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quel transito pedonale, gli aveva assurdamente ricordato il colore del suo rossetto, del rossetto di lei, Sigi. Siglinde. «Eh, come si può… si può. Basta una sfumatura, un profumo. Se voglio pensarci, tutto me la ricorda. Il fatto è semplice. Lei mi piaceva e io la desideravo. È così che si diventa idioti, passa una macchina rossa e lei ti viene in mente. Ancora. Dopo tutto quello che è successo. Idiota in origine significa privato, l’ho visto in Google, di per sé, separato, quindi uno allontanato e insultato perché non partecipa alla comunità. Ora vuol dire solo scemo. Più adatto infatti nel mio caso e direi precisamente: “idiota sentimentale”. Proprio io che mi dicevo razionale. Uno scemo sentimentale che si separa, se ne sta per sé. Tutto solo ad aspettare… Lei. Eh. Comunque non più, non realmente. Idealmente sì però. Ecco l’idiozia. Non riesco a staccarmi dalla sua immagine, non riesco a non pensarla. Anche se non la vedo da due anni, anche se la mia vita familiare è distrutta, anche se mia figlia piccola mi disprezza. E Daniele, non so, forse non gli importa o non vuole saperne niente. Lui è grande, quasi. E Gianna? Cos’è con lei? Mia moglie. La donna che avevo deciso di sposare, per vivere assieme con i figli che avevamo immaginato. Gianna Nencini. Gli scherzi e le rime sui nostri cognomi. Ci avevo creduto alla promessa. In quel momento e dopo. Ti proteggerò, ci proteggeremo, sempre. Il matrimonio è stato forte, importante. È durato. Che cosa avevo creduto? Che il nostro amore fosse immenso. Che eravamo fatti l’uno per l’altra, che ci corrispondevamo, che lei era quella giusta e che io ero giusto per lei. Ci saremmo bastati, noi e i figli, una casa, il mio lavoro e il suo, le vacanze, i nostri film, le gite al mare, le amicizie, le cene, crescere i figli soprattutto. Ci siamo sposati nel ’95, di maggio, ventuno anni fa. Daniele ne 9