ser libre y soñadora Y si piensas en negarme tu belleza encantadora Trataré de enamorarme de la luna y de la aurora No olvidando que en las noches, una flor cautiva llora.

9| Pagina

Enajenado -Albin Lainez Una idea agita mi letargo.

Me incorporo, demacrado por sospechas.

Algo, sutil y siniestro, ha inducido la pérdida de concentración.

Cuando intento retomar el flujo onírico, mis pies devienen arena, y a las manos no reconozco.

Temo ser otro, estar capturado en la vigilia de alguien más.

Soles diferentes esperan tras la difusa puerta.

Mi salvación es posible si recobro la fisonomía anterior al momento del sueño.

Pero dudo, me cuesta asumir esa antigua identidad.

Tal vez ahora, imbuido de pensamientos que no gesto, halle los caminos hacia el sitio que supongo mi hábitat.

“Esto ya lo viví”, es la frase para amansar la inquietud.

Aunque, lo trágico es que yo fui un sueño y quien despierte será el verdadero.

10| Pagina

Fragmentación - Albin Lainez Sentí la cabeza embotada al despertar. Raro, anoche no ingerí bebidas con alcohol, ni fumé más de lo habitual, siendo esas las causas de mis malestares esporádicos por las mañanas. Habitualmente, vuelvo en mí con renovada alegría por la nueva jornada en ciernes, al comprobar que no hube desconectado la conexión vital mientras el sueño vulnera hasta las defensas automáticas. Reflexiono que en ocasiones, escenas de violencia inaudita o de terror, durante el letargo, han desencadenado un ambiguo recelo en mi ánimo, acompañado de mareos leves que afectan el equilibrio y desarticulan el habla. Como vivo solo en un mono ambiente frente a la plaza Mitre, no tengo que dar explicaciones, ni justificar mis variables estados anímicos. Entonces, semi aturdido, me visto con lo primero que encuentro y voy hacia donde guardo el calentador, con la intención de preparar un desayuno reconstituyente, compuesto de mate amargo y galletitas de agua untadas con manteca porque la miel se fue a las nubes. Pero, en el trayecto rutinario encuentro el primer indicio de que las cosas no sincronizan (pausa de miedo, de Alzheimer, de por fin estoy jodido). La puerta de la pieza falta de su sitio, ahora se halla en la pared lateral, donde hasta ayer se ubicó la cabecera de la cama, que brilla por su ausencia.

Intuyo que dormí sobre la alfombra, pues encuentro colchas y frazadas esparcidas por el suelo; ¿what´s on? gesticula el John Wayne que guardo acá desde pibe, yo sigo una práctica estricta para convivirme y su primer mandamiento es mantener el orden de la casa a rajatabla.

El estómago, ajeno a las circunstancias, clama por ingesta, así que, barruntando especulaciones y coordenadas, me aplico a la preparación del tentempié. Una premonición me asalta: ¿y si este es el día de mi paso al otro plano?, quizás la muerte consista en un pasaje indoloro e inconsciente hacia el mundo paralelo, llámese limbo, purgatorio, o como quiera, y todo permanece casi igual, pequeños detalles indican ese salto al vacío aunque uno quiera ignorarlo. Pero, ¿si he fenecido, porqué el mate me sabe tan gustoso, y las galletas vienen a llenar un vacío físico, de notable consistencia?. En esas reflexiones me sumía, cuando el ruido de la cadena del baño alertó mi atención. (¿Hay alguien más en el depto.?). -¡Eh!, ¿¡quién anda ahí!?-, inquirí en un tono que no dejaba dudas sobre mi enfado. Se abre, con cautela, la puerta del reservado, y asoma la cabeza un hombre a medio hacer, sorprendentemente parecido a mí cuando me doy una ducha. Mira en torno, sin registrar mi presencia, y vuelve a entrar para afeitarse, lo sé pues yo en su lugar hubiera hecho lo mismo. Me levanto para increparlo, no voy a permitir que un desconocido haga uso indiscriminado de mi brocha y efectos de uso personal, un poco de respeto che. Pero, en primer término compruebo que aquella voz cantarina por la que se me reconoce a la hora del karaoke, no logra articular ni una puteada. Luego, el detalle de los pies, del jean, de las medias a cuadros, diluyéndose en cenicienta huella a medida que camino me dan la pauta de que estoy en trance de desaparición, o todavía implicado en malos sueños donde puedo encarnar a un bonzo de oriente petrolero o esclavo zulú y porqué no al desfalleciente a punto de cesar. Me vuelco a esta última opción, vaya Ud. a saber porqué.

-¡Y claro!, me conformo con el resto de conciencia que resta, -ya pasaron cinco años del último ciclo. Mi cuerpo ha mutado completamente. Somos como el río, que nunca vuelve a su forma primigenia. Así es la vida del mortal a todo o nada. ¿Habrá un después?, ¿pasaré el examen de admisión al reino prometido?Al salir del baño, afeitado y con fragante aroma a pachuli onda 70´s, encontré rastros de ceniza sobre la alfombra, (mmmh, ya es hora de llamar al service), discurrí mientras ensillaba el mate que dejé por la mitad no me acuerdo cuando

11| Pagina

ALBIN LAINEZ POETA MAESTRO

12 | Pagina

CONFERENCIA DE PLATA 2011

EL TORNEO DE POESÍA MAESTRA MÁS IMPORTANTE DE LA RED Yosie Crespo La escritora Yosie Crespo se ha consolidado ya como una de las poetas más resaltantes de la plataforma virtual con varios de los poemas más fascinantes del torneo iberoamericano.

Utilizando un lenguaje elegante pero común, sus poemas maniobran la creatividad y el ritmo lírico de tal manera que sean fáciles de leer y fluidos de verbalizar. Obtuvo el segundo lugar en la conferencia de plata de este año.

Pablo Diaz

Gustavo Shake Heredero total de la dinastía poética chilena, sus poemas siempre breves y concisos no le sobra ni una sola palabra para aprovechar las líneas y márgenes que parece autoimponerse. Su poesía es lucida, luminosa y lúgubre a voluntad. Si habría que calificar sus composiciones diríamos que la nota se la llevarían los sentimientos porque así de introspectivo es el arte del presente escritor.

ALBIN LAINEZ Campeón maestro

Incansable de ganar. el palmarés del escritor argentino luce ya varios premios entre nacionales e internacionales. La respuesta a sus siempre merecidos éxitos es el enorme y maravilloso nivel que exhiben sus poemas. Un jugador experto de las figuras, no se caracteriza por profundidad pero en lo intenso ha superado sus propias intenciones. Lainez es un esteticista del arte escrito aún en sus arrugados bocetos poéticos, que más de uno necesito leer dos veces para encontrar los diferentes significados que en maquillaje se esconden.

Lainez a obtenido ya una terna en los juegos florales de arte virtual y un título en el concurso regional de cuento y poesía por lo que laureles no le faltan para soberbiar una que otra imagen arriesgada en sus nítidas composiciones. En esta oportunidad, con una colección de poemas de antología se hizo con el segundo torneo iberoamericano de poesía maestra, "Yerro en trance" un conjunto de versos poco lecturables pero con hondo significado, con palabras dificultosas no necesariamente rebuscadas y con un valor literario inconmensurable. "Aves del mañana" es el poema que lo catapultó en el torneo, la fase final fue suya gracias a el; para esta composición el uso de endecasílabos es predominante, le da un aire de frescura y estética hispana de carácter neoclásico diferente al resto de su producción. Lainez es el nuevo poeta maestro, nadie criticará este precepto.

13

DICIEMBRE 2012

No sorprende que Pabediz, el gran poeta dominicano haya quedado tan arriba en el evento literario. Posee una presencia literaria siempre a tomar en cuenta en cualquier torneo de estas características. Sus poemas son siempre con el tono sublime que solo su mano armoniosa le puede prestar. Un claro representante de la métrica automatizada en el verso libre, sus composiciones, así pasen los años, nunca dejaran de tener esa magia tan suya.

ALBIN LAINEZ Aves del mañana

14

DICIEMBRE 2012

Albos pájaros en inmensidad de la noche que sutura afanes sobrevuelan esta morada hecha con nubes de mineral espuma

sobre la tierra que es yerma y ajena no quedan ya testigos para revelar la tenue marcha de estos animales en vías de perfección

aunque todo por debajo vaya muriendo ellos no renunciarán a la formación alcanzada por generaciones primigenias ni creen en otro destino que aquel adonde migran

pasarán bandadas aún cuando nuevos reptiles muten escamas por piel y desarrollen extremidades para dirigirse a la guerra

los albos pájaros de eternidad no conocen ni quieren saber de civilizaciones holocaustos y repetición de la historia nada de lo que ocurra sobre llanuras tras el ala cobra importancia para las aves pálidas de novedades que derivan sin distraerse rumbo a invisibles galaxias.

YOSIE CRESPO Boicot al paraíso

Vos no lo ves pero el mar es un reflejo que como el viento multiplica todo y nos cambia.

Vos me mirás como si fueras el parpadear de alguna sombra y reís.

Nunca supimos la certeza de aquella pobre luz que escapaba de mi pecho sin reposo.

Nunca abrazamos la misma soledad con las dos manos ni procuramos arder y volvimos al fuego.

Vos no lo ves pero florece fuera de mí algún deseo en un lejano puerto.

Desde entonces despido la estrella y apenas consumo la llama de espaldas al mundo.

DICIEMBRE 2012

15

PABLO DIAZ Paréntesis

Soy más frágil que el silencio, tan pequeño cuan mostaza y guardo los sentimientos muy adentro de mi alma: un profundo mar desierto que nadie explora jamás.

Yo, que he nacido por algo, siento que vivo por nada… sólo de vivir he muerto dando tumbos sin certeza, ignorando mi verdad, cavando mi propia tumba como un zoser, nada más.

A penas hoy sé que soy sólo un símbolo existente entre la vida y la muerte, un paréntesis abierto que un día se cerrará, una efímera flama que el tiempo apagará.

Que vaya, venga o me quede… ¿a quién le habrá de importar?

DICIEMBRE 2012

15

DE ENTRE 72 PARTICIPANTES

PABLO DIAZ Campeón del torneo homenaje a Vicente Marttín Martín

EVENTO ESPECIAL

Anoche, al despedimos, te oí hablar con la luna… diciéndole que, en tu alma, oculta hay una bruma cubriendo las quimeras de tu vida y ella te respondió: ve y sigue a tus instintos; ellos te guiarán hasta encontrar el camino.

También, a ella, dijiste que, al estar conmigo, lo hacías matando el tiempo porque dando yo la espalda, ahí mismo lo enterraba como si nunca, en la vida, habría pasado nada.

No digas que me amas; le mentirías a tu alma, te robaría, tu misma, tus quimeras lanzando al abismo a un corazón corroído de amor; el que late en tu pecho.

Veo que tiembla tu cuerpo; cuando estoy a tu lado, que cierras tus ojos; al instante de un beso y que muerdes tus labios; cuando ya te he besado y, aún así, no N O M A D I C | 2 4 sientes haber amado.

16| Petricort

ESPECIAL

EL TORNEO MÁS IMPORTANTE DE POESÍA VIRTUAL

La primera gran edición del torneo iberoamericano de ganadores en poesía maestra dio final al primer ciclo conferencia.

CLAUDIETA CABANYAL SE CONVIRTIO EN LA GANADORA DEL EVENTO.

ras una extraordinaria edición y

Albin Lainez, el ganador de la

una gran compilación de poemas, el

conferencia de plata quedo en un

torneo definitivo de The

honorable segundo puesto,

conference coronó a la escritora

incansable de laureles mostró su

española Claudieta Cabanyal que

mejor versión en el torneo.

tras la cinco entregas de obras

Franklin Sandi culmina el podio sus

siempre se destaco entre los

poemas de profundidad e

primeros puestos por su melodiosa

introspección considerable le

manera de versar. Este título la

merecieron en lo virtual, tan alto

corona ahora como la mejor poeta

reconocimiento.

virtual del momento.

17| Petricort

CLAUDIETA CABANYAL Cosas claras

Necesito un gran espacio; un espacio con alas, dos alas, que vuelen por los remansos por los aires de las palabras, por las arrugas de los fracasos por indecentes bocanadas por lugares oxigenados.

Respirar mucho, por si acaso, se me acaba la dicha y la calma; la prudencia y el verbo callado el don de mujer abnegada.

Necesito libertad a tragos; borracheras de fuego, de llamas, que incineren el pasado y me llenen de cosas sanas, de cosas nuevas a ratos; de cosas claras, muy claras.

18| Petricort

Desvanecente

hada del mañana desde

ALBIN LAINEZ

tus ojos guirnalda que un viento diera en saber cuáles caminos acaso inciertos podría yo tomar para merecerte Ninfa de los ausentes tus halos al flamear otorgan capacidad de vuelo aún en medio de la peor ciudad

Volvé a desencadenar mi costilla presa con tanto empleo para nada Lo maravilloso de seguirte consiste en hacer la mente a un lado de los dos y entonces pierdo límites a la razón desoigo caudales de datos la tecnología no es más ciega Solo basta realizar el acople con tu respiración que parece mineral y cantar juntos aquella canción que de niños aprendimos así puedo destilar el frío en que mi alma se enreda también puedo ganar inconciencia alejándome de males y favores que nadie pidió

Llévame a tu lugar encantado donde vive la magia hay té de miel y rosas y se desvanecen los horarios como la piel que ya no estorba

19| Petricort

FRANKLIN SANDI La estabilidad no es inercia

Si permanecemos quietos como santos de iglesia resbalamos atrás con los ojos en blanco.

El aljófar de las horas trancadas no es lo mismo que el cogollo de la tierra llovida detenido en justo equilibrio.

La estabilidad de las almas en paz no es inercia ni péndulo caído sino energía cargada con paciencia adentro de uno mismo.

Estar detenido sin motivo es perder fuerza pero hallar la estabilidad es avanzar aunque se esté detenido.

20| Petricort

OSCAR OMAR ORDOÑES OLALDE UNA MANCHA EN LA PARED Eran ya casi las doce y media cuando yo, aún sentado en el sombrío estudio de mi casa en la playa, armado con afilada pluma y envuelto en la armadura de mi batín de paño, me disponía a finalizar mi velada creadora, apagar las lámparas de aceite que iluminaban la estancia mientras me preparaba mentalmente para caer entre los mullidos brazos de Morfeo durante toda aquella noche invernal del 16 de febrero.

Lentamente terminé de retocar con un ligero trazo de mi pluma aquél poema al que había estado dando vueltas toda la tarde. Pero, pese a tener un fuerte sentimiento intuitivo alrededor de los primeros versos, finalmente observé abatido que había vuelto a escribir uno de aquellos poemas, entre vulgares y simbolistas, cuya fuerza estética (si es que tenían alguna) era sin duda el engañoso fruto subjetivo de mi voluntad frustrada y no de un maravilloso arranque de genialidad literaria.

Según Juan, mi inspiración (antaño tan creadora) se había detenido en el pasado, y nada, ni siquiera un sobrehumano esfuerzo por escribir, lograría hacerla volver a mi vieja pluma. Cualquier otro se habría reído de él: hay quien dice que la poesía es sólo fruto del perfeccionamiento estilístico y de un prolongado trabajo del poeta. Por desgracia, yo soy de los que buscan una poesía más intuitiva, menos fría y más humana. Por este último motivo yo estaba completamente desanimado y terriblemente apático en todo aquello que no implicase el escribir.

Aquella repentina "falta de talento" que experimenté durante aquél invierno vino acompañada, casi simultáneamente, por un cambio de mis preferencias artísticas: ya no surgirán de mi inconsciente pluma versos entonados al amor incontenible y confuso que sentía por la vida, la vida personificada en ella... Ahora se apoderaban de mi mente pensamientos de los más negros que pueden jamás haberse imaginado. Pero estas oscuras y tenebrosas sombras que acechaban mi alma eran sólo meros atisbos de una realidad no empírica que sentía fuera de lo que llamamos Mundo, algo más allá de lo que el ser humano puede llegar a comprender sin perder completamente el juicio.

Verdes espectros de seres escamosos con tentáculos innúmeros abordaban la complejidad de mis recuerdos, elevándose desde las siniestras brumas de mis sueños a la parte consciente de mi memoria, como si quisieran pasar a formar parte de mi realidad.

Yo, en lugar de asustarme, me proponía con seriedad y deseo los retos poéticos que estos temas en mí despertaban, ya que se me sugerían cosas inexplicables, seres indescriptibles... Sería un enorme placer describirlos usando las emociones que en el hombre despierte el verso, unas emociones que no son descriptibles mediante meras palabras, pues el hombre no puede más que intuir estas verdades como sombras de una figura monstruosa recortándose frente a la luz de la luna.

Por eso, cuando sueño con los seres que visitan mi cerebro por las noches, procuro estar alerta para, a la menor incidencia, despertarme; para así saber si comprendo la realidad que los compone. Sin embargo, no me atrevo a subir a mi habitación el material de escritura. No quiero que si algún día veo (o recuerdo) todo lo que en sueños se me ofrece y al despertar se me niega; sea capaz de plasmarlo en el papel, ya que sería ese un recuerdo que permanecería imborrable por el resto de mi vida, atándome a la locura permanente del que vive el miedo.

21| Petricort

Las lámparas humeaban apagadas, mis pies se arrastraban con pesadez hacia las escaleras angostas que llevan a la buhardilla donde solía dormir. Entonces, al disponerme a subir los escalones de madera, me volví a fijar (como cada noche inquieta que pasé en mi nueva casa) en la húmeda mancha oscura de la pared del pasillo. Aquella mancha no tenía ninguna forma definida que me pudiera inspirar temor, pero una extraña inquietud me azotaba al mirarla, como si fuese la costra superficial de la piel de algo cuya realidad se hallaba tras aquella pared... hasta tal punto llegaba mi obsesión debido a la influencia de los sueños que me visitaban cada noche.

La observé de nuevo, como hacía cada noche al subir a mi habitación y, como todas las noches, comprobé que la humedad verde que formaba aquél putrefacto dibujo en mi pared seguía expandiéndose por ella, contaminando el blanco tabique de yeso.

Un paso hacia ella, mi mirada clavada en la desconchada superficie que abarcaba el cerco de humedad. Apartando inconscientemente la única lámpara que quedaba encendida en la casa (y que llevaba en la mano izquierda) de aquél trozo pútrido de pared. El olor agrio que emanaba de la mancha me invadió con violencia y me hizo retroceder, según creía yo, ligeramente mareado.

Ligeramente "intoxicado" por arcadas convulsivas y por nauseas (más bien mentales que fruto de la realidad que todos entienden por verdadera) retrocedí unos pasos y, después, recorrí rápidamente los peldaños de crujiente madera que me separaban de mi ansiado lecho. *** Ya una vez metido entre las mantas, en lugar de sentirme evadido de todo temor, como era costumbre en mí, considerando ajeno a todo aquello que sucedía fuera de mi cuadrilátero lugar de reposo, más bien me sentía amenazado, debido a que era consciente de que "aquello" de lo que provenía el líquido rezumante en la pared de la planta inferior se hallaba justamente debajo de donde yo yacía.

Mirando al techo de color oscuro, que alcanzaba a distinguir debido a la tenue luz proveniente de la luna que penetraba entre las cortinas de mi habitación, no podía cesar de pensar en lo que se encontraba bajo mi suelo, entre los bloques de ladrillo y yeso que formaban el inexistente hueco de la escalera. El frío temor de un imaginario e inminente ataque desde debajo del colchón atenazaba mi espalda, haciendo que los riñones se contrajeran provocándome un grave dolor en la zona lumbar.

Traté de conciliar el sueño, tumbándome de lado. Mirando con los ojos, llorosos de cansancio, hacia el exterior de la ventana, hacia el cielo negro dónde la luna colgaba, ofreciéndome su luz. Pero la visión de la pálida luna (casi llena) no podía hacer más que rememorar en mí los recuerdos de todas aquellas bestias que disfrutan de sus presas por la noche... y no podía dejar de darme cuenta de que la noche, aunque implique el descanso de lo humano, no deja de ser el día para monstruos innombrables capaces de cualquier atrocidad.

Todos mis pensamientos me inquietaban. Llegué a sobresaltarme del propio tacto del pijama, incluso de mis sábanas, húmedas por el frío sudor, símbolo del miedo.

Tras algunas horas (que quizás fueron minutos, pero que la eternidad del pánico convirtieron en siglos) de oir un impertinente goteo en el piso de abajo, ya advertido por mí desde el primer día, pero que nunca había merecido más consideración que lo meramente rutinario, sentí que me volvía loco. Esperaba, mirando hacia la inmóvil puerta, que ésta se abriese dejando franco el paso a la innominable criatura que vivía bajo mi escalera.

22| Petricort

Me levanté, con miedo de poner los pies sobre el marmóreo y frío suelo, y me dirigí hacia la ventana, abriéndola y sacando mi cabeza al frío ambiente nocturno. Me tranquilicé bastante al ver las blancas nubes corriendo suavemente bajo el albo satélite lunar, al oír al grillo, cantor de la noche, cuya canción puede llegar a exasperar al durmiente frustrado, pero que a mí me devolvió a la realidad que estaba a punto de perder por siempre.

El aire fresco me sentó muy bien, la cordura se volvió a adueñar de mi persona, desterrando a la locura intuitiva que había exagerado hacía tan poco rato, debido a mi espíritu extremadamente emotivo y exagerado. La soledad que me acompañaba desde el día que compré el caserón hacía que mi imaginación volase alto y en torno a lugares que jamás habría querido yo, voluntariamente, visitar. Pero ya estaba todo en paz de nuevo. *** Al entrar de nuevo en mi rancia habitación, la desesperación y el desaliento me aplastaron bajo un peso sobre mis hombros y mi alma que me hizo caer, inerte, al suelo. Aquello existía, la puerta estaba entreabierta, y la maligna entidad que permanecía junto a los peldaños de madera, emparedada desde hacía innumeros años, dejaba ver un reflejo de su corrupta y leprosa alma, bajo la forma de una neblina color mostaza que ascendía de debajo de la cama en forma de pútridas volutas de humo cuyo amargo olor se me hacía insoportable.

Entonces, en un arranque de furia provocada por mi locura, bajé a la planta baja, pasando sin volverme junto a la monstruosa mancha de la pared. Entré, con la lámpara de aceite que portaba en alto, en el trastero donde guardaba todas las pertenencias olvidadas por el anterior dueño de la casa, y, no encontrando ningún pico ni martillo lo suficientemente grande, agarré un hacha roma, vieja y rojiza por el óxido, volviendo hacia las escaleras, fuente y fin de mis temores más profundos e incomprensibles.

El primer golpe descargado por el filo viejo sobre el yeso, que saltó en pedazos blanduzcos, rezumantes de un verdoso limo, hizo que la cabeza del hacha se hincase en la pared... y al sacarla de su aprisionamiento, un tufo agrio (como el de la leche pasada) inundase todo el corredor.

Mareado por la vaharada del pútrido aliento de la pared, y exaltado por mi febril estado, continué descargando golpes al tabique, que en lugar de despedir trozos compactos de yeso carcomido por el impacto del pico, empezó a supurar grandes cantidades de verde y denso líquido que empapaba el suelo y salpicaba las paredes.

No se cuánto tiempo permanecí golpeando la infecta muesca hecha por mí en la pared, pero con el esfuerzo de mi mente enferma logré abrir un agujero en ella de, más o menos, el diámetro de mi cabeza.

Fui a asomarme por el negro boquete rodeado de chorreantes babas y algunos gusanos interceptados por mi hacha durante su trayectoria por el yeso. Pero cuando acerqué mi rostro al agujero una vaharada de fétido aire invadió mis fosas nasales, provocándome un terrible shock. Caí contra la pared del pasillo magullándome el hombro izquierdo.

Pero en aquellos momentos no sentí ningún dolor, mis sentidos se hallaban saturados por el aullido de mis lacerados pulmones, quemados por aquél corrupto aire...

23| Petricort

En aquél momento miré de nuevo el agujero... Jamás podré describir, ni en el más melancólico poema -por muy tenebroso e inquietante que éste sea- la parte de la figura que asomó durante aquel breve instante por el otro lado del improvisado vano, para después retroceder, dejando que aquello que chorreaba por las paredes de la sala volviese a cubrir el agujero: ventana hacia un mundo exterior que aquél recluido ser parecía preferir ignorar por el momento.

Ahora me encuentro tumbado en una cama del hospital situado a las afueras del pueblo, hospital que tantas veces divisé desde mi buhardilla durante los días claros, tan escasos en aquella comarca costera. Recuerdo aquella noche de incomprensible locura e irremediable temor. Nadie, si siquiera los médicos que me encontraron en aquel estado casi catatónico, me quieren explicar cómo me hallaron y la situación del pasillo de mi casa...

Ayer, un colega de profesión y gran amigo me comentó que, cuando él llegó a mi casa, la pared que yo le indiqué por señas olía a yeso fresco y aún estaba blanda, evidenciando alguna reciente obra. Esto es prueba de que aquello existe, y yo volveré a la casa para derruir esa pared y desvelar ese ente que garantizará atemporalmente una inagotable inspiración por el resto de mis días...

24| Petricort

Amanda Ackermann Lobos y corderos Se disgregan las palabras, describiendo otros sueños, diagramamos oraciones, sostenemos otros asombros.

No le des tregua a los lobos que espían tras las sombras, se disfrazan de corderos, más tú puedes derrotarlos.

La verdad siempre triunfa, la justicia aunque tarde, seamos como las abejas constructores de colmenas.

25| Petricort

Hugo Emilio Ocanto Tu presencia me hace feliz

Sabes? Hoy es un día muy especial para mí.

Me encontraba esta mañana preocupado, melancólico, indeciso.

Entré a la iglesia, hice mis oraciones por los enfermos, los desocupados, los sin techo, los pobres, los infelices.

Y te encontré a ti. Qué placer y alegría sentí en mi corazón!

Recordáis ese momento?

Me acerqué a tu lado, y te besé la mejilla izquierda.

Tú me tomaste de la mano, y nos las apretamos fuertemente.

Sin palabras.

Contemplando la imagen de los santos permanecimos en silencio, cada uno pidiendo, para después ser otorgados.

Tu presencia me alentó, me serenó, y me sentí feliz.

Dejé de lado las preocupaciones porque estaba a tu lado. Y en un lugar santo.

Muy bajito nos prometimos amor eterno.

Nos hicimos la ilusión de vernos en un tiempo no muy lejano, los dos allí, esposándonos.

Teníamos lágrimas en los ojos.

Señal de que ambos teníamos el mismo sentimiento de amor, comprensión y paz.

Siempre, siempre, siempre, tu presencia me hace feliz.

26| Petricort

Fausto Cruz

Comer / Esperar

Me adentro (gris), en esta soledad de banco, me alejo (dormido), de esta ciudad sin rostro, me devoro (sumiso), en estos picos con alas, cargados de furia, cargados de historias (otras manos)

Naranja carmesí que ahoga este pasaje, enlatada muerte, guía blanca de mi camino al sol.

Alas de palomas caídas (algunas muertas) forman mi abrigo forman parte de mí, alas de fuego para recaer.

Mis pies húmedos de tanto esperar, mis labios muertos de tanto esperar, mi barba entumida y cansada de esperar (te) mis uñas ansiosas por tui piel no dejan de crecer.

Estamos muertos mi amor, estamos fugitivos, y tanto mis manos como estas interesadas aves saben…

Mejor así, no les importa que sea una estatua, una estatua de carne y concreto.

27| Petricort

14 de febrero - Salvador Pliego

Y si te dijera:

Caen las calandrias de tus ojos en la arena y en las ramas unos labios revelan tu belleza desprendiendo los murmullos de sus hojas.

Para decirte amor me basta un día.

El viento sopla de tu cuerpo brisa y un cielo despejado entre holanes lo acaricia.

Para decirte amor me basta un día.

O todo en ti como una cabellera luminiscente brilla y prende, o en ti destella Libra en el oriente.

Hago míos tus iris constelados.

Esas cejas de corales de la tierra en mi pecho su cerrar derraman y yo le llamo la ovación y canto.

Olean las nubes sus pájaros arcanos y mi corazón grita un te amo desparramándose al océano.

Para decirte amor nació mi canto.

Para besarte un labio…

El día escucha mi corazón y pesca, y la red se extiende teniéndote en mis brazos.

Un faro largo la luz recuesta y en esa estela la mar dormita la melodía dulce que en ti ya habita.

Para decirte amor mi amor te canto.

Para besarte un labio…

Como que quieren tus ojos ser ese alivio.

Como que quiere un beso ser un suspiro.

Para besarte un labio, amor, un labio mío.

Me basta un día para sentirlo.

Me sobran noches para cubrirlo.

Para decirte amor, un beso mío.

28| Petricort

PALABRAS, de Teresa Ternavasio

Cuando el día termina y viene la noche, la quietud llena de silencio todos los rincones y el pensamiento elabora la vida con largos momentos, solo puedo alcanzarte, con francas palabras, que nacen del alma

Palabras que descifren todos los enigmas que son tu tortura Las que contengan tus sollozos y cierren las puertas de tus infiernos Las que te digan que ni con tu invencible ternura Encontrarás promesas que sean seguras Que solo la muerte no te va a fallar

Palabras que como oraciones derriben los muros De las ausencias que te hacen llorar No maldigas nunca, pide que te quieran así como sós Y tu amargura se convierta en cielo

En el desierto de la soledad, hasta la nostalgia es río deseado No olvides que existes y que herirse no es desangrarse Que sufrir enseña y la pena sirve porque de ella aprendes, Que siempre estaré, y además de palabras, te escucharé.

29| Petricort

La sociedad de los ojos - Ivan Semilla

Sigo siendo lo que me interesa: Un soñador descalzo con los pies en las nubes, un auténtico crédulo que sopla panaderos para acabar el hambre del mundo en una pieza.

Soy ese guerrillero que invade tu cabeza de hormigas coloradas que muerden tus neuronas, algún intento extraño que pinta en altas horas la duda como cuadros que alteran tu cabeza.

Soy un viejo soberbio con aires juveniles, diría, un viejo rancio que sigue con la moda; un consejero tonto de libros infantiles, un artista frustrado que a muchos incomoda.

A veces, soy mas ganas de lo que pudo darte: una bala de tinta que apunta a tus sentidos, un intento rabioso de llegar y llegarte, un silencio profundo de puntos suspensivos.

Si logro que me prestes los ojos un instante y muevo tu sonrisa , al menos , un momento no he de cambiar mi estilo, mi forma, ni mi arte porque habrás convalidado de pleno mi argumento.

30| Petricort

En el valle de la muerte - Joel Alejandro Hernández Velázquez

Yo nací ahí crecí, ahí viví en la sombra del valle de la muerte yo te conocí eras un alma que, al igual que yo,

nunca me lo dijiste en la sombra del valle de la muerte yo nací,

andabas en pena.

crecí,

No conozco más de ti

viví,

tu nombre...

te conocí,

Y no se más.

te ame,

En la sombra del valle de la muerte

y morí de nuevo

te encontré, te vi

no por mí, solo por ti

y para mi desgracia,

no por mí, solo por ti.

me enamore de ti.

En la sombra del valle de la muerte

No me importo nada,

yo escribí mi triste historia,

no me importo el no saber si tú

mi decadencia

me querías.

que comenzó el día que te conocí.

Solo pensaba en el amor que sentía y la luz de la oscuridad nos rodeó en un abrazo eterno, nos brindó su protección, nos brindó su calor, un calor que no podíamos sentir.

No me importo darte todo lo que tenía, para mi tú eras lo más importante.

Deje que me mataran para darte a ti la vida.

Deje que me asesinaran para darte la dicha que yo no poseía.

Tu aceptaste mi sacrificio y volviste a la vida creí entonces que me querías creí que era tiempo de demostrar lo que sentíamos.

Pero tu decidiste que no.

Decidiste que no me querías decidiste que yo no era nada decidiste que no significaba nada en tu vida y te alejaste. ¿un error, acaso piensas, soy para ti? ¿que era yo en tu vida? ¿qué lugar ocupaba en esta sombra de muerte que nos cubria?

31| Petricort

No lo sé

32| Petricort

INOCENCIA - Teresa Ternavasio

Atrapada por un hechizo de amor Quedó la inocencia, En fino lecho de rosas Como un poema bendito, Extraviado entre las cosas

Perdida la transparencia de la entrega, Turbada la mente, Sacudida por vientos hostiles, Arrollado el espíritu por el gigante invasor, Sufre la piel herida en el embate Tal vez jamás encuentre Perlas en el fondo del mar Ni flores a la vera del camino El pájaro azul de la ilusión, No posará en su mano Quizás nadie Corone su cabeza con azahares

El cuerpo quedó prohibido, La sangre se secó Los besos se perdieron en la huída El amor se deslizó por la pendiente Dejando solo el corazón doliente

33| Petricort

Haiku. Yo soy, de Rafael Mérida Cruz-Lascano

Soy de la tierra Con un corazón verde Soy un maizal.

Soy de la tierra figuro libertad Soy el Quetzal.

Soy de la tierra Hago surco en la vida y soy la lluvia.

Soy de la tierra mi madera si canta soy la marimba.

Soy de la tierra carisma y movimiento yo soy música.

Soy de la tierra con las olas de arena. soy un molusco.

Soy de la tierra Eternidad desnudas Soy la Palabra.

Yo soy el aire cielo, lágrima de agua Yo soy la nube.

No soy el dueño mi terruño es prestado siento su aprecio.

34| Petricort

Tanto Tiempo Separados - Armando Cano Como me gustaría amor que supieras lo que siento: cuando miro tus ojos mansos, cuando huelo tu hermoso pelo, se renuevan las angustias que por ti a diario tengo. Y tú intransigente siempre, no me expresas lo que quieres; ni pronuncias ya mi nombre. ¿O será que lo que expresas si sale de tu corazón? Hoy la duda me atormenta porque creo que tú me amas y a la vez que me rechazas, por aquel mi mal actuar. He dejado todo, todo, por alcanzar tus caricias, y a tus besos, tus delicias y tu voz al platicar. Ya mi mente delirante no hospeda a otras mujeres, ni frecuento a otras gentes y mis dedos incoherentes no han tocado otra piel. Aunque sé que no me amas y hace tiempo me rechazas no he buscado otras bocas, otros ojos, otras manos, ni he salido por las noches a ahuyentar mi soledad.

Desconozco lo que siento ya que evito en todo tiempo iniciar en otros ojos, otras uñas, otros pechos, una nueva amistad. No soy capaz de faltarte ni siquiera en pensamiento y mi corazón me dice que te sea siempre fiel aunque tú nunca lo sepas, ni te enteres o interese esta gran fidelidad. Si supieras que te amo desde que me vi en tus ojos, desde que escuche mi nombre en tus labios suaves, rojos. Te soy fiel hasta el cansancio, te esperare siempre, siempre, porque mi mente y mis ojos no se hartan de llorar.

No sé porque te escribo esto si no me piensas, no me oyes, no me escribes…. no me lees! Ni te ha interesado nunca, amada mía, ser mi novia, mi pareja; y no sé ni cómo pretendo contigo algún día poderme casar. Y que recuperemos entonces tanto tiempo separados y contar entre mis bienes con tus besos y tus manos, mis poemas y tus ojos; y tus penas, tus enojos y a la niña de mis ojos que nos ve siempre pelear.

No entiendo todavía porque me aplico el tormento, porque te digo que tengo en el alma soledad. Y aun así te pretendo sin obtener tu amor, ni el consuelo de tus dedos, de tus ojos, tus pezones y ese mundo de sonetos, de poemas y canciones me tiene loco de verdad. No sé, porque te digo que te amo siempre, siempre, y porque te he guardado de mi amor fidelidad.

Es mi corazón quien habla con palabras susurrantes porque temo en un momento tu corazón despertar y despertar tus enojos y ver odio en esos ojos que siempre me hacen soñar. No sé hablar de otra manera, no tengo otras ideas más querer que tú me quieras y llenar de primaveras esta larga soledad.

Te soy fiel porque es mi causa, es el precio que me he impuesto; sé muy bien que si lo vale el lograr ese amor y esa paz y esas caricias. Y mis noches con tus risas lograras tú alegrar.

35| Petricort

Sueños de opio en el país de Oz - Oscar Bartolome Poy

Una mancha de aceite derramada sobre la acera.

El arco iris se refleja en cada gota de lluvia que se evapora, tendiendo un puente multicolor al cielo.

Algún día subiré en globo aerostático para saludar a los que se fueron, musito para mis adentros.

Gente que va y viene, que viene y va.

Sin orden ni concierto.

Marchan acelerados, con prisa.

Quién sabe a dónde irán.

Baldosas amarillas.

Salto como si jugara a la rayuela, procurando no caer en las junturas.

De pronto me he vuelto un niño.

Algunas baldosas me salpican al pisarlas, mojando de azul el rojo de mis zapatos.

La chica de mis sueños.

Como una noctámbula deambula por la calle, columpiándose sobre el pavimento.

No me ve, pero yo la veo.

La miro fijamente.

Me digo, le digo: puedes verme, ahora vas a verme.

Pero sigue sin verme.

La hipnosis no funciona con ella.

Pasea con un perro.

Creo que es un Terrier.

Corre tras de él.

Le llama y acude.

Se llama Totó.

Me acerco y le acaricio el hombro.

Se da la vuelta y me sonríe.

Qué sonrisa tan encantadora.

Una sonrisa así dejaría indefenso a cualquiera.

Acompáñame a la Ciudad Esmeralda, me dice.

Allí te darán un nuevo corazón.

Contigo iría al fin de mundo, Dorothy, le respondo sin pensarlo.

Y de pronto me pregunto asustado: ¿Cómo sé que se llama Dorothy? ¿Y cómo sabe que necesito un corazón?

No te inquietes, me tranquiliza con su cálida voz de enfermera.

Los hombres de hojalata no sienten dolor.

36| Petricort

Agua pasada - Pablo Diaz

Pregúntele al silencio si te pienso; a él que lame mis lamentos por ser mi sola compañía, pregúntale si sueño tu regreso, pregúntale si en cada alborada ve llover de mis ojos, cuan si fuera del cielo.

Pregúntale a tus pensamientos si rima tu mirada con este desespero que invade el alma mía, pregúntale si aún vivo o si he muerto esperando las caricias que ayer me prometiste que sólo serían mías.

Rebusca en tu memoria, si te queda, los íntimos instantes que me has dado y cuélgalos en tu cuello entrelazados con el hilo sutil de mi silencio a ver si aflora en ti algún sentimiento.

Pregunta en tu interior si me has amado, pregunta si este amor es demasiado para entregarlo a alguien que no tiene corazón, pregunta o no preguntes nada; puesto que, para mí, ya eres agua pasada.

37| Petricort

DICIEMBRE 2012

Petricort REVISTA POÉTICA