Año 1 – Número 1 – Julio 2014
n una pared de la oficina de Gerardo se hallaba un dibujo infantil, realizado a crayola hacía varios años. Se notaba viejo por el color amarillento del papel y que había sido arrugado y desarrugado con cuidado para poderse enmarcar en su momento. Estaba representada una bicicleta, y en la parte trasera del cuadro, oculta a los demás, decía con la letra cursiva: "el verdadero pecado original". Gerardo Quintero era dueño de una tienda deportiva, y día a día, después de abrir la puerta, antes de la limpieza, sacaba una bicicleta para recargarla en un costado de la tienda "para tentar al pecador", diciéndolo siempre con una sonrisa. "El pecado original", nombre de la tienda, tenía altas ventas cada año, y en el mes de diciembre regalaba decenas de bicicletas y otros artículos deportivos a niños de escasos recursos. Gerardo participaba personalmente, pues le gustaba
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3 Laura Martínez Belli
buscar en esos niños su propia mirada, su propio deseo infantil realizado. Este diciembre cumplía su negocio 15 años, y entre la fiesta y la copa, le hicieron la común pregunta, que nadie había oído su respuesta completa, y que entre versiones y chismes, aun diseminados por el mismo Gerardo, las historias del nombre de la tienda eran todas diferentes, y hasta contradictorias. La versión que contó esa noche, y se marcó como definitiva fue la siguiente: era un niño, deseaba la bicicleta mas que nada en el mundo, suspiraba por ella día a día, hice un dibujo, lo pegué en la cabecera para consolarme con su imagen. La bicicleta que soñaba se iba convirtiendo en una obsesión, se la pedí a Santa Claus, a los Reyes Magos, a la estrella de la mañana, y no la obtuve ese año.
julioEnsutinta
Ensutinta R E V I S T A L I T E R A R I A AÑO 1 – NÚMERO 1 – OCTUBRE 2014
Ensutinta es una publicación electrónica mensual de MANCHA DE TINTA Ediciones. Director: Fernando Pérez Valdez Editor asociado: Marisol Vera Guerra
E-mail: fpvaldez@outlook.com Facebook.com/revistaensutinta
Todos los artículos firmados son responsabilidad de su autor y no necesariamente reflejan el punto de vista editorial de la publicación.
Cualquier nuevo esfuerzo que se realiza en favor de la difusión de la cultura, es siempre bienvenido. Y si en este esfuerzo se logra el apoyo a los nuevos escritores emergentes, entonces es doblemente bienvenido. Por ello, es una gran satisfacción para nosotros, el poder ofrecer a la sociedad, este nuevo medio de comunicación, en el cual los escritores, tanto los que son reconocidos, como aquellos que apenas inician su carrera, podrán dar a conocer sus propuestas de escritura creativa. En este primer número, hemos incluido los trabajos de nueve escritores, quienes amablemente nos han permitido publicar sus obras, así como una entrevista con la destacada escritora Laura Martínez Belli y un reportaje sobre Ediciones El Humo. Mucho hemos de agradecer sus comentarios, así como su confianza y entusiasta apoyo
Fernando Pérez Valdez
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AGOSTO
INDICE
Ensutintaoctubre
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El pecado original Dalia Larisa Juárez Otero
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El paraíso de la muerte José Manuel Gamboa Ávila
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Poesías Mary Paz Mosqueda
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Entrevista Laura Martínez Belli
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Fool to cry Paula Muñoz Inclán
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Las noches de Arabia Paulina Romero Barrientos
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Eso me gustaría Cleo Gordoa
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Mujer Mary Paz Mosqueda
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Perfiles editoriales Ediciones El Humo
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El perro sabio Manuel Lasso
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El pecado original Dalia Larisa Juárez Otero
n una pared de la oficina de Gerardo, se hallaba un dibujo infantil, realizado a crayola, hacía varios años. Se notaba viejo por el color amarillento del papel y que había sido arrugado y desarrugado con cuidado, para poderse enmarcar en su momento. Estaba representada una bicicleta, y en la parte trasera del cuadro, oculta a los demás, decía con la letra cursiva: "el verdadero pecado original". Gerardo Quintero era dueño de una tienda deportiva, y día a día, después de abrir la puerta, antes de la limpieza, sacaba una bicicleta para recargarla en un costado de la tienda, "para tentar al pecador", diciéndolo siempre con una sonrisa. "El pecado original", nombre de la tienda, tenía altas ventas cada año, y en el mes de diciembre regalaba decenas de bicicletas y otros artículos deportivos a niños de escasos recursos. Gerardo participaba personalmente, pues le
E
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gustaba buscar en esos niños su propia mirada, su propio deseo infantil realizado. Este diciembre cumplía su negocio quince años, y entre la fiesta y la copa, le hicieron la común pregunta, que nadie había oído su respuesta completa, y que entre versiones y chismes, aun diseminados por el mismo Gerardo, las historias del nombre de la tienda eran todas diferentes, y hasta contradictorias. La versión que contó esa noche, y se marcó como definitiva, fue la siguiente: era un niño, deseaba la bicicleta mas que nada en el mundo, suspiraba por ella día a día, hice un dibujo, lo pegué en la cabecera para consolarme con su imagen. La bicicleta que soñaba, se iba convirtiendo en una obsesión, se la pedí a Santa Claus, a los Reyes Magos, a la estrella de la mañana, y no la obtuve ese año.
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Una tarde de verano, mi madre me envió por un mandado a la tienda; al llegar, vi recargada una bicicleta, mi bicicleta; me le acerqué tímidamente, y le hablé como si fuera una persona, la invité a pasear y me subí en ella. No lo medité, simplemente me dirigí a lo alto del cerro con ella para dominar el paisaje. Mi intención nunca fué robarme algo, yo solo pensaba que estar así era maravilloso y es lo que siempre había querido, así me había soñado, y viví mi sueño por horas. Cuando el sol se puso al atardecer, comencé a regresar a mi casa. Hasta ese momento me detuve a pensar en lo que había yo hecho, y que no era posible llegar a casa de mis padres con una bicicleta que no me habían comprado ellos. Me detuve en seco, un dolor en el pecho hizo que recargara la bicicleta en un árbol y comenzara a llorar mi repentina pérdida. La breve relación con mi amada tenía y debía terminar para evitar convertir mi sueño en una tragedia o en un crimen... así pensaba yo de niño, era muy dramático, como pueden ver... a partir de allí regresé caminando, con la bicicleta al lado, sosteniéndola del manubrio con ambas manos. Caminaba lentamente, haciendo duelo por la renuncia que había decidido hacer.
Llegué a la tienda de nuevo, ya era noche, recargué la bicicleta en el mismo lugar, procurando hacerlo de la manera mas parecida a cuando la encontré. Me quedé contemplándola, como queriendo sacar una foto de ese momento, y le di una palmada al asiento por ultima vez. Cuando llegué a casa no di explicación de dónde había estado, ni que había estado haciendo. Recuerdo solo llegar a mi cama, arrancar el dibujo de mi cabecera y arrojarlo al bote de basura de mi recamara. Tal vez me regañaron o me dijeron algo, pero yo no lo recuerdo, esa parte es algo accesorio y ha sido olvidado, quizás a propósito, de veras no lo sé. Mi madre fue la que rescató el dibujo. Ella me dio una bicicleta propia, año y medio después, de segunda mano, y el dibujo me lo dio apenas abrí la tienda; ella bautizó a la tienda, porque sabía mi amor a las bicicletas, que solo pudo ser derrocado en fidelidad, por el amor a la mujer a mis dieciocho años. Pero el pecado original de mi infancia, es éste. Ahora saben la verdadera historia
Dalia Larisa Juárez Otero (41) Profesora de tiempo completo en la Universidad Tecnológica de Querétaro. Estudió Derecho en la UAQ y ha sido becaria del IQCA en 1999 y 2001
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El paraíso de la muerte José Manuel Gamboa Ávila
―¿Falta mucho compa? ―No sé compa, pero no pierdas paso, la migra está cerca y si nos cachan, ya nos cargó la chingada. ―Mira compa, si no puedo darle al camino, tú llegas al otro lado. Tengo aquí agua y comida pa’ tres días. ―Compa, no vengas con eso ahora. Si tú has trepado cerros grandes con tus huaraches y a veces sin ellos, y llevabas sobre tu espalda hasta dos montas de leña; si ya falta poco Chayo. ―Sí, lo recuerdo, Fermín, pero la calor de nuestra tierra es fresca, muy buena y ahora es tiempo de lluvias allá. Aquí es el infierno, ni una nubecita hay en el cielo, ni viento siquiera, nos ha pegado en la cara. Ya la tenemos bien dura y seca y eso que traemos sombrero.
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Ayer vistes mis pies y te espantastes, Fermín, ¿quién no se va a espantar de ver mis dedos todos hinchados y con hartas llagas, solamente por caminar? Pero yo, de güey, no quise llevarme esos zapatos que mis hijos han usado para cruzar al otro lado, esos pinches tenis con los que se camina a gusto, como los que llevas. ―No te me vayas a rajar ahora compa, si fueron varios meses los que anduvistes necio y necio en que te acompañara al norte ¿o ya lo olvidates? Y ahora me quieres dejar solo en una tierra que no he visitado nunca y donde se habla puro inglés y yo con tristezas y terminé la primaria. Si apenas y sé cómo escribir mi nombre. No me chingues así, Chayo.
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―Estamos en el desierto de Arizona, Fermín. Es la ruta que me aconsejaron tomar mis chavos, luego de veinte años que no volvía al norte, porque antes cruzábamos por las recias aguas del Bravo, pero ahora ya está muy vigilado por la pinche migra. Y no estamos acostumbrados a este horrible lugar, porque tú y yo somos serranos, de las altas montañas, donde el frío cala hasta el hueso pero la neblina cubre nuestras casas y respiramos un aire húmedo fresco y a eso le decimos el aliento de Dios… ¡pero aquí es el mismísimo infierno! No aguanto mis pies, no podré seguir compa, llegaré mañana o pasado. Tú sigue. ―¡No le pares Chayo! Ayer en la noche, tras esa montaña árida, los dos vimos un resplandor naranja porque ahí está la ciudad gringa, ¡ya mero llegamos a Tucson! Tras un matorral, que escasa sombra prodigaba a su cuerpo de 55 años de edad, yacía el cadáver de Hilario Gómez, el “Chayo”. Deshidratado quedó su organismo. Desvanecidas las ilusiones del ‘Sueño Americano’. Destruidas sus amarillentas lagañas por el ardiente sol de cuarenta y cinco grados centígrados del verano juliano. Más adelante, a unos cinco kilómetros y estando tan cerca de Tucson, se anotaba una estadística más en los casos de muerte por insolación: el jalpense Fermín Miranda, quien en dos días cumpliría cuarenta y cinco años, cayó fulminado. Las autoridades de migración y la policía local norteamericana no tardaron mucho en localizar los cuerpos de tan infortunados mexicanos: los buitres hicieron desde las alturas, la danza del festín añorado, la señal más clara, donde no habitan más que algunas plantas cactáceas en el desierto de la vida, el paraíso de la muerte.
José Manuel Gamboa Ávila (37) Escritor de relato y poesía. Publicista y asesor de imagen. Conduce el programa radiofónico “El cantar del camaleón”, en Radio UAQ 89.5 F.M.
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Poesías Mary Paz Mosqueda
Después de un latido sangre queda en el parpadeo de respirar el futuro de un eco forma la esperanza de la sed el fuego de la voz la palabra de agonía el polvo de la vida la muerte sobre los huesos derramada el vacío es solo la señal en el hueco la ausencia queda.
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Perla y espuma gris en lo más hondo si cuando en mi reposo entrelazado te inhalo anhelante y te respiro tildas de rojo mis pudores puedes ser acerina de mi carne desangrándote en el blanco coral puedes ser lirio negro renaciendo a la medida de mis alas púrpura el alma derramada haciendo nido en el cuenco de tus manos isla como si hubieras olvidado flotar en la garganta como si no supieras que sombra clavas a mares el granate sobre el pecho podrías ser latido pero dueles blanco de novia desde la frente palpitación vestida de tí la vida.
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Por eso me declaro rehilete en agua turbia porque pueden contar mis huesos por ser cisne culpable de la guerra en mi sangre obnubilada por volver a verte y revolverme en sal a la orilla del fuego salamandra diluida absuelta en el desierto por los siglos polvo en los labios y el que vuelva la cara que me juzgue.
Cisne por blancura me recorres ayer y hoy tú que a pedazos me miras que nadas en mis huesos fragmentados como la red en la saliva te aprisiono de cuerpo entero cuando te ofrendas nebuloso hasta la orilla azul del elegido.
Que al navegar en el oscuro de la luna el condenado a morir encuentre un dejo lumínico vuelva a ser sólo un pez que abre de amor las branquias porque sabe que lo tildan de acuarino le cubren con el manto de la asfixia lo señalan con el dedo dejando cuatro para uno.
Mary Paz Mosqueda (67) Ha participado en diversos talleres de creación literaria. Ganadora del premio “María Luisa Moreno” de poesía
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Laura MartĂnez Belli Fernando PĂŠrez Valdez
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Laura Beatriz Martínez-Belli (39) nació en Martorell, España. Estudió Ciencias de la Información e Historia del Arte en la Universidad Complutense de Madrid. En 1995 se traslada a México donde continúa sus estudios en la Universidad Iberoamericana y trabaja con el Museo del Palacio de Bellas Artes. En 1998 retorna a España y trabaja en instituciones culturales dedicadas a la protección del patrimonio artístico, hasta que en 2004 regresa a México, donde establece ya su residencia. Ha publicado dos novelas: Por si no te vuelvo a ver (2007) y El ladrón de cálices (2011), ambas publicadas por Editorial Planeta. Hace poco participó en el encuentro del CIDHEM “Mujeres de cuento”, convocado por la escritora Ethel Krauze, en donde participaron destacadas mujeres escritoras como Beatriz Rivas, Sandra Frid, Rosa Beltrán, Ana Clavel, Ana García Bergua, Mónica Lavín, Anamari Gomís, Aline Petterson, Paola Tinoco y la propia Laura Martínez Belli.
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lego un poco antes de las dos y media de la tarde a la hermosa galería de arte "Código Áureo", ubicada a unos pasos de la Plaza de Armas, en la seño. Santiago de Querétaro. rial ciudad. de Al entrar me recibe, amable como siempre, mi maestra y novelista, Verónica Llaca, quien ha convocado al taller que imparte la escritora Laura Martínez Belli. Durante el receso para la comida, la destacada escritora española, radicada en México, me recibe para platicar unos breves minutos con ella. Me sorprende encontrar a una mujer muy joven y atractiva, con una gracia y simpatía naturales, que de inmediato inicia la plática con toda soltura y familiaridad, como si lleváramos años de conocernos. Pregunta: ¿Cómo ves el panorama de la literatura en México? Respuesta: Pues, ahora muy bien. Desde luego que la Feria de Guadalajara ¿ya lo ves?, qué plataforma es para todo el mundo y además, también hay mucha gente joven escribiendo. Veo un panorama muy activo. La literatura siempre ha estado en auge en México y sigue estándolo. P: ¿Participaste en la FIL? R: El año pasado no, porque no tenía novela, pero este año sí, si Dios quiere, que sale mi novela nueva en agosto. P: ¿Cuál es el título? R: La última página. P: ¿De qué trata? R: Es de un señor que contrata a una escribana para que le ayude guardar sus memorias en un banco de recuerdos. Y él empieza a contar su vida y ella a medida que va avanzando, se da cuenta que él está mintiendo. P: En el libro de “El ladrón de cálices” se trata el tema de misteriosas desapariciones de arte religioso. R: Sí, ese libro ya tiene unos cuantos años que salió. Es la historia de un ladrón de obras de arte sacro, que saquea todas las iglesias de México, pero nadie sabe que es él. Y entonces la policía recurre a él, porque es un experto en arte que da conferencias, para que le ayude a resolver los crímenes. P: Pero en realidad es él mismo ¿no es cierto? R: Sí, entonces la policía recurre a su esposa Olga, que es .
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Veo un panorama muy activo: hay mucha gente joven escribiendo. una española que ha venido a vivir a México, pero que tampoco sabe que él es el ladrón y entonces es un poco el triángulo entre ellos tres. Entonces vemos al policía que siempre sospecha del experto y la vanidad del ladrón, que en el fondo desea ser descubierto. P: Para desarrollar tu labor ¿tuviste alguna preparación formal? R: Ninguna. Soy completamente autodidacta. P: ¿Crees que sea necesaria la formación profesional para un escritor? R: Yo creo que el talento no se puede aprender, pero sí el oficio. Entonces, los que tienen talento, si van a un taller, se sienten muy apoyados y yo creo que es un lugar en donde fluye muy bien la dinámica de la literatura. Es también un momento para estar concentrado en lo que haces. Porque normalmente los que van a talleres no son escritores de tiempo completo: es gente que tiene otros trabajos y escribe en sus ratos libres. Y los talleres les dan ese aire que se necesita para sumergirte en la creación literaria. Yo creo que es muy alentador. Y desde luego se pueden aprender tips, sobre todo cuando los enseñan escritores, no académicos, porque el escritor te enseña desde su experiencia, no desde la teoría. P: En este sentido, ¿podemos decir que el escritor nace, no se hace? R: Sí, efectivamente. R: Y después va puliendo ese talento. R: Exactamente. Es como el que quiere cantar, que tiene una linda voz y entonces la educa. Es lo mismo. P: O el que quiere bailar… R: Tiene que tener talento. P: Pues sí, porque los que tenemos dos pies izquierdos, nada más no podemos. R: Es que, finalmente, ser escritor es una labor creativa. Y la creatividad: o la tienes o no. P: Normalmente ¿cuál es tu actividad diaria? R: Es muy normal, porque tengo dos niños chiquitos. Entonces me paro a las seis, los llevo a la escuela. Preparo la comida, hago la casa, limpio, no tengo quien me ayude, no tengo ayuda doméstica. Tengo además un perro muy latoso. O sea, me dedico a mi casa
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P: Y la pregunta es ¿a qué hora escribes? R: Por la noche. Cuando ya se duermen los niños, entonces escribo. P: Y, ¿te da tiempo? ¿puedes dedicarte a la literatura en esos ratos que te quedan después de tu actividad de ama de casa? R: Pues llevo ya cuatro libros publicados, así que creo que sí me da tiempo. Y aparte doy clases de literatura creativa en el Claustro de Sor Juana, doy talleres literarios y escribo artículos en revistas. O sea que sí, tengo mucho trabajo, pero es cuestión de organizarse. P: Desde tu punto de vista, ¿es diferente la literatura que hacen los hombres a la que hacen las mujeres? R: No. De hecho vengo de una conferencia que dimos en el Centro de Investigación y Docencia en Humanidades del Estado de Morelos – CIDHEM, en Cuernavaca, en donde éramos nueve escritoras, convocadas por Ethel Krauze (ver recuadro) y ese era el tema a discusión, precisamente. Y no, yo no pienso eso, fíjate. PIncluso en ese encuentro se quejaban de que los editores al momento de ponerle portada a los libros, en caso de autoras, tratan de feminizarlos. R: Sí, a veces sí. Pero fíjate que yo creo que es un prejuicio. Si tapáramos el nombre, hay muchas portadas masculinas que son femeninas, dependiendo de lo que hay adentro. Pero, no. Mira, por ejemplo, esta portada mía de “El ladrón de cálices”: ¿tú dirías que es femenina?
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P: Pues no R: No, realmente no. Yo creo que ese es un prejuicio. P: No recuerdo, pero creo que era Sandra Frid, quien en ese encuentro en el CIDHEM se quejaba de que le acababa de llegar la portada de su libro más reciente y la imagen con la que se ilustraba, tenía una flor. Entonces, pensaba que el editor había decidido que, por el hecho de ser mujer la portada debería de tener forzosamente una flor. .R: Pues es que era de Alfonso Reyes la novela y Sandra se quejaba ¿por qué me ponen flores? Pues sí, existe cierto sexismo, pero eso es una cuestión ya de marketing, que es ajeno al proceso de creación literaria e incluso al proceso de lectura. Porque los grandes personajes femeninos de la literatura, han sido escritos por hombres y viceversa. Hay mujeres que han ganado premios literarios con seudónimos de hombres. No puedes saberlo. De hecho, uno de los ejercicios que pongo en mi taller, es leer fragmentos de textos y los alumnos deben decir si han sido escritos por hombres o por mujeres. Porque cuando están descontextualizados, nunca puedes saber. P: Pero al momento de acercarse a ciertos temas, por ejemplo el amor o cuestiones más específicas ¿no es diferente la forma de acercarse? R: Es diferente la sensibilidad de cada quien, pero no creo que sea una cuestión de género. Es que lo he estado pensando mucho últimamente, porque las grandes novelas de amor, Romeo y Julieta, por ejemplo, las escribieron hombres. Es un prejuicio, pensar que la mujer lo único que escribe es amor; tampoco, porque están todas las mujeres .
suecas y de los países bajos que están escribiendo novela negra de manera impresionante. Entonces, eso de verdad que es predisponer a la mujer a que sólo puede escribir sobre algo. Porque a Mario Vargas Llosa jamás le preguntarían: ¿usted escribe para hombres o para mujeres? Sin embargo, a todas las mujeres escritoras nos hacen esa pregunta. Cuando que en realidad el escritor escribe sobre el género humano, sobre las pasiones: el amor, la muerte, el miedo, el dolor. Es decir, ésas son cosas que nos tocan a todos, independientemente del género. P: En tu caso particular ¿qué sigue hacia adelante? ¿qué viene después de tu última novela? R: Seguir escribiendo. No me planteo qué es lo que va a pasar. Prefiero vivir lo que pasa ¿no? y disfrutar del momento. P: ¿Qué recomendación le harías a los jóvenes que quieran iniciarse en el mundo de la literatura? R: Que lean mucho, que lean mucho. Antes que ser escritor, hay que ser lector, ya lo decía Carlos Fuentes y tenía toda la razón del mundo. No se puede pretender ser escritor sin leer. Tengo muchos chavos que vienen a mis talleres y me dicen: “Quiero ser escritor” y lo dicen con mucho entusiasmo. Pero cuando les pregunto qué leen, me responden que nada o casi. Y eso no puede ser. Es como querer ser chef, sin probar los platillos. O sea, no se puede. Para poder crear, primero hay que saber qué hay y conocer todos los sabores. P: Laura, te agradecemos muchísimo esta sabrosa charla. ¿Algo más que quieras agregar? R: Nada más. Muchas gracias a ti por la entrevista.
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Fool to cry Paula Muñoz Inclán
Mi cuerpo es un tirano de la vigilia: no dice duermo, me hace doler los párpados y me arrebata la vida con la fuerza de un disparo. Yo me retiro a un hoyo negro, como una sabandija, y a veces encuentro de inmediato una silla con un hombre que conversa con otro que está de pie. El hombre de la silla sabe que lo miro. El hombre de la silla me atrae hasta que espero que termine de hablar y entonces, ¡bah! Mi cuerpo es un tirano de la vigilia. Me arrebata la vida con la fuerza de un balazo. Entonces caigo en la desmemoria y en un amasijo no siempre bello de mis recuerdos. Recuerdos de vidas fantasma y vidas futuras y vidas valoradas por un médico
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Ése primer tirano me quería. Decía que él tenía algo mío que no le podía quitar: que yo no iba a saber nunca cómo me veo cuando duermo. Cómo se verá un cuerpo tirano tirado, luchando con la muerte que flota en el aire, que anda por la calle buscando pares de ojos cerrados. Hay un eco en mi cuerpo que antes de dormir, cuando escribo, canta: no digas eso. Yo pongo a repetir una canción dulce para perderme ahí dentro. Me parece ser una esclava de la relación que tengo con mi cuerpo. Y que tú lo sabes, que el tirano lo sabía, que el hombre de la silla me mira serlo, y entonces se pone de pie. Toma su silla. La silla se esfuma en sus manos. Él desaparece también y deja en su lugar una piedra que no me dice nada Paula Muñoz Inclán Escritora de relato y poesía. Estudió Filosofía del Lenguaje en la Universidad de Buenos Aires. Conduce talleres de creación literaria.
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Las noches de Arabia
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Rey de las mil y una noches,
Paulina Romero Barrientos confesión a medias hice, atrocidades en mi interior descubro, Restos de la hermosa princesa que preguntaba, ¿a dónde vas? mientras ibas a escalar el aura, a romper las murallas de mi poema y lo único que pensabas era en Alí Babá y cuarenta ladrones, en aquellas mujeres que veía desde mi niñez correr en tu alcázar, para que no digan luego, que fui para un cuento de hadas y en tu regazo alcancé inagotable felicidad porque no es cierto, mi Schahriar, diván de visires, efrits y jeques, por Alah sobre ti renovaste mi vida en el asombro y he llegado a saber, ¡oh, rey afortunado!, que te exaltaba y con el sol callar discretamente seguido a la ficción de mil y una noches.
“Las noches de arabia” (Fondo Editorial de Querétaro, 2003)
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Paulina Romero Barrientos Licenciada en Ciencias de la Comunicación, con Maestría en Ciencias Políticas y Doctorado en Filosofía y Letras.
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Eso me gustarĂa Cleo Gordoa
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Me gustaría pensar que no exististe, que fuiste una primavera con sabor a vino, una tolvanera antes de la tormenta, una pesadilla en algún momento. Me gustaría, sí me gustaría mucho el olvidar para siempre todo aquello, las frases de los dioses que no llegaron, las noches sin lunas que habían escapado. Las tormentas feroces de nuestros caminos, la música sacra con sabor a iglesias, los pasos cansados por esas montañas, el olor a ti que aún no se ha liberado. Olvidar tus prisas y todos tus sueños, sacar del armario tu ropa ya vieja, borrar sin pensarlo todas esas cartas, arrancar tu vida de la mía, de tajo. No volver a verte en ningún camino, saber que no existes, fantasma verdugo guardar el pasado dentro de una fosa y borrar tu nombre de mi diccionario. Corazón tan necio que sigue aferrado, a vivir historias del viejo pasado, a guardar tus cosas como un tesoro, a pensar a veces, que no te has marchado. Mas luego mi mente viene a recordarme, que la vida sigue, sigue sin tus huellas, sigue sin tus besos y aquellas quimeras y en el firmamento brillan las estrellas. Que breve es la vida y más los momentos, qué efímeros son los sueños de amores, qué fácil parece arrancar los recuerdos, que ideas tan locas son las que quisiera.
Cleo Gordoa (58) Escritora de poemas, cuentos infantiles y leyendas. Artista visual y embajadora universal de la cultura.
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Mujer Marcia Trejo (Kikey)
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Escucha el sonido del viento el sonido de la tierra el aroma de las flores la frescura de una mañana escucha el calor del abrazo el calor de la esperanza la tibieza del recuerdo escucha el tic tac de tu corazón que marca el tiempo bueno todo eso escucha lo otro desóyelo porque tú eres viento eres tierra eres flores eres frescura eres calor eres abrazo eres recuerdo eres corazón eres tiempo bueno y nada nada nada ni el huracán más fuerte y violento puede con este regalo que tú eres para esta tierra de la que somos pasajeros Marcia Trejo - Kikey (45) Escribe, enseña literatura, produce y conduce el programa de radio Espiral, viaja tanto como puede, hace teatro y por las mañanas es bibliotecaria.
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Redacción
ntre los proyectos de editoriales independientes, destaca ediciones El Humo, cuya labor de promoción ha ayudado grandemente a varios escritores queretanos, así como a otros de la región e incluso a algunos a nivel . nacional e internacional. El proyecto de El Humo ―nos cuenta su fundadora y directora, Romina Cazón―, nace como revista independiente, en el año de 2005. Se inició como un proyecto simple en Jujuy, Argentina. En el principio era una revista de poesía. El nombre aludía a una obra de la autora argentina Alejandra Pizarnik. El tamaño era media carta, con veintidós páginas fotocopiadas y se tiraban cuatrocientos ejemplares, los cuales se distribuían principalmente en la universidad. Tomando en cuenta que la población en Jujuy es de 70,000 habitantes, la difusión que se tenía era bastante amplia. Paulatinamente, el proyecto se fue ampliando, abarcando también las áreas de narrativa, ensayo, crónicas y entrevistas. La revista creció, hasta que no se pudo sostener. Se publicaron trece números. Tiempo después, al llegar a México, Romina retomó el proyecto de la revista El Humo, ahora en formato digital. Dicha revista se ha publicado mensualmente desde ese año hasta la fecha. Cincuenta y dos números en total. El soporte digital le ha permitido incursionar en otros formatos, como son el audio y el video, con lo cual las posibilidades se han ampliado considerablemente.
E ROMINA CAZÓN (33) Poeta, escritora y artista audiovisual, (Jujuy, Argentina, 1981) Obtuvo el Primer Premio en Cuento por “Muerte nocturna”, (Argentina, 2001), y Primer Premio en Poesía por la Universidad Nacional de Jujuy, (Argentina, 2002). Beneficiada por APOYARTE 2012, con el proyecto “De sus piernas en mi cuello” (cuentos, 2013). Es autora de “Con mis uñas de gata” (poesía japonesa, 2008), “Patria ajena” (poesía 2010), “Del fondo de ningún vientre” (poesía, 2012), “De sus piernas en mi cuello” (cuentos, 2013) y “Artefatuo” (poesía visual, 2014) Compiladora de Panorama de la poesía mexicana (poesía reunida, 2009). Dirige la revista de arte y cultura El Humo, www.revistaelhumo.com. Tiene un apartado en el suplemento cultural Barroco, del Diario de Querétaro, llamado “De artistas y de sortilegios”. Es responsable editorial de Ediciones El Humo, con once números publicados dentro de la Colección Ojo Cautivo.
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Ediciones El Humo Sin embargo, la necesidad de contar con ediciones tradicionales en papel, seguía latente. Así, la colección Ojo Cautivo, de ediciones El Humo, nace con el objetivo del fomento a la publicación. El proyecto surge ante la necesidad de llevar a cabo el trabajo literario a la impresión en papel. Los primeros cuadernillos de Ediciones El humo son: "Ojo de Pez" de Diana Durán, "Sólo cactus" de Mary Paz Mosqueda, "Despliegue de Pájaros" de Diana Galindo y "Escote de verano" de Laura Morales. La publicación de estos primeros títulos, fue realizada con impresiones caseras y armado manual. El tiraje de estas obras fue de una cifra inferior a los 50 ejemplares de cada título. La segunda etapa de Ediciones El humo, cuenta ya con trabajo de imprenta. En esta segunda etapa, se publican "Artefatuo" (poemario y poesía visual) de Romina Cazón, "Jirones al viento" de Silvia Lira León, "iPoems" de Erika Said y "Urbano" de Alejandro Betancourt. Estas obras se realizaron a lo largo del año 2013. En el 2014, ediciones El humo, presenta los libros: "Gasterópodo" de Marisol Vera Guerra, "Visiones de la patria muerta" de Nadia Contreras y "32º / 33" de Yohanna Jaramillo". En estos últimos trabajos, mejoró la calidad de las impresiones, así como también las portadas, ya que fueron laminadas en acabado mate. La intención de la editorial es continuar con el trabajo, tanto en la versión digital de la revista, en donde se intenta incursionar hacia formatos novedosos como la poesía conceptual, como también en el formato impreso de Ediciones El Humo.
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El perro sabio Manuel Lasso
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Un día, pasó un perro sabio junto a uno grupo de gatos. Como el perro vio que los gatos estaban enfrascados en su conversación y que no reparaban en su presencia, se detuvo a escuchar lo que decían. Entonces, un enorme y solemne gato se alzó, contemplo a sus congéneres y les dijo: ―¡Hermanos! Rezad porque cuando hayáis rezado una y otra vez veréis como llueven ratones del cielo. Al oírlo, el perro se rio para sus adentros y se alejó del grupo de gatos diciendo: ―¡Qué gatos más ciegos e insensatos. ¿Acaso no está escrito, no se ha sabido siempre, mis padres antes que yo, que cuando se suplica y se reza, lo que cae del cielo son huesos y no ratones? La técnica es el esfuerzo de ahorrar esfuerzo
Manuel Lasso (53) Poeta y novelista. Originario de Kenitra, Marruecos. Reside en Mollet del Vallès, España.
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