O sol nascera enfim. Luzia ao longe o mar. Mas no fundo dos vales que iam dar à costa, grandes rolos de névoa desprendi am-se a custo e pouco a pouco dos braços verdes do arvoredo. Duas boas horas correra o cavaleiro pela brenha orvalhada e nem sombra de caça aparecera. Dom João Froiaz lembrou -se então de ir àquela garganta entre os dois montes, p or onde as águas desciam até unir-se ao mar. É certo, pensava ele, que só à tarde usavam os veados, quando fatigados das corridas ou dos dias mais quentes, iam lá matar a sede. Mas, pois, até à quela hora, por onde andara a caça não surgira, resolveu -se a procurá-la nas abas da ribeira. —
Mais devagar! Calai os cães! Tende -vos na descida! — di-
zia o cavaleiro para os homens, mal ouviu no silêncio da selva chalrar as águas que iam de pedra em pedra. — Talvez que na margem da ribeira esteja bebendo algum veado! Cautelosos e apoiando-se aos troncos, os homens desciam pela encosta. Mas apenas se ouvia mais esperta e fresca a voz das águas ou ramo solto que tombava. Já o cavaleir o e os seus homens, tendo chegado junto à beira-mar, desanimavam. Mas eis que um deles, o que ia à frente, estaca, e voltando atrás transtornado pelo espanto, exclama com voz surda: —
Chus! Calai-vos! Senhor, estranha caça tendes!
Lá no fundo, a trinta passos do mar, que não mais, via -se, de meio corpo na ribeira, que ali se misturava com as águas salgadas, e a cabeça sobre as plantas da margem, uma mulher deitada. Era uma mulher marinha, uma filha do Mar, que dormindo se esquecera no sossego doce da manhã. Já Dom Froiaz caladamente erguera o braço, dando sinal aos homens para fazerem alto. Depois deitou -se do cavalo abaixo. E, pé ante pé, com as maiores cautelas, dirigiu-se ao lugar onde a mulher marinha adormecera. Eis que, a meio caminho, um ramo estalou sob os seus pés. A mulher acordou; olhou à volta; e mal que viu o cavaleiro levantou-se de salto e abalou de corrida em direção ao mar. Mas as mulheres marinhas correm melhor nas ondas do que sobre o