El Creacionista #23 by El Creacionista Revista

N ú m e ro 2 3 . S e p t . 2 0 2 0

ISSN: 2683-2283

EL CREACIONISTA Rev i s t a l i t e ra r i a d i g i t a l

México de corazón LORENA AVELAR

MIGUEL SANCHÉZ

ALEJANDRO VILLANUEVA

MARTÍN CAMPA M. ENRIQUE R. SORIANO DANIEL HERRERA LALO VÁZQUEZ G. DIANA ALE. ABOYTES. J. CARLOS PÉREZ CASTRO.

ELCREACIONISTA, año 2. No. 23, Septiembre 2020, es una publicación electrónica mensual, editada por Alma A. C. Carbajal Guzmán, calle 42 Poniente , Tel. (222) 9455332, Puebla, Puebla, México, https://issuu.com/elcreacionistarevista/docs/el_creacionista, elcreacionista_@hotmail.com. Editor responsable: Alma A. C. Carbajal Guzmán. Reserva de Derechos: En trámite. ISSN: 2683-2283. Autor. Responsable de la última actualización de este Número, EL CREACIONISTA, Alma A. C. Carbajal Guzmán. Fecha de última modificación, 3 Diciembre 2020. El contenido y las opiniones expresadas por los autores no necesariamente ref lejan la postura del editor de la publicación, citando invariablemente la fuente sin alteración del contenido y dando los créditos autorales. El propósito de esta publicación es contribuir a la divulgación efectiva de las nuevas incursiones de la literatura y escritores contemporáneos de México y de otros países de habla hispana. Queda prohibida la reproducción total o parcial de los contenidos o imágenes de la publicación sin previa autorización del autor y editora Alma A. C. Carbajal Guzmán.

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NOTA DEL EDITOR La creatividad es un camino sinuoso lleno de arrebatos, vasto, donde la creación crece desde las pasiones del artista; él tiene la responsabilidad, de darle continuidad y sentido a lo creado. La obra debe contener la esencia particular de las emociones, o momentos – catárticos – donde el autor se hallé en plena iluminación u oscuridad. Sea cual sea la iluminación motivacional, el resultado es humano; lo divino – pensamiento – se entrelaza con las acechanzas de lo tangible de lo terrenal, acercando a las personas a la propia alma del artista.

ALMA A. C. CARBAJAL GUZMÁN.

CONTENIDO: 5

NOTA DEL EDITOR

LORENA AVELAR.

MIGUEL SANCHÉZ MTNEZ.

L. ALEJANDRO HDEZ. VILLANUEVA

MARTÍN CAMPA MTNEZ.

DANIEL HERRERA

ENRIQUE R. SORIANO VALENCIA

LALO VÁZQUEZ G.

DIANA ALE. ABOYTES MARTÍNEZ

J. CARLOS PÉREZ CASTRO

MICROFICTION DROPS

PUNTO ESCARLATA Lorena Avelar

Mi patria Despierto cada día en otro lugar y otro tiempo, veo la vida pasar añorando distancias, imágenes y recuerdos, porque las llevo en la sangre y en la piel, tatuadas como un emblema de identidad y semejanza. Mi patria está al otro lado del mar, más allá de todas las montañas; la recuerdo como se piensa en algo que es tuyo y te habla, como una vieja amiga a la que extrañas y te guarda los secretos y, despierta la tristeza de los recovecos, con el gemido del tren que avanza por las vías de la memoria. Voy clavada junto a la ventana, solo llevo la mitad del corazón y la nostalgia.

Mi patria es legado y testigo de toda mi infancia, la tierra que guarda las huellas y un centenar de emblemas que atesoro con empeño. Tengo gastadas las puntas de los dedos, están tan gastadas, como la madera de un viejo ataúd que se apura como si temiese perder su brillo y la pureza de su naturaleza y su esencia

Mientras observo la sierra, que pronto será nieve, pienso en mi tierra natal que está en otro continente; más triste que de costumbre. Las letras son violentas, indómitas y libres, rebeldes y poéticas, son las que me trajeron a Europa. Lo que llevo en el bolsillo no es un pasaporte, es mi historia. Mi patria empieza y termina en las calles, en las canciones que me suenan y son otras. La soledad de sentirse lejos, la presión que sube a la garganta como el agrio sabor del vino en las resacas. Mi patria está en el rezo de mi madre, en la desnudez de doce de la noche, cuando duermo, cuando vivo; en cada verano, otoño, invierno y en cada primavera que florece. Mi patria es una lámina de cielo en otro cielo que con Punto escarlata sello, apenas aclarece.

Lorena Avelar (México, Ciudad de México 1969) es poeta, peri odista y cronista. La variedad temática de Lorena Avelar se manifiesta claramente en sus libros. Mujer de letras, profunda y de poesía audaz. La atmósfera de su creación se inserta en una suerte de realismo, que no desconoce la magia; se distingue porque está aferrada a realidades intensas. Su obra, variada y fecunda, va desde la pasión de Demonios y pecados (1999), la ternura y la gran sensibilidad en El niño de ojos grandes (2002) hasta la brillante sencillez de sus libros de alto vuelo, líricos y geográficos, como El camino (2006) Las voces (2008) y Lejos de casa (2011). 8

Su poesía tiene el efecto de una fuerza natural que hace revivir el destino y los sueños de un continente. Pertenece a la Sociedad General de Escritores de México SOGEM. Su visión intimista nos empuja a la melancolía, a la pérdida y el arrebato, con la dosis exacta de fuerza y abandono; quien busque una respuesta de quién fue o estuvo tras las palabras, hallará en la autora lo más priva do del ser. Galardonada con varios reconocimientos como el primer premio en el Certa men de Poesía de la Juventud Mexicana CREA, Poesía en movimiento por el Partido Revolucionario Institucional PRI y el Premio de Poesía del Centro Poético de España por su obra La noche andante. Ha sido Investigadora y guionista del programa de televisión educativa Onda Libros y del programa de televisión Puedo Escribir de la Cadena EDUSAT de la Unidad de Publicaciones Educat ivas SEP. Autora y coordinadora de los proyectos Audio Libro Interactivo, Cabos sueltos y Saltimbanqui de Lectura en el área Académica de Enciclomedia del Instituto de Comuni cación Educativa ILCE. Fungió como Directora Editorial en la Fundación Hombre y Mundo. Investigadora y Dictaminadora en el área infantil y juvenil en la Dirección de Publicaciones de CONA CULTA. Colaboró como jurado en el certamen de novela juvenil Gran Angular de Alfaguara 2003, en el certamen Biografías de Mujeres 1998 y en el certamen Las narraciones de Niñas y Niños Indígenas 1997-98-99. Tallerista de poesía en la Feria Internacional del Libro Infantil y Juvenil FILIJ y en diferentes ferias nacionales. 9

LA PIEZA DEL SISTEMA QUE NO ENCAJA Miguel Sánchez Martínez. Al despertar vi, a través de la cortina, siluetas que pasaban velozmente por la calle. Las pisadas se mezclaban con murmullos. De pronto se comenzaron a oír sirenas de patrullas y los murmullos se transformaron en gritos de pánico. Me incorporé con rapidez. Me vestí. Mi puerta era golpeada por las personas al pasar, para advertirme que debía darme prisa. Al salir, una multitud abarrotaba la avenida. Corría de norte a sur. Se instaló en mi mente la imagen de la presa, al observar el piso aún humedecido. Recordé la tormenta que castigó la ciudad en la madrugada. Me uní a la migración al sur. Tropecé con una señora que salió de su casa con dos maletas. Ambos fuimos a dar al suelo. —Deja esas maletas, mujer –le dijo su acompañante–. Lo más valioso es nuestra integridad. —Son documentos importantes: certi cados de estudio y….

actas

nacimiento,

El hombre la levantó con brusquedad, para enseguida jalarla, obligándola a darse prisa. —Olvida eso. De nada nos servirán esos papeles si nos ahogamos. En esa migración involuntaria me topé con niños, ancianos, mujeres obesas, que detenían la marcha por el cansancio. Pero sus familiares los azuzaban con voces airadas para no hacer pausas. 10

—Olvida eso. De nada nos servirán esos papeles si nos ahogamos. En esa migración involuntaria me topé con niños, ancianos, mujeres obesas, que detenían la marcha por el cansancio. Pero sus familiares los azuzaban con voces airadas para no hacer pausas. A las afueras de la ciudad observamos a unos jóvenes trepados en postes de luz. Miraban hacia el este. —¿Ven algo? –les preguntaba alguien desde el pavimento. —Nada –contestó un chico. —¡Ahí! –señaló otro muchacho, antes de lanzarse al suelo y correr hacia el oeste. Al bajar de los postes, la gente los rodeó. —¿Qué ocurre? —Hay una humareda. —¿Qué dijo? –preguntó una viejecita. —Que lo más probable es que se halla incendiado la petroquímica –le respondió una muchacha con voz fuerte. Nos vimos forzados a cambiar de dirección. 11

Nuestros zapatos se hundían en el lodo al atravesar los plantíos de maíz y sorgo. Herían mis oídos los lloriqueos de niños y bebés que eran cargados en brazos. Caminamos todo el día y hasta muy entrada la tarde. Al sentirnos a salvo por la distancia recorrida, buscamos un lugar apropiado para instalarnos. El pueblo entero quedó disperso entre los cerros. Me hallaba recargado en un pino. Mi boca estaba totalmente seca. El estómago me recordaba que no había probado alimento en todo el día. Cerca de mí estaba una familia de cuatro integrantes. Calentaban café en una fogata. Amablemente me invitaron unos panes. Conversando con ellos me enteré de que el padre de esa familia trabajaba en la petroquímica, cuando ésta fue evacuada. En cuanto le pregunté sobre la explosión o lo que pudo haber provocado el incendio, me miró parpadeando. Le repetí la pregunta y le mencioné que algunos chicos habían visto mucho humo en esa fábrica. Me respondió que era normal. Durante las veinticuatro horas del día, sus decenas de chimeneas lanzan un humo negro. Huele horrible. Sin embargo, habían desalojado la empresa al haber sido informados por Protección Civil, de la existencia de una actividad excesiva en el volcán.

Miré hacia la derecha y señalé el volcán. Les dije que ahí estábamos más cerca de él que en la misma ciudad. La familia entera se miró entre sí. Agregó la madre: —Es que la gente se venía para acá –lo dijo encogiéndose de hombros. Estaba muy cansado. Esa noche rápidamente me dormí. A la mañana siguiente llegaron los víveres. Camiones cargados con comida en lata, agua embotellada, ropa y calzado, se instalaron en las faldas de los montes. Voluntarios, con casacas naranja, trataban de que la distribución se llevara a cabo de manera ordenada. Formaban a los desplazados. Yo me acerqué a uno de ellos. —¿Qué ocurrió en la ciudad? –le pregunté. —Señor, fórmese, por favor –fue su respuesta. —Yo sólo quiero saber lo que pasó en mi comunidad. La gente a empellones me hizo a un lado para disputarse la comida. —¡Orden! ¡Orden! –pedía el voluntario–. Si no se forman no habrá repartición. —¿Qué sucedió? –mi cuestionamiento se ahogó en una ola de gritos. Toda la mañana estuvieron llegando camiones. Finalmente, decidí formarme delante de uno. Al llegar mi turno externé mi duda. Traté de mostrar la mayor cortesía.

—¿Me podría decir qué ocurrió? –el voluntario me alargó una bolsa con atunes en lata y galletas–. ¿Cuándo podremos regresar? —Señor, deje pasar a los demás. —Pero, yo sólo quiero saber qué pasó. —Señor, hay más personas con su misma necesidad. Sea consciente. Nuevamente los empujones me obligaron a retirarme. Luego de tomar el desayuno me dediqué a investigar entre los desplazados. A las versiones que ya tenía, se unió la de que hubo una balacera de delincuentes contra policías; otra era de que se presentaron fugas de gas entubado, en varias colonias y la ciudad entera era una bomba en potencia; una última indicaba que del monte bajaron animales feroces y estaban devorando a la gente, los zopilotes igualmente habían enloquecido y dirigían sus ataques hacia los ojos de las personas. Los primeros dos días transcurrieron sin novedad. Pero la expectación y el nerviosismo se habían apoderado del ambiente. El silencio reinaba. Unos se tocaban la barbilla, otros la frente y muchos más se mantenían con las manos cruzadas. Al tercer día, una brisa de optimismo invadió el campo. Algunos jóvenes instalaron columpios en los árboles, para los niños. Los adultos se comenzaron a organizar por profesiones. Los maestros adaptaron cuevas como aulas y se turnaron para dar clases.

Los arquitectos y albañiles hicieron una petición por escrito al ayuntamiento, lo instaban a donar material para construcción. Por lo pronto, con sábanas, cobijas, cartones y ramas hicieron refugios. Varias personas salían desde la madrugada al pueblo más cercano. Se abastecían de víveres y al retornar formaban un mercado. Los carpinteros utilizaron los árboles para fabricar muebles. Rápidamente el asentamiento tuvo vida laboral y social.

A mí lo que más rabia me daba era ver los rostros de alegría de los niños; las sonrisas dibujadas en las caras de todos, como si nuestra situación fuera favorable. Yo extrañaba mi cama. Me era sumamente desagradable dormir a la intemperie y despertar adolorido por el duro suelo. No entendía la naturalidad con que todos tomaban la catástrofe. Al parecer yo era el único con mal genio. —Quite esa cara de enojo amigo. Disfrute de la vida porque sólo tenemos una –me decían todo el tiempo. Tenía la piel tostada y los nervios desechos, por estar durante tres semanas expuesto a los rayos del sol. No me sentía capaz de sobrevivir un día más. Comíamos tostadas con atún tres veces al día, si nos iba bien, o puras galletas saladas si escaseaba la ayuda. Sólo cuando Dios nos hacía el favor de abrir las compuertas de las nubes, nos bañábamos. Cerca de las diez de la noche me puse de pie y comencé a caminar. Atravesé el perímetro de los refugiados y seguí andando. La excitación que me invadía me ahuyentó el sueño. Pude caminar toda la noche. Cerca de las seis de la mañana me había detenido en la entrada de mi comunidad, para contemplarla. Atento a las calles desiertas, trataba de captar incluso el más leve murmullo que me diera luz sobre la situación actual. 15

Me hallaba paralizado, como si las avenidas estuviesen minadas y corriera el riesgo de volar destrozado, si osaba turbar con mis pisadas la tranquilidad del lugar. De pronto oí el ruido de un motor. Di unos pasos en retirada y me incliné para ocultarme en la maleza. Pasó una camioneta. En una esquina viró hacia el centro de la ciudad. Me sacudí los temores y con paso rme me introduje en el pueblo. Las calles estaban vacías, pero también limpias, no mostraban señal de un abandono prolongado. En una esquina vi a un anciano cruzar la calle. Arrecié la marcha hasta darle alcance. —¡Espere! –le dije–. ¿Por qué huyó tanta gente de aquí? —¿Que huyó gente? No sé a qué se re ere. —¡No puede ser! Nadie sabe nada. ¡Me estoy volviendo loco! –al decirlo me llevé las manos a la cabeza. —Creo que sí. ¡Ja, ja, ja, ja! –después, al ver mi perturbación agregó en tono paternal–. Tranquilícese. ¿Le puedo ayudar en algo? —No, nadie puede. Por días he buscado respuestas, pero éstas no existen. Todo empezó hace como tres semanas, cuando me despertó un alboroto en la calle… Y le conté todo. Al terminar mi narración me miraba a los ojos. Tenía una mano en la barbilla. —¡Aaah! Ya veo. Usted fue de los que decidieron seguir la moda de irse a vivir una temporadita al campo.

Pero, ¿cuál moda? Yo no quise emigrar, me vi obligado. —Al parecer usted es bastante inocente. ¡Ja, ja, ja! Le diré algunas cosas de interés para que deje de hacer tonterías. Me habló de un poder supremo, el cual decide los comportamientos sociales, mediante la introducción de usos o costumbres que se mantienen en boga durante algún tiempo. —Pero ¿con qué objeto controlan nuestras vidas? –lo dije escéptico. —Bueno, para recibir bene cios económicos y políticos, o para mantener una aparente estabilidad social y para muchas cosas que sólo el Sistema sabe. —¿Y quién es ese poderoso Sistema? —El que en este momento nos observa y escucha. Miré sigilosamente a mi rededor tratando de detectar algún espía. —¡Ja, ja, ja, ja, ja! Vaya que sabe poco de la vida. El viejo me habló de un Sistema, el cual, aunque no lo podamos ver, está al tanto de todos los movimientos de los miembros de la sociedad, con el n de decidir por nosotros. —¡Pamplinas! Yo actúo por voluntad propia –protesté. —Hace un momento me decía que no fue su deseo irse. Se vio obligado.

Me habló de que el poder oculto no lastima a nadie, ni mucho menos forza a actuar de determinada forma. Pero emplea tácticas como activar las alarmas de toda la ciudad y las sirenas de la policía, con el objetivo de provocar una migración al campo. Éste es sólo un ejemplo de sus muchas tretas. —Los líderes de opinión comenzaron a evacuar el pueblo. La mayoría de los ciudadanos simplemente siguieron la corriente de la muchedumbre, como ocurre todo el tiempo. Les parece más cómodo que pensar por sí mismos. —¡Ya entendí todo! Ahora mismo regresaré a mi casa. Ése es mi deseo. Desde este momento en adelante, haré lo que me plazca o me redunde bene cios. —¡Bien pensado! Y suerte.

Había dado unos pasos en dirección a mi domicilio, cuando me detuve. —¡Oiga! –le grité al anciano–. ¿Está seguro de que no ha pasado ninguna catástrofe y estaré a salvo en mi hogar? —¡Ja, ja, ja, ja, ja! ¡Vaya tonto! –alcancé a escuchar, mientras el viejo se alejaba hasta perderse de mi vista al doblar en una esquina. Seguí oyendo su risa durante varios minutos. Me taladraba los tímpanos, pese a que me aparté de ahí corriendo sin rumbo jo por las solitarias avenidas.

Miguel Sánchez Martínez. Es autor de la colección de cuentos: El libro de los terrores y de la novela Nahualli. En 2017 obtuvo el premio nacional de poesía infantil con su libro: Llueve confeti en Guanajuato. En 2019 obtuvo el premio nacional de cuento Mariano Azuela con su obra: Día de muertos.

SOBRE EL CUERPO Y LA LOCURA Luis Alejandro Hernández Villanueva

¿Dónde radicaba mi libertad? ¿Era libre por decir lo que yo quisiera y hacer lo que me diera la gana sin ninguna consecuencia o remordimiento? ¿Eran realmente mis ideas y palabras mías, al igual que mis acciones, o era la de alguien más? Desde infante buscaba imitar a quienes me rebasaban en edad y ellos a su vez imitaban a alguien más ¿pero a quién? De las primeras cosas que recuerdo de niña eran los anuncios televisivos con mujeres, los cuales en ese momento, quien sea que fuera la persona que los miraba, en automático parecía sumida en una especie de hipnosis; yo las miraba y me preguntaba por qué les crecían los pechos y los glúteos de esa manera y si algún día me pasaría lo mismo. Conforme fui creciendo pude notar que los hombres buscaban a las mujeres que se asemejaban a las de la televisión, las chicas podían conseguir lo que quisiesen de aquellos chicos e incluso que hicieran lo que ellas pedían; yo no tenía interés alguno, en ese momento, de que alguien cumpliera mis caprichos, todavía no lograba comprender porque sucedían todas esas cuestiones. iLUSTRACIÓN: Ángel Ulises Pech Rivero

Mi cuerpo comenzó a cambiar, y a su vez, las miradas por parte de ambos sexos se acentuaban, así como tratos diferentes hacia mí. Tanto amigas como amigos fueron transformando su comportamiento, como si se encontraran extraviados y un impostor ocupara su lugar. Es en esa etapa cuando se hizo más notorio el bombardeo mediático, mis amigas querían aparentar ser esta o aquella famosa, comenzaron a ir a centros comerciales y a comprar ropa que les hiciera parecerse a las guras públicas, muchas veces enalteciendo los atributos físicos que iban creciendo en ellas, que antes con miedo escondían; por su parte, mis amigos intentaban imitar la conducta de los personajes que podían conseguir a la mujer que quisieran. Sentía que era una especie de juego macabro, entre más fueras visto y entre más personas tuvieras bajo tu dominio más puntos ganabas, no importa cómo; al parecer algunos intentaban sobrevivir, a otros simplemente les gustaba, pero ambos seguían las reglas y buscaban el mismo objetivo: el reconocimiento y el poder. Me daba la ligera impresión como si buscaran algo perdido que no lograban encontrar, dejando un hueco, reemplazando aquella falta con lo más inmediato y momentáneo, creando un tonel sin fondo. Yo fui la última en entrar al juego.

La vida parecía muy fácil para los demás. A veces pensaba que sería mejor si fuera como mis compañeros de la escuela. Siempre me había esforzado y muchas veces no era valorado. Quería ser como ellos: una vida sencilla y placentera, fácil, sin calentarme la cabeza por preocuparme mucho. Pero tampoco quería dañar a alguien, no me veía de esa manera, ¿Pero y si me dañaban a mí? ¿Prefería ser la que lastime o la que lastiman? Me sentía acorralada y confundida, Todos cambiaban, no sabía si hacer lo mismo, no quería sentirme excluida pero me daba miedo en lo que podía llegar a transformarme, o lo que pudiera sentir. Quería encontrar un camino, una dirección hacia dónde ir, un lugar donde pertenecer. También temía que nadie me quisiera, no me sentía segura conmigo misma. El rechazo y lo que me pudieran hacer los otros me aterrorizaba, pero nunca llegue a pensar en lo que yo podría hacerle a los demás, o lo que podría hacerme a mí misma. No sabía que decisión tomar. Me miraba al espejo y a veces no me veía en él, fue como dejar de saberme. Quería gritar, quería llorar, sentía que estaba enloqueciendo en esta búsqueda de mi identidad.

Uno de mis mejores amigos, Kevin, comenzó a tratarme de forma inusual y su mirada ya no era comprensiva, ahora tenía matices más lasciva; su insistencia en algunas cuestiones llegaron a incomodarme a tal grado que decidí alejarme de él. Pude identi car este cambio a partir de un nuevo grupo de amigos al que él pertenecía. Pero la situación empeoró: su insistencia se transformó en hostigamiento y posteriormente en insultos. Me sentía tan decepcionada y tan sola, ya no tenía en quien con ar, fue entonces cuando conocí a Jessica. Una chica muy extrovertida, carismática y bastante alegre; poseía un cabello castaño y ondulado bastante vivo, así como alborotado. Su vida era simple, no iba más allá de lo que podría pasar el próximo mes, incluso de la próxima semana, todo se reducía a las estas los nes de semana y con cuántos hombres podría estar, sin embargo no era alguien de malas cali caciones y siempre obtenía lo que quería; sobresalía por encima de los demás. Era como si nada ni nadie pudiera transmutarla de ese estadio en el que se encontraba.

– ¿Por qué lloras por un hombre? Ni siquiera te lo cogiste. Deberías sentirte orgullosa de ti misma, mírate al espejo, puedes tener a quien quieras, no vale la pena llorar por alguien, eres hermosa. Escúchame bien, tienes que ver únicamente por ti misma, no por nadie más, si no te cuidas tú, nadie más lo hará. Por mucho tiempo hemos sufrido por los hombres, ahora nos toca a nosotras cambiar nuestra posición en el juego; no sirven para mucho, a veces ni para la cama – Me decía Jessica, de una forma muy convincente, mientras yo me encontraba sumida en la bravura de un mar abismal de sentimientos azotada por el oleaje de la obnubilación.

– No tengas miedo, puedes vestir como quieras, muéstrale al mundo tus atributos y que caiga arrodillado ante tus pies, nadie puede juzgarte ¿Quién se atrevería a hacerlo? Sólo lo harían por envidia porque desearían ser como tú. Cuando te vean las personas serán como perros haciendo trucos para ti, para tener un poco de tu atención. Además es una forma de amarse y sentirte segura contigo misma – Comentaba Jessica mientras me miraba jamente a los ojos ahogados en lágrimas, debido a mi inseguridad. Logró convencerme, a pesar de que siempre pensé que amarse implicaba conocerse a sí misma, como diría Sócrates; su forma de verme, su sonrisa y su voz me persuadieron despertando en mí una especie de rencor y desprecio hacia los demás. Conocí a Ángel, la única persona que no me miraba de forma lívida, que verdaderamente se detenía a escucharme y me comprendía. Era amable y bondadoso, elegante y sutil con las palabras. Me enamoré de él. Solíamos platicar al atardecer en un parque que se encontraba a unas cuadras de mi casa; el cielo con sus tonos amarillos y anaranjados le daban un matiz al momento de película vieja. Los sentimientos que me provocaba no pueden ser descritos por palabra alguna en ningún idioma. Su mirada me transmitía profunda paz. En los momentos más sombríos el me traía luz y calor, ante cualquier mal quería huir a sus abrazos y escuchar su risa. Nunca pensé que pudiera encontrar sinceridad en alguien. Quería arrojarme al vacío, quería arrojarme hacia él, pero ya era demasiado tarde.

Me pregunto en qué momento pasamos de la imaginación, la alegría, la fascinación y el preguntarnos por el mundo que nos rodeaba a los antros, el sexo casual, alcohol y drogas para olvidar, para no recordar ni quienes somos porque nos aborrecemos, para evadir afrontar nuestra responsabilidad. Pero como lo disfrutaba: las noches de exceso, ahogados en ciénegas etílicas que te succionan hacia lo profundo, cada vez más hondo, sin forma de salir a ote; fornicar con el chico que yo escogiera, siempre eran los más guapos de diferentes escuelas, el hambre del banquete de la lujuria ¿quién puede resistirse ante las caricias de aquella diosa tan antigua? Pero todo platillo de aquel interminable banquete era insípido y nunca quedaba satisfecha. Así fue cada n de semana. Dejaron de interesarme los temas de la escuela, prefería pensar en la vanidad y la vanagloria. Me entregué a los brazos del nihilismo y del hedonismo.

Fue en una esta donde el ujo del tiempo se detuvo, donde mi vida se reduciría al arrastre de un maelstorm hacia el abismo. Eran gritos y ruido, música como para no escuchar aunque te gritaran al oído, no podías estar ahí sin entregarte a los mayores excesos. Era en un bar, el dueño era amigo de Jessica, pero la entrada era privada, únicamente para los invitados. Luces y ashes por todos lados, desde el momento en que entré los sentidos me comenzaron a fallar por tantos estímulos, con las sustancias que vendrían después se pondría más complicado. Nos subimos a la barra a bailar para que nos dieran alcohol sin necesidad de poner un solo centavo; era divertido ver a los hombres babeando en ese momento por nosotras, sentía que tenía el control sobre ellos, pero comenzaron a pedir más, querían que nos quitáramos los brasieres pero tuve una sensación de cierta inseguridad en ese momento, como una especie de instinto – Deja de siempre tener miedo ¿por qué no puedes disfrutarlo y ya? Libérate de tus dogmas morales, cuando estés a punto de morirte te vas a arrepentir – dijo Jessica, gritándome al oído. Pensé que tal vez era mi conciencia por estar recordando a Ángel en aquel momento, pero recordé que nadie merecía que me entregará completamente, además tenía la absurda idea de que Ángel podría ser una mentirá todo este tiempo, así que proseguí. Nos comenzaron a dar un cóctel de drogas diluidas en alcohol, al poco rato empecé a sentirme muy excitada. Busqué al hombre más fornido del lugar, lo coloque sobre la mesa de billar y fornique con él como si fuera una especie de animal mientras todos observaban y gritaban; quería más, no tenía autocontrol, estaba demasiado extasiada, tome al individuo que tenía más próximo y sin pensarlo le practique sexo oral, después fue otro más. Cuando hube recuperado un poco de lucidez, momentáneamente, deseaba que todo se detuviera, pero ya se me habían amontonado alrededor mío, no había forma de pararlos, cada quien tomo una parte de mí hasta más de una vez.

Ahora me encuentro en un callejón, con las medias rotas, el cuerpo lastimado y apunto del colapso debido a la sobredosis de sustancias tóxicas. Las ratas de este callejón me hacen compañía, al parecer son más humanas que las bestias con las que me encontraba hace un rato. Esta amaneciendo y el cielo tiene de nuevo esos tonos anaranjados y amarillos que tanto me gustan y me recuerdan a la películas viejas. De repente escucho como se acerca alguien, tengo miedo pero no puedo moverme… Es Ángel, se acerca, me toma de la mano y luego me abraza, me susurra al oído – no te preocupes, todo estará bien, pronto el dolor cesará – Le respondo que estoy aterrada pero que él me hace sentir segura y en paz con su sonrisa y su mirada tan noble, casi lo confundo con los rayos del sol. Estuve con tantas personas pero hasta este momento me doy cuenta qué es amar. Comienzo a preguntarme: ¿era realmente libre? ¿Dónde radicaba mi libertad? ¿Mi cuerpo era realmente mío? ¿Mis ideas y acciones eran mías o las de alguien más? Siento que no solo la vida se me va de las manos, sino también la cordura, quiero gritar, patalear, llorar, correr, la desesperación me envuelve a tal grado que tengo la fuerza su ciente para tomar un pedazo de vidrio de una botella de cerveza rota y así terminar con este sufrimiento. Ángel nunca se apartó de mi lado y me reconfortó su presencia hasta el último momento, hubiera dado lo que fuera por una tarde más a su lado y un beso sincero suyo. Por otro parte, mi sangre sirvió para que las ratas se dieran un tibio baño. 27

LOS POETAS DEL VIENTO Martín Campa Martínez.

Son sembradores de vigilias y palabras. Sombras que andan por el orbe con sus ámpulas de luna. Ecos que aturden como el grito de la pólvora. Labios para acongojados verbos. Son mezquites o semillas grandes. Potros heridos corriendo en la madrugada. Baúles para guardar huracanes y suspiros. Lobos errantes, ya sin luna. Corazones excelsos como los tulipanes. Lágrimas para confortar a los llagados. Mares donde se ahogan los ángeles.